martes, 31 de mayo de 2016

CRUCE DE CAMINOS.

Por  motivos profesionales, regreso a vivir en Barcelona (o alrededores).

Si alguien sabe de un apartamento, que silbe. ¡Gracias!

Mi mail : susomendi@gmail.com.

Gracias.


lunes, 30 de mayo de 2016

BUENOS Y MALOS

Hablo con una buena amiga del Barullo y se me escapa una frase:

- Intento estar en el lado bueno de la vida.

- ¡Buf, qué mal!: no hay lado bueno ni malo, no hay buenos ni malos. Todo el mundo está donde puede o tiene que estar.

 Esfuérzate en conocerlo, respétalo, no lo fuerces. Convéncete: hay una Providencia , un cuidado amoroso por el que Dios nos cuida a todos. Y es así porque Dios te quiere. A ti también, cuando te creó, vio que tú también eras bueno.

Es muy importante que descubras esta verdad: que Dios te quiere. Nada es igual si alcanzas a  sentir ese amor.

¿Cómo llegar a esa maravillosa experiencia?: lee y medita una y otra vez las parábolas de la Misericordia de  Dios. Son de una belleza conmovedora. Es imposible que ese misterio no sea cierto.

¿Cómo sabrás que algo dentro de ti está madurando?: sentirás un progresivo amor a la Naturaleza. Buscarás con frecuencia  su entorno :el sonido del viento a través de los árboles, el murmullo  de los pájaros, el arrullo de una corriente de agua, las nubes   de algodón    del día, o contemplar las estrellas  de la noche. Allí te perderás ( ¡te encontrarás!) . 

Esos lugares  son el mejor paisaje  y compañía para que tu  alma, despegada de estímulos y distracciones  y ruidos, en el silencio clamoroso de la naturaleza y en lo más  hondo de nuestro corazón, pueda experimentar en lo Secreto eso que Dios ve en tu corazón.

En Dios nos movemos, existimos, y somos....¿qué cojones quieres hacer para alcanzarlo si es así?. No es cuestión de esfuerzo o voluntad. No depende de ti.



domingo, 29 de mayo de 2016

UNA MIRADA LIMPIA

Doon Quijote encuentra en Maritornes una dama de rara virtud, de alto linaje. 

La verdad es que Maritornes se las trae: Moza asturiana que sirve comidas en la venta de Juan Palomeque. Gallarda de cuerpo y algo ordinaria. 

Se la describe como “ancha de cara, llana de cogote, de nariz roma, del un ojo tuerta y del otro no muy sana”. Verdad es que la gallardía del cuerpo suplía las demás faltas: no tenía siete palmos de los pies a la cabeza, y las espaldas, que algún tanto le cargaban, la hacían mirar al suelo más de lo que ella quisiera “. 

Don Quijote la llama "La madama".

Es la  mirada de este buen hombre, una mirada limpia como su alma, la que ve pureza en lo más cenagoso.

La escena es encantadora.

En cambio, un vicioso , ante la pureza de una joven sólo piensa en la posible aventura de un placer, como el Stavroguin de Los endemoniados de Dostoyevski.  

Las fronteras entre lo sagrado y lo sórdido están en nuestra alma más que en las cosas.

¡Dios mío!, ¡dame una mirada limpia!


sábado, 28 de mayo de 2016

LEJANO

Hay una manera de mirar fotográfica: aléjate para que te vea mejor.

Y así con Dios: sólo de lejos podré verte. Así descubrió el hijo pródigo el camino de vuelta, cuando estaba en el quinto pino, donde el viento da la vuelta.

Cuando caes en la cuenta que hay que ser muy necio para tratar de cambiar a quien te acepta tal y como eres.

"No tengo idea de qué me espera, o que ocurrirá cuando todo esto termine. Por el momento se esto: hay gente enferma y necesito curarlas".-La plaga de Albert Camus.


viernes, 27 de mayo de 2016

TALONES HERRADOS

 Bernal Díaz del Castillo,  autor de la Historia verdadera de la conquista de la Nueva España, cuenta que entre los lujos más exquisitos de Moctezuma  destacaba el consumo de pescado fresco, traído a diario desde el Golfo de Veracruz por corredores esclavos que se relevaban para hacer el trayecto más deprisa.

Siempre los poderosos se han distinguido de la peña o plebe. El pescado fresco de entonces, transportado a la carrera, equivale a los coches de lujo que el concesionario facilita a los nuevos ricos saltándose el turno de espera, customizados para el ministro, el concejal, el monarca, el sindicalista... 

O el barco que te regalan, la donación de un cáliz de brillantes, los restaurantes estrella Michelín, o los relojes epatantes que obsequia el patrocinador de un evento por ser vos quien sois, el balonmanista que vive en un palacio, el sindicalista que duerme en un colchón con plumas de 500 euros, o a las chicas para todo que les llevan a las fiestas, sin que se tengan que ocupar de nada, como si bastara ser elegido concejal para ir de putas gratis. 

Y sobre todos ellos, o debajo, los que dicen “nosotros somos los que les traemos el pescado fresco a los chicos de la política, de la banca, de la iglesia, de los sindicatos». 

Los que facilitamos en la barra del bar del Congreso y del Senado, de todas las Autonomías, los cubatas y gin tonics a precio de grifo. 

O sea, los aduladores que consiguen sus caprichos, los que halagan sus vanidades, los asesores que les hacen creer en ese espejismo por el que se creen más guapos, más listos, más elegantes y más exquisitos que los demás, o hacerles sentirse seres de otra galaxia, alimentando su ego, poniéndoles en órbita con chutes de esa autoestima del pijo de mierda, de nuevo rico, siempre ligada a la posesión de presuntos objetos exclusivos. Los que la tienen más grande.

 En la Turquía del 1600 existían  unos esclavos  que servían como correos del Imperio. Iban  descalzos  cruzando el Imperio Otomano. John Smith fue hecho  prisionero  y cuenta como esos hombres se herraban  los talones como señal de distinción. Presumían al escuchar  sus  talones  claveteados como herraduras resonando en los pasillos de palacio.


Sonaban los cascos  en  las losas de las calles, en los empedrados y rocas  de los caminos ,y saltaban chispas al trotar  en la oscuridad.

jueves, 26 de mayo de 2016

PROVIDENCIA

El paso  del tiempo es una de las obsesiones de los hombres desde que hay humanidad. El tiempo no existe, pero el humano ha inventado calendarios, relojes , para medirlo, poseerlo y, una vez poseído, sufrir sus consecuencias.

Para Dios, dicen, no existe el tiempo. Todo está en presente.  Dios ve  la extensión de cuerpos desnudos desde las cavernas hasta hoy ,  y también el hacinamiento de cadáveres en los millones y millones de guerras que en la historia  han sido. Distingue   bien todos esos cuerpos porque es más íntimo a nosotros  que nosotros mismos. En Él, dicen , nos movemos existimos y somos.El pez no sabe que el agua moja, y nosotros no sabemos nada de ese Dios , que nadie ha visto, pero que tampoco sabemos  que nos empapa  con su Gracia. El azucarillo de Dios se disuelve en nosotros y cambia el sabor de  nuestra alma.

La Providencia  divina es el cuidado amoroso con que Dios conserva las cosas y, especialmente, a los hombres. 

Dios distingue al inmóvil  que  está tomando el sol y al que se  se está pudriendo. Todas las pasiones humanas desde su Corazón las ve  de tal manera que las  definió  mejor  que nadie el enviar a su Hijo a la Tierra.  

Esa multitud alucinada del Líbano  que huye hacia la muerte caminando sin lágrimas sobre un mar de despojos son sus hijos predilectos. Todos  los pobres  del mundo  que lloran, que tienen hambre, que son perseguidos   van en el desvarío de  aquí para allá..."venid a mi los que estéis cansados y agobiados" 

Dios sabe que  estos grandes escombros de carne desnuda que se dora en la playa o agoniza en la sabana tienen un alma común. 

Dios, ¡ eso espero!, no es un ser lejano cuyos   instrumentos con que nos observa  desde el universo son absolutamente fríos. ¡Espero que no!: que no nos juzgue, simplemente nos observe con la frialdad de un entomólogo .  

La espantosa agonía de países de África, el terror  islámico,  el festival de música de Eurovisión , la procesión de las antorchas en Lourdes, la final de la Champions, , la densa carnicería de  los cartels de la droga , la planicie de carne en la Costa Azul  sólo agitan levemente un punto en la pantalla, y en la Pupila de un Dios  con bata blanca.

 Si Dios no es providente...¡vaya  chasco!

miércoles, 25 de mayo de 2016

SAVONAROLA

El populismo de Pablo Iglesias  recuerda  a Savonarola ,   un predicador fogoso y un político  que cantaba las cuarenta con un verbo incendiario. Los dos se ganaron  el fervor del público  gracias al terror de su palabra. Eran los tiempos de Lorenzo el Magnífico y de Borgia , una edad de oro para la maldad y la inteligencia.

 Pablo no es dominico austero , pero comenzó  su andadura en el Congreso  como el italiano , condenando ferozmente el pecado y la corrupción socialista de Felipe González y compañia, ; después fustigó las costumbres y los placeres; finalmente atacó con gran saña a los periodistas , que pretende embridar.

Los  sermones de Savonarola atraían las llamas. Mientras en la plaza de Florencia ardían cuadros y manuscritos, las iglesias se llenaban de gente excitada por las catástrofes que el fraile anunciaba con el látigo de su lengua. 

Así, Iglesias  amenaza , fustiga, flagela con sus provocaciones, y enardece a las masas a través de la Sexta, su televisión amiga. Amiga , de momento. Hoy toca la escena del  morreo en el Congreso. 

Lorenzo el Magnífico no quiso castigar los  ataques desmedidos del dominico por no manchar la propia imagen ; en cambio, el papa Borgia le mandó desde Roma un primer aviso para que se calmara, pero Savonarola se negó a reducir su cólera. 

Estos tíos se  sienten  destinados a purificar la política y los vicios de la sociedad. Para esa labor no encontró mejor arma que el apocalipsis. Pablo amenaza , su mirada  airada y su gesto abrupto descarga en   la atmósfera con amenazas y malos presagio. Su fanatismo ha logrado  dividir   a la opinión pública: a unos les despierta  la ira contra los políticos, a otros simplemente les hizo aflorar los tiempos pasados y tanto los airados como los plañideros necesitaban que hubiera cada día una nueva corrupción para poder excitarse escuchando las sobrecogedoras desgracias con que Pablo  pretendía combatirla.

 El papa Borgia era inteligente y taimado. Sabía que el pesimismo que Savonarola aumentaba con la furia de las palabras nacía sólo de la propia vanidad. Lo mismo que el de Iglesias. 

El papa Borgia también estaba interesado en evitar las catástrofes para los fieles. Su gran talento encontró una fórmula sencilla. Puesto que Savonarola clamaba contra la corrupción con las desgracias y el fuego unitariamente, el Papa dijo, como los maños cuando se enfadan, "¡a tomal pol culo!" , y  mandó que lo quemaran en una hoguera en medio de la plaza para acabar con este pesado.

Y no pasó nada. 

A Pablo, otro pesado, me temo que lo quemarán los suyos...

martes, 24 de mayo de 2016

AVES MIGRATORIAS

En las elecciones se repite  el gran espectáculo del alma humana . Depende  quien gane los girasoles se orientarán  a derecha o izquierda  y una bandada de empresarios, economistas, artistas, asesores, decoradores, maquilladores, migrarán a zonas templadas  , huyendo del frío de  otras tierras. 

Zapatero era un experto en este tipo de gestos. Fotos con todos los banqueros, baño de masas en Rodiezmo  con  los obreros, los artistas de la ceja...
Pero así es la  vida.  En el galgódromo político las apuestas están a favor del ganador y una vez  conocido, se abre las puertas, sale el conejo,¡y  a  a por él!. 

Dentro de poco al partido , o partidos,  que venzan ,  le sobrarán conversos, logreros y advenedizos de renombre: con ellos podrá formar una masa cerebral. Cuando  estén en el poder llegarán las aves migratorias, los nuevos buscadores de oro, a los restaurantes  de los ministerios, y ninguno de ellos tendrá conciencia de haber cambiado de chaqueta , lo mismo que los girasoles ,  el viaje se habrá producido dentro del cambio de luz que les hace rotar. 

Veremos a viejos rockeros de la  literatura, del  cine, de la canción, de las artes , pelearse como gallos hasta desplomarse por ser más  socialistas, o podemitas, o nacionalistas, o peperos,o euskaldunes , y esta lucha se prolongará contra quienes han defendido las almenas de ese partido desde siempre  desde dentro y muchos de éstos serán arrojados desde lo alto de la muralla del castillo  por los recién llegados. 

En esas migraciones  que veremos están los Roldanes , los  Urdangarín, los Garzón, los Púnica, los Condes... Volaban todos los que ven  la planta  quinta del Partido ganador  como una mina de El Dorado.


domingo, 22 de mayo de 2016

LA VIDA CANTADA

Cuentan del abad Virila que decidió dar un paseo por los bosques cercanos al monasterio       de Leyre mientras meditaba sobre el gozo de la eternidad. En una  fuente encontró un ruiseñor que  le distrajo y  se quedó dormido. Al despertar, encontró el camino de vuelta al monasterio tras una larga búsqueda, pero quedó contrariado al ver que el tamaño de la iglesia y otras dependencias era mayor a las que él había abandonado esa tarde. 

Cuando entró en él, nadie supo reconocerlo ni él pudo identificar a ninguno de los monjes que ahora ocupaban Leyre, así que decidieron buscar en el archivo del cenobio y descubrieron que se trataba del abad Virila, desaparecido en el bosque trescientos años antes.

Estos días me despiertan nantes del amanecer  los gorjeos de unos  pájaros. Me  gusta quedarme  en la cama sumido en una suave somnolencia mirando el techo sin pensar en nada. Por la ventana entran los cánticos de estas aves que me llenan de alegría el oído derecho. Simultáneamente el vecino  escucha  la radio  y oigo  la voz persistente de un locutor que habla de las miserias  del mundo. 

Tendido  en la cama  recibo dos mensajes:  Tanto los pájaros  que se hallan en el tejado de casa como el locutor del informativo que habla son pájaros, aunque de distinta clase. Uno canta y el otro está que trina. 

La  naturaleza y la información. Si me dejo llevar por el canto  de las aves ellas me conducen hacia la  fuente de Virila  donde toda la gente se encuentra a salvo. Si me dejo embaucar  por la voz del locutor me sumerjo  en las simas  de la corrupción,, crímenes, guerras, escándalos, calumnias, injurias, insultos, caídas y fragilidades humanas. 

Ese estado de   esta primera hora de la mañana forma parte aún de mi inconsciente y no sé distinguir muy bien qué es sueño o qué es vida . Estos días, además, me debato en un mar de dudas , pues me encuentro en una encrucijada  personal que me  agobia: no sé  qué camino tendré que seguir para salvarme cuando despierte del todo. ¿Salvarme?...sí, salvarme,  redimirme. 

Durante el transcurrir del  el día otros pájaros en los árboles se van incorporando al concierto de la naturaleza con un sonido muy optimista y al mismo tiempo en los transistores de la vida  otras voces me darán  una maraña de opiniones, denuestos, denuncias, improperios y presagios llenos de pesimismo. 

Así es la vida, canto y ruido. La elección no es tan sencilla. 

 La vida mancha, piensan muchos, y creen que esto es un infierno. La otra opción consiste en reconstruir nuestra  maravillosa y pequeña vida , esta de ahora, ¡tan hermosa!,  desde una flor y el canto de un pájaro.


jueves, 19 de mayo de 2016

LOS BUENOS Y LOS MALOS.

El bien y el mal son dos ríos muy caudalosos que atraviesan  el corazón humano, y en sus riberas  beben  el ángel y satán . Y  desconocemos de su desembocadura  el lugar exacto y  la salud de su caudal

No nos engañemos: un río desbordado  no es peor  que un río envenenado. Las aguas turbias del primero  , tarde o temprano, volverán a su cauce. Sin embargo, la ponzoña del  segundo  no se ven.

Una buena  persona   puede  no auxiliar a un ciclista  que atropelló  en la soledad de la  madrugada  , y por la  mañana , esa misma  persona  salvar  la vida  de  un peatón al ir a cruzar un semáforo. 

Te estás  afeitando   y no sabes que ese  día  el  acto  reflejo  que  te  lleva   a arrojarte  a  las llamas  de un edificio  para  rescatar  a una anciana , está  en el mismo punto cerebral  que te  impulsará  a matar  a  un pederasta pillado en falta.

Sé  de  un  san  Juan Bosco  que podría arrancarle la yugular de un mordisco a un automovilista que le ha birlado el sitio para aparcar. Y    el  mismísimo  Hanibal Lecter   salvaría  a  un  suicida  sin pedirle  nada a cambio.

Lo que  sabemos es  que  cuando  uno resbala , hay  dos  que van en su ayuda. Y que  por cada atentado  terrorista surgen miles de  ramos  llorando  su ausencia. Por  cada muerto, son muchos los que  asisten a su  entierro. Y  en un atentado son  innumerables los  donantes de sangre. 

Nos enseñan  mucha  violencia, pero en esas aguas  estoy convencido que abrevan más ángeles  que demonios Hay más  senderistas  que  drogatas , más personas  que rezan  que guerreros, más corales   que   atracadores , más gente que devuelve la cartera que chorizos.

 Más caricias  amorosas  que violadores. 

Somos  más  los buenos. Estoy seguro.


domingo, 15 de mayo de 2016

HASTA NUEVO AVISO


Se  mantiene  el blog cerrado , pero abierto , hasta nuevo aviso, que será , como es habitual en el autor, algo fuerte.

Gracias a todos.

martes, 10 de mayo de 2016

STAZIONI TERMINI.

TANTO EL BARULLO  COMO  "EN LO SECRETO"  , SE  ELIMINARÁN EN UNOS  DÍAS.

MUCHAS  GRACIAS  A TOD@S  POR ESTOS  AÑOS  DE COMPAÑÍA MÚTUA. GRACIAS  DE VERDAD DE  LA  BUENA. 

SUSO


domingo, 8 de mayo de 2016

EL MENDIGO

Hoy sólo  se actualiza EN LO SECRETO

Si algo  define  mi vida  son las  mudanzas.

Soy una hombre  que he cambiado  muchas veces de  casa. Eso tiene una ventaja: no tienes  ningún apego por nada. A  veces  por nadie.

La penúltima vez  dejé  gran  parte de la concha de este caracol  para Cáritas . Dejé  kilos y  kilos de ropa. ¿Quién llevará mis jerseys, esos abrigos, los pantalones , los chalecos?

Hace  unos días vi un mendigo  con un abrigo que bien podría ser mío. Iba  bien elegante. Es  curioso, por detrás  alguien podría creer que soy yo mismo, pero el mendigo tiene un esqueleto de mejor calidad, y lo lleva  con más estilo que  yo. Al final resulta  que todos somos  mendigos.

Ese   mendigo trabaja de forma regular en la puerta de una iglesia de un barrio burgués. Es  muy ceremonioso . Abre la puerta y  susurra  piadoso " buenas  tardes, señor" .

 El otro día, en la puerta del templo, cerca de la residencia donde he ido a vivir , lo vi con el que parecía mi abrigo. Me dieron ganas de llamarle hermano. Es él, pero bien podría  ser yo  esperando que salieran los fieles de la iglesia para tenderles la mano. 

Me fijé en él desde la acera y de pronto recordé. Ese abrigo  bailó en la terraza de un bar   en León. Aquel bolsillo destrozado me recordaba un paseo de regreso a casa     lleno de amor. ¡Wow, ¡tremendo!

Cosas  buenas  y algunas  frustraciones aparecían en cada una de las arrugas de ese abrigo. Y  mucha  alegría, porque  la vida  es alegre. , Pero debajo de aquellos paños, en los dobladillos ,  había unas cuantas  heridas. Y  allí estaban, cicatrizadas  en el interior de  ese hombre, que también es el mío.

Cerca de ti anda un mendigo  con tu ropa  y, de espaldas, se parece a ti.

(El Barullo  y en   Lo  secreto , comenzarán a  actualizarse en días alternos).
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sábado, 7 de mayo de 2016

LOS ZAPATOS

Los  zapatos nacen para ser andados  y  personalizados.

Serán parte de  su biografía, y  tomarán las  forma de sus angustias, sus alegrías, sus  prisas, sus esperas. Se  nos  juzgará por nuestros  zapatos. Dónde andaste, qué  tierra pisaste, las alfombras  que  apelmazaron tus pasos . Dicen que las  cosas  perdidas  buscan a  su dueño. No lo sé. 

Yo, que soy  una cosa  perdida, desde  luego, lo  busco.

Tal vez  cada par de zapatos tiene ya su trayecto marcado desde que sale de fábrica , y elige a  su dueño . Hay gente que dice  " fueron ellos los  que me eligieron". En algún punto invisible de su alma lleva un programa con todo el camino que ha de recorrer hasta terminar en un basurero al final de su viaje.

 ¡ Qué  misterio! uno nada puede hacer cuando mete los pies en unos zapatos nuevos:  comienzas a andar y, guiado por tu destino, te  conduces  hacia el bien o hacia el mal. según un azar que está previamente determinado en las suelas. 

Zapatos de  mujer, de hombre, de ricos, de pobres. Los zapatones del Papa, las sandalias  de  los humildes, los pies  descalzos  y encallecidos de los más  miserables de la tierra que resuenan al andar por los cantos rodados de las aldeas. 

Muéstrame  tu fondo de armario y te diré  quién eres.    De la suma de todo el calzado que  guardas en el armario se pueden saber   muchas  cosas de ti.  Y  de  mi. Tu  biografía, la variedad de tu conducta, y también la incertidumbre de todos los itinerarios que definen la existencia humana. 

Una  vez los zapatos me llevaron a la punta cercana  y exacta  de otra mujer. Y anduvimos juntos hasta  la muerte. Fue  un camino  maravilloso.

Otra  vez  se acercaron a la frontera de  otra  mujer. Y me despeñé. 

Somos  así: unos tienen muy marcada la tendencia al abismo, otros realizan siempre el mismo circuito obsesivo que es el laberinto de cada día desde casa al trabajo.  Algunos zapatos te llevan a  un barrizal  , sucio y oscuro, con olores a  soledad. Otros al callejón del crimen . Hay modelos que obligan a su dueño a pisar las moquetas de los altos salones.

No  nos engañemos,   todos están sometidos a la ley de la gravedad, y sólo por eso todos  somos  iguales. Usain Bolt  ganaría también los cien metros libres  con unas chirucas. No  necesita el soldado unas botas Martins para aplastar la cabeza de un inocente. Los  que desfilan por Cibeles también  son soldados. Ni las sandalias   engendran  profetas, lo  mismo  que   unas sagradas pantuflas con brocados no hacen un Papa

En Tamahú  se ven muchas mujeres descalzas . Dios ama  esa pobreza, la de los  descalzos  y desdentados.  

Es cuando  estamos  descalzos durante el sueño cuando  somos  libres. Me gustaba despertar y mirar el fondo de  la cama  cuatro pies desnudos que parecen saludarte  felices , y desearte  los buenos días.

Sin  embargo, cada mañana al pie de la cama todos los zapatos del mundo esperan a que el sueño acabe. Nos sentamos al borde  del  somier, introducimos los  pies en ellos , y nos dirán : "¿dónde vamos hoy?, ¿ a  qué  personas  conoceremos?, ¿qué antro   visitaremos ?, ¿en qué iglesia  me doblaras las puntas para rezar ? , ¿  qué culo patearemos?...o en qué  soga quedaremos suspendidos y balanceándonos en una solitaria habitación?




viernes, 6 de mayo de 2016

SÍSTOLE Y DIÁSTOLE

Hace  tiempo  que  me está  viniendo  la bajamar  del recuerdo de  Tamahú, y con ella  las imágenes   de esa labor.

No sé si eso es bueno o es malo. Aún tengo el corazón inquieto . No soy  joven, pero late mi  alma el reclamo del canto del pájaro de   la  aventura , ese     que  acude a cualquier punto del planeta a remediar o compartir calamidades concretas. 

Hace unos  días  a Joan se le escapaban las lágrimas recordando a  sus pobres. Y a  mi por  la añoranza  de  esas  aldeas. 

Sólo el entendimiento de un mundo sin fronteras da sentido a su vida. Por eso quiero escapar. ¿Escapar? . Sí. Vivimos  en  una cárcel. 

¡Olé por los  miles de  migrantes  que  se  juegan   la vida subiendo a  la Bestia. Cuando todo está perdido!, ¿qué  importa intentarlo?. Nacimos  para morir, da lo mismo  en  qué lecho.

La sensibilidad es indivisible. 

En cambio, también son cada día más los jóvenes que se refugian en el lar de la vida  burguesa  y sólo logran calentarse el alma adorando la montaña sagrada  del consumismo y de  la  seguridad que ofrece el  estado. 

Se supone que la humanidad entera tiene un único corazón y que éste posee los movimientos de sístole y diástole: uno contrae el espíritu humano hacia los parajes íntimos de su  infancia  familiar, donde sembraron esas ideas de  entrega,  y otro. lo dispersa generosamente hacia los lugares más dispares de la Tierra como la sangre va y viene por las venas.

Así  me parieron. Mi madre  siempre  decía, "de no conocer a vuestro padre, ahora sería monja".Oír eso impresiona, pues uno  se imaginaba a  su madre a guantazo limpio  por el convento, zapatilla en mano, y no sé...pero la siembra estaba echada en el corazón del crío que era yo. 

 Estos dos recorridos de la sangre son los  que  mueven  mi  biografía.Uno convive  con lo mejor de mi mismo . Susín. Y el otro sale  con fuerza para entender el mundo  con la pasión de esa mesa familiar  donde  todo  era  siembra  a manos llenas.Entender el  mundo, y recorrerlo  de norte a sur, de este a  oeste.


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EN LO SECRETO

miércoles, 4 de mayo de 2016

¡¡¡PRRRR!!!

Creo que  era   Escrivá   Johansson el que decía  la sentencian  "si pasa  qué importa, y si importa qué pasa", Y me parece  muy sabia. 

Todo es relativo.

Lo   mismo  cuando uno está apurado porque debe resolver  un  problema   en poco  tiempo, dos  minutos, por ejemplo. Cambia  mucho la  historia  si uno se dice  " sólo  me  quedan dos minutos", a pensar "todavía me  quedan dos minutos" .

"Sólo" o  "todavía". Entre  una  y otra media un abismo. Y sobre todo la actitud ante el problema. El     de "sólo" pierde el culo. El de "todavía"  se fuma un puro.

Humphrey Bogart tiene dicho que no hay problema en este mundo que no lo solucione un whisky doble, Así le fue.

Podemos resumir en dos las  maneras de combatir al destino cuando viene girado:  con espíritu de "alaver que voy voy" , o aceptarlo con serena entereza. Pero, en fin, esto va con el carácter de cada cual. Nacemos de una manera  y no la  podemos cambiar. Podemos mejorar o empeorar, ¿pero   cambiar?. No creo.

Ante la   adversidad  la gente blasfema o reza.O duda, como Hamlet, sumido en la perplejidad, "¡ay, ¿qué hago, soy, o no soy?".

Algunos , cuando la vida  viene  con las cartas mal dadas, practican la pedorreta  , que a  mi me encanta. . Sacan la lengua, aprietan los labios, y   emiten el sonido de una pedorreta. . Hay quien la  acompaña  poniendo  las manos en la entrepierna y tirando hacia arriba simultáneamente  al gutural sonido. Dicen que es  algo liberador.

Hamlet, por ejemplo,  si en lugar de fingirse loco dándole a  la pelota  entre las profundidades de la filosofía, el arrojo de la venganza o el suicidio, al final de cada agravio  hubiera exclamado: "¡Prrrrr!", masajeádosen els pebrots ,  hoy sería el príncipe del relativismo y del menefrega de andar por casa.

Pruébalo. ¿Te agobia algún problema?, Aprieta los labios y trompetea  fuerte y sonoramente.  Detrás de esa exclamación despectiva vendrá la luz y la paz.

Te ha dejado  tu chica, bueno y qué, gracias a eso encontrará otro amor , o el verdadero  camino de tu vida. , ¡pedorreta!.

A tu hija lo han suspendido en selectividad, ¡pedorreta!, gracias a eso la  chica  estudiará diseño en una academia y se convertirá en la Coco Chanel del siglo XXI. 

Has tenido un accidente que te ha dejado sin piernas y medio lelo , postrado en cama durante meses. ¡Pedorreta!, gracias a esa convalecencia quedarás  ensimismado  frente a la luz nueva  que entra a  diario por la ventana, descubrirás la sonrisa de las enfermeras, te maravillarás leyendo el Quijote  y cualquier mínimo placer te conmoverá las entrañas recién sajadas. 

Al final  de tanta pedorreta viene el  Gran  Pet , que será el  que emitas instantes antes de morir.  Pero cada persona tiene un límite secreto, un principio inamovible  por el que no está dispuesta a ceder sin luchar contra  su destino  a    cara de perro. . Sólo uno. ¿Cuál es el tuyo?


UN PRÍNCIPE

Paseo por un   Madrid que representa  muy bien nuestro sistema. Un océano  donde los Bancos, las casas, rascacielos ,son barcos, portaviones, naves  flotan  a la deriva como islas.

Hay zonas de esta  ciudad que huelen a  miseria . Como  si fuesen pateras de esos mares repletas de naufragos chapoteando a la deriva Y al   ruido del pataleo  de los pobres  vienen los tiburones, que tienen  forma de abogados, de prestamistas, de políticos  Cuando el tiburón se acerca  el pobre  empieza a patalear y a gritar. El tiburón tiene ojos sin vida. Ojos negros, como los de un muñeco. Cuando se acercan a uno, parecen estar sin vida... hasta que muerden, y esos ojos negros se vuelven blancos y entonces... 

Muchos de  esos  desamparados vienen de aquí y de allá, y caen a las aguas , que es el paro, la calle, la pobreza extrema. Y comienza la fiesta de los escalos. Se oyen esos gritos de terror terribles y el océano se vuelve rojo. A pesar de todo el pataleo y el griterío, ellos vienen y  despedazan  familias enteras. Esa carnicería sucede  a  diario en   Madrid,  Barcelona,  Berlín o París. 

Arriba, sobre la superficie  los transanlánticos, los cruceros, las grandes corporaciones, las viviendas más o menos  dignas. 

En medio de ese mar  a veces  un ciudadano  pica   el anzuelo,  tiran del sedal y lo elevan hasta la oficina de vaya usted a saber  qué  cabronazo , trincado por las agallas y con la boca abierta.

Era un  emigrante  que venía de África y  que tal vez soñó un día en cambiar el mundo. Por cuatro leuros  trabajará  día y noche , subirá una foto vestido de uniforme de limpiezas Paco   a su facebook, y desde la azotea  de Caja Madrid  se dirá: y pensar que   yo era   príncipe de  mi tribu. en Burkina Fasso.

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ANÓNIMAS NECESIDADES

martes, 3 de mayo de 2016

EL JUICIO FINAL

Al final  sabemos todo de  todos.

La vida de la gente no tiene  secretos, aunque uno no  quiera . Desde el primer cachete en el culete del bebé recién nacido  hasta la tumba , la película  del hombre andando hasta la vejez  está bajo constante observación. 

En los pueblos existe radio macuto : el bar, la reunión de señoras rezando el rosario. En las ciudades de provincias, el casino, la barbería, la parada del autobús del colegio. En ellos se hace acopio   de las  historias de cada  quien y desde  todas  las  perspectivas posibles.  Llegamos al juicio final  ya juzgados  mil veces. A todo  quisqui se le conoce por los cuatro costados y no sólo a él, sino también a sus antepasados.

Hace unos días me comentaban una anécdota  muy jugosa sobre un   afaire de  un hombre  que  pensaba  conocía bien. La típica  anécdota de la cubana  que  llama  a  la puerta y  se presenta con un niño en brazos  preguntando por el señor de la casa.

El armario que se abre y cae  un cadáver sobre la alfombra. Pues eso: y, encima, el niño es clavadito al padre, aunque  entreverado. 

Todo se sabe.  En el    bar, en el restaurante que acostumbras a comer, en la barbería, en la tutoría del colegio , en la portería de casa,  el Gran Hermano anda  por  allí a ver  qué pilla. Y si no, se  lo inventa. No existe escapatoria. 

Como en esas  películas del oeste  que entra en forastero al pueblo y cruza la ciudad  y  ven unos ojos mirando por el ventanuco entreabierto. O como se apartan los visillos de una casa.  

En Valladolid se dice mucho eso de "que no te saquen cantares". 

Da igual. Hagas lo que hagas, te los sacarán.

El anonimato de la gran ciudad fue la primera revolución.Recuerdo mis primeros  días en Barcelona, esa sensación anónima, invisible entre la muchedumbre, impersonal , los rostrros eran máscaras, y uno sentía una libertad peligrosa. Era  la tentación de los paletos.  Viajar en el metro y  ser nadie.

Pero hoy, ni eso. Vas por las calles, en el metro, en los ferrocarriles, y unas cámaras te siguen.  No está la  mesa camilla rodeada de viejas  que acaban de rezar el rosario y se ponen a cascar del vecino ausente. Ahora  tienes  Sálvame de luxe, donde hacen trajes  al personal, que a  su vez terminan en la mesa camilla de cualquier  pueblo de este país.

Y alguien  ve las tripas de tu ordenador y conoce tu pasado, tu presente, tu futuro, y hasta tus más ocultos pensamientos.

Y, lo que es peor: si quiere, se lo va a contar a todo el mundo.
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LA BESTIA

lunes, 2 de mayo de 2016

TAS MUERTO

Realmente uno muere cuando ya no tiene  nada  que aprender,ni de qué asombrarse , y eso suele suceder mucho antes de que el alma abandone el cuerpo.

 Hay síntomas graves.  La  rutina que  pone en sordina todos  los días y las  noches .  Todos  los mapas que  memorizamos en  la escuela han desaparecido. Los  físicos  y  los mentales . La  fe que nos transmitieron no es tan rocosa  como  parecía. En todos  los sentidos  hay  otras  fronteras. 

Si te niegas a aprender la nueva geografía , la  física y la mental  , que te rodea  ya estás muerto. Te rebelas a entender  el nuevo   invento  digital  , ya estás muerto. Ves cruzar un grupo de jovenzuelos con peinados imposibles y mini  pantalones enseñando  mollar, y emitiendo aullidos salvajes, y piensas "¡joder, qué mierda!",  olvidando  que en otro tiempo tú eras uno de ellos que hacía cosas parecidas, ya estás muerto. 

De pronto puedes aspirar el aroma de un goma de borrar  Milan , probar una tortilla similar a  la  que hacía tu madre, descubrir en una mudanza una foto  tuya con la amiga de tu  hermana de la que te enamoraste , escuchar una suavísima melodía de Lobo, baby,i'd love you to want me, encontrar un pétalo  entre las páginas del libro que te regaló  él ... si al sentir por todo eso una  infinita nostalgia ,  una comezón  melancólica, y suspiras  al viento imperio  ya estás muerto. 

Cambian las formas de todas  las artes, de  las culturas, de las ideas , de las cosas que nos hicieron reír,llorar.  Hoy también se ríe y se  llora, pero de otra manera, y por  otras cosas.Todo eso forma parte  del río del que habló Heráclito , y todo son afluentes del gran río que arrastra el limo de nuestras emociones.

Si estás  cabreado por como se come, se viste, se  peina, se hace el amor,   entonces ya estás muerto. 

El mundo  es infinito, y su  modo de presentarse a la hora de cantar, de esculpir, de bailar, de rezar, pero hay un  momento fatal , ése  en que cada uno se suicida lanzándose  a  las aguas turbulentas de la riada desbordada: cuando reconoces que  no entiendes nada de lo que pasa. 

Esta muerte puede ser repentina , lenta, violenta o dulce,  dependerá del modo en que vayas  andando  por la calle durante años , más  o  menos cabreado , con los morros apretados  por  tus gruñidos de  cascarrabias , o  la  sonrisa lela que da  la resignación.

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MEMENTO