ATRAVESANDO EL INFIERNO

Ando. Estoy  conectado al  mundo a  través  del  móvil. 

Mucho dolor. Siempre el dolor.  La  última: testimonios de sicarios de los cárteles de Jalisco Nueva Generación  y Los Zetas dejan al descubierto cómo para sus ritos de iniciación y festividades el consumo de carne humana es una práctica común.

Por separado, sicarios de estos cárteles relataron cómo después de cortar a sus víctimas en pedazos, en algunos casos en lugar de quemar los cuerpos o arrojarlos a fosas clandestinas, las guardan para preparar alimentos típicos mexicanos.

No  hay  que  ir a  México  para  sentir  el  horror. "Sea cual sea la persona a la que mires, que sepas que ya ha atravesado el infierno varias veces".  La  frase  es de  Christian  Bobin. Me  cruzo  con  miles de  personas. ¿Todos   hemos  atravesado el  infierno?. 

Cada  uno elegimos  nuestros fantasmas , nuestros  monstruos,  nuestros  miedos. Sin  embargo, nada está perdido si se tiene por fin el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo.

Ando, y recorriendo  tierras  gallegas me pregunto si existe el mal absoluto. Cualquier crimen tiene una explicación.  Presenta siempre una última veladura donde el asesino más abyecto refleja su aspecto humano. 

Incluso el fanático que para salvar no se  sabe  qué  cojones  de causa   hace saltar por los aires una guardería infantil lleva él mismo el cerebro lleno de terror: un deslumbramiento neurológico que podría ser considerado enfermedad típica de los hombres, y no de los tigres ni de las ratas. 

Me pregunto si el mal puede alguna vez tocar fondo y convertirse en un morbo que sólo se alimenta de sí mismo en plena oscuridad, donde ya no se vislumbra ningún vestigio humano. Dicen que esa  es  la  posible  interpretación ante  el último grito - "alarido" dicen algunas traducciones- de  Cristo en la Cruz. 

-  Y  dando un fuerte  grito , expiró.

Ese  grito  acoge  el dolor  incomprensible  de  las  madres  que abrazan  los cuerpos  descuartizados de  niños  que pasaban  por allí en un atentado , de  los  que lloran en cárceles inmundas   , de  los  inocentes abusados precisamente  por  su inocencia...el mal, el dolor. 

Si Cristo abrazó con un grito ese  misterio,  ¿  qué hacer?: a veces, el que soy  lo soy porque no sé  ser el que puedo  ser. 


Pero hay  que estar allí. Habrá un mal al que no podremos acostumbrarnos. Y habrá un bien que no podrán arrebatarnos nunca. Hemos  de engañarnos  y vivir como si estas dos proposiciones fuesen verdaderas. Para construir lo humano.

-------------------------------
ESPACIO RADICAL: CAMINO DE SANTIAGO: FOTOS.

LO QUE HACEMOS MIENTRAS ESPERAMOS.

El tiempo es lo que uno hace. 

¿No  te  ha sucedido  llegar  con antelación a  una  cita y, viendo  que  hay que esperar, decides   "hacer  tiempo"?.

Entonces, entras en un bar, tomas un café, lees el periódico, das la vuelta a la manzana, miras escaparates, ves pasar la gente. 

Esa es la materia de  la  que  está  hecha  el tiempo: cosas  tontas,  anodinas, repetidas e incongruentes que uno ejecuta antes de esa  cita.

También  estamos  citados con la muerte, y  es  tan verdad  esta  comparación que  al punto de encuentro con ella siempre se llega con toda una vida de antelación.

El mundo está constituido por una trama de actos ínfimos, llenos de belleza y de maldad, de  orden y desorden, de  alegría  y tristeza, que forma el humo  de  ese  cigarrillo  que fumamos  y  respiramos. 

El tiempo  no  existe.  Si el tiempo es un tejido inmaterial que se compone de lo que uno hace cada segundo, pon ahora una  balada y aspira suavemente el crepúsculo de la tarde sentado en la verde ladera ,y vete  elaborando   el hilo de la crisálida  que tu  particular  gusano está envolviéndose. 

En el  interior de  ese  capullo  amarillento  que respiras están todos los amores que has tenido, las risas con los amigos, los versos más inmarcesibles, las fiestas, las hierbas recién segadas, el olor a tierra mojada,  la  sonrisa  de  las mujeres  que amaste, los juegos de la niñez y todos los columpios. 

¿Qué dice esa canción que canta una mujer con la garganta rota por el alcohol? Dice que el amor es como la brasa de un cigarrillo que se consume a medida que se acerca a tus labios.

Acerca  ese  cigarrillo  a  tus  labios  y  "haz tiempo"  , recordando todas  las  cosas  buenas  que has hecho.

------------------------------------
ESPACIO RADICAL LIBRE: MATILLA DE ARZÓN.

  

LOS DOCUMENTALES DE LA 2.

Estuve en Matilla dos días.

Por la tarde vi un documental de la 2 , despues del famoso " Saber y ganar".

Lo que allí cuentan esus una muy buena metáfora de nosotros . 

Al final de una rabiosa persecución  el guepardo le pone la zancadilla a la cebra  y sin perder un segundo le corta la yugular con las garras. Comienza  la  fiesta.

 El felino ha destruido a la cebra . Por esta sola razón come primero y elige el plato más suculento. Para él será la paletilla, el secreto y el muslo , aunque  compartirá  convite  con los tigres y leones si se acercan a la mesa. 

Cuando los felinos ya se han hartado con las mejores viandas , el resto del botín es abandonado a la avidez  de los cánidos. Allí  aparecen las hienas y coyotes  capaces de quebrantar los huesos más duros, pero antes hurgan  con mucha prisa en las entrañas blandas de la víctima hasta donde lleguen sus fauces impuras.

 Mientras en una rama de un árbol próximo  esperan su vez  las aves carroñeras. 

El orden de los invitados  sigue una cadena natural, según explica el documental. 

Los buitres poseen el pico adecuado para extraer los pequeños residuos de carne que han quedado pegados a las coyunturas de los huesos . Si tienen el cuello pelado es para que no molesten las plumas al hundirlo  en sus entrañas. 

Por lo demás, el guepardo es un excelente padre de familia. No ha hecho un C.O.F (Curso de Orientación Familiar) pero podría impartir un máster. Después del festejo juguetea   con sus crías  en la pradera; les lame las orejas, los araña dulcemente para que aprendan a manejar la zarpa el día de mañana . Ellos le limpian a su progenitor con la lengua los vestigios de sangre que aun le quedan en los bigotes. 

Hay  multinacionales   que  actúan  sobre cebras  descuartizadas   siguiendo este orden.  Son  las que viven de la guerra, de salarios de miseria  en lugares  lejanos , en  países  con legislaciones  corruptas donde se permite  la mano de obra  infantil.

 Si  quieres  entender  qué está pasando  mira  los documentales de la 2.   la etología, que estudia las costumbres de los animales. 

Es  verdad   que  hay  algunos buitres llevan en el cuello pelado corbatas de seda pura, visten William Fioravant, y calzan  Aubercy.  Algunos  incuso  rezan y comulgan.

Y que algunas hienas dirigen bancos y hacen proyectos sobre nuestra felicidad mientras juegan a  golf  y  sonríen al empresario enseñando el segundo molar. 

Y que hay leopardos  que lloran  cuando ven con sus  hijos UP , mientras los críos  se acurruucan en su brazo en la oscuridad del cine y le dicen "¡no llores, papi, es una penícuna"!

Hoy marcho a Pontevedra.  Iré en autobús.  Después seguiré las últimas etapas hasta Santiago. 

CAMINO A MATILLA : UNA NOCHE EN BENAVENTE

Lo  hago  desde  hace  mucho  tiempo: para dulcificar el insomnio acostumbro a imaginar  escenas  de mi  vida  pasada:  cumbres  que  coroné  en  excursiones  con  gente  maravillosa, tertulias  cantadas  durante  horas  con un  entusiasmo histérico , o detalles  de  relaciones  donde  puse  el corazón, y  poca  cabeza,  toda  la  historia  con Manuela,  o  los encuentros  con  Juan Pablo II...y otras vidas   así.

O, incluso, esas  personas que tratan de mantenerme lejos. No disminuirá mi afecto por ellas. Todos los esfuerzos para salvarme de ellas, fracasarán.

Todas  esas  escenas me ayudan a navegar la noche, pero en medio de esos amores ,a veces elaboro inútiles disquisiciones que añaden más confusión a la oscuridad y entonces me duermo.

Para conciliar el sueño   a altas horas de la madrugada, escucho  "Contigo en  la  distancia"   ( la  canción  que  le  canté a  capela  en nuestra  boda a Manuela)

Mientras Cristina  Aguilera canta  eso de  que  "  contigo  en la  distancia estoy" , me  da en el magín  que  el alma humana  que  ha  compuesto esta  maravilla  merece salvarse.

Pero no  sé. 

¡ Qué más da!  Estos pensamientos    tontos   con los que paso la noche,  tampoco son  para tanto. Porque al recordar mi  particular  magdalena de Proust, como  Manuela, o  toda esa gente  que  amé, y amo,  la vuelvo a vivir en la memoria.

Y  si pienso en la estrella más remota de la última galaxia, solo de pensarla, ya estoy en ella.

¡Dios!:  si  no existes, ¡ vaya  fraude!

-------------------------------

ESPACIO RADICAL: BENAVENTE

CAMINO DE MATILLA: RATAS

Camino entre Burgo de  Osma  y Aranda de  Duero.

Me  vienen a  la memoria dos   zahoríes . 

Uno  trabajaba  en  un polígono industrial   en la entrada de  Burgos. Era paso  obligado de peregrinos que  hacían  el Camino  de  Santiago. El  hombre, así  me  lo  explicó, sabía que ese Camino  primigenio había  cambiado su trazado durante  siglos de  caminantes  por  culpa de las inclemencias  del tiempo, las  lluvias, o , sencillamente, acortar .

Quedamos  un  día  para  probar  con unas  varillas cual  de los  tres  caminos  posibles  era  el auténtico. Recorrimos  los  tres, y  soy  testigo como en uno  de  ellos  las  varas  se  volvieron locas. 

-  Es  la  energía  de  millones   de  personas  que  han  pasado  por aquí  dejando  su aura, su  espiritualidad,sus oraciones,sus  deseos...

Del  otro  zahorí, este  de  bolita, ya  contaré  otro  día.

Impresiona  pensar  que  perteneces  a  una  legión de  peregrinos  de  toda  raza  y  condición  que  han  deambulado  por  Europa  durante  siglos. 

Cada  uno   tiene  su  qué,  y  su  por  qué. 

Hubo  un tiempo  en que  los  peregrinos  se  hospedaban en  hospitales de  hospederías  y  monasterios diseminados aquí  y allá, donde  se  mezclaban  los hedores  de caminantes  oscuros, con el  chasquido del  látigo de los flagelantes  que  buscaban  aplacar la ira divina. 

El  miedo se manifestaba al  palpar  los ganglios de las ingles, del cuello y las axilas inflamados en forma de bubones y que después de un periodo de fiebre y delirios finalizaban con un vómito negro.

El contagio de la bacteria  se producía por picaduras de estas pulgas, que solían albergarse en las costuras de los paños. No  cabía  distinción  de armiños de príncipes, calzones  de villanos, casullas de clérigos o harapos de mendigos. 

Andando  el  Camino  encuentras  restos de esos Monasterios.  Aquella  edad  debió  de  ser  terrible. ¿Y    cuál  no  lo  es?.

Me  cruzo con un  deportista  de esos  extremos. Nos  contamos  nuestras  historias.  Me  pregunta  por  la  clase  de  ropa  que  llevo. 

-  Nada  especial.

-  ¿Pero  no  llevas  zapatillas   ligeras  para  la  ducha?. Puedes  coger  hongos.

- No.

Me  mira  como  lo harían  los  peregrinos  del siglo  XIV  a uno   que estuviese  rascándose  los sobacos.

El  tío  va  perfectamente  equipado.

  

Sigo  andando. 

Aquella bacteria, bajo distintas formas, no ha cesado de mutar desde entonces.  No  hace  falta que  sean  ratas,  ni  pulgas,  ni  nuevas  y  extrañas enfermedades. Está  en la cultura, en la política ,en el  deporte, en  la  publicidad, y en la moral. 

Sigue  habiendo caldos de cultivo que todavía perviven. A  lo  peor tú, o   yo, somos una puta bacteria  y  estamos  contagiando  nuestra  gilipollez.

Antes  la ropa de los apestados la echaban al fuego. Luego   vinieron  otras  hogueras y  allí echaban  carne de   crucificados  por  la intolerancia  y el  fanatismo.  Después aquellos vómitos negros no fueron distintos de los ladridos de los  intolerantes por  la  política, la codicia, la  religión , el  odio.

Hoy   la  Peste  está  en  otras  pulgas. Están  refugiadas en las costuras de  eso  que  llamamos  " la Red". El  vómito no  se ve  pero, sí, es  negro, de  una  viscosidad  repelente. Y es  contagiosísima , letal.

En la  habitación  al lado a  la  tuya  puede   estar  tu  hij@  . No  lo ves  pero, quizás, una rata  del tamaño  de  una  liebre  sigue llegando por la nueva ruta de la seda, que es  Internet, y  anda merodeando  debajo de  la  mesa  de  "la  niña".

----------------------

ESPACIO RADICAL;ARANDA DE DUERO

CAMINO DE MATILLA: UN DÍA EN BURGO DE OSMA

Burgo  de  Osma  es  una  joya. 

Todo  vale  la  pena. Parece  mentira  que  una  pequeña  ciudad  de  apenas  5000  almas  pueda  albergar una  Catedral  así. Y  no digo más. El  que  quiera  peces,   que se  moje el culo. Avisaus  estáis.

Subí al Castillo, y de allí  a unas minas  en  lo alto de  una meseta  con una vista  aérea circular a  Soria  todo.

De  regreso  , paré  a  tomar  una  cervecita  fría  en la  plaza  de la  Catedral. Allí  le   pegamos  a  la  hebra   un  señor  de  Zaragoza  y  el menda. Hablando , hablando, llegamos  a  intimar.

- ¿Y  por  qué  está  usted  aquí?-  `preguntó.

-Voy  Camino de  Matilla...ando.

- ¿Vale  la  pena andar?.

-  Bueno, andar  es  recordar  que  estás  vivo. Eso es  un privilegio, no un derecho. Se  me  murió  la  mujer  hace  tres años, y eso obliga a plantearte muchas  cosas, por  ejemplo,   como  vives. Y  una , al  menos para  mi,   es  contemplarla: andar ayuda. No tienes  prisa. Vas  desprendiéndote  de capas. No sé...¿ve ese árbol de  allí?. No sé  cuánta  gente  que pasa por aquí  se habrá  percatado  de  la belleza  que  transmite.

- Le envidio. Yo  sólo  pienso  en  trabajar. Tengo varios  restaurantes,  abrí  una  tienda  para  una hija,  me  he  separado  dos  veces. Estoy aquí  porque  he  invertido en  varios  pisos y  tengoque  estar al loro...mi  vida es  un  lío. A  veces  pienso  que  soy  como uno de   esos  chinos malabaristas  que  llevan diez  platos  girando   sobre  unos  palitos , dando  vueltas  con las manos para  que  continúen centrifugando , y  el  tío , de  culo, yendo de  aquí  para allá...¡y  no  haces  otra  cosa  que  mirar   los  putos  platos girando  para  que  no caigan!

- ¡Oiga,  es  muy  buena  esa  metáfora!

-  Es  la  verdad. Le estaba  escuchando  y pensaba " jódelo: un tío que  contempla  la vida".

Nos  intercambiamos  los  teléfonos - es de Zaragoza- y  quedamos  en  llamarnos  ,  si  la  vida  nos  llevaba  a  otro  cruce de  caminos..

Y yo me  fui a  contemplar  la vida, y él, calle abajo, con la  cabeza  mirando los platos  girando al viento  imperio, yendo de  aquí  para  allá , dando  impulso a los palitos. 

-----------------------------------------------------------
ESPACIO RADICAL: FOTOS

CAMINO DE MATILLA: LAS BANDERAS

Yendo  de   aquí  para    allá  en  una  excursión en el  Garraf  me  topé con   un  templo  budista.

En  un   espacio  bastante  grande   vi  unas  telas   en un  espacio  circular  abierto  y soleado. Pregunté  a una  señora  que  salió  del  templo  , llevaba  la  inconfundible  túnica  azafranada. Me  explicó  que  eran  banderas  tibetanas de oración:unos  paños  de colores engarzados a una soga que flamean constantemente al viento desde los tejados de casas, las cimas de los montes y explanadas de los templos.

 En esas tejidos  los   buenos  budistas depositan toda clase de  pensamientos, deseos ,  ilusiones en forma de plegarias.  Será   el viento quien  se encargue  de expandir esas  oraciones   hasta regiones desconocidas  donde habitan las fuerzas misteriosas que han sido invocadas.  Es  una  especie  de  comunión  de  los santos.

Paz, fortuna, salud, belleza, armonía, amor, serenidad,  desapego,  son las constantes del corazón de los mortales

Las banderas tibetanas de oración están ya penetrando en nuestra cultura.  No  es  la  primera  vez que  veo en  la entrada de  un  chalet  en  una  urbanización una  de esas  banderas. La  tibetana  es  de  Utebo, tiene  cara  de  Utebo, pero  respira   Nepal  por  los  cuatro   costados.

Después, el viento   cambia de dirección,  y devuelve las plegarias. 

Unas veces atendidas, otras desechadas:  es  el  destino. 

A  mi  todas  las  respuestas  que  me  ha  traído ese  viento  han sido rechazadas.  Todas   han regresado  con un silencio  cruel. Todas  sin sentido.  Todas  nada. 

Las banderas de oración se llevan con el viento nuestras  ganas  de  amar, de  ser  mejores  personas, de  que  se  obre  ese  milagro, de  que  sea  uno  el  enfermo   y  que  se  sane  la  otra, de  que a  lo  mejor  esta  vez  sí...pero no:  sigues  pidiendo, continúas engarzando  trapos  a  ese    mástil . Y   sigues  naufragando.

Muchas  veces  pienso  que  ya  vale,  que  no  merece  la  pena  seguir  soñando, sin  embargo, sólo sabiendo  que es  un sueño  es  probable  que  despierte  a un milagro   que  no  logro  entender.

Ayer, en  Soria: ¡maravillosa ciudad, y entornos, para andarlos!

------------------------
ESPACIO RADICAL: CAMINO DE MATILLA: SORIA

CAMINO A MATILLA: DE TARAZONA A AGREDA

De  bien  pequeño  lo  aprendí. 

No  fui  un hijo  fácil, y  como alumno  , en fin...coleccionaba  castigos  tanto en casa  , como en el colegio. Los  del colegio, el Salvador  en Zaragoza, consistían en ir los sábados a estudiar  de  4 a  6  de la tarde. No recuerdo sábados  sin ir  galeras. 

Después, mi padre   me  llevaba  forzado -  no encuentro  otra  palabra- de excursión  con él. 

Cuando   alguien está preso en una mazmorra sin posibilidad alguna de escapar solo existe una forma de sentirse libre. Se pinta con la imaginación en la pared una ventana abierta de par en par en la que se vea un cielo con nubes blancas y un velero navegando un mar azul; te  imaginas  una  chica  guapa que  conozcas  de algo  , y  por  la  que  valga  la pena  dar   la vida. Te  encaramas   a esa ventana,  abres los brazos y echas a volar. Raptas a  la  chavala, subes al barco  y, ¡hala!, ¡a  la  aventura!

Eso  he hecho  siempre. Esa es  mi estrategia  para  vivir  feliz: soñar, aún sabiendo  que sólo es  un sueño. A  veces, pero  muy  pocas  veces,  ese  sueño se  ha  hecho realidad  y , entonces,¡ay, entonces!...¡ay  ,  joder,  entonces!: no  os  cuento  nada   porque  no lo  creeríais.

Voy  camino  de  Tarazona a  Agreda. 

Se  ha dulcificado  el paisaje. Es  gracias a   la  presencia  lejana del   Moncayo  , que se eri­za al amanecer  con un viruji fresquito Ese mismo  que por las tardes   se incen­dia en los atar­de­ce­res cár­de­nos de  esta  tierra a medio  camino entre  el  regadío  y   el   secano.

El pai­saje, la   imaginación, el sudor  animal , la soledad , he aquí la única ver­dad   esteparia   e inmu­ta­ble del  preso  que llevo  dentro.

Pero , ya  sabéis  el  truco.  En medio de  esta senda que  serpentea  por la linde de un regato , entre  sombras ,   he  pintado con la imaginación en la  tierra  un mar azul,  me  vi  subido a  un velero  de  lonas  blancas  y  panzudas  provocadas  por  un viento rabiosamente  alegre,   una  chica  guapa me   abraza la cintura  y  , ¡venga, palante!

Siete  horas   después, no sé  qué  ha sucedido, ni que hago en Soria.

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

ESPACIO RADICAL; DE TARAZONA A AGREDA

CAMINO DE MATILLA: LAS PUERTAS

Voy de  Zaragoza a  Tarazona  en autobús, y dedico  la tarde a  visitar  esta  última. Ciudad  muy cara, de  morro  fino. La verdad  es  que  no vale  la  pena   dedicarle  más  espacio a  estos  paletos. Entrar  en  la Catedral, 4 eurazos. ¿A  quién  se  le  ocurrió  la  brillante  idea de poner peaje  por  entrar  en una  Iglesia?....como se  entere  su Fundador,van listos.

Lo  que  está  bien es pasear  la  judería,las dos, y  las calles. Fotografío  sus  puertas. Me chiflan las  puertas de  los  pueblos.

Hay en ellas un espacio escondido en los intersticios de lo real.

En Las crónicas de Narnia, ese mundo escondido vive en el interior de un armario; en Alicia en el país de las Maravillas, en el hueco de un árbol. El mundo de los cuentos está lleno de huecos así, fisuras en el tejido de lo existente que abren al que quiera verlo las zonas de lo real donde viven sus verdaderos deseos.

Una  puerta  tiene  espectros  de mucha  gente   que  la atravesó. Y  llaves  que son metáforas  preciosas del amor, porque el amor, como el juego de los niños, es el reino de lo pequeño....aunque  las  ganzúas  también son metáforas  de amores  delincuentes.

Es justo eso lo que significa la cerradura  de una puerta. Tienes que caber por este hueco, parecen decirse. Y  no  encaja  cualquier  llave.

El reino de lo pequeño es el reino del amor . Con   la  llave , de  alguna  manera ,  nos  hacemos   pequeños para poder entrar en un reino escondido. Lo pequeño es el símbolo de lo que está en el umbral, a punto de escabullirse, lo abierto a otras formas de realidad, al lugar donde viven los deseos.

Una puerta vieja guarda muchos misterios.

--------------------------------
ESPACIO RADICAL: CAMINO DE MATILLA: ZARAGOZA- TARAZONA.

CAMINO DE MATILLA: DE BUJARALOZ A ZARAGOZA.

Esta  mañana  fui  en autobús a  Zaragoza. 

Es  una  línea que  va  parando  y recogiendo en  todos  los  pueblos.  Es  barato el  viaje, seis euros. El ambiente  es sombrío  y adormilado.Mucho  africano.Van solos: solitarios  de una negrura azul  oscura que rumian su soledad  mientras escuchan   música   por los cascos.

Por  una  extraña  asociación de ideas, recordé  los viajes  que  hice en Guatemala  en las  guaguas  de allá. El ambiente es  muy distinto. Allí, y supongo que  a  estos  africanos  les  sucederá  lo mismo  en su  país  de  origen,  el tiempo no existe. Es  una  cuestión  de actitud. Aquí el  optimismo  se basa en la  lógica.: uno  es  optimista  porque hay motivos  para serlo. Pero el optimismo en el Caribe, o en África,   nace  del  deseo. Esa  es  la razón de  que en ocasiones mantengan  esperanzas imposibles.

Bastantes en el bus hablan o se  envían mensajes  de watsaps.   

Impresiona saber  que esta  gente  se  está comunicando  con vete a  saber  quién, y dónde. No saben  como se obra ese  milagro de  cruzar mensajes  - yo  tampoco, la  verdad. Como mosquitos, que alegres y confiados intercambiamos secretos por SMS, e-mails, WhatsApp, Twitter, Facebook, blogs e Instagram por  la tupida  tela de araña  que  llamamos  "La Red".

Se  le ve  satisfecho a  este moreno  que  ríe  mientras  mira el paisaje . Ni  él  ni  yo sabemos  qué  sucede exactamente  con esas  frases  que decimos,  algunas calientes y comprometidas, la mayoría estúpidas, auténticas  gilipolleces , y que  , dicen, quedan suspendidas en un algo  etéreo que  llaman "la  nube".

¡Dios!, ¡  vamos a  velocidad  de vértigo  , y no sabemos  donde!

 Leo que  se  ha   quitado  de  en  medio  Blesa, el banquero.  No sé  qué  tienen  estas  noticias  que  me afectan , y  no sé  por qué. 

Antes  de  que  se  presente al Juicio  particular  aquí  ya  lo sabemos  todo de  él.  ¡Cómo  somos!: de forma ingenua pensamos que nuestros secretos, confidencias, pensamientos y opiniones están a salvo en ese trastero  puro e incontaminado  de "la  nube".  De ese  tío, incluso  cuando era  Don  Importante, se  sabía  todo:  sus  gastos, debilidades, pasiones, miedos, mentiras, amantes, vicios, relaciones...todo se sabía.  

 Los secretos de nuestra vida, los  de  Blesa,  los  de este  negrito  que ríe  mientras  observa  los  Monegros, o los  míos, que  acabo  de enviar  un watsap a Maríajo ,  están secuestrados y disponibles en esa telaraña.  La  confidencialidad es una  puta  falacia. 

La  vida es  así. 

Incluso  , hace  años, cuando  no  había  Interné, había  madres  y  padres  que que en vez de sms leían  nuestras cartas, olían nuestra  ropa, escuchaban   detrás  de  la  puerta  . Habría que ser idiotas para creer que estarían allí bien guardados sin que nadie los leyera, los utilizara.

Si eso  sucedía en casa, ¿ qué  no  pasará  cuando papá es el Estado?

Llego a  Zaragoza. La   vida  sigue. 

-----------------------------------
ESPACIO RADICAL: CAMINO DE MATILLA: DE BUJARALOZ A ZARAGOZA

CAMINO DE MATILLA: DE CANDASNOS A BUJARALOZ.

Ando  en la calorina desde  Candasnos a Bujaraloz. Está  cayendo Lorenzo a  plomo, pica el sudor  en los ojos. 

Esta   mañana  me  llama  la  atención la  extrañeza  que  me  produce haber podido  pasar varias  horas mirando  este  paisaje de los Monegros, como un mar de        solana , en un  estado  mental  vacío, sin  pensar  en nada, tal vez  recordando alguna nadería imprecisa. No sé  si  se  podría  llamar  a  esto un  estado  contemplativo. 

Aunque tengo  para  mi  que es  algo  cercano a  la  imbecilidad.  

Me  alojo  en un hostal  en Bujaraloz. Llego a  las cuatro de la   tarde. Al  realizar  la  reserva,  por hacerle  una  gracia  a  la señora, imitando  ese acento  baturro de  la zona,  le  digo:

- Fíjese  el  calor  que  ha  hecho  hoy  que  he  visto  por medio  de  los Monegros  a  Tarzán  vestido de  primera  Comunión.

- ¿Y cómo esu?- me pregunta  con los  ojos  muy agüevados la  señora.

- Pos  yo  que sé, la calor,  que  se  mete en el  cónquevo  del  cerebro, supongo.

- ¡Madre  mía,  qué  cosas más  raras  ve  usted!.

La mujer  se  ha   reído  con  ganas,  y el marido ha salido  de  la cocina   , amoscado  por  las  risas. No me he  atrevido a  decir  nada porque estos tíos por  una  tontería  te montan  una  que  te acuerdas  toda  tu vida.

Los Monegros  me  gustan mucho. Los  grandes espacios nos  hacen   más  receptivos a  la luz, a los  colores, a  nuestra  pequeñez.

Antes  de llegar  al  pueblo, en lo  más  desértico de la   etapa  de  hoy, escuché  el candor del sonido del agua  en un recato. En medio de  aquel secarral, ese  tintineo, puro, fresco, me  ha  parecido un lujo  exquisito.

----------------------------------
ESPACIO RADICAL : CAMINO DE MATILLA: BUJARALOZ.

CAMINO DE MATILLA: LOS ÁRBOLES SOLITARIOS.

Estuve en Lérida.

Allí descubrí  què  es  eso  de  amar.

Pasé dos  noches  en casa  de  un amigo. En  la despedida, vimos   un  álbum  de  fotos...¡tiempos!

El amor busca ese lugar recóndito, oculto. Esa es la razón de que haya tantas historias de parejas que huyen al enamorarse, para vivir su amor.

El amor reclama burlar a los guardianes de lo real.

Esa es una de las razones de mi querencia por los árboles solitarios.

Todos los niños burlan a esos guardianes cuando juegan. Todos buscan un lugar como ése árbol que solo a ellos pertenece, un lugar muy semejante al que luego accederán a través de su sexualidad.

Sí, el sexo de verdad, el enamorado, sólo puede tener lugar lejos de la mirada de todos.

El que lo probó, sabe de qué hablo .

Las casas de muñecas, los soldaditos, los trenes eléctricos, todos esos objetos que tanto gustan a los niños y de los que se sirven para jugar son el acceso a la habitación de los deseos

Recuerdo una película sobre Simbad, el Marino. Su prometida ha sido transformada en una criatura diminuta y Simbad tiene que correr todo tipo de peligros en busca de una flor cuyo elixir posee el poder de devolverle su tamaño original. Simbad lleva a la princesita consigo y de vez en cuando la saca de su cofrecillo y la deja correr por la mesa, lo que ella aprovecha para provocarle con sus palabras y sus movimientos. Como si le dijera: para amarme tienes que hacerte tan pequeño como yo. 

Esas escenas son una metáfora preciosa del amor, porque el amor, como el juego de los niños, es el reino de lo pequeño. 

-------------------------------
ESPACIO RADICAL: FOTOS CAMINO DE MATILLA : LÉRIDA.

CAMINO DE MATILLA: LOS CUENTOS.

Me  hospedé  en casa  de un buen amigo , en Lleida. Muchas ganas de  estar  juntos  y charlar.

"He aquí el animal que no existe”. Escribió alguien refiriéndose al amor. 

Es el amor el que crea un lugar donde poder encontrarle. 

Se dice del unicornio que si una doncella se interna en el bosque y se queda dormida en uno de sus claros, acude silencioso a su encuentro. Recuesta entonces la cabeza sobre su falda y se queda dormido sobre su regazo.

Entonces se encuentran en sus sueños y tienen una vida secreta que la doncella olvidará al despertar.

También a algunos nos gustaría vivir una vida así. Una vida a la que debemos renunciar para tener la vida que tenemos cada día.

Esa vida secreta, sin embargo, siempre regresa. Lo hace en ciertos instantes, los más reveladores e íntimos. Entonces todo eso que somos y tratamos de olvidar nos llama desde ese otro lado de lo real.

Por eso ando este Camino.

Soy , siempre lo fui, como esos niños que son expertos en esas llamadas.

Eso es jugar, crear un espacio para que tales voces puedan escucharse. Ando y escucho esas voces.

Los cuentos guardan la memoria de todas esas cosas, por eso le resultan incómodos a los adultos y no suelen gustarles, porque no hablan de lo que son sino de lo que han olvidado.

No se dan cuenta de que al hacerlo les ofrecen una segunda vida. Tal es el milagro de los cuentos, entregarnos la vida que la Bella Durmiente no pudo vivir.

No se si me explico, pero me da igual.

.................................
ESPACIO RADICAL: DE TÁRREGA A LLEIDA.

CÁMINO DE MATILLA: TÁRREGA.

Día de chicharras y  calorinas. 

El  misterio del Camino, éste  o cualquiera, es que tienes  todo el tiempo. Andas  sin  pensar en nada. Horas y horas. Me  recuerda  los años de adolescencia  con mi padre, cuando  me  obligaba a madrugar  y subir todos  los  días  una de  las cimas del Valle de Pineta, Barrosa, o Tringoniero...no pensaba  en nada. Andas  como un animal, sudando, preso  de tu  condición esclava, obligado  por tu padre.

Pero, de repente, viene un  recuerdo, y lo  rumias , lo masticas, lo vuelves a potar, y lo vuelves a rumiar...y descubres  tus  tonterías, tus errores, tus mentiras, tus cobardías, tus  ausencias, tus verdades, tus miedos, lo que pudiste  ser, y  en qué  te has  quedado.

Es algo  muy  tranquilo, como el ritmo con el que andas. Pero  cala, ¡y de  qué modo!

Hoy descubrí  que  soy  un desastre.  Mucho corazón para tan poca cabeza. 

Esa es  una  de mis mentiras. No he cortado con nadie. Toda esa gente  de  mi pasado, ¡toda!, sigue en el ahora, aunque estén lejos, aunque ya  no estén. Por esa razón todos mis adioses son  un hasta luego.

Y caí en la cuenta -  no puedo  decir  de  quién me acordé-  que todos mis " ¡jamás!"   , en realidad, han sido  un "ojalá qué..."

Que  cuando  todas  las  relaciones  que  he mantenido  se  convirtieron en  cenizas , soñaba con que escondieran  la brasa de un rescoldo por soplar  y que  renacieran las llamas.

Que  nunca  he  terminado por  desprenderme  de la  gente  que  he  querido, incluso  las  más  nocivas. Incluso esas  que ahora  pienso  "cómo  pude hacer eso?".

Quisiera ser ciego para tener una buena excusa de mirar atrás.

Eso es el Camino.

.....................................
ESPACIO RADICAL: FOTOS

CAMINO DE MATILLA : CERVERA

Madrugo. Pasé  noche en un hotel de  Igualada. Muy chungo.  Chirriaban  los muelles del catre de la habitación vecina. Noche insomne. La luz  de  neón de un Hiper  Asia  entraba  en la habitación  y  parecía  estar  en  una   secuencia de Blade  Runer.

Camino a la Estación  y encuentro  una  pareja  discutiendo  en el interior  de un coche . Están  con las ventanillas abiertas, fumando.  Les  pregunto  si  pueden acercarme  a Cervera- está  a unos 20  kilómetros.

Me  dicen que  sí.

Una vez  dentro  me arrepiento  del favor, Van fumados  hasta las trancas. Siguen  discutiendo a  cuenta de donde van a  pasar el fin de semana. Aún siendo  una autovía, el tío  da  unos bandazos  muy  principales. Rezo un Avemaría, y en Santa María  susurro " ruega  por  nosotros ahora, y en la  hora de ESTA  MUERTE, amén".

Me  dejan en la  Estación de Cervera. No  quieren  que  les  invite a desayunar.

Sangre, sudor y lágrimas: estas excreciones del cuerpo humano con las que se amasan las gestas heroicas de la historia como  las  del Cid  Campeador y peña  así , son en realidad un compuesto de agua y sal procedente de ese mar que en gran parte todavía llevamos dentro.

Eso  es lo que  he vertido hoy  por los cuatro  costados. Mi cuerpo sudado  huele a mar.

Cervera  tiene  una Universidad  que fue mandada construir por orden de Felipe V, que en 1717 dictaminó una orden que suprimía las seis universidades existentes en Cataluña y preveía la creación de una única universidad en Cervera. 

El municipio fue elegido para premiar el apoyo de la ciudad a la causa de Felipe V durante la Guerra de Sucesión Española. Desde  luego, hay que echarle  para poner  una Universidad  aquí. 

Muy curiosa  la  Paería, con unas gárgolas  donde están  esculpidos  los cinco sentidos  y   unas alegorías  sobre  trabajos de  la época.

Me  ha  impresionado  un  algo que   cuelga en la entrada de  la  Iglesia de  Santa  María. Pregunté  al  párroco  y  me comentó:

- Es  una vieja  historia. Hacia  el 1700  robaron  una  reliquia  milagrosa de  la Iglesia. Todo el  pueblo  quedó  estremecido. ¿Quién  podía  haber  hecho semejante  sacrilegio?.  El párroco  decidió  salir en profesión  con la  imagen de Nuestra Señora  por  las  calles de  la ciudad...y al  llegar  frente  por  frente al balcón donde  vivía el ladrón, la imagen hizo un gesto , como señalando  al culpable.

- ¡Pare el carro, mossén!...¿me está  usted  diciendo  que   nuestra Señora  se chivó haciendo  un gestito así con los ojos?, ¿hein?

- Pues sí, así dicen que pasó, y así se lo cuento.

- ¡Pues vaya  acusica  y chiavata!:  esta  le hace  la cusqui a  mi Virgen de la Gatera, que sólo  admite macarras.

- Pues  déjeme  que termine la  historia. El  hombre, compungido  y  roto de dolor  , confesó su  culpa. Al parecer  estaba embrujado, según él mismo  comentó  en el juicio, Fue  ajusticiado. Le cortaron  la cabeza  y , para  escarmiento  y ejemplo de todos, se colgó de esa  jaulilla  por  la  que usted  pregunta, hasta  que quedó  como una pasa.

- Jodo.

- Pues, oiga, ¡mano de santo!;  desde  aquel  día  no ha  robado nunca nadie  en esta  Iglesia.

Duermo en el Hotel Bona Teca. Perfecto. Aire acondicionado , silencio , y 20  leurazos.

----------------------------------------------------------

ESPACIO RADICAL: FOTOS CAMINO ( CERVERA)

CAMINO DE MATILLA

Comencé  mi  particular  Camino de  Matilla.

Estos  días  andaré , e  iré en autobús, lo que venga  mejor,  buscando la  soledad, la  paz, algo, o alguien. Terminaré  , espero,   encontrando eso que tanto  me  inquieta. Rezando  sobre   una  lápida,

El  propio  Camino de  Santiago es   una  especie   de corriente de lava humana que termina  por hacerte  suyo  con el solo propósito de engullirte y hacerte suyo. Eso sucede  con todas  las  grandes  soluciones  que  han encontrado los  hombres  para  intentar ser  felices:  dejarse  engullir  por  la masa, sea  esta  del tipo que sea. 

Me  dicen " ya  verás  qué gente  te  vas a  encontrar".  Y , precisamente, eso es  lo  que no  quiero  cruzarme, con gente. 

Bajo  en la  estación de autobuses  de  Igualada. Adonde quiera que voy parece  que  la  masa impone  su  ley . Hay decenas de  chavalas y chavales  que  desembarcan  de  dos  autocares. Forman  un  círculo   con  sus  monitores y cantan  una  canción  de  despedida.

Esta  pequeña masa  impone su ley, que se rige por las emociones.

Lo  mismo  sucede en Estadios , Centros Comerciales  , o  conciertos.

Quiero  estar solo. Si paseas  al amanecer  por la playa  de  la  Barceloneta  el éxito  de  esas   discotecas  se mide por las toneladas de basura que genera. O las paladas  de charcos de vomiteras que tienes  que saltar.Impresiona ver el número ingente de camiones y operarios de la limpieza que han sido necesarios para dejar limpio el espacio.

Adonde quiera que  vayas  ,  y  que  te  hayan  invitado, la  masa  ya  ha  llegado antes  que tú.   

Una  multitud  de marionetas  que hay  que  vestir, darles de  comer, beber, enseñarles un  baile nuevo, ver, oír y decir lo mismo. 

Así  que  marcho  a  través de  mi  propio  camino. Solo  y  a  mis  asuntos.  A  mis soledades.

En  Espacio  Radical  subiré  fotos  de  estos  días.

---------------------------ESPACIO RADICAL: FOTOS CAMINO.

NO CIERRES LA PUERTA

Han  sucedido muchas cosas  desde 1957.

Ya no veo al niño que fui  despidiéndome en la otra orilla, en el puerto de mi infancia. Han quedado atrás muchas creencias, demasiadas  mentiras, tonterías  sin fin, y   muchas horas en el desvarío y la inconsciencia.

Soy un niño  en el exilio  tratando de encontrar  la  ruta  de regreso a casa  en la inmensidad  oceánica  de una vida que no acabo de entender.

Hoy  descubro que tengo un viejo cascarón de barco, una nuez partida, una mierda  que  fue a las piedras muchas veces. ¡Y yo que pensé era un bajel  de primera!

No me quejo. En el reparto hubo quien  obtuvo goleta que no podían salir  del puerto donde nacieron  por enfermedad, por genética, por herencias  que  no decidieron.

Miro  dentro y sigue el Susín que  pedía dormir con la puerta abierta y la luz  del pasillo encendida: "no cierres, mamá". Hay miedos que no superas. No me refiero a la oscuridad. O sí: hay nuevas  oscuridades  más terribles que la misma negrura de una habitación cerrada.

¿Qué he buscado en mi vida?: el amor.

Sólo quería, en un egoísmo atroz, que me quisieran.

Recuerdo  una sobrina mía que durante años guardaba un viejo muñeco  de trapo con el que dormía abrazada como un naufrago a la tabla   que le salvara. Tenía ya 18 años y seguía durmiendo con el despachurrado y deshilachado pelele. Estaba, el pobre, hecho jirones, sin un ojo,  despeluchado y   feo.

Yo lo veía como una figura de mi vida.

Siempre he buscado en el amor esa mujer que me abrazara, que me quisiera con ansia y  necesidad naufraga, no pedía mucho, pero para mi era todo.

Así me quiso Manuela, que por las noches disfrutaba abrazada a mi vientre, lo rodeaba con sus brazos, apretándose  muy fuerte, como un salvavidas...y yo...¡joder!: ¡ahora lo veo claro!

Pienso:  ¿quién se abrazará a mi hoy?, a éste viejo y despeluchado muñeco , roto  por todos los lados, feo, gastado,  egoísta, que no consigue olvidar, que no quiere olvidar, o que no puede olvidar. 

Pero, a pesar del Evangelio según San Rejalgar, que anuncia profecías para gente como yo de una mala ustie muy principal,  y que siguen millones de personas, me giro antes  de dormir y  pido "no cierres la puerta, mamá", porque es que no me queda otra.

Mi Madre. Al final siempre Ella. Al final, sólo Ella.

En las fiestas del Pilar solíamos ir al Circo de pequeños toda la familia. Uno era el Circo Americano, otro era el de los Hermanos Toneti.

Recuerdo un número de los Toneti  donde a un payaso le caían todas las bofetadas. Eran unos tortazos a mano abierta de una sonoridad tan potente  que explotabas a reír viendo llorar  al desdichado, las lágrimas caían a chorro , mientras él paseaba gimiendo a gritos dando la vuelta a la carpa.

Yo aplaudía  a carcajadas viendo al infeliz pararse delante de nosotros , bufando , moqueando, y lloviendo lágrimas.

Hoy no me hace ninguna gracia. Ninguna.

Porque ahora soy yo ese payaso.

------------------------

ESPACIO RADICAL: LLAMARTE POR TU NOMBRE.