Hay personas que saben que en este mundo solamente hay una desgracia mayor que desear algo con toda el alma y no tenerlo: desear algo con toda el alma y tenerlo. Y hay personas que no lo saben.
La vida - ése barullo en la herida - es así....El barullo de cada día.
Estamos formados por miles de trocitos de otras personas. Es un puzle maravilloso..
Esas piezas son unas más grandes, otras más pequeñas.
Y hemos de agradecer todo el amor, la entrega, las alegrías, las lágrimas también, y los miedos que compartimos.
Hay personas que dolerán toda la vida.
A todos nos gusta que nos recuerden y nos manden algún mensaje bonito de vez en cuando... a ellos también, y estos días esperan que nos acordemos de ellos.
Uno de los consejos ascéticos que más he escuchado, y que me han dado hasta la hartura ha sido " conócete a ti mismo ".
Ese imperativo de Píndaro, "llegar a ser el que se es", repetido por tantos otros autores, lo encontré en Camino por primera vez y me lo apliqué como suele aplicárselo todo el mundo, dando por hecho que se refiere a la mejor versión de uno mismo, a nuestro programa de máximos, de ser el mejor Suso que pueda ser, y me dije: sí, voy a llegar a ser el que debo ser, voy a ser un gran tipo, voy a ser casto, limpio de corazón, generoso, voy a amar con la fuerza de todos los corazones que más hayan amado en el mundo, voy a borrar la señal viscosa que dejaron los sembradores impuros del odio, etc.
Pero a medida que crece mi decadencia, mi experiencia, me he dado cuenta de la puerilidad de los sueños de máximos, de ser muy muy, porque además se parecen los unos a los otros, y ahora miro a Píndaro desde mis realidades de mínimos, porque soy una mierda : era inevitable, si examino mi infancia y adolescencia, que llegara a ser este que soy hoy: un vago, un pobre obsesivo, un vanidoso de tomo y lomo, un ser líquido, un rencoroso, un castrado social y emocional, un gilipollas especializado en chorradas, un pajillas egoísta, un colgado, un miedoso, un tío bastante raro, un absurdo, un ser extraviado y con muchas dudas.
¿Y sabéis qué es lo mejor de todo? Que es mucho más interesante la persona que soy que la que soñaba ser.
Hoy estoy más cerca de lo que se suponía debía ser.
Cuando Adán y Eva fueron expulsados del Paraíso , mucho antes de que se escribiera , ya estaban en el aire todos los versos del Cantar de los cantares ; también estaban pululando como esporas en el aire las voces de los campesinos cantaban a grito pelado de todas las jotas de regreso de la vendimia.
Hace dos años medio comencé la GR 99 andando.
Es la ruta del Ebro desde Fontibre hasta el Delta.
El Ebro es Romano, visigodo, musulmán. cristiano, ateo y Mariano. Es francés, inglés , Carlista y Liberal. Rojo y nacional.
Es agrícola y ganadero. Es Industrial y Nuclear. Es guerra y paz. Folclore de de jotas , sardanas y muchas canciones.
Es sólo viento, desierto y Huerta. Es mercurial. Es ironía y Chanza. Es una flora maravillosa. Es fauna salvaje.
Es Cantabria y Castilla. Navarra y la Rioja. Aragón y Cataluña.
Es vida. Es agua.
He llegado al Delta mejor que salí de Fontibre.
A veces tengo la impresión de que no estás, que no me miras, que no vives en ninguna parte, ni siquiera en esa zona espiritual donde, dicen, se mueven los que ya no están aquí.
Entonces siento frío y una orfandad tan ...tan...como una perdiz blanca de noche, quietecita el alma, yerta y encogida, en el frío de un glaciar perdido.
Me quedo solo , con una soledad sucia y sin memoria.
Me siento como ese niño que vi limpiarse el culete con una bolsa de patatas fritas , vacía y escuchimizada, que restregaba y esparcía la mierda. Esa bolsa que tiró en una esquina, arrugada y con toda su ridícula sordidez.
Así me veo. No valgo nada, y se nota mucho.
Era una chica muy guapa. Pero muy muy guapa. Todos los chicotes de la ciudad querían salir con ella, pero la notaban tan lejana, indiferente , distinta, tan pija, tan tan, tan que, por miedo a que les diese plantón desistían de cualquier acercamiento.
En su relato El estudiante, Chejóv cuenta el día en que Iván Velikopolski, seminarista e hijo del sacristán, vuelve a casa un día de frío, Viernes Santo.
«A su alrededor todo estaba desierto y mostraba un aspecto especialmente sombrío». Piensa en la pobreza y el hambre y la ignorancia y la soledad y el sentimiento de opresión de los campesinos, existente desde siempre «y aunque pasaran otros mil años la vida no mejoraría».
Pasa junto a unas mujeres que se calientan en una hoguera. Y, al arrimarse también él para calentarse, comenta cómo en una noche igual a esa el apóstol Pedro también se calentó las manos…, y recuerda su negación de Jesucristo.
Observa entonces cómo las mujeres se conmueven.
Luego se marcha y empieza a pensar que si se han conmovido no fue porque él lo hubiera contado muy bien, sino por la relación que aquel episodio tenía con el presente.
«Una súbita alegría agitó su alma (…). El pasado, pensaba, estaba al ligado al presente por una cadena ininterrumpida de acontecimientos que se sucedían. Y tenía la sensación de que acababa de ver los dos extremos de esa cadena: al tocar uno de ellos, había vibrado el otro». Y, más tarde, «pensaba que la verdad y la belleza, que habían guiado la vida humana en el huerto y en el patio del sumo pontífice y habían perdurado de manera ininterrumpida hasta el día presente, constituirían por siempre lo más fundamental de la vida humana y de todo cuanto había sobre la tierra.
Un sentimiento de juventud, de salud y de fuerza —sólo tenía veintidós años— y una dulce e inefable esperanza de felicidad, de una misteriosa y desconocida felicidad, se apoderaron poco a poco de él, y la vida se le antojó maravillosa, encantadora, imbuida de un elevado sentido».
Esa misma experiencia que narra Chejov la he sentido yo, muchas veces. Esa unión espiritual con la vida de los otros, aquí y allá, ahora y entonces. una especie de "comunión de los santos" , vivos y muertos, en la que creo y que no sé si es cosa mía, o de zumbados como Chejov.
Y que produce una alegría maravillosa.
Cuando una persona nos quiere, nos quiere de verdad, nos da una oferta ilimitada de crédito.
Uno en todos estos años en su vida ha decepcionado unas cuantas veces, la dejé colgada otras cuantas más, y mi gente se comió unos cuantos marrones. Omití algo adrede, o me escurrí cuando deseaban algo con todas sus fuerzas. También hice cosas que de ninguna manera ellos esperaban que yo hiciera, o me comporté como no debe hacerlo un caballero.
Pero ellos, en lugar de cortar el crédito y dejarme a la intemperie, tieso y desangelado, esperaban a ver si no siempre uno era así, a ver si sentaba la cabeza, a ver si luego, en otro momento, me daba cuenta de que hay alguien más que yo y sólo yo, a ver si recapacitaba un poco...incluso si podían llevarme con más tacto.
Gracias a Dios , cuando parecía que el préstamo se agotaba y apenas quedaba saldo, se renovaba graciosamente, y sin necesidad de avales.
Quizás no es amor, es más que amor.
En otras instituciones, no sólo en las bancarias, también te retiran todo el crédito en tiempo de crisis....toma nota.
Hay instituciones que pertenecer a ellas parece un vínculo religiosop. .
Eso sucede en muchos mundos espirituales o no.
En los partidos políticos es muy llamativo. El arraigo del PSOE, del PP, de Podemos es fantástico.
No se discute: se ama, se hereda, como el apellido o la miopía". "Y ahí reside el problema: para muchos militantes, traicionar al partido es traicionar a sus padres, a sus abuelos, a los pobres, al progreso, a las mujeres, a la libertad, a la democracia y a los derechos humanos. Y todo a la vez.
En otros ámbitos traicionas a la Iglesia, a tus hermanos... eres una piltrafa. No vales una perra gorda.
Es dejar de ser de los buenos y pasar al bando de los malos por decisión propia. Y cuando se es así, cuando se ama algo hasta puntos irracionales, todos nos volvemos dogmáticos y sectarios.
Y da igual lo que haga el líder de turno, líder, presidente, o Puto Amo como Sánchez, da lo mismo que traicione a sus votantes, sus promesas, todo da igual. De los fieles no se puede esperar nada.
El que lo probó, lo sabe.
- ¡ Demonio de niño!, decían mis tíos cuando me dejaban a su cuidado. Bien pequeño que era.
Mi tía Paz intentaba tascar el freno y me embridaba el bocado con frases que me sacaban de quicio.
«—Tú, quédate ahí quietecito.
Me contaba mi madre , pues yo no me acuerdo, que hubo días que me ataban a la pata de una mesa.
Quietecito. El tiempo pasaba. Estarse quietecito para mi era asomarse dentro. Dentro todo era vasto, maravillosamente febril en mis imaginaciones llenas de aventuras . Era la única manera de estarse quietecito.
Quietecito. Había muchas cosas en qué pensar. Estaban los pájaros, estaban los insectos, estaban las películas vistas, o algo que pasaba por allí.
—Cuando seas mayor te darás cuenta.
Ser mayor. Siendo mayor era fácil todo. Se podía tener todo, hacerlo todo. Dar un salto, salir a toda hora, hablar alto, pisar fuerte, encerrarse a hablar, echarse novia. Usar chaleco, tener reloj. Besar.
De pequeño no piensas en follar, eso es más tarde. Y, ahora, sesenta años después me doy cuenta , más aburrido. Porque follar es aburrido. Lo mollar era enamorarse, salvar ala chica, besarla.
Los mayores lo tenían todo resuelto. Nadie les decía:
—Tú, estate ahí quietecito.
Quietecito. Por dentro nada quedaba quieto. Al contrario. Mientras más quieto por fuera más alborotado, a veces, por dentro. Era como un vapor, como una prisa, como una lástima de estarse perdiendo algo, qué se yo qué, que acababa por destaparse y dejar la pobre silla abandonada.
Y hoy...hoy ese niño me mira y me pregunta qué coño hice cuando salí de esos años azules.
Salí a mirar el cielo hace dos noches.
Recordé a mi padre, un soñador que disfrutaba contemplando el cielo.
- Mirad, una estrella
Siempre hay un padre poeta que anuncia, como en la primera noche de la tierra, un astro que reluce igual que un clavo, suspendido allá arriba, frío y tenaz, amigo y desconocido.
También esa noche me acordé de él, cuando el silencio empezaba a dominarne como el anuncio de un cansancio dulce y necesario:
—¡Mira, el cielo!
Durante años, se vive bajo ese gran lago de vientos, de tormentas, de rutas por donde vagan astros apagados. Se anda y se vive, y se mira, y se ven sus estrellas y su luz, de un modo natural y rutinario. «Ésa es la noche». «Ése es el día», nos decimos.
Pero una tarde como hoy volviendo a casa, entre el rumor del viento que azota las hojas de los álamos, levantamos la cabeza y sorprendemos, sin saber cómo, el cielo, la primera estrella, la primera noche.
Recuerdo bien aquel vértigo, aquel primer gran miedo del cielo sobre nuestras cabezas, aquel inmenso atractivo del primer abismo. Y pienso en mi padre, y le doy las gracias.
He vuelto a ver aquellas tardes de octubre, aquellas nubes distintas, aquella luz como un estallido de silencio. Lo había olvidado.
¡ Qué grande era ese hombre!
Ojalá recuerdes tus estrellas, tus lunas y tus padres.
Hay quienes pretenden hacernos daño, desestabilizarnos, y desean que perdamos el control sobre nosotros mismos.
En una de las narraciones de Tolkien se cuenta que, cuando el rey Thingol entrega la espada Anglachel a Beleg Arcofirme, la reina elfa Melian le dice:
«Hay maldad en esta espada. El corazón del herrero sigue morando en ella, y era un corazón oscuro. No amará la mano a la que sirva, y tampoco estará contigo mucho tiempo».
Esa gran idea de que los objetos están impregnados del espíritu con el que han sido hechos se menciona también en el capítulo «Adiós a Lórien» de El Señor de los anillos, cuando los elfos de Lórien entregan a los expedicionarios unas capuchas y unas capas.
—¿Son mantos mágicos? —preguntó Pippin mirándolos con asombro.
—No sé a qué te refieres —dijo el jefe de los Elfos—. Son vestiduras hermosas, y la tela es buena, pues ha sido tejida en este país. Son por cierto ropas élficas, si eso querías decir. Hoja y rama, agua y piedra: tienen el color y la belleza de todas esas cosas que amamos a la luz del crepúsculo en Lórien, pues en todo lo que hacemos ponemos el pensamiento de todo lo que amamos».
" En todo lo que hacemos ponemos el pensamiento de todo lo que amamos ".
Allí se encuentra lo mejor y lo peor de nosotros.
Esa maravillosa forma de ver la vida y las personas que ve en los objetos que tocamos, que amamos, que deseamos como están impregnados del espíritu con el que han sido hechos.
También en las que están pegajosas de lo peor de su hacedor.
La gente no somos conscientes de lo jodido que estamos atrapados en la rueda del hámster.
Trabajamos para comprar cosas. Estamos rodeados de reclamos comerciales que no paran de seducirnos con eso de ser felices. Y seguros. Lo de Securitas Direct es de traca. ¡Que le den pol culo a Securitas Direct!
Esa necesidad de poseer, de sentirse exclusivo y deseado. Es el pez que se muerde la cola. Así es imposible ser feliz, porque nunca se tiene todo.
¿Cuál es la trampa?: que el Estado y las empresas quieren lo mismo de ti, y de mi: que trabajes lo justo para no tocar los cojones, y que no ganes lo suficiente como para que los mandes a la mierda.
Ni tan poco como para iniciar una revolución que les corte la cabeza , y los güevos, a estos tíos.
El Estado y las empresas quieren adocenarte en el rebaño hasta que te mueras. Ellos , lo de ahora con los social/comunistas es de mucho miedo, te protegen, te miman, te subsidian, y te piden sumisión. Y a estar calladito....¿ qué es eso de insultar a un presidente?, ¿ cómo que silbar a las Instituciones?
Ellos quieren perpetuar las cosas y que todo siga igual a base de impuestos, tasas y de robarte la cartera para seguir con sus privilegios de clase. Todos los partidos políticos son una inmensa Agencia de Colocación de los suyos. Todos.
Nos piden un amor ciego , un seguimiento sagrado por algo que no es tangible: la Patria, el Estado... ¡venga, hombre!
Todos , Estados y empresas, han creado unas señas de identidad corporativas en forma de logos de colores, de músicas , de himnos, de colores, de banderas, para que te sientas identificado con ese Gran Hermano que tanto te quiere.
Que tanto te quiere, que espera que no toques los cojones, que tengas dos hijos, y que te mueras antes de los sesenta y cinco tacos porque no te va a poder pagar la pensión.
Tienen miedo a la rebeldía porque te deja el rebaño desbaratado.
Maalouf , en su libro Identidades asesinas, dice que cuando un@ se siente atacado en una parte de tu identidad , esa parte, a raíz del ataque, crezca hasta convertirse en toda o casi toda tu identidad: los musulmanes, al sentir atacado el Islam, convierten esa religión en el centro de sus vidas; los homosexuales, al sentirse atacados en su condición sexual, convierten esa condición en parte esencial de su identidad; los nacionalistas al sentir que su idioma languidece, convierten su lengua en el centro de su identidad, etc.
Puede que tenga razón, aunque no siempre, y no todos son así. A algunos la vida nos ha educado en ser perdedores y descubrir lo que en otra entrada llamé " las ventajas insondables de la vergüenza ", que las tiene. Algunos no tenemos identidad.
Todo comienza , en mi caso, con fumar desde los ocho años. Al fumar , tenía que robar en la cartera de mi madre. Al robar, aprendí a mentir, después repetí curso... en el colegio ningún castigo me frenaba, al contrario, me acostumbraba a ellos. Más tarde me expulsaron del colegio.
Después entré en el opus dei , allí cambié de residencias muchas veces , siempre por razones oscuras, cinco ciudades, muchos centros ...todo eso me obligaba al desapego de personas y lugares. Y no quedaba otra que hacer callo.
Hasta que llegó el palo que me partió en dos. Porque lo que Maalouf hablaba era de las identidades. Nunca supe lo que es eso...pero enamorarse es otra cosa. Y uno no estaba preparado para eso. Había jugado a parecer enamorado, pero esta vez lo estaba , ¡ y de qué modo!.
Y se murió, y ya no fui el mismo. El puente que nos unía se rompió.
Hace tres años paseaba en sant Cugat de regreso a casa por la calle Santiago Rusiñol, un pijódromo muy principal de allí. Derrepenete, depronoto, un antiguo alumno me para. Está sorprendido y feliz de verme. Yo también.
Que alguien te reconozca después de tantos años gusta. Señal de que aún queda Suso reconocible, más o menos.
Me presenta a su señora. Un pibón. Se muestra emocionadísima. Es antigua alumna también de una ganadería del sector....
- ¿ Suso?... ¿tú eres Suso?...¿el profe de Viaró?
- Ajá -respondo.
Y da unos saltitos....
- ¿ Puedo hacerte una pregunta?...¡¡¡eres tan famoso!!!
No tengo muy claro si esa cara de alucine es de alegría, de horror, pasmo, desconcierto, acojono, o nada, que ella es así de cuna.
Sé que la fama me precede en muchos colegios donde anduve y, digámoslo ya, no todo lo que se dice es verdad. Y , como intuyo por dónde irá la pregunta de esta rubia dolicocéfala que parece una invitada de pasapalabra diciendo " ¡¡¡ estás a dos preguntas de ganar 270.000 eurazooooossss!!!, le digo poniendo cara de san Juan Bosco y voz de Bond, James Bond...
- Adelante, pregunta.
- ¿Es verdad que en Viaró pusieron cristales en las salas de visita donde se hacen las tutorías después de que os pillaron a una madre y a ti dale que te pego en un sofá?
Seguí con la cara de el Bosco. Sonreía. Pero en mi interior pensaba " esta tía es gilpollas". Dos niños, sus hijos, me miraban expectantes con rostro de " ¿ es verdad o no, hein, es verdad o no?".
Sé que a estas alturas de mi vida no vale la pena negar algo que ya está acortezado y tatuado en el callo cerebral, ¿para qué desilusionar a esta gente?
- ¿ Dale que te pego?...¿ qué quieres decir con "dale que te pego"?
- Pues...en fin...ya sabes...
- Te refieres a ...( insinúo un gesto de remar en el aire).
- Algo así- ríe , ante la perplejidad de su marido que no da crédito a la conversación que estamos teniendo.
- Ajá - respondí. Es verdad.
Chispas de Cocacola en la mirada de la piadosa madre.
- ¿Y es verdad que era...?
- Hasta aquí puedo contar...
- Lo entiendo - respondió con mirada pillina.
Al despedirnos me pareció - aunque puede que sean cosas de este pobre viejo verde- un gesto de complicidad de la mamá.
A los gallegos les ha marcado todo el lugar donde han nacido.
Galicia ha sido durante siglos el punto final de la Tierra conocida. Más allá no había nada. Más allá de las rocas negras de Finisterre no había más que el Océano Tenebroso, con abismos infernales, en cuyo borde navegaban extrañas bestias que fueron creadas por Dios el quinto día de la Creación.
La cabeza de Galicia estaba en el punto final de la tierra conocida.
Cuando los romanos llegaron por primera vez a Orense, tenían que cruzar el río Limia. Creyeron que habían llegado al río Leteo, el río del Olvido en la mitología grecolatina, el que lo atravesara olvidaría su lengua, su familia, su patria, sus amigos, vagando amnésicos por el mundo. Y fue Décimo Julio , el que los mandaba, quien pasó a caballo el río y desde la otra orilla fue nombrándolos para demostrar que no sucedía nada.
Los gallegos tienen oos pies en el río del Olvido, y la cabeza en el final de la Tierra. Casi nada.
Todo esto ha condicionado la imaginación de los gallegos. También es una tierra que ha conocido muchas invasiones . Gente extraña que han llegado a Finisterre y no han podido pasar más allá. Y se produjo un enorme pueblo de mestizos que ni ellos mismos saben distinguir.
Lo que parece claro es que el gallego, metido en aquel rincón, soportando invasores hostiles, sólo pudo resistir dialogando, pactando, y chalaneando con esas gentes, aprovechándose. Y cuando llegaron las leyes romanas se ajustaron perfectamente a ellas...conozco un notario que afirma convencido que aún hay algún gallego que tiene el mismo pedacito de tierra desde hace 2. 500 años.
Esa es la razón del que gallego tenga fama de desconfiado, de estar como a la defensiva y, jinto a ellos, la ironía.
El gallego es un coñón. Y tiene una capacidad de siglos para el parrafeo, las cosas tienen muchos sentidos, muchos pareceres. El gallego nunca dice "sí", o "no". Eso es de castellanos.
Aqyí dicen una frase que la primera vez que la oyes cortocircuitas: "non sí". No se sabe si es no, o si es sí. Tú mismo.
Y también es gente que desde hace siglos ha emigrado buscando hacer fortuna atravesando ese mar. Y de allí nace la saudade, la morriña, la vida entre los iguales que llaman al pueblo para que se embarquen a hacer las américas junto al que ha triunfado.
Y eso ha dejado un sedimento de familias aquí y allá. Los abuelos como motor de una educación mientras otros están lejos.
Y los bosques, y los muiños, y las tormentas, y la lluvia, y todo el folklore que le cuelga.
Y las brujas, los seres de la fraga, los difuntos...
Galicia es una maravilla. Y por más años que esté aquí no los entenderé jamás...pero les querré siempre.
¿No te ha sucedido una sola vez en la vida que hayas aceptado y bendecido con todo tu corazón a una persona, un instante, una cosa, un fragmento del destino, una suerte caída en gracia por el destino, como una lotería inesperada, una sola gota del tiempo, una flor ebria de rocío, la gloria de un crepúsculo, la dulzura de un rostro amado?
Si eso te ha sucedido tienes que aceptar y bendecir todo lo que existe, hasta la mediocridad, o el mal.
No puedes esquivar las espinas cuando quieres la flor, ni la lluvia cuando se quiere al sol, ni las sombras si buscas la luz...
Porque todas estas cosas se llaman las unas a las otras en un intercambio eterno y misterioso.
No puedes decir no a nada, ni a nadie, cuando has dicho que sí, aunque sólo sea una vez, a la belleza, al amor, a la alegría, a la Gracia.
Si hubiese nacido en la lejana Harappa, cerca de Ahmedabad , leería el Rig-veda , buscaría la verdad azotándome la espalda con ramas de ortigas en lo alto de una colina batida por el viento de la India . Tendría una casa de madera junto al Ganges y un gong sonaría en el interior de mi conciencia, la cual formaría parte de la niebla y las nieves.
Conocí una mujer maravillosa. Se llamaba Ana.
Padecía una parálisis cerebral y no podía controlar ninguna parte de su cuerpo.
Para que lograra escribir una carta tenían que atarla a una silla y amordazarla con el fin de que no se cayera ni babeara sobre el ordenador.
Entonces puede mecanografiar con la nariz sobre el teclado.
Los días que la conocí era septiembre. Era entonces cuando comenzaba a escribir tarjetas de Navidad
En la que leí escribió: «Pasemos la Navidad con Jesús, ayudando a seres menos afortunados que nosotros».
Me sentí pequeñito , pequeñito, pequeñito.
Las personas como ella no nos inspiran porque sus desdichas hagan que las nuestras nos parezcan menos graves, sino porque nos dan una lección de quilates.
La cuestión no es quién tiene el peor problema. Todos tenemos problemas, y al afrontarlos podemos inspirarnos los unos a los otros.
La cuestión es qué cojones hacemos tú y yo con todo ese maravilloso caudal interior que lo tenemos oculto en la niebla densa y fría de nuestra triste y pequeña vida.
Sé que tienes cáncer .
He acompañado muy de cerca enfermos terminales, y te voy recomendar cosas que vi que a ellos les dio buen resultado.
Uno, no des crédito , sea quien sea , a nadie que te diga cuándo te has de morir.
Dos, nadie sabe cuándo se morirá otra persona.
Tres, el cáncer de no significa necesariamente la muerte.
Cuatro, si quieres vivir, lucha por ello.
Cinco, apártate de cualquiera que no te apoye en cualquier acción que decidas emprender por ti misma, y eso también incluye a tu familia.
Seis, encuentra algo, lo que sea, que de verdad te encante hacer y sumérgete completamente en esa actividad, que se convertirá para ti en una forma de meditación: apartará tus pensamientos de la enfermedad y permitirá que tu cuerpo vaya sanando solo.
Siete, si el médico te ofrece un tratamiento y tú crees en él, síguelo.
Ocho, cree en ti misma.
Nueve, la muerte no es un fracaso; todo el mundo se muere. Limítate a darle una buena oportunidad a la vida.
Diez, déjate querer por los que te acompañan o visitan. No seas cascarrabias.
No empatanes el agua que corre en tu interior con tristes pensamientos que terminan por enlodarte el carácter.
Cuando alguien te hable de la muerte, de su muerte, de su enfermedad, no cambies de tema.
No te preocupes por lo que va a decir. Escúchale, tócale, acaríciale, muestra lo que sientes.
Comparte tus sentimientos de impotencia, de amor , de no saber qué cojones decirle , de cercanía. Admite que no sabes lo que está pasando, que no tienes todas las respuestas.
Reconoce que estás desconcertado, a veces impotente ante esa situación. Que tú también sufres.
Cuéntale que a veces te sientes culpable por estar sano, que incluso rezas pidiendo que esa enfermedad fuese la tuya. Que tú también tienes miedo.
Que esa confidencia que te hace el amigo es una forma de partir en dos mitades su alma, una para entregártela y otra para ser amada…
Esos sentimientos son normales. Compártelos. Sé muy sincero.
Al final, una gran pasión acaba diluyéndose en la vida cotidiana como un río caudaloso desemboca en el mar.
Releo una cartas que escribí hace años. Son cartas de amor. Me cuesta reconocerme en ella...¡buf!: ¡estaba como una cabra!
Al final todo eso no son más que palabras. La vida va por otros derroteros.
Joan Manuel Serrat ha escrito versos inspirados por el amor, versos de una belleza estremecedora Pero estoy seguro que cuando Serrat estaba enhebrando el hilo de oro de Paraulas de amor , poseído por la inspiración, tal vez, no pensaba en tal mujer sino sólo en la cadencia y en la rima del verso.
En cambio, ahora vive con una mujer que no es la inspiración de esa melodía , pero que sabe que el poeta ha tenido ya algún infarto y está atenta a su dieta , a sus pastillas, a que se cuide un poco. En fin, lo que de verdad hace el amor.
Dispuesta a hacer de su parte todo lo posible por defender su amor, le acompaña al hacer la revisión y al llegar a casa, le da un beso antes de acostarse juntos .
" Paraulas de amor, sencilles i tendres", canta él."
Y ella le contesta " no duermas boca arriba, porque roncas, amor mío".
Aquella mujer a quién le escribí esas cartas me volvió loco . La gran pasión que me provocó se diluyó en unas rimas en el aire de la imaginación y el deseo. Nuestras vidas son las cartas que escribiste que van a parar al mar. Nada. Papel mojado.
Pero si mi amor hubiera tocado tierra y como un río poderoso hubiera desembocado suavemente en la vida misma de esa mujer, y en la mía, un día en que ella estuviera mala, ningún verso de Joan Manuel Serrat hubiera sido más insigne que éste:" X voy a prepararte para desayunar un café bien calentito, una tostada recién hecha, y un zumo de naranja.
Lo demás son tonterías.
Alguien insistió en mi vida en una fórmula mágica para la felicidad: ser salvajemente sincero. Hacía broma de la sentencia y afirmaba:
