CORAZONES CODICIOSOS.

De  pequeño me daba miedo  sentir  los  latidos de mi corazón  y pensar que ese  músculo  pudiera  seguir  bombeando , aspirando e impeliendo sin el concurso de  mi voluntad. Dormir   era  una pesadilla.

No  sé dónde  leí  que si a un electrocardiograma se le aplica un zoom muy potente descubres entre las líneas de sístole y diástole unas contracciones microscópicas cuya lectura  tiene  que ver con el campo magnético que el corazón expande y que afecta a todos los seres vivos , incluidas las personas 

Se ha hecho la prueba con un recipiente lleno de leche. Conectados a una corriente se introducen dos electrodos en el recipiente. Después  se coloca en el centro de la mesa en la que estás de tertulia en  una cena agradable con amigos. 

Los gérmenes vivos que contiene la leche responden a las sensaciones positivas o negativas del corazón de los comensales. Sus latidos no solo elevan la sangre al cerebro de los presentes ; también desvían las descargas emocionales hacia el recipiente .

La placentera sensación de amistad, la  alegría  y las risas, el  buen  ambiente del grupo purifica  la leche, la eximen de bacterias y la convierten en el mejor postre de sobremesa, en leche merengada. 

Pero estoy seguro- es un ejemplo - que si ese recipiente se coloca en la mesa  del despacho de los hermanos Urelles cuando hablan de dinero y negocios , la leche  espesa  la codicia,  la avidez,  el rencor, la ambición, la miseria, la estupidez, el fanatismo de su entorno y la convierte en una potingue ponzoñoso . 

A veces me sucedía entrar en el despacho de uno de los hermanos - un despacho cerrado, sin  ventanas, sin flores- y olía a rancio, y  respondía a los latidos de su corazón de sístoles y  diástoles  galopando en el desvarío . 

Ese  corazón late  , igual que el mío en este pecho...pero el suyo tiene  miedo.

¡Feliz Pascua de Resurrección a tod@s!

UN PASEO POR UNA ZARAGOZA CAÓTICA.

Hay muchas Zaragozas.  Me gusta madrugar y pasear desde las Delicias hasta el Pilar. Callejeo por calles grises en un  barrio que llaman "El  gancho", en san Pablo. Un universo de emigrantes , africanos y marroquís, y un barullo de miseria que se funde entre vagabundos nacionales y gente harta de vivir allí y que no  sabe donde ir.

A veces , parece que estás en una Corte de los Milagros.  De repente, una señora mayor  - una anciana- te asalta en una esquina ,  tímidamente, y se insinúa. Viendo la pinta que tengo , ella misma se echa a un lado. Me dicen que esta Zaragoza es un lugar donde  no hay ley.  Aquí se entrega en  pisos pateras los móviles robados destino a Marruecos.  También hay narcopisos, y mal rollo. De madrugada me cruzo la disparidad de personas que regresan a sus casas  sin importarles la mierda que pisan, los orines malolientes. 

Es un mundo aparte.

Mis movimientos son azarosos, hacia ninguna parte. Un mapa caprichoso. Hay días que me pierdo en el Casco y paseo hasta el Corto Maltés. La zona tiene un encanto bohemio , macarrilla,  y beodo. Las calles están alfombradas de  mierda , vomitonas , excesos. 

Es otra ciudad. Cada barrio funciona como una unidad autónoma, desligada de otra Zaragoza.  

Pra mi hay belleza en lo sórdido. Desde  muy pequeño. Habita un afán por el morbo.  Allí observo una dignidad, una dureza , y una capacidad insólita para sobrevivir  en esa vida sumergida.

Esta mañana me acordé de X. Curiosa historia la de este hombre. Era numerario. Un tío con máster del IESE , un hombre alegre, muy divertido. Un día dejó la opus. La noticia  me dejó perplejo, ¡ parecía tan entregado!

Supe después que en una visita de pobres se enamoró de la hija de la señora que fueron a visitar. Y a tomar pol saco. Se fue con ella.  Tal vez él también sentía  " que hay belleza en lo sórdido". Dostoyeski  ha hecho mucho daño.

También me enamorado de mujeres que no me convenían.

Mis itinerarios , como mi vida, también han sido caóticos y caprichosos, siguiendo en ocasiones vectores del deseo. Pero , al final, como en mi vida, termino en el Pilar.

UN SEGUNDO.

En un segundo te puede suceder lo mejor y lo peor. En un segundo un buen amigo se contagió de SIDA , y falleció. Y yo no. ¿Con qué derecho juzgo a nadie?  Un segundo es todo y nada, te salva o te mata. 

Contempla ahora un plato. Lo que le hace ser una obra de arte de la cocina es un segundo de más, o uno de menos. Usain Bolt debe su estética a décimas de segundo.  El segundo de Messi trenzando una y otra vez el balón como un encaje de bolillos. 

Un segundo es también la línea en que se divide el arte y la vida. En un segundo decidirá el pintor dar esa pincelada que hará que el cuadro sea o no una obra de arte . En un segundo encontrará el escritor la palabra exacta, el adjetivo perfecto que se resistía.

En  un segundo decidirá alguien activar una bomba que convierta un salón de actos en Moscú en un infierno. Un segundo necesita un pederasta para hundirse y atarse un a piedra al cuello y tirarse al mar. 

Un segundo del canto del gallo necesito san Pedro para llorar amargamente su pecado. El silencio de un segundo será la nota que necesite Bach  para crear la melodía más excelsa.

Esa mirada de una chica en el Otelo , sostenida un segundo eterno, me abrió  la puerta al amor verdadero. 

Un segundo constituye el origen de todos los sueños. En este pequeño reloj de arena del tiempo alguien  lo rompió y desvió el curso de la arenilla   hacia un destino inesperado. Un segundo de descuento en el partido de tu vida sería suficiente para reconstruir el pasado a tu antojo e inventarte de nuevo componiendo una canción.

Nada está perdido si aún te queda un segundo.

HEMOS VENIDO A UNA FIESTA.

Una  de  mis  frases preferidas: " la suma de actos  perfectos  no hace hombres  perfectos, produce  monstruos".

Lo   he  vivido.  He conocido  personas  así. Una pena. Duros,  con aristas  que  no hay forma de pulir, secos, envarados, de  cartón. 

Piensan  que siempre  se pude  hacer mejor, que el incumplimiento por un segundo  de  una  norma hace  defectuosa la   norma. Un  fallo  de uno de los  instrumentos de la orquesta  echa a perder  la sinfonía.

Esta  gente  , que  tienen bastante de escrupulosa, querría  que se  le concediera  una segunda oportunidad , una  segunda  vida, como  un  buen papel en blanco  en  donde  poder pasar  a  limpio la primera ,  quitarle todas las manchas  y borrones.

¡Pobres!:  no se dan  cuenta  que  la  vida  de verdad  es  la  versión en   sucio. La  cochina  para algunos.

Hemos  venido a  una fiesta. Y nuestro  trabajo es convertirnos en mariposas.

Ya estamos en la Semana Santa. Es tiempo propicio para los que están en  lista de  espera  cara a conseguir un trasplante  de hígado , de riñón... estos días quedarán en la cuneta  unos cuantos cadáveres que dejarán una buena  cosecha de vísceras para  ser trasplantadas.

Las  entrañas  no  tienen  ideología. Tiene gracia. Si el riñón es rechazado no será por  ser de derechas,de izquierdas, homosexual, racista, o travestido.

Aunque conozco unos  cuantos  que  por nada del mundo  cambiarían su pulmón por el de un desenfrenado maricón...a  no ser  que le fuese la vida en ello.

El ego  no se trasplanta. 

Estos días  de vacaciones   Paco Poyales , votante de VOX , ateo con gustos sadomasoquistas, saldrá de un prostíbulo en San Cugat   y se estampará contra un árbol en Rubí. Aunque el hígado  pertenecía a  un macarra de aúpa, se lo llevarán en helicóptero a Barcelona  a trasplantárselo al señor obispo,el independentista Monseñor  Dallómesbó i  Allavorens.

Y no dirá  que no.

MARISOL.

Un fin de semana en casa  encontré esta foto de crío en brazos de mi madre.

Una mujer joven, enamorada, feliz. Estamos el balcón de Lasierra Purroy, nuestra primera casa en Zaragoza.

Nunca he estado mejor que en esos brazos.  Nunca.  Y cuando estoy mal, cuando parece que todo se va por el sumidero, a veces hasta uno mismo,  me voy al recuerdo y refugio de esos brazos 

Funciona. 

Ese recuerdo es el único paraíso del que jamás seré expulsado.

Mi madre...¡ Dios mío, qué mujer!

Mi madre, 93 años.  Estos días se pone guapa, se pinta el ojo, se da un toquecito en los labios por fuera, se ponen su broche mariposa , o sus pendientes de domingo, o su detallico fino, y se echa a la calle oliendo a flores.

No me faltes nunca. Eres muy grande, coño.

Cuando la veo mis ojos tienen quince años. Es para presumir.

SEMANA SANTA.

Este cáliz está en el Museo de san Isidoro, en León. Está formado por dos piezas de ágata (ónix) datadas en el siglo I dC, de tipología romana.

Doña Urraca donó sus joyas personales para decorar estos cuencos a modo de relicario y darle la forma de un Cáliz.

En la parte superior se introduce un cuenco áureo con decoración al exterior a base de cabujones de perlas, zafiros, esmeraldas, aljofares y un camafeo de pasta vítrea de estética romana entre otras.

Ambos cuencos de ónix se unen por un grueso nudo de oro de gran calidad y ocho tirantes. El nudo, organiza su decoración a base de cuatro placas romboidales con cruces flordelisadas de esmaltes de color verde, completándose con cabujones de piedras preciosas y las filigranas de caracolillos y tallos. En la base de este nudo, Urraca nos dejó constancia de que ella fue la donante, con una inscripción de filigrana de oro que reza: IN NOMINE DOMINI URRACA FREDINANDI, (en nombre del Señor, Urraca hija de Fernando).

El pie del cáliz está decorado con arquillos de medio punto y cordoncillos de oro.

La belleza importaba. Y la fe.

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Rostro de Cristo Yacente, obra de Gregorio Fernández que se conserva en el Convento de Santa Ana de Valladolid. Contemplarlo conmueve.

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En Salamanca hubo una exposición que acogió la primera imagen hiperrealista de Cristo en la Sábana Santa.

Para esta muestra, los artistas que han trabajado en la escultura (hecha con látex y silicona, con pelo humano, de 75 kilos de peso y 1,78 metros de altura) se han basado en los puntos sangrantes de los pies, piernas o rodillas que aparecen reflejados en la Sábana Santa.

De esta forma, se ha reconstruido antropológicamente el cuerpo de Jesús, haciendo pruebas con volúmenes tridimensionales y reflejando sobre él todas las heridas que sufrió en la cruz.

A mi, la verdad, me movió. Y mucho.

Señor, en tus manos abandono lo pasado, lo presente , y lo futuro.

Lo grande, y lo pequeño.

Lo poco y lo mucho.

Lo temporal, y lo eterno.

Pantallazo de ahora para el odiador insaciable.

 

ODIOS DIVINOS.

Cuando estudié en los jesuitas tenía una especial amistad con el padre rector. No sé cómo surgió, pero aquel hombre me llamaba a su despacho con mucha frecuencia. Se llamaba padre Terrades.  Me tenía muy enchufado. 

Pero todo cambió cuando vio que iba por un club juvenil de la opus. El hombre trataba  de sonsacarme y apretaba para saber a quiénes  llevaba por allí. Estaba muy preocupado porque le habían comentado que  yo ponía un crucifijo en el pupitre. Para él eso era señal de que iba muy en serio. Me preguntó la razón de aquella costumbre.:

- Para santificar el trabajo ofreciéndoselo a Dios.

Yo suspendía unas cinco o seis asignaturas por evaluación. Quiero decir, que eso de la santificación del trabajo no era lo mío. Pero tampoco me ha importado mucho la contradicción en mi vida.  

Las cosas terminaron mal entre los jesuitas y yo. Me expulsaron. Pero cuatro de mis amigos son ahora curas del opus dei. O sea, que se jodieron bien jodidos.

Allí aprendí que en el  catálogo de odios humanos según el grado de su refinamiento y perfidia, el más intenso es el odio entre curas ,  religiosos y monjas. El que se produce entre congregaciones religiosas.  

Después  lo he visto de muchas maneras, y con muchos disfraces. Por ejemplo,  monjitas que parecen pequeñas, peludas,  suaves, tan  blandas por fuera que se diría toda de algodón, que vinieron a verme porque impartíamos catequesis en una escuela de las Atarazanas , barrio chino, " y eso  ustedes lo hacen para lavarse su conciencia opusina de ricos del otro lado de la Diagonal". 

También en las Escuelas Católicas y en Gestoras de colegios de religiosos, acostumbran a estar mangoneadas por  ex curas, ex frailes, ex monjas , gente que han puesto el culo en su particular juego de la silla , y que ni hacen , ni dejan hacer.

Al de los religiosos y tropa clerical mixta ,  le sigue el odio entre uno seres que se dedican a comprar y gestionar colegios en venta  - hablamos de patrimonios de mucho dinero- capaces de los peores navajazos personales en su disputa acerca de quien pone más cara de santo, quién es más piadoso, quien encula mejor a las pobres hermanitas que, sin vocaciones para atender sus colegios, sufren viendo tanto buitre piadoso. 

En tercer lugar está el odio entre Congregaciones Religiosas , Prelaturas, Obispados. Es muy curioso el asunto. Me decía un monseñor que trabaja en la Curia ,  muy pijo, de los de Sebago con borla, y  fragancia que te cagas, que allí el personal de los  Dicasterios, funcionarios de nivel, desprecian a los obispos:

- En su mayoría no están preparados. No se enteran de nada. Son muy paletos.

Pero los que pisan moqueta son los jesuitas. 

Y allí se va desde el pellizco de monja a la insidia más ruin. Este odio suele ser, a veces, tan melifluo que es difícil distinguirlo de la envidia. El odio libera, pero la envidia ata. Por eso su mezcla es explosiva. 

La envidia es el único vicio que no produce placer. Se trata de un gen muy doloroso, asentado en el hígado, que puede llevarte a cometer grandes felonías y sólo por eso está catalogado como pecado capital, aunque no se trata de un pecado sino de una enfermedad amarilla. 

La calumnia y la puñalada por la espalda son los remedios que el portador de ese gen utiliza para sacudirse de encima el sufrimiento por el bien ajeno. 

Y, ya que estamos, uno está siempre dispuesto a alegrarse por el éxito de un amigo, no experimentar una secreta alegría ante cualquiera de sus fracasos. Porque así el estómago agradece con digestiones felices y la vida se vive feliz. 

El niño chivato del colegio, el gestor pelota de la empresa, el jesuita que me sonsacaba , se mueven en un estrato psicológico en el que la envidia todavía duele. 

Pero existe un nivel más profundo y jodido de maldad, allí donde la envidia, el odio  se unen, ocupado por la figura del  cabrón que llega a creer que la traición es lo mejor para la Iglesia. 

Con la húmeda suavidad del reptil, sus palabras se deslizan hasta el oído del Santo Padre . No espera recompensa. Después de la delación se siente bien pagado por el bálsamo del Poder.

LA REGLA DE ORO.

Una de las cosas que  aprendí cuando era un joven entregado a Dios en celibato apostólico - lo de "celibato apostólico" era mi modo de gestionar la frustración- fue buscar modelos que imitar.  Y eso lo conseguí asistiendo a tertulias con personas muy interesantes. 

Porque cuando falleció san Josemaría hubo como mucha prisa en hablar a calzón quitado de él. Se favorecieron unos bolos de primeros espadas del opus dei que habían conocido al fundador de muy cerca. Durante esos primeros años venían a tertulias y allí no se cortaban un pelo a la hora de contar anécdotas, algunas muy curiosas . Allí tuve la oportunidad  de escuchar a los Casciaro, el doctor  Pastor, Verdaguer, Sánchez Bella, Casas Torres, Barrera, Orbegozo, Madurga, Celaya, Farri, Herranz...

Eran historias de pioneros, inolvidables. Unos tipos que aún respiraban por la herida de su vocación. Las tertulias eran muy largas- a mi me entusiasmaban- y,  con frecuencia, llevados de su entusiasmo, contaban más de la cuenta. Sobre  todo, broncas de Escrivá, y modos de su carácter. 

Esa gente  lo habían conocido cuando aún no le habían puesto el bocado . La vida en un Vila Tévere  llena de excepciones. 

Para mi esas tertulias eran como cuando vas a una discoteca y suena un solo de guitarra, o una batería molona, y siempre hay un tío que imita en el aire los  golpes  , o se pone todo chulo él solo  a hacer como que toca la guitarra en punteado. 

Ese era yo al terminar la  velada. Me soñaba el encuentro y  me decía " yo seré así", o " yo haré eso". 

Podría nombrar ahora muchos seres humanos , tertulianos que asistían a tertulias en convivencias, cursos anuales, que me dejaron  flasheado. Hacía como esos programas de cocina que dice el Arguiñano de turno "  pelamos la cáscara, pero no la tiramos. La reservamos para más tarde". Era lo que yo hacía, reservar las mondas para hacer un caldo.

Nombres como Kiko Mas, Ezequiel, Manuel Sancristóbal, Pepote Miranda, Pedro Lombardía, Juan Antonio González Lobato, Carlos Cardona, Joan Valls...¡tantos!: y yo me bebía sus anécdotas, sus historias, sus biografías. 

He sido un copión , y a partir de allí , le puse el toque personal. No siempre el plato salía  presentable. Pero así maduré.

Conocer a fondo el alma humana, no sorprenderse de nada, estar de vuelta de todo, pero conservar siempre la virginidad en la mirada ante cualquier tragedia, villanía, heroísmo o golpe de fortuna que acontezca en la vida y contarlo como si sucediera por primera vez: ésta era, según mi criterio, una regla de oro para mi.

Y gracias a esa gente, en muchas facetas de mi vida,  soy lo que soy.

Y así sigo...

EL PRINCIPIO DE INCERTIDUMBRE DE SUSO.

En la película " Un tipo serio" de los hermanos Cohen , su protagonista es un matemático que trata de hacer entender el principio de incertidumbre a sus alumnos. Una de las imágenes es él con una pizarra enorme detrás repleta de fórmulas . Una metáfora de él mismo que no entiende lo que sucede en su vida: está inmerso en el mismo principio que no logra entender. 

En el Principio de Incertidumbre de Heisenberg, en el mundo microscópico la acción del observador altera por sí misma el sistema observado.

Según este principio, en  política la opinión de un líder nunca es auténtica ya que su sentido se modifica por el hecho de pronunciarla. Hoy declaraba nuestro presidente que "trato de  hacer de la verdad mi forma de hacer política".  Acojonante.

Vivo en el rural, rodeado del campo y sus cosas. Y todas las noticias, todo esa histeria centrifugada de mentiras y eslóganes hace que uno se ponga en guardia. 

Cuando el árbitro ordena cerca del área un tiro a puerta, los jugadores forman una barrera.  Puede suceder  que se produzca el gol o  que el portero pare el balón, pero los jugadores , de verdad de verdad. lo que hacen es protegerse con las manos los testículos, los genitales, los güevos. ¿Para qué?: para que el disparo no les deje los dallonsos  aplastadicos. 

Esa es la actitud que tomo ante lo que está pasando. Me cubro los dídimos , y después Dios dirá. Vivimos en la incertidumbre. Nadie puede demostrar de antemano que el disparo a puerta llegará a la red o lo parará el portero, o se estrellará en la barrera...o te machaque las pelotas. 

PEPITAS DE ORO.

En el gimnasio  es habitual que coincidas con las mismas personas. Y es normal que  nos acabemos conociendo.  

Ayer conocí a una mujer. Se llama Patri. Nos vemos todos los días. Ella acostumbra a ir acompañada de una amiga que se llama Celeste. No sé por qué llegamos a la confidencia. Tiene una mata de pelo que se recoge en una cinta.

- Vengo aquí desde hace muchos años. Tuve que dejarlo porque me operaron de un tumor. Mira - me enseñó la frente- tengo aquí la cicatriz de la primera intervención...

- ¿Primera?...¿ has tenido más?

- Dos.

Y me contó su situación: casada, un hijo de 23 años, y luchando todos los días. Esa es la razón de venir al gim.  Es voluntaria en una asociación que se llama SARELA, de daño cerebral. Tiene una mirada muy despierta. Como curiosa. 

- ¿Ves este pelo?...fue el que me salió después de la  segunda intervención. La melena anterior me la corté y  la doné a la asociación.

Y me comentó cuando el médico le aconsejó la primera vez " ponga toda si vida en orden y haga sus maletas".

Cuando salí de la primera intervención le dije: " no vuelva a tratar así a sus pacientes. Ya saben que ante una situación de éstas hay que arreglar todo".

Le di las gracias por compartir. Le di un beso en la frente. 

- Eres una heroína sin capa.

Regreso a casa y pienso que recordar sin desgarro ni melancolía, suave y armoniosamente, las cosas agradables que me han  sucedido ese día - cada día tiene su afán- , como quien recoge en el río de la vida , en su batea particular,  las pepitas de oro  que se han recogido aquí y allá , puede ser un ejercicio necesario de supervivencia cuando todo parece que se desmorona a tu alrededor.  Y hoy esa pepita se llamaba Patri.

Porque, joder cómo está el patio religioso, político, moral.

No pasa nada por ponerse tierno alguna vez. Pese a todo, hoy no se me ha negado unos momentos de felicidad en medio de la ruina general. 

Hoy me he sentido feliz sin saber por qué, tal vez porque me bastó una confidencia que me abrió  al recuerdo de otro dolor, de otra mujer que amé hasta la locura. Han sucedido algunos desastres en mi vida: la muerte , tan  cercana, el engaño y las mentiras de Urelles y Oriol, proyectos en los que me embarqué y fracasaron, la mierda de vida que he llevado , de doblez y traición a gente que quería. Todo eso  ha terminado por calarme los huesos y , a veces, parece que en el horizonte se ha instalado un muro que no vas a poder saltar. 

Pero la vida , de repente, te da la sorpresa de un encuentro que no esperas y que te hace olvidar por un instante cualquier desgracia.

EL MAR CALMADO NO HACE BUENOS MARINEROS.

"El mar calmado no hace buenos marineros".

A Luis , que fue director mío en Herzegovino muchos años, le debo  haber aprendido en abundancia. Luis era un hombre caprichoso, dependía mucho de sus instintos. Era un vividor, y bastante antojadizo. Eso hacía que cuando la vida repartía las cartas y le venían mal dadas , el tío delegaba, se abría en el último momento, y te encajaba el huerto. 

El huerto era un curso de inglés de un mes en el Poblado, el Somontano. Cualquiera que haya estado allí sabe lo difícil que es hacer de esos días algo  inolvidable. El huerto era un mes en Rocacorba. El huerto era " es que Suso no me obedece y hace lo que le peta"...cuando él me aconsejaba " haz esto  y esto y yo diré que no me haces caso".

Luis mantenía la ilusión de que él iba a ir. No sé quién le había dicho que tenía "charme", que era un líder, que  yo que sé...pero llegaba el día de salir y te dejaba colgado  con alguna excusa barata. 

Era como un general Cúster que decía " ¡¡¡ adelanteeeeee , muchachos!!!. Y  cuando estabas al ataque, te girabas, y no estaba. 

A mi me la hizo dos veces, la tercera lo mandé a tomar pol culo. Decidí no creerle. Lo conocí bien. Muy bien.  Después ha engañado a más gente embarcándoles en  viajes a ninguna parte.

El único destino de esos viajes era él.

Cuando en la vida de una institución, de una empresa, de  un proyecto común, el mar se ve azotado por un temporal, a la tripulación del barco siempre le queda el consuelo de saber que tarde o temprano obedecerá a su jefe y pasará, porque es temporal. 

Una vez , en una convivencia en Sevilla, coincidí con un capitán de fragata. Contó que en medio de una gran borrasca es necesario que la tripulación le tema más al patrón que al mar. Si el patrón tiene carácter y no pierde la calma podrá controlar el desánimo o la rebelión a bordo, de forma que cada uno esté a la altura de las circunstancias. 

Yo vivía ya en Valladolid y había dejado atrás esos años de Barcelona.  Ese ejemplo me  recordó a  Luis.

Cuando estabas en un plan mojón los chavales te seguían porque estabas allí, a las duras a las maduras. Veían que echabas las tripas, pero no habías perdido el humor.  

Cuando estabas en esos planes huertos - después , gracias Luis, me he embarcado en muchos planes huertos- uno  sabía que una convivencia de un mes en el huerto se afronta salvando cada día. Después de uno, todo el esfuerzo se dirige a salvar el otro ( ¿ y mañana, qué hacemos?) , hasta que al final el curso se termina y hemos pasado unos días cojonudos. 

Eso Luis no lo sintió nunca.

De vuelta a casa,  con la vida de cada día , ya en calma , es el momento en que cada uno deberá juzgar si el patrón Luis ha dado la talla y pensar si volvería a enrolarse en su barco para una nueva travesía.

Y te la volvía a hacer. Y decías " ¡ qué ganas tengo de mandarte a la mierda, fantasma!".

NUEVAS EVIDENCIAS CIENTÍFICAS DE LA EXISTENCIA DE DIOS. EL LIBRO.

Acabo de terminar un libro que me regalaron que, dicen lo está petando: Nuevas evidencias científicas de la existencia de Dios. Su autor es José Carlos González-Hurtado. Es un ciencias y profesionalmente ha pisado moqueta en varias multinacionales. Se le intuye muy buena gente.

Es un tío honesto, cabal, y muy preparado.

He decir que no lo leí porque tuviera dudas sobre la existencia de Dios. No tengo ninguna duda. Mis razones de su existencia  son cordiales,  intuitivas, biográficas y de fe. 

El libro, aunque el hombre se esfuerza , y mucho, por hacerse entender , no es para un tío de letras. Al menos para un ser como yo: me he pispado lo que buenamente he podido, que no es mucho. Me ha quedado claro que hay pruebas por un tubo , para aburrir, pero  , joder, había párrafos que me  entraba un mareo, un vértigo , una sensación de "¿ cual fue la pregunta, profe?" , muy intensa. Y eso que yo para eso de parecer que me entero soy buenísimo.

Lo de las  leyes de la Termodinámica, el tiempo, el Big Bang. los multiversos, la ley de la Incertidumbre, la  Entropía, la Antropía, el Diseño Inteligente, las Constantes , el Genoma humano, los agujeros negros, la Creación, la Probabilidad de Dios según las Matemáticas...yo leía el libro y me parecía a esos indios que iba el vaquero a mostrarles y venderles  los rifles , y los tíos allí, todo serios, con los brazos cruzados, sin mover una ceja. Y ni puta idea de qué le hablaban.

Tengo muchas lagunas.

Juan Pablo II decía que un  cristiano es una persona que ha tenido una experiencia personal de Jesucristo. Hasta allí llego.  Yo la he tenido. Tuve una fe heredada por formación, pero se asentó durante esta vida que me ha tocado vivir: en el amor, en el dolor, en la alegría, en la oración, en la esperanza cuando no hubo esperanza, en la tristeza, en la contrición, en la duda , en el ejemplo de los demás.

Y en su Madre . Mi señora.

Sabemos que el ser humano tiene poco más de 30.000 genes. Sabemos que posee 50 trillones de células y, dicen, que si todo el ADN se pusiera en fila haría 60 veces el trayecto entre la Tierra y el Sol. Casi nada.

También nos aseguran que el ADN es el archivo en el que se almacenan cuatro letras químicas esenciales con instrucciones precisas para la vida. Pero todo esto no es la verdad, al menos toda la verdad, ni siquiera la verdad más relevante. Somos algo más que todo ese mapa: somos libres y responsables. Eso es lo que más me impresiona de la Creación.  Nada está escrito de antemano por mucho que así lo profetice de cada uno cuando condena a la desgracia terrena, y quizá la eterna - a quien busca otros caminos honradamente y de buen corazón. 

¿Qué “letra” me saltó en la cadena del ADN para impulsarme a buscar una vida donde yo pudiera ser, quizás, mejor persona, mejor Suso  que la pedazo de cosa que estaba hecho?. ¿Qué letra saltó de esa cadena cuando me precipitó a un mundo sin garantías, sin nada más que pensar que las cosas “saldrán porque Dios viene conmigo”? ¿Fue la A (adenina), la G (guanina), la T (timina) o la C (citosina)? ¿O fue la I (ingenuo), o la C (caradura), o la T (traidor)?… ¿pudo ser la A (amor), o la S (sinceridad), o la C (confianza en Dios), o la M de Manuela , unas letras que los científicos más avisados, los listillos, y todos aquellos que creen que las cosas son como ellos las predican, no “ven” en el ADN, pero que ellas solas pueden revolucionar los 50 trillones de células que integran el ser humano. 

Una sola de esas letras, la A, hacen saltar por los aires todos los planteamientos más falsos, todos los intereses espúreos, todas las mentiras, todas las comodidades, todas las profecías agoreras y todas las tristezas.

Esas letras han hecho posible las mayores locuras de la historia. Y por eso hoy, ahora, en algún lugar de este mundo alguien está quemando las naves.

Pero el libro vale la pena, y mucho. Y si eres list@ lo vas a disfrutar. 

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Mañana es 21 de Marzo, día del Síndrome de Down. Desde hace años, todos los día llevo, es un homenaje a ell@s , y un recuerdo de mi tía Milagritos, un par de calcetines de colores distintos.

A esta jornada se le ha añadido un importante símbolo. Se trata de vestir un par de calcetines desparejados, porque tienen una forma parecida a los cromosomas, para mostrar que aceptamos la diferencia sin ningún prejuicio.

El Síndrome de Down es un trastorno genético en el cual una persona tiene 47 cromosomas en lugar de los 46 usuales. Hay una copia extra del cromosoma 21. Esta copia adicional cambia la manera en que se desarrollan el cuerpo y el cerebro del bebé, lo que puede causarle tanto problemas mentales como físicos.

Hoy estas `personas sufren un auténtico holocausto en muchos países.

Mañana quiero ver a todos l@s lector@s del Barullo con calcetines de colores por la calle. Allí os  quiero ver, peña, dando pol culo a los progres.

MICAELA: ME ROMPIÓ EL CORAZÓN.

Los lunes atiendo en el  voluntariado de la Cruz Roja  el teléfono. Se trata de llamar a personas mayores que tienen el servicio de la medalla de atención a necesidades urgentes. 

La mayoría son mujeres muy mayores. Disfruto  muchísimo. Escucho una tras otra historias de vidas  que, como tantas, son un retablo de dolores , de alegrías, de vida y de muerte, de amor.  No me acostumbro. Cada una tiene su manera de contarla, sus tics, sus giros, su tristeza colgando, su nostalgia, su fe , o su oscuridad.  Muchas fueron emigrantes en Uruguay, Venezuela, Argentina. Escucho la eterna comedia , la de todos - porque todos formamos parte de esa cadena. 

Me gusta preguntar, repreguntar, curiosear, vidas  cuyo único espectador soy yo y. como en en esos programas de radio que la gente llama para contar su historia y desaparecer , uno sale de allí con muchas anécdotas en el corazón. A muchas de  esas mujeres las despido diciéndoles " le quiero mucho, señora. Y les envío beso sonoro".

Todas lo devuelven. Ellas y yo estamos muy solos.

Ayer tuve una conversación que me dejó muy tocado. 

Se llama Micaela. Tiene 90 años, viuda, vive sola, tiene carnet de conducir, que usa. No tiene hijos. Profesionalmente trabajó de Gobernanta de una cadena de seis hoteles en Mallorca. Allí se enamoró ya madurita de un gallego " que me rompió el corazón. Y aún lo tengo roto".  Se vinieron a vivir a Galicia, se casaron por lo civil , " él estaba casado con otra". Poco duró ese amor. El hombre murió. Y ella se quedó allí , sin derecho a  pensión ni a nada de su marido. No le importó. Micaela es de una raza de mujer fuerte.

Hace un mes  le tuvieron que operar de urgencia de un asunto muy grave. 

Le pregunté si ella creía que había algo más después.

- Pues te voy a contar lo que me pasó. Antes de entrar a  operar  me dice el anestesista: ¿ le puedo decir una cosa, señora?.

- Por supuesto.

- Es muy probable que  no salga de esta operación con vida.

" Me quedé helada. Y antes abrir la puerta de la sala de operaciones digo " paren, por favor". Y les digo a los que me llevaban : ¿ puedo rezar un momento?

" Y recé en voz alta " Dios mío, que se  cumpla tu voluntad. No me dejes". Y  entramos en el quirófano.

Entró a las  cuatro de la tarde y salió a las seis de la mañana".

- Y al día siguiente mandé llamar al anestesista y le dije " ¡ aquí estoy!".

Y es que Dios hace lo que quiere, cuando quiere, con quien quiere y como quiere.

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Ayer me escribió una lectora del Barullo para contarme un milagro que este fin de semana Juan Pablo II obró  con un hijo suyo. Gracias. 

Felicidades a tod@s l@s Josés, Josefas, y sus variantes.

También a los que como Mowgly  no saben quien es su padre - con todas sus variantes. Aquí se os quiere mucho y se os respeta. Incluido el "Odiador".

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NADA NUEVO BAJO EL SOL.

El adanismo de la política. Es de maravillar como estamos en manos de estúpidos que creen que vivimos inaugurando una nueva era. No hay nada nuevo bajo el sol. Todo es muy viejuno. Huele a choto de siglos.

Hay un capítulo muy poco conocido del Imperio Romano que ilustra muy bien este asunto. Como el Teatro Romano no podía competir en espectadores con el Circo, que era la diversión máxima de la época, comenzó a introducir mejoras morbosas: ¡las fornicaciones y los asesinatos que acontecían en escena empezaron a ser reales! 

Para lo segundo utilizaban a presos o esclavos condenados a muerte. Cuenta Jean Duché en su Historia Universal de la Humanidad:

"Solo el teatro podía concurrir con la apuesta mutua y las olas de la sangre —concurrencia modesta en comparación con el circo, pero para nosotros asombrosa, pues entre los tres teatros principales sumaban un total de sesenta mil plazas. No eran las tragedias lo que atraía a las masas, sino la pantomima, que era el cine romano. La pantomima tenía dos caminos de éxito: el terror del suspense y el erotismo. Lo mismo que en Hollywood, actores, músicos, directores estaban al servicio de la vedette. 

La pantomima tenía, sin embargo, una inmenso atractivo: cuando llegaba el momento de la peripecia obscena, los mimos fornicaban de verdad. En el género "terror", el Laureolus estaba en cartel desde hacía doscientos años, gracias a la ferocidad del bandido incendiario y estrangulador que, para terminar, era decapitado en escena; sin embargo, Domiciano había consentido que esta última parte fuese doblada, y un delincuente común sustituía al actor en la peripecia final".

Poco hemos avanzado desde entonces. Hoy estamos como en la película " La zona de interés".  El comandante de Auschwitz, vive con su familia junto al campo de concentración. Su esposa dirige el orden de la casa, tratando de hacer de ella y de sus alrededores un lugar idílico para la vida familiar. A las puertas del espanto, la vida cotidiana es similar a la que podrían llevar junto a una fábrica de automóviles alemana.

Estremece  observar sus tareas domésticas o asistir a las conversaciones frecuentes en la casa, alejadas del horripilante entramado que les sustenta a pocos metros. Como parte de un orden individualizado y meritocrático, hacen lo que se espera de ellos y creen merecer lo que van obteniendo por ello: nada les impedirá conseguir la vida a la que aspiran.

Desde la casa se puede ver el humo de los crematorios durante la noche o se escuchen los gritos, lejanos, de los judíos. A veces se aprecia el olor. Pero ellos viven ajenos: se preocupan por mejoras en la vivienda, por ampliar la familia o por ascensos y traslados en el trabajo. La casa y la abstracción les permite la vida idílica que cualquiera querría: amigos y reuniones, visitas familiares, sirvientes, días de piscina y paseos por el jardín, charlas de café… 

Da igual dónde o cuándo. Todos esos momentos sugieren una discapacidad humana atroz.  Han creado un mundo propio exterminando  cualquier sentimiento , sostenidos por el aislamiento, por los muros que les salvan de la monstruosidad que ellos mismos construyen y evitan a diario.

Esa Roma está aquí. Resulta inevitable encontrar paralelismos a gran escala con la vida contemporánea y con el estado de las cosas y de los conflictos actuales: ¿no somos parte de algo parecido? 

Todo lo que estamos viendo , aborto como derecho, eutanasia y la eugenesia, la mentira y la doblez como instrumentos de la política. Estamos en la misma mierda.

Schopenhauer dice que a Dante le bastó basarse en nuestra vida cotidiana para escribir su Infierno. Para escribir el Paraíso, en cambio, se obligó a inventar, porque en la tierra no existe nada parecido. 

El sufrimiento del mundo supera al infierno de Dante. Y algunos no quieren verlo.

UN COMENTARIO.

Ayer un fulano escribió un comentario sobre    una falta de respeto de otro lector en el Barullo  a la hora de referirse a los discapacitados. No lo publiqué porque el que faltaba al respeto era él.

En fin, ese tipo de pijo lector que sabe a hijoputismo ilustrado. Y que le saca de sus casillas todo lo que huela a  natural, mágico, sardónico: oxígeno y talento para esos niños tristes que se asoman aquí. A mi también me  joden lectores así, que están a la que salta con lo políticamente correcto.

Mi madre a su hermana - mi tía Milagritos- la llama "mongólica", y lo hace con todo el respeto. Somos nosotros los que  interpretamos lo que no es. Mi madre tiene 93 años y no voy a andar poniéndole los puntos sobre  las íes , ni dándole lecciones de algo en ella que tiene Máster con sello gordo, y es doctora Honoris Causa por no sé cuántas universidades de la vida.

A mi este tipo de lector que va a olfatear la bragueta del Barullo , como que no.   Aquí no tenemos complejos y ese miedo de  “uy, es que igual se ofenden los enanos lesbianas...”. Bueno, que se ofendan. No podemos estar midiendo que si cuidadín  con esto, ojo con  aquello . Porque luego aparece don Digno  y nos da la lección de humildad de nuestra vida. Vamos hombre.

Leí no sé dónde que habíamos  pasado del subnormal al minusválido, del minusválido al discapacitado, del discapacitado a gente con capacidades diferentes… al final van a ser superhéroes. 

Este anónimo vive en la hipocresía del lenguaje y de lo políticamente correcto. No vamos a llamar a las cosas por su nombre, no sea que alguien se enfade. Si ahora se llama “gente con capacidades diferentes”, eso dentro de cuarenta años será un insulto. Terminaremos llamándoles Mary Poppins.

Hace unos días se lió parda entre las feministas por una entrevista a un soldado con un ciruelo como un poni viejo diciendo en la tele que como se siente una mujer debe usar el baño de las mujeres. 

También dijo que era  lesbiano - con barba y calabacín-  afirmando que “ella” es la “madre no gestante” de su hijo.

Poco nos merecemos para  lo que nos pasa.

Según parece, lo hace, entre otras prebendas que busca ( él y treinta militares más)  para poder ver a su hijo por las condiciones obtenidas, por ser hombre precisamente, en el divorcio.

Una forma de atacar al sistema con sus reglas.  Y me parece perfecto. Una opción de vida acorde a la estupidez  del sistema ...que sufren en sus carnes.

Pero llega el gilipollita de guardia y se nos pone digno y eso.

QUE SE PRODUZCA ESE MILAGRO MAÑANA.

Por la mañana me despiertan los pájaros en un coro del amanecer que es maravilloso. También en la finca hemos tenido la visita de una faisana. Anda por allí dejándose ver. 

Al abrir los ojos desde mi habitación veo un bosque y un valle. Y en el momento de saltar de la cama toda la casa huele a campo y sus cosas.  Me desesperezo rezando el Oh Señora mía- costumbre que no he dejado de hacer desde niño. Me estiro  como un gato, y  no me cruje ningún hueso y siento  el cuerpo bien calentito por un sueño agradable que no acostumbro a recordar. 

Saludo a María José. Nos damos un beso, nos abrazamos, nos decimos que nos queremos, nos preguntamos qué tal hemos dormido cada uno.

Así empieza un día de cada día en mi vida. 

Después del desayuno voy al gimnasio. Allí suceden muchas pequeñas historias. Y luego , previa paradiña en el atrio de la iglesia,  comparto una tertulia con el cura de Caldas. No  hablamos de política y ni de enfermedades, sino de las cosas simples de la vida, de experiencias, de proyectos, de recuerdos. Le damos a la sin hueso y hacemos mucha coña. Es un guasón.  

Este vida placentera  la  disfruto más si al final me doy una vuelta a comprar  el pan, algo de fruta, encargos y, en ocasiones,  me llevo  lo que me pidan los ojos. 

Si hace bueno, ando la orilla del río Umia y veo los nutrias  correr en sus lindes

A la hora del almuerzo comparto  comida y tertulia con María José. Siempre hay algo que contar, alguna llamada que nos han hecho durante el día, alguna historia de alguien del gimnasio. 

Sé que para una buena digestión es más importantes que la comida los comensales que  acompañan. Las risas son muy digestivas. Y María José es una más que selecta compañía. Además, cocina muy bien.

Por lo demás comemos poco. Ella despacio, yo más como un pavo. 

La tarde requiere una buena siesta con sonido de chicharras, o de viento, o de tormenta, o temporal. La hago  en una penumbra de ventanas  entornadas- si es verano, con una brisa que infle los visillos y trasmita un aroma a rural. 

Mientras las horas siguen su camino hay un tiempo a media tarde para la música y la lectura, y para escribir.  Todos los días me grabo una canción en mi Steinberg . Todos los días leo - ahora estoy con " Te quiero, boy" de Roald Dahl. Todos los días escribo.

A las siete en punto, más o menos, rezamos el rosario. Hacía años que no lo rezaba. Un día , hace unos meses, lo añoré. Y ya está.

Es imprescindible que la puesta de sol me sorprenda ante una copa - Jack Daniels. o un Gin tonic. Si hace bueno, salimos al jardín. Y allí nos estamos hasta las nueve. Hora de ver las noticias de Vallés en Antena 3.

Además un fin de semana al mes vamos a Zaragoza a estar con mi madre. Compadezco a las personas que no recuerdan su niñez como un paraíso perdido y un remanso de felicidad en el que en la memoria encuentra refugio.

Hay mucha gente que piensa que la nostalgia es un error.

Yo me pierdo recordando a ese que fui, y quiero pensar que debajo de lo que soy por allí anda jugando ese chaval.

Después, depende del día, el tiempo, la estación, queda toda la noche para contemplar tumbados en una mesa de piedra al aire libre  las vagas estrellas y esperar que ese milagro se produzca mañana.

¿ Qué milagro? ¡ Cuál va a ser!: este que os acabo de contar.