sábado, 28 de febrero de 2015

UNA VOZ QUE SÓLO SE OYE EN SILENCIO.

Me escribía uno hace unos días, y me preguntaba,  si todavía creía en eso de la Voluntad de Dios.

En fin, no sé cómo llamar a eso de escuchar tu propia voz interior, que es lo más difícil de hacer en lo que llaman "la vida interior". Porque soy persona que escucha muchos ruidos y pocas voces. ¿Y cómo identificar a Dios con una de esas voces?.

Llevo tiempo, meses, años, intentando no rezar, ni pedir nada, intentando vivir en el silencio, porque si Dios habla, será allí.

Con Manuela llegó el silencio. Y también la paz. Yo me entiendo.Lo que sí sucedió fue que todos los miedos desaparecieron.

La salida del círculo vicioso del miedo se encuentra cuando uno le echa coraje y se enfrenta a su propia voz interior. Te vas a un lugar en el que te sientas a gusto y tranquilo, y puedas leer, escribir. Escucha esa voz y enfréntate a lo que te dice, no importa lo difícil que sea escucharla. Deja que te diga con todas claridad lo que no has querido escuchar, ni aceptar, ni siquiera intuir, en tu vida. 

Yo dejé que Manuela me hablase. Y lo hizo.

Puede que no se trate de una voz, sino de imágenes o sentimientos. Puede que descubras que tu matrimonio ha hecho aguas en  los últimos  años y que no has tenido el valor de enfrentarte a ello porque tienes miedo a una separación.

Puede que esa voz   te diga que tienes miedo de empezar tu propio negocio porque vas a fracasar, y esa es la razón por la que sigues en un trabajo que es una mierda. 

Puede que te diga que ya te has rendido en tu meta de adelgazar porque ya has fracasado muchas veces antes y eres un adicto a la comida. 

Puede que te diga que tus amigos no encajan con tu manera de ver la vida y que sigues viéndolos porque tienes miedo de dejar tu grupito de colgados. Y , además, sabes que esa gente te hace daño. 

Puede que te diga que escribas esa  novela que siempre quisiste escribir, pero...

Puede que te diga que estás desperdiciando tus talentos.

Bien, esa voz te va decir cosas, eso no lo dudes. Resume eso en dos palabras: ¿qué te dice? Vete. Deja el trabajo. Habla  con tu chica, o con tu marido. Escribe. Baila. Haz ejercicio. Vende. Cambia. Deja ir. Pregunta. Aprende. Perdona. 

Diga lo que diga, escríbelo.

Mañana te cuento más, porque eso es lo que llevo haciendo desde hace unos meses, y todo para ser el mejor Suso que pueda ser.
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HOY EN TAMAHU















EN TIERRA DE NADIE.

La seguridad no existe.

Ni está en la vida, ni en la Naturaleza, ni es experimentada por nadie.

Convéncete de que a largo plazo evitar el peligro no es más seguro que exponerse a él directamente. Te habrán dicho que sí, pero es una mentira más que te han metido en la cabeza, y en tu comportamiento , para que te quedes en tu pequeña zona de seguridad.

La vida es una aventura audaz, o qué...a ver, ¿qué otras opciones planteas?. Si nacer ya es puro azar.

Mantener nuestras miradas puestas en el cambio y comportarnos como espíritus libres en presencia del destino nos otorga una fuerza imparable.

Esto para un niño que ha nacido en Barcelona, y a los treinta y cinco sigue en Barcelona, y ya pasa los cincuenta, y allí  está, entre  los Ferrocarriles Catalanes, el Barça, y las Ramblas, pues , en fin, no creo que pueda interesarle absolutamente nada este asunto.

 He  conocido a tus padres, de Barcelona, de Lérida, de Tarragona, de Valladolid, que te  enseñaron a que no fueras demasiado atrevido, y que cuidado con el Suso, y compañía ,¡parece mentira que sean profesores!. Es demasiado peligroso  ser así. Es mucho mejor no tomar riesgos innecesarios: no atraigas la atención en público. Sigue las tradiciones familiares. No hables con extraños. Ten cuidado con la gente sospechosa. Ten cuidado en general.

¡Coño!: ¡no seas como el tío que pasaba por allí!.

Bueno, se trata de una buena idea, pero el efecto de insistir tanto en la seguridad personal es que puedes terminar viviendo tu vida de una manera sólo reactiva: dependerás demasiado de tu familia, tus amigos, tu ambiente... Dejas de hacer tus propios planes, de perseguir tus propios sueños, a cambio de  seguridad. 

Mírate: sigues trabajando en el mismo empleo estable, aunque no te satisfaga en absoluto y te pases el día quejándote de lo que haces. Perpetúas una relación sentimental aunque no te proporcione la misma pasión que una vez experimentaste. Es más, aún no te has casado, y sigues con esa absurda manera de salir con la chica de siempre, con las costumbres de siempre.

Te dices a ti mismo : ¿Quién se supone que soy para cuestionar el sistema? Acepto mi lugar en el orden de las cosas y trato de pasarlo lo mejor posible. Siguo la corriente y no sacudo la barca. Y así pasas los días, rezando para que las corrientes de la vida te lleven a donde tú quieres. "Y, por favor- gritas- ¡no hagan olas!"

Viendo esta fotografía recordé que ese era el ideal de aquellos maravillosos años, con esa maravillosa gente. Los recuerdo a todos, con sus historias, nombres y apellidos.

Aquí estábamos a puntito de ir al Castillo de Pubol a cantar a Dalí, y armar una gorda. 





jueves, 26 de febrero de 2015

UN ATARDECER EN RÍO DULCE.

El atardecer que pasé en la desembocadura del Río Dulce fue de una belleza rutilante. Inolvidable.

Después de seis horas bajando el Valle de Polochic en cinco gauaguas diferentes  , todas a reventar de indígenas y, sobre todo, de chiquillería con unas miradas  vivas, despiertas. y que tomaban el pecho de sus madres con una avidez insaciable.

Recordé esa España, hace muchísimos años, donde era frecuente ver a madres dar teta a las criaturas en el autobús....ahora, ¿dónde están? 

Fue un atardecer de lluvias caribeñas. Aquí no llueve una vez, aquí jarrea un buen rato, como tartamudeando la nube el agua. Y lo hace con gotas gruesas, que  provocan burbujas en los charcos. No es una manera inhóspita de llover,  es una agua a juego con la humedad  densa de la atmósfera.




Aquí , mientras te mojas, sudas. Y parece que hay un africanismo concentrado en las cejas de esta gente que vino hace siglos de Nigeria. El calor de aquella tarde era pegajoso, como de muslos en sillones de sky, que es algo particularmente horrible que recuerdo de los veranos de  mi infancia en una  Zaragoza de fuego.

Ya en el crepúsculo , corto y fino, la brisa refresca . Viene pintando de tonos rosas muy tenues , sobre todo en las montañas lejanas , y nadando en la superficie del lago azules esponjados y densos, casi malvas.

Luego la noche se calma. El lago parecía un espejo de estaño donde naufragan unos destellos desfibrados.

Dormí mecido por el sonido intermitente de las distintas lluvias.

Pero, ya muy entrada la noche, se mueve un poco la cortina de la habitación, y aparece el viento de tierra.

Ese viento ha dado la vuelta, la Tierra ha dado la vuelta, el Sol ha dado la vuelta...solamente nosotros, y eso que tenemos un día más de vida - bastantes años más- seguimos aquí sin darnos cuenta de nada.

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POR FIN LIVINGSTON

Livingston es una isla de agua dulce  con hindúes, guatemaltecos blancos, algún  maya, algún chino, y unos negros que hablan raro. Ellos dicen que es garifuno. Una mezcla guirlache de español, africano, inglés, y todo batido entre ojos saltones, gestos histriones, palmadas al aire, bostezos sin pudor alguno.

En 1635, cuando dos barcos que llevaban esclavos hacia las Indias Occidentales desde lo que conocemos hoy como Nigeria naufragaron cerca de la isla de San Vicente. Los esclavos escaparon del barco y alcanzaron la isla, donde fueron recibidos por los caribes, quienes les ofrecieron protección. Los matrimonios entre ellos formaron el pueblo Garinagu, conocidos hoy como garífuna. 

Cuando llegue desde la ciudad de Río Dulce al puerto  - maravillosa travesía- un negro de los muchos que esperan al cándido turista  se fue directo  a por mi. Yo era el único que viajaba solo en aquella lancha. El negrazo se llamaba Jonás, y era una fotocopia de Bob Marley, sólo que Bob a su lado era santa Teresita de Lisieux en versión jamaicana. 

Jonás iba puesto de algo que le salía por la boca en forma de un vapor de una gradación tal que  temí que si alguien encendía un mechero cerca volásemos por los aires, la isla incluida.

Mientras andábamos me  ofreció un mapa de todos los hoteles, me fue explicando las ventajas y precios de cada uno de ellos. Pero siempre subrayaba tres temas: chicas guapas, de todas la edades, drogas, cannabis, y una bebida que toman allí que , tocándome el paquete, me dijo "va muy bien, muy bien".

Paré en seco, y le dije que nunca nadie antes me había tocado la polla , y menos un negro. El tío se reía, guasón. Probablemente el muy cabrón , al palpar, se hizo una idea de con quién estaba hablando: un pringado.

¡Pero, coño, era un tema que llevaba muy en secreto!

El primer hotel, ayer subí una foto de una ventana de estilo  árabe, era  una reproducción de una  casa de un musulmán, con sus azulejos y, ¡alucinante!, un harem en medio del hall . 

El harem era como una habitación con muchas alfombras de vivos colores, donde podías ver saltar las ladillas , divertidas y alocadas, a través de los haces de luz que se colaban por los minaretes.



- Las putas están en el primer piso- aclaró Jonás: si quieres también muy jóvenes.

El dueño quiso enseñarme una habitación , pero me negué.

- No gracias. Jonás ya me ha tocado el ciruelo, imagino el resto...

Salgo fuera y le digo a Jonás:

- Jonás, no quiero que me acompañes. O mejor sí. Llévame a una iglesia católica. Me has visto solo porque soy padre, y quiero  ir a la iglesia a conocer al padre de aquí, y rezar por ti, cabrón.

¡Fue un golpe!. Jonás cambió radicalmente, me llevó a la iglesia, se arrodilló junto a mi mientras  saludaba al santísimo...y se despidió con una palmadita.

Saludé al padre, y le hablé de Tamahu. Me recomendó, y me acompañó a un hotel cuya dueña es una feligresa de misa diaria. Hotelazo guapo que se llama "GIL"

Me presentó como Jesús..."es misionero". Yo puse cara de misionero, que me sale muy bien.

La señora me dio la suite, me hizo un precio especial, y me trató como si fuese el secretario del Papa Francisco.

Por lo demás, Livingston es un coñazo, muy aburrido, muy turístico, y eso significa que los negros, que se saben exclusivos, se cabrean si les fotografías...a no ser que sueltes pasta.

La negrita de la foto fue una amiga que hice en mi  labor misionera, breve, pero intensa. No penséis mal...