viernes, 30 de diciembre de 2016

RITO DE INICIACION

Cada  cultura  tiene  sus ritos de  iniciación a la vida. El paso de  la niñez / pubertad . 

Para un adolescente  de aquí es salir  de casa y ponerse ciego  de litrona.  O esas  despedidas de solteros donde van de putas. 

Ellas  , algunas,  han regresado a la puesta  de largo. Los  católicos  se confirman , aunque después  van de litrona, o se ponen de largo otro día.

Los jóvenes Algoquines de Norteamérica pasan por un increíble viaje de drogas antes de convertirse en adultos. En la adolescencia  consumen grandes cantidades de una droga conocida como wysoccan, con el objetivo de olvidar todas sus memorias infantiles. Si al final del proceso siguen recordando cosas, vuelven a consumir más dosis.

Para que una joven Okrika, en Nigeria, se convierta en mujer, baja al río a cantar durante días y días hasta que es rescatada. Este ritual se organiza de esta manera, porque los Okrikas creen que las niñas pequeñas forman una relación romántica con los espíritus del agua. Para poder liberarse, ellas deben despedirse de los espíritus y comenzar su vida como mujeres. 

En las islas Mentawai la belleza es algo muy importante. Ellos creen que un cuerpo feo ahoga al alma. Por eso, cuando las jóvenes Mentawai llegan a la edad adulta, comienzan a afilarse los dientes para verse “más bonitas”. 

La tribu Satere-Mawe que habita las profundidades del Amazonas cuenta con uno de los rituales más doloroso del mundo. Construyen una especie de guante lleno de hormigas paraponeras. Los niños tienen que ponerse esos guantes durante 10 minutos sin gritar. La picadura de estas hormigas es sumamente dolorosa, es alrededor de 30 veces más intensa que la picadura de una avispa o una abeja. Algunas personas que han sido picadas dicen que el dolor es parecido a recibir una bala, por eso a veces es conocida como “hormiga bala”.

Los  masai  matan un león. Superada esta prueba se convertía en adulto y según hubiera sido su valor y destreza para enfrentarse al peligro, podía elegir a la joven núbil más atractiva entre el coro femenino que había asistido a esta ceremonia de iniciación. 

En realidad en muchas culturas  se trata  de una subasta del semen de los héroes. Algo parecido sucede durante la berrea de los ciervos. Los machos pelean ante la mirada de las hembras y ellas valoran no sólo el esfuerzo en la lucha con las cuernas sino también el poderío de los bramidos antes de ofrecer su sexo para la reproducción. Así mejora la especie. 

En los animales como en las personas el rito de iniciación da paso a la seducción con la que se inicia la actividad amorosa. Aunque sea  en relación con Dios.

Si escarabajos sacan pecho para seducir a su amada y en las noches de verano los alacranes bailan una esforzada danza prenupcial irguiendo la cola repleta de miel esta ceremonia en esencia no es distinta de la que ejecutan los mozos en los pueblos subiendo la cucaña, o de la violencia ritual  de  chicos que se pavonean entre el sudor, el polvo y el riego en la ferias, en los autos de choque, en la pista de la discoteca, o conduciendo un deportivo  bajo las miradas de las chicas sentadas en la plaza, o viéndoles correr como locos.

Algunos , en esa particular berrea, no han regresado nunca.

Estos  ritos  de iniciación brutal de críos haciéndose el gallo podría ser interpretado todavía como un rito sexual. Y de hecho lo es.

Pero hoy las mujeres se han echado a la calle o y este hecho le ha quitado al rito todo su sentido. Hoy chicas adolescentes    neutralizan aquel juego previo al apareamiento. También ellas hacen despedidas de solteras , van de gigolós , se meten en tugurios, y se desfasan .   Una de las cosas sexualmente más significativas que puede contemplarse estos veranos  es esa abundancia de mujeres que en medio de una plaza de  un pueblo en fiestas disputa a los mozos el antiguo papel de galán.  Mujeres que dicen "¡ostia, cagóndiós, estoy hasta los güevos"! 

Para convertirse en guerrero y poder reproducirse el joven masai ya no tiene que matar un león como el recluta para hacerse soldado tampoco tiene que ir de putas . 

El heroísmo tiene múltiples facetas: va desde el engreimiento  del escarabajo en celo que se hace el chulo hasta el mozo que asciende la cucaña  en su pueblo. Antes las hembras miraban y elegían al más valiente. 

Ahora ellas  también suben la cucaña, beben como cosacas, corren delante de los toros , blasfeman como carreteros , y se tocan el coño  cuando dicen "'por aquí!"

 Se acabó el rito de iniciación.

(Parecidos  razonables)



----------------------------------------
ESPACIO RADICAL LIBRE: EL SILENCIO

miércoles, 28 de diciembre de 2016

DOS TIPOS DE PERSONAS.

Hay  una  inteligencia  práctica, una inteligencia racional, y  otra afectiva,  la  hay  espiritual, y  también moral. 

Estamos  rodeados  de  gente  con  inteligencias pasmosas, pero  con una  amoralidad  enfermiza. Gente  que nos engaña, o cree engañarnos...me dicen unos amigos  que  si  me  doy cuenta  que fui  tangado por  los tal, que  se  quedaron  con  la  parte  que  me correspondía  aprovechándose  de  la  buena fe  de uno.

¡Eso  me  ha sucedido  tantas  veces!

¿De   qué  les  ha  servido?.

Victor  Frankl  sobrevivió  al   horror  de  Auschwitz y Dachau. En su libro  "El  hombre  en busca  de sentido" transmite varias  ideas  maravillosas.

De  su experiencia  en  el  horror   descubre  que ,en  esencia,  en  el  mundo  hay  dos  tipos   de  seres humanos  independientemente   de  su religión, creencias, culturas : los decentes  y los  indecentes. Y ambos conviven  en  cualquier  color  de piel, ideologías, religiones, países, creencias.

El  ser  humano  decente  era  aquel  que  daba  su vida por  unos  niños  acompañándoles  a  la  cámara  de gas cantándoles  una  canción  o  contándoles  un cuento. Y  eso, sabiendo  que  iban a  ser  asesinados.

Los indecentes  eran  prisioneros  que , en ese  mismo instante, abrían la  puerta de la cámara y los empujaba a golpes para  que  le dieran  un cigarrillo  más  esa semana.

Frankl  dice  que  nos  pueden  quitar todo, la  memoria, la propiedad, la dignidad, pero  hay  algo que nadie  te puede  quitar: la libertad que hoy, ahora, tienes de elegir el dar  lo mejor de ti. 

Ese hombre  descubre  que  lo que  mueve  al  ser humano  no es  el principio  del placer, como  postulaba su maestro Freud. En Auschwitz no  había   placer, ni esperanza. Lo que  mueve  a  los  humanos es el amor. 

Los  indecentes   aman  la  riqueza, viven en la mentira, y  si  pueden  engañarte  te engañarán...pues  que  les aproveche. Y  esas  personas  que  quieren abrirte  los ojos  no son mejores  que  ellos.  Buscan  que odies, que  te sientas  "gilipollas" ( así  me  lo  repitieron con todo  el cariño  varias  veces, subrayando el " te han tratado  como  si  fueras  gi  li  po  llas").

Probablemente  eso mismo  pensarían los  del cigarrillo de  los  que  acompañaban a  los  niños  a  la  cámara   de gas. 

Y sí, soy  un gilipollas.

Imagen relacionada



--------------------------------------
EL APOCALIPISIS: EL FIN DEL MUNDO.


martes, 27 de diciembre de 2016

LA VIDA SOÑADA

Mi  padre a los 12  años  me  llevó  al psiquiatra.

- No creo que estés  loco, peo necesito que alguien me explique cómo  debo tratarte. 

La receta fue , sencillamente: "agótelo". Y  eso  es lo que hizo mi padre. Entre  otras  terapias  que se  
le ocurrieron, sustituyó el braco   que cazaba  con él  por mi. ¡La  de  horas  que  he  pasado  andando por páramos de los  Monegros   llevando las  perdices desde  donde estaba él!

Pero  esa  no era solución. Porque   yo  vivía  en Babia. Disfrutaba  de  un mundo paralelo, de ficción. Era  una  pura  ensoñación. Todo era distracción, cuentos  imaginados, guiones fantásticos  que inventaba . Yo estaba perpetuamente en las nubes. La realidad que me rodeaba no tenía interés para mí. Yo veía el faldón de  la  mesa  camilla y allí  me metía , y entonces  pasaba a ser un iglú, una tienda india, un refugio antiaéreo.

Ese espacio oculto  en los intersticios de lo real era  MI  espacio  de fantasía. Por eso los castigos  no tenían, tienen, ningún  sentido aplicados a mi.

En Las crónicas de Narnia, ese mundo escondido vive en el interior de un armario; en Alicia en el país de las Maravillas, en el hueco de un árbol. El mundo de los cuentos está lleno de huecos. Uno encontraba fisuras en el tejido de lo cotidiano   donde vivían  mis  verdaderos deseos. Ese era  mi territorio.

Yo tenía  en   una  caja  un ejército de soldados  yankees y unos pocos indios. Y los  indios bastante despulachados y rotos. Pero siempre  ganaban los  shoshones jodidos.  Con las  sábanas  ideaba  valles y montañas y las emboscadas  eran terribles. En esa  habitación estaba  yo solo. Y en esa soledad  era  muy feliz.

Crecí, y al enamorarme  también   huía , como hicieron   Tristán e Isolda  cuando se internan en el bosque para vivir su amor. Yo ,enamorado,  me iba al páramo, a la ruta de  los Asomos.  Nos escondíamos para  encontrarnos.

Siempre he sido   el  niño que burla a esos guardianes cuando juega. Que busca un lugar indefinible que solo a mi  me pertenece.


-------------------------------------------
ESPACIO RADICAL LIBRE: NO QUIERE ADEPTOS...

lunes, 26 de diciembre de 2016

CAMINO DE REGRESO

De una  manera  inconsciente  llevo  una larga temporada  regresando. No entiendo  qué está pasando. Parece  que ando poniéndome en paz conmigo mismo. Y  no  estoy haciendo  nada. A  veces pienso , me ronda  esa  idea  desde hace  meses, que voy  a un final sin cuentas  pendientes y asuntos de los que ya  pueda hablar  porque  está  todo  perdonado.  

Visito cada lunes  a un enfermo, Joaquín. Se muere. Me dice " ofreceré  mi agonía  por ti". Lloro . Su mirada, su respiración, me recuerda  mucho a Manuela.

Simultaneamente , desde hace meses,voy pidiendo perdón aquí  y allá. Este lunes  fui a ver a P...nos abrazamos, desembuché  la amargura que llevo años empantananda como pan de rana. Y salí  muy contento.¿Por qué fui a  verle?

¿Qué está pasando?. Siento  una  gracia tumbativa, algo  inexplicable, pero  muy fuerte. Como  una  ley de la gravedad que  me atrae al centro de algo  que  me hace  mucho  bien.,

Necesito  confesar  mis pecados. Pero no esos pecados  que  no  tienen  peso  ni medida. 

La celosía del confesionario está descolorida  por el aliento  de miles de  penitentes . Los pecados  que ese  hálito han exhalado durante años y años. Unos graves, otros veniales. Y sobre todo aquellos  de la vida pasada  que uno coloca allí al peso " y me arrepiento también de aquellos que no recuerde". 

Pero sí que me acuerdo. El odio, el rencor, la infidelidad , tantas  mentiras. El efecto corrosivo de la culpa  ha carcomido la  pintura  de esa  celosía hasta arañar  la madera. Por esa  rejilla han  pasado susurrando culebras, neuras de escrupulosos, escorpiones ponzoñosos, y un rosario de  vergüenzas  musitadas.

Recuerdo  mi primera  confesión. Un capuchino de largas barbas  me envió a lavarme las manos:" aquí saldrás limpio, pero debes entrar  también limpio",.

Muchas veces  pienso que alrededor de ese confesonario  hay demonios rabiando porque  pides perdón.Están muy cabreados  porque hay un hombre escuchando  esas  miserias en la oscuridad. Y ese hombre es  igual o peor que tú. Es peor. Porque muchas veces hace de la costumbre bostezo. ¡Joder!: está  llorando  por un adulterio, un robo corrupto, una grave injusticia, y lo despacha con la  displicencia de un funcionario!

Pero el penitente  puede equivocarse de cura, pero no de Jesucristo....¡qué importa!¿No curó al ciego con barro?

Voy a  confesarme.Espero en la cola. Delante de mi hay  dos penitentes. Una señora está susurrando sus faltas. ¿De qué puede confesarse esta mujer?: estoy convencido que el confesonario  tiene una apariencia desproporcionada  para los pecadotes que se confiesan: amagos de adulterio que no terminan en nada, deseos de venganzas, envidias  secretas, masturbaciones , miradas  impuras...¡qué desproporción!

Entro. Quisiera confesar lo peor de mi. Y lo hago. No he matado, pero quisiera hacerlo. Calumnio. Difamo. Soy un hipócrita. Me creo buena persona, pero ayer robé. Poco, pero sisé. Le  he dicho a  una mujer  que la quiero, pero es mentira. No la quiero. Estoy solo. Es eso. Voy predicando en un blog la sencillez y  el desprendimiento, pero  no es verdad. Me gusta vivir bien, me gusta  ganar  pasta.

No tengo altura  suficiente  para tanto confesionario.

La culpa, con su toxicidad, implica al menos que queda algo, un camino de vuelta  y nos mantiene unidos a los demás. Pero ¿qué pasa cuando hasta la culpa desaparece y no queda nada?. Me da mucha pena la gente  que  no se arrepiente de nada. Yo sí.

La culpa es el último asidero del amor, ya que puede transformarse en deuda y las deudas se pueden y deben pagar.


Al final digo la  fórmula:" tú lo sabes todo, tú sabes  que te quiero".

No se puede expresar mejor.
Mostrando IMG_20161224_112630_088_1482575828160.jpg


--------------------------
ESPACIO RADICAL LIBRE: EL AVERNO

domingo, 25 de diciembre de 2016

25 DE DICIEMBRE

Cumplo  59  años. Me cuesta  creerlo, pero son los demás los que  dan fe  del paso del  tiempo  en uno.

Regresar a san Cugat  me  ha  hecho reencontrarme con antiguos alumnos, o viejos compañeros de los años que   estuve  por  aquí. Y ves que te  miran con ojos extraños. No  logran reconocerte.

Y  entonces  descubres  en ese  espejo  tu auténtico rostro.

Hoy  es un día  para  pensar : me  pregunto" ¡Dios mío!, ¿ qué he hecho estos años?". Mucha  gente no se avergüenza  de  su vida  Yo  sí me  avergüenzo de  muchas cosas . Soy un desastre: me gusta vivir   la vida  de verdad, beber de verdad, besar de verdad, hablar de verdad, reírme  de verdad, cantar de verdad, llorar de verdad , enamorarme de verdad, rezar de   verdad, y cuando pones tanto en todas esas cosas lo más normal es que salgas lleno de cicatrices.

Uno es  así y no hay que darle  más vueltas.

Al final  todo son pruebas de que has vivido. Son como las cornadas de los toreros que se llevan como una medalla. De todos modos el  volver  a  empezar, el abandono, el desamor, todas esas cosas que hacen sufrir tanto en   nuestras vidas  son  un terreno donde florecen las mejores cosas que nos han sucedido. Los versos más hermosos  son los más tristes.

Hay  personas  que  no les gusta sentirse  culpables. Yo sí. la  culpa, con su toxicidad, implica al menos que queda algo, un camino de vuelta  y nos mantiene unidos a los demás. Pero ¿qué pasa cuando hasta la culpa desaparece y no queda nada?

Hablando  de  los  demás...

Hay un antigua historia china  sobre el Hilo Rojo del Destino. Dice que los dioses ataron un hilo rojo alrededor de nuestros tobillos,y unieron a todas las personas cuyas vidas estamos destinados a relacionarnos, a  compartir una parte del camino de  nuestras vidas Son tu familia, tus  amigos, las  novias  o novios que tuviste, los  amores que por lo  que sea  desaparecieron  , también los profesores, o aquel portero de la casa  que viviste  unos  años...

Este hilo puede estirarse o enredarse. Pero jamás se romperá.

Desde  ese  punto de vista , todas  esas personas   estamos , aunque sea de un modo misterioso, unidos por ese hilo. Todos  los que nos han querido, quieren, y querrán. Si sabes  buscarlo   estás  en todas  las  personas que has amado, las que amas, y las que amarás. Y yo  las   encuentro  también en las que pasaron, son, y vendrán.

Es  cuestión de descubrir ese  hilo que nos une. Este camino nos hará eternos.Mucha  gente   no  entiende  esta  maravillosa  y  misteriosa  comunión - yo me reía de esto que hoy creo- pero todos, absolutamente todos, estamos unidos. Te  recomiendo  que  te  lleves bien  con  toda  esa gente  que  ha formado  parte  de tu  biografía.

Cada uno es como es . Yo soy  un hombre  que ha vivido  de una forma tan atormentada , tan aturullada, tan en el presente: ¡ cuántas veces he vivido con el cuerpo aquí y la cabeza en otra parte! ¡Qué  cantidad de tiempo y de energía perdidos en tonterías!

¡Podría escribir  tantas  cosas!. La del hilo  que nos une  me parece  un hallazgo  que  quiero compartir  contigo, que llevas  tanto  tiempo  leyendo a  este chiflado.

Y  otra  gran  verdad: nunca serás tan joven  como hoy y la vida se conquista día a día.

Y  la  última: si  te  piden  perdón, perdona. Lo hagas  o no, el hilo  no se rompe...pero,¡ coño!, lo  lías.






viernes, 23 de diciembre de 2016

¿A QUIÉN LE PEDIREMOS PERDÓN?

Dice  Lucas 12,2 : Y nada hay encubierto que no haya de ser revelado, ni oculto que no haya de saberse.

La Internés  inunda   la intimidad de nuestra carne. Ahora en la habitación de al lado hay una niña chateando obscenidades con un  amigo  invisible  . Un vecino  está bajándose  pelis porno. Otro mira en Youtube  los mensajes de la Virgen de Medjugorne. 

Somos  seres descodificados, traslúcidos y absolutamente desarmados hasta el punto de que ya no podamos ocultar nunca nada. Todo se  va a  saber. De  ti, de mi, de cualquiera.

Dijo Ortega: nadie que no lleve una doble vida puede ser interesante. Javier de la Rosa, el empresario corrupto , buque insignia de la cultura del pelotazo, gastó  un dineral en   detectives privados  ordenando seguir a  toda la clase política, financiera, periodística, y coronada. A uno de ellos le dijo: "no te  he encontrado nada que pueda usar en tu contra. Tienes  una vida  muy aburrida".

Sí, las  dobles vidas  tienen su qué. Dentro de poco lo sabremos todo de todos, de modo que no habrá necesidad de fingir. Consecuencia de ello será  que ya nos dé lo mismo Juana  que su hermana. Que todo vale. A lo mejor, hasta  nos quitamos el concepto de pecado y de culpa.

Pero al saber  todo de todos   nos convertiremos en gente  muy aburrida también. Nuestras  vidas  no tendrán el más  mínimo  interés.

Hay  gente  que  ha hecho de la  doble  vida  un arte. Aunque tarde o temprano los  fiambres caen del armario al salón. 

¿Cómo  no llevar  una doble vida si ya a  los ocho años fumaba y tenía que sisar dinero del cambio a mi madre, y   hacer de la mentira un arte?. ¿Cómo decir que te escapabas de noche a robar dos vespinos   con tu amigo Jesús, y meterte en el Plata a ver culos?. 

Empezabas a mentir de niño para defenderte de la autoridad del padre o del maestro; después se convertía la mentira en un juego , y ya en  la adolescencia ese juego se incorporaba a la imaginación. Entonces uno ya era Humprey, Grant, De Founes, John Silver,   seducía a Carolina de Mónaco, o a Ingrid Bergman, o Sophia Loren , andabas  como Ryan O'Neal, fumabas como Belmondo , y te lo creías.

En fin, uno  ha  simulado  virtudes  que no tenía, mintió diciendo "te quiero" a  quien no amaba (pero era lo que se esperaba que dijeras),  sabía  poner  ojos piadosos,  solapaba  los amores, tuvo sus   aventuras secretas ...con el tiempo aprendes que quien más  quien menos todos  las hemos hecho  más o menos  igual.

Escrivá de Balaguer  decía  una frases  que  a mi siempre  me encantó: hijos míos, si hacéis una gorda, por lo menos  que tenga gracia.

Nadie es interesante si no tiene algo que ocultar. Este principio está a punto de saltar  por los aires
Cada día que pasa, la pantalla de tu P.C. ilumina con más claridad el pozo negro de tu vida. . 

Te escuchan, te graban, te rastrean la  huella.Y nosotros tan anchos. ¡Idiotas! 

Cuando lo  sepamos todo de todos   nos veremos liberados de la necesidad de simular y mentir , y si no hay sombras en nuestras vidas, seremos como fantasmas: planos, aparentes e igual de miserables, . 
Quizá  vivamos sin sentimiento de  culpa alguna puesto que todo sucederá a la vista de todos, y sin mentiras...¿qué será  de nosotros?, ¿a quién le pediremos perdón?

Fueraparte: estoy en Zaragoza  hasta el 28. Pago yo.
----------------------------
ESPACIO RADICAL LIBRE: EL LEBRIJANOI

OTRO AMOR DOS VIDAS

La historia     ayudó a  quitarme unas cuantas telarañas  de mi conciencia.

Él era un empresario. Padre  del colegio, un buen montón de hijos, esposa dedicada y discreta. Ella piadosa. Él era un buen padre . Cumplidor . Antes de conocer  a la que iba a ser su esposa , el hombre estuvo enganchado a una prostituta y la mujer acudía a su casa puntualmente todos los jueves  por la tarde.

Pero  después de la boda - ¡misterios del corazón humano!-  siguió  con esa relación  adúltera. El   empresario comenzó pagándole tantas  pesetas por sesión, aunque cada año fue acomodando el precio del amor al índice del coste de vida. 

Era una relación con pocas ataduras y casi ningún peaje .   El  trato  carnal era aséptico  y rutinario. Cambiaron  las  costumbres. Una vez por semana la fulana  llegaba, previa llamada por teléfono, al despacho   del empresario. Quedaban , y  allí cumplía la  señora   y recibía, junto a un ramo de flores,  la paga  y  un beso de despedida.Luego cada uno iba a sus asuntos.  

Mientras ,  él fue ganando prestigio y dinero . Presidió Consejos de administración , obtuvo premios oficiales, y alguna condecoración .

Aunque hubo paréntesis en su relación, los dos envejecieron  por separado sin que ninguno rompiera  el secreto . Su historia comenzó con boleros  de los Panchos , después vino Camilo Sexto ,  la muerte de Franco, la democracia, el  destape , Pujol , Juan Pablo II ...y falleció la esposa de  nuestro empresario. 

El mundo se había transformado, pero esta prostituta era el reloj de arena que marcaba cada semana el tiempo paralizado de este hombre.

Un hijo, mosqueado  porque  sospechó al verlo cada jueves vio bien trajeado y con un ramo de flores  en la mano, supo la verdad. El padre  sólo le pidió  que le dejara en paz. No pensaba casarse con esa mujer.

No sé el final  de esta  historia . Me gustaría pensar que un día  le  llama él , ante el silencio de ella.

- ¿Recuerdas? Hoy es jueves .

 La prostituta le contestó llena de melancolía:

- Tengo 79  años. ¿Por qué no lo dejamos ya?. 

Con estas palabras se baja el telón, y aquel hombre se  quedó  muy solo.


-------------------------

ESPACIO RADICAL LIBRE: LOS NOSOTROS

jueves, 22 de diciembre de 2016

MANE, TECEL , FARES

Allá arriba  hay  en la actualidad cinco sondas en ruta hacia las afueras del sistema solar. La más alejada es la Voyager 1, que ya ha abandonado el sistema y se encuentra unas tres veces más lejos que Plutón. 

La sonda más reciente dirigida hacia los confines del sistema solar es la New Horizons, la cual llegó en julio de 2015 a Plutón.  

También andan por allí arriba seis tripulantes  en una Estación Espacial Internacional . Simultáneamente , en muchos lugares de nuestro planeta hay   antenas extremadamente sensibles, enormes sartenes enfocadas hacia el centro del universo cuya misión consiste en detectar alguna señal inteligente que provenga de otra galaxia. 

Como pescadores en el puerto interespacial esperando que la boya se mueva en el océano galáctico. Poco a poco iremos avanzando  y perfeccionando  esos instrumentos y percibiremos  el balbuceo de una ameba a miles de millones de años luz, el chasquido entre dos cromosomas  en el rabo de la Vía Láctea. 

Hay un número indescifrable de galaxias. Y  nos  gusta pensar que existirán planetas  con nuestras  mismas condiciones ,  apto para que la sopa genética  se ponga de acuerdo en engendrar tipos tan hijoputas como como  Nerón, Stalin , o Hitler ,  o  seres maravillosos como  san Juan de la Cruz, Bach, o  Carolina de Mónaco , además de  flores,  alacranes, y  las inevitables moscas. 

Cientos de personas  están ahora mirando una pantalla esperando una señal. 

¿Por qué los astrónomos sólo buscan fórmulas matemáticas en las estrellas y no esperan detectar en ellas la vieja voz de Dios? Sí, del mismo Dios  que habló en el Sinaí , el Dios de Abraham, de Jacob...

¿Os  imagináis  que  aparezca en la pantalla de la Nave Espacial Internacional , escrito en arameo,  la amenaza escita con el dedo de Dios  en el el festín de Baltasar: Mane, Tecel, Fares?.

----------------------------------
ESPACIO RADICAL LIBRE: HASTA MAÑANA SI DIOS QUIERE.

miércoles, 21 de diciembre de 2016

LA VIDA Y LA MUERTE BORDADA EN LA BOCA

Tremenda  la historia de  Orfeo y Eurídice!.  Una serpiente acaba con la vida de Eurídice el día de su boda y Orfeo   , desesperado,   pierde el deseo de vivir. Su canto se vuelve entonces tan triste que los dioses se apiadan de él y le permiten descender al reino de los muertos en busca de su esposa con la condición de que no se detenga a mirarla hasta que no haya alcanzado con ella el mundo exterior y los rayos del sol bañen su cuerpo. 

Pero Orfeo vuelve la cabeza antes de tiempo y la pierde para siempre.

Hay  amores  que  juegan a esconderse, a que no se sepa quiénes son, con quién anduvieron antes de conocerse.No me puedes preguntar quién soy, se dicen el uno al otro.

A la asociación de disminuidos  que voy de voluntario   ayuda  una pareja . Él  lleva  dos años colaborando. Ella apenas  tres meses. Ella es travesti. Se  intuye una vida  muy dura. Un día  le  pregunté  por su  condición: “No debes saber que estoy muerta”, me  contestó.  

Enigmática. Viendo  mi cara de  sorpresa  ante semejante declaración , añadió: "open your mind".

La muerte sigue nuestros pasos, nos aguarda en las esquinas, llama a nuestra puerta cuando menos lo esperamos, tiene nuestro rostro al mirarnos al espejo. Se lleva a nuestros padres, a nuestros amigos, a  la mujer  que amas  , a  tu  hija , husmea en nuestros armarios, enmudece la vida  que amamos. 

Los muertos están en nuestras palabras, en nuestros recuerdos, cuando entramos en un cuarto, cuando recorremos una calle o visitamos un jardín, cuando leemos un libro. Nos siguen a todos los sitios, velan nuestros sueños, se sientan en la mesa con nosotros. Los muertos no saben nada, se lee en el Eclesiastés. ¿Es verdad esto o acaso nos dicen cosas que no queremos oír?. Jesús responde a  los saduceos    que en el cielo no se casan. No hay  mujeres.  Probablemente a eso se refiere el Eclesiastés cuando dice "no saben nada".

No saben nada de  todo lo que aquí abajo entendemos por saber. Los  muertos aman y  perdonan. Se ríen de nosotros.

El mundo que  vivimos  está poblado de personajes que nunca regresan. Fernanda , la travestí, tampoco  quiere volver, me temo, de     esa vida  que  hiede.

Están ahí, pero no debemos volver la cabeza para mirarlos. Con   frecuencia  siento que me siguen en lalejanía  Manuela, o mi padre, o Andreu, o Jaume. Pero  no los  veo. 

En el libro "la muerte , un amanecer", de Hubber- Ross se dice que muchos antes de  morir  sienten  la cercanía de sus muertos  familiares que les dan ánimos y una paz muy  especial  que les anima  a   traspasar  el umbral.

La verdad es una araña tejedora, en el centro de sus telas siempre espera la muerte. 

“Cuesta entender la vida, no la muerte. La muerte nunca encierra enigma alguno”, escribe Joan Margarit. 


------------------------
ESPACIO RADICAL LIBRE:TODOS SOMOS GOYA

domingo, 18 de diciembre de 2016

EL CANIBAL QUE SE ZAMPÓ A ROCKEFELLER.

La  historia  de Michael Clark Rockefeller , el más joven de los hijos del gobernador de Nueva York y vicepresidente de los Estados Unidos de América Nelson Rockefeller  es  de lo más inaudito.

Uno de  los hombres  más ricos del mundo , Rockefeller se graduó en la Universidad de Harvard con título honorario cum laude en 1960. Participó en una expedición del Museo Peabody de Arqueología y Etnología de Harvard para estudiar a la tribu Dani, localizada en el oeste de la denominada Nueva Guinea Neerlandesa por aquel entonces. 

Tiempo  después  regresó de nuevo a Nueva Guinea Neerlandesa para estudiar más detalladamente a los Asmat y documentar su arte.

El 17 de noviembre de 1961, Rockefeller y el antropólogo holandés René Wassing estaban en una canoa de 12 metros y a unas tres millas de la orilla, cuando su embarcación se inundó y volcó. Sus dos guías nativos nadaron para ayudarles, pero tardaron en llegar. Después de esperar un tiempo, Rockefeller dijo a Wassing «creo que podré lograrlo» y nadó hacia la orilla. Wassing fue rescatado al día siguiente, mientras que Rockefeller nunca volvió a ser visto, a pesar de la búsqueda intensa y del enorme esfuerzo realizado para encontrarle. En su momento la desaparición de Rockefeller fue una noticia mundial. 

No fue encontrado su cuerpo, y finalmente fue declarado muerto en 1964.

En 1979, la madre de Rockefeller contrató a un investigador privado para ir a Nueva Guinea Neerlandesa y tratar de resolver el misterio de su desaparición. Una  madre  no se rinde  nunca.

El investigador privado canjeó un motor para bote por tres cráneos, de tres hombres que la tribu afirmaba eran los únicos hombres blancos que habían matado. Los Asmat eran antropófagos.  La sorpresa  se la  llevó cuando  vio a un negro , canijo, esmirriado , con una sonrisa  que mostraba unos dientes blancos como las teclas de un piano, andando  tan feliz y tan campante por la aldea. Iba desnudo bolinguis  doing doing, llevaba  un sombrero salacot , y unas  botas atadas al cuello a modo de collar.

Aquel pelanas  se  había zampado al hombre  más rico de la tierra. Mientras el detective   lo observaba imaginaba  a aquel  pigmeo  eructando después de relamerse  los labios y sentir  el sabor de los riñones de todo un doctor por Harvard. El interior de la tripa de ese guineano feliz  valía  tanto como  el producto interior bruto (nunca mejor dicho) de su país desde  sus inicios hasta nuestros días.

Llevaba colgadas al cuello una botas Timberland compradas  en el Prada de la  Quinta Avenida. Vendidas  en el mercado de segunda mano con esas  botas  podría  dar de comer a toda  la tribu durante cincuenta años.

Y allí estaba el tío. Tan  feliz. ¡Bendita inocencia!

Resultat d'imatges de rockefeller el antropologo

------------------------------
ESPACIO RADICAL LIBRE: SOBRE EL AMOR Y LA MUERTE


sábado, 17 de diciembre de 2016

LA HUELLA INTENSA DE LOS OBJETOS QUE USAMOS.

Hay lugares  en el  mundo  donde  se  concentra  mucha  energía  condensada. Hay  ritos, acontecimientos, que hunden sus  raíces en el barro primordial. Y eso  tanto  para el  bien  como  para  el mal.

Hay  objetos  y utensilios cargados de una intensidad a veces  sagrada, otras  temible.

La he sentido  con personas  que emanan  una gracia cautivadora  transmitiendo  mucha paz. Y un amor  del que te sientes envuelto de  un modo  misterioso. Me  ha sucedido viendo  un confesionario. Un lugar  donde  el mal , sea  el  que sea, se redime. Allí  dentro miles y miles de personas  han desembuchado  lo peor de sí mismas. No hablo  de tonterías. El mal  , con toda  su fuerza aterradora de  egoísmo, de odio, de  frío. 

Y la  he sentido  , con un vértigo que  no  pude controlar, contemplando  al diablo poseyendo al codicioso, al  soberbio, al   lujurioso. Ese  vértigo  que me mareó en el despacho de aquel  hombre  del que intuía  su enorme vacío.

Sí, a  través de  ciertos  objetos  se puede  escribir  la historia  del bien y del mal. En ellos  se  posan todas las energías  de  las  grandes  pasiones, en las teclas de un órgano, en el sillón del banquero, en el reclinatorio del confesonario, en  el móvil  del psiquiatra, en la caja fuerte del empresario...el anillo que guardo  tiene la huella  vacía  de  un dedo  que prometió la  vida  hasta el final.

No sé si se  me entiende: hay  utensilios cargados  de un misterioso  poder  que  los  hace  sagrados. Cualquiera de  estas  cosas , personas, lugares, libera un aura. Es  cuestión de  revelarlos.

viernes, 16 de diciembre de 2016

NO VALE LA PENA

En la última prueba de la Copa del Mundo de triatlón que se disputó en Cozumel (México), uno de los aspirantes al título, Jonathan Brownlee, colapsó a 300 metros de la meta. Iba entonces en primer lugar.
Jonathan, cuando ya veía la meta y el título, se desflecó  a ojos de todo el mundo. Se le licuaron las meninges   y empezó a tambalearse completamente ido hasta que alguien de la organización lo sostuvo para que no se desplomase sobre la carretera.


Había 30 grados y 90% de humedad en Cozumel. Los triatletas habían recorrido 1.500 metros nadando, 40 kilómetros en bicicleta y 10 corriendo; la prueba empezó a las 16.30. Justo en el momento en que Jonathan Brownlee era sostenido por un voluntario, llegó su hermano Alistair y se lo llevó corriendo a la meta para optar al campeonato. Las imágenes impactan: Jonathan tiene el rostro descompuesto y la mirada perdida, Alistair lo carga y lo arroja en la llegada para que quede por delante de él .

En el atletismo se han dado  ejemplos maravillosos  de generosidad. En este caso, uno puede imaginar  los esfuerzos que habrán hecho los dos hermanos  entrenando juntos. Desde luego Alistair no es como el hermano  riguroso del hijo pródigo. No dijo "   “ lo siento, hermanito. tú sabes que en  condiciones extremas se producen unos marcadores de riesgo de alteración térmica que se miden por colores. Estás fundido en negro.  Si no bebes, no sudas. El calor se expulsa por vasodilatación en la piel y sudor. Si no bebes, aumentan la temperatura y los síntomas de un golpe de calor. Por eso te han dado  calambres, desorientación, confusión, inestabilidad”. Así es el deporte".

De todas formas, para mi lo auténticamente heroico sería haberle dicho " vámonos de aquí, Jhonathan, que le den pol culo a la victoria. No vale la pena arriesgar la vida  por esta mierda".
Alistair Brownlee (izquierda) ayuda a su hermano Jonathan Brownlee a terminar la carrera después de que este desfalleciera.
------------------------------


ESPACIO RADICAL LIBRE: ASPIRACIONSE SENCILLAS

miércoles, 14 de diciembre de 2016

¡ERES UN GUSANO!

La naturaleza es  metáfora de la humanidad. 

Hay biografías oscuras, tristes, terráqueas . Pero incluso de  la peor persona, esa que consideramos un gusano  , tienen un sentido  que no siempre vemos.Ni él tampoco.

La lombriz de tierra ayuda a la formación del mantillo mediante sus deposiciones. Este  gusano come barro simple y lo  transforma en abono orgánico. Ese sentido  tienen los ricos de la tierra.

¿Qué hace el empresario codicioso  sino transformar la mierda del dinero  , que no es más  que  barro, en abono?.

Ricachones que viven en  cementerios de inmundicia que avanzan como los glaciares, inexorablemente. El alma de estos  Epulones aparece coronada de vertederos con vida propia.

Te  paga un jefe  que  expele una cantidad apabullante de desperdicios. Toda  esta  gente bienpensante   llegará un momento en que su corazón sólo será un envase de porquería. Pero su interior- ¡ allí está el secreto que desconocen!-  por muy sucio que esté, es reciclable.

La lombriz roja , metáfora de tu jefe,  no sólo come tierra húmeda, sino que lo devora todo: cuentas de resultados, contratos, la familia dependiendo de él... se lo zampa  de una manera infatigable   y lo va transformando en un granulado de vitaminas minerales. 

El rico ignora  que se instala  en el basurero de sus intereses  y al poco tiempo aquel lupanar se convierte en una montaña de delicado humus listo para venderse en farmacias. 

El forrado es lombriz hermafrodita, copula consigo misma  y se reproduce vertiginosamente: ¡ dinero, dinero dinero! El compost   que produce sirve como excelente fertilizante para sus afines: partidos políticos, asociaciones , limosnas que da "generosamente" ... y esa sentencia maravillosa  que dice Lucas en 16: 9:  "Y yo os digo: Haceos amigos por medio de las riquezas injustas, para que cuando falten, os reciban en las moradas eternas".

¡Allí está  la clave!: hazte amigo de esta gente. 

Estos  gusanos  " de las riquezas injustas" comen  una ración diaria equivalente a  su peso. Y  de ella, un 55 % se traduce en abono.

Eres una lombriz, y no lo sabes.

martes, 13 de diciembre de 2016

INSTALADOS EN EL DAÑO.

En los amores  hay  personas  que  se instalan en el daño. No son mala  gente. Y tampoco sé   qué  mecanismo interior se acciona para  que se  ponga en funcionamiento la mecánica fatal de  la perdición.

Tengo  recuerdos  de la adolescencia  y juventud ( y alguno hasta la madurez) muy turbios. Me hacía daño a  mi mismo sin entender  ni el por  qué, ni qué motivaba  esa manera  de hacer y presentarme ante  los  demás. Eran adicciones, o raíces  psicológicas enfermizas.

De la misma manera  que  con  la lengua acudía  una  y otra vez  a  la  pequeña herida  de  una  encía hasta  convertirla en llaga. O me  despellejaba  los dedos hasta sangrarlos  de  una  forma cruel  , sufriendo por el dolor, y porque esos pellejos en carne  viva  no podía mostrarlos en la vida  diaria. De esa misma  manera, digo, trataba a las personas.

O me   devoraba  las  uñas de un modo   patológico y  enfermizo.

Al final uno,  más  o menos, ha conseguido  encauzar  toda  esa  manera de ser.

Pero  he conocido quien  no  ha conseguido salir de esa  espiral enfermiza, arrastrando  con él, o con ella, a otras  personas . Es  posible que cada  uno por su lado  hubiese  conseguido ser más  feliz.O no. Porque algunos  llevan  la  negrura  con ellos.

¡ Cuánto cuesta  entenderte...y aceptarte!

lunes, 12 de diciembre de 2016

UNOS DÍAS EN LAVALEN : TREINTA Y SEIS JUSTOS ( Y FIN)

Hay  una  inmensa nómina de justos que sin saberlo sostienen el mundo. 

Primo Levi, en uno de sus libros sobre su experiencia en los campos de exterminio de Auschwitz, cuenta cómo una noche los judíos se dan cuentan de que los van a matar. Enseguida se corre en el campamento la noticia, y cunde la desesperación. 

Pero no en todos. Las mujeres con niños que atender siguieron ocupándose de ellos como si no pasara nada, y tras lavar sus ropas la tendieron a secar en los alambres de espinos. Este hermoso y doloroso pasaje expresa fielmente esa inocencia activa que tiene que ver con la facultad de negar nuestro consentimiento ante todo lo que prolonga o justifica el sufrimiento del mundo. Las madres de las que habla Primo Levi no lavaban la ropa de los niños para acatar la disciplina del campo de concentración, sino porque esa era su forma de cuidarlos. 

¡Ay, las madres!: ¡ son un  ejército invencible. Nada ni nadie puede con ellas.  Lo hacían por dignidad, para sentirse vivas, para decirles lo que todas las madres les dicen a sus hijos: que nunca morirán. Su inocencia tenía que ver con ese compromiso capaz de abrir, incluso en el lugar más siniestro y oscuro, un espacio de esperanza.

Hace unos días  asistí al bautizo de Borja, un niño que nació con síndrome de Down. Sus padres lo llevaban con cuidado y orgullo. Como si su gesto contuviera la promesa de una resurrección. Eran los portadores compasivos de un  peso que se transforma en gracia. 

Pero ¿qué pasa cuando el niño que se lleva en los brazos está muerto? . Son miles los downs rechazados a la vida. El cuerpo de Borja al ser bautizado  recuerda el cuerpo de esos niños que se quedan dormidos en el sofá de sus casas y que sus padres llevan con cuidado en los brazos hasta la cama para que no se despierten. Solo que otros
Borja ya no despertará de ese sueño, ni volverá a sentir el tibio  dulzor de un beso. 

Tampoco llegará a conocer el misterio del paso del tiempo, ese misterio que un día le habría llevado a pronunciar sus primeras palabras de amor. En ¡Qué bello es vivir!, la película de Frank Capra, se nos dice cuán insustituible somos, y cómo hasta la vida más insignificante guarda el germen de la salvación de otras vidas. 

El hombre lleva siglos asociando la idea del heroísmo a la del sacrificio por un amor generoso  y la muerte, pero el verdadero héroe , estoy convencido, es el que prepara  apacible cada mañana para los que ama el pan reciente y el café oloroso del desayuno.

Mostrando IMG_20161209_132843_1481318041224.jpg

viernes, 9 de diciembre de 2016

UNOS DÍAS EN LAVALEN: OLSEN Y AGNETHE

Hemos  ido a comer  a Casa  Arroyo . Es un restaurante que está en la plaza de  Lavalen. Lo regenta Arroyito , un cocinero  que vino a retirarse aquí con su mujer. El diminutivo le va  que ni pintado. No es enano  por algún centímetro. . Creo que ahora  les llaman gente de crecimiento resringido. Aunque, bueno, si hay que decirlo todo, el  comedor está  adornado con  carteles taurinos del Bombero Torero. Creo que "Arroyito"    anduvo de joven con la troupe. 

Alberto ha invitado a  dos matrimonios. Uno de ellos  nos dijo  que el café fuese en su casa, muy cerca de allí. Es de esas  personas  que provoca el tema de la conversación  llevando  el ascua   de  la misma  a su sardina. Pasé mala noche   soñando  la pesadilla del ahorcado.     

El hombre es  noruego. Una madurez  , como la de su mujer, tostada e insultantemente  saludable. Tiene  una colección de muñecas rusas, que nos mostró  satisfecho. Son centenares de  juegos de todo tipo de  manufacturas.

-  La complejidad de las cosas, las cosas dentro de las cosas, es sencillamente fascinante.

Quizás él sea así. Encima se llama Olsen, que me parece  de lo más típico. Ella, mirada vampiresa de colmillo  salivar, responde  por Agnetha  .  Cuanto más avanzaba  la tertulia  más me  desconcierta la pasión de Olsen por sus muñecas rusas. Esthombre   tiene una biografía  difícil , está hecha de fragmentos, de historias que nunca se explican del todo. No hay forma de conocerle , de explicar  su  conducta, de tratar de conocerle , ni siquiera la de los seres más cercanos. 

Poco a  poco sabemos que  Olsen ha estado  aquí y allá. Se ha casado tres veces. Agnetha escucha en silencio. Los ojos son de un azul turquesa  vivísimos.   Intuyo que es  tan bella como llena de dolor.

Tal vez  toda  la biografía de este  hombre es una inmensa  colección de muñecas rusas en su interior. Le hablo del fallecimiento de Manuela. También a él se le murió una hija. Este acontecimiento desgraciado marcará fatalmente a  Olsen  cuya vida se irá convirtiendo con el paso del tiempo en una sucesión de dolorosas pérdidas: la de la hija  que ama, la de su madre, la de su hermano , que se apartará de su lado al crecer sin darle explicación alguna.

Todos  tenemos  historias parecidas  en nuestras biografías. Olsen  no cree en nada ( casi  escribo "en nadie").  El dolor se extiende  en silencio  por su  biografía  como un virus que todo lo contamina. Olsen, y Agnetha no son  culpables de nada. 

Yo sí. A veces  pienso "podía haber hecho esto así, o  haber evitado aquello...".

Ollsen guarda  sus horas en el interior de una muñeca, y busca otra. La vida de la mayoría de nosotros  es un  fracaso y no hemos  hecho nada para merecerlo.

Lavalen es una comarca  de Olsens y  Agnetha. Gente que no quiere saber nada de su pasado,   oscuro  y luminoso a la vez. Como el tuyo y el mío. Buscan la luz y el clima de  estas tierras. Y andan en silencio  por la playa de diciembre. De ahí su aparente frialdad, su misteriosa belleza, ya que el silencio es el alma de lo bello. "Una fruta que se mira sin extender la mano, una desgracia que se acepta sin retroceder", así definió Simone Weil la belleza. 

Aquí se viene a morir. Ya no quedan lágrimas, de todo lo que perdemos al vivir. Ese silencio  doloroso que es ver cómo se separan los seres que se aman, incluso los que han vivido más cerca, los que han tenido unos vínculos más hondos.

Muchas veces me  pregunto  por qué las personas que se quieren se abandonan unas a otras y aquellos que todo lo hacían juntos se transforman de pronto en dos completos extraños y dejan de necesitarse. Y por qué hasta la memoria de la culpa puede morir. Ya que la culpa, con su toxicidad, implica al menos que queda algo, un camino de vuelta  y nos mantiene unidos a los demás. Pero ¿qué pasa cuando hasta la culpa desaparece y no queda nada?

La culpa es el último asidero del amor, ya que puede transformarse en deuda y las deudas se pueden y deben pagar.


Ya veis: la entrada  fue sobre el  desamor. 

Regresamos  a casa  y hablamos  de esta  extraña unión entre Olsen y Agnetha.  . El amor nos engaña. El amor siempre anda prometiendo lo que no puede cumplir. Porque el amor nos hace creer que todo está unido, vivos y muertos, niños y adultos, animales y seres humanos, hombres y mujeres, sueño y realidad, pero eso no es cierto: el mundo solo es una colección de fragmentos imposibles de conciliar entre sí, partes sin un todo. 

Las muñecas rusas de Olsen. 

Resultat d'imatges de muñecas rusas
-------------------------------
ESPACIO RADICAL LIBRE: LOS OSCUROS.

miércoles, 7 de diciembre de 2016

UNOS DÍAS EN LAVALEN

Invitado por un lector  del Barullo, voy a pasar  unos días  a Málaga , a la pedanía de Lavalen , pueblecito asentado en la falda  de la Sierra Purroy.

En el viaje  en avión  disfruté de  la compañía de un converso budista. Su nombre cristiano era Honorio, pero ahora se  llama Doen  que significa "camino de la alegría". Sale ganando con el cambio. El hombre iba vestido con una túnica rojo vino. 

Se me  ocurrió preguntarle  como fue eso de nacer en Alpedrete de la Cuesta y  ser monje.  

Al parecer todo comenzó  durante un viaje en barco. Se desató una tormenta  brutal en un crucero. Imprudente, y desobedeciendo los avisos de megafonía, se asomó a la barandilla para ver en primera fila el espectáculo de la galerna nocturna. Una ola traidora  lo abrazó y se lo llevó con ella al mar.

Desesperado en medio de las olas, entre rayos y truenos, y  un feroz viento huracanado, imploró a  gritos ayuda al cielo. Poco después- así lo contó-  otra ola lo abrazó y lo empotró de nuevo al interior del Crucero. Su sorpresa fue mayor cuando vio que había caído a los pies de un monje tibetano  que ejercía el ministerio en la línea marítima.

Allí comenzó todo.

Me dijo que todos somos Naturaleza. 

- En nuestro interior hay  montes con cimas heladas  por la soberbia y el orgullo. La humildad  hace que se derritan los glaciares y esa agua  llegue a los valles, fertilizando y dando vida a bosques  y praderas. 

Hablaba  suave. Y parpadeaba. Sobre todo parpadeaba. Y también sonreía. En fin, sonreía y parpadeaba.  

- También anidan dentro de nosotros desiertos secos de arena, zonas pantanosas, charcas putrefactas, lagos serenos, ríos de luz, oscuridades nocturnas.

No sé quién le habría dicho a  Doen que parpadeara  mucho, porque el tío parecía el abrir y cerrar de un paraguas cuando llegas a casa después de un día de lluvia. 

El viaje, gracias a Doen, se me hizo nada. Un suspiro. Un OM AH HUM, que rezan ellos.

En el aeropuerto me esperaba  Alberto. Un prejubilado feliz. Le presenté a Doen.

Nos despedimos  ceremoniosamente. Al parecer , en Benalmádena  hay un templo budista  llamado La Estupa . Me invitó a visitarlo.



Resultat d'imatges de templo budista en benalmaDENA

-----------------------------------

ESPACIO RADICAL LIBRE: LA CAMPANILLA DEL LEPROSO.

martes, 6 de diciembre de 2016

LA ESTRELLA QUE AÚN ME PERTENECE

Durante miles de años, los navegantes han observado las estrellas para saber dónde están. El mar se mueve debajo de ellos. Es una vida  de incertidumbre. Sin embargo, se sienten tranquilos con la presencia fija de la Estrella del Norte.

Aquí en la Tierra, nada deja de moverse.

Al llegar a san Cugat  me quedo  en el interior del coche  esta noche fría y pienso que las estrellas  y  los astros  son  testigos  mudos  del azar  de   nuestra existencia . En Nesum Dorma  se canta " ¡Que nadie duerma! También tú, oh Princesa, en tu fría habitación miras las estrellas  que tiemblan de amor y de esperanza".

Cuando me enamoraba y  se  hacía   de noche   jugaba a poner un nombre  a la estrella  de  mi amor, a veces platónico . Y sé muy bien que una de esas vagas estrellas sin nombre me pertenece. Y ahora, dentro de este automóvil  recuerdo otros nombres  que bauticé enamorado como un lobo auyándole  a la luna.  Tal vez esa  luz y ese brillo hoy están apagados. Y es  posible
que  ese  tintineo que  miro mientras escucho a Cris Rea  sólo sea un grano  que brilla de noche suspendido en la nada, rodeado de frío .

En fin, mientras no se apague, espero seguir navegando . Ando hacia casa y acaricio unos parterres. Desde hace  miles de años  nos  guiamos  por la estrella Polar.

A  veces  en mi mar  no  encuentro esa Estrella. ¡Cuanto tiempo en el desvarío!.  Quiero que el día en que llegue el dolor  me pille  siguiendo mi particular Polar. Esté  donde  esté, la miraré  sonriendo , porque sé donde voy. También el desamor es una    pérdida pero, en fin, con el tiempo  los sueños que no logré alcanzar se diluirán  en el agua azul  de  mi  biografía.  

Poco más  da una noche de diciembre como esta. Antes de llegar a casa  , en la plaza, unos adolescentes se besan temblando de pasión.  Llego a  la habitación. Enciendo la estufa. 

Te voy a  decir un secreto, a ti, amig@ que hace años que me lees: esa estrella que ya no existe es la que amo y aún me pertenece.



----------------------------------------------------------------
ESPACIO RADICA: SOBRE NIÑOS Y AMIGO QUE QUIERE LIGAR A MAMÁ SEPARADA.




domingo, 4 de diciembre de 2016

LA ROSA MARCHITA

La rosa huele mejor cuando comienza a pudrirse. Y hay amores  viejos    que a fuerza de ternura y complicidad van reemplazando la primera pasión amorosa. Esos amores desprenden  la mejor de las fragancias.

Con la primavera  de  nuestras vidas ya pasada esa flor exhala un perfume fenecido y éste atrae la gula de las abejas más finas. 

Tengo miedo. Siento que  vienen a libar la rosa podrida de mi vida  un enjambre de abejas de cualquier condición . Y  no  me importa. No  puede negarse que el jugo que extraen de ella puede  ser  exquisito y, a veces, letal. A unas  les engorda, a otros les  mata, a todos nos perfuma esa flor ajada con el mórbido aroma de la decadencia.

---------------------------
ESPACIO RADICAL LIBRE: UN BAUTISMO