miércoles, 31 de diciembre de 2014

UN DESEO PARA EL 2015


El único modo de estar seguro de coger un tren es perder el anterior.

Uno, que ha perdido su tren este año 2014 - mañana cumpliría años Manuela- se embarca en una nuevo viaje donde, estoy seguro, me esperan nuevos paisajes, el mejor de ellos serán las personas.

Os deseo un 2015  lleno de optimismo.

El pesimismo no consiste en estar cansado del mal, sino en estar cansado del bien. La desesperación no consiste en estar cansado del sufrimiento, sino en estar cansado de la alegría.

¡¡¡QUE NO TE PASE!!!



¡Felicidades, Manu!

LA TAMBORRADA PÚBLICA.

"España me fascinaba porque ofrecía el ejemplo de los más prodigiosos fracasos. Uno de los países más poderosos del mundo llegando a semejante decadencia" (Ciorán).

Del mismo modo que una novela es un libro donde pone escrito "novela", y puede ser una mierda pinchada en un palo (¡brillante figura!), los políticos son unos tíos que dicen que hacen política, y están donde están para hacer política, y encontrarte otra mierda pinchada en un palo.

A otro perro con ese hueso. Estos días de intenciones navideñas asistimos a un carrusel de rústicos gañanes con cieno hasta las pantorrilas breándose a usties. 

Ya sabéis, Goya.

 

El desfile de distinguidos onanistas en el pajar de este país, cascándosela  a ojos cerrados, a ver qué sale, comienza a asquear.

Aguirre, Iglesias, Mas, o ese fimótico de Carlos Floriano, una cosita de político. Todos están en lo mismo, pelándosela en la era

Y el Gran Onanista del Palace, Durán y Lérida, que no ha ejercido la abogacía en su vida, y se apunta rápido a defender al Molt Horinapla. 

Algo parecido a la Inmensa Tamborrada de Calanda, todos dándole a la tambor en la plaza pública - sin mirarse entre sí, cada uno a lo suyo - ¡zamba , zamba, zamba!-...y, derepenete, depronoto, aparece el de turno, se pone delante de los demás, saca el tambor más grande y, ¡hala!, a aporrear el parche hasta que reviente. 

Todo el pueblo parece un simposio de brutos, un concilio internacional de bestias, a ver quien le pega más fuerte, una conferencia de  exorcistas histéricos con sangre en los nudillos, un sindiós que reza a no se sabe quién...

Estamos en una espantosa y aterradora "Rompida de la hora".  

 

 

lunes, 29 de diciembre de 2014

UN PUCELANO MUY SERIO

Ayer tuve una agradable charleta en  el blog con un vallisoletano, a cuenta de la entrada ""UN PASEO".

Al hombre no le gustaron nada mis impresiones vallisoletanas, y me hizo considerar  " En el poblachón feudal que dibujas, no tendría cabida los Cines Casablanca,(reducto del cine de sala pequeña, sin palomitas y cuklto por el cine independiente y la versión original) el número de librerías que existe, el interés real por el vino alrededor del cual hay también mucho fantasma y mucho envidioso que al no saber apreciarlo, se empeña en que los que sí saben son todos unos cretinos engolados. En tu poblachón feudal no cabría la proliferación y tradición polideportiva, ni sus museos, ni cienmil cosas que al parecer no has tenido tú, -que te pasas la vida observando y juzgando-,la habilidad de disfrutar.
 
En tus juicios hay una parte de verdad, pero te has perdido la parte mejor de mi ciudad. Y el fallo es tuyo, amigo.Te deseo que en tu próximo destino estés más atinado.

Sólo le faltó escribir ( música de violín, por  favor) "la belleza de sus mujeres, la calidad de sus  tapas y, aunque con fama de  fríos y secos, en realidad somos austeros y recios, de fuerte carácter . Por otro lado, tenemos el mejor acento de España. Y no olvides ese  fondo noble y hospitalario que en las señaladas fiestas de la Semana Santa atrae a tantos turistas a visitar nuestros pasos, santo y seña de nuestra identidad como ciudad".

El hombre se cabrea conmigo, se encasqueta el sombrero local, se pone el traje de pucelano autóctono, y me mete una mano de topicazos que me dejá pallá.



"Pues sí que me he perdido yo cosas de Valladolid y sus gentes y gentas.", pensé.

Si quieres saber dónde está el lector de escasas luces , es muy fácil: el gremial  que se siente aludido en el todo por la parte. Aunque me da que este lector no es tonto, sino que practica el "Darpolculing" , modalidad deportiva muy de la zona.

Cuentas,verbigracia, que el camarero de un bar era un guarro, y veinte camareros te escriben porque llamaste guarro a un honrado colectivo de tropecientos mil trabajadores. 

Por no hablar de las oenegés. O los pescadores. O el funcionariado de Correos (no me refiero a nada sexual con "Correos" , conste) , y te la lía  parda. 

Y es que eso es muy  nuestro: que un fulano te dé palmaditas en la espalda y diga te sigo mucho, eres genial, hasta que a él también le tocas los cojones. Entonces dice qué desilusión, y que ya no va a leer una entrada tuya en su vida. Cosa que, por cierto, este también me hace considerar,:

 "Por qué no tienes gente que disiente de tus opiniones en el Barullo ?, ¿por qué se han ido del Barullo lectores que valían la pena sus aportaciones?".

Pues, no sé, chico...¿mi mal carácter baturro,  propio de los de mi tierra zaragozana, gente de carácter franco, sincero, campechano y tozudo?.

Y uno concluye: pues bueno. Mala suerte. Si de ese tipo de cosas depende que éste me lea o no, por mí puede leer el blog de Almudi,o el de mi puta madre, que muestra el camino y no se mete con nadie. 

Pero a lo que iba. 

Otro asunto es el de los nacionalismos  de distinto signo que habitan este país llamado España, a veces. Y qué curioso. Si digo que España es una tierra de caínitas y una puñetera mierda, todos calladicos. Pero basta tocar, aunque sea de refilón, algún aspecto del otro patrioterismo, el nacionalista- ya sea regional o local- , y la tenemos montada.

Y si toco el nacionalismo pucelano, que lo hay, provinciano y egoísta, ese que aquí  ha contaminado tradiciones, historias y culturas muy respetables, te salta airados cantamañanas acusándote de que si tal y que si cual.

Habla el colega de mi Valladolid "feudal". ¡Hombre!, feudal, no, pero caciquil sí. 

Que se lo pregunten a los miles de alquilados en manos de unos pocos rentistas de toda la vida de Vallata, que este año que ya llega les liberalizan los alquileres de locales.

Vais a ver cómo las gastan esas "señoras y señores " del Valladolid  más negro y reaccionario  que medra a base de manipular a los lameculos y a los paletos de su pueblo.

En el 2015 os va a costar mucho buscar restaurantes de toda la vida, tiendas de siempre y, sí, también librerías y museos que son parte de vuestro paisajes.

Y comprobarás que esas cacatúas que juegan a las cartas en el Mozart - algunas , respetables madres y abuelitas de lectores del Barullo-  les importáis una mierda. Porque ellas son las rentistas.

Aunque, bueno, dónde voy yo los caciques son muy peores y más peligrosos.

¡Hala! , allí os quedáis. No se me olvida la primera vez que llegué a esta ciudad y , no uno, varios, nacidos aquí me dijeron "esta ciudad no te va a gustar".

La jaula está bien, pero los pájaros, los autóctonos...¡por favor! 

Yo me enamoré de una zamorana, ¡dónde se  va a comparar! 
 

EL ANIMAL MORIBUNDO

Me haces una consulta en un correo privado, y te contesto:

“En cuanto se entrega uno a una pasión, noble o sórdida poco importa, se está seguro de ir de tormento en tormento. Inclusive la capacidad de experimentarlos prueba que se está predestinado a sufrir. Sólo se ama porque, inconscientemente, se ha renunciado a la dicha.”     -E.M.Cioran-

Amar es sufrir: no hay amante más ducho que aquel que ha sufrido mucho.

Pero cuanto más se ha sufrido, menos se reivindica. Protestar es una prueba de que no se ha atravesado ningún infierno. Detrás de muchas mujeres maltratadas que no reivindican nada, hay muchos infiernos.

De Tamahu, me dicen , encontraré un pueblo rendido, cansado, desconfiado, de un fatalismo esculpido por siglos de injusticias.

Leo  " El animal Moribundo" , de Philip Roth.

Roth vuelve a sus obsesiones de siempre: 

Kepesh es un viejo culto y  solitario, cínico, descreído, con prestigio académico,  también como crítico televisivo y radiofónico. 

El hombre  sigue despertando un insospechado interés entre las alumnas jóvenes, que lo ven como una especie de hombre de mundo interesante, un cultureta ,  un cachondo Pigmalión con el que experimentar sensaciones y olores nuevos a pesar de su vejera.

Kepesh las lleva al  huerto , y de qué manera: su carne de pellejos,  mancillada, ultrajada por el tiempo, se desquita y consuela junto a cuerpos jóvenes. La redención a través del deseo, y la consecución del pírrico triunfo mediante el orgasmo, a veces patético.Eso qué importa.

Pero un día el vejestorio se enamora hasta las trancas de  Catalina Castillo, una joven cubana de  pechos perfectos, redondos e ingrávidos, Y es ella la que le pondrá las peras al cuarto al viejo sátiro, sumergiéndole en una irrefrenable y dolorosa pasión donde el quiqui's voluntarioso y amateur de ella, y el atrevido y audaz de él, apenas compensará la mortificante lepra de los celos, la quemazón de la incertidumbre, la inseguridad angustiosa de no ser el único elegido.

¡Ay!, y aquí el añoso se viene abajo, y se mete en el infierno por primera vez en su vida: ante el temor de perderla, para demostrar su abnegación más absoluta, se verá impelido como un animal moribundo, a arrodillarse una noche ante ella ,  que está con la regla, y saciar su sed en la sórdida comunión de beber la sangre menstrual manando muslos abajo. 

El encuentro no es pornográfico- parece más una vampirización: será la demostración sublime de hasta dónde llega la magnitud del amor, y la indefensión del amante frente al ser amado. 

Pero si ese acto de sumisión es insuficiente, ¿qué más estaría dispuesto a hacer? La respuesta se la ofrece un amigo poeta:

Yo diría, Dave, que eso constituye el abandono de una posición crítica. Adórame, te dice, adora el misterio de la diosa sangrante, y lo haces. No te detienes ante nada. Lames su sangre, la consumes, la digieres. Es ella quien te penetra. 

¿Qué vendría luego, Dave? ¿Un vaso de su orina?¿Cuánto tiempo pasaría hasta antes de que le pidieras sus heces? No estoy en contra de ello porque sea antihigiénico. No estoy en contra de ello porque sea repugnante. Estoy en contra de ello porque eso significa enamorarte. La única obsesión que todo el mundo desea: “amor”. ¿La gente cree que al enamorarse se completa? Yo no lo creo así. Creo que estás completo antes de empezar. Y el amor te fractura".

Si quieres sufrir, enamórate. Aunque le cojas cariño a un perro. Sufrirás.

Pero hay más. Hagas lo que hagas, no podrás hacer nada por no enamorarte, porque si es amor no dependerá de ti.

Entonces, entenderás esta entrada.

Tuyo...un abrazo, amigo. 

 

 

 

domingo, 28 de diciembre de 2014

ME HALLÓ LA MUERTE AL LEERTE.

Juan Manuel de Prada me cae fatal, así que le daremos caña, hoy, día de los santos Inocentes.

Me pasa con él como con César Vidal, que tienen algo de niño empollón , de repelente  niño Vicente, que pide una colleja cuando regresa del "encerado". El ego de los dos es de aúpa. Pero no pasa nada, estos tíos siguen su camino con la barbilla por encima de la frente, le des colleja o no.

De Prada escribe carpetóvetónico zamorano, de la Zamora de doña Urraca, y se zancadillea a sí mismo a base de liarse a metáforas, y contrametáforas, imágenes inverosímiles, símiles que estallan en una algarabía de epíetos, y al final ni él mismo sabe dónde está, cayendo de bruces al solado.

Y con él sus  lectores.

Este dinosaurio de 40 tacos sacado de una Noche en el museo, comenzó fuerte con "Coños", y ha terminado escribiendo cosas que parecen novelas con material de derribo.

Porque, dígamoslo ya, De Prada no tiene ni puta idea de escribir novela.

A De Prada le pierde su ego. No escribe para que le lean, escribe para que la gente piense "¡joder , qué estilo!". Y se mira y se remira, y rellena de arbotantes la escritura, y barroquiza los arbotantes, y les da una pincelada de azulete, y los adorna...

"En el puerto de Navacerrada, el crepúsculo se ensangrentaba como el ara de un sacrificio ritual, y a medida que se adentraba en la meseta castellana, la noche adquiría la tensión de un tambor de son opaco o una campana con el badajo envuelto en trapos",

Después de un párrafo así, uno se imagina a De Prada quitándose las gafas, mirando al Cristo que preside su escritorio y rezar "¡grachie , Signore!".

De Prada va de escritor católico, o eso dice, pero Dios no está en ninguna de sus páginas, y menos en "Me hallará la muerte". Lo que sí hay es mucho hijo de puta. Pero de Prada, que juega a Chesterton, confunde el pecado y el mal, con Dios.

Siento el alma de Gilbert rondándome y gritar "¡¡¡NO ME COMPARES COÑOS!!!. 

El bozo mariconil del Caudillo y su voz aflautada parece la musa de esta historia de Antonio Expósito  en la división azul....después la cosa se enreda en una imposible impostura que hace que Expósito regrese a Madrid usurpando a un tal Mendoza, que muere en las Rusias.

Y luego la cosa se enreda en un Madrid emputecido, astroso, donde hasta el putón   de Ava Gardner las patas de gallo le llegaban hasta los zancajos de tanto mamar pollas de colmao en colmao. 

"La noche se llenó de ululaciones y graznidos siniestros, de sibilantes y viscosos gemidos, como si un pentecostés de faunos inmundos le diera la bienvenida en su reino de légamo y putrescencia" (¡grachie, Signore!)

"Sus senos parecían recogerse bajo las clavículas, como palomas bajo un alero" (¡grachie, Signore!

 "Los americanos alardeaban de su arsenal atómico, como los chavales púberes alardean de chorra" (¡grachie, signore!).

 "Consuelito no necesitaba darle el pego a nadie, porque todo en ella era natural y fresco, con ese atractivo matinal del rocío y del pan recién sacado del horno" ("grachie, signore!")

Pero, vamos a ver, de Prada, ¿quién cojones se folla a una mujer que se llama "Consuelito?, ¿hein? 

"Le bastaba reírse para lograr lo que otras mujeres sólo consiguen desnudándose" ("grachie, Signore!").

"Su pecho se asomaba a la baranda del escote, como un suicida al pretil de un puente, deseoso de entregarse" ("¡grachie, Signore!").

"Antonio la oyó vomitar sobre el lavabo, como si expulsara alguna lava que le abrasara los bofes; y luego, más calmada o claudicante, orinar como si vertiera una miel delgada, trémula, argentina, obstinada" ("¡grachie, Signore!"),

Hala, de Prada, ya te vale. A la mierda.

 




 

sábado, 27 de diciembre de 2014

UN PASEO.

Deambulo por un Valladolid con aire de despedida.

Esta ciudad es triste en sí misma, rancia, provinciana, de paseos los domingos por Zorrilla y calle Santiago, de señores  que llevan el pueblo en la cara, y señoras Titanlux, sus pinturas cubren el mundo.

Yo también derramo mi tristeza estos días fríos. A veces parece que soy yo quien provoca esta niebla que dura días enteros sin despegarse de uno.

Hay hombres con el sexo agazapado en los bolsillos sin alzar nunca el vuelo. Hay un ardor íntimo contenido en su manera de hablar con los amigotes de cuadrilla sobre ellas, cuando no están ellas. En eso, los tíos de aquí se parecen mucho a su alcalde, con el que me cruzo esta tarde.

Va de sherif de la ciudad por el medio de la calle Santiago, el puto amo: "A mi nadie me tose", parece decir.

Unas señoras juegan a las cartas en el Mozart. Sobre la castidad de estas  viudas se enfanga el deseo, mal espantado a golpe de avemarías y copazos de Baileys. Porque piadosas son un rato estas mujeres. ¿De qué color tendrán las bragas estas cacatúas?.

Seguro que de color carne y la goma rota.

No debería hacerme estas preguntas, y menos con estos fríos. Tengo una edad muy mala.

Valladolid esta noche lleva un tizne salaz, una inclinación a la jodienda muy acentuada que aquí saben embridar bien para burlar el qué dirán, y el que "no me saquen cantares". 

No he conocido gente más reprimida que ésta, y me temo que es por su origen , que muchos todavía van con el pelo de la dehesa desflecándosele en el morrillo.

Paseando por la ciudad compartes soledades y se hace mal y tarde, con pudor y educación. Contriciones pacatas, levíticas, a la vera de un chocolate con churros y un san Pancracio haciendo guardia. 

Entras en bares y pubs y cada personaje tiene su prosapia y su prosodia y se hace patente al hablar. El habla de los cultos puede ser elocuente, persuasiva y vagamente cínica. El de las cajeras y dependientas finas es sugerente e intimidador, el rural es franco y castizo, muy a calzón quitao, y con risas que se decojonan mientras se rascan los güevos…

La gente en Pucela, por lo general, habla muy alto.

Todos parlan distinto porque todos son distintos. La fauna castellana abarca cualquier registro: ordinaria, rijosa, culta…. 

Un manual de estilos acojonante.

Regreso a casa, hace frío, y me estoy acordando de ti. 

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Por cierto: ¿quién es  la madre, quién es el hijo?

 

 

 

viernes, 26 de diciembre de 2014

AGÜITA FRESCA.

Se aprende más del curso de un río que de la geometría de un estanque. El río es la vida, nunca mejor descrita en la maravillosa  parábola  de las coplas por la muerte de su padre.

El estanque es un artificio que termina criando pan de rana.

De vez en cuando, alguien escribe, o habla, sobre una vida que desconoce totalmente. Toca de oído y desafinado, habla a humo de pajas. Suena hueco, sin cuajo.

Hablan de sexo y sólo saben de genitalidad, que no es sexo. 

O , peor, no han probado un beso en su vida, y se tiran el moco de dar lecciones sobre eso tan difícil, y tan hermoso, del  amor. Conozco un cura con cara de criatura de José Luis Moreno, Monchito,  que tiene cienes de textos sobre la "Ingeniería del amor". Hablar de "ingeniería" en el amor, es como joder la marrana.

Y, claro, ves que no sabe donde le da el aire: no pasa de la ventriloquía  el tío. Y en todos los sentidos, hasta puedes ver la mano  que mueve el muñeco, y la voz que le sale al de atrás, que hasta se ve que se le mueven los labios.

Al principio puede que engatusen a algún cándido de alma escolar y adolescente. Pero, puaj, dura poco ese sueño, y el despertar es legañoso y de pesadilla.

Estanques de pan de rana son esos demagogos que juegan con las palabras como trileros. O  esos banqueros que te dan gato por liebre prometiendo confianza, seguridad, y que al final, después de tanto queremos ser tu banco , no sabes si eres la puta o el putero.

¡Río!: agüita fresca que se pueda beber.


miércoles, 24 de diciembre de 2014

NOCHEBUENA.



De la Nochebuena me gusta todo.

Es una noche en la que , si se cree lo que allí está pasando, si se cree de verdad, entonces,  puedes creer en cualquier cosa. Es un pasmo, de una poesía y belleza morrocotuda.

Da vértigo contemplar la noche estrellada, un establo, una Señora que guarda  discreta un niño que acaba de parir  y que, encima, esa criatura es Dios, que llora y se tira pedetes. Y un padre que no se atreve a cogerle en brazos, porque, oye, el crío impone,   si sabes lo que sabe ese hombre.

Bueno, bueeeno: creer que Dios es un niño que llora y se tira pedicos, y se hace caca...¿de verdad crees eso?

Y unos ángeles que hablan, y que cantan Gloria in excelsis Deo! - ¡eso ya es la leche!.

Y unos pastores que van a adorarle, acojonadicos, y eso que un ángel les dijo que no tuvieran miedo. Y les dio una señal para reconocerlo: estará envuelto en pañales , en un pesebre.

Y, hombre, miedo no tenían - ¡cómo van a tener miedo a un niño recién nacido!: pero hay algo en ese ambiente que sobrecoge.

 ¡Es una fiesta!

Cerca la peña duerme. Son los que mintieron con eso de que no había lugar para ellos en la posada. ¡Pues ellos se lo pierden!: son los mismos que hoy tampoco tienen lugar para nadie en su posada, sólo para los que no parecen pobres y, encima embarazada de nueve meses. 

Los posaderos son los mercaderes, los bancos, la empresa.  Hace unos días me dijo mi DG (director general) que , entiéndeme, "se trata de ganar dinero".

O sea, los que no quieren saber nada de niños, y padres pobres que no tienen para pañales. El pañal se paga, señora, que no soy la Madre Teresa.

Mientras, a esa misma hora, unos magos han perdido la pista de una estrella que seguían - ¡maravilloso!- y están preguntando a un rey muy  cruel, que dónde está el Rey de los judíos. Y al rey le entra acojone grande, y consulta a los escribas y fariseos, y le dicen que eso pasará en Belén.

Y el muy hijo de la gran puta, en plan falsico, les dice que vayan a Belén, pero que cuando  encuentren a la criatura "me avisan, que yo también iré a adorarle, que soy muy del chavalín".

¡Su puta madre!. Ese rey es la Política y los políticos.

Pero, bueno, eso pasó a esa hora de la noche, la noche más noche que ninguna, la noche de la Alegría, de la Paz, del Amor, de la Belleza, de la Poesía, de todas las cosas buenas que después nos han pasado a   las personas de buena voluntad.

Pero sólo a las personas de buena voluntad.

Las demás no se coscan de nada.

¡Hala!, ¡que estés en esa Noche esta noche!

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El amigo Lluis Prats    ganó el Folch i Torres de literatura infantil con una historia basada en un hecho sucedido en Japón: el caso de un perro que cada día esperaba en la estación de tren el retorno de su propietario que ya nunca volvería. Su título: “Hachiko. El gos que esperava”

Aquí 

FELICITATS I ENHORABONA! 


lunes, 22 de diciembre de 2014

PORCUNO.

El nivel de desfachatez al que estamos llegando  es esférico: se mire por donde se mire es porcuno. Porcuno en las dos acepciones: de porcino, y de que da porcuno.

Por ejemplo, don José Folgado, presidente de Red Eléctrica de España, quien, además de haberse hecho un Consejo a su medida, ha colocado en REE a un buen número de antiguos concejales y cargos de confianza que tuvo en el Ayuntamiento de Tres Cantos, del que fue alcalde antes de ser premiado por el Gobierno Rajoy con la presidencia del operador del sistema eléctrico español. Ha hecho más: ha “estirado” el reglamento del Consejo hasta dislocarlo para poder seguir en el machito (700.000 euros año).

¡De puta madre, Folgado!

 Hay más Folgados en este  país de mierda. La dureza de la crisis que soportamos ha sacado de nuevo a flote comportamientos y actitudes que antes estaban  enmascarados, aunque no desaparecidos en los días de abundancia. Y  han salido a relucir con la crudeza  que impone la escasez: el amiguismo, la arbitrariedad, el nepotismo en la empresa, cuando no la simple y cruda rapiña: me lo llevo y pa la saca. 

En unos años en que los recortes sociales han puesto a mucha gente en el límite de la subsistencia, una serie de grandes y medianos gestores, muchos de los cuales viven de la tarifa o la concesión pública, siguen disfrutando –y publicitando- de escandalosas remuneraciones, jubilaciones, fondos de pensiones, etc.

La lista dejaría en nada el listín telefónico de Nueva York. Y todo para enterarnos después en qué se gastan la pasta estos chorizos. El que  no en putas, en masajes, o en viajes de escándalo, o con amigas en Canarias que se amorran a dos senadores , y luego se queja de que le llaman zorra. ¿Zorra?: ¡¡¡putón!!!

El Santander ha fichado al exsecretario de Estado de Economía José Manuel Campa, 'número dos' que fue de la exministra Elena Salgado, en un nuevo y flagrante ejemplo de choriceo tan habituales entre la alta política y la gran empresa española. Una especialidad que se presta a todo tipo de sospechas de corrupción. 

¿Lo ficha Botín por ser profesor del IESE , o para agradecerle un favor concedido al banco en los días en que el político tenía acceso al BOE? 

Un poco de decoro.

Su jefa, la Salgado, lleva tiempo abrevando en aguas de Endesa, empresa que el Gobierno socialista privatizó al grupo público italiano Enel, donde también morrea en el lodazal otro ex ministro socialista,Pedro Solbes, sin olvidar casos tan conocidos como los de José María Aznar en la propia Endesa, y de Felipe González en Gas Natural.

 Felipe dijo que dejaba el consejo de Gas Natural porque “se aburría”. Ya, mis cojones: ha seguido  al menos un ejercicio más, a razón de 126.500 euros, con lo que, al final del mismo, se habrá embolsado unos 630.000 euros en 5 años por asistir a 11 reuniones del Consejo al año. 

Estas prácticas se  hacen en pago a servicios prestados, pero otras es  una forma de enviar un mensaje directo y nada subliminal a sus sucesores en el cargo, algo así como una advertencia de que, si se portan bien, cuando lo abandonen serán “arrecogíos” con un cómodo puesto bien remunerado.

Hay para todos.

Y eso en la Banca, en las empresas del Ibex, en los Sindicatos, en los Partidos, en la Iglesia, en la Judicatura...¿no oléis la mierda que nos llega hasta el cuello?: ¡no hagan olas!

Hace unos días  Enagás ha incorporado de golpe a su Consejo a 5 prominentes peperos (entre ellos las ex ministras Ana Palacio e Isabel Tocino.

Y del Rey abajo ninguno, porque de estas cumbres heladas nacen ríos de enchufismo, de amiguismos, de conseguidores, de una inmensa red de caciques , o del " ¿este es de los nuestros?".

¿ Cuando se anima alguien a darle una mano de usties a uno de éstos?, ¡hombre!

domingo, 21 de diciembre de 2014

DÍA 20.

Como os comenté en una entrada, Manu y el menda nos casamos un 20 de abril.

Todos los días 20 de estos doce años nos regalábamos un detalle. En broma decíamos que , dada nuestra edad, no llegaríamos a las bodas de oro, así que inventamos esa solución para adelantar aniversarios:).

La víspera del primer  20 sin ella, le dije: "supongo que mañana tendrás un detalle conmigo".

Su regalo fue recibir el correo de Xavier, el de Tamahu, explicándome su proyecto detenidamente, e invitándome a irme para allá. No lo dudé ni un segundo: entendí que era cosa de ella. Muy de ella.

Este jueves me llama una pareja que habían visto la casa. Querían verme para concretar alquiler con derecho a compra. Les contesté: "cuando queráis...a mi me va bien cualquier día".

Pidieron el sábado.

Hoy  es día 20, y cerramos el trato.

El  detalle no es sólo ése. La pareja es de san Cristóbal de Entreviñas, el pueblo vecino a Matilla de Arzón, el  pueblo de Manuela. Muy buena gente.

¿Casualidades?...puede.

Hablando hablando, les cuento que hace dos días entré a comprar tabaco en un bar  que no acostumbro a visitar, y al salir vi un décimo que me dio al ojo, como requiriéndome.

No compro lotería, pero en este caso hice una excepción.

En el coche lo miro, y la suma de los números es 17. La fecha que se fue Manuela.

Y me dice la chica: ¡pues en tal bar de aquí tienes otro número que la suma también es 17!. Lo compramos porque nos dijo un tío que la suerte venía este año asociada al 17.

Compré tres números: para mis dos familias y para mi.

¡Como toque...!


TODOS LOS QUE PUEDAN DEMOSTRAR SU APORTACIÓN A LA FUNDACIÓN DE LOS PROYECTOS EN TAMAHU PARTICIPAN DEL NÚMERO 04805

Está el Paypal en esta página.

Andrés y Diego el Mago ya participan.

http://tamahuproject.org/school/

sábado, 20 de diciembre de 2014

EL TEMA DE SIEMPRE.


Han escrito un equipo de profesionales de la Universidad de Navarra una cosa con el título de Educar hoy: sexualidad, vida y salud, y está destinado como servicio a centros escolares, guías didácticas y material educativo de profesores.

El equipo se mete en jardines ,chapoteando juguetones, cogiéndosela con papel de fumar, sobre el tema de la masturbación. Tema que, ya lo dijo aquel, es pegajoso como la hiel. 

No sé qué obsesión tienen con este asunto estos chicos que ya deberían saber que esos temas no dan para una cruzada moral sobre el pecado. Sobre algo de eso habla el catecismo de la Iglesia.

La masturbación, afirman, nunca es una satisfacción afectiva plena. ¡Vaya descubrimiento!.Pero muchos creemos que para llegar a esa afectividad plena, la masturbación es una de sus fases. Y pasa por dejar el asunto en paz, y no andar dando la brasa con el tema. 

No se cortan: Para estas personas es aconsejable la consulta con un profesional de confianza que les pueda ayudar a superar esa falta de control.Por ejemplo, un médico, un psicólogo, o «un asesor espiritual, a condición de que entienda el problema».

Todos los asesores espirituales que he conocido, que son muchos, me incluyo, no tienen ni puta idea del “problema”. Por una razón: hacen un “problema” donde no hay “problema”. 

Un consejito de estos notas: «Ayuda a fortalecer la decisión de no masturbarse el recordar que es necesario protegerse de la erotización del entorno actual». Y añaden, «ciertas series pueden erotizar a los adolescentes aunque no tengan contenido sexual explícito»

Ya. Pues si ayuda a no cascársela " recordar que es necesario protegerse de la erotización del entorno actual", van listos. ¿Cómo se hace eso?  

Van a más los tíos: «Los que pasan tardes enteras en centros comerciales acaban buscando pareja para pasar el rato. Los rollos de una tarde no te preparan para el amor; más bien te predisponen para la masturbación». Como también predisponen«el tabaco, el alcohol y otras drogas, como la marihuana». Porque el mayor beneficio «es abstenerse de cualquier actividad sexual hasta la edad adulta: la situación ideal es haber alcanzado un compromiso estable y duradero en el matrimonio».

De la homosexualidad , mejor pasamos de largo. Tampoco es moco de pavo la consideración sobre invitar o no -por supuesto, no- a casa a un hijo o miembro de la familia si viene «con la novia con quien convive, es divorciado con nueva pareja o pareja homosexual».En tales casos, el consejo es reunirse con ellos «a cenar, tomar un café, en otro sitio que no sea nuestro hogar».

Me viene a la cabeza unas cuantas familias cristianas, de esas con muchos hijos, con hogares luminosos y alegres, que en estas fechas navideñas se reúnen en casa, algo más que invitados, con hijos divorciados y su nueva pareja, con el novio con quien convive y, ¡asombroso!, con su pareja homosexual.

Y hacen muy bien. 

¿De verdad no hay nadie que frene a estos idiotas?. ¿Es que no hay alguien que se salga del viejo y repetitivo guión , que tanto daño ha hecho a tantas generaciones, y se ponga a pensar , de verdad,  y en serio,  en lo que está pasando?.

jueves, 18 de diciembre de 2014

OH LORD, WHY LORD!




A los quince/dieciséis años la banda de amigos tímidos y bastante asilvestrados que entonces éramos, pasamos de perseguir durante interminables horas a la troupe de fantásticas señoritas del Sagrado Corazón, a acercarnos levemente. Era un impulso más que una estrategia. Y la excusa ideal fue el local que los jesuitas habilitaron para los alumnos en el club social del colegio.

Allí nos encontrábamos, en una sala en penumbra, con pista de baile y música del momento. Ellas eran bastante pijillas, nosotros bastantes rudos. Ellas se sentaban como mirando sin mirar, como sólo saben hacerlo las mujeres desde su más tierna infancia, y nosotros, en frente, arracimados, gregarios, cortados, babeando y con ojos de bovinos.

A todos nos gustaba la misma. Era una monada que respondía al nombre de Elsa. La niña se sabía la reina, la elegida, lo que le daba un tono que destacaba sobre las demás: andaba de puntillas, se mesaba la melena con una gracia especial y sonreía achinando los ojillos despertando una oleada de suspiros ululantes entre la manada de mandriles que la observábamos alelados.

Elsa me miró una tarde y ni siquiera la gastroenteritis aguda que cogí en un campamento años después me ha hecho olvidar esa sensación: las tripas todas parecieron dispersarse, los esfínteres se aflojaron en contra de mi voluntad, el corazón bombeaba enloquecido…

Y entonces hice una de esas cosas que después he hecho muchas más veces en mi vida y que me han llevado siempre a dejar el barco entre las piedras. No se aprende. Es de cuna. Pensé , “¡qué cojones, a por ella!”… Me fui hacia la chinita, rompiendo la solidaridad adocenada entre colegas, y me senté a su lado pasando mi brazo por encima del respaldo de su asiento.

- Hola, soy Suso…tú eres Elsa, ¿verdad?

- Ahá- contestó ella.

Empecé a hablar de la música que estaban poniendo, de todo y de nada, y de repenete, depronoto, siento que mi brazo, por efecto de la sangre cuesta arriba, se me estaba muriendo. Mi corazón estaba enamorado, pero mi brazo estaba gangrenado. El hormigueo era insufrible, pero quitar mi brazo, con ese toque tan seductor de ponerlo desenfadadamente detrás de su respaldo, me parecía una grosería. Así que aguanté un buen rato más, lo que no hizo sino empeorar la situación. Mi brazo quedó necrosado.

Entonces sonó “Oh Lord, why Lord”- la canción que inicia el post de hoy- y le pedí bailar. Ella dijo que sí.

Ahora que lo pienso pocas canciones son menos apropiadas para un baile arrimado… Es como bailar agarrado el "Tantum ergo", más o menos.

"¡ Oh Señor! ,¿ por qué Señor?...¡ Oh Señor, ¿por qué Señor?...¡Oh Señor,¿por qué Señor?... Ah Señor, por qué Dios...Yo tengo que vivir y dar...Mucho más que puedo dar...Ah Señor, por qué Señor?".

Y uno, agarrando la cintura de Elsa con el brazo absolutamente insensible y muerto, rezando “¡oh Señor!, ¿por qué Señor?, ¿cuándo cojones terminará esta canción, oh Lord?”… porque veía que iba a terminar la canción y no sentía nada. Como tocar una piedra. No sentía su calor, el roce del elástico de su sostén , el toque de su rodilla : estaba más pendiente del horrible hormigueo, como una garrampa eléctrica, que recorría mis articulaciónes, que de pequeños detalles más o menos sensuales que sólo percibes a los dieciséis años. Sudaba y sudaba…”¡Oh Lord, why Lord!”.

Y se terminó la canción. Eso fue todo. Elsa aplaudió la canción y yo también lo intenté, pero mi brazo derecho apenas podía elevar la mano para aplaudir con la izquierda. Era como si mis dedos  pesasen mil doscientos kilos…Y aplaudí como un auténtico gilipollas , balanceando el brazo de izquierda a derecha , como una bola de esas que se usa para derribos de casas, hasta conseguir que la mano derecha chocara con la mano izquierda: un aplauso me salió.

- ¿Te pasa algo en el brazo?- preguntó Elsa.

- ¿ A mi?..o, no es nada, es que juego mucho a tenis y lo tengo más desarrollado.

Días después supe que Elsa tenía un concepto de mi algo perverso: afirmaba que era un guarro y que apretaba demasiado al bailar…¡si ella supiera!...¡Oh Lord,why Lord!

miércoles, 17 de diciembre de 2014

MANU



Esta es la primera Navidad que no pasamos juntos o, mejor, juntos, pero tú en otro estado.

¡Tres meses ya!

Ayer fui al Asomo cerca de casa y vi un atardecer estremecedor en todos los sentidos: un frío que   pelaba, una luz  maravillosa, y ya sabes, ¡qué te voy a contar!






martes, 16 de diciembre de 2014

FELIZ NAVIDAD.

Este domingo envié a un grupo de amigos esta felicitación de Navidad, que ahora hago llegar a vosotros, y compartirla:


Creer que Dios se hizo hombre, y del modo como lo hizo, es creer demasiado.
Pero si lo crees, sólo puedes vivir esta vida desde la ALEGRÍA,LA CONFIANZA, Y EL AMOR.
Sin Él este mundo  es muy frío.
¡Que pases una Navidad maravillosa!


La verdad es que creer que ese Niño es Dios, y que vino a salvarnos, es mucho creer. Sobrecoge meditar sobre este asunto. Da vértigo.

Pero es cierto que sin Él este mundo es frío, triste y cruel...


"-Por cierto -dijo Iván como si no hubiera oído a su hermano-, que un búlgaro me ha contado hace poco en Moscú las atrocidades que los turcos cometen en su país. 

Temiendo un levantamiento general de los eslavos, incendian, estrangulan, violan a las mujeres y a los niños. Clavan a los prisioneros por las orejas en las empalizadas y así los tienen toda la noche. A la mañana siguiente los cuelgan. 

A veces, se compara la crueldad del hombre con la de las fieras, y esto es injuriar a las fieras. Porque las fieras no alcanzan nunca el refinamiento de los hombres. El tigre se limita a destrozar a su presa y a devorarla. Nunca se le ocurriría clavar a las personas por las orejas, aunque pudiera hacerlo. 

Los turcos torturan a los niños con sádica satisfacción; los arrancan del regazo materno y los arrojan al aire para recibirlos en las puntas de sus bayonetas, a la vista de las madres, cuya presencia se considera como el principal atractivo del espectáculo. 

He aquí otra escena que me horrorizó: un niño de pecho en brazos de su temblorosa madre y, en torno de ambos, los turcos. A éstos se les ocurre una broma. 

Empiezan a hacer carantoñas al bebé hasta que consiguen hacerle reír. Entonces uno de los soldados le encañona de cerca con su revólver. El niño intenta coger el «juguete» con sus manitas, y, en este momento, el refinado bromista aprieta el gatillo y le destroza la cabeza. Dicen que los turcos aman los placeres.

-¿Para qué hablar de eso, hermano?

-Mi opinión es que si el diablo no existe, si ha sido creado por el hombre, éste lo ha hecho a su imagen y semejanza.

Hay muchas personas mayores que se complacen en torturar a los niños, pero sólo a los niños. Con los adultos, tales individuos se muestran cariñosos y amables, como europeos cultos y humanitarios, pero experimentan un placer especial en hacer sufrir a los niños: es su modo de amarlos. 

La confianza angelical de estas indefensas criaturas seduce a las personas crueles. Estas personas no saben adónde ir ni a quién dirigirse, y ello excita sus malos instintos. Todos los hombres llevan un demonio en su interior... 

Pues bien, aquellos cultos padres desahogaban de varios modos su crueldad sobre la pobre criatura. La azotaban, la golpeaban sin motivo. Su cuerpo estaba lleno de cardenales. Y aún extremaron más su crueldad: en las noches glaciales de invierno, encerraban a la niña en el retrete, con el pretexto de que no pedía a tiempo que se la sacara de la cama para llevarla allí, sin hacerse cargo de que una niña de esta edad que está profundamente dormida, nunca puede pedir estas cosas a tiempo. 

Le embadurnaban la cara con sus excrementos y su misma madre la obligaba a que se los comiera. Y esta madre dormía tranquilamente, sin conmoverse ante los gritos de la pobre niña encerrada en un lugar tan repugnante. ¿Te imaginas a esa infeliz criatura, a merced del frio y la oscuridad, sin saber lo que le ocurre, golpeándose con los puños el pecho anhelante, derramando inocentes lágrimas y pidiendo a Dios que la socorra? 

¿Comprendes este absurdo? ¿Puede tener todo esto algún fin? Contéstame, hermano; respóndeme, piadoso novicio. (HERMANOS KARAMÁFOV)

domingo, 14 de diciembre de 2014

SIEMPRE SE HIZO ASÍ.


Ayer escribí que si pagas con cacahuetes, tendrás monos en  tu empresa, y tus proveedores serán primates y, probablemente, será una orangutana la que se enamore de ti.

Porque cuando se habla de cacahuetes se refiere a un estilo de vida.

¿Y qué hacen los micos?

Fue un experimento bien curioso. Se metieron cinco monos en una habitación. En el centro pusieron una escalera, y en lo alto, unos plátanos.

Cuando uno de los monos ascendía por la escalera para acceder a los plátanos, los científicos rociaban al resto de monos con un manguerazo de agua fría. Al cabo de un tiempo, los monos asociaron la conexión entre el uso de la escalera y el chorro de agua fría, de modo que cuando uno de ellos se aventuraba a ascender un busca de un plátano, el resto de monos se lo impedían liándose a mamporrazos contra él y con gritos de una agresividad extrema.

Al final, e incluso pasando hambre, ningún mono se atrevía a subir por la escalera.

En ese momento, los científicos dieron una vuelta más al experimento: extrajeron uno de los cinco monos iniciales e introdujeron uno nuevo en la habitación.

El mono nuevo al ver los plátanos, naturalmente, trepó por la escalera para comérselos. En cuanto los demás observaron sus intenciones, se abalanzaron sobre él y lo bajaron a golpes y alaridos salvajes antes de que el chorro de agua fría hiciera su aparición.

Después de repetirse la experiencia varias veces, al final el nuevo mono comprendió que era mejor para su integridad renunciar a ascender por la escalera.

Dieron un paso más adelante en el experimento: sustituyeron otra vez a uno de los monos del grupo inicial. El primer mono sustituido participó con especial interés en las palizas al nuevo mono trepador. No tenía idea de por qué le atizaba, pero allí estaba con el resto dando unas usties como panes.

Posteriormente se repitió el proceso con el tercer, cuarto y quinto mono, hasta que llegó un momento en que todos los monos del experimento inicial habían sido sustituidos.

En ese momento, los científicos se encontraron con algo sorprendente. Ninguno de los monos que había en la habitación había recibido nunca el chorro de agua fría. Sin embargo, ninguno se atrevía a trepar para hacerse con los plátanos.

Si preguntásemos a los macacos por qué no subían para alcanzar el alimento, probablemente la respuesta hubiera sido esta : “No lo sé. Esto siempre ha sido así”.

Ya lo dijo Einstein “triste época la nuestra. Es más fácil desintegrar un átomo que un prejuicio”.

Es muy probable que muchos de nuestros porqués de las cosas, de lo que ya está establecido, de nuestras propias creencias y valores, necesiten algún desafío por nuestra parte, algún cuestionamiento. 

Es muy probable que tengamos la escalera y los plátanos delante nuestro y que no subamos porque “siempre se hizo así”.