ENANOS LESBIANAS. EL MUNDO ESTÁ LOCO.

No me acostumbro a ver como el puritanismo ha cambiado de bando. Hace años, no muchos, la izquierda defendía la liberación sexual, incluido el exhibicionismo , y hoy considera el bikini, o el topless , una opresión. Los hombres en los gimnasios tienen miedo a mirar, a roces involuntarios.  

Todo  se legisla, y en todos los ámbitos. Incluso  la iglesia parece que está en manos de canonistas y juristas. 

Para mi el gran mal del mundo mojón y ñordo de hoy está en la hiperregulación de la vida. Y todo nace del miedo. Primero se asusta al personal con el cambio climático, y la Agenda 2030, y la seguridad - porque todo es por nuestra seguridad. El miedo es la gran herramienta de control social. Miedo a los alimentos, miedo a lo nuclear, miedo a la sobreexplotación, miedo a  los niños, miedo a los hombres, que son unos violadores en potencia. Miedo, y autocensura. 

No sé los demás , porque veo que la peña se corta mucho . Ahora hay que tener mucho cuidado de qué se escribe o habla,  “uy, es que igual se ofenden los enanos lesbianas...”. Bueno, que se jodan. No puedo estar midiendo a ver que sí o que no. Hemos pasado del subnormal al minusválido, del minusválido al discapacitado, del discapacitado a gente con capacidades diferentes… al final van a ser superhéroes.

No vamos a llamar a las cosas por su nombre, no sea que alguien se enfade. Lo que ahora se llama “gente con capacidades diferentes”, eso dentro de cuarenta años será un insulto. Ya mismo lo llamaremos Mary Poppins. En fin, por mucho que os empeñéis yo seguiré diciendo, desde el respeto, minusválido, sordomudo y enano. Y tartamudo. Y ciego. Me niego a usar eufemismos de consigna. Y me niego a usar lenguaje inclusivo, de ningún tipo y en ninguna situación.

Me fui de vareta. 

El cuarto de estar de Europa está lleno de elefantes. Iglesia incluida. Y uno es la hiperregulación , que es un generador de pobreza. 

Montar un taller en España es una telaraña de trámites administrativos , de inversiones previas al inicio del negocio, de tocar los cojones, de medidas de seguridad, de burocracia. Y digo un taller como un restaurante, una escuela de idiomas, una frutería, una papelería, una carpintería...¡ da lo mismo!: así es muy difícil emprender nada.

Hay todo un sector político que legisla para mantener sus prebendas, y un sector público , funcionarios que se teletocan la polla en su casa , tíos con gafas y papeles , y sello  gordo  que,  mientras,  van al Mercadona a comprar alguna cosilla, y regresan a su mesa con la bolsa y el pan saliendo pa fuera. 

No hay sistema libre de acceso al curre. Todo son barreras. Y si consigues superar las barreras y comienzas el negocio, ¡prepárate! : comienza la fiesta de verdad.

PENSARON QUE PODÍAN HACERLO Y SE LO PERMITIERON.

Cuando llegué a Valladolid fui nombrado subdirector de Primaria. Sin ningún mérito por  mi parte. Allí había personas mucho mejores que yo para ejercer la dirección. : más sabias, más prudentes, más preparadas, más trabajadoras, y más fetén. 

Otro día contaré esa historia de mi nombramiento. "Fomento no se hunde,   Fomento bucea".

El colegio se llama Peñalba. Estaba hecho un zipostio. Acababan de pasar unos años de cachondeo, de poner en marcha una ópera rock que se llamaba "Antígona tiene un plan"  donde aquello, más que un colegio, parecía un casting de Got Talent barato, sieso y provinciano. Un la Voz Kids, chunga y mojona

No me extenderé, porque hay gente que disfrutó mucho y , si hay que decirlo todo, la  historia sirvió para soñar. Y, como enseñó la película el Halcón maltés,  los sueños son un material  efímero. 

El colegio vivía de las rentas de haber tenido entre sus alumnos a los hijos de Aznar y Botella, entonces presidente de la Comunidad Autónoma. Y, junto a ellos, la peña de pelotas de consejeros, directores generales y empresarios del sector negocios.

Pero el cole, digámoslo ya, era bastante ñordo.

Llegamos dos subdirectores nuevos. Y encontramos un corral en lugar de un colegio.  La  disciplina brillaba por su ausencia , el nivel en las pruebas de selectividad era el más bajo de los colegios concertados de la ciudad, y de los pedores entre los de la pública. La razón era que los anteriores subdirectores   , no es que tuvieran manga ancha, tenían un  poncho. Y, claro, presentaban a la selectividad auténticos zotes. Tíos que les  decías " ¿qué hora es?, y te contestaban " ¿ cuál fue la pregunta , profe?". 

La motivación del profesorado era nula. Su falta de entusiasmo la veías al entrar en el colegio. Parecían esos presos de los Estados Unidos  que van  a la cantera con el uniforme a rayas y la bola de hierro en el tobillo. 

El otro subdirector era , y es, un tío muy bueno en lo suyo. Aprendí muchísimo de ese hombre. Era como un personaje de Clint Eastwood. Blanco / negro. No se desdecía. Lo que decía iba a misa. No hay pared.  No era fácil trabajar con un tío así. Porque  a  mi me gusta quedar bien, y ser simpático, y no llevar la contraria a la mayoría. Uno es vanidoso y quedón.

Pero trabajar en equipo, cosa que no se había hecho allí, significa que no puede haber fisuras. Menos entre directores. 

El director, que era un moñas, vio la que se venía encima.  

Y fue el subdirector el que, viendo el percal, sentenció: "aquí sólo se puede hacer una cosa si queremos que este barco no se  hunda y  buscamos volver a tener el prestigio perdido. Hay que poner unas reglas muy claras. Pocas. Inamovibles. Precisas. 

Las reglas fueron: uniformidad completa para estar en el colegio. Todo alumno que salga del colegio sin permiso queda expulsado una semana. Si reincide, a la puta calle. Y, por último: alumno que suspenda una asignatura en junio no es presentado a la selectividad.

Y fuimos por todo el colegio presentándonos como los nuevos subdirectores, explicando las normas de disciplina.

Como podéis imaginar, la uniformidad, las pellas, y las calificaciones en ese colegio eran  terreno de piratas. 

Cada mañana nos poníamos en la entrada del colegio controlando la uniformidad. Tío que le faltaba algo, por muy  tonta que fuese la cosa, volvía a su casa. 

Poco tiempo pasó que expulsamos a cinco chavales por salir del colegio sin permiso. A la puta calle.

Y en la selectividad presentamos sólo los que  habíamos dicho.

Y los padres , "¡pero  bueno, pero qué exagerados!, pero esto qué es!"

En tres años todo se encauzó.  

No fue fácil. A mi me costaba estar en el lado de ese hombre, que era el que de verdad tenía autoridad. Estaba muy solo, y mi papel era acompañarlo. Pero es una de las etapas de mi vida más maravillosa, intensa, y feliz. 

Allí aprendí qué es eso de la disciplina. Aquello era un cachondeo y cuando me preguntan cómo es posible que se llegara donde se llegó , la respuesta es sencilla: pensaron que podían hacerlo  y  se lo permitieron.

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Ayer tuvimos una buena cantidad de letor@s.

Mi homenaje:

Hoy es el día de san Saturnino.El que sobreviva a este día y vuelva sano y salvo a su casa,se izará sobre las puntas de los pies cuando se mencione esta fecha,y se crecerá por encima de sí mismo al oír el nombre del Barullo.El que sobreviva a este día y llegue a la vejez, cada año, en la víspera de esta fiesta, invitará a sus amigosy les dirá: “Mañana es San Saturnino”. Entonces se subirá las mangas, y, al mostrar sus cicatrices, dirá: “yo leía el Barullo el día de san Saturnino ”.Los ancianos olvidan, pero incluso quien lo haya olvidado todo recordará aún las proezasque llevará a cabo hoy. 

Gracias.

UN MUNDO AMABLE Y SIN DOMESTICAR

Hay lugares que parecen son el último lugar sin habitar del planeta, ajeno a la domesticación del ser humano.

Y por tanto, el planeta de antes y de después del hombre. Y por eso nos atrae. 

Es un mundo amable, indiferente, a veces extraño, donde te sientes acogido , donde te sientes pequeño. 

Hay veces que perdemos la propia concepción de lo que somos porque tenemos herramientas, porque tenemos coches que nos transportan, teléfonos que nos comunican estés donde estés… 

Pero cuando estás en un bosque de otoño, junto a un lago, eres lo que eres realmente. Eres un ser diminuto, pequeño, vulnerable, que necesitas todo lo que tienes dentro si quieres estar allí un buen rato.

Toda la naturaleza está fuertemente preparada para conectar. Todos estamos atraídos unos a otros por la propia esencia de la vida. Cuando decimos que creemos en la comunión de los santos no sólo nos referimos a nosotros  aquí y allá- también vivos y muerto.

También se trata de lo creado.  Producimos un algo , que no sé cómo nombrar,  que crea intimidad. Construimos puentes  que nos vinculan, Naturaleza con naturaleza, cerebro con cerebro,  corazón con corazón.

Esos vínculos, una vez formados, no están destinados a que no se rompan.  Desde la ameba más pequeña, hasta la más imponente de las galaxias… todos nos definimos por nuestras fronteras. 

El tiempo no existe- lo inventamos los hombres-  venimos de la eternidad, vivimos en la Gracia.

¿ Me entenderá alguien?

ME TIEMBLA EL ALMA.

Una biografía humana, y la historia humana, se puede contar con árboles. Desde luego, mi vida está repleta de árboles. Mis amores se  pueden recordar a la sombra de muchos de ellos. 

Ya de muy antiguo se habla de un árbol del paraíso, un árbol del conocimiento de la ciencia del bien y del mal. También hay muchas leyendas sobre árboles de la vida, árboles de la eterna juventud,  árboles que se encaraman hasta los cielos.

Los árboles son, viven y expresan lo mismo que los hombres, lo mismo que todos los vivientes, pero lo hacen a plena luz, silenciosa y felizmente, con un maravilloso poder expresivo, y de un modo muy sincero. 

Los pintores y escultores les han copiado colores y formas y se han inspirado en ellos, los músicos les han encontrado sus melodías, los coreógrafos y bailarinas han llevado su movimiento a los escenarios de danza, los poetas han cantado sus almas. Los países, las regiones y las familias los han tomado como emblemas.

Hay árboles pequeños, enanos, y gigantes, unos que viven poco y otros que son muy longevos, hay unos hermosos y otros raquíticos y casi miserables. Hay árboles indolentes, joviales, divertidos, infantiles, graves, lujuriosos, todopoderosos como los dioses.

Hay árboles femeninos, tiernos, coquetos, llenos de gracia, maternales. Hay árboles luminosos y árboles sombríos, temibles y acogedores.

Los mensaje, los rumores y los diálogos de los árboles han quedado plasmados también en adagios, sonatas, sinfonías, pasacalles, romanzas, y otras canciones folklóricas de lo más variadas, que replican su ritmo y su sonido con violines, chelos, oboes, pianos, clarinetes, o simplemente con la voz humana.

«Yo me arrimé a un pino verde/ por ver si me consolaba,/ por ver si me consolaba./ Y el pino,como era verde,/ al verme llorar, lloraba,/ al verme llorar, lloraba»

Los pinos lloran, y ríen, y sueltan campanadas en Navidad o hacen sonar amores silenciosos bajo la nieve. Se puede bailar el volumen y la energía de los castaños , la inocencia y la seguridad en sí mismos de los pinos, el sufrimiento y la angustia de los olivos y cipreses y la esbelta elegancia de los chopos. Porque las figuras en reposo pueden acompañar al hombre y dialogar con él según infinitas modalidades del gesto y del movimiento, y hay coreógrafos que lo hacen.

¡Cuántos bailes se han inventado observando los  arboles!

Cuando era un chaval  , en  Bielsa,  dibujé  con una navaja  en la corteza  de un abedul  un corazón atravesado  por  una flecha con  dos  iniciales S y P.

Pilar  era  una  chica  que  me traía  loquico . 

Cuando regresé un septiembre de hace unos  años  supe  que había  fallecido. Intenté   varias veces volver al lugar de  ese  bosque , pero no lo encontré. Si el  árbol creció con normalidad, hoy debe haberse convertido en un fantástico tronco de corteza  blanquecina   , casi  plateada , que  sordina  en  silencio  dos  amores  que   no fueron.

Hay  quien  piensa que  los árboles pueden tener sentimientos. Incluso  se  abrazan a ellos  y escuchan a  través de  su  corteza  el fluir de la savia.  

Los  árboles ya existían hace 300 millones de años y nosotros  llevamos  aquí   50.000 años. Somos unos recién llegados al planeta. 

Me gusta es adentrarme por el bosque hasta perder cualquier posible contacto con la civilización. Son una metáfora de nuestra existencia porque cuando estamos en su interior sólo podemos percibir una pequeña parte de su extensión, que para nosotros es indeterminada. La perspectiva va cambiando al caminar y, de repente, nos encontramos con un manantial, una quebrada o un claro que nos ilumina.

Si uno se interna en su espesura  de  esas  coníferas hayas, abetos , puede tener la sensación de ser el primer ser humano que pisa ese lugar. Allí todo  se apelmaza  en olores  húmedos, en silencios  que sordinan  el  ruido de  una cascada, o el canto de los pájaros.

En los bosques aún podemos encontrar todavía la pregunta de quienes somos y por qué estamos aquí.

O eso   creo.

LA MARAVILLOSA INFANCIA QUE NO ME ROBARON.

Cuando voy a casa de mis padres me gusta mirar los álbumes de fotos que mi madre archivó con tanto cariño. Las fotos en papel las he mirado tantas veces, ¡ tantísimas!  Las observo cuando me invade la nostalgia.

Antes las guardaba en unas cajas de Colocao. ¡ Qué recuerdos de luz  y de  amores pequeños , como brasas de  calor de entonces.

Con la mierda del móvil las fotos han perdido la magia, pero sobre todo han perdido el alma. Y cuando me asomo a ellas , regreso a lo mejor de mi. De nosotros.

Ese álbum tiene para mí más tesoros que el Vaticano.

Qué familia más maravillosa tenía. Mis padres estaban , lo estaban de verdad, enamorados . Mi padre era un  mago. Nos  llevaba a los pinares de Zuera, a un lugar en la orilla del río que se llamaba Ontinar del Salz.  Allí con aquel hombre pasábamos la tarde bañándonos , jugando "a saltar la rana" - lanzar piedras a la superficie del agua con un grado de inclinación tal que rebotaban  varias veces antes de irse al fondo. 

Y contábamos , felices, a gritos, los botes. 

También jugábamos  «al hinque» .  Mi padre hacía con boj unos palitroques puntiagudos , uno para cada uno.  Trazaba en el suelo un círculo , y lanzábamos  cada uno su "hinque" intentando que quede clavado dentro del mismo al tiempo que se intenta derribar alguno de los que ya están clavados, pero de forma que el propio quede en pie.

Nos pasábamos horas.

Qué magia tenían esas tardes. ¡ Dios mío, qué felices éramos! 

Tanto videojuego de  mierda y tanto móvil os ha robado la infancia.

UNA HISTORIA DE DESCONFIANZAS Y MIEDOS.

Ha sido uno de los hombres más complicados que he conocido. Una persona con muchas aristas. Y, sin embargo tenía, y tiene,  fama de  muy buena gente. Yo creo que lo es, lo que no quita que asomarse a su alma  produzca  una cierta desazón.

Al menos a mi.

Tuvo una labor profesional muy prestigiosa en una multinacional. Pisaba moqueta. Simultáneamente tenía unos problemas familiares dramáticos. Muy dramáticos. 

-  Durante años nadie  de mi entorno profesional supo de mis problemas. ¿ Sabes por qué? En la multinacional había gente que quería mi puesto y si mostraba debilidad  me machacarían. Jamás nadie se enteró de mis circunstancias personales.

Se había creado durante años una segunda capa. durísima, coriácea, de piedra. Y, sobre todo, desconfiada.  

Uno le escuchaba y podía sentir ese recelo, ese dolor escondido durante años. Pero ese estrato solidificado en su alma seguía en su interior, como un hábito , una rutina  moral, un método de vida que la profesión había consolidado.

Después se jubiló. Con ese hombre trabajé estrechamente . Un día me dijo que él grababa todas las conversaciones que teníamos con clientes, o las entrevistas que manteníamos, incluso con socios de la empresa, o reuniones de trabajo planificando las semanas .

Allí se me encendieron todas las alarmas. De una persona así  no puedes fiarte. 

El notas llevaba una pequeña grabadora en el bolsillo , con una potencia  increíble, pues lo recogía todo con una fidelidad asombrosa. 

-  Sólo la uso para asuntos profesionales, así evito tomar notas, que es algo que incomoda mucho al cliente. 

Claro, así conseguí entender como recordaba todos los detalles de las conversaciones que teníamos, incluso meses después de haberlas realizado. Y, lo que me tenía desconcertado - porque manifestaba su complicación moral y mental- era como las escuchaba una y otra vez, repasando y analizando al personal.

Yo incluido.

Varias veces, hablando con él por teléfono tuve la impresión de estar siendo grabado.  La desconfianza crea desconfianza. 

Al final los mandé a la mierda. Su  yerno estaba en esa extraña  complicidad profesional. 

Ahí los tienes , toda su vida profesional  juntos,  viéndose  el careto cada día, recelando uno del otro, con sus mentiras, sus rincones oscuros, sus maledicencias. 

A lo mejor antes de hacer  mutis alguno de los dos  tiene tiempo, decencia y lucidez  para darse cuenta de lo que han sido el uno para el otro en sus vidas. Y entonces alguno echará una lagrimita y dirá eso de que lamenta  haberle tenido engañado y etc etc. Y el otro se callará , le dirá que vale, que no se preocupe  y pensará " a buenas horas pides perdón , hijo de la gran puta".

ES LA LUZ. LA TELA DE ARAÑA.

Andando el bosque caes en la cuenta que es a través del tacto como los seres sienten que pesan, que flotan, sienten frío o calor, también dolor o placer.

Y así lo sienten la materia animada y la que pensamos es inanimada. Incluso los vegetales tienen una percepción de la luz y la oscuridad.

Y los microoganismos también.

En la naturaleza todo experimenta un deseo de que otro le salve de apagarse, de extinguirse , dejar de sentirse y dejar de vivir. En otros ámbitos a eso se le llama " comunión de los santos". 

La vida no está sólo en la naturaleza que vemos.  Está en el aire que no ves, en el viento, en todo lo que nos rodea. La luz, enseña la Física, es invisible. Pero vemos objetos iluminados. También el amor es invisible, vemos personas enamoradas.

Y es la luz.

¿Y si el mundo no es más que una gran tela de araña donde basta tocar un hilo para que todo vibre? Sólo que los hilos que nos conectan no están limitados por tiempo ni el espacio.

A veces pienso que lo que nos parece como un giro del destino...  es simplemente uno de esos hilos tensados.

SE RECOGE TODO TIPO DE CHATARRA.

Últimamente han escrito en el Barullo, en privado, y también se ha publicado algún comentario, personas lectores seres humanos con algún problema : soledad, necesidades terriblemente anónimas , tristezas , enfermedades...en fin, situaciones de la vida  que, cuando viene jodida, lo hace como un perro rabioso y enloquecido. Mordiendo.

La soledad no escogida es muy puta, golpea bajo, o te da cabezazos con la nuca , como un boxeador sonao , te hinca el diente,  te ratonea los intestinos ,  te arrincona y te pone frente a tus fantasmas. Parece que andas dando gritos en el desierto.

Andando ayer por Caldas encontré el aviso que he subido a la entrada. Porque aquí también se recoge chatarra. Sea de quien sea. Porque , no sé tú, pero yo sé lo que es sentirse un mojón. 

Que sepáis que allá donde quiera que estés leyendo esto, mientras el Barullo exista  aquí nadie va a estar solo. Aquí no somos unos mierdas.  Pelaos  y tiesos,  pero con honor. Y hay ganas de echar una mano, de hacer un alto y escuchar. 

Da igual tu condición, tu procedencia, tu ganadería,  tu hierro, o si eres cimarrón. Si eres de la opus, o lo has sido, si has perdido el norte, el sur, o andas perdido en el espacio. Aquí no se arruga nadie. Todos arrimamos el hombro. Que no me entere yo. 

Somos el cuerpo de élite de Blogger . Los que  gastamos pijama y zapatillas aplastadas por el talón y un brasero para que se  caliente quien quiera que pase por aquí . Aquí abrazamos. Para eso estamos. Sin mariconadas ni frasecitas cursis.

Me pongo de pie. Respeto gordo. Inclinación de cabeza. ¡ Vamos, coño! ¡ Vamos, he dicho!

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Ayer me inhabilitaron la cuenta de Instagram , de  por vida. Un algoritmo consideró que incumplí  las normas de no se qué. Los he mandado a la mierda. 

Hay vida más allá de las redes sociales.

Ahora estoy en @jesus_mendive  en X.

RUINAS: UNA FORMA DE MIRARSE EN EL ESPEJO.

Siempre me han gustado las ruinas. No por un sentimiento morboso sino porque tengo la sensación de que las ruinas guardan el espíritu de quienes las habitaron, de que algo siempre queda flotando entre los restos de un edificio derruido.

Mi padre tuvo su rollo ruinas,  y durante una temporada íbamos a pueblos abandonados en busca de antigüedades y cosas raras. 

Después esa semilla creció en mi y muchas veces fui a visitar pueblos dejados de la mano de Dios.  

De alguna manera creo  en los fantasmas si se entienden como el producto del poder evocador de la memoria, como la materialización de un tiempo lejano que impregna los lugares en los que las personas amaron y murieron.

Cuando tenía 14 años estaba fascinado por el antiguo colegio del Salvador.  Estaba en estado de abandono , aunque quedaban las paredes, las camas desvencijadas de los internos   , de la comunidad de jesuitas , las  aulas,  pasillos inmensos,  escaleras de ecos inquietantes  , capillas  y algunos objetos llenos de polvo y mugre.

Me gustaba aventurarme  solo y soñar historias.  Una tarde observé una sombra lejana. De miedo  eché a correr enloquecido. 

En El Poblado del Grado fuimos a pasar una noche a un  pueblo abandonado a orillas del pantano. El pueblo se llamaba, y se llama , Puy de Cinca.

Al llegar hicimos una  visita de inspección.  Fue maravillosa. Los vecinos de Puy de Cinca vivían de la agricultura . Tenían sus calles, su plaza , su iglesia ,  lavadero , una tejería y unas quince casas. Sin embargo, con la construcción del embalse de El Grado, las tierras de cultivo comenzaron a inundarse. Los vecinos quedaron aislados, perdieron sus cosechas y su forma de ganarse la vida. 

El pueblo  se quedó vacío. Y, con el paso del tiempo, las viviendas comenzaron a deteriorarse. 

Entramos en la iglesia. Un templo vacío y abandonado impresiona mucho.  Una puerta nos llevó hasta el cementerio que, en ese caso, estaba pegado a la torre. La sorpresa que nos llevamos fue mayúscula.

Las tumbas habían sido profanadas. Estaban todas abiertas. Los despojos de sus cadáveres , bastantes aún  reconocibles, se encontraban dispersados en el camposanto,  asomados en su tumba, como en una película de zombis.

Así los encontramos. Dispersados aquí  y allá, abandonados en su postura. Bastantes aún reconocibles en su condición mortal y cadavérica.

Dos me impresionaron mucho. Una niña de unos cinco o seis años , como abrazada a su féretro, con la cabeza apoyada en la tabla, y su vestido blanco con puntillas.

El segundo ha sido mi pesadilla durante años. Era  un hombre dentro de  su féretro, la tapa rota , astillada, y él en su interior , una calavera con cabellos aún, un traje negro de pana, la boina entre los brazos cruzados , y sobre la chaqueta y  la camisa , que debió de ser blanca, le cruzaba una  banda azul. Debía de ser un principal.

Y , fue lo que más me ... ¿sorprendió?...¿sobrecogió?....unos  zapatos negros, enormes, con calcetines de lana blancos.

¡¡¡ Blancos!!!

Si alguna vez me entierran, por favor, nada de calcetines blancos.

También me gustan las fábricas abandonadas, las estaciones de ferrocarril por las que ya no pasan los trenes, los cines antiguos, los solares de las casas derruidas, las fuentes de piedra que han dejado de dar agua.

Tal vez sea una forma de mirarme en espejo.

DEL DINERO Y DE LA SANTIDAD , LA MITAD DE LA MITAD.

Fue en la presentación de la Fundación "Romper barreras". Es la iniciativa que impulsó Joaquín Romero. Ya escribí sobre él y su enfermedad. Ahora están abriendo su proceso de  canonización. 

Pero ese es otro tema.

Al  terminar la presentación hubo un aperitivo en los jardines de la UIC, que fue donde se  desarrolló el acto. Y allí coincidimos personas que le conocimos. Yo estaba con un grupo de antiguos alumnos de Viaró, de la promoción de Joaquín. De repente entró en la conversación un ser humano. Era un hombre maduro. Un tipo serio, cara preconstitucional. Un hombre  come il faut.

En un momento de la conversación le pregunté por su profesión.

- Soy el director de recursos humanos de Tal y Tal Company. 

- ¡Joder!- respondí.

Cuando el hombre se fue, y pensando que no me  escuchaba, comenté al grupo:

- No conozco ningún director de recursos humanos que no sea un perfecto hijo de la gran puta. 

No pasaron tres segundos y alguien me golpea en el hombro. Me giro. Y era el baranda, que me había oído. 

Puse la cara de san Juan Bosco, que ya os he comentado que me sale muy bien. Esa que utilizo para situaciones así. 

- He escuchado lo que ha comentado sobre los directores de recursos humanos. Quiero que  sepa que el  primer y mejor director de recursos fue Jesucristo. Es mi ejemplo. Lo imagino hombre de fe , si se considera amigo de Joaquín.

- Oiga, lo que acaba de decir demuestra que es usted peor de lo que pensaba. Jesucristo a la gente como usted les aconsejó eso de darle al César lo que es del César, y a Dios lo que es de Dios. Y como me parece que a usted nadie le convence de sus errores, y a mi tampoco, demos por zanjada esta conversación. 

Es lo mismo que Urelles, que aceptaba la corrupción si era propuesta por un corrupto porque se lo había aconsejado un sacerdote.  A éste algún cura le dijo que Jesús fue el primer gran director de recursos humanos  y pensó " ¡' cojonudo!" . Y se puso hasta el culo de firmar despedidos por un bien mayor, y por obedecer,  que el que obedece no se equivoca nunca.

Estos tíos son los que aconsejarían  a Jesús que eso de perdonar al hijo pródigo, no sé, habría que darle una vuelta.  Si se marchó él, es como el que se va de la empresa por voluntad propia. No tiene ningún sentido que regrese y, encima, darle una fiesta. 

¡Pobre del otro hijo que se quedó trabajando en la empresa  y obedeciendo, sin pedir un  euro!

- Jesús, perdona que te corrija la parábola , pero la has cagado.  

Jesús no decía tacos, que se sepa, pero si fuese de Zaragoza le respondería: 

- ¡Pero qué hijoputa eres, maño!

A mi estos tíos que van de santitos, teniendo profesiones tan sospechosas, no sé.  Dice el refrán " del que pone los ojos en el suelo, no fíes el dinero".

Del dinero y de la santidad, la mitad de la mitad.

MÁS TÚ QUE NUNCA.

Leo que ya  existen algoritmos no orgánicos que  pueden  entender a los humanos mejor de cómo nos entendemos a nosotros mismos.

Cada vez más decisiones de nuestras vidas serán menos libres.   Esto ya ocurre a la hora de comprar, leer (Amazon), escuchar música (Spotify), desplazarnos (Waze), buscar pareja (Tinder) e invertir en bolsa. 

Y también a la hora de modelar nuestras opiniones políticas, puesto que gracias al eco que generan los algoritmos de Google y las redes sociales, cada vez recibimos menos información que no se ajuste a nuestras preferencias políticas.

Esa es una de las razones por las que me di de baja de Netflix : pura agenda 2030. 

Pronto podría ocurrir lo mismo con nuestra salud (bases de datos genéticas, sistemas cognitivos) y en otros ámbitos de nuestra vida cotidiana, gracias a los asistentes personales. 

Cuando estos oráculos evolucionen se convertirán en nuestros  representantes , se comunicarán entre ellos y, en última instancia, pasarán a ser soberanos porque pensarán por nosotros. 

Ello supondría «desacoplar» la inteligencia de la conciencia. Progresivamente, las «personas dejarán de verse como seres autónomos» y la «creencia en el individualismo se desvanecerá. Serás un mojón. El típico no ser humano  que bautiza a los hijos en un juzgado y hacen la fiesta de la No comunión. Serás de esos  que hacen media hora de cola en la plaza cuando hay paella gigante gratis , por la lucha contra el calentamiento global , para tomarse dos cucharadas de arroz viscoso en un plato de plástico que se reblandece con el calorcito de la mierda de paella.

Serás un desustanciado..

Vistas así las cosas, siéntate  , pide una cerveza, lee, no veas televisión,  pasa de todo, no votes, y sé más   tú que nunca.

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Ayer me escribió en privado un lector.

" Si me permites una apreciación. Pienso que debería tener en cuenta el vocabulario que, a veces, utilizas  en tus entradas. Yo, humildemente , lo veo algo grosero, y feo, y sucio.

¡Ojo, eso en sí no tiene mayor importancia!, pero es que lo ven, lo leen otras personas, y las has de respetar. Disculpa lo dicho, pero es que veo en ti una persona valiente y católica. ¡ Un abrazo grande!".

Le di las gracias. Y le expliqué que lo mío es de cuna. Es marca de la casa. Algo así como ser bizco, o calvo, o tener granos . Que muchas personas han intentado  sanar ese defecto: primero mis padres - mi madre me ha dado con la zapatilla, y a mano suelta, buenos meneos. Después el opus dei. Muchísimas correcciones fraternas. También gente como él, que me quiere.

No ha habido forma.

Además para mi ese vocabulario no significa insultar. Conmigo mismo lo uso en muchas ocasiones. 

Por último, le expliqué, ser buen católico y decir tacos es compatible. Creo.

Nos enviamos un abrazo final y tan panchos los dos.

EL PAPELUCHO DE LOS SEÑORES OBISPOS.

Leo que los obispos españoles han enviado un comunicado de felicitación al presidente del Gobierno. Hay que ser pelotas.

"En el comienzo de esta nueva legislatura, deseamos trasladarle, en nombre de la Conferencia Episcopal Española, nuestro deseo de un tiempo de servicio leal, generoso y constante al bien de todos los españoles". ¿Todos los españoles? 

Añaden que ofrecen "caminar juntos, cada uno según las obligaciones y los compromisos" que tienen "como servidores del pueblo español", hacia "la obtención del bien común de la sociedad", algo que, dicen los obispos, han hecho "siempre".

Y terminan , como no, con asegurando sus oraciones "para que le ilumine en este servicio", le reiteran sus "mejores deseos" y le envían "un saludo respetuoso y cordial, extensivo también a su esposa e hijas".

El papelucho ha sido firmado por el presidente de la Conferencia Episcopal y cardenal arzobispo de Barcelona, Juan José Omella, y por el obispo auxiliar de Toledo y secretario general del organismo, Francisco César García  Magán.

Supongo que Sánchez, esa hiena con el corazón de hielo ,  que se carcajeó de una forma postiza e impostada  como un loco de Feijoo hace unos días, y que machacó a la iglesia con el informe del defensor del pueblo, se limpiará el culo con el papelucho. Y guardará algo para que  esposa e hijas.

¡ Hay que ser idiotas!

Lo que me llama la atención del texto es la referencia al bien común. 

Parece que todo el mundo está empeñado en que seamos muy felices. Nos están obligando al imperativo de la felicidad. Nuestros políticos, nuestros obispos, la Fundación La Caixa,  Securitas Direct, los fabricantes de turrones, los de  Codorníu  , los de Costa Cruceros, Coca Cola,  el santo padre...¡ todos !

Hay quien ha cambiado el yugo de la religión por la culpa por no ser felices.  Es muy jodido tener que estar demostrando todo el rato que eres más feliz que el de al lado.

Deja  de decirme cómo me tengo que sentir y deja de obligarme a cambiarme a mí mismo, como si fuera una lavadora, cada cinco meses. Deje usted, por favor, de decirme lo preocupado que está por mi felicidad. 

Esa es la nueva espiritualidad: vendernos cosas para que nos sintamos bien. Pues no, qué coño: nos sentimos mal, y es humano y natural. O, sí, me siento bien a mi manera.  

Es un tiempo de mierda, y no vamos a salir mejores.

EL DON DE TRAGAR.

Tampoco me acostumbro al espectáculo de  ver personas que tengo por inteligentes, sensibles, cultas, con vida interior - no hablo de religión, aunque también-  que actúan en su vida como auténticos tifosis,  fanatizados, aborregados, lanares, sin criterio. 

El votante del PSOE y el del PP y el de VOX, y el nacionalista de Esquerra, de Junts, de Bildu, del PNV  siguen el mismo modo de las sectas y los equipos de futbol . Piensan que es su equipo  haga lo que haga sobre el terreno de juego. 

Se convierten en auténticos descerebrados. Pase lo que pase los seguirán apoyando. Corearán y aplaudirán como locos. 

Estoy convencido que el votante con una fidelidad de perro es el verdadero lastre para el desarrollo de cualquier sociedad. Sea política , deportiva, religiosa.

No tiene  ningún sentido  tratar  de comprender  las  razones de estos tíos. He convivido   a diario  con bastantes  de ellos. Algunos ,  amigos  de verdad. Son de los suyo  por  la misma  razón que se es  del Barça, o del Madrid, o  que un premio Nobel de física puede ser miembro al mismo tiempo de la cofradía  de  Jesús Niño Jesús del Santo  Prepucio , e ir descalzo  por  la calle, con una caperuza, o dándole a  la carraca , y llorando  a  moco tendido.

Será que somos así.

Recuerdo uno, entonces profesor del IESE, un hombre viajado, muy leído, con tres carreras , ¡ tres!, que en una excursión, bajando del collado de Barrosa, descansando en una pradera donde habíamos dejado refrescar unas latas de cerveza en un nevero , me dijo :

-  Yo no dejaré nunca de ser del opus dei. A mi no me echarán de allí ni a bombas. ¿ Sabes por qué?: porque soy genéticamente, desde que nací, de la obra.

Entonces la frase me pareció un exceso. ¿ Qué significa eso de ser "genéticamente" de algo.  Parecía estar atado a un determinismo vital . Algo así como no poder dejar de ser algo, aunque quisieras. 

Lo sorprendente es que este hombre, simultáneamente, llevaba una doble vida que compaginaba con  el mismo argumento: también era genética la cosa. 

Dicen   los  que saben de esto  que a  lo largo de la evolución de nuestra especie el córtex, donde radica la inteligencia, se sobrepuso a los bulbos del límbico, que gobiernan nuestras emociones. Parece  que desde ese instante comenzaron los  dos  caballos , el de  la razón, y el del sentimiento, carreras   por  caminos dispares, con el ángulo cada día más  abierto, como un compás.

Hay  gente que  tienen la capacidad de vivir con los  dos  caballos  en paralelo  sin experimentar ninguna contradicción: pueden investigar en un laboratorio la aplicación de las células madre a la gestación del humano y  besar piadosamente una cruz de palo con la que conseguirá 500 días de indulgencia. 

Somos   la  leche. Si un japonudo , un árabe , un catalán, incluso un español , descubre una nueva vacuna, o da un paso adelante en el genoma o inventa un aparato muy cómodo para quitarse  las almorranas , la humanidad entera lo acepta al día siguiente sin distinción de razas, lenguas, ni de dioses.

¡Pero ,coño,  como   le toques los pobres animalitos de  la carne  que  te comes,  o els  correbous de los  pueblos de  Tarragona, o te  rías de  su equipo de fútbol, o  de la romería a la ermita  de  san Cojoncio, o  de las rosquillas  de san Isidro !  porque, entonces, ese científico, que en el laboratorio investiga el límite del universo donde se precipitan las galaxias, puede convertirse en un caníbal  o en un idiota. En  un  gilipollas,  siempre.

Sucede lo mismo cuando la política se convierte en una creencia.  Y  eso, exactamente, sucede aquí.  Y se debe a que el cerebro humano, del rico y del pobre, del listo y del tonto, del amo y el y  criado, está a medio cocer todavía.

PAPA CHUNGO, PAPA DE QUILATES.

Todo lo que recogemos y nos comemos está sembrado hace muchos años. Nada es espontáneo, ni fruto de la casualidad , o del azar.  

De muchas de los asuntos que suceden hay que mirar muy atrás. Y veremos que la raíz  ya estaba  manipulada, envenenada. 

En la iglesia esa raíz fue adulterada en el concilio Vaticano II.  En un principio fue poca cosa, pero la semilla ya estaba implantada. Casi mejor hablar de injerto. La liturgia se pachangueó,  se hizo hortera, simplona, se deshizo de lo sagrado  que rodea al misterio.

La desbandada , sobre todo en centro Europa, fue  de proporciones colosales. Y la infantilización de la fe ,  junto con una demagogia  barata , arrasó con todo. Leo que hoy el papa pide a los cristianos que no tengan cara de bacalao. Joder.  El nivel de selección de  sacerdotes en los seminarios era chunguísimo. La    defección y el  abandono de las vocaciones en congregaciones religiosas , de todo pelaje, hierro y  ganadería, eran de proporciones siderales. 

Junto al caos litúrgico, un relativismo moral absoluto. No hay pecado, ni sentido del pecado, del dolor. No hay conciencia objetiva. 

He conocido un hombre que perdió la fe en aquellos años. 

- Vosotros los mediterráneos no entendéis la liturgia. El latín, los cantos gregorianos, las preces, sus signos , los vestidos sagrados  de la misa ,  los cirios, el incienso, los ritos , os parece una chorrada, algo aburrido. Con la tontería fofa del " saber que vendrá, saber que estará"  de Bob Dylan ya os valía. Una mierda de canción.

Este tipo es austríaco y tenía una formación musical y teológica  de sus años allí. Otro nivel. 

- Si la iglesia hubiera sido fiel al principio de que la forma y el fondo son una misma cosa , de que la espiritualidad hay que expresarla a través de un ritual , si hubiese creído más en sus medios- el arte, la escultura, la música, la pintura, los colores,  los olores -  y menos en la política. ¡ En  la Liturgia! Probablemente hoy sería católico. Durante siglos eso lo entendió muy bien la iglesia , y le fue de maravilla. 

Para este hombre el arte alcanza al hombre a los aspectos intangibles de la vida. 

- Cuando supe que este papa que tenéis ahora, al  ser elegido, salió al balcón y al intentar colocarle la estola especial para ese momento  dijo " basta de Carnaval", o cuando presume de llevar zapatos chungos, pensé " ahora sí os vais a la mierda"....los zapatos rojos de los papas representan la sangre de Cristo. ¡ Todo lo que lleva encima un papa está lleno de significado!

Estoy escuchando mientras escribo el concierto de piano nº 5 de Beethoven, el adagio que se conoce como "El Emperador". Y entiendo a ese amigo. Esta música alcanza muy dentro, y llega muy lejos.  Es imposible no rezar escuchando ese piano. 

Y tardé muchos años en descubrirla. Y, sí, pienso que la pedagogía de la liturgia está en no dejar de escuchar, de mirar, de tocar, hasta que un día te alcanza, te hiere, y te mata.

Se dice que alguien es " su cable a tierra " de la persona que hace que descargues tensiones cuando hay sobrecarga. 

Esa que te entiende, puedes hablar de todo, compartes, descargas... Esa ha sido la función de la liturgia para muchas personas.

Si la tienes, enhorabuena.

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Ayer tuvimos muchas visitas. Gracias a todos.

MÁS TE HUBIESE VALIDO SER PUTA.

No  me acostumbro y, supongo, que es ley de vida en ciertas sociedades. Y, además, durante siglos. 

Me refiero a esa noria de la burguesía catalana, ayer, hoy, mañana , que a pesar de  cambios políticos , de reveses de la historia, de  movimientos sociales que lo desbaratan todo, allí siguen. Se llamen como se llamen, las mismas familias, más las nuevas capas de lava que se añaden al volcán   de Casa Nostra cuando entra en erupción.  

En su día  fueron los Güell, los Setmenant, Los Milá, los de Caralt, los Ferrer- Vidal, los Valls Taberner, los Vidal - Quadras, los López Rodó....y una pequeña constelación de familias que ascendían en la cucaña a través de la política, de la industria, la empresa, los medios, la religión. 

Siempre igual.

Recomiendo leer la Gangrena, de Mercedes Salisachs, o " La vida privada", de Josep María Sagarra.  Una  disección en canal. 

Y digo que no me acostumbro porque veo que muchos de aquellos caballos que  impartí clases se han casado con yeguas de ganaderías de  hierros muy principales. Y me dan mucha pena.

Antes de venirme aquí traté bastante con un antiguo alumno. El tío era un piernas , aunque guardaba muy bien las apariencias. Pertenecía a una de esas extensas familias - no la he  citado en los insignes apellidos del comienzo de esta entrada-  bien pensantes, conservadoras, muy religiosas , con muchísima pasta, muchas empresas. Trabajaba en una de las fábricas de su papá. 

El tío tenía novia. Novia con la que mantenía relaciones íntimas. Quiero decir que pìm pam pim pam.  Mucho. 

Un día me comentó que había pillado a su hermana en casa de sus padres (estaban  en Medjugorne)   "follando con un tío". Porque él hacía el amor,  su hermana follaba.

- Es una puta, coño. Y se lo dije. El tío era un capricho, joder. Y le dije que qué madre iba a ser, que qué tipo de familia quería formar. Además todo el mundo se va a enterar de que eres una  puta.

Estaba muy cabreado.

- ¿Pero qué diferencia hay entre tú y tu  novia, y tu hermana y ese tío? Vosotros hacéis lo mismo.

La respuesta fue de traca:

- Que fulanita - su novia- estudió en  La Vall  , y por lo menos sabemos que lo que hacemos no está bien, pero vamos en serio.

Hace unos días me dieron la noticia de la boda de la hermana, ya talludita, con crustáceos en en casco.  Con uno de Viaró.

Como Dios manda, sí señor.

Es una burguesía  permeable y acomodaticia, que se amolda a cualquier sistema. Da lo mismo nacionalista, independentista, españolista. Un catalán  , creedme, no tiene más ideología que el dinero.  La educación de los Viaró, Virolai, Liceo Francés, Colegio Alemán , La Miranda,   los clubes deportivos, el Liceo, los campos de golf, los Baqueira Beret, el santuario de Montserrat , sirven para abrir las puertas de ese coto cerrado , de ese ecosistema selecto y endogámico, donde se hacen los negocios  y articulan matrimonios.

Un mundo con sus exquisiteces , sus sobreentendidos, sus códigos propios en cuanto a comportamiento, modales, costumbres, vocabulario...

¡ Ay, pobrina!: más te hubiese valido ser puta.