lunes, 29 de febrero de 2016

UNA SEPARACIÓN

He vuelto a vivir de cerca otra separación, y van...es la historia de siempre.

Esa chica se dejó atiborrar de dinero y de regalos por el hombre que ella amaba : “ bueno – debió de pensar - lo acepto porque le amo y, además…¡¡¡ él me quiere tanto !!!, ¡¡¡ qué generoso es!!!”.

Pero, la buena fortuna se torció, el tipo se arruina y entonces la cosa cambia. Mil defectos hasta entonces en sordina por la comodidad , el placer y la vanidad de tiempos pasados en la abundancia, se hacen ahora insoportables en medio de la pobreza y la escasez.

Entonces viene la decepción, la impaciencia, la ruptura, los malos modos, la crueldad y el despecho. Los malos rollos.

Se puede pensar que esa chica en realidad sólo amaba el dinero y una posición social (  la verdad es que sí, no era barata la señora). Pero no es tan sencillo. Con toda seguridad esa misma chica no hubiera aceptado los agasajos y la pasta de cualquier hombre, y él tampoco se hubiese casado con una experta en el arte del Kamasutra.

Probablemente, durante su vida juntos, hubo momentos maravillosos de auténtica ternura, de intimidades compartidas: admiraron paisajes, contemplaron juntos obras de arte, lloraron las mismas defunciones familiares, y pasearon cogidos de la mano... y nada nos autoriza a decir que todo eso fue mentira, puro engaño.

Lo cierto es que en el principio algo había en ella de Ratita presumida, y algo hubo en él de un espléndido don Gato Y ese tipo de vidas son de una fragilidad extrema....


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EN LO SECRETO: DOS CUEVAS

domingo, 28 de febrero de 2016

LA CODORNIZ

La Codorniz creó un humor que se llamó Codornidesco, absurdo, surrealista y disparatado. Y muy infantil.

Un chiste de los 40 firmado por Enrique Herreros. En él dos mujerucas del campo, en plena faena de recoger manzanas, hablan así

—- Este año las manzanas son muy grandes.

—Sí, pero las pequeñas no tanto."

De Tono es la entrevista a tres hermanas marineras:

—¿Han hecho ustedes muchos descubrimientos?

— Tres.

— Cuál ha sido el más importante?

— Él más importante es el primero: hemos descubierto que el mar está lleno de agua, aunque por debajo no sabemos.

— Y, ¿creen ustedes que por debajo hay agua también?

— Es de suponer que no, porque si hubiera agua se saldría toda por debajo.

— Y de pescado, ¿qué tal?

— ¡Ah! De todo: merluza, calamares, escabeche. De carne es de lo que está peor . ..

— ¿En qué empleaban ustedes el tiempo?

- Él día lo empleábamos en remar, y la noche en no remar.

Para el genial Tono "el agujero es un pedazo de nada rodeado de un pedazo de algo."

Un relato de Mihura nos cuenta la historia de otro señor que "no solamente tenía carita de rosa, sino que hasta tenía dos hermosísimos senos con los que daba de mamar a todos los niños del distrito de Palacio"; y que "estaba especializado en la obra de misericordia número doce, que es la que dice “ haga usted por favor de vestir al desnudo”. Para poner en práctica toda su caridad, el señor va siempre provisto de un pantalón, una chaqueta, una camisita azul y una boina para vestir con todo ello al primer desnudo con quien pueda tropezarse.

Pero la dificultad de encontrar en plena calle a un señor desnudo le hace ponerse de acuerdo con una criada de servicio, que accede a avisarle cuando el suyo se meta en el baño.

"Pues, cuando se esté bañando me avisa usted por teléfono y yo vendré corriendo, corriendo, subido en una mariposa".

Y una noche cualquiera la criada le telefoneaba:

—Mi señorito está en el baño. Venga usted corriendo, corriendo.

—Y, ¿está desnudo?

—Sí. Está todo desnudo. Está todo desnudo.

—Y ¿cuántos dedos tiene en los pies?

—Tiene muchísimos. Todos tenemos muchísimos dedos en los pies cuando estamos en el agua, pero él tiene más que nadie. Es imposible contárselos. Parece que sus píes están llenos de mariscos.

—Pero, ¿de mariscos de mar o de mariscos de río?

—De mariscos de gabarra napolitana, viejecito pinturero.

Pero, en esto, tenían que dejar de hablar porque se oía la voz del amo de la Telefónica que les reñía mucho por decir tantas tonterías.

—¿Ustedes creen que yo he puesto esta casa tan grande, con tantas ventanas y tantas escaleras, y estoy todo el día y toda la noche haciendo, con una hojadelata y unas tijeras, aparatitos de esos con números para que ustedes digan todas esas tonterías, que en el fondo no conducen a nada práctico y sólo sirven para hacer llorar de rabia a esos buenos burgueses que tienen toda la calle llena de tiendecitas ?

La desbordada caridad y oficiosidad del señor del cuento obligan a unirse a "todos los caballeros de España y Portugal," que cogieron al señor caritativo y lo ahorcaron. Pero el señor no hizo caso, y en vista de la oposición de la gente, que es tan bruta, decidió él mismo hacerse la Obra de Misericordia. Por las noches, se desnudaba y se metía en la cama. Y esperaba un poquito. Después, se volvía a vestir.

Luego, se volvía a desnudar. Y, en seguida, se vestía otra vez. Y volvía a desnudarse. Pero,entonces, iba corriendo y se vestía nuevamente. Y así años y años.

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PESSOA EN EL EXTRAVÍO

sábado, 27 de febrero de 2016

STAZIONE TERMINI

Se  piensa que, más  menos, en la Tierra el  número de  habitantes  personas cuerpos humanos , hasta la  fecha,  han sido cien mil millones.

Sabemos que cuatro generaciones ocupan un  siglo.

Imagina colocar   a  toda esa  gente  en un tren , y cada  vagón está ocupado por  una generación . Tú eres el revisor, y vas a recorrer en sentido inverso el tren pidiendo el tiquet.

En el vagón siguiente al tuyo , uno más adelante y otro al final,  estarían Einstein y Napoleón.

Un vagón más y  Lorenzo de  Medicis, Miguel Ángel, y la peña del Renacimiento.

Sigues ...Jesucristo...Aristóteles...Buda...

Unos faraones te saludarían en otro vagón...

Y después avanzarías por una buena cantidad de vagones vacíos...tendrías que recorrer unos cuantos furgones desocupados hasta llegar al  Neolítico...más vagones  desiertos...¡coño!: ¡el homo sapiens!.

Serían unos  seis kilómetros de tren los que has recorrido hasta llegar allá.

Más furgones desiertos...

Treinta kilómetros después verías un homínido tocándose la pirindola...

En ese inmenso tren la  inteligencia ha brillado sólo en unos cuantos  vagones. El resto, silencio. Toda esa evolución ha costado muchísimo tiempo y esfuerzo  heredado de unos y  de  otros.

Eres el revisor, y regresando a la locomotora  vas  viendo  a unos y a  otros  y te preguntas  quién  cojones puso en  ese tren  el sentido de culpa, quien inventó el castigo, y esos castigos, a quién  se  le  ocurrió inventar  las  religiones , ponerse unas máscaras y unos  cuernos  en  la cabeza y decir que Dios le envía  mensajes, o  enterrar  a  los muertos  a  costa  de  la  muerte de miles  de  esclavos...

Quien fue  el que dijo " este vagón es mío", o "yo soy Rey, y los hijos de mis hijos también". O el  que  hizo leyes  que  le permitían la poligamia,o el derecho de pernada...O los que van lanzado al vacío  todo aquel pasajero que  no comulga  con sus ideas.

El tren sigue su marcha y continúa de forma uniformemente  acelerada, quemando ruedas  hacia  lo desconocido. Durante  el trayecto pasajeros van bajando en estaciones  , y suben otros , la diversidad del paisaje humano y geográfico es maravillosa ...unos  metros  más  adelante y  la humanidad puede estar descarrilando, cayendo en el abismo, o alguien hace saltar  por los aires el único puente que  nos unía con nuestro destino, y  antes de llegar, en una curva  del camino  lees un cartel: 

PRÓXIMA PARADA: STAZIONE  TERMINI.
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RECUERDOS

viernes, 26 de febrero de 2016

VOLVER A EMPEZAR.

A esta altura de la vida uno ya sólo aspira a ser buena persona, no enfadarse por nada ,  pasear los años  que  me queden  mirando  el mundo  con ojos de  chaval  , leer  buenas  novelas , contar chistes malos  y   sorprenderme  de  de que salga el sol cada día ,o  de que uno tenga  150.000  kilómetros de nervios en el cuerpo, y no ponerme nervioso  por ello.

Todas las filosofías del mundo  han pasado , he  buscado    las  máscaras de Dios  y aún no encontré su  rostro. Permanece el tomate con aceite de oliva, las tostadas , los  buenos  zumos.

Para  mi  todas  las  ideologías  han caído.  El chaval que fui me dice  adiós desde la   orilla del río  Ebro. Brindemos. No  llores por los días   que diste vueltas y vueltas sin ningún sentido , por los placeres que  te perdiste al entregar tu vida a un ideal , por los impulsos ahogados. 

Levanto  mi vaso con     y brindo  por los que fuimos  gente  guapa, joven , desenfadada, divertida,  por la memoria de aquellas horas. 

No eches  la vista  atrás  lamentándote de los sueños que no cumpliste   por tu mala cabeza, tu cobardía, tu pusilanimidad.  

Sal a  andar bajo  la lluvia y deja que el agua fluya ,o que el aire  despeine  todas tus convicciones . 

Estas son las cosas  que de verdad importan : comer delicadas tortillas francesas de espárragos, de  chorizo, de verduras, de ajetes   , cultivar  la amistad ,  amar a los que te quieren, no engañar , vivir  con   lo  puesto , estar flaco. 

Ninguna filosofía es más profunda que la  mirada de  tu madre. Cuando ya no puedas aferrarte a ninguna creencia  esa mirada estará allí   y aún quedará la luz de tu infancia , la bondad del corazón, la ternura ante el dolor.


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EL MOMENTO EXACTO

domingo, 21 de febrero de 2016

UN DIRECTOR COMERCIAL: EL MUÑECO DEL VENTRÍLOCO

La marioneta   se mueve  siempre mediante  el  impulso  de un  ser  que  se halla  detrás   de  las  bambalinas.  La sonrisa  siniestra  e  inquietante , las extremidades articuladas  que cuelgan  debajo del brazo del ventríloco  son la   expresión  de  ese  otro  yo  que  algunos llevan  dentro.


El subsuelo  del  inconsciente  de  mi anterior   director  comercial  estaba articulado  por una mano que movía  su interior, y  le  obligaba  a  decir  frases de  un guión  que no había  escrito.

Estaba   hecho para  ser el muñeco dócil, sin  aristas, sin voz  propia , dispuesto a  todo , sin  escrúpulos . Tenía  el diseño de  los  serviles .

Se  llamaba  Dani, y el que  lo  eligió sabía  muy  bien  lo que hacía.


NUNCA MÁS...

He conocido  en  mi vida  unos cuantos golfos  a los  que creí , y de verdad, que eran personas  de conducta  intachable  , ejemplares  padres de familia, y honrados  hombres  de  empresa. Algunos de une  piedad  conmovedora.  

Y , derepenete, depronoto, se abre el  armario y cae a plomo el cadáver del sujeto con todos  los despojos malolientes y  putrefactos  encima de la mesa.

 Dijo Pascal: todo lo malo que me ha pasado en la vida ha sido por haber salido de casa. Pues eso: que me tenía  que haber  quedado  en  casa. 

Conocí  al matrimonio Pujol Ferrusola   ( memorable el día que  me  presenté a  ellos  y les dije  que estudiaba   "quinqué de Historie") . Me  dicen entonces  que eran  unos mangantes, unos chorizos,y que  ese hombre  que me guiñaba los ojos  con un tic  bien simpático iba " de brujas" , y  me  pego  con  quien  sea.

También  conocí al  padre  de un alumno que  está en la cárcel  por intento de asesinato de su mujer- la estaba  envenenando-  y ese hombre era  de lo  más amable, simpático ,y con una cara de buena  persona  que  yo que me sé...vamos, ¡parecía  el hermano lelo de Juan XXIII!

Coincidí en un  Capítulo de los Caballeros del Vino con varios que hoy han resultado corruptos: Maciá  Alavedra, Prenafeta, ... A  uno de ellos  le pedí si tenía  un  abrebotellas. Me cogió la cerveza , y con el colmillo, la abrió y me la devolvió.

- ¡Joder, qué diente!- le dije.

- Te lo cambio por la picha- me contestó.

Tal vez corre uno menos peligro andando a las  seis  de la madrugada  por el  callejón  trasero de un  bareto de  los Pajarillos Altos que en medio de una Misa del Papa  con  las familias, donde  puedes  estar al lado de  un pederasta ,de un político con restos de  un pufazo en los   dientes, o de tres presidentes de los grandes bancos de este país. Que también son para echarles  de  comer  aparte.

O en la fiesta  de Navidad  de  la empresa, o en una reunión del colegio de tus hijos. 

En un callejón solitario puede que te salga al paso un chorizo y te cingue  la cartera. Son cosas  que pasan.

Pero a mi me  ha sucedido  darle la mano a uno de estos  hijos de la gran puta, abrazarlo, hacerme una foto cabe él riéndole  la gracia  como un gilipollas, y ahora  esa foto  se publica en la portada de un periódico y,encima, vestido de tuno. Más gilipollas, hombre.

Y e  tío en el trullo.

Nunca más servir a señor  que se vaya a  morir.



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AQUÍ: EN LO SECRETO: ELOGIO DELZASCANDIL (I)

sábado, 20 de febrero de 2016

CARA NORTE.

Recuerdo  el primer  retiro  espiritual que hice en la Quinta Julieta, una casa  de ejercicios  que tenían los jesuitas en Zaragoza.

Lo impartió el padre  Martínez Bres,un sacerdote de la orden de san Ignacio experto en  torear en esas  plazas.

No se  me  olvida  la minuciosa descripción de  la  que sería mi  propia  muerte ,  los estertores de la agonía, la putrefacción del cuerpo que sería pasto de los gusanos, y el merecido castigo del fuego eterno que  habían dejado el terror consolidado para siempre en la  nuca de mi alma.

Y  como "cada espina de la corona que  clavaron a Jesús la  habías  empujado tú con tus pecados".  

Crecí  atormentado , volcando mi  rebeldía contra ese  miedo. Porque yo  no quería  ser así.

Hay que imaginarme con el rostro plagado de acné arrodillado en las decenas de  confesionarios de la ciudad de Zaragoza , confesando  mis pecados con un sacerdote de voz atiplada ,  mientras  vertía en la oscuridad  mis  malos pensamientos y las   faltas  de la carne, mal  nombradas y susurradas. Cada vez que me atascaba, frenado por la  vergüenza , el padre me daba un bofetadilla cariñosa  y me  animaba a seguir , como quien espolea a un potro que rehúsa saltar el obstáculo. 

Salía muy contento de allí, pero sabía que, una vez perdonado, volvería a caer y después sería roído de nuevo por el remordimiento. 

Era  como la  pelota que lanzas desde la altura y al sentir el suelo , rebota, y vuelve  a subir , rechazando el barro. Pero, ¡ay!, subes a menos altura, y vuelves  a caer, hasta que chocas de nuevo con  la realidad del suelo, y vuelta a  ascender...

Y así siempre. Ése fue el légamo cenagoso del que  después  he intentado huir  toda  mi vida.

Venía de unos  padres profundamente católicos, con una fe  también atormentada. En la  quesera de mi   subconsciente  la yogurtera  era ácima y  amarga.

Después conocí otra fe, otro Dios,otra forma de amar. Pero, bueno, allí sigue agazapado todo el aluvión de limo podrido que en mi alma   se había posado en el colegio de El Salvador, en casa  de  mis padres , en los clubs  juveniles , y que  se desborda desde aquel lejano confesionario de la adolescencia a las páginas  de  "El Barullo", "La  Barulla", "En lo secreto" ,  que no es sino el cuaderno de bitácora de un pobre  hombre , navegante en el  asfalto, que encuentra Ítaca dentro del vertedero de mí mismo. 

Te dirá un secreto . Tu vida es una  montaña que debes ascender poco  a  poco, pero  por  la cara norte. Es  muy posible que personas  que te han  querido, y que tú has querido , se hayan despeñado al intentar  conocerte en esa  ascensión.

No  te  preocupes. Los ocho miles nunca han sido fáciles de  ascender, ni  para ti, ni  para nadie.

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AQUÍ,EN LO SECRETO: EXVOTOS.

jueves, 18 de febrero de 2016

LAS LAGRIMAS DEL CABALLO.

Para  muchos  educar es embridar el caballo blanco de la niñez . 

Todos los  caballos desde  que nacen , y de un modo instintivo, intentan desembarazarse de lo que les pongan encima. 

Algunas personas les sucede  lo mismo. Para  muchos profesores, y padres, educar es domesticar.

Del  mismo modo que los caballos se doman para las carreras,  como tiro del arado en tareas agrícolas, como instrumento clave en el trabajo ganadero, y en el transporte de personas o cargas, hay quien educa  para adiestrar en la  existencia: el negoci , o la carrera  de  la  vida que, para muchos, se parece  a la de caballos.

Los dos  procesos se  parecen : se inicia enlazando un potro no domado, al que se lo sujeta a un poste de madera clavado en el suelo ,  se le cubren sus ojos con una prenda. Se le suele colocar también riendas, brida (con bocado o freno en su boca), estribos y montura. En el siguiente paso, el domador monta al animal (portando botas provistas de espuelas) y sus acompañantes al mismo tiempo le quitan al animal la prenda que ocultaba a sus ojos y lo liberan. 

El domador al unísono comienza a azotar con su rebenque las ancas del equino, el cual responde con fuertes sacudidas, corcoveos, saltos, y patas, pero a los 10 o 20 segundos el cansancio lo vence y comienza a dejar de saltar, para pasar seguidamente a obedecer —al comienzo de mala gana— las órdenes de quien lo monta. 

El resto ya  lo intuís..

El éxito en la vida es un caballo blanco cuyo designio nadie puede adivinar. 

Cada un@  somos ese corcel  sin montura ni bocado que , después de recorrer  el parvulario,la escuela, el colegio...después de  ponerte  las riendas, embridarte, colocarte el bocado y el freno , y taparte  los ojos, has dado todas las coces  que has podido, has brincado y, al final, vas al paso que la vida  te ha marcado.

Probablemente  estés donde han querido , trabajas más o menos donde diseñaron tu futuro y, ¡ no te asustes!, te has casado con la yegua  de la misma hípica.

Los que saben de caballos de carreras dicen que lloran  en la meta. No se sabe si por el esfuerzo de haber ganado, o  por el de la derrota. 

A ti y  a  mi también nos puede suceder: llorar porque sólo eres  un caballo de carreras  que mientras galopas enloquecido   y sientes  los latigazos y las  espuelas del  jockey  atizando sin
piedad  tus ancas , recuerdas que naciste Purasangre ,libre, con las crines como única brida. 

Y esas lágrimas  las buscas detrás del espejo de la memoria en aquella casa donde naciste, en esas calles de tu niñez ,  en ese parque donde ibas   con tus padres y hermanos a alquilar bicicletas , antes de ir al colegio, antes de que te embridaran con un Dios  que ni era Dios ni era nada, antes de  sentir las puntas estrelladas de los miedos en tu carne, antes del sexo, cuando eras buen@  y  guap@ .

¡Ojalá un día tires al jinete de mierda al suelo, saltes la valla del hipódromo, y galopes hacia el sol como   Bucéfalo!: nunca será  demasiado tarde..

Y no te preguntes por qué lloran los caballos.


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AQUÍ, EN LO SECRETO: AVENTAR EL TRIGO.

EN CASA DE UN RICO.

Fue mi primera  experiencia real de aterrizar en la casa de un rico. Un rico de verdad.  Llamé al timbre y me  abrió la puerta un mayordormo  con librea. Un hombre con cara de Baldomero Netol. La perfecta  caricatura de estos seres  de una cortesía  algo artificial. Una de esas  personas que parece  que tienen  dos certezas: he nacido, y tengo que morir.

En medio de  esas  dos certezas  a mi me tocó  hacerme pasar a un salón y esperar  a la señora. Yo era el preceptor del pequeño de catorce  hermanos.

Estaba rodeado de un Rembrandt, un Greco, y una colección de obras de  arte que a mi, con apenas veinticuatro años,  se me escapaban. 

 Llegó la señora. Me pareció que era la hermana pija de  la actriz Lola Gaos. Una mujer alta , flaca, ojos y maneras educadas   en Suiza,  que saben mirar con sonrisa de hielo,arrugada a fuerza de sonreíres  forzados,  enjuta, de genio y casta . 

Esa mujer le pasaba como alguno de los cuadros que le  complementaban la casa. Quiero decir que los cuadros también tienen historia. Algunos envejecen muy mal, como me  pareció que sucedía con esta mujer .

El tiempo se posa en la pintura lo mismo que en la biografía de algunas  personas.

La historia que vive una obra de arte, las manos por las que haya pasado, la codicia que haya despertado, la emoción estética o los deseos de belleza que haya generado en sus sucesivos propietarios son tan importantes para su carácter como las pasiones o desgracias que nos conforman.

En ella vi  toda la  tristeza de una biografía  donde se  mezclaba el sexo egoísta de su  avaricioso y egoísta progenitor, la  codicia de  un marido con una  conciencia atormentada, una incapacidad  para entender  la debilidad y, sobre todo, una máscara  de una superficialidad  aterradora.

Cuando me marché  el mayordomo  todavía estaba allí.


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AQUÍ, EN LO SECRETO: LA TRABUCA DEL TRANVÍA

miércoles, 17 de febrero de 2016

LA SILLA

" No crea usted  que siempre fui  así...hubo un tiempo en que era delgada y guapa...

"Mis hermanos  se fueron a estudiar a Valladolid, y a  mi me tocó  quedarme  en casa a  cuidar de mi abuela y de mi  madre....mire, esta era yo..."

- ¡Caramba!, ¡bien  guapa,sí señora!.

- ¿Ha jugado a las sillas?...ese  juego que colocas en  círculo  una silla menos que  participantes y ,mientras suena una canción, das vueltas , y al oír  una palmada, corres a buscar  la silla libre.

" Pues ha sido mi vida...palmada tras  palmada  no terminaba de encontrar   un  asiento donde poner el culo. Siempre me  quedaba  de pie, perpleja,   asustada, viendo que cada vez quedábamos  menos...menos sillas, y menos mujeres.

- Hoy ya no hay silla para jugar.

- Es la hora de cenar, Adosinda.

(En la residencia de mayores de Mayorga de Campos)


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LA BARULLA: TENER QUE...

EN LO SECRETO: DOS COSAS QUE...

martes, 16 de febrero de 2016

BUSCADORES DE ORO

La  vida  es un río , ya  lo  escribió  Manrique. 

De ese río turbulento y embarrado que arrastra a  familias  enteras ,  personas  honestas, bandidos ,  perros , platos de  bateo ,y enseres, hay quien    criba  la  arenilla y la  gravilla ,y   sabe sacar  una pepita de oro  de su vida , que no es otra cosa que el placer de la carcajada,  el brillo de una mirada de amor, el perdón , la alegría...

Somos buscadores  de    pepitas  de  oro.

lunes, 15 de febrero de 2016

PARÁBOLA DEL COYOTE Y CORRECAMINOS.

A veces   uno se pregunta :  ¿Como puede ser posible que?… “ese chaparro que le huelen los pies ,  bizco, que tiene un ojo para leer y otro para repasar , se lleve la más guapa de  la clase?” , “que la   chica mona siempre consiga lo que quiere” “que le den el trabajo al primer imbécil que pasó  por la empresa y no al más capacitado” “que uno siembre el árbol y otros se coman la cosecha” Hechos insólitos. 

En fin, ironías de la existencia.

 “El coyote y el correcaminos”.

Recuerdo las tardes  viendo  al Correcaminos (conocido también como el Accelleratii Incredibus) y al  humilde y modesto coyote de campo desértico  (o según la nomenclatura de la Warner, Carnivorous Vulgaris). 

El Coyote y el correcaminos. La  vida  misma.

Una metáfora para todo aquellos  que nos damos de bruces en la vida. Los que caemos a plomo- después de sonreír al público suspendidos unos segundos en el aire-  en el precipicio: y con nosotros caen todas nuestras ilusiones, sueños, expectativas , nuestros amores  

El mismo precipicio por el que el Coyote caía acompañado por un silbido y  era acogido por una nube de polvo al caer al fondo del barranco .

Y el Correcaminos , ¡ese pollo azul , ¡bi bi!, lograba escapar. 

Ironías de la vida. La ley del más fuerte contra el más imbécil.

El Coyote es un tipo audaz, astuto e ilustrado en ciencias varias como macroeconomía y recursos humanos. Posee doctorados en ciencias políticas, técnicas empresariales, telecomunicaciones, ingeniería civil, química industrial, física quántica , transpoerte urgente, y uno que otro cursillo de origami y comida rusa para animales desierticos de tercer grado.

De otro modo , y sin ser McGyver , ¿cómo diablos un coyote consigue alguien armar una bomba con piezas ACME con la rapidez de un ingeniero chino? Además, no solo es un genio de la ingeniería mecánica, sino que también habla siete idiomas, de los cuales seis están muertos y el séptimo es una especie de lenguaje carcelario que sólo dominan su persona, de ahí que no diga una palabra en la pantalla.


Respecto al Correcaminos…que podemos decir… es tan sólo un maldito avestruz con plumas azules que tiene el coeficiente intelectual de una ameba  y que no sabe hacer otra cosa más que correr por los caminos… Tipo estupido, imbecil, hijo de papi y mami que no posee una pizca de sentido común sobre lo que cuestan las cosas en la vida.

No se le conoce un mal gesto, ni una sonrisa. Parece disecado.

Y así se inicia la paradoja. La lucha siniestra del ser humano trabajador y emprendedor contra el estado y la estupidez de los demás. La iniciativa del autónomo contra la corrupción.  El duelo disparejo. 

Y la pregunta del millón ¿Por qué el Coyote, siendo tan listo, no se iba a comer a un restaurante tailandés dónde le sirviesen un poco avestruz? 

Pues porque  El Correcaminos es el Everest del Coyote. Su máxima aspiración, la culminación de los deseos de cualquier coyote mortal. 

El Correcaminos… como lo mencionamos anteriormente solo corre caminos emitiendo desquiciantes zumbidos ultrasónicos que destrozan el plancton marino y joden la cadena alimenticia. Estúpido y desorientado ser que a pesar de lo ilustrado de los planes del Coyote, logra sobrevivir, esquivando sus ingeniosas trampas por pura y mera chiripa. Pura   potra.

El más listo y voluntarioso cae por el precipicio mientras el Correcaminos quedaba encumbrado por su graciosa estupidez . La tragedia diaria convertida en comedia infantil. Porque así es la vida.

En este mundo, muchos somos como el coyote. Creyendo que la inteligencia, la sensibilidad o el esfuerzo son lo que nos recompensará con dulces frutos cuando nuestras simientes broten, pero seguimos viendo como ese orondo animal de bellota y plumas azules (jefe, compañero, o bizco ojos guachos de azar) se come los frutos que con tanto esfuerzo hemos intentado cosechar.

La filosofía de la vida convertida en una infantil metáfora de dibujos animados. 

La pertinaz persecución del Coyote en pos del Correcaminos es el símbolo de la perseverancia humana, la voluntad de perseguir aquellas metas que  parecen inalcanzables , la búsqueda de una compañía  que nos dé calor en las noches frías en el desierto.

El  correcaminos  se goza y burla de los fracasos de los demás. Es un cabronazo.

Un coyote que a pesar de los golpes, fracasos y desánimos no se da por vencido. Que lucha por lo que quiere. Que sabe que la certeza de que el mundo gira gracias a aquellos que no se dejaron amilanar por las creencias mayoritarias, y que persiguieron SU verdad esquivando toda adversidad y oposición.

El Coyote es la esperanza de aquellos que siguen creyendo que la inteligencia, y esfuerzo, la simpatía, el optimismo, la sonrisa en la derrota , son las armas con las que el ser humano lleva  cuando sale cada mañana al mundo, y trata incansablemente de alcanzar sus sueños. Para conseguir sus metas. Para atrapar a su Correcaminos.

Porque algún día tarde o temprano dejará de correr ese pollo de mierda … y ese díA…ese   día será el día que le reventaremos el  culo a patadas.

Sigue corriendo Coyote… Sigue corriendo…





domingo, 14 de febrero de 2016

LA INTELIGENCIA SIN AMOR.

Sin confianza no puede haber amor.

Si has tenido un desengaño muy fuerte de tu padre, de tu madre, de tu pareja, y concluyes que jamás en la vida podrás rehacer una relación afectiva o ser feliz, esa profecía se cumplirá.

¿Quién dijo eso de que los cobardes son los que muestran amor?. El amor es de los valientes. Cuando tu amas, tocas, brillan tus ojos, acaricias, estás exponiéndote. Ten cuidado de esos que se ríen de las manifestaciones del amor y las toman como debilidades: la inteligencia sin amor es especulación.

Es el mejor camino para perderse. Es cosa de banqueros que se anuncian humanos para que firmes unas preferencias...y gentuza así.

Hablando de Bancos...



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LA BARULLA: NADA NUEVO BAJO EL SOL.

sábado, 13 de febrero de 2016

AUNQUE MUERA, VIVIRÁ.

Dice  Jesucristo en el Evangelio según San Juan: "Yo soy la resurrección y la vida. El que crea en mí, aunque muera, vivirá". 

Me gustaría interiorizar esas palabras y tener la misma fe que Abraham, que no dudó en sacrificar a su hijo cuando Dios se lo pidió, aunque al final un  ángel detuvo su cuchillo.

Muchos  no sacrificaríamos el amor de nuestra vida por mucho que nos lo pidiera Dios.

¿Por qué no me  sacrificas a mi?

La pregunta es: si Dios es amor, ¿por qué consiente el mal?

Educado en una familia extremadamente católica, y en un colegio recalcitrantemente ortodoxo  , siempre me he interrogado sobre el sentido del mal. Pero nunca he encontrado una respuesta convincente a esta cuestión.

Vivimos en la incertidumbre  ante un azar que nos puede castigar cruelmente y del cual dependen nuestras vidas.  No somos conscientes de que tomar el rumbo de una calle en un cruce puede significar la diferencia entre vivir o morir.

Esto es lo que me sucedió de regreso   de  una excursión del Posets : podríamos haber muerto seis chavales y yo , y nos fue  por un pelo.

El azar es inescrutable como también la muerte, que nos lo arrebata todo. La muerte es democrática, nos iguala a ricos y pobres, tontos y listos. Y nadie puede engañarla ni sortearla, como hace el caballero medieval que la entretiene con una partida de ajedrez en 'El séptimo sello', la película de Ingmar Bergman.

La muerte sigue siendo el gran misterio que jamás tendrá respuesta porque nadie ha vuelto del más allá para contar su experiencia. Por el contrario, nuestros sentidos nos indican que la muerte es la aniquilación del cuerpo y la conciencia.

Pero  somos  muchos  los que hemos vivido experiencias  de los que nos dejaron que permiten pensar que  algo hay, aunque no sabemos qué, ni como.

La resurrección ha inspirado relatos cinematográficos tan sublimes como 'Ordet', el film de Dreyer, o composiciones musicales excelsas como las cantatas de Bach. Para mi son algo más  que  un noble intento de hacer soportable la muerte y de alentar a los vivos. El arte es la frontera entre el  puro consuelo , al igual que la escritura,  y nuestra parte espiritual.

Yo escribo para desahogarme, para encontrar un sentido a la existencia, para dejar algo aunque sea insignificante tras la muerte.  Para no partirle  la cara a alguien, para no irme de bareta.

Escucho  ese "recuerda hombre que eres polvo y al polvo volverás".Hubo un tiempo que me reía de esa  sentencia, tan sabia, y hacía cantar a los chavales en  Cuaresma "¡¡¡VENGO DEL POLVO Y AL POLVO VOYYYY!!!"

Hoy sé que esa filosofía nos ayuda a soportar el peso de las inclemencias y a relativizar las cosas que nos pasan. Estamos en un puto valle de lágrimas. Si la muerte tiene un lado destructivo y aniquilador, también nos ofrece el consuelo de que no hay dolor eterno ni pena que no se acabe al final de nuestros días terrenales. Y de que tiene que haber algo más, o esto es una mala broma.

Cuando se cumplen 58  años, uno comienza a darse  cuenta de las cosas que ha dejado atrás y toma conciencia de que la cola de la fila se adelanta,  y que asomas la cabeza y ves al tío que lee los nombres. Ya han pasado los abuelos, el padre, la mujer...

La infancia parece un sueño remoto y el futuro se revela corto y a ver  qué pasa con la salud, con tus amigos, tus amores.

Aparecen las limitaciones físicas y se acrecientan las dudas sobre si hemos sido capaces de aprovechar bien el tiempo.Yo a medida que envejezco siento una mayor perplejidad sobre la vida. Tengo la impresión de que la película está a punto de acabar y de que no me he enterado de qué cojones iba este guión. Desde luego, si lo he escrito yo, vaya mierda, y si tiene otro autor, lo mismo.

No entiendo nada. Y hoy no necesito sermones.

 Alguien dijo que el hombre es una pasión inútil y creo que tenía razón.

A veces me gustaría burlarme de ese señor que se  empeña en que todos  nos pongamos firmes

jueves, 11 de febrero de 2016

HERRADOS A FUEGO.

A la salida  de un funeral  que asistí por obligación , hacía una tarde  magnífica, la conversación con un grupo de asistentes de regreso a los coches  derivó hacia el tema de la predestinación. Es lo que tienen los entierros.

Un señor , de profundas convicciones católicas, sostenía que  tenía el sentimiento de que Dios había intervenido de forma decisiva en su vida. Y contó varias experiencias , alguna un poco traída por los pelos. Es de esas  personas que  en su fe todavía lleva  el traje de primera comunión. Le va algo estrecho.

Yo argumenté ,más  que nada  por llevar la contraria, pues no tengo muy claro nada de esto,   que  si hay un Supremo Hacedor que influye en nuestra biografía, me cuesta trabajo entender por qué existe el mal en el mundo. ¿Interviene Dios también en nuestras desgracias?

La pregunta me la formulo siempre que leo sobre un accidente,o una catástrofe donde fallecen miles de personas de un lengüetazo del Oso  Hormniguero del Mal.

¿Estaban esas personas predestinadas a morir en el siniestro? ¿Consintió Dios en la muerte de esos inocentes? ¿Se deriva algún bien moral de la catástrofe?

No tengo, por supuesto, respuesta a ninguna de estas preguntas, pero creo que es imposible conciliar la defensa del libre albedrío  con la idea de la predestinación divina.

Si Dios interviene en nuestras vidas, lo hace con todas las consecuencias y es, por tanto, responsable de lo que nos sucede. Y si no interviene, no podemos achacarle nada de lo que pasa.

Esta segunda hipótesis nos llevaría al escepticismo sobre la existencia de Dios o a una concepción deísta por la que el Ser Supremo se ha limitado a crear las leyes que rigen el Universo pero no interviene en los asuntos cotidianos de los hombres.

La hipótesis de este alejamiento o silencio de Dios me parece absurda porque si elSupremo Hacedor es infinitamente bueno no puede permanecer ajeno al sufrimiento de las personas y menos a los terribles genocidios que hemos conocido.

El argumento más sólido para desconfiar de la existencia de ese Gran Relojero es la proliferación de ese mal que produce infiernos como Siria, donde siguen muriendo a diario cientos de personas bajo la pasividad de Occidente.

No creo que esos desgraciados estén predestinados a padecer una vida en condiciones insoportables, como tampoco creo que Dios elija a unos seres humanos para hacer el bien y sea tan cruel con otros. Conclusión :  muchas de las cosas que nos suceden se producen por puro azar y que, por tanto, son imprevisibles.

Lo escribió Mallarmé, una tirada de dados nunca abolirá el azar. Nuestra vida es, pues, pura incertidumbre. Y el destino, una manera de nombrar lo que no conocemos.

Sin embargo, intuyo que hay una Cordialidad en Dios ,y que está muy lejos de nuestras ideologías, de las creencias que nos han grabado a fuego en el herraje de  nuestra infancia , allá dentro , en el costillar.

A mi también  me han sucedido experiencias  incomprensibles , y no me cabe la menor duda de que  estamos, todos,en buenas manos.

miércoles, 10 de febrero de 2016

EL REY DESNUDO.

Una anécdota leída en alguna parte: varios visitantes del Guggenheim de Bilbao contemplan una silla con la concentración reverencial de quien intenta descifrar las honduras de una obra de arte moderno. 

En eso llega un bedel que se sienta y abre el Marca. 

Otra anécdota: en el Tate, en Londres, una señora de la  limpieza , Paqui   Churchs encontró en una sala una bolsa de basura y claro, la recogió con el mocho, y la tiró mientras cantaba Yelow Submarine.

Hubo que rescatarla del vertedero –la bolsa, no a la limpiadora. Al parecer no era basura, sino, un montaje de enorme importancia artística y título absolutamente pedante. 

He discutido  con gente del arte y de la arquitectura sobre este tema y te dicen que  cuando veas una obra así no te tienes  que preguntar nada. Déjate llevar.

Yo creo que cualquier  espectador no puede soportar  sentirse inferior, como tratado como un idiota,  si no comprende  una obra. Aunque no te  preguntes nada  y  te  dejes  llevar, coño.

Yo tiraría  al cubo de la basura  muchas cosas  que no me gustan del arte, de la literatura, del cine, de  la política...hay días que me tiraría  yo  mismo.

 En realidad es  lo  del rey desnudo: "eso   no es una obra  de arte, es una mierda".

Pero como hay toda  una industria que  avala a través de los críticos  comprados por las editoriales, las productoras, la prensa escrita o digital,  toda es porquería, negar su genialidad resulta demasiado audaz.

 A ver si diciendo que esto es una bolsa de basura quedo como un gilipllas. De este complejo del espectador vive el arte moderno, pero también la literatura: hay obras tan impuestas por el canon que nadie tiene cojones para tirarlas al cubo de basura.

Un ejemplo, cualquier novela de Javier Marías.



martes, 9 de febrero de 2016

AFECTADO POR UN CURSO MAL DADO

La Literatura es afectación. 

Quien ha escogido para expresarse un medio derivado, la escritura, y no uno natural, la palabra, debe obedecer a las reglas del juego.Y esas reglas del juego hacen que escribir parezca natural , dar la impresión de  no ser afectado. Todo es un artificio. Pero hay quien lo hace muy bien, y a quien se le ve el plumero.

Lo  mismo  sucede con esas personas que han hecho un curso de relaciones interpersonales ( ¡tela el nombrecito!)  de empatía, de comunicación...que se nota el maquillaje, la afectación, el complejo, la cáscara , el envaramiento, en una palabra: la falta de naturalidad.

Y se nota en la manera de hablar, de vestir, de saludar, de respirar, de mirar.

Recuerdo un  CEO (¡tela el nombrecito!)   de mi empresa en una comida con un cliente  CEO , buen amigo mío. Sirvieron una ensalada de primer plato. Y mi CEO llama al camarero con un gesto algo repipi,   chasqueando los dedos, y le dice:

- Camarero, por favor,si es tan amable, suprima el huevo.

El camarero puso cara de "¡joder, macho!".

Y el otro CEO me mira, y levanta los ojos al cielo  como diciendo "¡joder, macho!".

Y yo miré a  mi CEO y pensé, "¡joder,macho!"



domingo, 7 de febrero de 2016

LA COSA FUE MÁS O MENOS ASÍ.

La  cosa  fue más o menos  así: 

La taza de camomila humeaba bajo su nariz y este hombre ya maduro un día mojó en ella una magdalena que se disolvió en varias migas dentro de la cucharilla. La elevó a los labios y no sucedió nada la primera vez. Tampoco la segunda. Pero a la tercera aquellas migas produjeron un efecto extraño. El sabor de la magdalena le abrió un alveolo del subconsciente donde la esencia del tiempo se hallaba sumergida. 

De pronto su sabor le trasportó a otra magdalena lejana que, de niño, su tía Leontie le daba en Combrey y a partir de ese perfume comenzaron a abrirse espacios de la vieja casa con sus voces, rostros, muebles, paisajes, todo un tiempo que se había perdido en la memoria.

La  magdalena de Proust  es una  metáfora  de  nosotros  mismos.

Pasa  un  hombre  por el pasillo del AVE y en  su revuelo, deja una estela perfumada a Floïd , y recuerdo a mi padre  afeitándose  por la mañana.

Veo una  foto antigua de  chocolate Elgorriaga  y  veo una barra de pan abierta por medio con una  tableta metida a presión entre las migas. Y mi madre.

 Un  adolescente  con granos , con una sexualidad  desordenada y enfermiza , se encierra en una buhardilla en el Hotel Vidaller   a hojear  números retrasados de Burda, y sus fotografías de señoras maduras en ropa interior. El olor de esas cuatro paredes  lo tengo en la nuca.

Un maquillaje, Elisabeth Arden, número 1, me ha hecho llorar en medio del Corte Inglés.

 Hay  calles de Barcelona que son memoria de mis pecados, de la vergüenza.

A Dios  lo tengo  muy dentro, y me  huele a velas que se apagan, a oscuridad, a "¡joder qué desastre!" .

María tiene perfume de flores, canciones,  y  esperanza.

Hay mujeres  que me huelen a aventura, otras a amor.

Todos  llevamos en  la nuca esos olores  que despiertan lo  mejor  y lo peor  de  nosotros  mismos: la iglesia,la casa de putas,el colegio, la primera  novia, nuestro primer muerto,  aquel  trabajo, el aula  infantil con los cristales de las ventanas empapados de  vaho....incluso el de esos  pecados que aún nadie sabe que  hiciste, que están agazapados en  lo más oscuro de tu  conciencia.

Todos  hemos ido   hilando poco a poco nuestro  capullo de oro como un gusano hasta que al final se convierte  en la crisálida más evanescente que hayas  podido  soñar. 

En Proust  todo  fue  por una Magdalena, y en ti vete  a saber qué.

Pero ,  seas  como seas, no  olvides  que todos te vemos con simpatía, que no has hecho nada   de lo que tengas  que avergonzarte, y que a Dios  ya  sabe  lo que  necesitas antes de  que se  lo  pidas.

Y también llevamos   herrada  en el costillar la  marca de  una ideología, de una religión que no es, de una familia , grabada a fuego desde bien pequeños. 

A veces  pienso  que   ser feliz consiste en no darse cuenta de que uno está viviendo. O, al revés, estar viviendo sin darte  cuenta  , observar la magia   de ese rostro, de aquel  paisaje, de una palabra  descubierta al azar, o de ese  aroma.

Es  como cuando  uno vivía  y  no tenías  conciencia . Antes de  que me dijeran "esto es pecado, se llama  "pensamiento impuro", o esa cosita no se toca, o cualquiera de las normas  que me tatuaron en la nuca de  la  conciencia para siempre  .

Cuando era como  Adán antes  de  la caída  ,  un chimpancé inmortal que iba de rama en rama comiendo  bajo la complacida mirada de Dios. No le sucedía nada, de modo que en esa etapa de inocencia ese hombre era muy feliz, e  iba tan  pancho   ante un paisaje de escaparate de  Viajes Halcón.

Cuando  mi memoria se confundía con la sonrisa de mi madre , o la voz de mi padre llorando al cantar "La Paloma", y Dios era un padre bueno , buenísimo , y María me quería  sin echarme  en cara  mis trastadas.

¿Cuándo he sido  realmente feliz? Sin duda durante esos años, en que no me  pasó nada. Ni bueno, ni malo. Esos paréntesis  cerebrales sin historia constituyen la   felicidad. 

Tal vez  el vago recuerdo  de aquellos días  en primaria, una esfumada imagen de un chaval besando  su imagen en el espejo de la adolescencia,  el recuerdo del perfume en el cine Venecia , la canción de moda de un verano , probablemente sería Mami blue , que sonaba en las  fiestas de Bielsa , el roce de la goma del sostén de una muchacha cuyo  nombre olvidé. 

O la silueta anfibia  que tirita en el río de mi  memoria y que se ha ido con el viento. Esa  lluvia   de la tormenta de verano , que desaguaban los canelones del  del Hotel Vidaller,  mientras leía en un trastero números retrasados  del Reader Digest .

 La felicidad suele involucrarse con la nostalgia, pero no es la nostalgia, sino el lado oculto de la conciencia, esa  zorra que alguien prostituyó cuando era un crío.

Si me preguntas qué  busco , te diré que quiero morir  y estar contigo para siempre.

Lo demás, bueno, importa  más o  menos.

LA NADA.

Para  mucha gente la angustia es el estado natural de la existencia. Hablo estos días  con varios amigos y   siento algo en común entre ellos:  están asomados a un abismo que se llama la nada. Uno está en el paro, y tiene miedo, otro tiene un hijo enfermo, y otro se ha separado. Los tres están en un estado de tristeza.

A veces , yo lo he sentido de una manera humillante, nos sentimos contingentes, pequeños, finitos, pero nos sentimos. De repente , aparece la nada,  la nada  que vemos   eterna e infinita. Por decirlo de otra forma, la pequeñez del ser cae en la trampa  ante la inmensidad de la nada.

El ser es el presente, por eso  hemos de vivir en este mismo instante . La nada es el pasado y el futuro. Pero el presente se nos escurre de los dedos como  la arena se desliza implacable hacia el fondo del reloj.

Quisiera dar luz, y paz, a estos amigos .  No sé, no puedo.

Cualquier cosa que pueda decirles serían palabras crípticas, difíciles de entender,  típicas . E realidad no tenemos ni puta idea de qué nos pasa. 

No ser, la nada es mucho peor que ser castigado eternamente .

La sanción más implacable es la nada, ese todo en el que se nos niega la mínima brizna de individualidad. La nada es infinita, aterradora, injusta, inhumana. Está a nuestro lado y no la vemos. Nos hace signos pero no la entendemos. Espera agazapada el momento de darnos un abrazo y sumergirnos en esa eterna noche en la que no hay despertar.

No  lo creo, lo siento. Y, pase lo que pase, esté como esté, lo diga quién lo diga, será por la vía Cordial como llegaremos a Dios.


viernes, 5 de febrero de 2016

MICRORELATOS EN BUSCA DE UN AUTOR.

No fue  Monteroso  el que escribió el  cuento más corto del mundo. Hay al menos tres microrrelatos más breves que ese de siete palabras.

 De José Antonio Martín es : “Había una vez un colorín colorado”. También en seis, Max Aub resume: “Lo maté porque era de Vinaroz”.

Con nueve, Juan José Arreola resume toda una novela: “La mujer que amé se ha convertido en fantasma”. Gabriel Jiénez   crea, con sólo diez, una atmósfera fantástica: “Aquel hombre era invisible, pero nadie se percató de ello”. 

En doce, Antonio Canedo sugirió: “Mientras Adán dormía alguien se acercó sigilosamente y le arrebató una costilla”. También en doce David Acebey resumió: “Nunca pude alcanzar al amor de mi vida. ¡Cómo corría la condenada!”. 

En dieciséis, Antón Chejov describe: “Un hombre, en Montecarlo, va al casino, gana un millón, vuelve a su casa, se suicida”. 

En veintitrés, el propio Arreola contó: “En un lugar solitario cuyo nombre no viene al caso hubo un hombre que se pasó la vida eludiendo a la mujer concreta”. 

En veintisiete, Thomas Bailey sintetizó: “Una mujer está sentada sola en su casa. Sabe que no hay nadie más en el mundo: todos los otros seres han muerto. Golpean a la puerta”.

Las greguerías de Ramón Gómez de la Serna también son ejemplos de cuentos cortos. Tiene una insuperable: “Aquella niebla fue tan fuerte que cuando pasó había borrado los rótulos de las tiendas”. Y otra de sólo seis palabras, genial: “El beso es hambre de inmortalidad”. 

A mi se me ocurre este microrelato: "nació muerto". O este otro: "Vivió con  fianza confiada" 

La verdad es que nadie sabe cómo debe ser un cuento. El escritor que lo sabe es un mal cuentista, y al segundo cuento se le nota que sabe, y entonces todo suena falso y aburrido y fullero.

De todas  formas, los microrelatos  siguen buscando  su autor.