Fuimos a visitar a la neumóloga. Seré breve.
Han encontrado mancha rara en los pulmones. Y hay que estudiar eso a fondo. Entro en boxes. Y, simultáneamente, sigo con el enfisema y la fibrosis pulmonar. No podía ser de otra manera, de tener, que sea algo de pódium. La suerte es que, de momento, podré seguir una vida normal: mi gimnasio, mis canciones, mis excursiones, mis blogs. No creo que por mucho tiempo. Mientras caigo sin que se abra el paracaídas.
Le dije a la doctora- la pobre lo pasó muy mal ayer - que esto es como si llaman a la puerta , abres, y aparece allí una señora y te dice " ¡ hola, soy Cáncer, ¿ puedo entrar?" . Y dices, pase usted. Ya que viene para quedarse, vamos a conocernos.
Para mi estos temas, y para muchísima gente que me rodea, activa un resorte, casi instintivo, que se resume en que " no puede acabarse todo", que las cosas buenas dadas y recibidas no pueden quedar en nada.
Nuestra vida pide otra y no puede terminar del modo que lo hace, a veces tan estúpidamente. El tiempo es un invento humano. Venimos de la eternidad y a ella nos dirigimos. En Dios nos movemos existimos y somos.
Como es sábado, hoy toca libros.
Leí hace años Mimi, un libro para niños que comienza así: " Lunes, 149 días desde que murió mamá".
Llega muy dentro, y muy lejos, y lo hace tocando un tema muy delicado.
«Lo último que hago antes de quedarme frita es susurrar buenas noches a la foto de mami que hay en mi armario y pedirle que arregle el corazón roto de papá. Eso me hace llorar un poco, pero luego me quedo dormida».
Y más adelante: «Antes de ponerme a dormir cogí la foto de mamá y le dije a que Sally le gustaba George, y le pedí que no se olvidara de hacer que el sol brillara mañana, y le dije que la quería, le di las buenas noches y le deseé que durmiera bien».
Y, al final: «le di las buenas noches, le deseé que durmiera bien y de alguna manera sentí que ella estaba allí conmigo».
Me gustó Mimi. Y me pregunto: ¿arreglarás tú también mi corazón roto cuando estés allí, y me pintarás un día de sol que brille mañana?
De eso se trata, de rezar los unos por los otros.
Sea la mancha eso u otra cosa, hoy es sábado, brillará el sol y cienes de personas cuelpos humanos (algunos más putrefactos que otros, en Kansas city o encima de un tractor en Torrefarrera) reiremos como un idiota que repite octavo de EGB al imaginar las chispas que salen de tus ojos de color amarronao.
ResponderEliminar¡Gracias por tanto, Suso!
¡Ho fas d'allò més bé!
¡Ahí le has dado!
EliminarProfe, sólo decirle que ánimo.
ResponderEliminarAyer o antesdeayer pidió un avermaría y le mandé una.
La primera que rezo desde hace 30 años.
A mi padre lo tumbó uno de páncreas pero mi madre ha sobrevivido a dos de mama.
Ánimo.
Rafael.
Estrella coronada con reflejos para usted, y un abrazo muy grande. Muy grande.
EliminarQuerido Suso, No sé si te acordarás de mí. Fuiste mi monitor hace muchos años, cuando yo era adolescente. Quizá no lo sepas —y probablemente nunca imaginaste el eco que dejabas—, pero dejaste una huella profunda en mí. Una de esas que no se borran con el tiempo. He seguido mi camino, con sus luces y sombras, pero algunas personas, sin saberlo, te acompañan siempre. Tú has sido una de ellas.
ResponderEliminarHoy, por esas “casualidades” que en realidad nunca lo son, voy de romería al Pilar. Y mientras leía tu entrada, he sentido muy claro que estarás presente en mi oración. Lo estarás con fuerza, con gratitud, y con esa certeza que también tú expresas: que no puede acabarse todo, que la vida pide otra vida, y que nos reencontraremos donde el sol no se apaga.
Gracias por seguir regalando belleza incluso mientras “caes sin paracaídas”. Que sepas que no caes solo. Hay muchos que rezamos para que alguien —quizá la misma que te llama a la puerta— te lleve en brazos.
Un abrazo grande, lleno de memoria y esperanza.
Oiga, si lo que quería era emocionarme, lo ha conseguido.
EliminarGracias. Seguimos. Un abrazote planetario.
Recuerdos a la Pilarica.
Un humilde, modesto, "del montón", socio del club juvenil Herzegovino te envía un abrazo enorme.
ResponderEliminarEs muy difícil para mí escribir algo original, ojalá no sea nada.
ResponderEliminarÁnimo y aliento.
El Guiri salio indemne de su tumor, quiero pensar que acompañado de las oraciones de todos.
Un fuerte abrazo.
Es bueno poder seguir con la vida normal, que es la mejor vida. En realidad todos estamos cayendo sin paracaídas; todos viajamos en el Titanic; sabemos, todos, el aparente final de la historia; sin embargo, la orquesta sigue tocando mientras pueda aunque el barco se este hundiendo. Que haya que estudiar a fondo la imagen, significa que aun no saben del todo lo que es.
ResponderEliminarLa vida es un fenómeno intuitivamente incompleto; pide otra vida; el partido pide un segundo y quizá un tercer set. Nacimos sin habernos sacado el carnet de humanos, nos tienen que conceder la revancha, nos tienen que dejar vivir sabiendo un poco más como va todo.
Me reconozco incapaz de pensar o hablar sobre la eternidad porque soy un ser del tiempo ¿Sería humano si me convirtiera en un ser fuera del tiempo? ¿Sería yo si no fuera humano? No me atrevo a hablar sobre como se vive o ser percibe un espacio vectorial con cuatro o más dimensiones idénticas. Quizá el hablar de dicho espacio, con nuestra lógica perceptiva, más allá de razonamientos matemáticos que sólo conducen a conclusiones numéricas, nos puede llevar a afirmaciones erróneas.
La frase “Lunes. 149 días desde que murió mamá” también pide otra vida. Es una frase que en sí misma, sin demostraciones racionales, sin lógica filosófica, afirma la continuación de la vida. La frase, específicamente pronunciada por una niña, demuestra que Dios existe, que no se rinde, y que sale a buscarnos a todos. Aunque la niña sea un personaje de ficción, su verosimilitud, los millones de niñas y niños que han vivido y pensado frases análogas en situaciones semejantes, hacen evidente la existencia de Dios y la inexistencia del fin de la conciencia.
Este verano estuve en el pueblo de Auschwitz. El campo otorga su impacto, pero lo que más transforma, por lo menos a mi, son las orillas del Vístula. Fuera del campo, a no demasiados centenares de metros, caracolea el Vístula. Es una zona no urbana, a la que se llega caminando desde el pueblo. En esa area se arrojaron las cenizas de más de un millón de personas, y de alguna forma siguen estando ahí, a veces se ven físicamente en los lodos de la orilla. No hay nadie; nadie se acerca, la mayoría de visitantes vienen desde Cracovia en autobuses, se quedan en la zona del campo de concentración, y regresan después directamente a sus hoteles de Cracovia. El río y la naturaleza, los bosquecillos, los prados, brillan de una forma especial en ese lugar. Escuchar el silencio allí, las voces que no suenan y las presencias invisibles, también pide otra vida. Puse con el móvil el cántico “Sabath Prayer” y después escuche el silencio. Se podría pensar que un lugar así regala inquietud o angustia, pero en contadas ocasiones de mi vida he podido experimentar lo que viví en esos breves momentos a orillas del Vístula. Regreso con la mente muchas veces a ese río cuando algún suceso de mi día a día me tienta para robarme la alegría; la palabra que se acerca más a lo que allí se descubre es “Paz”; la evidencia de unas vidas que no se acabaron, de una vida que no se acaba; la vida, con su círculo incompleto, nos dice que no se acaba, que continua, que el dolor injusto de las personas no es la escena final de la gran obra.
PRISCILIANO
Gracias, Prisci. A mi hay dos asuntos que me ponen mucho: la eternidad y el silencio. Y los dos tienen un común denominador: la Eucaristía.
EliminarSuso, gracias por compartir y cuenta con las oraciones de conocidos y desconocidos que se con certeza que están rezando por ti. Me ha emocionado leer el mensaje de tu ex alumno Rafael, que ha rezado una avemaría para ti, la primera después de treinta años de abstinencia. Me alegra que puedas seguir con tu gimnasio, canciones, excursiones y sobre todo, lo digo con sano egoísmo, tus blogs. Como ya sabes, yo tuve la suerte de salir tres veces de unos tumores que se revelaron benignos. A ver qué tal saldrán los análisis de la semana que viene. Acompañado con las oraciones de todos creo que sí tienes paracaídas. De los buenos, que siempre se abren. Un abrazo.
ResponderEliminarEl análisis gordo, el que de verdad define y determina el grado de la enfermedad y su localización es el que se hace en Santiago. Y ese, aunque está pedida la cita, aún desconcemos la fecha.
EliminarEste lunes es un TAC con contraste , que aclarará dónde están los ganglios.
Tampoco es que me entere mucho. Yo me dejo hacer.
Espero que se abra. Y si no, pues that's all folks, friends!
Lo del ex alumno Rafael, que ha rezado una avemaría por mi, la primera después de treinta años de abstinencia, me ha dejado muy impresionado.
EliminarLo de “esta vida pide otra” lo escuché por primera vez de una numeraria un poco mayor que yo, con mucho gancho y simpatía hace muuuuuuchos años. Me quedé con su amistad incluso después de dejar la opus y hasta que un cáncer se la llevó a ella hace pocos meses. Ya está en la vida Vida. Y el descanse en paz igual es para que nos dejen tranquilos ya. Las enfermedades, los de la opus, los del Mopa, los de la luz y los del banco. Se te echará de menos cuando toque, hasta entonces, un placer haberte “conocido”
ResponderEliminarTodavía no la he cascado. Aún me queda alguna nilla que tirar mientras caigo con el paracaídas sin abrir. Mientras, ordenaré mi vida, el tiempo que me queda, para dar gracias y pedir perdón.
EliminarY , como en el chiste, a lo mejor , cuando sólo me quede un metro para estamparme contra el suelo digo " ¡bah, esto me lo salto!"
Gracias. Se le nota sensible. Un beso.
Entiendo que todavìa no hay diagnóstico firme. Y aunque lo fuera, no veo porque darse por vencidos.
ResponderEliminarAsí es. Hay que luchar. Y esperar.
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