EL MONAGUILLO

Aquí tengo 15 años.  Era monaguillo de la parroquia de Santa Engracia.  Un trasto  Voy  vestido con alba y cíngulo blanco. 

Entonces era un infeliz que se le ocurrían  formas muy raras de llamar la atención. Más o menos como ahora. Estaba enamorado de una chica morena de ojos azules, pero la cosa salió mal y se fue con un pijo que esquiaba en Jaca.

Fueron años maravillosos, de luz y frescura.  De sueños que imaginaba con una viveza que me hacían llorar. 

Me entregué a Dios sin pensarmelo dos veces.  Y me puse en mi particular tarea de encontrar la isla del Tesoro .  Pero el plano de ese paraíso  resultó ser falso 

En Barcelona uno quería vivir su película y , en fin , ¡ un desastre! . Terminé arrastrado por los caballos desbocados de la doble vida, de la culpa, el desvarío, y una sexualidad porcina y sucia. 

Toda mi iniciación afectiva  fue torpe y como de abrebadero . Supe a qué saben los besos y  abrazos turbios . Mi vida fue un inventario de miedo, de duda ; de cuentas pendientes y asuntos de los que mejor no hablar. 

Y cuando las cartas vienen mal dadas, entonces, componía canciones tontas y desfasadas que hablaban de  apostar por chicas de ojos de color amarronado que eran guapas pero cortitas  y  que uno estaba dispuesto a repetir  curso por seguir a su lado. 

También soñaba con  enamorar madres  de alumnos , de esas que hasta los perros y los gatos se daban la vuelta para verla, para vengarme de tanta morena de ojos azules que se iba con pijos que habían hecho el IESE y esquiaban en Baqueira.

Y a veces esa morena te guiña el ojo , cuando el pijo del IESE está comiendo una croqueta y no vigila  y, claro, luego pasa lo que 

pasa  . Y hay película. 

Y pasa el tiempo y vuelves a encontrarte, y ella tiene 75 años, y tú 62 y recuerdas. Ella que entonces era piel, azul, calor, risas, piernas, labios, culo, abrazos,  canciones, locura, y paisaje. 

Y fuera nada.  Allá, más allá, no había nada .

Y hoy nos miramos como  sin reconocernos.  Sin atrevernos a decir  qué pensamos uno del otro .. " ¡ joder, ¿ qué pasó,".

¡ Pobre monaguillo !, ¡ vaya vida te esperaba por no tascar el bocado a ese caballo!

LA DUDA.

Escribe  Ratzinger  en "Introducción al      Cristianismo" :

"Nadie puede poner a Dios y su reino encima de la mesa, y el creyente por supuesto tampoco". 

Pienso que solo se puede tener fe en la duda, y en muy pocas cosas más.Si dudas creces.

Sigue  Benedicto  XVI :

"El que no cree puede sentirse seguro en su incredulidad, pero siempre le atormenta la sospecha de que “quizá sea verdad”. El “quizá” es siempre una tentación ineludible a la que nadie puede sustraerse; al rechazarla, se da uno cuenta de que la fe no puede rechazarse. 

Digámoslo de otro modo: tanto el creyente como el no-creyente participan, cada uno a su modo, en la duda y en la fe...

Nadie puede sustraerse totalmente a la duda o a la fe. Para uno la fe estará presente a pesar de la duda, para el otro mediante la duda o en forma de duda. 

Es ley fundamental del destino humano encontrar lo decisivo de su existencia en la perpetua rivalidad entre la duda y la fe, entre la impugnación y la incertidumbre". 

Esa actitud  de  duda ante la fe  , que algunos  la tienen  por muy sospechosa, hace  que  nos podamos  comunicar unos con otros , como  unidos por vasos  comunicantes . Dudo, ¡claro que dudo ! : no de la historicidad de Jesús,pero...¡¿y  lo  demás?.

Y sé  que así,  me sucede  a menudo,  el creyente se acerca al que duda y el que duda lo lleva al creyente.

MIRADORES.

Tengo obsesión por los Miradores.  Durante estos años he ido haciendo muchas rutas con el fin de asomarme a un balcón, a una terraza, a un trampolín aéreo donde el alma parece querer escapar, murciélaga y alada. 

Podría citar los cinco suspendidos por el Penedés  , ¡ qué bien se entiende eso de la  Toscana de Cataluña !. O las ermitas y santuarios  como Cabrera, el Mont. O  Tavertet,  o el Salt de  Sallent.

De todas me quedo con la cima  del Mondoto en Añisclo, y la Faja de las flores, en Carriata.

Imagina que asciendes a una terraza, con unas vistas aéreas hasta el infinito vegetal, y te abocas al verde  de Ordesa y al azul del cielo. Y una mano maternal extiende  un mantel de Edelweis, y unas cascadas espumosas , blancas y sonoras, ponen banda sonora a esa Catedral de roca y musgo. 

Y te dicen! " siéntate y contempla en silencio ".

Y escuchas las aves, el arroyo cantarín, la brisa, la caricia del sol,  el mugido de una vaca, las mariposas revoloteando  sin estarse quietas.

En cualquier mirador se escucha el consejo de la Naturaleza " déjate de prisas, no corras, que la vida es demasiado corta como para ir desbocado.  Piensa que siempre hay un más allá que no conseguirás nunca".

Toda esta maravilla es gratis total.  Tendríamos que levantarnos, aplaudir, t gritar "¡¡¡ AUTOR, AUTOR!!!".

Pero ante este espectáculo se impone callar y dar gracias.  Este espíritu contemplativo delante de  estos paisajes  y de las cosas que no tienen amo sólo se le debe agradecimiento. 

¡O SOLE MÍO!

Una de mis aficiones, heredada por parte de madre, es la de tomar el sol. Me chifla echarme en cualquier sitio, o sentarme en una piedra, cerrar los ojos, encararme a la luz, y estar así. 

Puedo estar horas y horas, embelesado, letárgico y ausente, sin pensar en nada y sin hacer nada. Ni siquiera espanto las moscas.  Las dejo cosquillear por la piel sin un mal gesto. Absorto y  torrado, este estado de naderia me parece de los mejores de la existencia. 

El sol es de esas cosas maravillosas que nos regalan.  Sin coste.  Hay médicos que lo recetan, aunque en mi caso se trata de una afición casi religiosa, casi un voto.  En fin, hay en el tomar el sol una voluptuosidad que no todos entienden. 

A veces pienso que soy un " soladicto".  Así como hay gente que se pasa horas horas nadando, otros las pasamos tumbados, tirados a la Bartola  ( " ¡ Bartola, sube, que papá nos deja!")

Cuando veo una lagartija tendida y palpitando sobre la piedra de un río,  os aseguro que entiendo perfectamente qué siente.  Podrás pensar, ¿ pero  qué haces allí, en qué piensas, qué trajinas?...nada.  No piensas en nada: sientes el sol, el palpitar del pulso, el recorrido de una gota de sudor deslizándose en eslalom por tu piel.

¡ O sole mío! 

PRÓXIMO CRUCE DE CAMINOS: UNA DECLARACIÓN DE INTENCIONES.

El día 10 de julio  me voy a Galicia. Antes haré unas cuantas etapas del sendero natural del Ebro.

El Sendero  es una preparación para lo que viene. En el Sendero no hay prisa, andas en calma y sereno, envejeces de otra forma.  Allí no malgastas palabras, el sol te acompaña en la mandra, y la  señora Luna camina más poco a poco. 

El Sendero acompaña el caudal del Ebro desde  Santurce hasta el Delta. Baños de luz, y duchas de puestas de sol . Echar unas siestas , rítmicas, pausadas , abandonadas a la sombra de una tapia encalada , de un árbol, y tener  ganas de no hacer nada.

No quiero tener otra misión estos días y, ojo, los que vienen en Galicia, que admirar el cielo y sus nubes y estrellas . Sin reloj. Esperar que pase el tiempo, sin obligación ni razón alguna.  

Vivir como los pájaros que no tienen gana y están dos o tres horitas en la punta de una rama sin hacer nada, abriendo y cerrando los párpados. 

Como la cigüeña que está a la pata coja en la orilla de la laguna, sin poner la otra patita . Como el gato cerca del fuego acariciándose el hocico.

Y en Galicia será igual.  Es la religión que predicó Jesús, la del que no tiene prisa en vivir, ni teme morir el día que toque: " mirar las flores del campo, no tejen ni hilan...y ni Salomón, con toda su grandeza se vistió como una de éstas".

Con María José...ella ya sabe. 

NOCHE DE SAN JUAN EN EL SANTUARIO.

Pasé el domingo por la noche en la hospedería del Santuario del Mont.  Desde allí llamé a mi madre y le conté la maravilla de paisaje, las vistas del Ampurdán, de Rosas, de Bañolas, de la Garrotxa, de Olot...y los valles de Ripoll.

Le describí el cielo de la noche de san Juan. 

Nos despedimos como siempre con un " te quiero mucho, mami"...yo también hijo.

Por la noche tomamos los huéspedes coca y cava. 

Se acercó un hombre mayor y me preguntó- disculpándose por el comentario- si la persona con la que había hablado al atardecer era mi madre.  Le contesté que así era. 

- Le estuve escuchando y me emocioné el modo cómo la trató...yo no tengo madre y pienso que la trataría así, como lo hace usted.

Me emocionó el cabrón.  Nos dimos la mano y le abracé.

Cuanto más sabes quién eres, y lo que quieres, menos te afectan las cosas.

TOY STORY 4

¿ Por qué de pronto estoy viva? - pregunta la que será compañera de Forky al final de la 4° entrega de Toy' s...

" No lo sé ".

La respuesta me puso la piel de gallina.  Es toda una metáfora de la discapacidad. 

" Yo te explicaré todo ", le dice Forky antes. 

!!! Qué peliculón!!!

La película trata de la búsqueda de propósito y de identidad. Qué te queda cuando has perdido todo lo que le daba valor a tu existencia. A qué recurrir cuando te ves abandonado en un armario acumulando pelusa. 

En su incertidumbre, Woody se vuelve más complejo, más interesante que nunca. Varias veces confunde los nombres de sus dueños. Son juguetes que quieren que jueguen con ellos. 

Toy Story 4 es estupenda. Es divertida, es profunda, es emotiva, es visualmente arrolladora y, lo más importante, es una película que conoce, que respeta y que quiere a sus personajes y a su audiencia. 

¡Hasta el infinito y más allá!

ADIÓS A BELLATERRA

Adiós a esta casa que fue mía dos maravillosos años de luz.

Allí iba a refugio, allí me escondía, allí  me recogía  a sagrado cuando la  vida  me exiliaba .


Allí he cantado, he bailado,  he soñado, también  he rezado y  he amado.

Roser y Salva eran mis vecinos y caseros. Me han querido bien y me han visto con ojos amigos .

Aquí  la vida sigue, el aire mece los árboles y el sol ilumina esta  casa con colores estacionales. 

El tiempo sana  aquello que se puede sustituir y yo  siento que me llevo muchos rincones de esta casa,silencios,conversaciones enamoradas , insustituibles. 

Se me hace  raro saber que no volveré a ver y disfrutar de esta casa.

Sé que un día, dentro de mucho tiempo, al recordar estos años  daré cualquier cosa por volver a estar aquí, aunque sólo fuese un día.

No tengo que explicarlo.  Me he estado sanando del hueco que dejó Manuela  . Ella estaba conmigo y conocía el dolor sin refugios, las sábanas,  el cuerpo del herido, la picadura de las agujas del reloj de la ausencia las noches que no acaba de salir  el sol.

Necesitaba esa soledad.  Toda mi vida he estado acompañado y necesitaba volar solo. 

Quien lo sabía todo de mí se ha llevado el secreto a la tumba. 

Me he convertido en un desconocido. 

Ahora, ya de regreso, después de la nieve, el cine, excursiones, visitas con los discapacitados,  comer solo , llorar con las películas románticas, de Penwin , 
encender velas a las 7.00  en las Mercedarias, medicarme  de la tensión, de la muerte de Joaquín, de  mandar a la mierda a los  Urelles , de dejar de fumar , de los madrugones, y María José. 

Cómo puedo escribir lo inexplicable, lo que no tiene nombre, lo que todos callamos porque la vida sigue.

Las cosas no se pierden cuando desaparecen, sino cuando las dejas de buscar.

¿ Qué busco? : el amor. 

TENDRÍAS QUE HABER ESTADO ALLÍ

No hay mayor placer en la vida  que poder decir:  “Ya te lo dije, ha sido  fantástico  estar allí”

"Estar allí" encontrarte abrazado a Juan Pablo II  en un balcón del Cortile de san Damaso.  "Estar  allí"  es ascender a la Faja de las Flores y asomarte al vacío. "Estar  allí"  es  entrar en una  tienda  y  rozarte  con una mirada que te cambiará la vida  para siempre  ."Estar allí" es  cualquiera  de  las  increíbles experiencias  que has  tenido en la vida , tan personales , incomunicables  y únicas como tú  mismo.

La segunda mayor alegría es poder decir: “tendrías  que  haber estado allí”,. Presumir sobre aquellas  historias, encuentros,  conciertos , que han sido fundamentales  en tu vida , y aquellos momentos  reveladores   de  los  que   fuiste  testigo , que al menos lograron cortocircuitar  tus  creencias , y que   desde  aquel  instante  no volviste  a  ser exactamente el  mismo.

ALLÍ ESTÁ TODO

Cuenta Claudio Magris que, a finales de los años veinte, una revista berlinesa le preguntó a Bertold Brecht qué libro le había producido una impresión más fuerte, y él respondió: «Se reirá usted: la Biblia». 

Y sigue Magris: «Brecht encontraba en la Biblia un alfabeto para leer el mundo; la grandeza de un texto que dice, brutalmente y sin dorar la píldora, la desnuda verdad sobre la vida y la muerte, el eros y la violencia, lo maravilloso y el sabor a ceniza, la altura a la que pueden llegar los hombres elevándose por encima de sí mismos hasta concebir un absoluto que los trasciende, los sostiene o los anula, y la infame bajeza en la que pueden caer los mismos hombres.

En la Biblia  está  todo. 

HACER MAGIA

Un texto  de M. Ende que hay que "guardar como"  y darle  muchas vueltas..

Para mi el camino  más importante que hay que andar en esta vida  es el del conocimiento de la verdad  de nosotros  mismos. Y son muy pocos  los que  se atreven a  atravesar los desiertos de su alma, las cumbres heladas de su soberbia, los pantanos y ciénagas de su sensiblería, los  pozos de sus miserias, el pan de rana encharcada de  su lujuria, o la  asquerosa podredumbre de su codicia...

Hay  que ser  muy humilde, y  muy valiente , para  echar a andar esa senda...pero al final, ¡qué bien lo explica Ende!,  ¡harás magia!

«La mayoría de la gente sólo cree que sabe lo que desea. 

Uno piensa, por ejemplo, que le gustaría ser un médico famoso, o profesor de universidad, o ministro, pero su verdadero deseo, que él no conoce en absoluto, es ser un simple y buen jardinero. 

Otro piensa que le gustaría ser rico o poderoso, pero su verdadero deseo es ser payaso de circo. 

Mucha gente piensa, también, que desearía de verdad que a todos los seres humanos del mundo les fuera bien, que todos pudieran ser felices y vivir contentos, que todos fueran amables con los demás, que triunfara la verdad y reinara la paz… Muchos de ellos se asombrarían si conociesen sus verdaderos deseos. 

Sólo creen que desean todo eso porque les gustaría verse a sí mismos como personas virtuosas o buenas. 

Pero el que les guste no significa obligatoriamente que lo deseen de verdad. Sus deseos reales se orientan a menudo hacia otras cosas completamente distintas; incluso a veces justamente hacia lo contrario. Por eso jamás están real y completamente de acuerdo consigo mismos. Y como los deseos ajenos son de historias ajenas, ellos jamás viven su propia historia. Y por eso, naturalmente, tampoco pueden hacer magia».

FUNDACIÓN ROMPER BARRERAS

Decir Romper Barreras es decir Joaquín, es el derrape loco de una silla de ruedas quemando el asfalto con la alegría de un sueño. 

Decir Romper Barreras  es fuego y pan y  folía decir  es llanto. Es decir   María Rosa,  es todavía amor y pasión por la vida  en vena. 

Romper Barreras una tenaz obsesión, Borja  y los Romero Salord , 

una canción, musica y letra inspiradas por Joaquín. 

Romper Barreras, tertulia, risa, buen humor. El barco, la Mar, el sitio donde se  juntan los amigos, con la Mare de Deu del Coll por testigo.

Romper Barreras el lugar para cargar mis pilas, el colchón del rincón donde me escondo. Vacuna contra tanto desamparo, antídoto de un mundo triste y raro.

Romper Barreras, Martín y Lucas, dos corazones , ángeles custodios , viva la vida y mueran las penas.

Romper Barreras el  retrato reflejo de enfermos  en un espejo donde se ven más guapos, más ágiles  y menos viejos.

Romper Barreras, una aventura con dos cojones. El  cómo, el porqué, el tú, el dónde, paliativo  de un dolor que no se esconde. 

Romper Barreras  los amigos que te abrigan cuando el viento bufa fuerte. 

El séptimo cielo con las campanas el vuelo , y Joaquín de campanero.

Gente que pone azúcar en el oído y son  la sal de la tierra .

¡ Viva Romper Barreras señoras y señores!  , una Fundación que vacuna los dolores, con su aroma de licor de B.J.adaptaciones 

Y si quieres saber más, tienen página web, muy chula. 

Una cosa más, ¡colabora, hombre, mujer, persona cuerpo humano!. Estírate un poco que en el  cielo hay un campanero Joaquín que, como los buenos y agradecidos, tocan la campana en tu honor  por cada euro que donas a su Fundación. 

EL VIEJO Y EL MAR

No había  leído "El  viejo y el  mar"  y me  ha  parecido  de  lo mejor.

Una metáfora de  nosotros mismos. Un pez gordo puedes ser tú  , yo, cualquiera.

Cuando un ejemplar llega a pesar media tonelada, muerde el anzuelo o se le clava   el arpón, comienza una dura batalla en proporción con el tamaño de la presa. Ya estás herido de muerte, es sólo cuestión de  tiempo. Puedes pensar que  estás libre , o  tan sólo herido,  pero en tu viaje hacia el fondo del abismo le acompaña el sedal. 

Te refugiarás en un pecio en el fondo del mar, lejos de la superficie, pero sientes de pronto en las agallas una quemadura que  te arde. Alguien tira de ella con fuerza  allá arriba . Estás  unido de forma dramática  a ese  pescador  que te reclama desde un barco , un  atunero,o un palangrero  , compruebas enseguida la duda en la que te mueves : o  resistes, y eso  significa hacer más honda tu herida, o nadas a favor de la corriente, lo  que  supone acelerar igualmente un final aciago. 

Hagas lo que hagas estás perdido. Cualquier movimiento que realice siempre será aprovechado por el enemigo. Como en la película Tiburón, atado a la silla de combate, el pescador de altura calcula tu energía . Va largando o cobrando hilo según el rigor de cada embestida, y toda su labor consiste en que no rompas el aparejo debido a la furia o al terror. 

Hay que esperar a que  te agotes . Después de un tiempo sacarás la aleta caudal entre el oleaje, y desde popa se te verá dar saltos espumosos y soleados con gran violencia hasta caer rendido.

Entonces serás izado a bordo con un garfio y después serás llevado a la lonja. 

Aunque también puede suceder que seas un pez tan salvaje que  te lleve de un tirón por delante  todo el tinglado , como en Tiburón, y te zampes al  hijo de puta del pescador.

O que  te mueras  en el fondo del pecio  donde te habías refugiado, siendo allí devorado por compañeros de su especie, de modo que a la superficie sólo llegue ya la raspa. 

Leyendo  El viejo y el mar  me  acordé de mi,también he    sido pescado , y de unos cuantos  que cualquier día de estos aparecerán  con la tripa blanca a flor de agua  en medio del mar de la vida.

PARÁBOLA DEL COCINERO

Juan era cocinero. 

A la  entrada  de  la cocina estaban echados  los perros. Juan mató un ternero  y  echó  las vísceras  al patio. Los perros  las  cogieron, se las comieron, y dijeron:  "es un buen  cocinero, guisa  muy bien".

Poco tiempo  después, Juan  pelaba  los  guisantes y  las cebollas, y  arrojó  las mondaduras  al patio. Los perros  se  alejaron  sobre ellas, pero torciendo  el morro  hacia  el  otro lado dijeron: el cocinero  se  ha echado a  perder.Ya  no  vale  nada".

Sin embargo,Juan  no  se  conmovió  lo  más mínimo  por  este  juicio, y  dijo:

- Es  el amo  quien  tiene  que comer y  apreciar    mi  comida. No  los  perros. Me  basta  ser  apreciado  por mi amo.

Es  posible que  tengas  jefes  como esos  perros. Te alabarán  cuando las  cosas vayan bien,  darán saltitos de  alegría cuando te vean llegar  con el fruto de tu trabajo. Como los pescadores al cormorán, te pondrán un anillo al cuello para arrancarte del pescuezo  el pez que atrapaste...

Pasará  el tiempo  , llegará tiempos  difíciles, y te echarán la culpa de su  estúpida  gestión...

No te conmuevas, Juan: lee  el salmo 37.

EL INDIO.

Cuando era pequeño me pasaba horas a solas en casa jugando con  muñecos de indios, vaqueros, y ejércitos de soldados yankees.

Eran unas pequeñas piezas de plástico, con una base gris que permitía sostener al combatiente. El resto lo ponía la imaginación.

De  las sábanas, ideaba montañas, valles, desfiladeros, y perdía el sentido con guiones absolutamente desquiciados.

Pero siempre terminaban igual esas batallas: ganaban los indios.

Me daban mucha pena, la verdad.

Había uno de ellos que, en fin, de ser en la vida real, el pobre no hubiese durado diez segundos: tenía una pierna mordida (yo era un niño nervioso, de los que se comen las uñas, los pellejos de los dedos y mordisqueaba los tapes de los bolis).

A ese indio le había pegado una buena soba de mordiscos, y el hombre estaba con una pierna bastante jibada. Además, tampoco tenía arco, aunque sí la pose de disparar una flecha.

Y, para colmo, tenía las piernas inmensamente arqueadas, pues el caballo que debía galopar nuestro sioux por las praderas a saber dónde cojones estaba. Y en qué situación.

A ese indio, no me preguntéis la razón, era al que peor trataba: se caía por barrancos, le zumbaban a gusto los yankees, le disparaban desde los carromatos y caía mordiendo el polvo...¡pero al final siempre ganaba!

Siempre es siempre. Ganaba, además, cuando todo estaba perdido. Era fácil: lo cogía con mis dedos, y con ruidos guturales que acompañaban la hazaña, el cojo, manco, y jodido indio, se liaba contra todos, repartía guantazos a diestro y siniestro, se montaba sobre el caballo del mismísimo general Custer y, encima, se largaba con la bella Lucy, la hija de Cawright, el dueño de la Ponderosa.

Así fue, hasta que un día caí en la cuenta que eran muñecos, y me fui con otros indios, otros carromatos, otros Custers, y otras Lucys.

Ese cambio fue muy duro, porque esos no se dejaban.

Muchas veces he pensado si Dios no será así: un Señor que juega sobre una sabana a indios y vaqueros, y que , no se sabe por qué, le zurra más, al que más quiere.

Pero al final siempre gana el pobre indio.

Pienso en gente enferma . No se merece lo que está pasando. Nadie entiende las razones de todo esto.

Son las seis de la mañana, y le pido a Dios que se acuerde de mi pobre, triturado, mellado indio.

UMBRALES DE TOLERANCIA

Hay fronteras que es mejor no traspasar porque una vez cruzadas no se vuelve a ellas.

Es un clásico en este tema el famoso “umbral de tolerancia”. Un alcohólico puede aconsejar que no hay problema en beber cinco vinos. Y probablemente para él sea así, es su umbral de tolerancia. Pero no es un buen consejo. La gente normal con cinco vasos de vino se enmoña muy principalmente.

Lo mismo sucede con otros excesos físicos como las drogas, las adicciones sexuales (seguramente a un un pornógrafo habrá películas x que le parecerán aptas para todos los públicos, mientras que a otras sensibilidades les harían potar de asco. En la práctica deportiva sucede otro tanto. Un ciclista puede animarnos a subir el Tourmalet, considerando su ascensión cosa de niños...pero no todo el mundo tiene ese “umbral de tolerancia física”: en la segunda curva ya iríamos zigzagueando, y en la tercera , poniendo pie en tierra.

En lo físico está clara esta ley. Por ejemplo, con la violencia. El profe que pega una vez le resulta muy difícil no hacerlo más. O el que maltrata a su mujer. Sucede lo mismo con los pederastras. Todo comienza por caricias aparentemente inocentes, palmaditas en el culete, sobar los carrillos del niño...no hay marcha atrás: se cruzan fronteras hasta más allá de lo que uno pueda pensar.

Pero también existe el “umbral de tolerancia moral”.

El corrupto que por primera vez admite un soborno se pone colorado, pero sólo un poco. Luego ya es coser y cantar: la conciencia hace callo y se insensibiliza. Basta repasar las conversaciones de los de la UGT para ver a qué umbrales de tolerancia inmoral han llegado. Lo que para un pornógrafo la película “Esclavo de su clavo” le parece digna de poner en una catequesis, a éstos sindicalistas los chanchullos de los ERES son “Derechos de las trabajadoras y trabajadores”.

Lo mismo sucede con el cura preguntón de confesionario, que los hay. Es sucio preguntar ciertas cosas, y tal vez la primera vez uno se corte un poco...pero una vez traspasada esa frontera del impudor ya no hay punto de retorno, se llega a chapotear en la n cochinera  del  alma del inocente mientras se toca el cacahué en la oscuridad de un confesionario.

O el banquero que sabe que va a endilgar a unos ancianos unas preferentes con letra pequeña.

O el obispo que en su avaricia hereda propiedades de ancianas so capa de ganarles el cielo.

O el cardenal vanidoso que va con chófer, se perfuma, viste de sastre a media y gusta de inflarse en sus predicas de pavo real.

O esos entregados a Dios en compromiso de “vivir las virtudes” con Barbour y Sebagos, handicap 7 de golf, y una vida de puuuuuuta madre, siempre a la sombra de los pijos del Mundo. Eso sí, piadosos son un rato largo.

Todos tenemos nuestros “umbrales de tolerancia”, y algunos no están nada bien.

Y PUEDEN ESTAR AMANDO LA MISMA MUJER.

Escribió Quevedo que "el dinero no cambia a la gente, la descubre.". Sabio éste Quevedo.

¿Qué nos descubre el dinero de la gente?: sus principios.

Tenemos la mala costumbre de juzgar a las personas por el objeto de su amor. Y es un error,¡como si cualquier amor no pudiera dirigirse a cualquier objeto!

Por ejemplo, uno puede ser coleccionista de valiosas pinturas como nuevo rico porcino y hortera, o como contemplativo. La diferencia está en el interior de cada uno, en sus principios. El hortera sólo ve lo que le ha costado, y lo dice.

Probablemente también se canse de verlas siempre allí, en esas paredes. El contemplativo no se cansa de observarlas, nunca.Y aunque no sea su propietario, las hace suyas.

Un amante vulgar llega al interior de la persona amada lo mismo que la cuchara empapa el sabor de un caldo, o sea, nada. Sólo ve en ella un instrumento de placer, o una tía buenorra con la que se pasea por la calle del mismo modo que lleva un BMW de la serie 7, o está apuntado al club más selecto de la ciudad. Un farde.

Y el que sabe amar va más allá, y ve en su chica lo que, a veces, nadie entiende.¿Cómo se pueden querer estos dos si se parecen como huevo a una castaña?. Y sí, se quieren.: ¡Y ambos, el amante vulgar y el otro, pueden estar amando a la misma mujer!

Se puede amar “carnalmente” las cosas del espíritu y “espiritualmente” las cosas de la carne.Del mismo modo que se puede amar a Dios como el hortera que hablamos, es decir, nada.

O  como el publicano.

ENAMORADA DE LAS OBRAS DEL TIEMPO

De Simon Leys me he leído casi todo.

Es majete, original, barullano.

Así termina el último de los ensayos que se recogen en La felicidad de los pececillos: 
«No dejamos de asombrarnos del paso del tiempo: “Pero ¡cómo! ¡Si parece que era ayer cuando ese padre de familia era aún un chaval con pantalón corto!”. 

Lo cual viene a demostrar que el tiempo no es nuestro elemento natural. ¿Es posible imaginar a un pez que se asombre de que el agua moje? Es que nuestra verdadera patria es la eternidad; nosotros no somos  más que visitantes de paso en el tiempo. 
 
Eso no impide que sea en el tiempo en donde el hombre construya la catedral de Chartres, pinte el techo de la Capilla Sixtina o toque una cítara de siete cuerdas, lo que inspiró la fulgurante intuición de William Blake: “La Eternidad está enamorada de las obras del tiempo”»

ME CAGO DENTRO.

Mi madre cumplió 88 años.  Hablo con ella cada semana.  Una de sus frases favoritas es " hijo, disfruta, disfruta mucho, que para lo que nos queda...".

Ayer en casa  me entretuve mirando el álbum de fotos familiar. 

La vida es un parpadeo,  un suspiro , " in ictu oculi". Es lo que va entre ese crío con su madre en la plaza del Pilar, y esa misma señora que hoy cumple 88 tacos.

 El preparados, listos  y el disparo de salida, la cuenta atrás desde el primer momento, la única e irrepetible carrera de una maratón que empiezas por equipos y terminas solo...muchas veces sin levantar los brazos al cruzar la meta. 

Hay quien vive perdiendo  el tiempo, quien siempre fue anciano  por falta de sueños, quien no se apasiona y solo respira. 

Otros a quien de los dos días que dicen que dura la vida  les sobran cuarenta horas. Les falta valor para ser ellos mismos o se acostumbran a vivir en una mentira.  O como los Urelles : dinero, dinero, dinero. Y rezar.  Ja ja ja.

Vivimos sin posibilidad de repetir las escenas y eliminar las tomas falsas. 

Algun@s  coleccionan oportunidades perdidas, eternizando imposibles, creyéndose  eternos y con esa cara que pone la bola de hierro en los presos. 

No puedes  vivir mientras palmas  de miedo, siempre a la sombra de otro, con la eterna red sobre el suelo. Ni sopesando  elegir sin perder algo, sin creer en ti y en la suerte , que existe, o esperando el seis en la Oca.

Se vive muriendo  un poco y llorando  de risa, perdiéndo la fe en ocasiones,  teniendo miedo a saltar , o darte una buena ustié manchándote de mierda todo tú. 

No se puede vivir sin vacíos que duelen, sin ser  mala persona, sin pedir perdón, o siendo perdonados.  

Somos tiempo, relojes de sol sin agujas,  arena entre los dedos, ganas de, lucha interior , volver a empezar y caja de sorpresas,  revolucionarios de salón y gilipollas que no saben lo que hacen. 

Que tus dos días sean acojonantes e intensos . En el parpadeo te ligues  una aventura guapa. Que el suspiro sea un silbido enamorado y no hagas, por favor, como esos que dicen " para dos días que me quedan en el convento, me cago dentro ".

A PIQUE

Sucedió en un teatro, que se prendió fuego en los bastidores. Un payaso salió a informar al público. Los espectadores creyeron que era una broma y aplaudieron; lo repitió; le ovacionaron aún más.

Así creo yo que se irá a pique el mundo en medio del júbilo generalizado de las sabias cabezas que creen que se trata de un chiste.»

Kierkegaard

EL MENTIROSO COMPULSIVO.

No mentirás”. Así, tal cual, sin anestesia y a bocajarro es lo que dice el octavo mandamiento. Ese que los humanos solemos ignorar por incómodo y porque no se lleva demasiado bien con nuestra naturaleza caída. 

Uno ha mentido mucho.  Muchísimo. Fumar a los 8 años te obliga a sisar  para comprar tabaco  y de allí  viene otra y otra. 

Cuando murió Manuela decidí  , y de un modo muy claro, no mentir jamás.  Y lo estoy cumpliendo. 

Mentimos a otros para tratar de ocultar lo que no nos gusta de nosotros y eso que hacemos pero nos avergüenza. 

Engañamos para tratar de retener a alguien. Absurdo, ¡ con lo hermosa que es la verdad!

No sé si nos falta de valor o nos sobra ego, necesitamos gustar o nos asustan los cambios pero damos esquinazo al octavo. continuamente.

La mentira nos sirve como justificación o maquillaje mientras la usamos, y dura tan poco ese maquillaje. 

Al final el verbo mentir es reflexivo.   Vivimos con la mentira como una extensión de uno mismo. 

La mentira tiene las patas cortas pero la inventiva muy larga. Nos hace ir por la vida con los dedos cruzados a la espalda y creyéndonos únicos y más sagaces que los demás. 

¡ Qué lástima ser así!

EL MEJOR SUSO

Un día, por razones que no vienen al caso, descubres que en esta vida que te ha tocado vivir lo importante no es que sea un buen ciudadano, un buen fiel, o un buen no se sabe quién que no depende de ti: lo importante es que tú sea el mejor Suso que puedas ser ( y que cada uno escriba su nombre en lugar de Suso).

Ser buen Suso no es nada fácil. Ser Don Jesús Mauricio Mendive está chupao.

Lo que hacemos como profesionales, como vecinos, incluso como familiares, está en el ámbito de la ley, del orden y del deber, pero lo que surge del amor, de la amistad, es gracia. Y el secreto es descubrir cuales son nuestras “gracias”, que todos tenemos.

La gracia de cada cual es algo indebido e inesperado, nos viene de cuna y se desarrolla – si le dejan- de modo natural. No tiene nada que ver con lo que nos pueda ser propuesto como objetivo, como fin. La gracia es superior a soñar con lo que queremos ser.

Educar es descubrir la “gracia” en nuestros hijos. Si uno vive en “gracia” es libre, y si no, se amoldará a lo que hay, se mimetizará al paisaje.

Muchos educan para que no des nada "gratis".

La “gracia” no tiene nada que ver con la verdad y la lógica, ni con el orden, ni con las normas, ni con liderazgos de uno u otro signo, se llamen como se llamen.. La “gracia” es belleza, tiene que ver con lo sublime y, aunque no se me entienda, “el arrobamiento”.

Una persona que vive en “gracia” está siempre “agradecida”: no le debe nada a nadie. “Gracia” es lo que no es obligatorio, forzoso, debido…por eso el que vive en “gracia” , con toda seguridad, y sin que lo sepa, es feliz.

Pero hay gente que burocratizó la gracia, la hizo “norma” ( ¿se puede hacer una “norma de algo gratuito?)

El primero fue un tipo que se llamaba Pelagio. Pelagio no creía que la gracia fuera una algo vivo y gratuito que actúa en el interior del hombre. Pelagio pensaba que una vez bautizado el cristiano tenía que echarle cojones y que la salvación vendría por el valor de sus obras: el Tourmalet con una BH y, venga, ¡parriba!

San Agustín se carga a Pelagio y su tribu…pero,¡ay!, seguimos en manos de muchos “pelagianos”.

El fallo de estos pelagianos es cojonudo. La gracia no existe para que el hombre cumpla los mandamientos. La gracia hace al hombre dichoso, genial, enamorado, afortunado…La gracia no es un medio para nada, y tampoco es un fin. La gracia es anterior a todo, a la moral, al derecho.

La gracia no tiene como objetivo hacer bueno a la persona para salvarla.

Dicho de otro modo: no somos desgraciados porque hacemos el mal, sino que hacemos el mal porque somos desgraciados. Y, viceversa: no somos felices porque hacemos el bien, sino que hacemos el bien porque somos felices.

Y eso es lo que significa ser el “el mejor Suso” ( póngase el nombre cada cual en Suso)…en eso consiste todo, no lo dudes.

Y voy como Diógenes con la lámpara  por el mundo, buscando,  y...

CRECER

Vivir es elegir y también  asumir las consecuencias. No podemos tener todo sin perder parte, ganar sin apostar, buscar la felicidad sin mandar aa paseo algunos miedos. 

La vida no es un camino sino muchos cruces de ellos en el que solo lo único seguro es el final.

Crecer por fuera no tiene gran misterio porque de eso se encarga la naturaleza. En cambio, crecer por dentro es un trabajo personal que no todos están dispuestos a hacer porque cuesta. 

Se hace a base de batirse a muerte  con uno mismo, de andar  en esa parte oscura que tan poco nos gusta , de fidelidad a uno mismo  y atreverse a ir donde haya que ir .

Crecemos cuando nos atrevemos a vivir, cuando la emoción por ganar dobla el brazo al miedo a perder, cuando sabemos donde pisamos sin que nos importe si hay suelo, nos vale lo que nos emociona, cuando desechamos el sentimentalismo porque conocemos el amor, cuando entendemos que no hace falta entender lo importante y que si no lo vivimos desaparece. 

Cuando esos vacíos que pellizcan el estómago o provocan un suspiro forman parte de lo que nos llena la vida.

EL ÁRBOL DE LA VIDA.

En el colegio de El Salvador  conocí un  profesor que cogió un cariño especial por mi.  Se llamaba hermano  Tarradellas 

Un día, intentando llevarme por el buen camino, preocupado por el camino que llevaba, me hizo la siguiente reflexión  en una tutoría. 

Cuando venimos a este mundo se nos entregan unas semillas, y la cuestión es: ¿qué son y qué vas a hacer  con esas semillas?

Hay una semilla de la ira, pero también una semilla de la bondad. Hay una semilla del amor y una semilla de la comprensión. Hay una semilla de la duda y una semilla de la confusión. Hay una semilla de la envidia, otra de la generosidad.  Hay semillas de alegría y de tristeza.  Hay semillas de codicia y otras de magnanimidad. 

Y de la semilla que hayas plantado en el jardín de tu vida saldrá, a fin de cuentas, el árbol bajo cual te sentarás. 

Lo apacible que sea esa experiencia, dependerá de la semilla que hayas plantado.

Dentro de un mes voy a Galicia  . Iba a una jubilación que no será.  Voy a la sombra de un árbol con sombra fresquita de mujer buena. Voy con ganas de volver a empezar y morir allí. 

Antes toca despedirse de saludados en sombras negras de avaricia, de amigos con la sombra egoísta del " soy así, lo siento "...

¿ Y tú árbol? - preguntas. 

La verdad, no sé qué pasó: ¡ no hay árbol que me dé sombra!

EL CRIADOR DE LOROS

Era un hombre que se dedicaba a la cría de loros.  Pero no cualquier clase de loro.

Los suyos estaban adiestrados  en la aristocracia del amor en el mundo: eran delicados, de una cortesía y afabilidad  encantadoras. Tenían en común una virtud alegre y sencilla, un carácter, talento y esa posición que se nota en los que tienen mundo.

También estaban adiestrados en  los más profundos  comportamientos de la ascética y la mística.  ¡ Era de admirar qué  unción ponían las cotorras a la hora de tratar de las cosas santas!

Cuando los loros crecieron sabían escuchar con atención espiritual, podían citar todo tipo de escrituras, aconsejaban piadosos   cosas sorprendentes y hasta podían cantar en armonía todo tipo de sinfonías.

Un día desgraciadamente el hombre murió.  Los psitácidas se quedaron solos. Los familiares al llegar los vieron en la jaula y decidieron que sería mejor soltarlos.

Y  así lo hicieron, pero aquellos loros no habían aprendido a volar. Los dejaron en un árbol al lado de la ventana .

Los pobres loritos  empezaron amirar al alrededor.  Era una experiencia nueva, para su sorpresa vieron a otro loro posado en una rama mas alta y comenzaron a hablar con él.

El nuevo loro estaba realmente muy,  pero que muy emocionado.  Nunca había visto ni oído nada igual. La impresión era de aúpa.

Pero por el rabillo del ojo vio que un gato se había fijado en ellos y comenzaba a subir sigilosamente  por el árbol.  Les dijo a los otros tres: ¿sabéis volar?

-  Por supuesto . Sabemos todo sobre volar; se crean altas presionen el inferior del ala y altas presiones en la parte superior del ala y así se puede volar.

-  No, no estoy preguntando  por la fòrmula,  lo que os pregunto es que si sabéis realmente volar.

- Sabemos muchísimo, muchísimo: sabemos formulas increíbles, conocemos sinfonías, sabemos muchísimo, claro que por una cosa que no sepamos no habrá ningún problema.

Pero cuando el loro vio que el gato se acercaba abrió las alas y comenzó a volar y les dijo: ¡¡¡ mucha suerte, la vais a necesitar  !!!

Segundos después  un barullo de  plumas y de graznidos desconcertantes y desconcertados  se escucharon en el árbol.