AMIGOS QUE NO SE ENTIENDE QUE SEAN AMIGOS.

Pienso que la mayoría tenemos una tara de nacimiento: nos hacemos daño. Somos infieles a nuestros amigos, nos cuesta mantener  lealtades.

Miro hacia atrás y soy un desastre en cuanto conservar  promesas.

Sin embargo, hay personas con las que , aunque estamos en las antípodas ideológicas en  muchos temas , me llevo muy bien. Hay sintonía. Y eso sucede aunque estés muy lejos.

"Sintonía" es una palabra que me gusta mucho. Es lo que sucede cuando mueves el dial y , sin saber cómo, encuentras una frecuencia que te gusta. Y te quedas.

Siempre he pensado que uno de los  problemas que tengo ( tengo muchos) es que no tengo ideas políticas. Tengo ideas equivocadas, con mis manías y afectos. Soy una persona más de sentimientos que de ideas. Y eso hace que coincida con personas afines, no sectarias, más de corazón que de cabeza. 

Quizás políticamente sean lo más opuesto a mi. En lo religioso estén en planetas muy lejanos y fríos. Pero nos queremos.

Hay gente que no entiende que quiera y me lleve muy bien con gente de mi pasado. Con los que conviví en el Opus Dei, por ejemplo. O en empresas que trabajé y que terminaron muy  mal. O en amigos que son independentistas, o gays, lesbianas, ateos, o un tanto miserables Pero ni ellos, ni yo,  somos tan sectarios como para estropear una relación de tanto tiempo por una cuestión de pertenencias.

Porque nos queremos. ¿ Por qué?, pues no lo sé. Nos queremos, y ya está. 

Significaría que seríamos sectarios, chequistas, y eso ni lo he sido nunca yo, ni lo son mi gente.

IMPOSTACIÓN.

 Hay gente que se ve en la obligación de vivir en la “alegría”. Tienen la obligación de ser alegres, tanto, que en algunos lugares es una norma de siempre. Eso les obliga a andar de una manera un tanto impostada, forzada , impuesta y encorsetada.

Pero así no hay manera, y ese maquillaje, cuando llega la noche y los ojos se limpian con una loción removedora , y se usa un tonificante facial , y se termina con una pasadita de desmaquillador, se descubre a un gruñón, o a una triste, o a un profesional de la mueca dibujada en forma de estiramiento facial.

La alegría , o es natural, o no lo es. Hay quien exagera su alegría, pero es ficción porque, coño, tampoco es para tanto. 

Lo mismo que hay quien agranda sus tristezas, y gusta de un cierto exhibicionismo llorando en público lágrimas democráticas que, en fin, suenan a ficción. Parecen Nerón llorando en el vaso lacrimal por su amigo Petronio. Y más si las cámaras, siempre atentas a un primer plano que sabe que va a suceder, recogen ese momento “espontáneo”.

No olvidemos que las productoras que graban esas imágenes, y de esa manera, son propiedad del partido o de la institución de turno. Nada es casual en las imágenes de los telediarios, ni en ciertas tertulias, ni en informes semanales, nada es espontáneo. Todos se saben observados por un cámara amigo, con un guión previsto, y unos gestos ensayados.

La alegría , y la tristeza, es otra cosa.

UNA LOCURA. UN CUENTO MARAVILLOSO.

En una  de  las películas sobre  Simbad  el Marino su prometida ha sido transformada en una criatura diminuta y Simbad tiene que correr todo tipo de peligros en busca de una flor cuyo elixir posee el poder de devolverle su tamaño original. 

Simbad lleva a la princesita consigo y de vez en cuando la saca de su cofrecillo y la deja correr por la mesa, lo que ella aprovecha para provocarle con sus palabras y sus movimientos. Es una hermosa metáfora:  para amarme tienes que hacerte tan pequeño como yo. El amor,  como el juego de los niños, es el reino de lo pequeño. Es justo eso lo que significa el anillo que se entregan los amantes. : tienes que caber por este hueco, se dicen el uno al otro cuando se lo ponen.

El reino de lo pequeño es el reino del amor y del juego. Cuando estás enamorado te gusta  hablar con la persona que amas  con diminutivos, " amorcito", cariñito". Te tratas como si fueras  dos niños que nunca abandonan del todo el territorio del  juego y de  la infancia.  Te haces pequeño para poder entrar en un reino escondido.

Lo pequeño es el símbolo de lo que está en el umbral. Desde  ese  punto de vista hay  que interpretar   ese "si no os hacéis como niños no  entraréis en el Reino de los Cielos".

Dentro de unos días celebraremos la Navidad. Ayer vi como engalanaban una  calle en Caldas de Reis con ese motivo.

 Parece un cuento. 

Creer en el Misterio de la Navidad es creer mucho. Demasiado. 

Una  persona que crea eso  puede creer en cualquier cosa.

La  mula es un animal híbrido y estéril. El buey , un toro castrado. Sobre san José  recae, al menos humanamente hablando, la peor de las sospechas . La madre del Niño es Virgen, y concibió de su vientre  al Hijo de Dios, por obra y gracia del Espíritu Santo.

Un ángeles cantan en la noche "¡Hosana en el cielo y paz a  los  hombres  de buena voluntad!"·

Unos pastores  van allí  y se  les ve  tan felices y tan campantes.

Reyes de Oriente llegan siguiendo una estrella...

Desde cualquier punto de vista que contemplemos este Misterio es de maravillar. Y lo que más sorprende: todo esa gente  dice "sí"  a algo  que no entiende: la Virgen, san José, los pastores, los Reyes...¡todo esa gente dice "¡sí!".

Sin embargo, o lo crees, o no lo crees. La única simplicidad que vale la pena conservar es la del corazón:  la simplicidad que acepta y goza. 

Sólo  así  se puede entender  este Misterio. Si alguien ha sido feliz en la tierra  alguna vez ha sido esta gente.

A esas  horas del Nacimiento lo que llamamos realidad estaba en  Roma, su Imperio y sus fronteras,  en el palacio del rey , en la gran  ciudad de Jerusalem, y no a lo que sucedía en  un  pesebre. 

Estaban  allí porque no encontraron lugar en las posadas de la zona. 

¡Es maravilloso!

Parece  un sueño, un hermoso  cuento  y, sin embargo, es verdad. No quiero renunciar al espacio del amor, ése, ¡tan misterioso!. No quiero  hacerlo porque es allí donde  nace  mi Fe.

RUMBO A LA CATARATA.

Tengo para mi que estamos en medio de algo muy grande que nos va a cambiar para siempre. Y, como sucede tantas veces, en medio del temporal nadie es capaz de predecir nada. Es la impresión de ver llegar una ola gigantesca, luego otra, y otra , y otra, y sólo queda pensar en la actual y después ya se verá.

¿Y la gente qué hace? Algo  que hacemos cuando intuimos que  el barco se hunde: pasarlo bien. ¡ A vivir que son tres días!. Navegamos hacia una catarata...y parece que a nadie le importa. 

No es sólo una situación política de  dirigentes amorales, arribistas, incapaces, mediocres, demagogos, de un egoísmo atroz.  Es que  no parece que haya luz en otros campos. Estoy pensando en la religión...¡ dios...qué sindiós!

No sé si  aún hay tiempo para remar hasta la orilla. A veces uno se siente preso de una angustia que conocí cuando llegaba lo inevitable. Por ejemplo, cuando me dijeron a mitad de curso que hiciera lo que hiciera , repetía curso.

Entonces, uno aún tenía tiempo  como tripulante de mi barco para ir y venir por cubierta, mientras la clase seguía aquel año...pero mi vida llegaba a un puerto final en junio...y esa libertad aparente me hacía creer por momentos que aún podía evitar la hecatombe...pero no: nadie vino a salvarme. No hubo milagro. El barco de los de mi curso siguió su rumbo y yo me quedé en tierra un año más...en otro barco.

Sí, me suena haber visto ya esta película. No sé, pero se masca la tragedia. A nuestro alrededor se multiplican los síntomas. Nos rodea una atmósfera especial , poderosamente electrizada, que produce chispas  en cualquier lugar y  en todos los momentos.

Hombres y mujeres animados  de ideologías sectarias y sombrías  llevan a todos los sitios  el germen de ideas fofas, simplistas y nocivas , encendiendo en muchas almas  la luz del odio, y poniendo en muchos corazones un barril de pólvora.

El espíritu de muchos intelectuales , y de una nueva burguesía que sólo atiende al dinero, también parece que han sucumbido a esta nada.

Y , sobre todo, tratar a la gente como una masa informe, llevada por consignas...en fin, vamos a divertirnos mientras podamos. Vamos rumbo a la catarata, repetimos curso...y después, ya se verá. 

OFERTA ILIMITADA DE CRÉDITO.

No siempre con las personas que vivimos las cosas van bien. Lo cierto es que cuando una persona nos quiere, nos quiere de verdad, nos da una oferta ilimitada de crédito.

Uno recuerda  en todos estos años que he vivido con gente muy diversa haber decepcionado unas cuantas veces, les he dejado colgados otras , he omitido algo adrede, o  escurrí el bulto cuando deseaba algo con todas sus fuerzas.

Y esa gente se ha comido el marrón

También he hecho cosas que de ninguna manera ellos esperaban que yo hiciera, o me he comportado como no debe hacerlo un caballero.

Pero ellos, en lugar de cortar el crédito y dejarme a la intemperie, en pelotas y desangelado, esperaron a ver si no siempre uno es así, a ver si sienta la cabeza, a ver si luego, en otro momento, se da cuenta de que hay alguien más que él y sólo él, a ver si recapacita un poco...incluso pensaron si ellos mismos pueden llevarme con más tacto.

Quizás no es amor, es más que amor.

LA SANGRE ENFERMA.

Siempre sentí una atracción por esas familias que parecen estar hechizadas por un maleficio. Como una maldición de dolor y rarezas,  que les persigue. Como esas excomuniones que decretaba la Iglesia a aquellos que desobedecían  sus leyes , a veces se extendían a varias generaciones.

He conocido unas cuantas. 

En realidad, como escribió Tolstói las familias desdichadas lo son todas de un modo particular. Sólo que a algunas el modo de ser desgraciados les concede una patina de fatalidad, conmovedora. Pienso en esas que la sangre ha creado criaturas muy inestables, enfermizas, trágicas.  

Algo que parece determinado en un triste destino que les ata de por vida a la tragedia. A veces pienso que son  resultado de un azar misterioso que , con los años, les deja estragos en su rostro , como una caricatura de un sueño que no fue.

Son infancias donde la  genética se cebó en inocentes.

Y lo que más me dolía era  escuchar a una madre que hablaba de sus hijos como si estuviese confesando el fracaso de una providencia que parecía una fatwa maldita contra ellos.

Y lo que más me conmovía era la fe de esas personas incapaces de entender y que estaban convencidas que " un día sabremos el por qué".   

SEMBRAR FLORES EN LAS RUINAS.

Una de las formas más altas de amar consiste en permanecer fieles a las personas y cosas que no han sabido traernos la felicidad. En  jamás  renegar  de  aquella  parte  de  nosotros  mismos comprometida  un día en  causas  hoy  desaparecidas, o  en  empresas  que  fueron abandonadas

Más : permanecer, al menos en el secreto, agradecidos a todo lo que un día amamos y luego nos ha destrozado.

Sufriremos  más, pero será  un sufrimiento sin  poso  de amargura.

No  estoy  seguro  , pero  quizás  también de esa  fidelidad a  las  ruinas  de nuestra  ternura abatida, de  nuestras  ingenuidades, de las  insensateces  que  obramos, o de  nuestra  mala  cabeza, renacerá un  nuevo  amor, una  nueva  alegría :  nada  podrá  ser  reconstruido, pero  florecerán  las  ruinas.

Para  mi  es  el último  recurso  que  se  me  ocurre: ¡tengo tantas  cuentas pendientes  y asuntos   de  los que  mejor  no hablar!.   Soy efímero, de  fidelidades que  cambio  por  nada,   y que  me  han arrebatado  tantas  cosas.

Y  sólo se  me  ocurre  sembrar  flores  en las  ruinas.

PERO TRANQUILOOOOOO.

Andando hace unos días  entre la Bragaña y  O Casal, en medio del un bosque de un otoño maduro me encontré con un paisano.

- ¿ Qué? - le dije- ¿de paseo?...hace una mañana  maravillosa. 

 - Pues, sí señor  contestó. Estoy como el señor  de la Farmacia " con mierda hasta los tobillos, pero TRANQUILOOOOOO.

Ese hombre era un sabio. 

Conocía el chiste. Muy viejo. El señor que entra en unan farmacia a pedir un astringente  porque se va por las patas para abajo. El farmaceutico  confunde  la caja y le da al pobre un Valium 2000. Un tranquilizante muy potente. 

Al cerrar , por la noche, encuentra al cliente de pie, en un paso de peatones, y le pregunta:

- ¿ Qué?,  ¿ qué , cómo e encuentra?.

- Con mierda hasta los tobillos, pero... ¡¡¡tranquilooooo!!!

La ironía es virtud del alma del rural gallego. 

Me sentí identificado con aquel hombre. Uno también tiene sus paisajes , sus rincones, incluso sus personas, que son su particular "valium 2000". 

Esos días que estás con mierda hasta los tobillos y te apartas del mundo. La mierda del ruido de las cosas, de la política, de la familia, del trabajo, de  los problemas...

Y si alguien nos preguntase que cómo estamos también contestaríamos:

- Co mierda hasta los tobillos, pero tranquiloooooo.

Esos lugares , para muchos, son un secreto, como cotos de setas.

CRUCE DE CAMINOS.

Daremos un gran paso en el camino del amor el día que aceptemos que no somos Dios para la persona amada, y en que le perdonamos que no sea Dios para nosotros. No son dos naturalezas en la que uno lo da todo, y la otra lo recibe todo.

Somos dos indigentes, dos anhelos , la fusión de seres imperfectos con un único impulso que se sabe perdonar en su debilidad.

El amor así vivido es un misterio que impoirta sólo a dos, y que usa en su vocabulario , sobre todo, dos palabras: "gracias", y "perdón".

¡Ay, los ídolos!. 

El hijo pródigo ha llegado al punto de no retorno. Hicieron de  él un Dios, él  hizo Dios del sexo, de la  gula, de la vida en el desenfreno. Arruinado y hambriento envidia la suerte de los porquerizos. Es más, se le cae la baba viendo comer a los cerdos.

Tiene tres salidas a su  desvarío:

Morir de hambre , o quitarse de en medio.

Convertirse en un animal más de la Circe totalitaria.

Regresar a la Casa del padre. Él, por entonces, no sabe que será perdonado, ignora la fiesta que le tienen preparada para cuando vuelva.

Tampoco su padre sabe cómo reaccionará al ver a su hijo regresar.

En ese momento nadie sabe nada, y todo depende de la decisión ante un cruce de caminos.

LA VIDA , EN EL MISMO FANGO TODOS MANOSEADOS.

En el  corazón de  este  noviembre tan anodino  como  los tiempos  que vivimos  éste es un día de tantos. 

La  política  finge  que somos  felices , y nosotros  les dejamos hacer. ¿No oyes cómo nos  quieren ?

Hoy el periódico trae noticias de escoria, pero la tarde  trae la  sinfonía de las estrellas . 

Deambulo por el bosque pensando en mis cosas, o sea, en  nada. 

A pesar de todo, Dios, el Gran Pastelero,  ha ofrecido a los mortales una tarta  maravillosa. En ella  ha inoculado el dulce merengue  de  la vida , con sus tres pisos  de  vainilla, fresa y chocolate  , con la  crema gaseada  del  azar y  la incertidumbre . 

Los hombres la  prueban y  se aman, blasfeman , se acuchillan, experimentan momentos de ternura, se  besan , y mientras beben el champán de la celebración a  la  que hemos sido convocados  , borrachos , gritan , festejan, se   adornan con tiaras,  borlas, mitras , matasuegras y gorras de plato.

Bailan  la Conga dando vueltas  a las mesas  de manteles blancos con manchas de  cercos  oscuros , con los cubatas en la mano . Unos  desempeñan el papel de víctimas o de verdugos, mueren de hambre y de indigestión. ¿Quién  necesita más  el pan; ¿el que lo pide  llorando, o el que lo vomita?

He aquí el teatro  del Mundo. Los novios  se besan, o se pegan, riñen los suegros, lloran los amigos. El cura   bendice toda esa juerga  e intuye  que todo eso es una feria que no va  a  ninguna parte.

En el ardiente corazón de noviembre  hoy es un día cualquiera. 

¿Qué personaje te ha tocado representar  en esta tragicomedia? Unos  creen todas  las verdades que les han enseñado en  la niñez, y siguen vestidos de primera Comunión a los sesenta años. Otros simulan creer en la salvación.  Otros están atormentados  y eructan sus   escrúpulos en la esquina de la mesa donde comen los niños. 

Algunos luchan por la inmortalidad, y  bailan en la discoteca  con la más guapa de las amigas del novio. Otros   salen fuera a mear  el quinto cubata  y  deciden  que al regresar a la pista van a entrarle  a una cacatúa  , amiga de una prima  , que  no se sabe si es tía, tío, o Diesel E-Plus.

Uno se siente  superviviente  de un naufragio en la bahía de la soledad , y espera  llegar a la orilla y desprenderse de  la tabla  que le salvó.

Ahora voy intentando  no pisar las junturas de las baldosas , atravesar la escena e intentar  no tropezar con los personajes de este teatro.   En la primera esquina una rumana   hurga en una papelera . Más adelante un chófer   me pita para que  corra en el paso cebra. Me cruzo con un fraile exclaustrado del brazo de su novia. 

¡Qué  cantidad de cosas   pueden suceder a lo largo de una calle!. 

Finjamos ser felices. Estamos de boda , ¿no ves  que  te estoy  mirando y diciéndote que te amo?

DUELE.

Lo escribe  Tomas Tranströmer , premio Nóbel de literatura , en "Visión de la memoria" sobre su infancia y juventud.

Cuenta su forma de escapar de los abusos de un chico mayor durante los años en la escuela primaria: «cuando se acercaba, yo fingía que mi Yo había volado lejos y que lo único que había quedado era un cadáver, un trapo que él podía manosear como quisiera. Entonces se cansó. 

Me pregunto qué ha significado para mi existencia el método de transformarse en un trapo sin vida. El arte de ser atropellado, conservando el amor propio”.

Y me acordé de tantos, y sobre todo tantas, que “fingen”...que “vuelan lejos” mientras alguien abusa de ell@s ...sobando un “cadáver, un trapo que se deja manosear”...

Hasta que se cansa de él, o de ella.

Un texto que duele.

HUYENDO DEL RUIDO.

En el laberinto afectivo  de mi memoria andan las primeras voces que oí de niño. Los canciones  que mi madre cantaba antes de que naciera , es mujer de jotas, boleros, rancheras y coplas. O las que susurraba   antes de dormir , y que hoy me vibran, 63 años después,  todavía en el tímpano.

Y a esos sonidos se superponen también las melodías en  el coche, cantadas por toda la familia,  durante viajes interminables al Pirineo, o  las primeras canciones de la escuela , o las de los jesuitas, donde aprendí a cantar a la Virgen. 

Y en ese colegio  la cantinela de la tabla de multiplicar, las campanas de la iglesia del Salvador, las melodías de discos dedicados en la radio.

A eso se  juntan  algunos sonidos esfumados de tertulias interminables, o las que compuse para amores que no supieron de mi.   

Estas ondas sonoras marcaron mi paso de la niñez a la adolescencia donde comencé a entender que las letras cantadas emocionan hasta las lágrimas, o el escalofrío. Las palabras de amor a la chica que me declaré  una primavera que sigue en la memoria las guardo muy dentro todavía. 

Y la tuna, ¡ ay qué tiempos!

Tal vez el cerebro tiene un mecanismo para preservar solo los sonidos que a uno le han hecho feliz: el de la lluvia en las noches de invierno desde la cama, el del viento en los álamos en primavera, el del trueno lejano que precede a la tormenta. 

Hoy me guardo esos sonidos y desprecio toda  Pero esa insoportable algarabía , esa sustancia pestilente  formada por toda la basura mediática, por toda la mierda política que oigo aquí y allá.

Aquí , ahora, sin ese tapón que ensordece todos lo que importa,  vuelvo a oír de nuevo la lluvia y el viento e incluso el rumor de lo pequeño.

EL GENOCIDA, EL HAMBRE, Y LA MINISTRA DE EDUCACIÓN.

Cuando estuve en Guatemala ayudé a una ONG en proyectos que allí realizaban. Su fundador era un mexicano.  Xavier , un hombre ejemplar. Un corazón de quilates.

Viví con él. En principio , iba para quedarme y gestionar el comedor social, un colegio de infantil, un programa de salud bucodental, y un taller de costura. Además me daba alas para poner en marcha nuevas ideas que pudiesen salir en el día  día.

Impulsé allí una biblioteca para la parroquia.

Nada más llegar  ganaron las elecciones un partido que tenía en su programa  un objetivo que llamaban " hambre cero". Nadie pasaría gana en Guatemala con ellos. 

En Guate había zonas donde se pasaba hambre. Nosotros atendíamos un comedor de cerca de doscientas comidas diarias. Y eran bastantes las organizaciones en la zona que atendían comedores para indígenas  de la zona.

Poco después de ganar las elecciones  nos llamó el nuevo delegado del gobierno en la zona de Verapaz. Nos citó en Cobán, la capital. El hombre resultó ser un antiguo militar , de alta graduación, con fama de haber participado activamente en el genocido  que hubo en los años 1982- 83 en Guatemala. En esos años  Efraín Ríos Montt, su presidente, mató a decenas de miles de indígenas , en especial mayas.

Llamaba mucho atención la cantidad de personas cojas que veías en las aldeas. Eran secuelas del exterminio. A muchos de ellos les cortaban los tendones. 

El delegado tenía cara de eso, de genocida. Parecía una caricatura de Martínez, el facha, el personaje del Jueves.

En la reunión nos dijo que el gobierno tenía como prioridad que no hubiese hambre en Guatemala y, claro, la existencia de comedores como el nuestro indicaba que había hambre. 

- Así que , a partir del mes que viene cerrarán su comedor.  Nos encargaremos nosotros. 

- Pero - dijo Xavier -¿  gestionarán  comedores ustedes?...está bien que quieran atajar el problema del hambre, pero la gente pobre está muy mal y muy necesitada.

-  Bueno, ese es nuestro problema, pero si su comedor  sigue abierto nos dejan en evidencia. No podemos consentir gente esperando a que les den de comer.

- Pero- insistió Xavier- ....es como el avestruz, que esconde la cabeza para no ver el problema.

- Mire, don Xavier ,  se lo he dicho por las buenas...usted verá.

Regresando me dijo que cerraba el comedor.

Protesté.

- Mira, cuando ha dicho " se lo he dicho por las buenas" quería decir que la siguiente sería o quema el comedor, o aparecer en una cuneta....esta gente no bromea. 

Y cerramos.

Ayer la ministra de Educación , una socialista que lleva a su hijo a la privada,  al colegio alemán , daba cuenta de la nueva ley y sus peculiaridades.  Entre otras  aprueba la ley que elimina los exámenes de recuperación y permite graduarse con suspensos.

Me dice un  dirigente de una de las Confederaciones de la Enseñanza de este país que uno de los objetivos ocultos de la ley  es bajar la ratio de fracaso escolar en España. Nuestros números cantan muchísimo.

Y me acordé del exmilitar delegado del gobierno. 

Aquí también el éxito consiste en hacer la avestruz. 

ADIÓS, LAURA, BIENVENIDO LUCAS...HASTA LUEGO ...¿?

En Pasapalabra, programa de una audiencia superior, en horario infantil, hay una prueba que se llama " 'La silla azul'.

En ella es la prueba el programa arranca cada día y  se dan cita el concursante 'eliminado' del día anterior y el nuevo aspirante. Ambos se enfrentan a una ronda de 15 preguntas.

Hace unos pocos días apareció un ser humano,  un nuevo aspirante a participante, Antonio, que sorprendió a la audiencia con el mensaje que mandó tras su presentación en el plató. "Sorprendió"  a algunos, a mi me dejó más que acojonado...

"Tengo una hija de 11 años, Laura, que recientemente ha tenido la gran valentía de manifestar que es un chico. Así se considera, que siempre lo ha sido y ahora se llama Lucas", aseguraba Antonio en su estreno en Pasapalabra.

No acabó allí el notas:

Este funcionario de Madrid quiso aprovechar la ocasión para despedirse públicamente de Laura, la que ha sido su niña durante 11 años y, además, dar la bienvenida a Lucas. "Darle todo mi apoyo, aunque ya lo sabe, y que tiene toda mi ayuda y la de mi familia. Te vamos a querer igual o más que a Laura", añadió el concursante.

Pero donde me quedé absolutamente magnialucinando fue  con su dedicatoria final. El tío, con un par, envió un mensaje a los niños que están en esa misma situación:

"Sed valientes y fuertes, como Lucas", así como a sus familias a las que les pidió un apoyo total porque, según manifestó el concursante, estos niños lo necesitan.

Como he prometido no pasarme con Antonio, el funcionario, seré respetuoso con él , Laura y Lucas. Allá ellos. Si dijese todo lo que pienso acabo en la cárcel.

Pero ...¿quién es este tío para dar consejos en ese horario a familias que están en esa situación?...¿ no se da cuenta que puede haber un Susín como yo, de once años, ¡once!, con los güevillos recién estrenados, viendo la tele solo en casa y se pregunté si en realidad no es mejor tener tetas y coño y al llegar sus padres a casa les diga " llamadme  Debora"...

¿De verdad alguien piensa que un niño, niña, de ONCE AÑOS, puede decidir su sexo?

El Ave Fenix era  un ave mitológica del tamaño de un águila, de plumaje rojo, anaranjado y amarillo incandescente, de pico y garras fuertes. Se trataba de un ave fabulosa que se consumía por acción del fuego cada 500 años, para luego resurgir de sus cenizas. 

Dicen que los cambios de época se producen siempre entre grandes convulsiones de muerte, ya que el ave Fénix necesita mucha ceniza para reemprender el siguiente vuelo. 

En esos momentos, como en todos los siglos donde se transformaba el mundo,   ni unos ni otros eran conscientes de los cambios que se avecinaban, ni de la cultura que  despedían para siempre.    Estos hechos no manifestaron su poder hasta mucho tiempo después. 

Mientras la peña estaba viendo tranquilamente la televisión en su casa escuchando a Antonio,  sucedía mucho más  que eso. Ya  se escuchan los gritos de una nueva e inmensa hoguera que está reduciendo  a pavesas  el viejo orden. Es la crisis, sí, pero también los nuevos Lucas  que renacen de esas cenizas. 

Dentro de unos años,  los historiadores dirán: en el 2021  la gente creía que su angustia se debía a la crisis económica y a un virus . En realidad se debía a que el Ave Fenix   ardía, y sus alaridos no nos dejaban escuchar  los balbuceos de  una nueva criatura que nacía...

EL PAÍS DE NUNCA JAMÁS.

Escribió Julio Camba que " la escritura es la profesionalización dela tara psicológica".

O sea, que puestos a padecer un diagnóstico que te incapacita para el banco de remero de oficinista , lo mejor es conseguir al menos que te paguen por ello. Y tengo para mi que somos muchos los que hemos hecho de nuestras taras u modo de vida que nos ha salvado de la locura, de que se nos vaya la olla, aunque no sea escribiendo.

Siempre defendí que uno no tenía vocación a a Enseñanza. Yo tenía vocación de pasarlo bien y hacerlo pasar bien, en la Enseñanza y donde cayera. Fui un actor , un cómico, un payaso, que daba clase, o era comercial y viajaba por allí.

Peter Pan es un  diagnóstico psicológico.  Cede su nombre a un complejo  que entiende la pérdida de la infancia - la expulsión de Nunca Jamás-  como una derrota después de la cual no queda nada sino la nostalgia de cuando éramos capaces de volar.

Pues  defiendo que una forma de no salir de Nunca Jamás es disfrazarse de profesor serio - llegué a ser subdirector de un colegio...¡tela!- y llevar debajo del traje la malla verde y recordar cómo era eso de volar. 

También te puedes disfrazar de comercial, y volar.

Puedes hacer todo eso y seguir en el País de Nunca Jamás.

SOÑAR DESPIERTO. ABURRIRSE.

Con la jubilación a mucha gente le entra el miedo a algo que suena muy mal: aburrirse.

Es una sensación de letargo que lo envuelve todo a nuestro alrededor. Cuando uno se aburre le rodea la nada. Y eso es casi la muerte. Los muertos , dicen, se aburren.

Apatía, depresión, cansancio. El aburrimiento nos obliga a mirar en el espejo de nuestra propia conciencia, y hay quien piensa que en un mundo tan fascinante como el nuestro aburrirse debería ser pecado mortal.

"No hay cosas sin  interés, sólo personas incapaces de interesarse" decía Chesterton. O sea, no puedes aburrirte porque el mundo es un espectáculo. Para mi el aburrimiento es un estado natural del humano si se le deja a su suerte. Y esto choca con una sociedad que está constantemente buscando distracciones para huir del sinsentido de la vida coñazo.   Pero esa búsqueda de la novedad, del placer, lo aprendimos de bien pequeños, nos cansa. El juguete que nos regalaron en Reyes a los dos días  nos defraudó. 

Sostengo que el aburrimiento es un tesoro. Hay joyas enterradas en él. Uno estos años se aburre mucho. Es como un curso de retiro que, digámoslo ya,  es un coñazo , pero que tiene muchas ventajas. No hacer nada, pasear de aquí para allá, mirar, contemplar, leer, imaginar, soñar despierto.

¡Soñar despierto!: eso es lo que uno hace cuando se aburre. Ando seis horas y al llegar a casa no recuerdo el trayecto, a veces ni el cansancio, porque  he estado en otro mundo. Un mundo lleno de fantasía, de planes que no haré, o de oración.

Pero si alguien me siguiese pensaría que llevo una vida aburrida. Sin embargo , lleno mi vida de cosas entretenidas que no tienen significado alguno.

La gente está pringada con Netflix, las redes, telefonía móvil...consumidores de contenidos sin sentido, espejo y eco de lo que vemos. La neurosis del pulgar.

Hay que aburrirse para escuchar al que llevamos dentro. Sólo sin hacer nada hay espacio para que surja algo. Aburrirse es tiempo puro y sin consumir.

TU MUNDO, A PIQUE.

Fui a visitar un pueblo abandonado e inundado. Está en Orense. Por la sequía, habían quedado sus calles,  puentes, cementerio,   al aire libre, al viento imperio, que diría aquel.

Se llama Aceredo.

Daba mucha pena ver esas casas que fueron habitadas , donde se amó, se lloró, se vivieron biografías de generaciones y que , un buen día, alguien decidió que esa gente debía marchar. 

¿Y por qué se decidió eso?:  se expropió por el bien común.

El bien común es una excusa del poder para joder al ciudadano. A ninguno nos han echado de nuestras casas, sin embargo, todos los días vemos que en nombre del bien común se comenten auténticas injusticias.

¿Quién no ha oído la noticia de uno que no pudo heredar por culpa del impuesto de sucesiones,  o alguien que se encadenó a su casa para que no le construyan las vías de un tren, o una anciana solitaria que hay que echar de su hogar porque hay que demoler el edificio...?

Son casos aislados, pero porque no nos suceden a nosotros. Pero son personas trituradas por el sistema en nombre del bien común. O sea, lo que el Estado decida: el aeropuerto en mitad de ninguna parte, el rescate de los bancos, o dedicar un pastizal a estudios de impactos de género, desenterrar a Franco, exposiciones de vaginas, o saber quien se masturba durante la pandemia.

Todo eso lo pagamos porque estás desarmado ante el poder. Es un atraco , porque tú jamás darías un euro para  estas chorradas. Las leyes la hace quien manda , y muchas veces porque le sale de los cojones, o de los ovarios.

No eres dueño de tu vida, ni de tu tiempo, ni siquiera de tu dinero. Ocurre que todo es tan educado y tan tan, que no te enteras. Estamos hechos para obedecer al Estado como un sentimiento que viene de cuna.

Nacemos con esa enfermedad: si es por el bien común.

El Chiringuito es insostenible pero, mientras puedan, seguirán ordeñando rebaños de personas para alimentar con su teta a los suyos.

El mundo es así, su naturaleza cambiante y, lo mismo que los habitantes de este pueblo, Aceredo, pensaban que nunca se irían de allí...mañana puede ser tu mundo el que se hunda y quede bajo las aguas.

LA VERDAD ES MUCHO PEOR, PERO ES VERDAD.

En el "show de  Truman" Christof  ha diseñado la inmensa boina bajo la que no sabe que vive Truman y el show que él llama “vida”.   Es imagen del nacionalismo  paternalista , “es por vuestro bien”, Algo perverso.  También es metáfora de ciertas educaciones, de ideales religiosos  de gente  que militó  en  Cuerpos de Operaciones  Especiales. 

Es el paternalismo de un dios controlador que no deja a los hombres ser hombres. Un dios humano y vanidoso que no permite a los hombres ser sus propios dioses. Es un paternalismo indecente con el que autojustifica su vanidad, su ego y sus privilegios. Christof es Jordi Pujol, Mariano Rajoy , Pedro Sánchez, el PNV...

Estos personajes se explican a través de sus víctimas. Los que mejor descubren lo podridos que están estos líderes y el mundo que han creado son sus criaturas. La mejor forma de conocer a Christof es a través de Truman Burbank. La mejor forma de conocer  a Pedro Sanchez es através de Zapatero. Detrás del padre Maciel están sus  hijos, tan limpios, perfectos, aseados: la suma de actos perfectos que produce monstruos.

Las identidades tienen su ciclo nacen, crecen, se desarrollan y mueren. Cuando más cerca están de triunfar es cuando se desvanecen.  Porque la manipulación tiene sus límites. Ni siquiera en los sistemas más aberrantes lo fundamental de la personalidad humana puede ser completamente suprimido por una identidad colectiva. 

Permanece latente, y tarde o temprano surge lo inesperado, lo humano que se desborda y el sistema se resquebraja. Siempre. Un día  en la vida aparece  el amor que rompen la hipnosis en el que uno estaba sumergido  y  uno manda  todo a freír espárragos. 

Truman se enamora de una extra que despierta sus deseos de explorar el mundo y dejar de ser parte de un decorado. 

El replicante, como Hal 9000  en Blade runner , es más humano que los humanos, y quiere que su amada viva más que los 4 años para los que están diseñados. 

Y esto no puede ser, porque el sistema quiere  evitar por todos los medios que los hombres sean hombres . 

No puede tolerar los sentimientos individuales. No pude tolerar que Winston Smith viva su sorprendente amor en 1984.Tampoco  la  necesidad de escribir versos de amor de un señor sin ideología como el Dr. Zhivago. 

Sí, al final todos estos minidioses terminan    destinados a sucumbir a manos de sus propias criaturas. Algunos de los lectores del Barullo saben de qué hablo.

Cuando, después de ahogarse y renacer , Truman Burbank llega nadando y toca la boina bajo la que ha vivido toda su vida, vemos la materia de la que está hecha: toda tu vida   no ha sido  más que un decorado que llegaste a  creer y amar , con nuestra familia , nuestros milagros , nuestros alardes o vergüenzas de apellidos, con nuestros signos externos de pertenencia. 

Este es el engrudo. Truman por fin comprende el engaño y se larga. Todo lo que ha vivido era mentira. Igual la verdad es mucho peor, qué cojones,  pero es la verdad.

Y HACER LO QUE QUIERAS.

Estuve hace unos días en el seminario mayor de Santiago  asistiendo a la presentación de las memorias de una sierva de Dios, madre Antonia , carmelita fundadora del convento del Carmelo de la ciudad. En fin, una invitación a la que no pude negarme.

La biografía de la Madre es de aupa...pero eso otro día.

Estábamos cuatro gatos. Y un tigre: el obispo auxiliar de la ciudad. Y una gatazo viejo que se me presentó como Deán de la Catedral. El hombre no escondía modos abaciales - también su figura lo era- y una vanidad  muy de los curas de allí , que han pasado por carguetes y cargos, y se dan un rollo muy de la cosa clerical.

Le saqué el tema de su colegui, el Deán de la catedral de Toledo y el ío que se formó con C. Tangana y Nathy Peluso, que parece una tía de las que mean entre dos coches a menudo.

El Deán me dijo " eso a nosotros no nos hubiese pasado"".

- ¿Por...?

- Porque yo le hubiese llevado a consultar al Cabildo.

Le dije que, viendo la debilidad humana que arrastramos todos, lo ponía en duda. Dejé caer el asunto que hubo hace unos años con el Códice Calixtino, que al final fue un rtema de celos entre mariquitas.

No le gustó el comentario..."no es lo mismo"

A mi el vídeo me pareció inofensivo. Puedo entender que haya cristianos enfadados por la “supuesta violación” del templo. Y escribo supuesta  porque en realidad hubo consentimiento. Concretamente un consentimiento de unos 30.000 euros que es lo que la catedral ha cobrado. Que manda guevos.

Lo trágico del asunto no es que dos artistas sehayan usado el templo, sino que los cristianos han alquilado a Dios por horas. Que ya les vale. 

Y soy de los que piensa que una buena forma de introducir la fe es  por medio de la estética. El cristianismo no es solo un cuerpo de creencias sino un paisaje simbólico, una liturgia maravillosa que, por cierto, nos la hemos cargado entre kumbayas señor, kumbayá, y gilipolleces así.

No se trata de convertir el Vaticano en Disneyland pero quizá sea una buena forma de atraer a la gente al misterio...pero, en fin, a quién le importa lo que uno piense. 

No es extraño ver como muchas mujeres se sienten expulsados por la moral cristiana y al quedarse sin alternativas espirituales se han entregado al tarot o el horóscopo, al yoga, y al rollo buenista.

No soy un ejemplo de nada pero tampoco me fío de los inmaculados y de la constante moralización pública. Eso ya lo he visto. Lo digo por mi.

Cuando la vida se pone en marcha y te alejas de las teorías descubres que hay ateos rezando en hospitales, cristianos abortando, liberales viviendo del Estado, feministas masturbándose con violaciones, comunistas millonarios, ecologistas usando plástico y conservadores viendo porno o engañando a su mujer. 

Lo dice "Cambalache", la canción: "  y en el mismo lodo todos manoseados"

Yo sé que la vida es más ancha que las ideologías y trato de recordarlo aquí. 

No conozco los planes de Dios, tal ves se trate de no conocerlo y aceptarlo . Mientras, a disfrutar de la belleza de este sucio mundo e intentar imitar a los grandes del mundo los días libres para que la vida parezca posible, incluso entre semana. 

Así que ni puedo ni quiero dar clases a nadie porque sé que la vida está en otra parte. Hay gente mucho más lista y ejemplar que yo. Pero mientras ellos hacen lo que pueden, yo hago lo que quiero.

LA PELOTITA.

Ayer estuve en una terraza tomando una cerveza.

Unos padres estaban sentados  en una mesa, acompañados de una niñita en un cochecito muy Ferrari .

La niña era una monada, como todas las niñas de unos meses. De esas que cuando la ves te pones a hacerle cucadas , “¡yujuuu, cuchicuchi, bururububú!”, como un auténtico imbécil.

Luego pasa el tiempo y resulta que le has hecho “¡cuchicuchi!” a Yolanda Díaz, la ministra .

La mamá le dice a su hombre, “me voy al Eroski a hacer la compra”.

- Muy bien, Cari.

Unos segundos más tardes la niñita, que tenía un algo redondo  y amarillo en las manitas, lo deja caer al suelo.

El padre recoge la pelotita del suelo, la limpia,  y se la devuelve:

- Ten cuidado, amor, que no se te caiga porque se mancha. No lo tires, ¿de acuerdo , preciosa?. Al suelo, no, ¿vale?, ¿lo has entendido?- le dice con cara de cejas en alto, ojos saltones, y señalando con el dedo índice la pelotita.

¡Qué majo!, pensé: aquí tenemos un padre motivado, un alumno aventajado de algún curso de Orientación Familiar.

No ha terminado la lección el padre, y la niñita vuelve a lanzar la pelotita al suelo entre risas, y una mirada que, al menos para mi, no tiene nada de inocente.

Papá la recoge de nuevo, la limpia, y se la devuelve:

- Mira, amor, acabo de decirte que no tires la pelotita al suelo porque se mancha y coge bichos, ¡puaj, bichos malos!, ¡qué ascooo!, ¿ok?, ¿entendiste, cielo?- esta vez la advertencia viene acompañada de gestos horribles y gañotas repugnantes.

La niña le escuchaba con gran atención, con unos ojazos grandotes y divertidos...y  deja caer la pelotita una vez más. Tal  vez  ese  padre  crea  que  esa  niña  es  preciosa, pero  tengo  para  mi que  Adolfito  Hitler  empezó así  con su  papi.

El papá, vuelve acoger la pelotita y exclama:

- ¡A tomal pol saco la pelota,¡joder!, ¡mecagüen  la  puta  ya!

Y la deja  en el cenicero.

El pobre tenía la espalda deslomada de agacharse e incorporarse, y había llegado a una sabia conclusión: que le den pol saco a la pelotita.

Cuando la niñita crezca y tenga 15 años, la que se va a ir a tomal pol saco es la niña... Pero hasta entonces, ese padre va a agacharse durante años a por muchas pelotitas, y no pelotitas.

Mientras dura el jueguecito, la niña debe estar pensando: papá es la mar de majo y divertido. ¡Qué tío más simpático!. No muy listo, pero supermajete....(y coge la pelotita del cenicero, y la  vuelve a tirar al suelo).