jueves, 30 de mayo de 2013

¡DESPIERTA!...TE HAS DORMIDO UN RATO..

 
Hay un tipo de persona que me parece siempre inquietante: la que apenas enseña los dientes al sonreír. He vivido con unos cuantos así. 

Angus Trumble, autor de Una Breve Historia de la Sonrisa, al enseñar los dientes riendo el ser humano puede expresar seis actitudes mentales: decoro, lascivia, deseo, júbilo, sabiduría y simulación. Éstos que me refiero son de la categoría de “sonreidores”. 

En Alicia en el País de las Maravillas el Gato de Cheshire está encaramado en la rama de un árbol, iluminado por la luna, con su permanente e implacable sonrisa de oreja a oreja. «No sabía que los gatos pudieran sonreír», comenta la niña miniaturizada tras caer por el agujero mágico del conejo.«Es un gato de Cheshire, por eso sonríe», le explica la Duquesa. 

Estos sonreidores siempre caen muy bien, al menos al principio, como a Alicia el Gato de Cheshire...pero el contenido de la primera conversación entre Alicia y el Gato refleja bien cómo es esa simpatía : 

«-¿Me podrías indicar, por favor, hacia donde tengo que ir desde aquí? 

-Eso depende de a donde quieras llegar -contestó el Gato. 

-A mí no me importa demasiado a dónde -empezó a explicar Alicia. 

-En ese caso da igual hacia dónde vayas -interrumpió el Gato... 

- Siempre que llegue a alguna parte -terminó Alicia. 

-¡Oh! Siempre llegarás a alguna parte -dijo el Gato-, si caminas lo bastante.» 

¡Cuantos líderes por los que hemos dado la vida nos han profetizado que “siempre se llega a alguna parte”...y descubres,¡ay, tarde!, que a veces vas a ninguna parte. 

El País de las Maravillas no es sino el «reino de los juegos» y el entusiasmo inicial de Alicia se va enfriando al descubrir que las reglas que los rigen están trufadas de trampas, caprichos e incoherencias. Hasta que llega un momento en que se rebela, rompe con sus propias fantasías y recupera su tamaño: Es un proceso de maduración por el que hemos pasado todos. 

Alicia tiene el mismo instintivo apego al juego limpio que todos, por eso abofetea sus propias orejas como castigo a haberse hecho trampas cuando está jugando al croquet contra sí misma. Pero es también ese idealismo el que le impulsa a la aventura y a la búsqueda de experiencias en las que espera encontrar códigos de conducta que piensa es su vocación 

De ahí su decepción al descubrir que «nada casa con nada»: que, según el Conejo, el tiempo puede medirse de distintas formas; que, según Humpty Dumpty, las palabras pueden significar cosas opuestas porque «lo único que importa es quien es el que manda»; que en la partida de los Reyes de la Baraja a uno pueden ejecutarle por saltarse el turno, pero nadie ha establecido cuáles son los turnos 

La venda se le cae de los ojos durante el juicio en el que comparece como testigo. Se da cuenta de que a su alrededor todo es confusión y caos y protesta cuando ve que la Reina de Corazones se dispone a ejecutar lo que tiene predeterminado, aun antes de que el jurado se haya pronunciado : «¡Qué insensatez! ¿A quién se le ocurre una cosa semejante? ¡La sentencia antes que el veredicto!». 

Cuando la Reina le manda callar, amenazándola de muerte, Alicia la desafía y esa determinación a pensar y decidir por sí misma rompe el hechizo: 

«-¿Quién les va a hacer caso? -dijo Alicia que para entonces ya había recobrado su estatura de todos los días- ¡Si no son más que un mazo de cartas! 

Al oír esto, la baraja entera se elevó por los aires y empezó a caer desordenadamente sobre Alicia, que dejó escapar un pequeño grito mitad miedoso, mitad indignado, y empezó a defenderse a manotazos. Al hacerlo se encontró acostada sobre la ribera del río con la cabeza apoyada en el regazo de su hermana 

-¡Despierta, querida Alicia, te has quedado dormida un buen rato!». 

También algunos de nosotros nos hemos quedado dormidos un buen rato de nuestra vida; y descubrimos que los sueños , y nuestra vida hasta entonces, eran como las cartas de ese castillo de naipes que se ha desmoronado con desorden. 

Hay una imagen magistral en el Gato de Cheshire, el momento en que el cuerpo del animal se va difuminando poco a poco hasta que sólo queda una curva flotando en el aire: «¡Bueno! Muchas veces he visto un gato sin sonrisa -pensó Alicia- pero ¡una sonrisa sin gato!... ¡Esto es lo más extraño que he visto en toda mi vida!» 

Es imposible resumir más concisamente el drama de mucha gente que despertó del sueño de su vida. Cuando se esperaba tanto de un ideal ,a nadie podría extrañarle que al frente de tanta dedicación y empeño absurdo hubiera un gato sin sonrisa. Y al final sólo nos queda una sonrisa sin gato.

lunes, 27 de mayo de 2013

LA RANA Y LA ABEJA.

 
Un grupo de ranas croaban felices en una laguna en el bosque y, de repenete, depronoto, dos de ellas al dar un salto para posarse en un nenúfar, cayeron en un pozo  bien profundo. 

Todas las demás ranas se reunieron alrededor del hoyo.
Cuando vieron la profundidad, le dijeron a las dos  compañeras que, vamos, vamos, que se dieran por muertas.
Las dos ranas no hicieron caso a los comentarios de sus amigas y siguieron tratando de saltar fuera del pozo  con todas sus fuerzas...¡doing!, ¡doing!, ¡doing!

Desde arriba las ranas seguían insistiendo que sus esfuerzos serian inútiles.

Finalmente, una de ellas ,  agotada de tanto saltar, y desanimada por sus compañeras, rindiose , desplomose y muriose. 

Dijo “'¡croac!” y cascó.

La otra rana continuó saltando tan fuerte como le era posible.

La multitud de ranas le gritaba y le hacían señas para que dejara de sufrir y que ,simplemente , se dispusiera a morir, ya que no tenia caso seguir luchando.”¡Reza el Señor mío, Jesucristo!”, le aconsejaba una sapa muy piadosa. Pero la rana saltó cada vez con mas fuerzas hasta que finalmente logro salir del hoyo profundo.

Cuando salio, las otras ranas le dijeron: "nos da gusto que hayas logrado salir, a pesar de nuestras profecías de  que  era  imposible  que salieras del  pozo".


La rana era sorda, pero sorda, sorda, y pensó ,al ver sus caras gritándole de  esa  manera , que la estaban animando a esforzarse mas y salir de allí.
Moraleja:

1. La palabra tiene poder de vida y muerte. Una palabra de aliento compartida con alguien que se siente desanimado puede ayudar a levantarlo al finalizar el día. 

2. Una palabra destructiva dicha a alguien que se encuentre desanimado puede ser lo que acabe por destruir. Cuidadito.

3. Una persona especial es la que se da tiempo para animar a otros. 

En la NASA, hay un poster de una abeja, que reza así: 

"Aerodinamicamente el cuerpo de una abeja no esta hecho para volar, lo bueno es que la abeja no lo sabe"

Que tengas un buen día , abeja. Que tus saltos alcancen la salida del hoyo, rana.

domingo, 26 de mayo de 2013

MARÍA.


Ayer salí temprano a desayunarme un amanecer. 

No sé por qué recordé una anécdota familiar que tenía olvidada. Tal vez la magdalena de Proust fue que hoy cumple años una hermana mía, Mila.

Me vino la imagen de todos juntos rezando el rosario a diario en casa. ¡Lo que daría por regresar a esos apretados y veloces minutos!, unas avemarías al sprint donde se compartían algo más que oraciones. 

Hoy resulta muy difícil reunirse en familia y mirarse siquiera un minuto para estar juntos.

Y en esa evocación la imagen de mi padre que acostumbraba en las letanías a parar en seco , mirarme con rostro patriarcal, y decir un sentido “refugio de los pecadores”...a veces lo recitaba tres veces seguidas, como para dejarlo muy claro...y los tres “ora pro nobis iban dirigidos a mi. Algo se barruntaba aquel hombre sobre mi futuro y, desde luego, por la cara y sentimiento que declamaba la oración, nada bueno. 

No me molestaba, aunque no sé qué pensarían mis hermanos de esa declaración de intenciones. Probablemente nada: en la familia vale todo, y a uno lo conocen tal cuál.

Después, en la vida, muchas veces he acudido a María como única tabla de salvación en el naufragio, o cuando el barco se me iba las piedras. Esa querencia está muy dentro. Mucho. Y viene de casa. No concibo mi fe sin la Señora, y me da igual que sea Virgen o no. Parece que santo Tomás de Aquino no lo tenía claro, y no era el único...a mi, la verdad, después de todo lo que es uno,¿cómo voy pedir un certificado de pureza a una madre si me han enseñado a quererla?. 

Cuando escucho a ese repelente niño Vicente de César Vidal, afectado, redicho y aflautado, escribir y argumentar sobre la virginidad de María me parece un bobo con muy serios problemas personales. Hay algo en el personaje que huele a herida gangrenada. Es la perfección ridícula de la fe de los fanáticos, áspera e inmisericorde.

Quizás no se sienta pecador. Yo sí. Por eso agradezco con esta entrada la fe de mi padre, y felicito a Mila.

sábado, 25 de mayo de 2013

UN ANIVERSARIO


Me llamó y supe que aquella relación terminaba. Mejor para ella, mejor para mi. Yo quería cortar esa historia, pero...la verdad es que no podía. Y no era amor. Probablemente ni siquiera cariño.

Acudió con gafas de sol a la cita, y llovía en Barcelona. Estaba clara su intención. Fue algo breve. Con un grado de temperatura en el aire tieso de la calle ella pidió una Cocacola. A la escena sólo le faltaba que sonara en la cafetería el Requiem de Mozart. Me dijo: "Llevo semanas dándole vueltas a nuestra historia. No sé cómo comenzó , pero lo cierto, chico, es que he llegado a la conclusión de que ahora mismo eres el único error que no me puedo permitir".

De repente me sentí como un niño muy pequeño con un globito en la mano y una piruleta. Quise decirle algo así como de despedida de Casablanca. Lo intenté sobre la marcha. 'Ataúd ' fue la palabra más esperanzadora que se me ocurrió para salir del paso con solera. Me quedé sin recursos. No supe qué hacer. No me sentía con las fuerzas de otras veces, cuando me creía capaz de aprovechar la agonía de un amor para contarle a Dios un chiste de monjas.

Nos separaban unos cuantos años pero ni siquiera se me vino en ese instante a la cabeza lo que leí no sé donde: cinco años es lo que tarda una chica de 22 en tener la edad de un hombre 20 años mayor que ella". Pero, en este caso, yo era la chica.

Me quedé en blanco, como un chaval limpiándose los mocos con la manga. Un minuto más tarde confieso que también me sentí profundamente jodido. En aquellos años uno nunca esperaba que ocurriese lo que sospecha (hoy sí) , y un soñador como yo muchas veces incluso pensó que no era cierto su pasado, y que todo lo que sucedía no era verdad, era el guión de una película que yo protagonizaba.

Aprendí mucho de esa mujer que estos días cumple 70 años.
-----------
Se actualizó "Canciones que nos hacen mejores". Está el enlace arriba a la derecha, y comenzamos con una canción que duele, si has pasado por ello...Aquí

viernes, 24 de mayo de 2013

EL ÁRBOL GENEALÓGICO.

El 4 de noviembre del 2000 en el ABC se publicó la siguiente esquela..,

 Excelentísimo Señor Don Luis Coronel de Palma, marqués de Tejada. 

 Embajador de España /Abogado del Estado /Notario que fue de Madrid /Académico de número de la Real de Jurisprudencia y Legislación /Miembro de número del Instituto Mexicano de Cultura /Ex gobernador del Banco de España /Ex gobernador suplente por España del Fondo Monetario Internacional, Banco Mundial y Banco Interamericano de Desarrollo /Ex director general del Instituto de Crédito de las Cajas de Ahorros y de su Confederación Española /Collar de la Real e Insigne Orden de San Jenaro /Baylio Gran Cruz de Justicia de la Sagrada y Militar Orden Constantiniana de San Jorge /Caballero Profesor de la Orden del Santo Sepulcro de Jerusalén en sus Capítulos Nobles de Aragón, Cataluña y Baleares y de Castilla y León /De la Real Hermandad del Santo Cáliz /Cuerpo de la Nobleza Valenciana/ de la Real Antiquísima y Muy Ilustre Cofradía de Caballeros Nobles de Nuestra Señora del Portillo de Zaragoza /Vicepresidente y presidente de la Junta de Gobierno de la Asociación de Hidalgos a Fuero de España /Caballero Divisero Hijodalgo del Ilustre Solar de Tejada /Grandes cruces de las órdenes de Isabel la Católica, Mérito Militar, Mérito Civil, Mérito Agrícola /Orden Ecuestre del Santo Sepulcro /Orden Mexicana del Águila Azteca /Al Mérito de la República Italiana /Comendador de la Legión de Honor /Medalla de oro y plata de Cruz Roja Española /Medalla Individual al Mérito en el Ahorro /Medalla de oro del Instituto Mundial de Cajas de Ahorros /Caballero de la Orden de San Silvestre Papa /Cofrade de los Santos Patronos de la ciudad de Elda, falleció en la fe de sus mayores habiendo recibido los Santos Sacramentos y la bendición apostólica de Su Santidad el día 28 de agosto de 2000.”

La verdad es que cuando llegas al final se te olvidó quién había espichado...

Leyendo la esquela, fuera parte de partirte el eje con este pobre imbécil que se va a la tumba con ese carretón de estúpida vanidad, uno no puede menos que apiadarse de este Coronel por el susto que se va a dar en su Juicio. No se si sabía este hombre que los chulitos no se sientan en el banquete celestial como él en vida, en sitios de honor.

Mi padre fue desheredado por casarse con mi madre. La familia de mi padre era de esas que gastaron una pasta por encontrar en su árbol genealógico una sangre noble de los vasconavarros, y un escudico que señalase su alcurnia. Creo que el estudio de ese árbol genealógico lo hizo alguien de la universidad de Navarra....desde luego el libro de memorias de mi tío, que no sabía redactar, sí lo hizo una catedrática de esa Universidad. Un plomazo.

Una mierda, sin perdón, a mayor gloria de mi tío.

Íbamos muy poco a visitar a mis abuelos y tíos. En uno de esas visitas mis tíos le enseñaron a mi padre el escudo de la familia: unos lobos y unas ánforas creo recordar. Estaban tan orgullosos que lo imprimieron en las botellas de vino que comercializaban. Lo mostraron con orgullo, y el blasón adornaba la fachada , pasillos y ventanas.



Mi padre vio que estábamos impresionados de saber que teníamos escudo...¡escudo!. Y regresando de la visita nos dijo “eso es una idiotez. Los escudos son mentira”.

Y no se habló más del tema.

Esa locura por encontrar alguien en la pole de la historia familiar les llevó a encumbrar a un tío abuelo de mi padre , el Padre Mendive. Éste era teólogo jesuíta. Parece que vivió en Roma, y que daba clase allí y vivía en la Casa General. Escribió algún libro, y no lo conoce ni su padre, o sea,mi bisabuelo.

Pues se gastó una pasta para que en su pueblo le dedicaran una Plaza, y una inauguración, con Misa concelebrada por un futimén de jesuítas, y toda la Corporación municipal.

Aperitivo para todo el pueblo en la Plaza del Padre Mendive, y comida muy principal en un restaurante en Leyre.

El orgullo de pertenecer a una estirpe a mucha gente le sugestiona, aunque en esa estirpe existan unos cuantos hijos de puta, ladrones, idiotas, y bastantes mentiras. Para mi es la ciencia de los horteras y los nuevos ricos. Algo ridículo, siempre grotesco.

Recomiendo leer la entrada escuchando el tango Cambalache...


miércoles, 22 de mayo de 2013

INSTINTOS.


Nos definimos a todas horas. Lo que hacemos dice muy bien como somos. Nadie puede dar lo que no lleva en sí mismo. Podemos decir de nosotros que somos así, o asá, pero son sólo palabras...lo que hacemos es lo que nos define. 

Cuando hablas, o escribes, o en tu forma de caminar, o de comer, o de amar, nos expresamos y nos definimos. Es casi una vida instintiva que no podemos simular.

Y , sobre todo con las dos fecundas válvulas de escape que anidan en nuestra naturaleza: el instinto de poder y el instinto sexual. 

En estos días tenemos muchos ejemplos para desenmascarar esas caretas que han pretendido engañarnos con sus mentiras...el rey, Blesa, Artur Mas y su intolerancia cuasi fascista y fanática, Urdanga, los Pujol, la ridícula pose de ese cobarde que es Rajoy, la patética huída hacia adelante de ese mal actor en que se ha convertido un Rubalcaba con los tics de un mal histrión, los dirigentes sindicales ávidos de un poder a espaldas de sus afiliados...¡son tantos los ejemplos!

Hay uno que me resulta conmovedor por su pequeñez: Mouriño. 

Se nos muestra altanero, malencarado, incapaz para el trato colectivo, es un domador que no admite individualidades. Se muestra de una agresividad adolescente, y de una vanidad pueril. Incluso cuando pierde deja caer sus méritos .

Mouriño padece de un complejo de inferioridad planetario. Por eso se muestra tan impertinente y agresivo, por eso proclama a todos los vientos que es el mejor, por eso se expresa con desdén, por eso tiene que demostrar cada día que el que manda es él. Ha marginado a Iker Casillas, el gran ídolo de la afición blanca , y de buena parte de este país, para demostrar que él manda más que nadie. 

Es el complejo de inferioridad de algunos pequeños de estatura, que compensan lo que creen su deficiencia taconeando al andar, tiesos y envarados, con miradas agresivas y gestos achulados, dispuestos a saltar sobre cualquiera que les parezca que se pueda pensar que son poca cosa.

martes, 21 de mayo de 2013

LA COCHABANZA DE LOS PETULANTES.


Me contó alguien que estaba allí de la enorme preocupación, los desvelos , las angustias que José Bono tenía para que se le otorgara un distintivo que anhelaba más que nada en el mundo: una banda azul de no sé qué orden que le daba en el protocolo oficial un puesto de honor en el currículum de los pavos reales del mundo. 

Se le concedió.

¡Es la vanidad ! 

Nos sirve de paradigma éste bufón.

¿A cuántas familias, a cuántos individuos arruinó la fatuidad de la codicia de títulos,condecoraciones y ceremonias? . Buscando un doctorado honoris causa, un marquesado, un puesto en la Real Academia de no sé qué, un homenaje, un ser invitado a un club selecto a impartir una conferencia, un puesto en el palco de la Ópera, o en el Barça o Real Madrid... 

¿Cuántos nobles o nuevos ricos hipotecaron sus propiedades y arruinaron el futuro de sus familias por gozar del favor del soberano, del político, de la Banca? ¿Cuánto ingenio, esfuerzo y dinero se invirtió en la tarea de alcanzar ésta o aquella distinción, incluso a costa de abandonar tu familia por una señora de mejor ver que complemente tu estupidez.?

¡Cuantos gastos en cochazos que digan de tu posición! ¿Cuánto dinero fue a parar a las cuentas corrientes de los genealogistas, y chantajear voluntades para demostrar que tal o cual familia descendía del Marqués de Chorrapelá. 

¡Cuánta pasta en papeleo, en comprar voluntades, en aparentar, en inclinar servil la cerviz!

¡Cuánta memez, cuánta sandez, cuánta bobada y ridiculez para nada! 

Es la cochabanza de los petulantes.

lunes, 20 de mayo de 2013

ESOTERISMO

-->
La gilipollez es el es el arma más destructiva que tenemos los hombres, su más devastadora pandemia, su lujo más costoso. 

Hoy hemos sabido que el que fue presidente del Castellón Fútbol Club , un tal Laparra, pagó, el muy , a una vidente , 140.000 por unos servicios de esoterismo. La madame se decía “consejera espiritual y asesora personal-coatching para directivos”. Pa mear y no echar ni gota.

¿Es tonto este tío?.No, contesto. ¿Es gilipollas?, afirmativo. 

No es el único.

Sabemos que Mario Conde ha sido usuario de esta gente, aunque por asuntos de poder y dinero. O de Jordi Pujol, obsesionado por otra adivinadora, más de casa seva, dallá dalt de la muntanya. Es sabido que Hitler era asiduo a ese tipo de experiencias. Churchill fue adoctrinado por el satanista Alistair Crowley, mucho miedo ese tío. Julio Iglesias, Isabel Gemio, han coqueteado con la brujería. 

En Valladolid conocí dos madres que acudían con fervor devoto a la consulta de una consejera espiritual en Madrid. Era una mujer de rasgos exóticos, mirada asiática y piel aceitunada, que tan pronto invocaba los muertos, como te cascaba un exorcismo guapo.

Siempre ha sucedido que el hombre busque atajos en busca de la felicidad poniéndose en contacto con fuerzas del más allá, ¿pero hoy, en el siglo de la Ciencia?. ¿Qué sentido tiene ver la prosperidad y el prestigio que tienen el astrólogo y el médium, y el adivinador de la fortuna?. Y cuando uno ve esas actividades en las columnas de los diarios, en algunas mesas de pubs, en la televisión y las radios, podemos sonreír y pensar que vaya gente más rara... 

Pero toda esa superstición de incapaces asentados en el desvarío relacionada con la inútil búsqueda de medios que permitan al hombre alcanzar el misterio de su propio futuro, y manipularlo con sus minúsculas preocupaciones, todo eso unido con los movimientos de las estrellas,¡joder, me parece increíble!

Toda este extraño mejunje de pseudo ciencia y charlatanería ha provocado, y provoca, mucha tragedia y desastres personales y familiares por culpa de la mala cabeza del bobo, del débil mental, del que chochea, del ximplet, o del badulaque de cada familia, que los hay... 

¡Que se lo pregunten a Laparra!

domingo, 19 de mayo de 2013

COSTUMBRES SEXUALES


Sucedió hace dos años en X y me lo contó un profesor hace unos días. 

Vino a la tutoría un padre para explicarme la razón de su separación. Lo contó con la sinceridad brutal de los despechados, con todo lujo de detalles...

Y fue que un día su mujer le contagió una venérea que los bichos mordían como cangrejos . La mujer quiso justificar el tema amparándose en las toallas de la piscina, o en que si fue el gato, que es muy ya sabes cómo, o aquella gaviota que se le cagó encima y ella se limpió la caca, y luego se rascó, y no sé... 

Pero no coló.

Y el hombre, fuera de sus adentros, le decía al profesor con los ojos muy salidos de sus órbitas. 

- ¡Si hasta tuve que ir al médico! 

- Normal... 

- ¿Cómo que normal? 

- ¡Hombre!, yo no he tenido esos bichos allí , pero supongo que te tendrá que mirar un médico. 

- Pero hice el más absoluto de los ridículos...¡qué bochorno! 

- ¡Hombre! los médicos han visto muchos casos igual que el tuyo como para que pases vergüenza 

El bochorno fue que , después de contarle el asunto de su mujer, le consultó si podía tener ladillas en la nuca... 

- ¿En dónde?- preguntó perplejo el doctor.

- En la nuca, aquí- contestó dándose la vuelta y enseñándole la cocotera.

- Pero, bueno, usted no está bien...¿qué tiene que ver la entrepierna con la nuca?

- Pues es muy fácil, por difícil que usted lo vea. Mire, mi esposa y yo teníamos la costumbre antes de irnos a la cama, que ella se quitaba las bragas y me las ponía yo, entonces la cogía a hombros, como cogen a los toreros los capitalistas al sacarlos triunfantes de la plaza, y empezábamos a correr hasta que estamos a tono y al final, pues eso, rematábamos la faena... 

Le dije que no me lo creía, pero él insistió en la veracidad de la anécdota...

La verdad es que, siendo de donde era el padre, pues sí, puede ser...

MODOS DE VIOLENCIA


La violencia es fascinante. Nos gusta que nos provoquen mostrándonos personas en estados excesivos y dejándose llevar del furor de sus pasiones. 

La figura de un Borbón envejecido y rijoso en brazos de amantes rubias y pijas que se nos muestran con pulseras de millones de leuros, o de un Urdanga que no es más que un vulgar chorizo que no duda en robar simulando sentimientos altruistas, o de un Bárcenas estafador, o Garzón junto a la Krisner, babeando en botox, o Camps recibiendo piropos obscenos de Correa...todo tiene algo de esa violencia.

Todas las grandes novelas hablan de lo mismo: sexo, amor, muerte, celos, violencia, venganzas, traiciones...y cuando la realidad supera la ficción, nos fascina más. Un Juan Carlos como el rey Balduino es un coñazo. Nos gusta ver a nuestro rey a calzón quitado, como un Enrique VIII de medio pelo buscando donde meter la pilila en Bostwana. 

El otro día me comentaron de un conocido que se había separado. Es el caso de la típica persona que por nada del mundo imaginarías que se iba a separar. “Éste no. Imposible”. Nadie hubiese apostado por ello. Y eso , precisamente, le daba un algo violento a su caso: cuatro hijos, buena persona, hombre ejemplar, sembrador de paz y de alegría...y , derrepenete, depronoto, se lía con una señora, también separada, con dos hijos.

Hay algo violento en esos casos donde no esperas que en ese paisaje puedan aparecer trazos que rompen toda la armonía que se nos mostraba. 

Sin embargo, es muy probable que aquel hombre, todo mansedumbre, llevase muchos años soportando esa violencia de una manera interior, que al final ha explotado saliendo por alguna fisura, rompiendo con todo, como un volcán a presión...el tiempo nos dará razón de su decisión.

Yo, de momento, me pongo a su lado, pues esa violencia me resulta tan extraña, como a él mismo.

sábado, 18 de mayo de 2013

A TERUEL A COMER CHORIZOS


Como me lo contó, lo cuento. 

El hombre llevaba mucho tiempo ingresado.

Empeoró de una manera repentina y hubo que ingresarlo en Cuidados Intensivos. Nadie daba ninguna esperanza. Estaba inconsciente, vegetal, sobrevivía entubado artificialmente.

Una enfermera que le quería bien de su larga temporada en otra planta, fue a visitarle. 

Le coge la mano y le dice:

Hola, soy... venía a consultarte porque la Dolores, tu mujer, me ha comentado que va a romper la hucha para comprarte un regalo... 

Y ve que el aparatito que tenía allá iba subiendo y bajando, nota que se ponía nervioso, y aquello empezó a emitir pitidos, como que estaba despertando. Las enfermeras no daban crédito a lo que veían porque acababa de estar su familia y no había hecho nada.

Les contó lo que estaba haciendo y le comentó al paciente: 

Mira, si te pongo nervioso, me lo dices y yo me voy y vuelvo mañana. 

El aparato quieto. Las enfermeras pidieron que siguiera hablando. 

¿Qué le digo a la Dolores?, ¿que rompa la hucha o esperamos a que salgas? 

Se tuvo que marchar, porque pensaba que el aparato se rompía. Y en cuanto salió, dejó de pitar. 

Informaron al doctor que el paciente oía perfectamente y de que dependiendo de la persona que hubiera, le estimulaba o no le estimulaba. El médico dijo que en el estado en que estaba lo veía difícil

Nuestra amiga le contó a Dolores el episodio. Y ella coincidió en que cuando entraba, también oscilaba el aparato, pero no le pitaba. El hijo les comentó que estaban locas, que su padre no veía, ni sentía ni oía, porque era un vegetal. 

Al día siguiente el doctor pidió que volviera a repetir lo que había hecho para comprobar si oía o no.

Cuando salgas, podemos irnos un día de viaje por ahí con la Dolores, a Teruel, donde tenéis la casita... y me enseñas tu pueblo, y nos zampamos esos chorizos que dices son tan ricos. 

El aparato empezó a pitar de nuevo y el doctor dijo que era porque se estaba riendo en su cabeza y el corazón se le aceleraba. El médico predijo que siendo así, estaba salvado.

Y vivo está. Habría vuelto a la vida igual, pero quizás hubieran tardado más en darse cuenta de que lo sentía todo. 

La diferencia es abismal entre saber que alguien está oyendo y no saberlo. Por esa razón, ni siquiera delante de un muerto entres lamentándote, llorando, diciendo algo de lo consumido que está, o que si fue así, o asá... lo mejor ante la duda es hablarles del futuro, de cosas bonitas que podrán hacer cuando se recuperen, darles ánimos, mostrarse optimista con respecto a su recuperación, acariciarles, besarles...

Aunque me da a mi que el truco estaba en la enfermera: es de las que enamoran a un agonizante, y resucita un muerto. 

¡Yo también me iría a Teruel con ella a comer chorizos!

viernes, 17 de mayo de 2013

LOS PORCHES.

 
Fue Pertegaz el que sentenció que la elegancia de la mujer está en el cuello largo y en los huesos, o sea, cuando la uva no está en la cepa y sólo queda la parra. La parra de cuello largo y huesos nervudos. 

Leticia, vuestra princesa, sería su paradigma. Escuálida y estirada. Una mujer cartílago. 

Hoy, con tanta carrocería que ha pasado por el taller de chapa y pintura, esa huida de la vejez se puede retardar. Excepto en dos asuntos: el cuello y las manos. Allí los pliegues nos delatan. Y , a pesar de eso, todavía hay algunas , y algunos, que van como pavoneándose, aunque saben perfectamente que sólo pueden hacer planes para el día anterior en materia de seducción. Nadie mejor que ellos saben donde está la trampa. Una vueltecita por las salas de baile de este país y observad la bandada de cacatúas (ellas) y loros (ellos), y entenderéis de qué hablo. 

Son personas abandonadas a la fatalidad. Un día despiertan de su vanidad y descubren que la próxima cita con una mujer, o un hombre, la tuvieron hace doce años. 

Conocí una de esas en Los Porches, una sala de baile en Zaragoza, que bien podría llamarse “Necrologica's Dance”. Era una de esas noches de escapada hacia ninguna parte, noches muy tristes, la verdad. Yo tendría treinta y cinco años . Ella se llamaba Dora. Bajo las luces de neón, y en una pastosa oscuridad, su pelo de rubia platino, y un tipo interesante, la hicieron atractiva. 

Bailamos, bebimos...al salir a la calle, ya con otra iluminación sin trampas,vi que tenía cuello, sí, y manos, pero Dora me pareció el retrato de la esquela que en pocos años adornaría su tumba. Busqué un pretexto para salir airoso de esa situación, que ella se prometía feliz. 

- Lo siento, tengo que ir a casa. Mi madre está sola y estoy de paso...y quiero estar con ella. Se lo prometí. 

Y Dora, con ojos febriles, y una sonrisa lúbrica, con tono de cachondeo, poniendo labios de pucheritos, que acentuaban en los morros esas arrugas que pronto serían embalsamadas, me dijo acariciándome la cara... 

- Pobrecito,¿mamá está sola?...¡pobre mamita!...¡niño malo! 

Aquella caricia me recordó el tacto del fieltro de un ataúd. Aún así, se ganó un beso, para que se llevara algo a la boca, y que lo pudiera contar a sus amigas de los Porches.

miércoles, 15 de mayo de 2013

PECADOR

 
Para mi sentirse pecador es una de las cosas más lindas que le puede suceder a una persona, si la lleva hasta las últimas consecuencias...cuando una persona toma conciencia de que es pecador y de que es salvado por Jesús, se confiesa esta verdad ante sí misma y descubre la perla escondida, el tesoro enterrado. Descubre lo grande de la vida: que hay alguien que lo ama profundamente, que dio su vida por él... 

Hay gente que se cree justa, que de alguna manera acepta la catequesis, la fe cristiana, pero no tiene la experiencia de haber sido salvada. Una cosa es que a uno le cuenten que se estaba ahogando un chico en un río y que una persona se tiró a salvarlo, y otra es que uno lo vea y otra es que sea yo el que se esté ahogando y otro se tire para salvarme. Creo que solamente los grandes pecadores tenemos esa gracia. 

 (PAPA FRANCISCO)

lunes, 13 de mayo de 2013

"INTELECTUALES ", DE PAUL JOHNSON

-->
He leído “Intelectuales”, de Paul Johnson. Una libro que se disfruta, una lectura que recomiendo vivísimamente. 

Son biografías profundas y muy entretenidas de los grandes que cambiaron el mundo. Si bien ninguno de nosotros soportaría un análisis detenido de nuestra biografía sin enrojecer por sus contradicciones, la de éstos “sabios” tiene el agravante de que iban de Faros de la Humanidad.

Y sus vidas eran, en bastantes casos, repugnantes: Rousseau, Marx, Ibsen, Tosltoi, Brecht... 

Llama la atención en esas biografías varios comunes denominadores que se repiten en unos y en otros y, me temo, que es moneda corriente en muchos de los grandes del mundo.

Uno es el sexo. El sexo nos iguala a todos. Mucho que si la educación, o la lucha de clases, o la defensa de la conciencia personal...pero al final, resultan ser tan vulgares y rastreros como ratas. Hay páginas repugnantes, donde el ídolo se viene abajo, ¡y de qué manera! 

Otro es la niñez desgraciada o, en su defecto, de hijos únicos. Y la falta de correspondencia a ese amor desinteresado que disfrutaron.

Una tercera es el desprecio por las mujeres que les amaron. Y bastante más que desprecio. Son, quizás, las páginas más indignantes. Las más tristes. 

Y una cuarta, una vanidad oceánica, una suerte de estar a mi lado, un creerse un regalo para sus anfitriones y para el mundo. Una fatua superioridad que se adornaba de complementos acomplejados y tonterías del mundo.

En fin, que os recomiendo “Intelectuales”, un hallazgo que me agradeceréis. No tiene una sola página- y son cientos- que no valga la pena.

Está disponible en  enlaces de "bibliotecas digitales". 

domingo, 12 de mayo de 2013

GRACIAS A TODOS

 
Son años en el Barullo y la verdad es que casi ni me he enterado del transcurrir de los días. Esto de escribir es algo fisiológico, algo que forma parte de mi cosmogonía. Otra cosa es el lector , que hay de todo.

Uno escribe sin saber muy bien a quién se dirige, y desconociendo quién se pasa a leerte, y sus razones. Estoy persuadido sobre todo de que a la gente hay que causarle una mezcla de emoción , descaro, inquietud, alegría, tristeza y divertimento, justo los ingredientes de la vida de uno, o sea, yo, que aspiro a ser muchas personas en una. Persona como máscara.

Nunca sabré qué esperabais de mí, ni cuánto os habré podido conmover o decepcionar. Ni siquiera en qué entrada o párrafo di en la diana de la sensibilidad de algún lector. Sólo me importa escribir contando mis cosas con arreglo a mi manera de ser, sin trampas, y con la esperanza de dar con alguien que al leerme rompa a reír, o sonría, piense, contenga la emoción o simplemente utilice estas líneas como enema para hacer de vientre, algún sado pasea por aquí, aunque no se entiende...

Mi inspiración está a medias en la gente que me acompaña, en mis propios actos y en mis sueños. Vivo poco aquí abajo. A veces de madrugada tomo apuntes en los bares, apoyado en la barra, o simplemente transcribiendo alguna historia que me viene a la cabeza a raíz de una anécdota que me han contado, o he vivido.

Estamos rodeados de muy buenas historias, es cuestión de atender.

Por el Barullo se sabe cómo soy. Siempre hay naturaleza en mis frases. Siempre hay gente de paso y amanece a oscuras. Siempre me quedo a solas . Siempre intento rezar, siempre está Dios. Siempre las mujeres. Siempre desearía ser rico sólo por por el placer de arruinarme. Y al fondo, alguna canción.

Vivo deliberadamente como vivo. A veces duermo en el interior del coche ,después de aparcarlo  en pleno centro de cualquier ciudad.

Intento ser mejor persona, pero no siempre lo consigo. Al final, como mucho, sólo beso por teléfono, o por escrito y con tachones.

Llevo años firmando aquí. No conservo nada de lo que escribo. Sólo soy metódico para perder el tiempo. Soy el Barullo de cada día.

Gracias a todos los que habéis colaborado estos días en la operación “Salvad al soldado Susto”. De verdad gracias, a los que pudisteis y a los que quisieron y no pudieron.
-------------------------
Mi hermana de sangre Marisol se prestó generosamente a participar impartiendo una conferencia didáctica  el pasado viernes en el colegio Santa Rita de Palencia...¡fue un éxito total!...desde aquí mi agradecimiento por ser barullana de armas tomar y dejarse liar a cambio de nada...¡tendríais que ver como le pedían autógrafos y hacer fotos con ella!

Te trocea con una sencillez maravillosa piezas que te comes con sus dedos, como zampamos las cosas buenas de las personas que nos quieren, y te las ofrecen una a una en la boca.

!¡Gracias!

sábado, 11 de mayo de 2013

CRUELDAD

He conocido hombres crueles, y alguna mujer.

La crueldad se siembra. No nacemos crueles, lo mismo que no nacemos hipócritas, ni nacemos mentirosos, ni nacemos piadosos, ni nacemos reprimidos sexualmente, o más salidos que un balcón...todo eso se educa. Y si me dices cuando, yo creo que en los primeros ocho años de nuestra vida.

¿Y quién siembra esas semillas?. Por un lado nuestros padres, nuestra familia, el ambiente, y el entorno. Si quieres saber por qué tienes una sexualidad tan desordenada regresa a tu infancia. Es posible que descubras que te gustas muy poco. A lo mejor, que te desprecias.

A muchos les han enseñando que la violencia es un método para resolver conflictos. Y cuando llegan los conflictos, actúan activando una tecla, es algo automatizado, que genera una respuestas de animal acorralado, o de un macho alfa aporreándose el pecho entre alaridos escalofriantes.

Pero todo eso es mentira. Nacemos buenos, tanto, que para mentir hay que ir a una escuela de Arte Dramático para que nos enseñen a simular estados. Un niño cuando miente se pone colorado, le sudan las manos, mira para otro lado...se le nota.

Pero si es hijo de mentirosos, la escuela de Arte la tiene en casa, y las cuela mejor que Robert de Niro.

Si el niño es violento, ni te cuento...

viernes, 10 de mayo de 2013

DRIVER THE FILM (DE JERÓNIMO NISA).

-->
DRIVER (DE JERÓNIMO NISA).


Como te prometí, te mando noticias de la penícula "Driver."

Antes que nada, tengo que decirte que este cortometraje tiene su
origen en El Barullo (el viejo Barullo, claro). Como sabes, desde 2007
he estado haciendo documentales, largos y cortos, pero llevaba tiempo
queriendo hacer mi primera pieza totalmente de ficción. Hace más de un
año, cuando andaba dándole vueltas a algunas ideas, me tope' con uno
de esos comentarios de Driver en los que mete uno de sus cuentos.

Me pareció una buena idea para un cortometraje. No sólo era bueno,
sino que además (importante!) era muy VISUAL. Le pedí entonces a
Driver que me mandara más cuentos (todo esto sucedía incluso antes de
que Driver abriera su propio blog). Entre ellos, encontre' algunos que
también eran bastante cinemáticos, pero difíciles de hacer sin
presupuesto (a ver, cómo coño voy a filmar un helicóptero cazando
ballenas en el polo norte si no tengo ni un duro?). Con lo cual,
decidí volver al primer cuento, "Angeles y Demonios," que reunía todas
las cualidades que yo buscaba y, además, podría hacerlo con cero
pelotero de presupuesto. Así es que le pedí permiso a Driver para usar
su idea.

En el guión que escribí, cambié un poco el cuento original, lo adapté
a la realidad de Alabama, me inventé más personajes, añadí escenas
nuevas y otras cosas por el estilo, pero la idea esencial la respeté.
Así es que la historia que ocurre en la peli pertenece completamente a
Driver, aunque el guión sea mío.

Hacer un corto de 20 minutos me llevó un año entero. Primero,
escribir el guión (un borrador, dos, tres, cuatro...). Después,
conseguir coches, locales, un hospital, talleres de mecánicos, ropas e
instrumentos clínicos, permisos de la poli, del ayuntamiento, casas,
los actores (por supuesto), asistentes de producción... en fin, no
sigo. La filmación propiamente dicha nos llevó 6 meses (desde abril
hasta septiembre), no porque estuviéramos filmando durante todo ese
tiempo sino porque cada uno tiene su trabajo y sólo podíamos hacerlo
un rato por aquí, otro por allá, un fin de semana... Luego vino el
montaje y la música (toda compuesta y grabada expresamente para esta
peli; nada de música enlatada de sintetizador!). En resumen, que
terminamos el asunto en enero de este año. Parte del largo proceso
está documentado en mi blog (http://jeropicturejournal.blogspot.com).

El título lo cambiamos. "Angeles y Demonios" podría confundirse con la
novela de Dan Brown (o con la homónima película). Driver (nuestro
Driver, el del Barullo) y yo le dimos bastantes vueltas al asunto,
hasta que un día me dije: "a tomar por culo! el movie se va a llamar
como el autor del cuento!" Por un lado, me gustan los títulos de una
sola palabra. Por otro, tiene que ver con lo que pasa en la peli y,
sobre todo, porque ya estaba harto de darle vueltas al perolo con el
titulito dels pebrots.

Lo mandamos primero a un festival de cine de aquí mismo, no muy
importante, a ver qué tal salía la cosa. Pues, joder... resulta que
lo ganamos! Mejor película y mejor director. Eso nos animó y lo hemos
mandado a tres o cuatro festivales más. Esos son bastante más grandes
y competitivos. Sólo que nos seleccionen ya será un éxito, aunque no
ganemos ningún premio. Te tendré al tanto.

No puedo colgar el corto públicamente en internet todavía (son las
reglas de esos festivales), pero estará a disposición de las masas
alrededor de septiembre, una vez que sepamos si nos han seleccionado o
no.

Por cierto, adjunto afoto del festival. Por si no me reconoces (han
pasado un puñao de años desde la última vez que nos vimos!), soy el
tío más feo de toda la foto, el de la gorra. La rubia, a mi derecha,
es mi mujer, Michelle, y la niña a mi izquierda es Gwendoline Jory, la
joven actriz (ésta es su primera película) que hace el papel de hija
pequeña del prota.

No me enrollo más. Simplemente quería compartir contigo y con todos
los barullanos lo que empezó precisamente aquí, en el Barullo (bueno,
el otro Barullo, pero es lo mismo). Y, cómo no, darte las gracias por
ello.





miércoles, 8 de mayo de 2013

UNA TARDE DE MAYO.

 
Esta tarde de mayo me acordé de ti, que me dijiste hace tiempo que estabas de luto por mi. Mayeo por las calles de una ciudad que no me acoge , como un zombi. Sí, estoy muerto para ti, pero tú para mi sigues en la UVI de mis adentros, y ya van no sé cuántos años así.

Porque no te me mueres.

Observo a la gente deambulando a sus cosas, y me sienten invisible. A las orillas del Pisuerga un pez muestra su panza de plata, y unos ojos vidriosos mirando al infinito. ¡Dios!,¡soy yo en ti!, ¡estoy muerto!. Pero tú aún me vives, después de tantos años.

Estoy muerto, dices, pero mis oídos aún oyen tu voz, tu risa, tus tonterías. Tú sordera y tu amnesia no son la mía, porque podría repetir todas tus conversaciones, tus miradas, que hablaban, ¡y de qué manera!. Te escucho esta tarde de mayo como si fuese aquellos días, cuando era bueno. Porque tú sabes mejor que nadie que fui bueno.

“Para mi estás muerto”, dijiste.

Y en medio de tanta soledad, pido morir dormido. Porque sé, maldita sea, que a lo peor ya no queda nadie a mi lado. Ni siquiera tú , que una noche me prometiste que volverías a mi lado y me dirías: "He vuelto, cariño, porque sé que no tienes quien cierre tus ojos”.

¡Qué falta de razón tenía el poeta que dijo eso de que los muertos se quedan muy solos!...¡sólos estamos los vivos!.

Hoy , en este mayo que deja caer la tarde como un pañuelo en llamas, yo me siento solo porque, sí, estoy muerto para ti.

Esta tarde de mayo me acordé de ti. 
-----------
¡Gracias a tod@s por vuestra colaboración!


0030 6002 79 0002716271
Desde fuera de España
IBAN ES19 0030 6002 7900 0271 6271 


martes, 7 de mayo de 2013

UN CLÁSICO

Cuando ella se casó con él, el hombre aún estaba vivo, así que no pueden acusarla de profanación de cadáver."Me gustaría saber tu secreto para conservarte tan viejo”, le dijo, y eso a él le pareció encantador.

Les separaban un futimén de años pero vivían en el mismo siglo. Él le hablaba de cuando conoció a Eva Duarte, y ella pensaba que era una actriz del cine mudo. Pero, en fin, si el soldado Pierre Bouchard descubrió la piedra de Rosetta , ¿por qué no iba ella a descubrir a alguien nacido unos años más tarde que Amenofis.

Supongo que no fue nada carnal. La carne sólo une a los animales, pero lo cierto es que le enamoró. Se hicieron novios, se casaron, fueron felices, y ella se acostumbró a esos gases que él expelía al viento imperio, con un espesor y una densidad, que blasfemaban hasta las sábanas.

Ella se acostumbró a esas arrugas monegrescas y acartonadas, al rictus de esos labios que tocaban a muerto , y que le daba ese aspecto tan...tan...que cuando él pedía un taxi por teléfono le mandaban un coche de pompas fúnebres.

Los programas más obscenos de nuestra televisión tertuliarán sobre si es amor, o interés, de si habrá sexo, y sacarán sus hocicos Jorgejaverianos a oler la bragueta de la “Saeta rubia”... no parece descabellado pensar que don Alfredo lleve ahorcado entre las piernas un congrio caducado de Pescanova. ¿Y a quien le importa eso?

Morirá, y ella le despedirá con un beso en la cabecera de la cama...don Alfredo estará tan mal que no se percatará que el ósculo había sido dado en el estuco de madera. Y él le dará las gracias por esos meses juntos.
-------------

Los que queráis colaborar en el Barullo a sufragar los 600 leurazos que debo  pagar para ser buen chico , podéis enviar un donativo a la cuenta de Banesto que se señala debajo.
Gracias.

0030 6002 79 0002716271
Desde fuera de España
IBAN ES19 0030 6002 7900 0271 6271 

domingo, 5 de mayo de 2013

UN TIPO DE MUJER

 
Hay un tipo de mujer que a mi me inquieta sobremanera.

Ignoro el por qué , pero siempre las asocio a la figura de Fidel, un personaje con el que conviví y consiguió sacar de mi el peor Suso que llevo dentro, ése que le gusta provocar para escandalizar al bobo, o a la boba con aires de calesa y peluca empolvada.

Son mujeres que arrastran siempre esa desangelada fotogenia en la que trasciende el falso puerperio de la maternidad frustrada. Son las solteronas virtuosas, agrias y frías como un pedestal de hielo en Alaska a mayor gloria de Westinghouse.

No hay ternura en la mirada, y el rictus de sus labios necesitaría un butrón con una broca de Komatsu para poder sellar un beso. Abstraídas por el desencanto genético, pretenden conmovernos siempre con ese nefrítico gesto de dolor metafísico que lo que presagia es la taciturna laparoscópica y claustral luz de un convento de clausura.

A veces sonríen con aquella sonrisa amarga y sin aliciente, la trágica sonrisa decepcionada , triste y amargada, que parece como si le tirase en los labios el cuello de la matriz.

No hay pecado en ellas, tampoco virtud. Se muestran ejemplares, pero no hay quién las quiera imitar.

Son las solteronas, las hay singles, o consagradas, incluso entregadas a Dios con compromiso de celibato apostólico...las solteras son como las terneras, que tienen ternura...las solteronas son como las vacas, tienen cuernos,¡y los usan! 
------------------------------
Los que queráis colaborar en el Barullo a sufragar los 600 leurazos que debo  pagar para ser buen chico , podéis enviar un donativo a la cuenta de Banesto que se señala debajo.
Gracias.

0030 6002 79 0002716271
Desde fuera de España
IBAN ES19 0030 6002 7900 0271 6271 

FRONTERAS

 
A muchos nos seducen esos solitarios del cine, esos tipos que están de paso, que viajan de polizones de un tren, y cuyo álbum de fotos está en sus pupilas reflejando la mirada de otras, o de otros.

Son el Estwood del “Jinete Pálido”, o el Shane de “Raíces profundas”, el Wayne de "Centauros del desierto"...¡son tantos!.

Eso es lo que nos atrae, pero la vida desemboca en biografías muy del montón. En nuestra agonía recordaremos aterrados que nuestra mayor proeza fue cruzar un semáforo en rojo una madrugada que nadie nos vio, o haberle dicho a nuestro jefe a la cara después de pedirle un aumento , después de diez años presionado por tu señora...“ pero si no puede ser, lo entenderé, señor”. Aquello sí que fue la leche.

Eso que en el Oeste llamaban “la frontera”, no era un territorio, o un mapa administrativo. Es una forma de ser, se lleva dentro. Puedes estar impartiendo clases, recetando, o en la cola del Froiz, y ser uno de esos que te colocas la estrella del sherif que acabas de eliminar, y ser la ley.

El Barullo tiene bastante de eso. Es una frontera. Al menos para mi. Es una recreación de esos solitarios y de la rebeldía contra esas cosas que no me gustan, o que sí. Y las comparto.

Puedes desertar de la rutina si coges 20 leurazos de gasolina y te pierdes con Van Morrison regalándote una escapada hacia ninguna parte: Arroyo, Ciguñuela, Wamba...los montes Torozos. Y te olvidas de todas las ortopedias de tu vida, de tu jefe, de esos clientes, de la mierda de vida que llevas.

Y aparcas en la plaza de un pueblín donde te sientes forastero porque no te conoce nadie, y saboreas una cerveza con la maravillosa sensación de ser un extraño lejos de casa. O Hans Solo en la Taberna de Moss Easly, allá por Tattoine.

Algunos se atreven a más, y cruzan la frontera a terrenos muy peligrosos...

Todos tenemos un lado oscuro, como sangre heredada de otro idioma, una genética que nos viene de Caín.

Lo tremendo es conformarnos con convertir nuestros sueños en silencios de angustias rumiadas que anuncian un ictus, en algo que nadie sabrá jamás de nosotros, en resignación y frustraciones.

¡Dios!, acabarás tus días con la amarga sensación de no haberte quitado nunca el pijama de rayas y pasear desnudo al menos por tu casa. 
----------------------------
Los que queráis colaborar en el Barullo a sufragar los 600 leurazos que debo  pagar para ser buen chico , podéis enviar un donativo a la cuenta de Banesto que se señala debajo.
Gracias.

0030 6002 79 0002716271
Desde fuera de España
IBAN ES19 0030 6002 7900 0271 6271 

sábado, 4 de mayo de 2013

NUNCA MÁS SERVIR A PELIRROJA QUE SE VAYA A QUEMAR

Una mañana en Roma estábamos en una pequeña Iglesia cercana a San Juan de Letrán. Allí se venera la columna donde flagelaron a Nuestro Señor. Es una Iglesia pequeña. La capilla de la columna estaba a la izquierda  y delante, en unos bancos, nos arrodillamos todos a rezar el Rosario. Deberíamos estar en el tercer misterio de dolor cuando se oye el chirriar de la puerta de entrada y vemos dos chicas de unos veinte años entrar.

El que dirigía el Rosario tartamudeó al verlas. No era para menos. Las dos eran de la UNIV, llevaban el distintivo del congreso, y una de ellas, todo sea dicho, la mujer más guapa que ninguno de los que allí estábamos habíamos visto jamás en nuestra vida, y mil vidas que tuviéramos. Una margarita preciosísima. No es extraño, pues, que tartamudeará el fiel. Era para enmudecer y quedarse absorto.

La chica era pelirroja, con melena que parecía una cascada de fuegos artificiales.Sus ojos eran como cuando en una joyería te muestran diamantes sobre terciopelo negro. Fascinantes. Alta, estilizada como un junco, andaba así como de puntillas, muy pijina. Pantalón vaquero, blusa blanca, jersey anudado en las caderas. Más que andar la chica le hacía la raya a las baldosas  del templo... 

Las niñas se hicieron las tontas, como si allí no estuviéramos cien Petronios de la UNIV, tartamudeando avemarías, carraspeando, con tics en un ojo y cosas así. Lo que estaba claro es que las dos habían quedado con dos de nuestra convivencia para comer por Roma (además ellas a esa hora tenían tertulia con el Perlado). Le delataban a la pelirroja los ojos de Scarlette O`Hara buscando entre los bancos a Gable y que parecían gritar "¿dónde estás cervatillo mío, donde te hallas?".

Como que no les va el asunto con nosotros se dirigen a un San Antonio con cientos de velas encendidas que estaba al lado del banco donde dos más y yo rezábamos atropelladamente, las teníamos a escasos dos metros, aunque con piedad. Sudábamos. Sudábamos mucho y las bolas del Rosario resbalaban que no veas.

Yo, aunque piadoso, no pude menos que esconder la cabeza entre mis manos y mirar por la ranura de mis dedos el culo de la Roya. Soy muy débil.

Las niñas cogen una caja de cerillas, miran a San Antonio un ratito en silencio, y la pelirroja hace un gesto muy coqueto con la melena meciéndola de izquierda a derecha , y en esto, se oye un ¡¡¡FRIUUUUUUUSSHH!!! Y vemos que la magnífica crin de la chica comienza a arder como una antorcha. Las niñas, al ver la pira, pegaron un grito Chuki total. Los cien dimos un respingo del treinta y tres. Fue visto y no visto. Algo espectacular.

El cabello, al mecerlo de izquierda a derecha, contactó con una vela y prendió, la laca y la colonia hicieron el resto.

Y entonces yo, ¡¡¡sííí, yo mismo!!!, me abalancé sobre ella como un campeón. Olía a socarrado la chavala que no veas- y le metí un sarta de mangazos en la cabeza con mi jersey que le puse mirando a las Catacombe. Después oculté su cabeza, su chupachups habría que decir, en el jersey para que no se avergonzara de su nueva condición , y la acompañé a la calle.

Al descubrir el jersey me ocurrió lo mismo que a San Francisco de Borja cuando vio los despojos de la Reina: me quedé estupefacto y desengañado de la belleza del mundo. La chica parecía una hucha del Domund, sólo que en vez de ranura tenía un matojín de pelo en el occipital y otro en el parietal. 

Nunca más servir a pelirroja que se vaya a quemar.
----
Los que queráis colaborar en el Barullo a sufragar los 600 leurazos que debo  pagar para ser buen chico , podéis enviar un donativo a la cuenta de Banesto que se señala debajo.

Gracias.

0030 6002 79 0002716271
Desde fuera de España
IBAN ES19 0030 6002 7900 0271 6271 
-----

jueves, 2 de mayo de 2013

EL SEGUNDO EXACTO DE LA BELLEZA DE LAS COSAS.

-->
Hace poco estaba apoyado en la entrada de un pub en una calle de Arroyo de la Encomienda, fumando un Ducados y contemplando una rabiosa puesta de sol entre nubes panzonas de un gris acerado, casi humo.

El espectáculo era de una belleza que daban ganas de aplaudir y gritar “¡autor, autor!”.

Dios lo estaba haciendo espléndidamente y, derrepenete, depronoto , mientras apuraba las últimas caladas, el primer plano se llenó de vida. Una mujer desfiló delante de mi con un impermeable gris asfalto, cubierta la cabeza con un pañuelo estampado en gris plateado, zapatos a juego, y un perro de una raza que jamás había visto en mi vida pero que, oye, parecía comprado para pasear esa tarde. Era de pelo gris jaspeado, con pintas, y parecido a un chacal.

Me pareció que la señora debía tener un perro para cada ocasión...o no.

Así que me acerqué a ella, imposté la voz de John Wayne en Hatari , y pregunté...

- Disculpe señorita, ¿puedo hacerle una pregunta?

- Usted dirá.

- Ésta es la pregunta....¿De qué raza es el perro?

- Es un perro  de ganado australiano, también se les llama Boyeros.

- ¡Ah!, ¿como Isabel Preisler, que también tiene un Boyero?- dije abriendo mucho los ojos,con cara de míster Bean

Me contó algo de la raza, que apenas memoricé, más que nada porque no estaba yo como para que me dieran una clase de Jara y Sedal.

No está entre mis habilidades la fotografía, ni la pintura, pero ese segundo exacto donde se cruzaron los dos paisajes, o tres con el perro, que era precioso, son de los que te dices “tengo que llevar siempre una cámara encima”.

-------------------------------

Los que queráis colaborar en el Barullo a sufragar los 600 leurazos que debo  pagar para ser buen chico , podéis enviar un donativo a la cuenta de Banesto que se señala debajo.

Gracias.

0030 6002 79 0002716271
 
Respondiendo a la pregunta de Antígona...
 
Subo la estadística de ayer del nuevo Barullo.
 
Al ser festivo el número de visitas baja, fueron799.
 
Así que a 1 leuro (algunos repiten visita) salimos del trance
 

Páginas vistas hoy
50
Páginas vistas ayer
799
Páginas vistas en el último mes
3.636
Páginas vistas (historial completo)
3.636