martes, 31 de octubre de 2017

RESURRECCIÓN.

Guarda  mi  madre  fotografías  en álbumes primorosamente  elaborados  por ella.

Me chifla  llegar a casa  y  sentarme  a  visionar  esos  recuerdos.

A veces pienso que  lo  que  ya hemos vivido es lo  que ya ha   muerto  en nosotros . Viendo esas  instantáneas  parece  que  somos  cenizas de ese  niño vestido de primera  comunión, de ese  crío  que  mira  fascinado al rey mago , de  ese joven  enamoradizo  que  desafía  al  mundo.

Por esa  razón, cualquier experiencia que nos devuelva al pasado es  como una forma de resurrección.

Ese niño tímido  que  pone  gañotas   y saca  la  lengua  a  la  cámara , mientras posan serios  todos  los  demás, o  esa chica que sonríe  y tapa sus pechos apenas  dibujados   parapetándose en una  carpeta  rosa, el estudiante  montado en bicicleta  que aparece con los amigos en un parque, la adolescente tomando una  nube de  algodón de azúcar , el del  incipiente bigote con la trenca  de  botones de  cuernos de madera apoyado en un balcón de  la  calle  Herzegovino, esa  pareja  abrazada y  deliciosamente  enamorada en una  Nochevieja en Matilla de Arzón  ... todas esas criaturas sucesivas que fuimos una vez, ya se las ha tragado la vida.

Pertenecen al reino del  Más  Atrás.

Algunos  seguimos vivos, porque vivir no es sino flotar cada día en la superficie de nuestro propio abismo. Otros  se  nos  adelantaron. 

Miremos  las  cosas  desde  este  maravilloso  punto de vista.

Profetas de toda índole coinciden en diagnosticar la extrema gravedad de los  tiempos actuales. Hoy toca  Cataluña  y  la  mierda de  independencia . Ayer  fue  la  muerte de Franco, después  los años de la Transición,  luego el golpe de Estado , pero a la hora de pronosticar qué va a ser de nosotros no se ponen de acuerdo.

Algo  he  aprendido  después de  ver  todas esas  fotos  del que  fui.  Este  repaso particular a  la  biografía de Susín ,  con sus padres, Susín  en  los jesuitas, Suso en Barcelona, Suso en Lérida, en Tarragona, en Valladolid. Suso  con Manuela...EN Sant  Cugat.

Hoy sé  que los  fracasos, los dolores, los  volver a  empezar, todas  las  crisis que nos  puedan  suceder,  nos dará la oportunidad de resucitar cada cual en su edad de oro.

Bastará con abrir el álbum de fotos y uno podrá elegir a su antojo ser de nuevo el joven que luchaba por cambiar el mundo, o el que todavía creía en Dios, o el que aún no tenía tripa, o el que se arriesgaba por los demás, o el que soñaba con las estrellas compartiendo con su amante un bocadillo de sardinas.

De verdad, sólo las crisis pueden hacer este milagro...si quieres.





lunes, 30 de octubre de 2017

LA RAZÓN PROFUNDA DEL SER INDEPENDENTISTA: LOS ZOMBIS.

Todos  los nacionalistas   se   parecen  mucho  a  los zombis.

No entiendo la obsesión por los zombis.

Los Zombis son los malvados más tontos de todos los tiempos. Los zombis son, con  perdón, gilipollas. Y lo que más llama la atención es como gusta tanto este género.

La zombificación sigue unas reglas estrictas: al padrazo normal  le zombifica su queridísima hija de la  CUP , al amigo su grupo de amigos. Al hermano le zombifica su hermano, al profesor su discípulo favorito, al niño con complejo de Edipo su adorable mamá… El enamorado pone a prueba su amor obsesivo cuando ella se convierte en zombi ,   mientras desde el otro lado de la pantalla le pedimos a gritos que le meta un tiro,  el tío le mete  un  morreo.

Una y otra vez los idiotas vencen porque el sentido de pertenencia, aunque sea a un colectivo idiota, es más fuerte que Edipo, que el amor, que la amistad, que el deseo de paternidad, que  Dios.

Son  el  Reino de  las sombras  estos   zombis. Te comen, al comerte te matan, al matarte resucitas.

En su cerebro nacionalista corre un único programa: infectar su fe nacionalista. Esa es su única pulsión instintiva a la que se aplica con lenta tenacidad, y es capaz de mantenerla por muchos tiros que les peguen, les quemen, les arranquen los brazos, las piernas, les vuelen los güevos ,  o la cabeza.

¡Da  igual!: la cabeza sola, en llamas, seguiría intentando morderte.

Los  nacionalistas son así, unos pesados que te agotan las balas, la munición,  y te vencen por desbordamiento, por plastas.  Son unos pelmas.

No cejan, son cansinos, erre que erre, andando en masa, alelados. Y  , una vez zampado el amigo, o su madre, que es que les da pol saco   todo, el amigo muerto abre los ojos de luz de fotocopiadora, se incorpora, ¡y a comer andando con las manos palante , renqueando!.

La pregunta que nos hacemos es: ¿ qué tienen esta especie de leprosos cuya carne se descompone para atraernos tanto? ¿Pueden los tarados  independentistas ser interesantes?

Las escenas de zombis se parecen mucho :  es siempre el individuo el que sucumbe ante el grupo que, o se lo come o lo integra convirtiéndolo en un autómata.

La zombificación sigue unas reglas estrictas. Y, ojo, que aquí está la clave que explica el comportamiento de estos  pirados- lo  hemos  visto  con  Puchi  y ese  desangelado de Junqueras   : una y otra vez estos  idiotas vencen porque el sentido de pertenencia, aunque sea a un colectivo idiota, es más fuerte que la libertad, que el amor, que la amistad, que el deseo de paternidad o que la madre  que lo  parió.

El zombie no tiene sentimientos, actúa mecánicamente. Tengo  conocidos  independentistas   zombis,  que no reaccionan con odio cuando tratan de reventarle la cabeza con un bate     de  beisbol  una y otra vez  , salpicando la pantalla de sangre . No se enfadan cuando le disparan tres cartuchos de caza mayor en los testículos. Retrocede  un poco, y palante con las manos hacia    adelante y sonriendo bobalicón. 

Esa falta de reacción, que en la  Cataluña  indepe es muy manifiesta,  inquieta más todavía. Su patrón de comportamiento no tiene secretos. En su cerebro corre un único programa: comer y tocar los cojones. Esa es su única pulsión instintiva a la que se aplica con lenta tenacidad, y es capaz de mantenerla por muchos tiros que les peguen, les quemen los güevos, les arranquen la minga a mordiscos , las piernas o la cabeza.

Al   principio de esta  película, el suyo era un mal tan idiota que  no le dábamos  importancia  ni prestábamos  demasiada atención . El caganer estaba  en la mesa  de  los mayores  y  pensábamos " baj, déjalo,   es  un  inmaduro".

Y aquí  está  la clave de su éxito. En las pelis de zombis se les ve  tan tontainas que los listos de los protagonistas siempre los desprecian . Y  no señor: hay  una  enorme fuerza escondida en el catalanuzombi de los cojones:  su infinita capacidad de contagio.

Poco a poco, van ganando terreno. Hasta que llegan a un punto, no hay peli de  zombis que se precie  que  no salga  la escena , en el que, lo que era un foco insignificante de uno o dos zombis , se desmadra y todo aparece petado de zombies  que  te cagas .

Y los listos y  chulitos  pasan a ser una minoría rodeada y  muy acojonada .

El protagonista, o sea, tú y yo,  junto a los pocos que quedan, se asombran viendo cómo todo está infestado de seres   como amigos  que  nos rodean.

Si no reaccionamos nos  devorarán. . Y en nada   mi  mejor amigo, mis  hermanas, el profe  que te  dio  clase , el del Linkedin que pasaba  por aquí  ,  y  mi abuela Dolores, que en el culo tiene flores, ¡todos   son zombis!.

Ya es demasiado tarde, los idiotas  han ganado. Observamos al zombi  vecino que nos ha vencido y nos asombramos , "¿cómo un estúpido como este  ha podido hacer  semejante destrozo?" . Y es entonces cuando nos damos cuenta de lo magnífica que es la estupidez. La estupidez es épica, grandiosa, es capaz de conquistarlo todo. Es algo así como el amor en san Pablo.

Por   eso  no  hay  que  cejar,  amigos . Si no  les paramos los pies  al final el guionista no tiene ninguna posibilidad de que  aquello acabe bien .

Estos seres  lentos que cojean, arrastran los pies y babean sangre son una metáfora de la humanidad putrefacta, de nuestra capacidad humana de vivir   gregariamente . Los zombis idiotas nos gustan porque tienen algo de nosotros.

Puchi  representa  la despersonalización  del que se mimetiza en el grupo.

¡Que  Dios  nos  coja  confesados!

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domingo, 29 de octubre de 2017

EL CASTILLO DE TIEDRA

En Tiedra hay un castillo altivo y solitario. Tiene el encanto y  recuerdo de antiguas monarquías.

Se abre a un paisaje panorámico y romántico, de atardeceres encendidos  de una calidez maravillosa.

Vale la pena acercarse a él, sentarse en sus corcovadas rocas, asiento real de pastores, y estarse allí sin añorar nada.

A lo lejos casi se ve  la tierra de Toro, en  una  calima desmayada  y delicada. Esta tarde parece un espejismo trémulo de un verde que se oscurece al caer el sol.

La dispersión de este atardecer produce una sensación de flojedad y de libertad inefable. Es un sentimiento que he vivido muchas veces, como de bienestar aéreo. Por ejemplo, sentado en una piedra que hay en un cerro que yo me sé con vistas  a Simancas  , cuando sientes la caricia del ancho viento en el rostro.

Alguna vez me he quedado allá quieto hasta que se pierde la vista del castillo de Simancas en la grisalla del crepúsculo.

Vale la pena visitar Tiedra y sus colores castellanos.

Hace años fui con una persona que quise hasta más allá de mis adentros  a visitar el Centro Astronómico de Tiedra.

Yo la quería, sí,  pero ella,¡ay!, no a mi.

Allí nos mostraron la luna por telescopio. La Luna...En ese Centro, que recomiendo su visita, vuelves a sentirte pequeñito: ese Piedro está a un segundo si pones la aguja del  velocímetro  a 100 mil kilómetros por segundo , sin embargo, la estrella más cercana está a cuatro años, si das cera a la misma velocidad.

Si sigues dándole zapatilla a la máquina la distancia hasta el final de nuestra galaxia es de cien mil años luz,  y la galaxia vecina más próxima está a un millón de años luz...¡¡¡qué vértigo!!!

Pero la realidad a día de hoy es que nuestra capacidad de trasladarnos por el espacio es más primitiva que la que teníamos de viajar de Zaragoza a Utebo  hace mil años.

Sabiendo esto , sería sensato, y humilde, pensar que nuestra propia galaxia puede estar hirviendo de otros seres vivos y nosotros sin enterarnos. Y que, oye, esto va a toda leche, que sólo se vive una vez, te pongas como te pongas, te digan lo que te digan sobre reencarnaciones, o historias de cosas raras. 

La verdad , si no hay Dios, y Dios providente, ¡joder!, esto es una puta estafa.

No entiendo a esa gente que cree  sólo en la vida que ve,  que toca, y que siente. 

Y no la entiendo porque aunque no sepamos de otras vidas, y otros mundos - incluyo los de naturaleza espiritual - , saber que existen cambia nuestro concepto del mundo y de nosotros mismos.

¿Te has preguntado por qué somos tan gilipollas?: probablemente porque no creemos en nada más que lo que vemos y tocamos. Y con ese planteamiento sólo queda la gilipollez como esencia de vida.

Pensando así, vives como un indígena  antes del descubrimiento de América: creían que estaban solos en un trocito de la selva , pero en realidad su única soledad era la distancia insalvable para su capacidad tecnológica de moverse.

Hasta hace sólo 80 años,creíamos que nuestra galaxia era única en el universo y hoy sabemos que hay cien mil millones más. Léelo de nuevo: ¡100 mil millones de galaxias!.

Escrito de otro modo: 100 000 000 000 000 000 de galaxias.

Y ahora qué, ¿ te vienes a recorrer este mundo?

sábado, 28 de octubre de 2017

LA REPÚBLICA DEMOCRÁTICA DE CATALUÑA DEL ESTE.


Desde  ayer  vivo en una No República , que no reconozco , donde nada más  empezar  se  sienten  síntomas  de  un  desvarío preocupante. Ya lo  he escrito   hace  unos  días: esta película la hemos  visto antes.

Algunos Ayuntamientos  han  declarado "personas non gratas " a ciudadanos que no pensamos como ellos. En fin, declarar  persona non grata  por un ayuntamiento por  tus  ideas...suena  muy  mal.

Es el primer paso hacia  dictaduras nacionalistas y " excluyentes. ". Parece un copy and paste   de  los  comienzos de la República Democrática de Alemania.

Pero estamos de suerte. Estos nacionalistas  independentistas  excluyentes  no  tienen  un sesgo  religioso , y eso  nos salva  de  que  no  atropellen en nombre de Cataluña a  peña  que  pasaba  por  allí  en  las  Ramblas , o  que se inmolen   con su  familia  por  la Independencia.

Nunca  pensé  que  tuviera que ver  a  gente  que  quiero mucho  tan fanática  por  asuntos  tan estúpidos  como  una bandera, un himno, o una  frontera.

Creo que me  quedan  unos  meses  en esta  pobre  tierra....porque si por tus ideas te declaran "persona  non  grata" , sean las que  sean, las  mías  también, esto termina  mal. Quiero  vivir  en  un lugar  donde  pueda  ser  libre. 



viernes, 27 de octubre de 2017

EL ALARIDO

Hay  una verdad  universal que  los católicos llamamos Comunión de los santos, pero que nombran todas  las religiones, civilizaciones, culturas. Incluso en  la gente de buena voluntad que  desconocen esta idea.

Cualquier acto que uno realice, por miserable que parezca, siempre será un acto universal: si es bueno, nos hace bien a todos, si es malo, nos daña. Lo importante no es si  el río de la vida viene  embravecido o fuera de cauce. Lo importante es que no esté envenenado. Las aguas bravas terminan   encauzadas, las envenenadas no

Ahora  millones de seres en todas las partes del mundo  hacen cosas  buenas o malas, ordenadas o desordenadas, alegres, o muy trites.... Vicios, sentimientos y tragedias íntimas participan igualmente de una corriente universal  que actúa como dentro de esta sinfonía  , y arrastrado por ella  alguien puede  afinar o desafinar , entrar a tiempo o a destiempo,  pero no es sino otra de tantas criaturas unívocas que baila al son de una melodía compuesta por todos los placeres y sufrimientos de la humanidad junto con sus ambiciones, alegrías, dolores, amores, desamores.

Sólo los héroes y los santos  escuchan  esta música: son conscientes de que la acción o el sacrificio personal se prolonga a través de un inmenso campo de almas, hasta crear una unidad, y sólo dentro de ella se sienten libres o redimidos. 

Todo cuanto sucede forma una partitura . El conjunto de blasfemias y plegarias engendra un cántico que se eleva hacia lo más alto, hasta el mismísimo corazón de Dios. Ese Dios que antes de morir  "dio un fuerte alarido" ,que   abrazó  el grito unánime de todos los  esclavos, del dolor de los inocentes que lloran  porque no entienden nada, el sonido de todos los látigos, el rumor de innumerables frustraciones, de idénticas esperanzas, de estertores y carcajadas semejantes, que son reflejos de  todo  aquello que  hace que gritemos a Dios "¿por qué sucede esto?".

¡Ojo con ese grito - alarido- de Dios en la Cruz!

Pero esa  Comunión de  los santos  también es   sentir indefinidamente multiplicado el amor  sabiendo que de él participan todos los mortales; diluir las desgracias que uno tenga en el acervo común del dolor, en eso consiste la santidad nueva, del mismo modo que el heroísmo de hoy no es más que un ejercicio de humildad: entender que toda la humanidad está haciendo fuerza cuando levantas un papel del suelo. 

Si  no se entiende esto, no se entiende nada.





miércoles, 25 de octubre de 2017

EL VIAJE A NINGUNA PARTE.

Me gusta  viajar  hacia  ninguna parte.

Este  julio  y agosto  eché a andar desde  Igualada  hasta  Santiago , pasando  por Matilla  de  Arzón.  De  vez  en cuando, iba  a una estación de autobuses  y acortaba  el itinerario. Andar, visitar, perderme. 

También  me chiflan las  estaciones  de  tren . De bien  pequeño disfrutaba viendo esas  películas  donde  salían  trenes  de  mercancías , como en Doctor  Zivago, o en las películas del Oeste .

Se detenía en una estación de madera, en medio de un paraje desolado. Por un lado de la pantalla aparece un hombre  anónimo , caminando con botas embarradas. Nadie sabe de donde viene. Descorre la puerta de uno de los vagones de ganado, echa dentro el fardo que lleva al hombro, se encarama de una zancada y sin billete ni salvoconducto parte en el convoy hacia un destino que desconoce.

Yo  veía  de  crío esas  escenas  y  soñaba con  ser  así, estar  de polizón  en un tren hacia  ninguna  parte.

Eso  es lo que  hice este  verano, y así  seguiré, ahora  que  puedo.

Ese tren de  mi vida  está todavía dispuesto a cargar hoy a un Suso capaz de meter el  poco  o  mucho  futuro  que  me  quede  en la mochila y de tomar, sin preguntas, la vida como viene. Me gustan  aquellos  autobuses  de líneas  rurales  desgarrando   con su  bocina  dolorida  las noches de verano. Era una llamada desde la lejanía, que te invitaba a soñar con viajar a  cualquier ciudad propicia para huir hacia la libertad.

Aquel expreso de medianoche sigue pasando junto a los muros de la cárcel que cada uno se ha fabricado y permite a cualquiera   fugarse hacia un sueño.

También me gusta  esperar el tren en un alto de vías  cuando cruza  la oscuridad con las ventanillas iluminadas. Y  apenas  ves  desde el paso a nivel  la silueta de los  pasajeros ,

Viajo  con  frecuencia en el AVE a  primerísima  hora de  la madrugada . Allí  es  frecuente  encontrarte  con mujeres  solitarias  con caras  agotadas que  parecen maldecir  su  destino. Algunas  tienen  la  belleza  de  las  ayudantes del mago  en el circo. Esas  que , hecho  el truco, se adelantan a señalar al  señor de  la  capa y el  sombrero de copa, adelantando la garrica  y sonriendo  sensuales. Una  sonrisa  muy  triste. Me  pregunto  para  qué  mago  trabajarán.

Pero  también esa mujer puede  ser  la pasión que puede llegarle a cualquiera inesperadamente desde el fondo de la  madrugada con la única condición de desearla y merecerla.

Cada uno de aquellos trenes es hoy una metáfora de salvación ante el horizonte cerrado. Por  eso  voy de  aquí  para  allá , hacia  ninguna  parte, hasta  llegar a  Stazione Termini.


martes, 24 de octubre de 2017

EL OJO QUE TODO LO VE.

¡Se repite  tantas veces!

Antes  se representaba a  Dios  con un   Ojo  enorme , y un triángulo : Dios  lo ve todo.

Hoy el lugar que antes ocupaba Dios  lo ocupa Internet, con una antena en la Nube , por donde navegan los secretos  inconfesables  y miserias de la humanidad, sus perversiones, confidencias, sueños adolescentes, deseos  vergonzantes , la política independentista, la unionista , con las pulsiones oscuras del dinero, que al final quedan atrapados para siempre en un centro de datos

Estos  días  han  cazado en esa  tela de araña al Major Trapero hablando horas y horas  con un narco ruso. Ya  no  es  un ojo, es  una   red que  absorbe las conquistas de la inteligencia humana y nuestras acciones más nobles.

Aquel ojo divino que veía todas nuestras caídas, nuestros  pensamientos  más  ocultos  desde el interior de un triángulo es  un payaso   si se compara con la alucinante cantidad de información que la  Nube  almacena sobre nuestra vida a través de un enredo infinito de chips de silicio y conexiones de fibra óptica. ¿Con quién has hablado?, lo sabe. ¿Qué  páginas  has  visitado?, la  conoce. ¿Te has  tocado el cacahué  mientras  mirabas  un   sextube?, te  pillaron.

No ha habido nunca en la historia   un  Tirano  que haya tenido semejante poder de manipulación.

Recibes  publicidad  de  asuntos  que  has   mirado hace  unas horas , y  tienes  la  impresión  de  que el Ojo  está  mirando porcima de  tu hombro.

Internet ha robado el pensamiento individual, la rebeldía y el libre albedrío a los humanos como Prometeo le robó el fuego a los dioses. A  Prometeo los dioses  le  castigaron a  quedar encadenado y  subir  la piedra hasta la cima, caer ,  y volver a  empezar. Pero  aquí  los  castigados  somos  nosotros. 

Permaneces encadenado en un poderoso Centro de Datos al  que  puede  acceder    cualquier político, espía, policía, chantajista, estafador o pervertido sexual, que te puede sacar el hígado y dejarlo expuesto al sol a disposición de las aves carroñeras. ¡ Si  tus  hijas  supieran!...¡si tu papá  se entera, niña!

En el I pod que uno lleva en el bolsillo también hay un  ángel malo y el ángel bueno, como el que  nos enseñaron en la catequesis. . El bueno te  aconsejaba  que evitaras  los peligros, el malo te tentaba para llevarte al infierno.

Ahora  esos ángeles  están en  el móvil, que lo sabe todo de ti, que es amigo y enemigo, tu delator, el que va a testificar en tu contra si un día caes en manos de la justicia. Pero eres  tan  gilipollas  que no  puedes pasar sin recargarle la batería cada noche. Estás  enganchado 

Ya  se  ha  dado  la triste  y  cómica  escena de sonar el  móvil en el  pantalón de un cadáver en  un tanatorio , y descubrirse  la amante  secreta  que tenía  el   fiambre.

Puede que llegue el día en que habrá que arrojar el móvil al carajo  y  recuperar el don de la intimidad en un planeta que navega por el universo con un follón  tan  espantoso.


lunes, 23 de octubre de 2017

ASCENDER UN 8.000.

Lo canta    el tango, " el mundo fue y será una porquería, en el 506, y  en el 2000  también...".

Y  tengo  para  mi  que  todos los políticos , absolutamente todos, mienten. Que  la  justicia  está  politizada. Los banqueros   sólo  están  con   lo de " ¿ qué  hay de  lo mío?" . Los empresarios son  insaciables. Los clérigos nos obligan a comulgar con ruedas de molino,  chalanean  con el poder y  hablan bajito y atiplado . La  prensa y  televisiones son un  pudridero fétido de paniguados subvencionados  por  unos  y  otros.

En fin,  que esto es  una  churra  que  no hay  quien lo soporte.

Vamos,   que alguien me diga de quién hay que fiarse, a qué mano aferrarse , dónde hay aire limpio para respirar .

También en el amor parece que la única verdad sigue siendo esa súplica desesperada que le dirige Joan Crawford a Sterling Hayden en la película Johnny Guitar: "miénteme, dime que me quieres". ¡Cómo  nos  mentimos, Dios mío!...¿de verdad, eso es amor?: es miedo a  la soledad, cuelgue, vida  burguesa. "Miénteme, dime  que me quieres".

Caminamos con los pies descalzos sobre un espejo roto y cada astilla de vidrio refleja un fragmento de las mentiras  que  leemos, vemos, escuchamos. ¿Independencia?, ¿ unionistas?, empresas  que se van, amenazas  que no se cumplen, amagos  de  chulería, impostación...

¡Dios, cuantísima  mierda!

 Media humanidad está apoyada  en  la  barra  de  la  discoteca mirando cómo la otra media hace el gilipollas en la pista de baile  dando  vueltas , mamados,  con la botella en la mano cantando la Conga de Jalisco.

Formamos  parte de este espectáculo y el espectáculo no es nada si no genera audiencia, éxito mediático, negocio. Al final resulta que la información siempre es un cebo para  que  piquemos millones de  pececillos. Todo es  marketing impuro.

Estoy  escuchando  de Dietrich Buxtehude  su  sobrecogedora  Membra Jesu Nostri .Considerado  el primer oratorio luterano,  es una obra  integrada por un ciclo de siete cantatas dedicadas cada una de ellas a una parte del cuerpo de Cristo en la Cruz (Pies, Rodillas, Manos, Costado, Pecho, Corazón y Cara. Una  recomendación de mi hermana  que me animó a ascender este 8.000.   

Estoy en un terreno  donde  se  respira  aire puro, incontaminado. Aquí  no tienes  que decir "miénteme, dime  que me quieres".

La cantata  dedicada al rostro termina :

Vuelve tu rostro hacia mí, cuando la noche me alcance,

ilumíname el camino para que pueda encontrarte.

Señor que todo lo puedes vuelve hacia mí tu semblante,

no me quiero extraviar el día que tú me llames.

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domingo, 22 de octubre de 2017

EL ÚLTIMO CÉNTIMO


Sufro  la miseria de un desgraciado que piensa  que es buena  persona , un hombre  podrido  por su codicia, que le está cociendo en su propia salsa. También presume de piadoso.

 ¿ Qué necesidad tiene Dios, que no necesita nada, de pedirnos que se lo entreguemos todo?.

La pregunta está mal planteada. 

Lo que de verdad necesitamos es renunciar a los disfraces para estar en disposición de recibirlo todo. Y mientras nos reservemos el último céntimo  todavía seremos ricos. El último céntimo es el que nos gana para Dios.

El último céntimo que guardas para ti, te hace  chungo. ¡Ese céntimo te hace rico!

¡Es el último céntimo de dinero, de amor, de vergüenza, de miseria!

¿No entiendes dónde estás?.




sábado, 21 de octubre de 2017

NO ME QUIERAS MATAR , CORAZÓN.

De  pequeño me daba  miedo  sentir  los  latidos  de mi corazón  y pensar que ese  músculo  pudiera  seguir  bombeando , aspirando y funcionando sin el concurso de  tu voluntad. Dormir   era  una  pesadilla.

Estoy  medicado  por hipertenso. He pasado a formar parte de empastillado  de  por  vida. 

No  sé dónde  leí  que si a un electrocardiograma se le aplica un zoom muy potente descubres entre las  líneas de sístole y diástole unas contracciones microscópicas cuya lectura  tiene  que ver con el campo magnético que el corazón expande y que afecta a todos los seres vivos , incluidas las personas 

Se ha hecho la prueba con un recipiente lleno de leche. Conectados a una corriente se introducen dos electrodos en el recipiente, y se coloca en el centro de la mesa en la que estás de tertulia en  una cena agradable con amigos. 

Los gérmenes vivos que contiene la leche responden a las sensaciones positivas o negativas del corazón de los comensales. Sus latidos no solo elevan la sangre al cerebro de los presentes ; también desvían las descargas emocionales hacia el recipiente .

La placentera sensación de amistad, la  alegría  y las risas, el  buen  ambiente  del grupo purifica  la leche, la eximen de bacterias y la convierten en el mejor postre de sobremesa, en leche merengada. 

Pero si el recipiente se instala en medio de una sala de estar donde hay  gente  que se  lleva  mal , en la mesa del consejo de administración de ciertas  multinacionales , en despachos  de Horinaplas  independentistas , o de Presidentes del gobierno, también  en  sofás donde se sientan empresarios codiciosos, la leche  espesa  la avaricia,  la  avidez,  el rencor, la ambición, la miseria, la estupidez, el fanatismo de su entorno y la convierte en una potingue ponzoñoso . 

La rancia mala leche que hoy olemos por la calle  responde de los latidos de un corazón colectivo de sístoles y  diástoles  galopando en el desvarío . 

Ese  corazón late en el universo , igual que el mío en este pecho...y los dos tenemos  miedo.

jueves, 19 de octubre de 2017

LO QUE NADIE SUPO VER

A veces  pienso que  estamos fabricados con las miradas de los demás, y que para muchos  el afán de vivir consiste en hacerse visibles. Al principio  esa visibilidad se produce gracias al atractivo,  en la  la belleza de los cuerpos. Pero hay una frontera  que va  más allá de la subasta de lo sexual . Hay otros elementos, aparte de la dulce carne, que atraen la mirada creadora de los otros y que da volumen y consistencia al ser humano. 

Manuela traspasó mi cuerpo  con su  mirada sin dañarlo con el más mínimo deseo. No sé qué vio en mi que , decía " fue  una sensación que no sentí jamás". Y no era sexual

Después  la he llevado conmigo, y si  existiese  un  escaner  de los afectos aparecían en la pantalla, como sucede con el equipaje depositado en la cinta de  cualquier estación del AVE. Aparecerían  muchas  cosas  de  ella  que  guardo en el corazón. 

Entro en  Bocca , una discoteca de  Sant Cugat,  y la gente baila  a la luz de unas bombillas de neón reflectante  azul eléctrico. Parecen  bultos  que se agitan . Sus cuerpos no despiertan   interés alguno , pues son desechos de tienta ,  pero su figura se halla sometida a un escaner social que trata de descubrir en su interior algunas sombras o siluetas en las cuales rebotan y se hacen sólidas las miradas. 

Ese viejo contrahecho bailando con una  mulata muestra entre sus costillas la soledad  de un nuevo  rico . Ese paleto  tiene pegado al bazo traslúcido la mancha oscura de una cuenta corriente a la  que se aferra mientras se apoya en la  barra  

Dentro de la carne invisible del hombre o de la mujer madura existen cuerpos opacos de mucha intensidad :  hipotecas, pisos , condecoraciones, viajes, fincas, escrituras, honores, dioses  falsos, o apariciones de la Virgen  que esconden mucho  miedo....

Y sólo una, ¡una! supo ver un domingo cualquiera  la  parte de mi que nadie se   coscó: esa que ella vio nadadora  profunda en el  pobre  légamo de mi interior .




miércoles, 18 de octubre de 2017

EL GRAN TEATRO DEL MUNDO.

Hace  unos  días  comentó Quilombo la  capacidad  que tiene el turismo de hacer  propio hasta  lo más trágico. Ponía de ejemplo  los atentados en Barcelona. Meses  después  siguen haciendo selfies  visitantes de  todos  los  rincones  del mundo en el lugar de  los trágicos  acontecimientos que  tantas  lágrimas  y  dolor  habían  provocado. 

Somos  lo peor.

Habría que saber cuánto de su atracción debe Chicago a aquellos mafiosos y pistoleros de los tiempos de la ley seca. El turista que llega por primera vez a esa ciudad suele mostrar un interés morboso por contemplar la butaca del salón Green Mills en la que se sentaba Al Capone a oír jazz. Otros se  fotografían   era el cine en cuya puerta cayó baleado el gánster Dillinger. 

Lo mismo sucede en otros lugares. donde  se suicidaron famosos, o tapaderas  que  fraguaron  guerras, habitaciones de hoteles del pecado y el horror.

Chicago es consciente de que parte de su fascinación pertenece a aquella banda de criminales. Y cada  ciudad  quiere, busca, y necesita, su mafia, sus héroes, sus masacre, su genocida. 

Cuando el crimen se convierte en  relato estamos  en otra cosa. El propio espectáculo purifica las pasiones de la sociedad. Salvadas las distancias, sucede lo mismo ahora en nuestro país donde los  protagonistas del drama de la Independencia , junto con los atentados, y todo la  oscura trama  que se ha urdido en muy poco tiempo , ocupan a diario de forma obsesiva las pantallas de televisión, las portadas de los periódicos y todas las tertulias.

Habría que saber quién debe más a quién. Dada la chulería y el arte aparente para hacerse  las  víctimas con que se manejan unos  y otros  no me extrañaría que un día exigieran su parte en el negocio que están realizando a su costa los medios de comunicación.

Tampoco sería  raro que Artur Mas , o el Horinapla Pujol  exigieran también su cuota  por publicidad  a  las  televisiones y medios. Si Chicago es una ciudad turística, en parte gracias a Al Capone, los medios de comunicación españoles deberían reconocer que multiplican por dos su audiencia gracias a esta  tropa  de  pelones , estrábicos, y perroflautas con  flequillo batasuno  que, un día tras otro, adornan con su figura la cabecera de todos los medios.

No  envidio  a  nadie  en este  Retablo de  las  Maravillas. El rey está en pelotas, y Puchi, y Rajoy, o esa  calva con voz  aflautada  y  melindres  tralaralas  que se apellida  Vázquez,. Todo es  una  inmensa  y fantástica  mentira.

Que es  fotin: su presencia agónica en las  tablas  del  Gran Teatro del  Mundo  es ya su condena. 

El  final  siempre es  el mismo, eso lo sabemos  por  la  Historia : un día los tragediantes abandonarán la escena, caerá el telón y no va a pasar nada.

Escucho  mientras  escribo  el Etude Op. 10, no. 3 in E major de Chopin, conocido  como  Tristesse. Eso  es  lo  que  nos  queda.


lunes, 16 de octubre de 2017

SÍNTOMA DE QUE ESTAS MUERTO

Paseo por  la  Rambla  Ribatallada  y escucho a  una  pareja  de  cierta edad, la  mía, más  o menos, que  comentan al  cruzarse  un par de   lesbianas  que se han dado un pico en medio de la acera " Mare de Deu  , quina vergoyna!"!

Si un día, ante cualquier situación insólita , uno  se descubre a sí mismo diciendo  "¡ manda  cojones!", es  hora de  hacerse un TAC , o   una prueba de orina, porque esa exclamación es el primer síntoma de muerte.

Si  piensas  que  lo has  visto todo  y que "¡  Dios, mío, esto  qué es!"  estás  jodido.

Conozco una señora  que me dijo que si ella  tuviese  un hijo  homosexual ( su expresión fue "mariquita") , lo echaría de casa .

Pues bien: el niño le  ha salido  tralarala, y se  lo ha  comido con patatas.  Todavía  no  lo ha  visto todo, señora.

Esta expresión de  escándalo  sólo la suelta gente muy mayor, peña instalada en su corral , las criaturas que han abandonado el combate, o  todos aquellos que han sido sobrepasados por la vida moderna.

Frente al pucherazo de una elecciones amañadas, y el morro de  unos  políticos  que se  apuntan a  la  histeria  de  " ens roban!, ens fan  violencia!,  el espectáculo de una mujer  que  grita  a  cámara  que  le han  roto, uno a uno, los cuatro dedos, o una anciana  arrastrada por un policía  a lo largo de la calzada, las almas jóvenes quedan sonrientes o pasmadas, pero  a lo sumo   exclaman "¡jo, macho!"

Si ante la  contemplación  burda  y  obscena de  la  corrupción  no te sientes con fuerzas de exclamar "¡jo, macho!" , es que  eres un  carroza . O  viendo a  Pablo Iglesias  con esa  cara de penica  que pone cuando habla de  la casta , no caes en la  cuenta  que es un cuentista de  tomo y lomo, y  piensas  que "¡ este  país se va  a  la mierda!"  , estás gagá.

El ser humano nace, crece, copula, se zampa  fabadas  con chorizo, se echa   pedos, , hace unas gansadas, suelta bastantes sandeces, babea, falta  a  la  mayoría de sus  responsabilidades,  y finalmente muere.

La existencia es  una  parábola  que inicia su curva  en el primer latido. Y   desciende  en  caída, a veces  en picado,  en el momento en que la  señora  o el señor tal  comienza a decir  "¡ qué barbaridad!" .

Primero la  usarás  sólo para algún  programa  o una declaración de algún famoso  que afirma se  masturba poniendo la picha en la jaula de un hámster , aprovechando la inercia de la velocidad del giro de la noria  que hay en su interior. Y dirás "¡ joder, qué bestia, lo que hay que oír!".

Otro día  te dirán que un amigo al que habías  visto tan sólo una semana antes, ha  espichado de infarto...." ¡  qué barbaridad!" .

Una mañana   informa la radio que se  reventado la  tapa de   los  sesos  el presidente de  Caja Madrid..." ¡ Madre mía, dónde  vamos a  parar!".

Después paseas por  la  calle  y ves  a tu hija de    quince años  con un  short  mínúsculo , con las  molleras saliéndole  por el culo, del brazo de un  chavalín con el flequillo  alerón, y cara de  matarse a  pajas , morreándose en un portal  y, encima, frente  al Mercadona. ..

Cuando te  sorprenda a tí mismo diciendo "¡qué barbaridad "! más de tres veces mientras  regresas  a  casa  a  comentárselo a tu  mujer, tiembla.

Estás  muerto.


sábado, 14 de octubre de 2017

SABER DONDE ESTÁS

Cuentan  que  en el Museo del Prado, un guardia de seguridad se llevó a rastras a una señora que se había postrado ante una virgen de Murillo para pedirle favores. Creyeron que estaba loca.

Probablemente no estuviese  tan loca  como mi madre, o la  tuya. Estoy seguro que,  la pobre, no distinguía un museo de  un oratorio.

A Murillo  le  hubiese conmovido la anécdota.

La pillería  es un contexto: consiste en saber en qué lugar exacto se encuentra uno en un momento determinado. 

En ese  sentido las orquídeas  son de una inteligencia maravillosa. Las pobres no pueden andar , desplazarse, y hacer el amor  con otra orquídea. Para eso están los abejorros. Esos que  gustan de ir de orquídea en orquídea.   Para atraerlos  las  flores les ofrecen apariencias  que en realidad  no van a dar.

Como los políticos.

Así, imitan olores, o colores,  que esconden cebos al abejorro. El  insecto va a libar el néctar y se encuentra que no hay tal, es un camuflaje de la  flor. De esta manera consigue que las patas del bicho  se impregnen del polen y en su vuelo a otra orquídea consiga polinizarla.

Conocí uno  que con frecuencia  no sabía donde había aparcado el coche. ¿La razón?:  después de  aparcar  hacía un vía crucis de estaciones en bares, y cogía unos pedales muy principales.

Así que en el primer bar  escribía la dirección del aparcamiento, y a seguir su particular camino del Calvario.

A  estas alturas de  la película de mi vida me conformo con saber en qué bar, iglesia o museo me encuentro en cada instante, y una vez situado me daré por satisfecho si no me confundo en mi trayecto de regreso a casa con  una orquídea que camufle  aromas sugestivos, y me tienda una trampa  y me polinice.

No sé si me  explico...



viernes, 13 de octubre de 2017

EL NIDO DEL ÁGUILA

Me fui solo de  puente a Alp, un pueblo en la  Cerdaña. Allí me  perdí en el valle de Nuria primero, y en la Tosa después .

Por  la tarde  paseé  por  el pueblo de Alp , y  por  la noche me senté  a tomar un J D en una  terraza.

Ahora   basta con estar sentado para expresar la verdadera categoría del hombre.  Eres el dueño de tu  tiempo.

Cuando  estoy un poco así, me repantingo   en la terraza de un café  dejando pasar las horas delante de mi, y observo la vida como un río  que fluye.

Esta actitud pasiva es una auténtica creación con muchos  años de cultura. La  aprendí en Tarragona, donde  los romanos debieron  dejar  esa forma mediterránea  del dolce  far  niente. Cierra   los ojos y  atiende  sólo  a lo que  siente  tu cuerpo, la brisa, el sol.

La esencia de  ese  JD  es la modorra. Y si uno está a favor del placer hará bien en tomarse por la mañana un zumo , una tostada de aceita de oliva , un café  bien cargado   y dejar pasar las horas por encima de la cabeza. Y sentirás que se está bien en este mundo si reincides por la tarde a la caída del sol, y  te vuelves a sentar en la terraza y te dejas invadir por los cinco sentidos.

Las creencias, el  cerebro, aquí tienen poco que hacer. Los sentidos se hallan en cada uno de los orificios del cuerpo. En silencio huele, palpa, siente escucha , no pidas nada...tu padre ya sabe  lo que necesitas antes de que le digas nada. Abandónate.

Desde la terraza  de cualquier bar aun con los ojos entornados se puede ver el Nido del Águila . Deja  pasar las horas dulces sentado en la terraza sin que el cerebro las convierta en ninguna clase de duda, de juicio o de pensamiento.

No te juzgues, no te atormentes. Dios  está en los bolsillos de tu pantalón. Y te quiere, cumplas  las normas, o no. Él sabe de  qué pasta  estás  hecho.



jueves, 12 de octubre de 2017

MALOS PENSAMIENTOS

Según el código penal, el pensamiento no delinque, pero no existe atraco, violación, asesinato o matanza que no vengan precedidos por un mal pensamiento. 

Para la Iglesia  católica los malos  pensamientos consentidos   ya son , de por si, pecado. Pero  se refiere al sexo, donde no hay parvedad de materia:¡átame  esa mosca con el rabo!. Podría empeñarse en otros pecados donde el mal pensamiento antecede  al obrar: la corrupción, por ejemplo.

 Es la mente pérfida la que provoca cualquier acto inmoral."Yo os digo que todo el que mire a una mujer para codiciarla ya cometió adulterio con ella en su corazón" . Pero esa codicia  no sólo es a una mujer...vistas  así las  cosas, conozco  almas muy  castas  y piadosas que albergan  en su interior  lodazales de miseria por  culpa del amor al dinero.

Algunos  los  tengo  tan cerca  que podría deciros a  qué  huelen.

La mayoría de los errores que se han cometido a lo largo de la vida se deben a no haberse parado solo cinco minutos a pensar en las consecuencias de hacer o decir lo que uno está pensando. La primera vez que  justificas la mala acción es  cuando afirmas , " hombre, si yo estuviera en esa situación también caería  en la  tentación".

 Le pregunto a un saludado  con un ego  planetario  si cree en Dios. Me contesta: “ amigo, con la vida que llevo de acá   para allá  no tengo tiempo  para pensar en esas cosas".

Este  tío no tiene tiempo para dedicar cinco minutos para pensar, no en Dios, ni siquiera en él . Vive a horcajadas de un caballo salvaje , que  son los políticos que tiene que domar en el rodeo. Es el  jinete que  debe permanecer sentado durante 8 segundos sobre el  caballo bronco  de sus negocios, con la mano  alzada y el sombreo agitado el aire  y dando brincos.

 Sus negocios se basan en domar al político de turno , después  el potro domado mete la mano en la caja y  así...un Correa  de turno, para  entendernos.

Cinco minutos de meditación habrían bastado para evitar la mayor parte de los casos de corrupción, los escándalos financieros, los desfalcos y otras rapiñas. También, sí, los adulterios. Todo comenzó  provocando el mal pensamiento.

Luego sigue vivir en la mentira, fingir y ser desenmascarado. Se trata de un tejido de torpezas creado por una lanzadera de palabras, que va y viene movida por la prisa sin dar tiempo a pensar en daños colaterales. ¡Corre corre!

Meditar  cinco minutos .   Un silencio de oro como el de  de aquellos viejos marineros, el de los viejos campesinos que respondían a cualquier pregunta solo con una mirada muy bien pensada.


miércoles, 11 de octubre de 2017

EL CARRO DE HENO

Este  país  de envidiosos  disfruta  viendo ensañarse el mal en  las  vidas  ajenas.

¡Cómo  nos  regocija  viendo al corrupto entre rejas, o al rico  suicidándose  desde la azotea del Princesa Sofía, al pobret del Puigdemont  fen figa del Castell de la independencia!.

Esta alegría es una reacción primaria que surge de las vísceras . 

En este  instante , la vida pública española está a merced de los instintos. Es el tiempo de la venganza y  del "¡que se  joda!". Qué pena  ver esos telediarios  con el pueblo llano esperando en la entrada  de los juzgados y allí se explaya insultando a  la Casa Real, a  políticos y banqueros en su paseillo a la vista de los jueces. 

En la acera de los juzgados un jurado de ciudadanos  airados emiten su veredicto. Zarandean  los coches de estos tiburones, lanza escupitajos y blasfemias  con las venas hinchadas  mientras el famoso se abren paso entre  cámaras y periodistas.

He aquí la mecha de un barril de dinamita que está en el culo de todos. Porque aquí no se salva nadie. Conviene repasar  El Carro de heno de El Bosco. El tríptico , cuando está cerrado, presenta el tema del vendedor ambulante, atribuido.  Representaría así El camino de la vida, con un peregrino, una especie de ermitaño estoico acechado por los peligros del viaje, y que se resiste a las tentaciones.

Aíslate del mundo y sus tentaciones, del Diablo y su pompa. 

 Si lo consigues , verás que hay  tantos chivos como puñales. Da lo mismo  inocentes  que culpables. Todos preparados  para beberse la corrupción hasta sus últimas heces. 

No entres a ese juego, amig@, la vida  no es eso.




martes, 10 de octubre de 2017

LOS PERROS DE LOS RICOS DE SANT CUGAT.

Todas las mañanas, después de desayunar , acostumbro a caminar  media  hora  hasta  la estación   de  los  ferrocarriles  catalanes de sant Cugat . 

En el trayecto voy oliendo sucesivos aromas que surgen de  panaderías, pastelerías,  o del  césped recién cortado , de pino , o del suelo  mojado , si ha  llovido esa  noche , del perfume de alguna señora que  pasa  cerca o , incluso,   me ladra algún  perro : aquí un chiguagua , allí un pastor alemán, a la izquierda un dálmata del tamaño de  su dueña.

San  Cugat es  ua  ciudad de perros  que  pasean a sus  dueños  ricos. 

Por encima del coro canino que mi paso va arrancando, se  escucha  la  chiquillería  que va al colegio. 

Se trata de una ciudad de ricos, ya lo he dicho. 

En alguna esquina vegetal saludo a un guarda jurado vestido de conejo que  está  en la  puerta de un "Tierra  Extraña". También  hay  mucho municipal.

La ciudad hierve de forma sucia a  veces.También observas  mujeres  que  todas las mañanas  van vestidas   con modelos  deportivos   horteras según la moda.  

Con el tiempo he perdido todo el interés por las señoras,  o por el aire puro,  y ahora sólo disfruto oyendo cómo me ladran los perros. Ya no sabría prescindir de ellos. Un disfrute  contemplar tantos colmillos dispuestos a devorarte y ladrándote  "¡ guau, guau!", como si te dijeran "  hijoputa, hijoputa!". Los ladridos de  clase. 

Antes, uno  se  levantaba de la cama con la falsa euforia del ingenuo  que cree tener derecho a ser feliz. Besaba el suelo al  despertar  ofreciendo el día al buen Dios , hacía las abluciones  de rigor, desayunaba mi cafelito , me vestía , y comenzaba a caminar con garbo aspirando diversos perfumes, absorbiendo todo la luz  de aquella  ciudad   pija  e impía.

Al principio me molestaba que a un tipo como yo le ladraran los perros.  Incluso  en ocasiones  me giraba  y  me enfrentaba  al chucho " ¡¡¡calla, mierda de perro!!!", ante  la  perplejidad  de  su propietari@. 

Luego lo encontré natural. Incluso necesario. Finalmente descubrí que era agradable. 

Hoy, mientras camino, esos aullidos me obligan a olvidar el cuerpo y los perros se apoderan de mi alma hasta inundarla de un fino sabor, ocupándola enteramente.  Porque  ya  no son  los  canes  quienes  me  aúllan, son  sus  amos. 

Por la mañana, antes de poner en marcha el pensamiento, necesito que me achuchen  este coro de animales , como un acto de virtud que hace  de  ese  paseo   un ejercicio de  humildad . 

Para iniciar la jornada nada mejor que le ladren a uno los perros de los  ricos  de  sant  Cugat . A partir de ahí, todo lo que pueda suceder durante el día siempre será maravilloso.

Escucho Catalunya Música, y me fue imposible  tomar  un respiro. En cada hora en punto, el Procés colma todos los minutos tras el deleite de escuchar a Bach o Elgar. Hasta un locutor, comentando la banda sonora de «Casablanca», hace un paralelismo entre el enfrentamiento que se vivió el pasado domingo y la escena de la película en la que unos nazis cantan una canción en el bar de Rick y, entonces, la gente que permanece allí tomando algo contesta entonando «La Marsellesa».

Lo de  aquí es  acojonantemente  pesado.