UNA OFERTA ILIMITADA DE CRÉDITO.

Hoy me hacen el PET en Santiago. Iré acompañado de María José. Esa persona que me quiere, me quiere de verdad, y que uno siente que siempre le da una oferta ilimitada de crédito.

Uno en todos estos años de estar con ella ha decepcionado unas cuantas veces, le he dejado colgada otras , he omitido algo adrede, o  escurrí el bulto cuando ella deseaba algo con todas sus fuerzas.

Y ella se ha comido el marrón

También he hecho cosas que de ninguna manera ella esperaba que yo hiciera, o me he comportado como no debe hacerlo un caballero.

Pero ella, en lugar de cortar el crédito y dejarme a la intemperie, en pelota picada y desangelado, espera a ver si no siempre uno es así, a ver si sienta la cabeza, a ver si luego, en otro momento, se da cuenta de que hay alguien más que él y sólo él, a ver si recapacita un poco...incluso , supongo, que  ella misma pensará si puede llevarme con más tacto.

Escribo de madrugada. Un sufrimiento se mitiga si te pones a escribirlo. Es  algo muy recomendado por la psicología ese vaciar y ver fuera de uno el dolor.  Lo recomiendo.

Enseñar el dolor, sentirse mirado mientras te dueles, aunque tú seas el único lector, es un consuelo que acaba muchas veces en victoria total: te olvidas.

Para mi escribir es un reflejo de los días, sus afanes y sucesos, lo coyuntural que huye, flor de un día salvada en un blog. Pero ese mismo carácter fugaz  tiene voluntad de regreso: primero se escribe para leer , y que otros lean, después.

Pero esa regla solo vale para los dolores nuevos, los recientes. 

Tengo comprobado que con  los sufrimientos antiguos sucede lo contrario: uno se pone a escribir sobre  una herida lejana , que ya me dirás que maldita  falta que hace y, a medida que escribes ,  el sufrimiento se aviva y se hace presente , se pone a sufrir otra vez. 

Cuando lo he hecho, y no termino de acabar con esa manía, no permito que cicatrice  el  pasado y no dejo de hacerme daño, porque parece que siempre estás dirigiendo tu revólver de confesiones  contra tí mismo. Hurgas en la costra y la abres de nuevo. No terminas de perdonarte. 

Escribió Séneca que existen dos cosas que hay que  cortar: el temor a lo futuro y la memoria de las molestias pasadas: éstas ya no me atañen, aquél aún no.

No aprendo. Suena el despertador. 

¡Buenos días, Scuff!

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