martes, 30 de septiembre de 2014

NEOUVIELLE.

En Francia, a 17 kms de Bielsa, está la  reserva natural de Neouvielle.

Estuve con Manu en el viaje de novios.

La reserva tiene una carretera que asciende al lago de Cap Long, y desde allí puedes perderte por otros lagos: Aumar, Oredón...¡os la recomiendo a todos aquellos que no os gusta andar para ver alta montaña!. 

Estar a 2.100 metros, junto a un lago, un martes cualquiera de otoño, solo...amig@s , eso es un retiro de verdad.



Hoy el silencio era de una densidad monacal. No hacía frío, las aguas reflejaban con nitidez las cumbres que se asomaban a mirarse en su superficie.



Las nubes , caprichosas, cambiantes, de blancos y grises acerados, asombraban.



El otoño se vestía de matices  ocres, naranjas, en contrastes con los bosques verdes.


Uno de los lagos está seco, y me encuentro con dos chicas francesas. Me miran como si fuese el Yeti: será la olora que desprendo después de llevar tres días la misma ropa...pero no, les abro los brazos , acogedores, y ellas, raudas, se acurrucan en ellos, riendo, las muy pilluelas.



Regreso y escucho una canción de Chavela Vargas: "Llegando a ti".

Me pilla desprevenido. Paro el coche...y lloro, como dice la canción: qué bonito es llorar, cuando lloro así, con tu amor junto a mi, y adorándote tanto...


Poco a poco 

Me voy acercando a ti 


Poco a poco 

La distancia se va haciendo menos 



Yo no se si tu vives pensando en mi 

Por que yo solo pienso 

En tu amor y en tus besos 



Que bonito es querer 

Como quiero yo 

Que bonito entregarse todito completo 



Yo no se ni pregunto como es tu amor 

Pero a ti como a mí 

No te cabe en el cuerpo 



No me digas que no sufriste 

Que no extrañaste todos mis besos 

No me digas que no lloraste 

Algunas noches que estuve lejos 



Poco a poco 

Me voy acercando a ti 

Poco a poco 

Se me llenan los ojos de llanto 



Que bonito es llorar 

Cuando lloro así 

Con tu amor, junto a ti 

Y adorándote tanto

lunes, 29 de septiembre de 2014

EL VALLE DE BARROSA.

Hoy fui al Valle de  Barrosa.

Aquí fuimos Manuela y yo una mañana de abril, maravillosa.

Barrosa es el valle desconocido, de una belleza sobrecogedora. Para mi, sin dudarlo, el más hermoso de los Pirineos.



Es como una catedral inmensa de piedra  con el techo abierto al cielo, rodeado de dos paredes  gigantescas que se abrazan.

Hoy no había nadie.



Se escuchaba el sonido del agua del río, cantarina y fresca, andando entre bosques amenos y regalados, con ramas perladas en sus hojas por la lluvia caída de noche,  en sendas tapizadas de un verde  que ponía en sordina las pisadas.

Peligrosos animales me acechaban. Un descuido, y te jugabas la vida.



Al final del Valle, si embocas los labios y gritas al paredón de la izquierda, el eco te repite tres veces el sonido.




Con mi padre lo hacíamos mucho. El eco impresiona mucho si lo escuchas en un espacio tan abierto.

Grité tres veces "MA NUE LAAAA"....y me fueron devueltas las siete letras de su nombre.

Un último grito, "TE ECHO MUCHO DE MENOOOOSSS", puso el Valle patas arriba.

Después, me senté, saqué la navaja, un buen trozo de pan, abrí una lata de calamares en su tinta, picante, y almorcé. La cerveza, puesta a refrescar en el río, puso el punto final al festín.

Bajé  dando tiempo al tiempo.

Comí en el restaurante donde sirve Corina, la rumana de la que hablé ayer.  Esa mujer tiene una mirada donde se le asoma el corazón a borbotones. Es una mirada limpia, de una sinceridad que abruma, muy sencilla.



En el café le conté la película el Festín de Babette. El motivo fue que ella no entendía el afán de sus jefes por ganar y ganar y ganar más dinero, abandonando todo sólo por eso.

"Nuestro sueño- hablaba de ella y su marido- es abrir en Rumanía una tienda , o un bar, pero para vivir y poder disfrutar. Yo esto no lo quiero.

Corina tiene una sensibilidad muy especial. Cuando le cuento que Babette ha gastado el premio gordo de la lotería en el mejor banquete como agradecimiento a esa panda de palurdos, se le humedecieron los ojos.

Al marcharme me preguntó el nombre de la película, y lo escribió.

Manuela y Suso...


domingo, 28 de septiembre de 2014

DOMINGO.

Madrugué.

Desayuné en Colás, un bar del pueblo.

Una rumana atendía a esas horas. Estaba sola. 

Espera su tercer hijo. Me habla de un milagro, pues llevaba el DIU  y, parece (yo no tengo ni  idea) es muy difícil quedarse embarazada con el artilugio. Pensó en abortar, pero decidió seguir adelante. Su marido y ella están toda la temporada de verano aquí, y los hijos en Rumanía.

"Será niña", dice radiante.

Es católica. Me cuenta que en Rumanía va a Misa los domingos.

Recuerda una confesión que hizo de adolescente. Se acusó de fumar, y el sacerdote le dijo: "eso no es pecado.De penitencia, sin embargo, fuma un cigarrillo y echas el humo en un pañuelo, y cuando termines, mira el pañuelo, y considera que así tienes los pulmones con cada cigarrillo".

- Le estoy tan agradecida, que me gustaría verle y pedirle su bendición, porque no he vuelto a fumar en mi vida.

"Pero conocí otro cura con el que confesé que había estado en la cama con mi novio. Mi marido y yo somos novios desde los 15 años, y a los 19 nos acostamos. Me sentí tratada como una  puta, sucia. Y ese hombre no era capaz de entender que yo le quería, y que eso no lo hacía con cualquiera".

Después, subí a andar por una senda maravillosa, en un bosque frondoso, con una luz gris, lloviznaba, hasta el embalse de Pineta.





Luego compré un cuaderno, y por la tarde comencé a escribir.

Tres horas tratando con Manuela, como si hablara con ella. Era una oración. Escribir me encauza la cabeza, le pone bridas a la imaginación, y tasca el bocado de la sensibilidad.

Me quedé muy tranquilo.

Fui a Misa. El cura era polaco, se llama Stanislav. Le pedí si podía ofrecer la Misa por Manuela. Así lo hizo y, encima, cantada. Empezó con  Manuela, en medio Manuela, y al final Manuela. Las viejillas, unas siete, se miraban entre ellas preguntándose quién era Manuela. Yo era el único hombre. 

Hoy le he contado a medio pueblo lo que me sucedió ayer con el jotero. La gente me miraba entre compadeciéndose de este loco, y conmovida por la anécdota.

Hasta mañana.

sábado, 27 de septiembre de 2014

LA LARRI.

Este mañana fui a Los Llanos de la Larri.

Subí por un bosque , y me preguntaba cómo pudo ascender por aquí Manuela en el viaje de novios que hicimos a estas tierras....¡lo que hace el amor!



En aquella excursión llegamos hasta la cascada que hay al final del Valle. Allí, mirando al Monte Pérdido, echamos un kiki. Era abril, y no había un alma. Y si la había, debió pasarlo muyyy bien.



Hoy, en la pradera, había un grupo muy numeroso. Eran todos familiares. Se alejaron, se agruparon , y escuché cantar una jota aragonesa. La voz era clara, potente, muy atiplada, maravillosa.

Bajé por la ruta de las cascadas.



Me alcanzaron varios de aquel grupo y, uno de ellos, se puso a mi altura y a mi ritmo.

Le pregunté qué hacían todos allá arriba, y por qué la canción de jota.

- Un tío nuestro murió hace unos meses, y le prometimos que subiríamos toda la familia aquí arriba - le encantaba este lugar- y le he cantado la jota.

- ¿Tú eras el de la jota?...¡enhorabuena!: cantas de maravilla.

- Soy jotero...bueno, soy muchas cosas, pero sobre todas, jotero.

- ¿Y qué jota era?

Y se puso a cantar a pecho partido...

El día que murió

una jota le cantó

y en el cielo no se oyó

más hermosa oración

Rompí a sollozar.

- ¿Qué le pasa?...¡tampoco es para tanto!

- Que mi mujer murió hace diez días...

- ¡Joder!, ¡lo siento mucho!

Seguí solo.

No creo en las casualidades, y desde luego esta no lo fue. El que ese día coincidiésemos esa gente y yo, por motivos distintos, y tan similares. El que el jotero se acompasara a mi paso. La jota y su letra.

Y sentí que Manu estaba cerca, muy cerca, dándome una señal, acompañándome, y , en lugar de una pajarita, me dio la caricia de una canción.

Y me puse muy contento.



miércoles, 24 de septiembre de 2014

TODO ME HABLA DE TI.

Manuela y mi padre: los dos se querían mucho. Ya están juntos.





 Esta canción la compuse sin comprender , exactamente, el sentido de la letra. 

No fue escrita para nadie en particular. 

Sencillamente, es una de esas canciones que su música me llevo a la letra. Hoy, cobra todo su sentido. 

Dicen que para Dios no hay pasado , presente, ni futuro: para Él no hay tiempo...quizás Él si supiera las razones de "Todo me habla de ti".

martes, 23 de septiembre de 2014

RECUERDOS

Esto del duelo es tremendo.

Ayer mis cuñadas recogieron las cosas de Manu.

Yo me fui de bancos.

Regresé a casa. Ellas se habían ido a comer. 

Encima de mi mesa dejaron una caja. En su interior había cartas , o instantáneas que le plastificaba con algún texto detrás,cuando nos conocimos, que había guardado, alguna foto...

Me derrumbé como un niño chico, moqueando. Y me sorprendí de mi mismo, de lo mucho que la quería, del ardor que había en esas cartas, de lo acojonante de ese amor , que le dio la vuelta a mi vida con la fuerza de un titán.

Fue como abrir un armario desordenado y, de repente, caen sobre ti  juguetes de tu infancia, viejos y queridos objetos que habías olvidado...y aparecen todas allí, desparramadas por el suelo, y recuerdas.

Recuerdas cuando eras bueno, cuando estabas enloquecido, satélite de un maravilloso planeta que se llamaba Manuela.

Nuestro noviazgo, al principio,  fue muy como éramos nosotros: ella había salido muy mal de una relación, y no quería saber nada de los hombres, y yo tenía un miedo paralizante. Así que , en ocasiones, decidíamos que aquello no iba a ninguna parte y cortábamos.

A veces la iniciativa era de ella, y a veces mía. 

Pero, que si quieres arroz , Catalina, siempre volvíamos.

De uno de esos paréntesis es esta foto plastificada, con un texto  escrito detrás.




lunes, 22 de septiembre de 2014

LA CAJITA DE CRISTAL.

De De todas las canciones que hice , la que más le gustaba a Manu era ésta. Hoy sé por qué: no se encerró en su cajita de cristal.

Ayer fui a andar por el páramo.

Fui a desayunar en la cocina y encontré un Kleenex  despachurrado. Era de Manu. Salivaba mucho, y estaba constantemente con ellos secándose los labios.

Lo besé, y rompí a llorar.

No quiero dar pena, ni lástima. Quiero ayudarte a ti.

Piensa en ti. Yo estoy bien.


sábado, 20 de septiembre de 2014

DUELO.

Enterramos a Manu  en Matilla.

Antes, paré en un bar para saldar una cuenta pendiente con su dueño. Tuvimos una bronca hace cinco años y juré no volver allí en la vida. A Manu no le gustaba mi cabezonería en este tema.

Entré, le pedí perdón, y regresé a casa.

Paré antes en la plaza de Arroyo a tomar un Jack's. Salí a la noche a ver el cielo. Un hombre estaba también fuera , de pie,  bebiendo un Ribera. Le invité a que tomara otro.

- ¿Celebra algo?
- Sí, acabo de enterrar a mi mujer, y es para celebrarlo...¿me deja que le cuente como era mi mujer?
- ¡Joder!, le acompaño en sentimiento.

Le conté  el final de Manuela. El hombre se echó a llorar y dijo "¡mecagüen la leche, vaya tía con cojones, sí señor!....yo soy de los que creen en el cielo, y su mujer está ahora mismo allí, creame".

- Lo sé, por eso lo celebramos.

Otro Jack's y marché a casa, dejando a ese hombre tomando otro Ribera a la salud de Manu. Un hombre que no volveré a ver en mi vida.

Todo me hablaba de ella. Hasta Tía Carmen y Encomiendo, los gatos,  notaron algo, que subieron a la cama conmigo. Los dos, también me hablaban de ella. "Manu, coño, ¿qué hago ahora con ellos?, quedamos que eran cosa tuya.

Antes de dormir le escribí un wasap a Manu:

"Sé que no leerás esto. Buenas noches, amor mío. Te quiero. No me dejes."

Pero no contestó.

Hoy amanecí a las 8 de la mañana. Antes de salir de casa, fui al sofá donde ha estado echada, dormía allí muchos días, estos dos últimos meses.  Y me puse a oler  y husmear como un perro sus cojines, su tapicería.

Aún queda un algo de  ella.

Besé los almohadones donde reposaba su cabeza.

Después, salí a pasear por las calles donde nos conocimos y enamoramos, recordando tantas cosas.

Sentía que ella venía conmigo, que me ayudaba.

Y la gente me importaba nada, como entonces, porque ella me estaba cogiendo de la mano.

Hoy es día 20. Nos casamos un 20 de abril, y cada 20 de mes nos hacíamos un regalico.

Le escribí un wasap , el último, para felicitarla, y le envié una foto divertida. 

viernes, 19 de septiembre de 2014

PENA.

El Pábilo ya no se actualizará más.

Ayer por la noche , en casa, recordamos anécdotas de ella.

Me impresionó mucho la de mi cuñada.

Cuando Manu decidió que no le hicieran la traqueotomía que  le hubiese podido permitir respirar  de modo artificial, todos supimos que su vida terminaba.

Manuela tomó esa decisión, sobre todo, porque no quería hipotecarnos la vida a mi cuñada, y a mi. Tenía muy claro que la ELA avanzaba, y la solución sólo suponía más tiempo de una enfermedad devastadora.

El médico que la trató me comentaba que a la hora de la verdad, cuando el sí o el no te alarga la vida, o la deja desinflarse, son poquísimos los que se atreven, de un modo perfectamente consciente, a  dar ese paso: cuando estás asomado al abismo, a la incertidumbre, te agarras a un hilo que te pueda sostener.

Si "nadie tiene amor más grande que el que da la vida por sus amigos", Manuela  jugó esa liga. Porque eso es lo que hizo. No vivió ni un segundo más artificial, por nosotros.

Mi cuñada contó que , estando en la UVI con ella, le preguntó: "Manuela, estamos aquí, acompañándote, ¿tienes miedo?".

Manuela, por gestos, llevaba un respirador, contestó que no, y se llevó la mano al corazón.

Le acercó un pizarrín para que escribiera qué sentía, y escribió "tengo pena".

No sentía miedo a lo que sea que te encuentres al morir. Era esa pena que da no volver a estar  en esta vida, con esa gente que quieres.

Era amor.

jueves, 18 de septiembre de 2014

MANUELA


Ayer se nos fue Manuela.

Ingresó el lunes en urgencias, pues tenía un 60% de capacidad , y se fatigaba mucho.

Fue directamente a la UVI para hacerle pruebas y descartar una infección.

Un médico le preguntó si quería que le hicieran una traqueo, en caso contrario no viviría mucho más.

Manuela contestó que no quería esa intervención. Era un asunto que habíamos hablado muchas veces: no quería ser mantenida artificialmente , y menos con  la ELA extendiéndose.

En realidad, no quería hipotecarnos a nosotros. 

Mientras, pudimos hablar. Nos despedimos de una manera distinta. Ella sabía que se apagaba, y yo también. Nos dijimos lo de siempre, pero de un modo distinto, intenso. Nos dimos las gracias, le pedí perdón, juntó las manos como en oración y me dijo que rezaría  por mi, y me pidió que lo hiciera por ella. 

Se despidió de sus hermanos. También vino su madre. Un encuentro maravilloso.

Ayer, mientras hablábamos su hermana , Manuela y yo, le preguntamos si quería que viniese el notario al día siguiente. Contestó que sí. Y yo dije " ¿para qué llamar al notario?: para lo que hay que repartir, lo hacemos entre Olga y  yo, y santas pascuas.

Puso cara de pilla, y me señaló con  el dedo y dijo "tú, no" ,  "que lo haga Olga (como que no se fiaba de mi, pues la hermana es la lista y ordenada, y yo , ya se sabe.

Levantó la cabeza, y se fue.

Llamamos a las enfermeras, y ya no había nada que hacer.

Exceso de carbónico en el cerebro, una muerte dulce.

Gracias, Manuela. No me dejes. ¡Nos hemos querido tanto!

 

miércoles, 17 de septiembre de 2014

domingo, 14 de septiembre de 2014

HACE MUCHO TIEMPO QUE TE CONOZCO.

En

En Lérida , ya lo conté , grabamos tres CD'S . 

La verdad es que nos fue bien: bastaba con poner muchos chavales a cantar en el estudio para  asegurar la venta gracias a los abuelos, tíos, padres, amigos, vecinos...hubo un padre que compró un futimén de casettes para regalar a sus clientes. 

 Es el caso de esta canción. El chaval que canta es el hijo de ese hombre, todo un personaje, de los que dejan huella. 

El problema de este tipo de iniciativas es que alguien se chute con ellas y , pasado el tiempo, le dé por hacer un CD con tus canciones. Y, encima, líe a más gente. Y, encima, lo lance en varios conciertos en directo en Madrid y Barcelona. 

Esto para que veáis el daño, no sólo cerebral, sino de todo tipo que puede hacer un profesor zumbado.

Subo las dos canciones, original y versión, para que paséis un buen domingo.

sábado, 13 de septiembre de 2014

NO TE CABREES.


Esta semana me paso cosa rara: metí la  pata.

" Dile a funalita que envíe por correo urgente los avales que te han dado. Los tal a Segovia, los cual a a León". Y así lo hice.

Al día siguiente me llaman:

- Oye, que los enviasteis  con las direcciones cambiadas...¡joder!, ¡la  habéis liado buena!

En realidad, fue "fulanita" la que se equivocó, pero en toda gran organización hay una máxima no escrita que hay que tener en cuenta a la hora de "¡aúa aúa!: ¡arriba periscopio!" : "yo no he sido, la culpa no es mía".

Hay personas que son auténticos especialistas en echar siempre la culpa a los demás.

En este caso pensé que entre fulanita y yo el que más se había equivocado en la vida era yo. Quiero decir, que ya estoy acostumbrado a meter la pata, cagarla,  o que me pillen. Así que asumí la pifia: "no deberías darme ciertos encargos estos días. Lo estoy pasando muy mal".

O sea, que yo también le eché la culpa a otra: a Manuela.

Esto de pasarse el marrón es muy de putos humanos. Llorones. Ya sabéis, esos que van gritando “¡nos roban, nos roban!”, y de mientras te van soplando la cartera y pa la saca.

Lo de Pujol, el Horinapla, es de libro, pero hay tantos ejemplos como hijos de Abraham.

Aunque a veces esta actitud parezca un recurso acertado, a largo plazo se termina volviendo contra el que lo practica. Si observamos a los niños pequeños, veremos con qué facilidad muchos de ellos han aprendido a pasarle la patata caliente a otro: ¡Yo no he sido!, o ¡ha sido él/ella!,o ¡me han suspendido!, son las frases que más escuchan padres y profesores.

Después hay muchas personas que ya en su madurez siguen practicando la misma huida. Si nos creemos que la culpa de lo que nos pasa está siempre en los que nos rodean, difícilmente solucionaremos nada.

Así, por ejemplo, el problema de Mas es que sólo tiene un problema. Un problema es muy poco problema, por más que lo llore y patalee.

Un consejo: siempre serás sincero cuando te enfades mucho, al  enojarte  y ponerte como una mona (no sé si habéis visto alguna vez una mona cabreada. Yo sí, y es algo inolvidapla). 

Así que procura no cabrearte.

viernes, 12 de septiembre de 2014

PENSAMIENTOS.

Hablando de Botín, me hace ver un amigo " que los ricos son ricos hasta el último céntimo. En ese sentido hasta el pobre más desgraciado puede ser rico, apegado a su miseria, como urracas  que atesoran tonterías: ¡anda que no hemos conocido ricos pobres!.

Es verdad. 

Repaso la parábola del rico Epulón y tiemblo

"Padre Abraham, ten misericordia de mí y envía a Lázaro para que moje la punta de su dedo en agua y refresque mi lengua, porque estoy atormentado en esta llama"...."Además de todo esto, una gran sima está puesta entre nosotros y vosotros, de manera que los que quieran pasar de aquí a vosotros no pueden, ni de allá pasar acá".

Ya en vida , Epulón se había abierto esa sima invisible que le impedía ver en su puerta al pobre Lázaro.

¡Qué pena!. Estos días de fiesta en Valladolid, donde acompaño en casa una mujer  enferma, maravillosa y ejemplar, al ver tanta gente yendo de aquí para allá, muchedumbres buscando una dedada de miel que le salga gratis, pienso que somos obras maestras que vamos en un tren , desconociendo nuestra última estación.

Todas llevan una corona de oro en sus cabezas  sin saberlo: ¡somos ricos!.

La frase más profunda que jamás se ha dicho sobre nosotros mismos , ¡y ojo que sabía de qué hablaba su Autor!, es : "Padre, perdónales, que no saben lo que hacen".




jueves, 11 de septiembre de 2014

BOTÍN.

Se murió Botin.

No me gustan los banqueros. 

Ayer, explicando las razones de mi asqueo por esa raza, me contestaba una lectora del Barullo: "alguien tiene que ocuparse de ciertas cosas".

- Que hacen cosas que harían vomitar a una vaca.

- Yo creo que lo importante es no juzgar.Y si aceptamos que el dinero y los bancos son necesarios,  no podemos decir que el banquero es mala persona por el hecho de serlo, sería como decir que una cierta cuota de mal es necesaria en el mundo- responde.

- Hay profesiones que terminan creando una segunda naturaleza. La tuya no, la mía a veces, la de los banqueros, siempre. No olvides que éste es banquero de tercera generación.

En fin, si alguien es experto en poner velas a  Dios, y al Diablo, esos son los Banqueros.

Pujol, no es un político, por ejemplo, Pujol , por encima de todo, es un Banquero.

Me gustó esta cita:

 «La mayoría de la gente sólo cree que sabe lo que desea. 

Uno piensa, por ejemplo, que le gustaría ser un médico famoso, o profesor de universidad, o ministro, pero su verdadero deseo, que él no conoce en absoluto, es ser un simple y buen jardinero. 

Otro piensa que le gustaría ser rico o poderoso, pero su verdadero deseo es ser payaso de circo. Mucha gente piensa, también, que desearía de verdad que a todos los seres humanos del mundo les fuera bien, que todos pudieran ser felices y vivir contentos, que todos fueran amables con los demás, que triunfara la verdad y reinara la paz… 

Muchos de ellos se asombrarían si conociesen sus verdaderos deseos. Sólo creen que desean todo eso porque les gustaría verse a sí mismos como personas virtuosas o buenas. Pero el que les guste no significa obligatoriamente que lo deseen de verdad. 

Sus deseos reales se orientan a menudo hacia otras cosas completamente distintas; incluso a veces justamente hacia lo contrario. Por eso jamás están real y completamente de acuerdo consigo mismos. Y como los deseos ajenos son de historias ajenas, ellos jamás viven su propia historia. Y por eso, naturalmente, tampoco pueden hacer magia».
 
Michael Ende En La escuela de magia

martes, 9 de septiembre de 2014

LOBBYS

Hablando de una famosa, le comentan a Jorge Javier Vázquez que es novia de un "periodista de esta casa que no es homosexual".

- ¿Que no es homosexual en esta casa?- señala con guasa - ¡imposible!: ¡los conozco a todos, y aquí somos mayoría homosexuales!.

Lo dijo en broma, aunque ya se sabe que Tele  5 es un nido de mariposones. Y si no lo eres , cuídate de tener pluma.
Esto me hace pensar en los Lobbys. 
Son grupos de poder con un común denominador, que es el que  selecciona sus fieles. Pueden ser de muchos tipos, el "gay"  es uno de ellos . El modo cómo lo hace, sin em­bargo, es lo bastante peculiar como para que valga la pena tratar de comprenderlo. 
Recomiendo vivir en Galicia una temporada para tratar de comprender esa sociedad que aún esconde modos caciquiles, y secretas adhesiones de por vida: si hoy en Alaska un gallego comienza un negocio , y le va bien, dentro de 25 años hay miles de gallegos en Alaska que les irá muy bien.
Si hoy en Alaska un castellano leonés, o un aragonés, comienza un negocio, y le va bien, se muere sólo con ese negocio dentro de unos años.  
Esto de los lobbys es muy curioso: a veces, resultan útiles durante cierto tiem­po; otras, son completamente dañinos. Pero siempre se conforman gracias a una concentración indebida en torno a una verdad, o una verdad a medias.

Hay fanatismo en todos  los lobbys:  lo nuestro es lo mejor. No son hombres que aman de­masiado la verdad; nadie puede amar demasiado la verdad. Son hombres que aman su verdad más que la verdad misma. Prefieren la verdad a medias que ellos  han descubierto, a la verdad completa que ha en­contrado la humanidad. No le gusta ver su pequeña y preciosa parado­ja atada con veinte perogrulladas en el paquete de la sabiduría del mun­do. 

Estoy convencido, queridos, que os vienen a la cabeza unos cuantos lobbys ahora mismo, porque los hay a paladas.  

Pero siempre se comete el mismo error fundamen­tal: se supone que el hombre en cuestión ha descubierto una nueva idea. Pero, en realidad, lo nuevo no es la idea sino la separación de la idea. 

Es muy probable que la idea misma se encuentre repartida en to­da la historia. Siempre hubo homosexuales, y gallegos, y franceses, y católicos, y luteranos, y  gente del Barça, y del Madrid.

El problema está en que te guste tanto el Madrid que el criterio para seleccionar en una empresa sea tener el carnet del club de los amores del lobby. 

Si, encima, el criterio es que seas del Entrepinares, club de rugby de Valladolid pues, entonces, estás condenado a la esterilidad, porque son muy pocos.

lunes, 8 de septiembre de 2014

DE DONDE VENIMOS

La mayoría de nosotros nos copiamos unos a otros , generación tras generación, desde Adán Y Eva.

De vez en cuando aparece un genio que transforma lo prestado , y nos lo devuelve con creces. Pero son cuatro leones, los demás somos ovejitas.

 Y esto es así no, como dicen los sabios del mundo, por la influencia caldea sobre los textos hindúes, que se amalgamaron con la tradición judía, que nos transmitieron los árabes y...¡joder qué complicado!.

Esto es así por la sencilla razón de que todos somos hombres.  Putos humanos.

Adán vio la luna y muy probablemente dijera eso de " Eva, un día te bajaré la luna", o vio una flor en el  Paraíso y la comparó con la belleza de su mujer.

También vio un cactus , y estoy seguro que no lo comparó con su mujer. Bueno, a lo mejor sí, pero ya con años de convivencia

Esto no significa que el amor a las flores ha sido impuesto por una larga tradición sacerdotal, o religiosa,  y que la omisión del cactus como ideal de belleza fue un tabú impuesto por levíticos personajes.

Es más sencillo.

Después llegaron otros, Caín, Abel, y tropa así, y algunos de ellos supieron decir, escribir, cantar, esculpir eso mismo de otras maneras. Y fue así en todo el mundo. En la América precolombina también compararían las flores con las mujeres.

Somos humanos, donde quiera que vivamos y estemos, y sentimos lo mismo. Y algunos mejoran nuestra manera de vivir de un modo maravilloso, muchas veces a costa de su vida.

Son los genios y los santos.

Y luego hay otros, también humanos, que roban, matan, engañan al prójimo, se lo llevan crudo, se aprovechan del débil, y dicen "aixó,  avui no toque".

Pero también eso es muy humano.

Después estamos los copiones.


Si entendemos esto, entenderemos muchas cosas. Sobre todo , de donde venimos.


domingo, 7 de septiembre de 2014

EL LEÓN DE LA METRO.


 

Me encuentro con esta foto. Son las  tomas primeras que se hicieron en la Metro para captar al león rugiendo.

Y me vienen recuerdos del ayer.

Fue en Lérida. Allí  compuse muchísimas canciones movido por el afán de grabarlas con los padres y chavales del colegio.

A pequeña escala, pero fue un éxito : sacamos tres casetes.

El truco estaba en que en cada canción cantaban muchos críos de cada curso, y padres...las ventas estaban aseguradas por sus abuelos, primos, amigos, los propios padres.

Hacíamos 300 copias, que no está mal (aunque a nadie le huele mal su propio pedo).

Las canciones , en general, eran de un hortera sonrojante, muy a tono de mi mismo.

Una de ellas  fue "EL LEÓN DE LA METRO".

Y veo la foto y me digo "¡coño!, ¡si no fue así, se le parecía!.




EL LEÓN DE LA METRO,

Siempre soñé que iría

a trabajar al cine a Hollyvood

así me preparé en mi infancia

sabiendo totalmente

que el día llegaría

Y ahora soy el que pellizca

los güevos al león de la Metro

por fin tengo un papel de primera

sin mi es imposible

que  empiece la función

Es así, mi vida es así

conseguí trabajar allí

tengo el león encima en esa toma

aunque no salgo en ella

¡¡¡SOY UNA ESTRELLA!!!