lunes, 30 de junio de 2014

DOS CONSEJOS.


Una vez le pedí consejo a un viejo zorro ejecutivo. Me habían dado un carguete de dirección y acudí a él buscando su experiencia.

- Equivócate con toda seguridad.

Me pareció un hallazgo la fórmula.

Pues bien, eso es lo que hice: equivocarme con toda seguridad.

Después he comprobado la mierda de consejo que me dio.

Consecuencia de esa lamentable experiencia fue poner en práctica otra máxima que no me quedó más remedio que escribirla en el frontispicio de mi vida:

Prepárate para lo peor.

Por lo menos, cuando llega lo peor, tienes cara de “¡¡¡ya lo sabía, ya lo sabíaaaa!!!”.

De todas formas, en la mayoría de los casos, podrás sobrevivir a la peor de las hipótesis. Así que no te preocupes demasiado por ello.

domingo, 29 de junio de 2014

CHAPLIN.



Veo esta foto de un jovencísimo Chaplin.

Tiene la mirada del que sueña desde la pobreza.

Años después de haberse hecho, te alcanza muy dentro.

Es la mirada acostumbrada a esos finales maravillosos  de un vagabundo que se funde en negro mientras se aleja hacia un horizonte imprevisible.

La felicidad para Charlot nunca fue una meta, fue un camino.

La del que se enamora porque mira a los ojos.

La del que es rico porque no tiene deudas.Y el mundo  le pertenece.

De vez en cuando hay que regresar a personajes así.

Nadie ha mirado de esta manera a una mujer.


sábado, 28 de junio de 2014

LA PRIMERA IMPRESIÓN.


Dicen que la primera impresión que damos es determinante para poder activar una relación con los demás.

Muchas veces es cierto. De bien pequeñajos los niños señalan , incluso con el dedo , y en voz alta, los defectos de los mayores. Es algo que llevamos de cuna : juzgar por la cara, por la pinta, por el habla.

Me cuenta un padre que en el estreno de la piscina este verano, el niño vio pasar a una señora hipermástica con la toalla. Se echó en la misma bajo la sombrilla al lado de mi amigo, su mujer, y el renacuajo, de apenas seis años, y el chaval exclamó:

- ¡¡¡Uala que tetas¡¡¡!

- No sabía donde meterme- explicó mi amigo. Y eso que yo pensé lo mismo.

Sí, niños de tres y cinco años son capaces de formar juicios muy sofisticados sobre las personas.

Después crecemos y esos juicios nos han llevado a estrepitosos fracasos, pues hay gente que simula muy bien sus rasgos, sus gestos, sus andares, su manera de hablar. ¡Cuántos se han enamorado de la persona equivocada por esa razón!

Porque hay muchísima gente que en esta selva se camufla y te dice lo que quieres oír, piensa lo que tú quieres que piense, reza si tú rezas, es de izquierdas si eres de izquierdas, y finge todos tus gustos.

Pero todo es una bola inmensa.

Mayer, el fundador y director general de la Metro Goldwing Mayer, se las daba de ser un gurú a la hora de identificar las grandes figuras del cine .

Una mañana le presentaron a un joven dibujante para hacer un pase en su sala privada de un corto animado. Un minuto después de comenzar la emisión, Mayer se levantó, y a gritos exclamó:

- ¡Corten, coño, corten!...¿qué mierda es esto?...¡corten!...¿a quién cojones se le ha ocurrido esta idea?...¡mire , joven!, ¿sabe a qué le tienen más miedo las mujeres y los niños?: ¡¡¡A LOS RATONES!!!...¡¡¡Y ME TRAE USTED UN RATÓN DE MEDIO METRO COMO PROTAGONISTA  DE SUS HISTORIAS!!!.

El joven , perplejo, aturdido, y enrojecido de vergüenza, no sabía qué hacer...

- ¡ Si quiere volver a verme, venga con otra idea!: pero no con esta mierda de ratón gigante!.

Walt Disney recogió sus bártulos y nunca más volvió a la Metro.


jueves, 26 de junio de 2014

SEÑORES MUY MUY...


Decía Chesterton, que era un señor muy listo, que si sólo tuviera un sermón que predicar sería un sermón contra el orgullo. Ahí es nada. La soberbia, dicen, es el pecado más gordo de todos los que se pueden cometer.

Al soberbio se le nota en todo, en los gestos, en los andares, en la mirada, en la voz, en su manera de reír.

Es como el lujurioso de tipo “ Cachuli”, que va con el pantalón muy subido, hasta los sobacos, para marcar paquete.

Al soberbio se le marca el paquete de su soberbia, sólo que se sube los pantalones del EGO y marca lo suyo.

La mejor definición  de  soberbio la escuché de labios de un chaval de 3º de primaria en Viaró:

- Un soberbio es un señor muy, muy, muy. 

miércoles, 25 de junio de 2014

PORQUE YO, PORQUE YO...

Me producen mucha lástima.

Esas  personas que sólo tienen recuerdos, y que están esperando alguien que pase por allí para tostarlas con su ego herido.

Me referí a ellas hace unas entradas.

El problema no es que tengan recuerdos - todos los tenemos - sino que los cuentan siendo ellos en centro de gravedad de esas historias. Son cansinos, pesados, cargantes...una lectora del Barullo  los llama "intensos".

- Es un "intenso".

En la comedia Maribel y la extraña familia, de Miguel Mihura, aparece una mujer que paga siete pesetas a quien le dé conversación. "Qué buenas personas son", viene a decir de quienes acuden a socorrerla, "les doy siete pesetas, me dejan hablar y después se van".

Sí, hay peña que daría dinero porque alguien le escuchase.

Nos puede pasar a todos, sobre todo a ciertas edades cercanas a la jubilación , que parece que uno ha perdido pie y cuenta batallitas imposibles , se repite como un borracho en el desvarío.

- Porque ese jardín lo planté yo, porque la primera fiesta de tal fue idea mía, porque yo fui el primero que organizó el APA...porque yo, porque yo, porque yo...

Julio Cortázar decía que conversar es llenar las almohadas del silencio: las calles están llenas de insomnes.

martes, 24 de junio de 2014

UN ANTICIPO DE SIMPATÍA.


De este Papa Francisco hay quien le critica que si da mucho la barrila con los pobres.

La verdad es que nada de lo predica es nuevo. Tal vez las formas sí son distintas pero, en fin, tampoco Benedicto era como san Juan Pablo.

Benedicto XVI escribió un libro sobre Jesús. Y con sentido del humor pedía al lector un mínimo “de anticipo de simpatía sin el cual no cabe ninguna comprensión”.

Ese mínimo de simpatía es lo que pido a esos que cargan contra el Papa y, encima, es fuego amigo.

De todas formas, ya en el prólogo de ese mismo libro, escribe Benedicto :“ Cada uno es libre de criticarme”. Una hermosa manera de decir “me importa nada lo que podáis pensar de mi”.

Yo creo que el Papa Francisco actúa igual.

De Benedicto es la frase “ Jesús está donde un ser humano ve sus derechos negados, sus esperanzas traicionadas, sus angustias ignoradas”. Y le da caña a los totalitarismos que han pisoteado al hombre, al egoísmo del capitalismo…y a las nuevas formas de crueldad que con frecuencia nacen de una sociedad que se hace dios a sí misma.

Si lo dice Benedicto nos parece bien, pero lo dice Francisco, y le saltan a la yugular.

Un poco de anticipo de simpatía...

lunes, 23 de junio de 2014

¡A VER SI ESTE PLATO ES BUENO!


Fue una de las primeras entrevistas que tuve en una tutoría.

Era una señora de Sabadell venida a más. Una nueva rica que pasó de cajera de Hipercor a mujer de un joven empresario del sector Chapa y Pintura. Él era, pues , un currante que le había ido muy bien la vida. Pero si rascabas un poco aparecía el mono y la gorra de “Pinturas Paco”.

Estaba despechada porque había pillado a su marido en falta. Su particular venganza era contárselo a quien la quisiera escuchar. Contaba con pelos y señales la aventura del hombre con una comercial.

Al terminar su peculiar relato, desúbito supino derrepenete, se puso de pie en la sala de estar , y sentenció al viento imperio refiriéndose a ella : “¡¡¡ PORQUE, VAMOS , A VER SI ESTE PLATO ES BUENO O NO ES BUENOOOO!!!”. Simultáneamente , se pasó la mano como un torero desde la punta de la cabeza hasta la punta de los pies.

Me produjo una pena infinita.

Después, con el correr de los años, he conocido muchas personas heridas que van gritando al mundo: ¡¡¡ A VER SI ESTE PLATO ES BUENO O NO ES BUENO !!!

Unos se ponen de pie y se acompañan de la mano, otros no: todos están heridos.

Yo, en alguna ocasión, también he caído en esa farsa de creerme un plato bueno.

Todo lo produce la tristeza.



viernes, 20 de junio de 2014

MALAS PERSONAS.

Leo: no se puede hacer un buen trato con una mala persona.

Entre otras razones, para eso está el noviazgo: para conocer de qué tipo de persona nos hemos enamorado, y si merece la pena hacer tratos con ella.

A veces estamos tan zumbados que somos incapaces de observar con cierta distancia. Pero siempre hay detalles que nos delatan, buenos, malos, o indiferentes: es vago, ella es excesivamente estricta, él es celoso , ella es coqueta , él es simpático, ella es divertida...

Pero, a veces, en el puzle hay piezas como que no encajan: no es buena persona: y eso lo ven nuestros amigos, nuestra familia...hasta el más tonto. Sus celos son enfermizos, se ríe del mal ajeno, es un trepa inmoral, le gusta gastar y ganar mucho dinero sin reparar en fronteras morales, es coqueta hasta gastar lo que no tiene, es clasista, o de una promiscuidad incurable...

Una mala persona es una mala persona y nunca hará un buen trato. El mundo está repleto de gente honesta y que tiene buenas intenciones.

Es necesario preguntarse a uno mismo: ¿Confío en esta persona? : te va la vida en ello.

jueves, 19 de junio de 2014

MUNDIAL

Dormí en Zafra.. Estuve paseando la ciudad  a la hora del partido. Toda la basca estaba en la calle.

El bochorno era de una densidad asmática.

No me gusta el fútbol. Tampoco la gente del fútbol: los que lloran, gritan, se mimetizan en los himnos, en los maquillajes. Todo es un negocio, mentira, manipulación, estulticia..

Cuando has conocido gente de cabezas prodigiosas comportarse como idiotas por un partido, hasta el punto de dejar obligaciones importantísimas , endeudarse, mentir,   te das cuenta que no vale la pena dedicar un segundo a pasión tan inútil- Yo he visto. un sacerdote  gritar "¡voy a vender mi alma al diablo para que gane el Barça!".

Y todo para olvidar que estamos más solos que Carracuca..

Yo creo existen buenas y malas maneras de pasarlo bien en esta vida..

 Puedes chuparte todas las retransmisiones del mundial, conocer hasta la talla de la minga del lateral derecho de Ghana, saber la biografía del cuarto árbitro del Corea del Sur- Inglaterra,  , pero lo único que vas a conseguir es ser muy bueno en  nada, porque el fútbol es nada.

Una absoluta pérdida de tiempo que, por supuesto, nadie te va a agradecer.


.

miércoles, 18 de junio de 2014

EXPLOTACIÓN.

Estoy en Badajoz.

Comienza el partido Brasil- México y la terraza del bar está  petada de gente.
Una  mesa es compartida por unas catorce mujeres, bralileñas y mexicanas, cada una viste los colores de las camisetas de su país. 
No veo el partido. Me siento frente a ese grupo de mujeres que se manifiestan con una alegría contagiosa.
Algo huele a explotación en esas mujeres que, por unas horas, olvidarán, reirán, soñarán. ¡Si supieran los futbolistas qué significan para millones de personas!

martes, 17 de junio de 2014

ATRONAUTAS


Lo mejor de Elton John es su letrista Bernie Taupin.

En Rocket man habla de la "distancia" que hay entre el tipo de vida que él tiene, comparada con las vidas digamos "normales". ( ¿Pero existe alguna vida normal? ).

Mucha gente vive así: volcada sólo en su trabajo. Ellos te dirán que es una vocación, y que sólo vive haciendo las cosas a tope.

No lo tengo yo tan claro. Llega el fin de semana y siguen en su nave espacial.; continúas en tu propia órbita...en casa “no soy el hombre que quiero ser” : “soy un astronauta”.

Marte no es el tipo de lugar para criar a tus hijos... 

Ella hizo mi equipaje ayer antes del vuelo
Hora cero: 09 a.m.
Y voy a estar lejos como una cometa entonces
Echo mucho de menos la tierra. Extraño a mi pareja
Te sientes muy solo en el espacio
Como en un vuelo eterno
Y creo que se va a hacer muy, muy largo
Hasta que vuelva otra vez para comprobar
Que no soy en casa el hombre que creo ser
 ¡Oh, no, no, no!, soy un astronauta
Un Rocket Man que quema sus fusibles estando aquí solo

Marte no es el tipo de lugar para criar a tus hijos
De hecho es tan frío como el infierno
Y no hay nadie allí para planteárselo
Y toda esta ciencia no la entiendo
Es sólo mi trabajo cinco días a la semana
Un astronauta, un Rocket Man
Y creo que se va a hacer muy largo….

lunes, 16 de junio de 2014

ENCARGOS SUPERIMPORTANTES.


La media de profesores de primaria que he conocido de cerca son unos vagos de tomo y lomo.

Esta es la tesis que defiendo en la entrada de hoy, y que paso a demostrar.

Me refiero a “ellos” y, aunque la prueba que aporto habla de un colegio, he visto la misma actitud en casas, campamentos, aceitera, aceitera.

Y de todo ello se deduce una conclusión que nadie debe olvidar: los niños sólo recuerdan lo que les interesa.

¿Quién no ha visto al típico profesor que está aparentemente ocupado en su despacho leyendo el Marca, o “corrigiendo exámenes”, (¡ardua labor en primaria!), o en relajada tertulia comentando los avances psicomotrices de la Liga, y llama al alumno que pasaba por allí.

Un niño de seis años con cara de eso: de niño de seis años.

- ¡Ven aquí, Tino!: voy a darte un encargo muy importante!

- ¡Dígame, profe!

- Es una misión que sólo tú puedes hacer.

Tino aparenta hincharse de satisfacción, pues se disponía a ir al patio, y el cojonazos de su profe le envía a hacer una misión que él no realiza porque le molesta.

- Verás, quiero que vayas a 3º B y me traigas las gafas que dejé en un cajón de la mesa del profesor, ¿ok?

- ¡OK!

A continuación, le indica a Tino, no sólo dónde está el aula de 3º B, , sino también en qué cajón están las gafas , como si el chaval no conociera los pasillos de su colegio.

Pero todo profesor de primaria sabe que a los alumnos hay que darle las órdenes muy detalladas. No hay que dar nada por sentado. Por ejemplo, distinguir la mano derecha de la izquierda.

- Mira- le coge la mano- esta mano es la derecha, ¿de acuerdo?

- Si usted lo dice, profe.

- Quiero que vayas al aula de 3º B, que está en la parte derecha del pasillo. Fíjate bien. Ahora cierra el puño, y sin abrir la mano, sales del despacho, vas por el pasillo todo recto, y la primera puerta que te encuentras a la derecha, la de este puño, ¡esa es la clase de 3º B!: ¿OK?.

- Vale.

- No abras el puño. Cuando entres en el aula, debes de ir por al mismo lado hasta la mesa del profesor. ¿No es divertido?

- Sí, profe.

- Y en la mesa donde está tu puño cerrado están los cajones. En el primero de ellos están mis gafas.

- Ya, sí.

- ¿Entendido?

- Sí.

- A ver, repite lo que te he dicho, Tino.

- Que vaya a la clase de 3º B y mire...

- Con el puño cerrado, ¿sí?, eso es importante.

- Con el puño cerrado, ¿vale?, ¡no te olvides!

- Con el puño cerrado...y que coja las gafas del primer cajón de la mesa del profesor, y las traiga aquí.

- ¡¡¡¡Positivoooo, campeón!!!

El profe vuelve a sus tareas superimportantes.

Al cabo de un rato tiene la impresión de que ha transcurrido demasiado tiempo desde que envió a Tino a cumplir su encargo.

Y ve al chaval al fondo del pasillo.

- Tino, ¿no te había dado un encargo?

- ¡Ah, sí!- reconoce: es que no están allí.

- ¿Seguro?, ¿has mirado bien?

- Sí.

- ¿En 3º B?

- Sí.

- ¿Y llevabas el puño cerrado?

- Sí.

- Vuelve a ir, porque estoy seguro que están en el primer cajón de esa clase.

Tiempo después vuelve presentarse el niño.

- Nada: las he buscado, pero no están.

- ¿Has mirado en los demás cajones de la mesa?, a lo mejor no era el primero.

- No.

- ¡Ah, pues es eso!: mira en los demás cajones, Tino, majo.

Minutos después, regresa la criatura.

- No están allí, profe.

Entonces el profe acompaña a Tino a 3º B. Los dos llevan cerrado el puño, porque es una experiencia educativa que aprendió del proyecto Optimist.

Y, fíjate, oye, las gafas están en el primer cajón de la mesa de 3ºB.

¡Qué cosas!

- Pero, Tino, ¿no te había dicho que estaban aquí?

- Pues cuando yo vine no estaban

- ¿Miraste bien?

- Sí.

- ¿Y no estaban?

- No.

Cuando un profe ha pasado por tres experiencias como éstas, descubre que los niños no son gilipollas, y que sólo atienden lo que les interesa. Y que le vayan  a tomar el pelo a su padre.

Los padres también acostumbran a usar la técnica pedagógica “puño cerrado”, en especial en finales de Liga, de Champions, y fases eliminatorias del Mundial.

Al principio sospechan si su hijo padecerá un tipo de dislexia, un síndrome de hiperactividad, o de disfunción  acústica. O, lo que es peor, que piense “ este hijo me ha salido tonto”.

No, amigo. El niño es listo, y está pensando: mi padre es tan gilipollas como mi profe.

domingo, 15 de junio de 2014

BIBLIOTECAS.


Como en los estratos geológicos de un yacimiento arqueológico, los libros permiten ir desenterrando los restos de todos los naufragios.

Cuántas veces, de visita en una casa, nos hemos encontrado en las estanterías un libro conocido que nos ha servido para cruzar una mirada cómplice con su propietario: qué bien Monterroso, ¿verdad? Qué buena Highsmith; o cuánto me reí con Sergi Pàmies. 

Compartir lecturas hermana. 

(Jesús Marchamalo en "Tocar los libros").

Lo mismo podría decirse del cine que vemos, y guardamos.

Algunos  blogs también son restos de naufragios.

viernes, 13 de junio de 2014

HIPERCROMÁTICO.


Soy hipercromático. Es una tara de cuna (no es la única, pero por hoy sólo desvelaré ésta).

Eso significa que no distingo gamas de colores verdes, marrones, naranjas, y rojos. Así, por ejemplo, para mi verdes y marrones son lo mismo. Lo descubrí a los dieciséis años, en una de esas pruebas que hacían en el colegio donde te mostraban unas cartulinas con diagramas de diferentes colores, y una gama formaba un número.

Yo no veía ningún número

- ¡Mendive, coño !- decía el profe- ¡tómese en serio el test!

- ¡Que no veo nada!

- ¿Pero no ve un 6 más grande que esta mesa?

¿Cómo sobreviví en la ignorancia de semejante tara?: pues porque en mis años mozos vestía a diario lo que caía. No eran tiempos de marcas: pantalones de tela de baratillo, camisas urcas, jerseys hechos por tu abuela...y los domingos , al menos en la niñez, era mi madre la que elegía lo que había que ponerme . Yo me limitaba a escribir un cartel y colgármelo del cuello: POR FAVOR, NO SE RÍAN DE MI.: ME HA VESTIDO MI MAMÁ.

Esto del cartel lo deberían de llevar hoy más de uno que yo me sé, que visten , de arriba abajo, con los gustos de su mujer. Por ejemplo, X, que aparece con sesenta años por la oficina como un maniquí de Fórmul@ Jóven del Corte Inglés.

Después comencé a trabajar en Viaró. Algo debí sospechar cuando supe que me llamaban “el hombre de verde”. Pero pensaba “soy un petronio, los tengo alucinados”.

Un día, un tal Muliterno (¡gloria eterna a ese hombre!), me cogió por banda y me aconsejó: deberías dejarte aconsejar a la hora de vestir, lo que llevas ahora es un dislate.

Me observé.

¿Un dislate?. Pues bien chulo que voy: zapatos marrones, pantalón marrón, camisa beig, corbata parda....

- No pega el verde, con el marrón, con el naranja pálido.

- Pero si voy de juego de marrones y...

- Los calcetines son verde malaquita, los zapatos marrones, el cinturón naranja , los pantalones verde menta, la camisa marrón chocolate, la corbata de pelo de camello...no sé, tú mismo.

Y recordé la tara que me diagnosticaron hacía años.

Ahora voy a sota, caballo, y rey. Arriesgo poco: azules, grises.

Pero todavía hay días, y no uno, ni dos...¡muchos!, que Manu me dice:

- ¿A dónde vas así?

- ¿Así, cómo?

- ¿Vas de camuflaje?

- No pillo.

- ¡Por Dios, esa corbata está hecha con el forro del pantalón de un COE de maniobras en Vietnam!. ¡Sólo te falta gritar “cuerpo a tierra!”.

- ¿Qué cojones le pasa a esta corbata?.

- Que es color barro, sólo barro, que no pega con una camisa color bronce Ferrero Rocher...¡¡¡por Dios, quítate eso ahora mismo!!!

Y voy yo, y me lo quito, claro.

jueves, 12 de junio de 2014

COSA.


Cuando el ser humano se transforma en cosa...enferma. Lo sepa o no.

Piensa qué programas de televisión ves, es posible que te estén tratando de “cosa”, y te estés convirtiendo en “cosa”. 

No me refiero a programas de contenido “rosa”, allí no llegas ni a “cosa”...muchos telediarios son publireportajes que mezclan un sidral de opinión, información y publicidad.

Piensa como es tu sexualidad. Piensa como te aman, y qué te piden a cambio. O como amas, y qué pides a cambio.

Piensa en tu trabajo, cuanto hay de “cosa” en él.

Piensa en tus adicciones.

Quizás estamos enfermos y no lo sabemos.

miércoles, 11 de junio de 2014

ES QUE NO SE ESFUERZA.


Dios reparte sus dones como le place, de un modo absurdo muchas veces.

Él lo explica bien con la parábola del sembrador...parte cayó en...parte cayó en...y parte cayó en...

Luego, cada semilla fructifica, o no: depende de tantas cosas.

Y ves gente con cabezas privilegiadas, pero caracteres enfermizos, o personas con una gracia especial, pero desordenadas hasta el caos, seres humanos de una belleza al dente, pero más tontas que mear en un porrón...

A mi Dios me dio un don que, ¡hoy lo veo!, me ha salvado de lo peor de mi mismo.

Me la refanflinfla todo.

Es algo de cuna. No tiene mérito: es un don.

Tú, amiga, o amigo lectora, o lector (¡vascas, vascos!) tienes los tuyos.

De bien pequeño traía unas calificaciones espantosas a casa. En ellas, los padres jesuítas, ponían sellos de Eminencia, de Mérito o de Distinción, según fuesen tus notas.

Si la cosa iba mal, te cascaban una Raya Roja (así se llamaban).

Pues en mis calificaciones, en todas, y desde bien pequeño, el número de Rayas Rojas era algo de tal intensidad y abundancia, que no se leían las notas de cada asignatura. Las “Rayas Rojas” estaban hechas a mala leche, que se viera bien que el niño es gilipollas: cruzaban en diagonal toda la página.

A veces parecía el escudo de Falange y de las John's, y de la Tradición Carlista.

Mis padres ya ni me las pedían. Es lo bueno de acostumbrarte a todo. Mi hijo es idiota, y punto.

Y a mi, la verdad, me daba igual.

Pero era un optimista nato.

Mi padre me preguntaba:

- ¿Qué tal el examen?.

- ¡OK!, ¡chupao!

- ¡¡¡SIEMPRE DICES OK, CHUPAO, COÑO!!!

- De verdad, papá, era superfácil, no problemo.

Y lo decía totalmente convencido.

Luego llegaba la cartilla  tomatina...

Mi vida se resume en  una siembra fecunda  de okeys, chupao, en terrenos yermos.

Un día, don Emiliano, un profe de Jesuítas, , le dijo a mi padre  que yo era inteligente, pero muy vago.

Mi padre, me dijo: ¡venga , Suso, si es que si te pones...

Y yo pensaba : ¡¡¡¡SOY INTELIGENTE, LO QUE PASA ES QUE SOY VAGO!!!

Pasó el tiempo y me hice profesor. Y descubrí una amarga verdad: que cuando un chaval era tonto, pero tonto, tonto, tonto, en las tutorías, les decía a los padres:

- No, si el en Jordi es listo, es más, probablemente tenga la mejor cabeza de la clase, pero es que no se esfuerza, es vaguete.

¡Y los padres se iban más contentoooooossss!

martes, 10 de junio de 2014

¡SE TRATA DE MI VIDA!

A la salida de del colegio de san José, en Valladolid, escucho a una chica de unos catorce años contestar a su madre, "¡mamá, por favor, se trata de mi vida!".

Me giro para observar a la protagonista de semejante frase melodramática. Es una niña, casi chica, con cara de osito de Tous. 

- ¿Pero cómo quieres que te deje ir a Santander para ver a un chico  que sólo conoces del grupo de wasap?

- ¡Mamá!,¡lo conozco bien!

- ¡Que no!

- Mamá, es que no lo entiendes, todas mis amigas lo hacen.

- ¡Pues tú no , mientras yo sea tu madre!

- Mamá, tú no lo entiendes porque tu vida está ya acabada, me estás arruinando la vida!

"¿Que esa señora tenía su vida acabada?". ¡Si está como un queso la madre!

- Al llegar a casa lo hablas con tu padre.

Si el papi  recuerda cómo era él cuando tenía 14 o 15 años (ya no quiero pensar a esa edad en Santander)  esa conversación termina  con un NO planetario.

Yo a los 15 años , cuando descubrí que las chicas eran algo más que seres para insultar, tirar de las coletas, imitar dando grititos, y vi que tenían tetas y culos, era un tío que hoy por nada del mundo dejaría salir con una hija mía.

Pero algo me dice que las cosas han cambiado mucho.

Hoy, por nada del mundo, dejaría a un pobre ser humano  de quince años de Santander en brazos de esa chica.

Les veo los fines de semana y notas que ellas les dan mil vueltas en todo. Ellos son unos  piji pánfilos peinados con flequillos aniñados, con caras mustias, asexuadas, hermafroditas, filiformes, apáticas, que son llevados arrastras, a veces ellas van literalmente colgadas cabe ellos ( cosa que antes le estaba reservado ese derecho al varón) y devorados de  una manera  invertebrada e insaciable.

No hay más que ver como visten las nenas los fines de semana, cómo se maquillan, cómo se desenvuelven, y las fotos que suben a su facebook, para entender quién manda allí.

Así que, queridos papis, no dejéis a vuestros hijos que viven en Santander que les venga a visitar una amiga del Wasap de Valladolid.

Con toda seguridad, se habrá invitado ella, y , con toda seguridad, conocerá hembra.

Y os lo dejará pachucho, marchito, lánguido, lechoso, macilento, anémico, ojeroso, y bruno.

Y veréis su fotografía subida en el grupo de Wasap, y llorarás por ti, y por tus hijos.

lunes, 9 de junio de 2014

¡ES EL AMOR, IDIOTAS!


Convivir con la enfermedad te lleva de la mano a darle vuelta a muchas cosas.

La enfermedad, cuando es mortal (la vida es una enfermedad mortal) nos grita que necesitamos que nos recuerden las cosas, más que nos las enseñen.

Todo en la Naturaleza se repite, pero no aprendemos

Para muchos está llegando el último día sin haber asumido grandes riesgos y, por tanto, jamás obtuvieron grandes recompensas.

O esos que creyeron la mentira de que debían resignarse a la mediocridad. Esas que hasta en sus amores sentenciaban “yo me caso, aunque sea con un tuerto”.

Los que pensaron que el trabajo consiste en ayudarse a sí mismos, y no a los demás.

¡Es el amor, idiotas!!

Contemplar nuestra mortalidad nos recuerda que tenemos los meses contados.

¡Es el amor, ¡idiotas!

sábado, 7 de junio de 2014

EL MEJOR TÚ.

Un día, por razones que no vienen al caso, descubres que en esta vida que te ha tocado vivir lo importante no es que sea un buen ciudadano, un buen fiel, o un buen no se sabe quién que no depende de ti: lo importante es que tú sea el mejor Suso que puedas ser ( y que cada uno escriba su nombre en lugar de Suso). 

Ser buen Suso no es nada fácil. Ser Don Jesús Mauricio Mendive está chupao.

Lo que hacemos como profesionales, como vecinos, incluso como familiares, está en el ámbito de la ley, del orden y del deber, pero lo que surge del amor, de la amistad, es gracia. Y el secreto es descubrir cuales son nuestras “gracias”, que todos tenemos.

La gracia de cada cual es algo indebido e inesperado, nos viene de cuna y se desarrolla – si le dejan- de modo natural. No tiene nada que ver con lo que nos pueda ser propuesto como objetivo, como fin. La gracia es superior a soñar con lo que queremos ser.

Educar es descubrir la “gracia” en nuestros hijos. Si uno vive en “gracia” es libre, y si no, se amoldará a lo que hay, se mimetizará al paisaje. 

Muchos educan para que no des nada "gratis".

La “gracia” no tiene nada que ver con la verdad y la lógica, ni con el orden, ni con las normas, ni con liderazgos de uno u otro signo, se llamen como se llamen.. La “gracia” es belleza, tiene que ver con lo sublime y, aunque no se me entienda, “el arrobamiento”. 

Una persona que vive en “gracia” está siempre “agradecida”: no le debe nada a nadie. “Gracia” es lo que no es obligatorio, forzoso, debido…por eso el que vive en “gracia” , con toda seguridad, y sin que lo sepa, es feliz.

Pero hay gente que burocratizó la gracia, la hizo “norma” ( ¿se puede hacer una “norma de algo gratuito?)

El primero fue un tipo que se llamaba Pelagio. Pelagio no creía que la gracia fuera una algo vivo y gratuito que actúa en el interior del hombre. Pelagio pensaba que una vez bautizado el cristiano tenía que echarle cojones y que la salvación vendría por el valor de sus obras: el Tourmalet con una BH y, venga, ¡parriba!

San Agustín se carga a Pelagio y su tribu…pero,¡ay!, seguimos en manos de muchos “pelagianos”.

El fallo de estos pelagianos es cojonudo. La gracia no existe para que el hombre cumpla los mandamientos. La gracia hace al hombre dichoso, genial, enamorado, afortunado…La gracia no es un medio para nada, y tampoco es un fin. La gracia es anterior a todo, a la moral, al derecho.

La gracia no tiene como objetivo hacer bueno a la persona para salvarla.

Dicho de otro modo: no somos desgraciados porque hacemos el mal, sino que hacemos el mal porque somos desgraciados. Y, viceversa: no somos felices porque hacemos el bien, sino que hacemos el bien porque somos felices.

Y eso es lo que significa ser el “el mejor Suso” ( póngase el nombre cada cual en Suso)…en eso consiste todo, no lo dudes. 

Y voy como Diógenes con la lámpara  por el mundo, buscando,  y...

domingo, 1 de junio de 2014

HABLANDO SOLA.


Sigue un día más la entrada: ¡¡¡ES UN HOMENAJE!!!

(Gracias, Lux: hay que descubrir a la madre!) 

A mis padres les he hecho sufrir desde bien pequeñajo.

Fumo desde los 9 años, y eso significa que tuve que mentir, sisar bastante dinero, esconder las pruebas del delito, aprender a hablar echando el aliento padentro, y mil perrerías que uno se pergeñaba para que no lo pillaran.

Lo malo, o lo bueno, es que siempre me pillaban : era de una candidez extraordinaria.

En las fotos que se conservan de mi madre cuando era soltera, novia, esposa primeriza,  era una mujer de una belleza racial, agitanada, hermosísima. Aquí,  cuando mi madre era normal y no hablaba a solas consigo misma, y no había cometido el error de tener un "Nosé", o sea, yo.



Yo la conocí igualmente bellísima, pero que a veces se quedaba como absorta y hablando sola. La estoy viendo en la pequeña sala de estar haciendo labores , con la boca abierta, gesticulando con las cejas, y dándose palique a sí misma:

- Pues si te crees que, ¡hummm!...¡vas bueno!...¡si es que no puede ser !...¡Jesús, qué hijo!...¡pues lo tienes claro!...¡ya te voy a dar yo cigarros!, ¡hummm!...

Aquí , ya comenzaba a hablar con una paloma, poco antes de hacerlo a solas...

 

Yo la escuchaba:

- ¿Quieres algo, mamá?

- Rezo para que cuando te cases no tengas unos hijos como tú..

Yo la veía hablar sola, gesticulando, suspirando, y  gimiendo "hummmm", y pensaba “mamá se está volviendo loca”. Procuraba durante esos brotes no acercarme a ella, no fuera a clavarme las agujas de punto de cruz, al grito de “¡¡¡MUERE HIJO DE LA GRAN PUTA!!!

Esta es mi madre cuando comenzó a recitar sus soliloquios:

 

Luego descubrí que la mayoría de las madres hablan solas: como los muñecos de José Luis Moreno, sólo que accionados por la mano invisible del cerebro que lleva las pulsiones de la angustia.

Y también descubrí la Ley de Suso sobre Madres Ventrílocuas: si mamá habla sola, no está loca. Las locas no hablan solas, ejecutan.

Después, mucho después, caí en la cuenta que he hecho hablar a solas consigo mismas a muchas mujeres...y a mi madre, siempre.

Y hoy me rindo ante ella.