EL POR QUÉ DE UN CRUCE DE CAMINOS

Estoy cumpliendo 62 tacos. Amo la vida, amo jugarme la vida por nada. También, como Rambo, he comido cosas que harían vomitar a una vaca. Hago cosas que no debo hacer, y algunas de ellas a gente que amé muchísimo y que,  no sé por qué, las jodí bien jodidas. 

Parece, y escribo"parece" porque no lo tengo tan claro como quien me aconseja, me voy a jubilar en septiembre.  Y eso hace que me plantee muchas cosas. Este es el cruce de caminos que os hablé respecto a mi particular camino a Fátima.

Ahora siento que pasó la edad en que me seducían muchas historias, mujeres,  y otras aventuras. Con canas en la cabeza,  barba y arrugas en la cara acabé teniendo muy claro que mi verdadera patria soy yo, sin territorio que habitar, excepto el del amor.

Por lo que sea, y no le demos más vueltas, encontré ese lugar. Se llama María José, es  celta, y  es buena. ¿Es guapa?, también. ¿Es ...?, sí, también.

 Y vive en un  lugar viejo y sabio,cerca del mar y de los bosques, cerca de Santiago y de Pontevedra , por donde vinieron las antiguas leyendas que se contaban en playas donde, al fuego hecho con madera de roble, hombres de manos encallecidas por remos y redes, piel curtida y ojos quemados de sal,cantaban y bebían orujo.

A eso voy a Fátima. No pediré nada. Sé que ella, María, vela por uno. Y ya está. Pero quiero plantarme delante de ella y mirarla.Ya sé que se puede hacer aquí, y allí, pero lo quiero hacer allá.

Sin embargo, hay algo bueno en esto. No he sido un buen marinero de mi barco, no he sabido manejarlo bien. Muchas veces lo llevé a las piedras , y os aseguro que no sé por qué estoy donde estoy, en aguas tranquilas.

 Cuando todo acaba felizmente, y tu pobre barco está a salvo, hay una pregunta que te haces: ¿ cómo cojones llegaste hasta aquí? Porque   llevé a puerto el barco, a los tripulantes y a uno mismo. Soy un marino.Pero no siempre  hice las cosas como debía y ahora estoy aquí. 

Porque si es verdad que la vida, cuando se lo propone, acaba matando a cualquiera, incluso a los mejores. Pero es que a los atontados como yo se los lleva primero,sin duda.

Y, bueno. Eso es todo. Esa es la razón de este echarme a andar para preparar el próximo cruce de caminos.. 

Sólo quería deciros que también la tierra, como el mar,  tiene borrascas perfectas que discurren por el corazón del ser humano, probándolo, tanteando su resistencia y su coraje. Y que no hay mejor adiestramiento y ojo marinero para enfrentarse a ellas, aparte una saludable incertidumbre, que intentes ser siempre el mejor tú que puedas ser. La muerte no es lo peor que puede pasarte. Es mucho peor ser mala gente.

De verdad que no sé cómo se hace .pero ese querer ser buena tía , buen tío,  te ayudarán a sobrevivir entre tus particulares temporales de fuerza 8. Y en el peor de los casos, si no queda otra, a perderte con tu barco luchando hasta el final, silencioso y sereno como un buen marino.

Con el consuelo de que lo hiciste todo lo mejor posible.

EL HUMO CIEGA TUS OJOS

Ahora riendo mis amigos se encuentran burlándose  de lágrimas que no puedo ocultar  Entonces yo sonrío y digo  "cuando una llama encantadora muere,  el humo entra a tus ojos".

La vida es esta canción que habla del humo que ciega los ojos.El amor es un cigarrillo que  se quema conforme  lo acercas  a tus labios para besarlo, quizás  por  última vez.

A  veces  parece que alguien nos dio un empujón en la oscuridad , y salimos  a la luz  desde un punto  muy  negro  del universo. La  gente  está  bailando  en un inmenso  escenario: tus padres, tus  hermanos, tus abuelos...naciste blanco, catalán, europeo...¡a bailar!

Unos kilómetros más abajo  y escucharías el canto de almuecín  , y la vida  sería muy distinta. Más  al sur  bailan tribus en África . Al  norte  no sé lo que hacen, pero  tendrán  su  folclore.

Unos bailan  adorando a a Alá,  de rodillas, arriba  y abajo,otros  bailando una jota, aquellos, a son de un blues...algunos  al ritmo de un flagelo, o del sonido de unos tortazos.

Mientras tanto, damos unas cuantas vueltas  al sol ,poca  cosa: unas ochenta. Con suerte.

Luego , qué...para algunos,nada, vuelta a  la noche oscura, desintegrarse. Se paró  la noria, la musiquita, el baile, y  el humo  ya no  cegará  tus ojos.

En fin, ya que estás aquí, y estés  donde  estés, se trata de que  disfrutes  de este baile - todo es un movimiento de  esferas  a  nuestro alrededor.No estropees más  las  cosas  de como  están: baila, sonríe, acaricia, besa, déjate  mecer  por tantas  cosas  buenas  que tienes  alrededor.

Acércate la  brasa del cigarrillo a los labios , antes de que  las llama  muera , deja que  el  humo entre en tus ojos  y llores  la última lágrima bailando con ella.

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EL GALLINERO

la hora de coger el móvil piensa en los ángeles que te acompañan, el bueno y el malo.

A mi eso me lo enseñaron los capuchinos de Torrero en la catequesis de la primera Comunión. Hasta recuerdo la lámina de un niño con un ángel bastante tralarala a un lado, y un pieza al otro. Uno susurraba cosas bonitas y consejos acertados, y el otro, pues lo de siempre, que sí, que eres un acojonao, y esas cosas.

Si hacías caso al bueno, al cielo irás, y si al malo, pues a cascala.

El móvil tiene los dos ángeles dentro de sí. Lo sabe todo de tu vida, pues todo está registrado.

Y al final, el móvil te delata, el muy chivato. Lo llevas en lo más íntimo del pantalón, y mira, caes en manos de la justicia y te pone a caer de un burro.

De todas formas, y a pesar de todo, lo recargas y recargas, y otra vez, y no puedes vivir sin él, y te enredas en su telaraña.

Ya lo dije: sólo seremos libres el día que  zanjemos esa relación destrozando el aparato.

Imagino Dios  viendo la Tierra navegando a toda leche por el universo  ,  y escuchando a lo lejos un follón de conversaciones cruzadas: !joder qué gallinero!

OTO EL PILOTO

Regreso de un largo  viaje de varias horas y al  llegar casa caigo en la cuenta que no he reparado en nada mientras conducía: no sé qué ciudades crucé,por qué pueblos pasé, qué paisajes vi, no atendí a la radio...¡fui todo el trayecto  pensando en Babia.

Sin embargo , cumplí las normas de tráfico, puse el   intermitente al adelantar, encendí las luces al oscurecer.

Todo ha sido ejecutado con el piloto automático. Igual que Oto , el piloto de Aterriza  como puedas.

La verdad es que a  veces pienso si toda la vida no será eso: un estar dale que te tira  inconsciente , salvo tres o  cuatro cosas.

Suena el despertador, me levanto, hago pipí, me lavo los dientes, me ducho,  me pongo don Pim Pon en su sitio , desayuno , tomo la pastilla para la tensión, rezo en el ascensor  el oh señora mía, costumbre que viene de mi padre, cojo el coche, llamo  por teléfono, me   tiro  un pedete, como, voy a visitar a un  cliente, vuelvo a casa, meto la llave en el portal,  ceno, leo, los cuatro angelitos y a dormir.

Y así un día,y otro, y  otro.

A lo mejor , a la vuelta de la esquina, aparece  una mujer y dices "¡uala,qué guapa!". Y despiertas , y espabilas, y parece que no todo es mecánico. Algo se mueve allá dentro. Ya sabéis qué quiero decir con "algo". Y con "  se mueve".    

Yo creo que a Dios  le gusta que atendamos  a la vida, porque nos quiere libres.  Y Lucifer nos quiere como marionetas . Parece que le gusta  ir tirando de los hilos hasta que un día te das cuenta que te desinflas como  Oto el piloto, y que apenas te  coscas que has  vivido.

HAY GENTE PA TÓ

He  vivido con gente  que  para  mi eran un misterio  insondable  de vida  contradictoria.

Me refiero a personas de  un nivel  académico  muy alto, prestigiosísimos   en lo suyo, tanto de ciencias como de letras. Conviví con  investigadores  que aspiraban al premio Nóbel.  En fin, lo que se dice "unos ciencias": puros dieces .

Bueno,pues ese  mismo tío , que andaba en el microscopio  estudiando el  infinito diminuto, me lleva a visitar a la Virgen del Rocío , y saliendo me pregunta:

- ¿Te ha dicho algo la Virgen?.

Su mirada estaba ansiosa, expectante...como diciendo "¿hein, hein?".

- ¿La Virgen?...pues no,la verdad.

Al hombre se la cayó la mundo  encima.

Uno  puede creer en la Virgen , pero de allí a que la Señora te hable...

Para este  hombre, y otros que conocí como él, no hay contradicción alguna  entre investigar las células madres, o un nuevo método quirúrgico de trasplantar orejas de soplillo,o ser experto en biología molecular en los astros, y pertenecer a la cofradía del Cristo de los Mil Dolores y las Agujetas Todas, ponerse un capirote, una túnica morada de nazareno,y llevar unas  disciplinas   dale  que te pego por la calle Angustias.

O levantarse a  a toda pastilla  a encender las velas en un oratorio...y cada vez que se apaga una , ya sea por un vientecillo    atravesado,o por  lo que sea, allí lo tienes, a encender la velica. Que  parece  que sin eso no hay  sacramento.

Esta gente en un congreso de su especialidad se comporta  como expertos, pacíficos y racionales, tolerantes con el adversario  científico...¡pero, ay, como te   tomes a broma la  Patrona  de su pueblo, te cachondees de su fundadora,o te cisques en su club de fúmbol...

No toques el toro  enmaromado de Benavente,   la romería de su  pueblo  a   santa  Veteacascala,  las sopas de ajo que  hacía su  madre  porque, entonces, ese  científico que está investigando en el  laboratorio  los límites  de las estrellas , donde se  precipitan en el infinito en millones de agujeros negros, se  convierte en el ser humano   más idiota y  violento de la tierra.

LA GOTA DE AGUA

Leo que  hay  más  moléculas  en una simple  gota  de agua que estrellas en todas  las galaxias juntas.

Eso me ha dejado  muy, pero que  muy  impresionado. Y más si  consideras que nuestro  cuerpo es agua en sus tres cuartas  partes.

Sigo leyendo " entre  los electrones  y el núcleo  de  un átomo existe proporcionalmente más distancia  que dela Tierra  a  la Luna" : jódete. Vamos, que somos  una mierda. ¡Qué vértigo!

En la lucha entre el periscopio y el microscopio, se lleva la cartera este último.

La vela de moco  que cuelga de  la nariz de un chavalín una madrugada de helada es un universo más inquietante que la Vía Láctea. Estamos hablando de trillones de células que  participan de la carne y la sangre del crío, hasta la intimidad de todas sus células ,que también navegan en agua.

Ese zagal no sabe que cuando hace un sorbete y se traga  el japillo de flema , se está zampando todas las constelaciones que cubren sus sueños cuando está durmiendo.

LA ISLA DEL TESORO

Es una  experiencia  a  la que no me acostumbro. Un día cualquiera, después de convivir  años  con esa persona, se abre  el armario  de la sala de estar y cae a peso y con gran estruendo  el cadáver   sobre la  mesa.

Resulta  que tenía  muchas cuentas  pendientes y  asuntos  de  los que  mejor  no hablar.

Era  un hombre con una buena cabeza, un corazón generoso en  el pecho. El cinturón le dividía  en dos mitades: en la parte superior  esa  persona guiaba el caballo de la razón, del  coraje, de la belleza, de  los sentimientos nobles. Era un  modelo de caballero.En esa solapa se  cuelgan  las condecoraciones, los honores...

Pero, ¡ay!, debajo del cinturón  la cosa  comienza a emborronarse, a revolverse: allí   el cuerpo se divide  en dos, una  pierna, otra pierna, y el famoso arco del Triunfo. Y es allí donde  grandes hombres  de la humanidad, reformadores, santos,  reyes, pierde  contacto con la torre de  control , que es el cerebro, y todas  las  creencias  desaparecen en medio de la galerna.

Hay  secretarias, azafatas, oficinistas  ambiciosas, tigresas  con cara de gatita inocente que conocen la clave secreta de  esa  caja de caudales que está debajo de la bragueta  del poderoso: un roce sin intención, un susurro  en el oído y cae  rendido el banquero más  puritano, el juez honradísimo, el obispo más piadoso , para obligarlos uno tras otro a ponerse a cuatro patas, con una correa al cuello y que ladren a  sus pies.

Lo que ella  quiera.

O ese cadáver que cae a plomo sobre la mesa resulta que lleva en los bolsillos un fajazo de billetes que un  ricachón  le puso  en los  bolsillos.

La  bomba es cuando el cadáver  reúne   la  perdición   absoluta, lo que nadie esperaba de un hombre  así: la  lascivia   y la  avaricia  se dan la mano a través de  la  bragueta  .

Alguien metió mano en  los bolsillos  del baúl del pirata  y resulta  que el tesoro es  una negra zumbona  con  la que  nuestro hombre , como  Silver, el pirata cojo  de la Isla del tesoro,   se largó para siempre.

Termina la novela de Stevenson  diciendo : "aquel formidable navegante con una sola pierna ha desaparecido de mi vida; supongo que se reuniría con su vieja negra y que vivirá todavía, satisfecho, junto a ella y al Capitán Flint. Y ojalá así sea, porque sus posibilidades de gozo en el otro mundo son harto escasas".

DÍA INTERNACIONAL DEL SÍNDROME DE DOWN

Hoy es el día mundial del Síndrome de Down. 

Esta foto es de la familia de mi madre. Una familia muy pobre  y dignísima que la recuerdo con una alegría, un buen humor, un amor planetario, maravilloso.

La última, está en brazos de mi abuela, la Yaya Micaela ( ¡ de rodillas para hablar de ella! ), es un ángel que se llama  Milagritos. Nació con Síndrome de Down. 

Sin ella ninguno seríamos como somos, incluso los que compartimos menos tiempo con esa caricia de Dios .  Mis tíos , cuando falleció Micaela, compartieron vida con ella, cada trimestre vivía en casa de uno de ellos.  

Hoy las " Milagritos " del mundo  viven  muy malos tiempos: un auténtico exterminio, un holocausto silencioso , una persecución  fría, despiadada, de una sociedad enferma y  sin alma.

Esta mañana me puse un calcetín de cada color por  ella, por ti, Milagritos, por todas las  Milagritos del mundo, y salí a la calle tan feliz y tan campante.

Se eligió este día porque se trata del día 21 del mes número 3, lo cual se usa para simbolizar la ya mencionada trisomía del cromosoma 21, que da origen al Síndrome de Down.

Y  para dar visibilidad al día en algunos sitios se acordó llevar un calcetín de cada color. 

Y aquí me tenéis, todo chulo  

Así que ya estáis volviendo a casa a desparejar calcetines.

HOY PUEDE SER ESE DÍA.

Muchas veces pasamos en la vida etapas  sin ningún tipo  de motivación  por  hacer nada, ni por  ti, ni por nadie.

Vamos  con una sopa mental   importante. En nuestro particular Tour  sabemos que nuestro papel es el de gregario de un equipo a  las órdenes  del líder. Ni  siquiera  el equipo es  de  categoría. Corremos  la Vuelta a Castilla y León, la  Clásica subida a Monte Cascala, la Ascensión al Txupamelagorri...

Y, derepenete, depronoto, ¡la motivación viene a  ti en forma de oso juguetón  con ganas de  darte  un abrazo amoroso!.

Y corres que te las pelas...y llegas el primero a la cima...y la chica guapa te da un beso y un ramo de flores...y  te haces un selfie y se lo envías a tu mujer  y   a  tus  hijos , que en su vida  te habían visto  en  un podium, porque  ya  tienes tu edad  yendo y viniendo por  carreteras  infames.

¡Hoy puede  ser  ese  día!

LA MAGDALENA DE SUSO

Vivimos  de la simiente que otros sembraron en nosotros. "Salió el sembrador a  sembrar..." , y no siempre el sembrador  fue buena  persona, ni la  simiente  era de calidad. Se habla de la tierra donde cae...¿y si el agricultor es un jornalero a sueldo   que le importa  todo  nada?

Antes de que alcanzarás el uso de razón ya te inocularon   todas las creencias  fundamentales de las que  no  podrás desprenderte  en tu vida.

Tu madre te dio de  mamar y  , simultáneamente , te cantaba al  oído  canciones de  cuna que hablaban de ángeles, de que si no te duermes  vendrá el coco, de dulces sueños.Esa voz, y esas caricias , y esas creencias, que son  muchas, las recibiste  en tu corazón de niño en una lengua  que  permanecerá dentro  de ti  para siempre.

Esa madre, y tu padre dejarán una huella indeleble en lo  más profundo de ti .

Es el  primer  ingrediente de la  magdalena de Proust.

Los cuatro angelitos que guardan tu cama no podrán hacer nada  para tapar  los gritos de tu padre y. además del demonio que temías cuando cerraban la luz del pasillo, otro satanás habitaba en tu casa. Todo eso quedó acortezado en tu  subconsciente.

Después alguien te pregunta a quien quieres más , a mamá o a papá, y tú  no  sabías  que contestar. La magdalena de Proust  tomaba sabor y consistencia.

Y llegaron las lecciones del catecismo,el miedo al infierno, el rezar mientras te masturbabas para que Dios se apiadase de ti y no te murieras en el acto ( en los dos sentidos de la palabra "acto"). Te enamoras y te ves sucio en tus miradas, y tienes vergüenza. No consigues dominar tus pensamientos.

Rezas, sabes atarte los zapatos, eres de un equipo de fútbol, coleccionas posavasos de puticlús  con un amigote malo, vas un club  juvenil para desembarazarte de tus padres, llevas una doble vida que   no  consigues embridar, te escapas al Plata a ver tetas, rezas a  la Virgen con angustia, las primeras lágrimas delante de tu madre  que  te ha   cazado regresando a casa a las cuatro de la mañana con 15 años...

Lloras  porque estás enamorado. La  primera curda de muchas. Un cura te mete mano en un cine. Los castigos del colegio  los sábados de cuatro a  seis. 

Sales al  mundo. Barcelona, Lérida, Tarragona, Valladolid, todo atormentado, vives en el desvarío...te enamoras como un   perro, vuelves  a empezar...se va la persona que más quieres,otra vez solo. Guatemala. Te engañan. Regresas... 

La  magdalena ya  está bizcochada, envuelta  y  formateada .

Un día, cualquier día, tratarás de  desmontar todas  las  piezas  que constituyen tu alma ,y   probarás la magdalena y, de repente, ¡pamba!:  te  será muy difícil separar  la razón de la creencia, la educación de raíles  que llevas en la memoria, de tu libertad  , la voz de tu madre  cantándote una nana, de la bronca de tu padre  porque  eras  un vago.

A tus padres, y a  toda esa  gente que  te  ha  educado en tu vida,  le  importa  nada lo que  ese niño que  fuiste    haga  después  a lo largo  de su vida. Porque están convencidos de  que una tarde  de   tristeza, de melancolía , emergerá todo eso   dentro  de una magdalena...y  al final saben  que, aunque medio muerto,volverá el hijo pródigo  a  casa.

Pero,¡ojo!: en esa casa a  la que regresas  no siempre está tu padre Dios.  A  veces el sabor  de  la magdalena  puede  confundirte.

  

EL SÍNDROME DE DIÓGENES

 El síndrome  de  Diógenes es  una buena metáfora de nosotros  mismos...a  veces.

Es la soledad la causa de esta enfermedad: ocurre a personas de avanzada edad,o no,  que se encuentran muy solas. Se abandonan personal y socialmente, se aislan. Y van acumulando cantidades ingentes de basura, de desperdicios domésticos.

Sin acumular fisicamente tanta porquería, hay personas que no distinguen  sus recuerdos, y llevan sobre  sus hombros  una gigantesca suma de evocaciones del pasado. Parece que llevan sobre sí   rencores, mentiras, agravios,  
cuentas pendientes sin perdonar, o que necesiten perdonarse, de asuntos que piensan que es mejor  dejarlos  estar.

Viven en el desvarío , acumulando miserias, atormentados. No tiene nada que ver  esta enfermedad con  el nivel de vida, ni su razón es económica. En algunos casos se plantea si no es una forma de vivir.

Para mi este Síndrome, que toma su nombre como antítesis al  ideal de Diógenes, filósofo que preconizaba la austeridad y el desprendimiento, es metáfora de    vidas que necesitan olvidar, perdonarse y perdonar, regresar a una  infancia que perdieron, al padre que rechazaron, a la soledad que les condena, al amor que se les fue en alguna curva del camino...¡tantas cosas!

Todos  hemos padecido  alguna vez este  síndrome, yo desde luego, y nos hemos  alejado de todo, de todos, encapsulados en una crisálida de miedo y rencor, tristes como la tristeza, abandonados incluso  a  nosotros  mismos.

Hay también Diógenes con corbata y chaqueta, con una sonrisa que  no da  luz, muy educados, y que huelen muy bien.

Pero todo su interior  tiene y almacena los mismos  síntomas. Y, en este caso, sí, es un modo de vida.

LA VÍA LÁCTEA

Quién   no se ha quedado embobado  en la oscuridad de la noche ,  tendido sobre  la hierba , observando la lechada de estrellas  que adorna  el infinito de nuestra galaxia ?

Y estremecerse intuyendo los millones y millones de personas que, como nosotros, miraban y callaban viendo ese mismo espectáculo durante  siglos.

¡La Vía Láctea!: una  entre miles de millones de galaxias  del universo,  según  sabemos por nuestros  telescopios.

Más de 100.000 años luz de largo, y 20.000 años de ancho.

El astrónomo Steven Vogt afirma que, sólo en la Vía Láctea , puede haber 40.000  millones de planetas que  pueden ser tan habitables como el nuestro..

De momento , no sabemos si hay vida más allá de nuestro planeta. 

La verdad es que,  exista  vida en otros mundos, o no , las dos condiciones, son aterradoras. Una  por la soledad sideral que nos rodea...la otra...¡buf!

Desde la ventana de mi habitación, contemplo  el cielo y  su color proteico. Todo parece movido por una inmensa hélice.

En noches así pienso en ese sol del que  nos  despedimos , y seguimos  girando...mientras, continuamos  dando vueltas  alrededor del mismo sol  , un año más , ¿ cuántos nos quedan?: ¿diez?, ¿veinte...?...¿mañana?

Y miro al cielo , muy lejos,  e imagino  un  sosias de Bob Dylan  tocando en un tugurio de algún lejano planeta a millones y millones de kilómetros de aquí y cantando  algo parecido a ...

"cuando la lluvia caiga sobre  tu rostro

y el mundo entero esté en tu maleta

podría ofrecerte un cálido abrazo

para hacerte sentir mi amor".

Viviremos  colgados  de la brocha en este planeta, o nos acompañarán otros, más allá  de la Vía Láctea...pero nunca estaremos solos.

LA VIDA COMO TÚ QUIERES QUE SEA

Ane Freud   comprobó  la fuerza que tienen  los condicionamientos sociales. Observó ,  durante los bombardeos alemanes en Londres,  que  los  niños tenían pánico sólo al  presenciar el terror de  los mayores.

Esa es la tesis de la "Vida es bella". El niño ve todo el  horror que  le rodea como un  juego que le plantea su padre.

Toda la educación se basa en eso: en introducir en la realidad de la vida a tu hijo en un mundo confiado, alegre, sin miedos.

Como seas tú, serán tus hijos.

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MIEDO AL RIDÍCULO

En mi vida hay dos  experiencias que se han repetido desde que soy muy pequeño: el ridículo, y el rechazo.

Mi padre , que era un un hombre tímido, de orden, nada dado a llamar la atención, viendo el carrerón  que llevaba me aconsejaba : "hijo, ten miedo al ridículo". Sufría, el tío.

El problema está cuando has hecho tanto el ridículo - y puedo asegurar que   lo  mío era profesional-  , que llega un momento que no sabes que eso es hacer el ridículo. Lo mismo que un pez no sabe que el agua moja.

Y pierdes el miedo a hacer el ridículo. Y eso es muy bueno.

Un día llegué a casa dela mano de un municipal. Yo tendría 10 años.  El municipal, que sí tenia miedo a hacer el ridículo, preguntó por mi padre. Al hombre le daba vergüenza decir a una señora la falta de su hijo.

Llegó mi padre:

- Su hijo se ha subido a la estatua de Agustina de Aragón y le ha tocado los pechos  a la heroína.

Yo puse cara de "cavar no puedo, mendigar me da vergüenza".

Mi padre no sabía donde meterse.

A base de tocar tetas a estatuas, y no estatuas, de Agustinas  Aragonesas dejé de tener  miedo al ridículo: cero de miedos al ridículo.

Derivada  de esa falta de miedo al ridículo se generó a mi alrededor  el "miedo al rechazo". La gente no me entendía, así que amenazaban con rechazarme  . Porque no estamos educados a convivir con gente como yo que va tocando tetas a estatuas.

Las mamás decían "no vayas con Suso, está como una puta cabra", o , " ¡o no me hables de ese hombre!".

Sea como fuese aprendí dos cosas: el ridículo no existe, y el miedo al rechazo  tampoco. Las dos cosas son decisiones personales, así que decide que nada de eso te incumba.

GENTE NORMAL

El sábado entré en un bar . Eran las 20.00 de la tarde. Dos mujeres me miran divertidas.

- ¿ Has dejado el caballo en la puerta?.

- ¡ Correcto!

No nos conocíamos.  Comenzamos a pegarle a la hebra mientras les acompañaba a tomar unos gintonis.

- Cuéntanos tu vida, vaquero.

- Soy de Zaragoza.  Estudié en la  Autónoma. Fui numerario del Opus Dei 37 años.  Di clase en Barcelona, Lerida, Tarragona y  Valladolid.  Dejé  la institución por una mujer que hasta los perros y los gatos se daban la vuelta para verla.  Me casé.  Enviudé . Fui  a Guatemala.  Y ahora estoy aquí...y vosotras qué me contáis.

- Bueno, nuestras vidas no tienen nada de interesantes . Es muy normal.

- No me lo  creo , vaqueras.

- Somos pareja desde hace poco más de tres años ( se dan la mano). Las dos estábamos casadas. Nuestros ex eran amigos . Así nos conocimos. Ella tiene tres hijos.  Yo  dos .

Silencio

- ¡ Joder!

- Joder qué.

- Que os parezca poco interesante y normal  vuestra vida.

Las invité .

- Este vaquero se va.  Tengo que recoger las reses y  rezar las tres avemarias antes de acostarme .

- ¿ Qué haces mañana, vaquero?

- Iré a ver amanecer. ...¿queréis presentarme un  tío, quizás?

- Queríamos invitarte a  visitar Mercantic

- ¡ Hasta mañana!

A NINGUNA PARTE

La primera pulsión que recuerdo desde muy niño fue la de huir: rechazar mi familia, mi madre y mi padre. Me gustaban los padres de los demás.

Una noche grité- harto de mi madre : "si tuviese un cuchillo me quitaba la vida ahora mismo".

Se abrió la puerta de mi habitación y apareció mi madre  con  un cuchillo en la mano ,  los ojos desorbitados, y la cólera de Jehowá en la voz:

- ¡Mátate!- ordenó con un gritó.

En realidad  quería  estar en cualquier lugar, libre, sin esos padres que te decían no a todo.

Anidaba el espíritu de Hamlet en mi interior, ser o no ser. Irme lejos, En mi imaginación de  entonces siempre había , como el final de muchas películas de Charlot, una chica guapa, un camino que se pierde en el horizonte, y una aventura por vivir.

Si me preguntan por qué me hice del opus dei  respondo, "¡por eso!: escapar del padre.

Después , la verdad, todo ha sido huir. En mi imaginación siempre hubo un precipicio, un estar  suspendido  en una isla sintiendo que estas a décimas de segundo de la vida, O de la muerte.

Esta foto es de Ordesa, en la Faja de los flores. Me chiflaba echar a andar sin un destino determinado , a merced de la inspiración de tus botas , hasta que te encontrabas colgado , sin saber cómo salir de allí.

Y , entonces, sabes que huir no te lleva ninguna parte.

AMIGOS

El tiempo sólo existe cuando ha pasado, porque el tiempo que nos queda puede ser tan incierto como un segundo o un siglo.

En el pasado está la familia intensa, aquella que nos enseñó a conocer el valor de lo que está bien , está mal, en medio de una vida donde también vivimos la aventura y la travesura.

Luego crecimos y el instinto nos llevó hacia nuevos horizontes.

Hubo un tiempo en el que  el mundo estaba lleno de amigos, señal de que teníamos  muy pocos. En  realidad, estábamos buscándolos.

Los amigos de adulto son  nuestra familia extensa. 

Un día se  cruzaron en nuestro camino , y ya no  necesitamos  palabras  para  reconocernos. Sin amigos las canciones quedan incompletas, las hazañas  del amor son papel mojado. Sin amigos somos tiza que busca pizarra, risa que busca un chiste. 

VIAJE INTERESTELAR

Entran una parvada  de niños en el colegio cargados con sus macutos al hombro.

Ellos no lo saben , pero el destino de ese viaje es un Planeta muy lejano.

De momento, no saben el  nombre de los espacios  que cruzarán  hasta llegar a él, las coordenadas del trayecto, la materia interestelar que deberán sortear hasta llegar allí y si  en ese planeta encontrarán  un cofre  repleto de monedas de oro que alguien ocultó allá, o será un ambiente inhóspito y frío.

El patio del colegio donde hacen fila para esperar a entrar en las aulas , es una  ruidosa dársena , una especie de Cabo Cañaveral con sus lanzaderas : las naves de esos críos despegarán de allí cada mañana.

En la pizarra , el profesor , con mano firme en el timón , les traza el mapa del planeta: Natus, Socis , Historia, Lengua: cada asignatura marca un rumbo en el espacio, y cada rumbo una aventura personal.

El viaje  es una incógnita: largo, imprevisible, lleno de incertidumbres. A veces no es tan largo como se presumía, y la nave anda a la deriva por el espacio, o se estrelló contra un meteorito que pasaba por allí.

No todos llegan al planeta que señalaron los mapas como final de travesía. La mala suerte, la falta de esfuerzos, la pobreza de medios...el universo está infestado de basura cósmica , delirio de cometas al azar, agujeros negros.

O de otros seres vivos que desconocemos.

Cuando lleguen a su destino - no siempre será el que pensaron- , preguntarán donde está el cofre del tesoro.

Ellos hoy no lo saben, pero  ese tesoro despegó con ellos: estaba en la mochila que llevaban al entrar en el colegio: los profesores , los libros, los amigos, las medio novias que conociste, los fracasos,  las alegrías.

Fuiste de acá para allá con ella, y ningún escáner lo detectó  en las aduanas,  cruzaste todas las galaxias, y nadie te la podrá arrebatar.

De todas formas hay un planeta al que se llega sin pasar por la escuela de Cabo Cañaveral: son los que tienen  vocación. Nacen sabiendo lo que quieren.

A CASA, SUSO, A CASA.

Millones de personas se entusiasmaron con la película E. T.

Cuando grandes multitudes expresan tanta energía por algo, es porque sentimos que alguien ha tocado un resorte en nuestro interior que nos conmueve. Cuando el abandonado E. T. murmura: "a casa, Elliott, a casa", sus palabras evocan algo que todos, desde hace miles de años, llevamos dentro.

Ese  “a casa, Elliott, a casa" hizo llorar a  millones de personas de todas las edades en todas las culturas . Lloramos porque nos sentimos niños exiliados.

Verás gente que alcanza sus sueños, que parece importarles nada la vida, que están por encima de inquietudes y afanes, pero siempre experimentarán una  sensación de vacío, de no estar bien. 

El hijo pródigo comía las bellotas de los cerdos y siente su abandono.

Después del amor, las canciones, el sexo, el trabajo, las inquietudes y aventuras ,  decimos: ¿Esto es todo?...¿y?...

Todos tenemos otro hogar al que pertenecemos. Creo que algo- ¿alguien?- nos pide que regresemos.

Pienso que venimos de Dios. No importa cuán bien marche todo, o lo mal que vayan las cosas: todavía no estamos en casa.

La verdad, me encuentro muy lejos...y sí, yo también  escucho "a casa, Suso, a casa".

Y ASÍ NOS VA

En principio, ningún cerebro humano es mejor que otro, sean de donde sean, los hayan tenido quienes los hayan tenido. El cerebro es  la fuente primera de toda nuestra formación, la potencia primera. Y, es sabido, en los primeros años, con una potencialidad  inagotable.

Hemos menospreciado cerebros a puntapala. Recuerdo en Lérida, en Tarragona, ciudades donde  convivía en los colegios culturas urbanas y rurales, críos con un talento maravilloso que fue echado  a perder  por la tontuna y cortedad de miras de sus padres. 

Eran chavales despiertos, inquietos, que veían el aire, pero había una visión en la familia, en los pueblos, de que las manos son para trabajar. Y en octavo de EGB de entonces, plegaban.

Ese deprecio de nuestro país por la inteligencia lo hemos visto en la última crisis inmobiliaria: las manos para  trepar al andamio, para  vendimiar, para servir copas, para acompañar abuelos y limpiarles el culo,  Y compartimos esas labores con marroquís, sudamericanos, rumanos...mientras seguíamos desperdiciando nuestra formación, educados en igualarnos por abajo, sin esfuerzo.

Y así nos va.

EL OJO QUE TODO LO VE

Antes Dios  era un ojo que veía todo: lo pasado, lo presente,lo futuro  y hasta los más ocultos pensamientos.

Hoy ese Dios se llama La Intelné. 

Por el proceloso mar de Internels navegan sigilosos  y oscuros secretos, miserias, cuentas pendientes y asuntos de los que mejor no hablar , perversiones , calumnias repugnantes, deseos deshonrosos, el dinero más sucio, las pulsiones de millones de adolescentes morreando las heces...

Pero todo se sabe. Navegas dejando mucho rastro. En tu empresa saben tus debilidades, las páginas que merodeas, las cuevas donde   andas pringado. Y  si un día tienes un problema, lo sabe la policía. Todo lo bueno y lo malo está dentro de las tripas de tu ordenador. Eso no es biodegradable.

El Dios del ojo  dentro del triangulito  es una profesora de kindergarden al lado de este otro Ojo , que alcanza de verdad  tu  presente, tu pasado, tu futuro , y hasta tus más ocultos pensamientos.

La diosa Intelnés  hace acopio en su memoria de millones y millones de datos de tu vida e, insisto, tu empresa también. Es un guirigay infinito de redes, de chips de silicio, de conexiones, que ni el más poderoso  haya podido soñar tener.

Nos gusta pensar que somos libres, ¡ja!: para ser libre deberías desenchufarte de  todo este montaje...¿quién se atreve?

Somos  esclavos en la Red - ¡perfecta la palabra!. Encadenado a un centro de datos a merced del poder, del embaucador, del timador, del fanático , del  carnívoro sexual , dispuesto a sacarte hasta el último cartílago.

Desde el mismo día que que inicié mi página en  Linkedin, Serunión, la empresa de la que me fui, me sigue a diario : "dos personas de Serunión  te han leído" me advierte. 

¿Es amor?, ¿nostalgia?, ¿preocupación por mi vida profesional?: ¡nooooo!, es el Ojo.