domingo, 30 de junio de 2013

LOS GEMELOS TIRANOS

 
En la ópera “El progreso del libertino” de Stravinski uno de los personajes,Shadow, el diablo, ofrece a Tom un consejo para alcanzar el éxito: «La atolondrada multitud se ve empujada por el imprevisible 'tengo que' de sus placeres. Y los pocos que son sensatos están atados por el inflexible 'debería' de su obligación. Son dos servidumbres entre las que no hay nada que elegir. ¿Te gustaría ser feliz? Aprende entonces a actuar libremente. ¿Te gustaría actuar libremente? Aprende entonces a ignorar a esos gemelos tiranos del apetito y la conciencia». 

Dominar el apetito y la conciencia parece un buen consejo, pero es Lucifer quien lo receta, el padre de la mentira.

Conozco individuos que han conseguido embridar ambos, y son terribles. Al final, ni sienten pasiones, ni tienen principios. Los distintos escenarios en los que de desenvuelve su vida no son sino expedientes del destino que le permiten reafirmarse en su condición de servidor feliz de los acontecimientos. 

Un ejemplo es Rajoy.. ¿Por qué Rajoy no sale de su rutina de las manipulaciones pequeñas ni siquiera cuando el escenario se hunde bajo sus pies? Es verdad que ha conseguido llevarnos una vez más del ronzal en el trayecto que va del engaño al desengaño con los asuntos de la crisis, pero aunque tal vez ese viaje haya servido para salvar varias situaciones límite, así no se resuelven los males de este país llamado Paña.

Este tío posee una inusual capacidad de mantener a raya sus pasiones y sus principios (que ya hemos visto que no tiene). O sea, a «esos gemelos tiranos». Es un mármol sonriente del género de quienes ni sienten ni padecen, y desempeña un especial dominio sobre sus emociones y practica una gimnasia moral de fino torsionista consistente en amoldar siempre las convicciones al contorno de las conveniencias. 

A lo primero le ayuda la afable pachorra y, a lo segundo, una endeble base intelectual que abarca espacios muy contradictorios entre sí...todavía hay quien piensa que hará algo para regularizar el aborto, o en su lucha contra ETA.

Este hombre ha resultado ser una calamidad. En tiempos de bonanza no lo hubiese hecho mal, pero en la tormenta está llevando el barco a las piedras.

sábado, 29 de junio de 2013

¡QUE SABEMOS!


Hoy la mayoría de nosotros está más que preparado para hacer viajes afectivos que duran lo que duran. Unos porque el barco fue a las piedras, otros por decisión propia, aquellas porque se les acabó el amor... en la vida que llevamos, por lo menos en esta sociedad, un alto porcentaje tienen dos, tres, cuatro relaciones de vida más o menos en pareja.

Y a pesar de tanto fracaso, seguimos buscando el amor, y nos entregamos.

Yo tuve un fracaso de vida. Y dentro de esa vida fracasada, hubo muchas pequeñas travesías que fueron mal: Barcelona, Lérida,Tarragona, Valladolid...salí decidido a no entregarme nunca a una mujer, y ya veis.

Es un ejercicio de la libertad maravilloso, pero al mismo tiempo se paga un precio emocional muy alto. Porque vincularse a alguien es sufrir, y desvincularse es sufrir, y volver a otra nueva, y otra...¡sufres!. Son cambios emocionales que necesitan tiempo para escucharse en el dolor, la pena, la culpa, la vergüenza, el enojo, el alivio, la alegría...en esos días de crisis uno es visitado por un torrente de emociones que ni él mismo puede controlar.

Y que no siempre se superan. Conozco uno que después de una vida entregada a Dios durante décadas, de una manera ejemplar, hoy no puede asistir a una misa, o entrar en una iglesia, porque somatiza su angustia: suda, se siente muy mal... no se encuentra en un estado de acogida precisamente.

Sin embargo, una vez pasada esa crisis hay quien  vuelve a arriesgarse y hacerse candidato al dolor, porque entra en  ese nuevo amor sin ninguna garantía. Y ves que uno con cuatro hijos decide una vida nueva con otra que aporta dos, y están sin un duro.

Pero así es el amor, y puede que sea una vida de expansión, de alegría, de crecimiento.

¡Qué sabemos!

jueves, 27 de junio de 2013

¡HOY ES JUEVES!


La personas que hoy te encuentres son las que tienes que atender. La multa que llega, es la que te ha tocado. Nada es por casualidad. Acéptalo así, porque así es, y hagas lo que hagas no escaparás.

Lo que hoy te suceda es lo que debía suceder. Cada día tiene su afán. No te excuses en el “si hubiese pasado tal cosa”, “si hubiese hecho tal otra”, “si no hubiese ido por allí”.

Si hoy comienzas, hoy era el día para hacerlo. Si no lo has hecho hasta ahora es porque no estaban preparado, o porque no tocaba.

Y lo que se acabó, se acabó. No hay más. Te pongas como te pongas. Se llame amor, trabajo, amigo, padre, casa...

Tú eres tú, y no le des más vueltas. Te pongas como te pongas no serás otro. Y no estás en este mundo para cumplir las expectativas de nadie. Probablemente hoy te encontrarás con alguien que se cruzará en tu camino, podrá ser maravilloso, o no. Dependerá de ti. Lo que es seguro es que os encontraréis.

Quizás quieras con todas tus fuerzas que esa persona sea como tú quieres que sea. Es una forma de traicionarte a ti, y a esa persona. Y no vas conseguir nada.

Hoy es jueves, y sólo eso te tiene que importar. ¡Feliz jueves!





miércoles, 26 de junio de 2013

TONTO Y TRABAJADOR.

 
Ley del tonto trabajador. Cuando llamas a un directivo y siempre está reunido ten por seguro que estás con un tonto trabajador. Un tarugo.

Esta experiencia la he vivido tantas veces , varias por semana, que no tengo ninguna duda. Llames a la hora que llames “ está reunido”. Ni siquiera la que atienden el teléfono sabe cuando terminará la reunión. Ni se atreve a aconsejarte cuál es la mejor hora para que te atienda porque “probablemente esté reunido”.

El tonto trabajador es un marmolillo que es el rey de la reuniones. ¡Le chiflan las reuniones, las juntas, los comités, los seguimientos de objetivos!.

Y es así por dos razones: necesita volver a escuchar lo que ya ha escuchado mil veces , pero como es escaso, don erre que erre, señal del “tonto que sigue la linde”, vuelve a amarrar el mensaje. Es desconfiado y no sabe hacer equipos.

Y la segunda razón: no distingue lo banal, de lo urgente, de lo esencial, lo grande de lo pequeño, lo poco y lo mucho, lo temporal de lo eterno. Se pierde. Todo es urgente. El tonto trabajador, persona agotadora, se carga, literalmente, la capacidad de pensar con sosiego, de cultivar la red de talento y de afecto, de dialogar con el otro y con uno mismo, de tomar distancia, perspectiva, de vivir con un cierto silencio creativo y reparador.

El tonto currante no sabe pasar por alto nada. Y lleva de culo a su gente.

Y no sigo...

martes, 25 de junio de 2013

VITRIOLO EN LAS MANOS.


Cada vez admiro más a las personas que se muestran débiles, sencillas, con errores, a veces de bulto. Las que su sinceridad, cuando va acompañada de buen humor, nos desarma. Aquellas que son imperfectas, que no se dan un pijo de importancia.

Esa gente que vive al día, a ver qué pasa hoy. Como esa mañana hace unos días , en la plaza de un pueblo Castilla, donde cogí distraído una rama de algo a una gitana que me la ofreció al asalto, y la buena mujer me leyó el porvenir en las líneas de la mano... y me fui corriendo a buscar vitriolo para lavarmelas.

No, ya basta. No quiero que nadie me asegure un porvenir ni feliz, ni desdichado, sea gitana, cura, jefe, consejero , familiar o “amigo”.

lunes, 24 de junio de 2013

GENTE QUE TE DESEA LO MEJOR.

 
Un tal Tolón ha comentado varias veces mi condición de bebedor/alcoholizado. No es la primera vez que lo hace... 

“Suso: 

Los síntomas que trasluces parecen indicar que tienes algún problema con el alcohol.

¿Por qué no pruebas a no tomar ni una gota de alcohol durante dos meses? Si lo consigues (sin engañarte, por supuesto) y la cosa sigue lo mismo, entonces puedes pensar en lo que todos te dicen.

Si no puedes pasar sin tomar nada de alcohol, también hay remedio.

El alcohólico no necesariamente está viviendo en un banco en la calle y borracho todo el día.

El alcohol es muy traicionero y muy mentiroso. Lo sé bastante bien.

Suso: Haz la prueba. Y sobre todo, engáñanos a todos si quieres, pero no te engañes a ti mismo.

 Te deseo lo mejor, amigo”. 

Respeté el comentario porque , aunque no quiere ser ofensivo, demuestra muy bien qué gente se pasea por aquí, y qué intenciones lleva.

Es un clásico de la calumnia, disfrazada de buenas intenciones. En realidad a Tolón no le importa si bebo o dejo de beber, sino que todo el mundo sepa que tengo serios problemas con el alcohol. De esa forma piensa desacreditarme y, quizás, que haya gente que abandone un barco dirigido por un borrachín. 

Está claro que Tolón me conoció hace bastantes años, y en ese sentido juega con datos que sí ha visto. Pero los caricaturiza, los desfigura, los malinterpreta intencionadamente a la luz de esos hechos del pasado. Lo mismo sucede cuando otros Tolones (son el mismo repetido, la redacción no engaña) hace referencia a pecados que tuve del pasado y que, por cierto, son conocidos por mi.

No presumo de ellos, pero tampoco me doy de cabezazos por ellos. Si Jesús no los eliminó de la faz de la tierra, ¿quién soy yo para enfadarme? 

En los Evangelios estos tipos protagonizan bastantes historias con respecto a Jesús. Por esa razón no los elimino de la entrada, pues queda patente la condición miserable de estos personajes que “te desean lo mejor”.

Hay una escena en el Evangelio donde se muestra muy claramente el paño de esta gentuza: cuando le dicen a Jesús los fariseos “nosotros no hemos nacido de la prostitución”. 

Tiran a matar: han rebuscado en la biografía de Jesús y conocen que María, de regreso a Nazaret de visitar a su prima, tenía evidentes signos de su maternidad. Supieron que muchos en el pueblo sospecharon lo peor, incluso que alguno conociera que José quisiera dejarla en secreto, y años después, llegó la calumnia de éstos “que te desean lo mejor”.

En mi caso, dicen una verdad exagerada, deformada y, en el fondo, menor: se nota mucho la mala intención, y la cortedad del argumento. Pero, bueno, hay algo de verdad: me gusta el Jack's Daniels, y me gusta que se sepa. 

En el caso de Jesús y su Madre es muy doloroso. Llamar Hijo de Puta al Redentor y su santísima Madre, y callar...¡maravillosa humildad!

sábado, 22 de junio de 2013

UNA DE PIRATAS

Sé que me lees – tienes un esbirro con su catalejo observando a diario si cumplo mi pena. Estoy secuestrado. 

En el siglo I antes de Cristo las rocosas costas de Cilicia en el Asia Menor eran un vivero, nido y refugio de piratas. Algo parecido a la Isla Tortuga de “Piratas del Caribe” , donde el capitán Barbosa reclutaba sus tropas. El ocaso tanto del poder de Macedonia como de los imperios impulsados desde Egipto y Babilonia había generado un vacío en la región que sólo llenaban los señores de la guerra que a su vez protegían, organizaban y financiaban a los clanes, cofradías y hermandades de piratas. 

Un día del año 74 a. C. capturaron una galera romana que se dirigía a Rodas, creyeron estar de enhorabuena cuando contemplaron con asombro la reacción del joven patricio romano que formaba parte del pasaje. 

El joven romano afirmó chulesco que no sabían a quién tenían por rehén, que él valía bastante más que esos 20 talentos que reclamaban como rescate , y pedía que subieran el precio. 

Pero los corsarios de Farmagusa no sabían dónde se habían metido. El joven patricio romano se llamaba Cayo Julio César . Tras acordar un rescate de 50 talentos, César envió a sus acompañantes a recolectar el dinero entre las colonias romanas de las inmediaciones y permaneció con los piratas en un entorno de barcos anclados junto a la costa, hogueras nocturnas en la playa y minúsculos pueblecitos marinos. 

El joven romano dejó pasar el tiempo, dedicándose relajadamente a escribir y confraternizar con los piratas. Incluso declamaba ante ellos piezas oratorias y poemas. Ellos se lo tomaban a broma y le iban cogiendo afecto. 

La negociación culminó con éxito, los 50 talentos fueran recolectados y entregados y César quedó en libertad. Imaginamos la despedida entre abrazos festivos de sus captores. Pero tan pronto como volvió a ser dueño de sus actos, la máscara de la amabilidad se desprendió de su rostro y dio paso al hijo de puta que siempre fue César. 

Apenas puso pie en tierra firme, organizó una escuadra improvisada y volvió con ella a Farmagusa, en cuyas playas los piratas aprovechaban su dinero fresco para entregarse al alcohol, las mujeres y el desenfreno en una bacanal delirante. Desprevenidos como estaban, los piratas fueron presa fácil de César, quien en un primer momento los encerró en la cárcel de Mileto y más tarde ordenó crucificarlos y dejados al viento imperio hasta que fueran devorados por las alimañas y el tiempo. 

César tuvo, eso sí, un buen detalle con quienes habían sido sus compañeros de juegos y tertulia durante casi mes y medio al ordenar estrangularles antes de exhibirlos en la cruz, ahorrándoles así una lenta y dolorosa agonía. Era un buen chico este César. 

No sé si lo pillas, piratilla, pero yo también he recolectado dinero para mi rescate...y juro que colgará tu cabeza del palo más alto de tu barco.
(HOMENAJE A TONY SOPRANO) 

viernes, 21 de junio de 2013

TRAGICÓMICOS.


“La única idea democrática sobre la igualdad humana es que todos somos tan trágicos como cómicos: todos moriremos un día, todos tenemos nariz”. Eso lo escribió Dylan Thomas, lo que no sabemos en qué estado...el poeta falleció a los 39 tacos después de haberse tomado ,pim pam, pim pam, 18 whiskies.

Da igual en qué estado estuviese el bueno de Dylan, pero tenía toda la razón. Ahora que sabemos muchas cosas del poder y los poderosos, que nos acercan los zooms a su vida personal, a sus debilidades y miserias, en directo, podemos afirmar sin miedo a equivocarnos que son tan trágicos y cómicos como nosotros.

Mienten cuando son pillados in fraganti como nosotros, babean por las mismas mujeres que nosotros, se pavonean como nosotros, tienen miedo como nosotros...mean y cagan como nosotros...¡somos iguales!

Y por esa misma razón puedes ciscarte en la madre que los parió sin problemas. Son tan miserables y ridículos como yo y como tú.

jueves, 20 de junio de 2013

ESTÁ EN MIS PULSOS.


Ya es tarde, y no puedo decir que amé a una sola mujer, que fui fiel a una idea , a un amigo, a Dios. No puedo.

No puedo mirar a nadie a los ojos y decirle “eres la única persona que di mi vida, y aquí estamos los dos, a la vuelta de los años, enamorados y mirándonos agradecidos”. No puedo.

No puedo lanzar ni una chinita a la Magdalena, que me miraría en silencio diciendo “¿pero...tú...tú, Suso?”.

No puedo sonreír con la mirada que un día tuve y que ya no recuerdo.

No puedo decir que no engañé, que no he mentido, que no robé, que no me reí de personas que debía haber respetado, que desprecié lo mejor de mi y lo lancé por la borda, lo mal vendí, lo cambié por baratijas.

Ya es tarde para pedirme coherencia, fidelidades, o rectitud de intención...¿cómo era la frase?...¡unidad de vida!. Ya es tarde.

Lo tuve que haber descubierto el día que regalé la misma canción a tres mujeres diferentes, tan sólo personalizaba en la grabación el principio y el final..”para tí, Marta, esta canción se hizo pensando en ti, te quiero”...”para ti, Roser, esta melodía la soñé pensando en ti, te quiero”. No fue por maldad...fue la pereza, la maldita pereza. Y la mala cabeza de enviar dos CD cambiados en las direcciones , la de Marta fue enviada a Roser, la de Roser a Marta.

Me llamaron de todo, y con razón.

Quedó C...que aún debe de pensar, la pobre, que fue la inspiración de alguien.

Algunos llevamos la sangre del hijo pródigo en las venas, es algo genético, o eso quisiera, y andamos aún “ lejos en una provincia apartada; y allí desperdiciamos los bienes viviendo perdidamente”... Aún no llegó el “tiempo del hambre y comer algarrobas”. Aún no se hace la hora de regresar...la vida es rutina y lo mío parece que es otra cosa. Estoy a merced de achaques incontrolables.

No hace falta que me entendáis, yo tampoco lo hago. Ya no.

Mientras tanto, dejadme que luche por parecer lo que no soy. Y no esperéis nada de mi.

Están llorando por mi estos días. Lo siento. No es nada personal :está en mis pulsos.


miércoles, 19 de junio de 2013

¡MUCHAS GRACIAS, JARDINERO!

Tengo un exjefe que cree que la fidelidad consiste en estar de acuerdo con todo lo que él haga, diga, o deje de decir, porque con frecuencia sus decisiones las toma él , son patente suya... excepto si salen mal, que son de los demás. 

Por tercero interpuesto me ha hecho llegar que soy un traidor. ¡Qué pena!. El muy cobarde gallina , capitán de las sardinas, usa uno de esos viejos trucos del antiguo régimen: el de enviarte un recadito por uno de sus palafraneros , en plan “te llamo como compañero, pero si se entera que lo hago, me mata... oye, es que le he oído a fulano decir que le has fallado, que eres un traidor...está muy dolido, dice, después de todo lo que ha hecho por ti”.

En realidad el Fulano estaba a su lado, escuchando el manos libres del monchito. 

Llega tarde, y me importa nada que me llame traidor. No entiendo esas fidelidades de cacique.

Éste señor feudal quiere pleitesía y que de vez en cuando te acerques y cantes : “Muchas gracias, Jardinero, por el gusto que has tenido; tantas niñas en el corro y a mí sola me has cogido !. 

Le preguntaron una vez a no sé quién- se cuenta de muchos- “¿qué era el tiempo?”.

El tipo miró por la ventana y contestó...  

- El tiempo es lo que sucede ahí fuera mientras nosotros nos preguntamos aquí dentro “qué es el tiempo”. 

El día que dejé a ese pobre hombre , escapé por la ventana.





martes, 18 de junio de 2013

ÉRASE UN PAÍS DONDE TODOS ERAN LADRONES.

 
España ens roba, repiten histéricos. Ayer aquí a algunos casi les da un ataque defendiendo esa cosa que llaman "independencia", con sus banderitas, su aldea, su Moreneta, su sardana, su historia- ficción...

Sólo que hay quien no quiere esa independencia...quiere la suya: la de la Franja, la de la Vall de Arán, la de Alt Ampurdá...

Porque, hombre, ya puestos, prefieren llevárselo también crudo, que no todo va a ser para los Pujol, los Mas, los Millet, CÍU , la Caixa, la Vanguardia, Barçelona  y el Barça. 

Josep Pla, que era un aldeano universal, que  escribía de su comarca como "el meu país"  decía...“Hombre, yo he ido a la procesión de mi país. Yo he tomado parte en la procesión de mi país con una cerilla. Hay quien ha ido con una candela, con un hachón, y quien con un cirio: yo he ido con una cerilla. He creído que había que ir a la procesión y he tomado la única cosa que podía llevar. Eso es todo.”. 

Pla era un independiente de los de verdad. Se la nefregaba los conceptos abstractos.

No. Te roban todos los días esa casta política nauseabunda y canalla, a ti, y a mi. Quieren esa parte del pastel para ellos solos, y pagando la boda de la nena. No sé cuántos cientos , ¿o son miles?, cargos públicos están en procesos judiciales por corrupción, y aquí no se salva nadie. 

Bueno, sí...se salvan todos, porque sólo una pequeñísima parte de ellos pisará la cárcel.

Italo Calvino en su cuento “Érase un país donde todos eran ladrones” comienza...”Por la noche cada uno de los habitantes salía con una ganzúa y una linterna sorda, para ir a saquear la casa del vecino. Al regresar, al alba, encontraba su casa desvalijada. Y todos vivían en concordia y sin daño, porque uno robaba al otro y éste a otro y así sucesivamente, hasta llegar al último que robaba al primero.

En aquel país el comercio sólo se practicaba en forma de embrollo, tanto de parte del que vendía como del que compraba. El gobierno era una asociación creada para delinquir en perjuicio de los súbditos, y por su lado los súbditos sólo pensaban en defraudar al gobierno...”.

Este país no tiene remedio, y nosotros somos idiotas.

domingo, 16 de junio de 2013

TIEMPOS MODERNOS

Termino de leer “Tiempos modernos” de Paul Jonhson.

Recomiendo su lectura para este verano. Y no digo más: el siglo XX  a cucharadas, todas ellas  deliciosas. No te asuste el grosor del libro, porque  no empacha.

Me ha llamado mucho la atención   las biografías de los que en este siglo fueron sus protagonistas: Hitler, Mao, Stalin, Musolini, Churchil, Truman, Adenauer, de Gaspari, De Gaulle…la independencia de los países africanos, el fin del colonialismo…

El siglo XX , el siglo donde la manipulación se universaliza por primera vez alcanzando a miles de millones de personas. En todo este guirigai  la confusión alborotada y convulsa hace muy difícil separar el grano de la paja.

Es admirable , y  sugestivo,  desde la terraza de tu casa,  mirar de cerca el bien y el mal. Y de ninguno de los dos nos escapamos.

Hay un común denominador en todas las historias de la Historia:  el miedo, el horror  como herramienta al servicio del Poder. Y con él, la mentira, la argumentación sobre la sensiblería de las masas, la gregarización de los sentimientos más bajos.

El medio de los manipuladores es el lenguaje y las leyes. La Ley es la Verdad. No es la conciencia. 

Y siempre el Nacionalismo como bandera. Nos repetimos mucho. Por esa razón, el gran enemigo de nuestra especie, siento tocar los cojones a estas horas, es el Nacionalismo. El que sea.

PORK'S BARREL


En Estados Unidos se dice “pork barrel politics” cuando hay poderes geográficos con intereses específicos que tienen una capacidad de negociación suficiente para que el actor con mayor poder de decisión ceda ante sus pretensiones. (El término alude al barril de cerdo en salazón con que se recompensaba a los esclavos más dóciles...ahora esos "esclavos"  son  grupos de presión que logran meter la cuchara en el caldero del presupuesto norteamericano).

Los intereses no siempre son geográficos.

Un ejemplo fue colocar de ministra de cultura a la guionista González Sinde para compensar a los artista de la ceja.

Rajoy tiene unos cuantos “pork barrel”, algunos muy
llamativos...esa nulidad de ministro del Interior apesta a barril de cerdo en salazón...Gallardón es posible que sea el mismo cerdo embarrilado...el fiscal general del Estado porcinea en la duda...”Montoro y asociados” es un loby que chanchea para los suyos...el ministro de defensa,Morenés , es cuota de la Casa Real, salazón en esencia.

Todos estos , y alguno más, están allí para compensar a unos pocos alguienes.

Chejov , en su obra de teatro “Platonov”, en una de las últimas escenas,  muestra al protagonista  sobrio después de una cogorza monumental y el hombre repasa el merdé que ha ido formando alrededor. Y tiene al menos el detalle de prevenir a sus amigos: «Me conozco. Las novelas en las que aparezco yo, no terminan bien».

Eso es lo que sucede con los que actúan con los “pork barrel politics” para sacar esto adelante.Que acaban malamente.

sábado, 15 de junio de 2013

CHUTADOS DE CUNA


Bertold Brecht escribió “Herr Puntila y su criado”.

El señor Puntila es un desgraciado cuando está sobrio y eso ocurre rara vez. El resto del tiempo siempre está borracho y, como explica su criado, «se vuelve bueno y ve ratoncitos blancos».

Puntila es una metáfora de esas personas que cogen curdas religiosas, políticas, o vaya usted a saber de qué,  que les llevan a esas fases de constante exaltación anímica y subidón personal en torno a un proyecto o empeño que lo ocupa todo. Van chutados de emoción: son cogorzas y tajadas de campeonato, pedales obsesivos planetarios.

Egg, en su etapa blogera, era  un Puntila. Probablemente, como socio fundador también va puesto. Y aquí, cuando colabora, es un Obelix esperando en la cola que alguien le dé la pócima que no necesita.

Puntila y Egg son prototipos...seguramente mientras lees la entrada te vendrán a la memoria otros.

Las primeras palabras de Puntila en la función van dirigidas a un camarero, el primero que tiene a mano: «Ante este aguardiente voy a hablarte un poco de mí. Estoy muy solo y voy a decirte todo lo que pienso del Parlamento». En realidad, como a todos, lo que él quiere, por encima de todo, es que le quieran. Pero el señor Puntila tiene un secreto inconfesable que sólo comparte con su criado: «Matti, soy un hombre enfermo . Una vez cada tres meses me despierto y, de repente, estoy completamente sobrio».

Al principio el rústico Matti se alarma e indaga sobre los detalles: «¿Tiene regularmente esos ataques de sobriedad?». El señor Puntila asiente: «Regularmente. El resto del tiempo soy completamente normal, como me ves ahora. Estoy en plena posesión de mis facultades mentales y soy dueño de mis sentidos. Entonces me da el ataque. Empieza con algo raro en la vista. En vez de dos tenedores, sólo veo uno».

Los Puntilas son normales cuando están con la melopea, amerluzados y enmoñados hasta las trancas...Se reconoce bien cuando está  en versión "¡¡¡JOS MÍOS, JOS MÍOS!!!".

Puntila sigue... «durante esos ataques de sobriedad total e insensata soy plenamente responsable de mis actos». Y ése es el problema, porque «una persona responsable es una persona de la que se puede esperar cualquier cosa», en la medida en que deja aflorar su identidad más completa y articulada, sin el amortiguador del alcohol....

Cuando el señor Puntila arremete sin tapujos contra las personas a las que detesta e intenta expulsarlas de su hacienda, es cuando está sobrio. Por eso se jacta, botella en ristre, de «luchar como un hombre contra esos ataques de insensata sobriedad».

¿Quién no ha pasado por esa experiencia de estar embebido en algún proyecto que le ilusiona y entonces se convierte en uno de los personajes más atractivos de la barra del bar , pues tiene imaginación, talento a raudales y el entusiasmo que derrocha se transmite por doquier... tambaleándose sobre la calle, dando tumbos para tratar de ir en línea recta y agarrándose  a unos y a otros como si fueran farolas .

Pero un día su euforia sucumbe ante la realidad y ese jarro de agua fría le convierte en un hombre diferente, en un personaje implacable, calculador y peligroso . Al ser arrojado lejos de la inestable cubierta de sus fantasías la ansiedad le transforma en un killer antipático y egoísta.

El personaje más singular es el criado Matti. No es ni bobo, ni un granuja, sino un tipo que reconoce la superioridad del señor Puntila, admira su «verdadero fuego interior cuando está borracho» y ha renunciado a reformarlo desde que su amo le ha hecho una advertencia muy precisa: «Aprecio tu sinceridad y sé que siempre defiendes mis intereses, pero Puntila puede actuar contra sus propios intereses, eso tienes que aprenderlo»

Supongo habréis conocido algún señor Puntila en vuestra vida. No son difíciles de identificar. Ándate con ojo, o terminarás siendo un esclavo, un criado, creyéndole bueno y que, encima, ve “ratoncitos blancos”, o cosas peores.

¿Un Puntila? el Padre Marcial Maciel. ¿Otro?, Zapatero. Mas  y Pujol, sin lugar a dudas. En el periodismo hay unos cuantos, Jiménez Losantos, por ejemplo. Kiko Argüello va sobrado de duchas carismáticas con manguera...¡estamos rodeados!





viernes, 14 de junio de 2013

LA CONDICIÓN HUMANA.


He tratado de cerca a esas familias de ricos con generaciones a la espalda, algunos apellidos ilustres, que actúan con el dinero de forma muy distinta al nuevo rico.

Se mueven constreñidos por una ética pudorosa, timorata y con recato del lucro. No les gusta dar el cante como los horteras del ladrillo, o algunos políticos venidos a más, o gente de la farándula y el deporte, que les chifla presumir de fortuna.

En algún colegio esas diferentes formas  de manifestar la fortuna eran muy notorias.

La única excepción que he visto son los banqueros. Tal vez las enseñanzas evangélicas dedicadas al rico Epulón y al pobre Lázaro, al camello y el ojo de la aguja, o lo bienaventurados que son los pobres, les pesa en su conciencia. Los que conocí eran piadosos observantes. Alguno bastante Scrooge.

Con esta gente puedes hablar de sexo, de vinos , de los placeres de la mesa, pero jamás de dinero.

Sin embargo, el nuevo rico se deleita en mostrar su fortuna y contarnos lo bien que le van sus inversiones. Los casoplones de Urdanga y Pepiño Blanco, por un poner, son eso, la pedorreta del nuevo rico, que se huele y se oye.

Los señores del dinero, éstos de varias generaciones, saben que nuestra religión permite a todo buen cristiano servir a dos señores , pero mejor si sus inversiones se gestionan en silencio, y en la soledad de una caja fuerte. Son como algunas de las primeras órdenes monásticas , que tenían entre sus votos la prohibición de tocar físicamente el dinero.

Este pudor y este sigilo lleva a esta gente a la sacralización del secretismo. Por esa razón, cuando les han pillado en alguna inversión millonaria en paraísos fiscales, o en alguna chapuza bancaria, callan. No dicen ni mú. De las preferentes conocemos las víctimas : los pobres incautos y timados. 

Pero también hay  ricos. Esos ,chitón.

En la novela “Lejos del mundanal ruido” hay una escena impactante : cuando un perro  arrastra a todo el rebaño hasta el fondo de un acantilado y arruina al joven y entusiasta pastor Gabriel Oak. Su autor, Thomas Hardy,recomendable tipo, trataba de expresar así la crueldad y la injusticia del mundo.

Exactamente lo que ha sucedido con las preferentes, con la estafa Madoff , con la amnistía fiscal a los ricos o, hace años, con las primas únicas de la Caixa...un perro les ha llevado al acantilado.

Estos días oímos hablar de la necesidad de regular los mercados y reformar el capitalismo. ¿El capitalismo?,¡ja!... Mientras no reformemos la condición humana...

jueves, 13 de junio de 2013

LOS HECHOS DEL REY ARTURO Y SUS NOBLES CABALLEROS.

El conjunto de obras relacionadas con el rey Arturo constituye un abanico de lecturas que  son deliciosas. Para mi fue  un hallazgo encontrarme con Steinbeck las largas noches acompañando a Jaume en el  hospita de Valle Hebrón , en la maravillosa  “Hechos del Rey Arturo y sus nobles caballeros.

Recomiendo hincarle el diente este verano.

Te adentrarás  en un mundo ficticio e idílico donde, por añadidura, se funden tradiciones que aportan elementos de culturas  célticas, cristianas y escandinavas. Precisamente ese carácter de  fusión , de puzle , y la multitud de  metáforas que incluye, es la causa  que los personajes que ahora vinculamos directamente con el rey Arturo no tuvieran en alguna época ninguna relación con él.

Sin duda, el caso más espectacular  es el del mago Merlín, al que se suele considerar un personaje esencial en la formación del futuro rey . Pero Merlín , en sí mismo, es todo un  mundo.

A través de sus jugosa  y subyugante biografía  asistimos a su nacimiento tras ser engendrado por el Diablo, a su capacidad para ver el futuro o leer el pasado, a su ascendiente sobre el rey Arturo y sus caballeros y, sobre todo, a la manera en que el amor acaba abriendo la puerta hacia su destrucción. Enamorado de la joven Viviane, Merlín le enseñará las artes mágicas; y la consecuencia de semejante acto, por muy pura que fuera su raíz, no podrá ser otra que la desgracia.

Me lo agradeceréis si no lo habéis leído . Steinbeck es un sendero sencillo y muy entretenido para comenzar a pasear  ese mundo artúrico, y constituye el inicio  para sumergirse en un orbe fabuloso al que todos, en algún momento, hemos deseado viajar. 

Yo estuve allí, y regreso de vez en cuando.


miércoles, 12 de junio de 2013

EL PADRINO


La escena es de lo mejor de la saga...

Nueva York, 1917. El tintineo de la puerta de la tienda de ultramarinos del señor Abbandando no anuncia a un cliente sino más bien a una persona principal. Una figura voluminosa e impositiva cruza el umbral. Lleva un gabán oscuro sobre los hombros, recubriendo un ostentoso traje blanco con chaleco. Va tocado con un sombrero de ala ancha, también blanco, bajo el que exhibe un rostro exuberante y sudoroso, cruzado por un bigote fiero como un latigazo. Es Don Fanucci, capo de la Mano Nera en el barrio, y lleva pegado a sus talones a un muchacho escuchimizado con una ridícula pajarita al cuello.

«Questo è il mio nipote», le dice al tendero, mientras se dirige hacia la oxidada caja registradora. «Come va il negozio?».

Antes de que el pobre Abbandando pueda contestar, Don Fanucci abre bruscamente el cachivache y lo comprueba por sí mismo: «Va bene, va bene». El tendero sale azarado de detrás del mostrador y se pone a disposición del visitante.

Desde el fondo de la tienda dos jóvenes dependientes observan preocupados cómo Don Fanucci cuchichea con el propietario, señalando al pasmarote que aguarda junto a la puerta. Los gestos de asentimiento del atribulado Abbandando indican que no puede negarse a conceder lo que se le pide. Enseguida el capo le da dos palmaditas en el rostro como muestra de satisfacción y abandona el local tras besar al de la pajarita en la mejilla.

Retorciendo con las manos su delantal, el tendero se acerca entonces al más fornido de los dependientes y entre balbuceos le expone la situación en su común lengua natal: «Le cose vanno molto malamente Fanucci ha un nipote». El mocetón entiende enseguida: acaba de perder su empleo porque hay que dárselo al protegido del amo del barrio. Le dice al tendero que no se preocupe, que ha sido como un padre para él y que ya encontrará otra cosa. Le abraza y se marcha dignamente, rehusando incluso un lote de comestibles para su familia.

Vito Corleone ha aprendido las reglas del juego y no quiere empezar su nueva vida debiéndole nada a nadie. Se dirige a su casa donde le espera, aparcado por si acaso, el primer alijo de armas que ha conseguido su amigo Clemenza.

Tanto en italiano como en español la primera acepción de nipote o nepote es sobrino. Desde que los papas del Renacimiento adoptaran la costumbre de enmascarar como sobrinos a sus propios retoños para elevarlos al solio cardenalicio, la palabra nepote ha tenido un sentido amplio y equívoco y las variantes del nepotismo han ido abarcando casi todas las formas del favoritismo.

Vito Corleone saldó sus cuentas con Don Fanucci acribillándole a tiros en un día de fiesta mayor después de que el mafioso hiciera alardes populistas, paseándose entre el vecindario con una naranja entre las manos.
Todos los asuntos de corrupción que contemplamos estos días se encuentran resumidos maravillosamente en esta película. No hay salida , estés en el bando que estés. Y la política es corrupción. No les creas cuando dicen en su defensa que “ la mayoría no somos así”. Y no sólo la política...la alta judicatura del Estado, la gran Banca...

No escaparás a pagar el peaje de la omertá, de la fidelidad a tu cacique local. Tendrás que mirar para otro lado cuando a tu amigo lo echen por un “nipote” que espera en la puerta si quieres seguir en la mamona.
Serás un mierda toda tu vida. Y lo sabes. Serás como ese que alzó la voz durante un mitin al granadino Natalio Rivas, a la sazón ministro de la Restauración: «¡Natalico, colócanos a todos!».

Ante Don Fanucci, como luego ante Don Vito, sólo caben dos opciones: darle boleto o  rendirle respeto, permitiéndole que coma y reparta su trozo de «pastel».

Nada como besar la mano del Padrino y colocar donde haga falta a su nipote.

martes, 11 de junio de 2013

EL BARULLO


Este que escribe sólo ha compartido en el Barullo casi seis años. Suficientes para haberse borrado parte de las huellas dactilares de otros teclados del pasado, que para eso escribo, para entenderme.

Estoy disfrutando del inmenso honor de poder considerar a muchos de los lectores y comentaristas compañeros de remo, gente cómplice. Somos, o eso quisiera, los chavales que un tirachinas le asoma por el bolsillo de atrás y que apunta al culo de lo que no nos gusta: política, religión, historias...ya sabéis.

Es una tripulación de talentos libres y de comentaristas para el que cualquier excusa sirve como pretexto para una entrada. Buscamos la gran ballena blanca resoplando en el horizonte. ¡Moby Dick es nuestra obsesión.

El primer Barullo no es tan remoto como el Rosebud del ciudadano Kane. En los inicios, durante un año el barco surcaba en soledad los mares de Internet, y poco a poco se unieron naúfragos de otras embarcaciones, o subían en algún puerto pasajes nuevos para un viaje exótico. Un trayecto y nada más.

Pero tú, que me escribes diciendo que esto va a menos, no sabes que en estas aguas, cuando llegue el naufragio, seguiré a la deriva, solo, amarrado a la tabla del Barullo.






domingo, 9 de junio de 2013

LA PARTE POR EL TODO


Probablemente, con toda seguridad, no somos sólo lo que dicen los demás de nosotros. Pero la verdad es que terminamos de juzgar en las personas la parte por el todo.

¿Era Marciel, el fundador de los Legionarios, sólo un pobre rijoso y un cerdo?. No. Tendría sus virtudes: sería alegre, compasivo, atraía a las gentes, y su devoción movía al ejemplo...pero...

¿Urdanga y su mujer son chorizos de medio pelo llevados de su afán de riqueza y poder?. Pues no siempre: son buenos padres, tendrán sus actos de caridad con amigos...pero...

Lo mismo podríamos decir de los corruptos, de los malvados del mundo, de lo peor que estos días vemos a diario en la prensa. Hasta de Hitler se podría encontrar algo bueno...pero...

Sabemos que no es la boca del hombre la que come; es el hombre que come con su boca. No camina la pierna; el hombre usa la pierna para moverse. El cerebro no piensa; se piensa con el cerebro.

El problema de esta gente es que la naturaleza les ha dotado de órganos sanos, y su cerebro carece de defectos, a pesar de lo cual no sabe usarlo correctamente. Han desarrollado de una forma hipertrófica un defecto moral que anula todas sus virtudes y sus bondades.

Ya no es el hombre que come con su boca, es una boca que sólo se sacia comiendo, devolviendo , cagando, y vuelta a comer, sin degustar los alimentos, devorando, dejándose llevar sólo por ese órgano que lo esclaviza.

Ya no es el hombre que hace el amor con su cuerpo, que besa, acaricia, respeta y ama...es un pene que necesita satisfacer su instinto más bestial importándole nada personas y consecuencias.

Ya no es un pensar con el cerebro, sino pensar con el órgano de la codicia, de la vanidad, del afán de poder, del fanatismo, de mis debilidades...y , entonces, sí, no es de extrañar que nos juzguen la parte por el todo.

viernes, 7 de junio de 2013

¡ESTOOOO...¡VIR!


Aparece de vez en cuando por el Barullo un tío que se enfada conmigo porque, dice, pierdo el tiempo y tengo poco que hacer...”Cuando llegas a casa derrengado de trabajar no tienes tiempo para estas tonterías, así que menos historias y más trabajar. Creo que tienes demasiado tiempo libre Mendive”, escribió un día

Éste pertenece a ese grupo que piensa como el refrán “ que el hambre agudiza el ingenio, y que la saciedad sólo produce sueño”. Que uno tenga tiempo para sus cosas, y disfrute de ellas, malo. Hay que estar “derrengado de trabajar y sin tiempo”. Ese tipo de gente piensa que sólo el malestar es creador. Es la cultura del estar jodido, del que va con cara de preocupación por el mundo.

Lo que no sabe este currito es que esa idea de que hay que sufrir y trabajar duro porque si no nos volvemos haraganes, vagos, indolentes y perezosos, fue sembrada por los tiranos. En todas las culturas, en todas las instituciones. Cuando un jefe o una institución quiere dominar al hombre, su arma ideológica más eficaz es convencerles de que no se puede confiar en su propia voluntad y entendimiento.

El automenosprecio es el comienzo de toda sumisión. 

De eso algo sabemos algunos, de automenosprecio, de infantilizar mentalidades

El tono de este marmolillo es el típico del que da consejos que le han dado a él mil veces, y lo repite como un loro “menos historias y más trabajar”...¿no suena a algo ya escuchado, hace tiempo?. ¿Qué coño le importa si trabajo o no, o si tengo “demasiado tiempo libre”?. 

Me imagino a éste como padre, y compadezco a sus hijos, y a su mujer. Es que lo estoy viendo...”¡ llego a casa derrengado y vosotros perdiendo el tiempo!, ¡coño!”...”¡menos tonterías, y más codos, joder, ya, hombre!”...”¡os voy a espabilar yo, heinnnn, ¡esto vir!”.

miércoles, 5 de junio de 2013

LA PESTE (Y II)


Termino “La peste” de Camus, y recuerdo “Los novios” de Manzoni , donde hace una exposición de la peste en Milán que pone la gallina de piel.Estremecedora.
Las dos novelas más que recomendables. 

Parece que todo comenzó a finales de 1346 cuando los mongoles liderados por Khan , que sitiaban el enclave genovés del puerto de Caffa, comenzaron a catapultar los cadáveres de sus propios difuntos al interior del recinto fortificado: montañas de muertos que los genoveses intentaban echar al mar, horrorizados al no poder escapar. 

Se dice que fue el primer episodio de guerra biológica de la Historia. 

Un año después, en el puerto de Messina atracaron varios barcos procedentes de Caffa con numerosos tripulantes muertos o moribundos enganchados a sus remos. Las víctimas eran fácilmente reconocibles por los forúnculos negros, a veces del tamaño de un huevo, que brotaban de sus axilas y sus ingles y por las pústulas no menos repugnantes que supuraban sobre su piel. 

Pronto gran parte de los habitantes de tan desafortunado lugar de amarre quedaron contagiados y comenzaron a morir dolorosamente en intervalos de entre tres y cinco días desde el momento de la incubación del mal. Era la peste bubónica que en enero de 1348 penetró en Francia a través de Marsella desde el Norte de Africa vía Túnez, y en la noche de San Juan ya infectaba a los habitantes del condado británico de Dorset que celebraban la fiesta de las hogueras junto a un grupo de marineros gascones llegados de Francia. 

El contagio era tan fulminante que se llegó a pensar que un enfermo podía infectar al mundo entero. El balance de cadáveres fue aterrador. 

Se prohibieron las procesiones de flagelantes que imploraban a Dios que aplacase el mal porque descubrieron que propagaban la epidemia con más virulencia. Los flagelantes se entregaron al pillaje contra los judíos, convencidos que el pueblo decida era la causa de la ira de Dios. 

Muchos estaban convencidos que el Fin del Mundo había llegado. 

Lo que asombra es que, más que la espantosa cantidad de muertos que hubo, o las condiciones terribles en las que agonizaban las víctimas de la Peste Negra, es que ni uno solo de los muertos, ni de los supervivientes, conocían la causa de lo que estaba sucediendo. Incluso se llegó a pensar, que se transmitía por la mirada. 

Y en medio de toda esta tragedia hubo gente maravillosa que no pensaba en sí misma, auténticos héroes. Se encontró un manuscrito del fraile John Clyn en la abadía irlandesa de Kilkenney. Aquel buen hombre llevaba un diario de la epidemia «para impedir que las cosas que deben ser recordadas perezcan con el tiempo y se desvanezcan de la memoria de quienes vengan detrás de nosotros». 

Sus últimas líneas anota : « dejo espacio en el pergamino por si, por casualidad, algún hombre sobrevive y alguien de la raza de Adán escapa a esta pestilencia y puede continuar el trabajo que yo he comenzado».

martes, 4 de junio de 2013

LA PESTE (I)

 
De Gandhi es la frase «Si un hombre que ayer era bueno se ha convertido en malo después de haberse relacionado conmigo, ¿el responsable de haberse deteriorado es él o soy yo?”. 

Me hago la pregunta y me inquieta la respuesta. No sé cuántos de los que ayer eran buenos hoy, por mi culpa, son malos. Algun@ habrá. Lo siento, lo siento de verdad. 

También es de Gandhi :«la devoción a la verdad es la única justificación de nuestra existencia» porque «sin la verdad es imposible respetar ningún principio o regla en la vida». Y también ocurre -es otra de sus enseñanzas- que «la felicidad consiste en que lo que pienses, lo que digas y lo que hagas estén en armonía». 

Muchas veces pensamos en estas cosas refiriéndonos a los demás, y muy pocas a nosotros mismos. Yo , desde luego, no vivo en armonía con lo que pienso, lo que digo, y lo que hago. Y muy a mi pesar.¡Ya quisiera!. 

Tampoco es que Gandhi sea modelo de nada. Por la boca muere el pez, en su caso pájaro, que lo era, y de cuenta. 

Es un común denominador de todas las tramas de corrupción que vemos perplejos todos los días, como los buenos de ayer se han convertido en malos hoy por el contagio epidémico de unos con otros...la saliva infectada se expande y resulta imposible descubrir el primer portador,¿fue el banquero?,¿fue el político?,¿fue el conseguidor?,¿fue la Corona?, fue el Juez ¿fue el Obispo?, ¿fue el periodista?, ¿fue el sindicalista?... 

¿A quién mordió la primera rata en esta peste devastadora que ha matado la moral de toda una nación?

lunes, 3 de junio de 2013

EFECTO PLACEBO.


El efecto “placebo”, como se sabe, es la técnica terapéutica que consiste en dar al enfermo unas cuantas píldoras de colores, extraídas de un envase de diseño con una etiqueta impactante. Se le explica que cada día se va a sentir un poco mejor, y a ver si cuela. 

Es el elisir d'amore del profesor Dulcamara, el retablo de las maravillas de Chirinos y Chafalla, la imposición de manos de la vieja curandera. Todo se fía a la fe que el paciente tenga en el médico porque la fe mueve montañas. 

Yo lo usaba con los chavales que venían al despacho de profesores con carica de besugo mustio y te decían que les dolía la cabeza. 

El rito siempre era el mismo. Muy serio, le ponía la palma de la mano en la frente y exclamaba “¡caramba, estás ardiendo!,¡debes de estar a punto de estallar!”...entonces cogía una aspirina del botiquín, y una tirita. Le colocaba la aspirina en la frente, y la sujetaba con la tirita, bien grandota. El chaval, con la cabeza mirando al techo se dejaba hacer. Después le advertía con voz de Doctor Vilches... 

- Deja que la aspirina penetre poco a poco en tu piel hasta el cerebro, y en unos segundos estás dando saltos, majete. No te muevas mucho hasta que notes el efecto,¿eh?.
 
Y la criatura salía lentamente, casi de puntillas, con la cabeza mirando al techo. 

Oye, mano de santo. 

El problema fue cuando uno de estos críos llegó a su casa con un pedazo de esparadrapo como la vela de un bajel, y la madre, acojonada de lo aparatoso del apósito, le pregunta que qué ha pasado. Le cuenta el chaval, y la señora le desenrolla el asunto y ve caer la aspirina... 

A la doña le pareció una broma de mal gusto y una humillación, más que nada porque sentía que su hijo había sido tratado como un gilipollas. La verdad es que no fue esa la razón...se lo hacíamos a todos, gilipollas o no.

Y me cayó la mundial.

domingo, 2 de junio de 2013

LOS CORREDORES ESCLAVOS

 Bernal Díaz del Castillo,  autor de la Historia verdadera de la conquista de la Nueva España, cuenta que entre los lujos más exquisitos de Moctezuma  destacaba el consumo de pescado fresco, traído a diario desde el Golfo de Veracruz por corredores esclavos que se relevaban para hacer el trayecto más deprisa.

Siempre los poderosos se han distinguido de la peña o plebe. El pescado fresco de entonces, transportado a la carrera, equivale a los coches de lujo que el concesionario facilita a los nuevos ricos saltándose el turno de espera, customizados para el ministro, el concejal, el monarca, el sindicalista... 

O el barco que te regalan, la donación de un cáliz de brillantes, los restaurantes estrella Michelín, o los relojes epatantes que obsequia el patrocinador de un evento por ser vos quien sois, el balonmanista que vive en un palacio, el sindicalista que duerme en un colchón con plumas de 500 euros, o a las chicas para todo que les llevan a las fiestas, sin que se tengan que ocupar de nada, como si bastara ser elegido concejal para ir de putas gratis. 

Y sobre todos ellos, o debajo, los que dicen “nosotros somos los que les traemos el pescado fresco a los chicos de la política, de la banca, de la iglesia, de los sindicatos». 

Los que facilitamos en la barra del bar del Congreso y del Senado, de todas las Autonomías, los cubatas y gin tonics a precio de grifo. 

O sea, los aduladores que consiguen sus caprichos, los que halagan sus vanidades, los asesores que les hacen creer en ese espejismo por el que se creen más guapos, más listos, más elegantes y más exquisitos que los demás, o hacerles sentirse seres de otra galaxia, alimentando su ego, poniéndoles en órbita con chutes de esa autoestima del pijo de mierda, de nuevo rico, siempre ligada a la posesión de presuntos objetos exclusivos. Los que la tienen más grande.

 La boda de la hija de Aznar, ¡Dios, qué ridiculez!

Lo de Bácenas y esos viajes a ver renos a Finlandia por la cara...¡por favor!... Ana Mato que no sabe nada de los coches de su marido y cumpleaños de los niños, ¡flipa!...lo de la familia Pujol en México...¡joder!...el crucero de Toxo,¡ustié!,.. las putas de los ERES de Andalucía,¡coño!...la juerga de melopeas de Pajín en avión exclusivo, ¡leches!...el rey cazando elefantes con la carabina Corina,¡su puta madre!...Urdanga y su mujer en un palacete en Pedralbes,¡toma del frasco,Carrasco!...el alcalde de Valladolid y el casoplón- ático hortera de Caja Duero, del que es consejero , ¡caramba! 

En la Turquía del 1600 existían  unos esclavos  que servían como correos del Imperio. Iban  descalzos  cruzando el Imperio Otomano. John Smith fue hecho  prisionero  y cuenta como esos hombres se herraban  los talones como señal de distinción.

Sonaban los cascos  en  las losas de las calles, en los empedrados y rocas  de los caminos ,y saltaban chispas al trotar  en la oscuridad.