¡¡¡MÍO!!!

Viendo este fin de semana a  los de la PSOE y la PP, me acordé de la anécdota que me contó la madre de un niño.

Dejó un momento en la bañera al niño y a su hermana de 5 años jugando. De repente la madre oyó a la niña gritar: «¡Mamá, mamá, ven...! ¡Qué asco!». La madre fue corriendo asustada y se encontró entre los juguetes que flotaban en el agua un «zurullo» enorme. Un cagarro. Entonces, la madre, en voz alta y enfadada, dijo: «¡Miguel Ángel...¿y esto?!». El niño cogió la mierda, la aplastó contra su cuerpo y respondió: «¡¡Mío!!».

No resulta muy diferente Pedro Sánchez o Feijóo a ese crío. Sólo que a ellos los aplauden, que tiene cojones la cosa. 

Leo Bassi , un humorista, en un espectáculo , colocó en el escenario de cara al público un ventilador bien grandote . Bassi arrojaba a sus aspas estiércol, que se difundía entre las butacas. Una buena metáfora del sanchismo. 

Llama la atención el futimén de mujeres al peso para que salga una foto «feminista» al lado de este parvo  ahora que las encuestas indican una caída del voto femenino al PSOE. Y ellas, las mujeres del partido, acuden a ponerse a su lado. ¡ De un tío que creció a la sombra de puticlús y saunas  y que consintió el puterío de los suyos.

¡ Y legislan que sobre la sexualidad de sus afiliados! ¡ Puteros a la calle! No sabemos si incluyen a los chaperos, que tiene unos cuántos.

Pero ahora sabemos qué es la PSOE: los suyos seguirán a su líder en todo, hasta el fin; diga lo que diga, haga lo que haga. Argumentarán lo que sea en su favor. 

Así es la izquierda y el nacionalismo. 

El PP y Vox  no. Estos son de perro como perro. 

En la Odisea, la hechicera Circe transforma en cerdos a los hombres. Sánchez, nuestro Circe, los transforma en muchos cerdos de distintas razas.  ¡Qué mano tiene! Por obra suya, están las instituciones llenas de ellos: Conde-Pumpido, el Cerdán del Tribunal Constitucional; García Ortiz, el Cerdán de la Fiscalía General del Estado; Armengol, la Cerdán de la presidencia del Congreso; Intxaurrondo, Fortes, Cintora y Ruiz, los Cerdanes de las noticias; Broncano, el Cerdán del humor; García Montero, el Cerdán del Cervantes; Tezanos, el Cerdán del CIS; Puente, el Cerdán de los trenes; etc., etc. Además del propio Cerdán, el Cerdán del PSOE.

Luego está la PP. Qué pereza, qué aburrido, qué asco cuando Feijóo promete ejemplaridad,  centralidad  . Ejemplaridad a cargo de un partido con más mierda que el culo de un gitano - ¿ se puede decir eso ? Un partido cuya falta de ejemplaridad propició la llegada del PSOE, que prometió ejemplaridad y cuya falta de ejemplaridad propiciará el retorno del PP. Y de este ping-pong no salimos.

-------------------------------

NUEVA ENTRADA EN ULTREYA.

DICCIONARIO BOMPIANI

Existe un "Diccionario Bompiani de Autores": Obra ejemplar, colosal,   única en el mundo de la cultura. Constituye un exhaustivo repertorio de estudios biográficos de autores de todos los tiempos y de todos los países. Desde poetas, novelistas, dramaturgos, compositores musicales, eruditos de las religiones y de la política, pensadores y hombres de ciencia que aparecen tratados por riguroso orden alfabético.

Ningún medicamento mejor, cuando estoy de vanidad demasiado alta, que acudir a este  diccionario Bompiani de autores literarios. Al 95% de los cuales no conoce ni Tarzán, y abrir uno de los cinco volúmenes por cualquier parte te pone en tu sitio. Abres, por ejemplo, el volumen quinto por las páginas 2626 y 2627, en las que aparecen las biografías de los siguientes siete autores:

Southwell, Robert

Sova, Antonin

Sozomeno, Hermías

Spallanzani, Lazaro

Spalletti, Giuseppe

Spangenberg, Cyriakus

Spaventa, Bertrando

A ninguno de los siete conozco ni de oídas ni de leídas. Creo que ni en su casa los conocen.  ¡Pero no te desanimes,  Suso!. Hay que seguir luchando por mejorar tus entradas porque es posible que algún día tu nombre aparezca entre autores desconocidos en un diccionario que no conocerá ni su padre.

Con los años  comprendes una amarga verdad: que nuestras relaciones con las personas  no comportan casi nada personal. A la gente le importas nada. 

Muchas veces cuando alguien nos ama lo que busca en nosotros es la satisfacción de su propia necesidad de cariño o de expansión. Y cuando alguien nos detesta, lo que odia en nosotros es su propia irritación, su amargura interior que nuestra presencia reaviva.

Nada personal.

No siempre es así, pero con frecuencia es así.

Hace unos días, en una aldea de por aquí , andando  por lugares donde  ante la belleza uno aún se estremece, me hicieron ver una gallina que cobijaba en su regazo amorosamente unos caracoles.

A la pobre le habían quitado la cría que guardaba con tanto amor, y al día siguiente daba calor a estos moluscos  que alguien había llevado a su escondrijo, y a los que prodigaba idénticos cuidados.

Aquella visión me produjo  una pena infinita.

La vida es dura a veces, muy dura. Y uno piensa, también , en ocasiones, que ha comprendido la verdad de algunas pasiones al ver esos ejemplos.

El objeto no tiene importancia, el intercambio no es necesario.

Pienso que muchas de las relaciones que he conocido y he visto  se basan en  el instinto ciego e irresistible, cerrado sobre sí mismo el que se aferra a cualquier objeto para satisfacer su necesidad de ser querido, como sea, al precio que sea, por arriba o por abajo. Radicalmente incapaz de elección y de comunión.

Y me incluyo en algunas de esas historias que me han sucedido, desencuadernadas y desquiciantes. 

Esa gallina amorosamente encorvada sobre unos caracoles, es la perfecta imagen de alguna mujeres, y algunos hombres, que sacrifican su vida  a un esposo, a una esposa, un amante, también a un dios, o a una institución , con  el que no han tenido más intercambios interiores que los que ha podido tener un animal.

Y lo más grotesco es que los desdichados que son objeto de esas necesidades anónimas e instintivas, se creen escogidos, especialmente preferidos y queridos  por sí mismos.

-------------------------------------------------------

NUEVA ENTRADA EN ULTREYA..

YA ESTABA ALLÍ, ENTERO.

Ayer, en el gimnasio, me preguntó uno cómo llevaba la enfermedad y si sabía algo de los resultados que me hicieron la semana pasada.

Le contesté que lo llevaba bien. Y que en mi vida he tenido la suerte de compartir y  vivir muy de cerca la enfermedad y la muerte de personas que he querido mucho. Y muchas veces he pensado que esas lecciones que he recibido de mi padre, de Jaume Rucabado, de Andreu Riera, de Manuela, de Joaquín Romero, de Joan Valls, de Sátur, de Santi Olano , un día me tocará a mi llevarlas a la práctica. Les pido que me ayuden a estar a la altura. 

Desde Heródoto sabemos que nadie puede ser considerado feliz hasta que veamos el fin de su vida. 

Una vez alguien me dijo que ser bueno es rentable. No lo sé. Ser bueno y parecer bueno son dos cosas distintas, y no raramente contrapuestas. Esta es la primera lección que uno debe aprender: hay que diferenciar lo aparentemente bueno de lo realmente bueno. Lo otro es un tópico de ciertas enseñanzas : que la moral es rentable. O no. Porque muchas veces la moral ha llevado a la ruina a muchas personas.

Yo lo que busco es ser. Y eso es lo que aprendí de esas personas que me dieron ejemplo. 

Recordé una anécdota que contaba mucho mi madre de cuando era crío, en Zaragoza. Estábamos en una cafetería que se llama Ceres y pasó una señora- al parecer tenía una pinta estupenda- y me giré y pegué un silbido y dije algo así como "¡óóóleeeee!".

Y la señora se giró y le dijo a mi madre " ¡ buena le ha tocado a usted con el niño!"

Y mi madre me decía " tú , entonces, ya estabas allí entero ".

Han pasado más de sesenta años y  pienso que morir más pronto o más tarde no tiene importancia; lo que sí la tiene es morir bien o mal, y morir bien es, ciertamente, morir amando.

Ayer falleció un hombre que quise mucho y bien. Una oración por él. Era una persona buena, de muchos quilates. Se llamaba Toni.

También ayer me dieron los resultados de las pruebas que hice la semana pasada. Parece que los tres ganglios que tomaron en la broncoscopia son benignos. Y en el PET no llegaron a alcanzar el tumor del pulmón, así que se reunirán el miércoles un grupo de médicos - oncólogos, neumólogos, anestesistas, y algún proctólogo (he pedido , ya que estamos, un blanqueamiento anal de color azul muy clarito muy clarito). 

Allí me dicen qué hay que hacer. Apesta a intervención pulmonar.. 

Gracias a tod@s los que rezáis por mi- sea de la forma que sea. Y lo siento por los que me deseáis lo pedor de lo pedor: la muerte no es el final. 

------------------------------------------

NUEVA ENTRADA EN ULTREYA.

 

CAPÍTULO DE LOS CABALLEROS DEL VINO.

La tuna se puso muy de moda en ciertos ambientes en Barcelona. Cantamos al Horinable Pujol en bastantes  ocasiones, en su casa, en el patio de las Toronges. Eso nos dio "chance", que diría don Fidel.  Una noche nos invitaron a tocar en el Capítulo de los Caballeros del Vino.

Era una reunión de gente muy principal, abogados de postín, estaba un tal Piqué, que entonces partía la pana. Arquitectos renombrados. Notarios de alambicados apellidos.  Políticos que pisaban moqueta, como Maciá Alavedra, Penafreta. Periodistas y  directivos de televisión que estaban en la "pole". Recuerdo a una que entonces era famosilla, Isabel Teneille. Empresarios que parecían saber de memoria " El ejecutivo Mernabo  de cabo a rabo". Y muchas mujeres de todo tipo, desde las que estaban de "¡alaver que voy voy!", hasta cacatúas coloreadas  con Titanlux, sus pinturas  cubren el mundo. Todas ellas escotadas, abiertas al frente hasta el ombligo.

El evento fue en el Palacio de Pedralbes. Iban de etiqueta pingüino.

Antes de la ceremonia de investidura cantamos en la recepción de los invitados y participantes. Después se realizó el Capítulo. Al terminar había un aperitivo en los jardines . Allí volvimos a cantar. Y al terminar nos invitaron a compartir tertulia y tomar un refrigerio con la peña.

Me puse a dar vueltas , picoteando de mesa en mesa, observando disimuladamente algún escote que asomaba por allí , y  cojo una cerveza. A mi lado un anciano , de riguroso chaqué, pelo de ala de paloma, ojos azules, cejas canosas y muy pobladas. Le miro. Me mira.

- Perdone - le digo- ¿ me puede acercar un abrebotellas?

El abuelete alcanza la botella que tengo en mis manos, se la pone en la boca, y con un colmillo la  abre. Asombrado, le digo:

- ¡Joder , qué boca!

Y me agarra la bragueta, haciendo pinza en el pantalón de tuno, y suelta en catalán :

- Et canvio la pitxa pel meu ullal ( te cambio la picha por mi colmillo).

----------------------------------

NUEVA ENTRADA EN ULTREYA.

LA OBSESIÓN POR EL NÚMERO.

Trabajé en una multinacional donde el número  era una obsesión. Se hacían estadísticas de todo: número de clientes según  la cuenta de resultados , proveedores, número de asistentes a tal congreso... listas y más listas. Un flipe de listados y de datos que indicaba que detrás había toda una burocracia que resultaba letal para el espíritu primero que inició esa institución: pocas cosas menos vocacionales que los burócratas. Vocación es llamada personal camino a recorrer con cierto espíritu de aventura, de locura, de iniciativa personal. Así me lo vendieron a mi. Y así lo veo...

Para mi trabajar es otra cosa.

Pero el número fascina. Cuando vemos la exuberancia, la prodigalidad de la creación, los miles de millones de seres que pueblan la Tierra, los billones de estrellas y planetas de tachonan el cielo, uno se queda pasmado. 

Incluso hay tíos que cuentan los ácaros, que son unos bichos muy feos que están en los colchones y en las mantas. Leí en un folleto que en un colchón puede haber dos mil millones de ellos. O sea, que estás durmiendo y tienes dos mil millones de bichitos abrazándote, y metidos por las orejas, por las narices. Increíble, maravilloso. Yo no sé cómo lo hacen para contarlos, pero se ve que lo tienen muy claro. 

Pero el número también tiene su lado negativo: el anonimato unido a la multitud, la disolución del individuo en la muchedumbre de criterios, costumbres y reglas externas para uniformar comportamientos, la originalidad prohibida a cambio del parecido. 

No se pretende directamente, o quizás sí, pero con esa perspectiva de los grupos la libertad agoniza. El desmenuzamiento de las diferencias de los individuos y los grupos proporciona el cimiento ideal de la ciudad totalitaria. Cuando uno pierde su singularidad interna resulta presa de cualquier fuerza exterior que lo pueden descomponer y recomponer a su gusto. Y se hace de dos modos: o por la corrupción o por la tiranía. Sea como fuere, los síntomas en las personas quedan muy patentes: aburrimiento, descontento, el hacer las cosas porque hay que hacerlas así. La uniformidad que la burocracia ejerce sobre el número, agota la calidad de cada uno y segrega aburrimiento.

En esa  empresa, con el tiempo, hay mucho carnero ovejo, desencantado y triste. Hay mucho mal genio… son como animales enjaulados, y las consecuencias son letales para el enjaulado.

Es más difícil, está claro, tratar a las personas como individuos libres que tratarlos como máquinas. Entre otras cosas porque el viaje con los primeros tiene demasiadas averías, demasiados extravíos, demasiadas vueltas a empezar… pero es más apasionante.

Del otro modo el viaje, que eso es una vocación, resulta demasiado previsible: es un tour operador, con todos los gastos pagados, con pulserita para consumir lo que quieras en el Hotel  Bahía Próstratos Caribe Beach… a condición de que no salgas del Complejo Resort.

El número fascina, pero da miedo, y la gran tentación consiste en dominar el miedo creando una burocracia fuerte, compacta y rígida, que transmite la uniformidad, las reglas, los criterios a seguir hoy, ahora, en este momento y por estas causas… que desconoce el individuo. No se saben las razones de esos comportamientos, pero es lo que se supone que debo de hacer.

¡¡¡ Ay, las Parábolas del uno!!!... ¿dónde están? : un dracma, una oveja ...Dios sólo sabe contar hasta uno.

Tod@s los que estáis preguntando por el blog - especialmente los haters insaciables de esfínter de  boca- tenéis un contador en la parte superior. La cuenta la hacéis vosotros.

------------------------------------------

NUEVA ENTRADA EN ULTREYA.

THE LONG AND WINDING ROAD

Estoy esperando el diagnóstico de las pruebas que me hice la semana pasada. Y me estoy acordando de una mujer que conocí hace años.

Le diagnosticaron un tumor , aunque ella ignoraba todavía si era maligno. 

El medico  le había extraído una pequeña muestra del pecho izquierdo con el fin de realizar una biopsia. Ella   se sabía la más guapa de la camada política de su generación . Aquel seno había sido adorado por diversos amantes que lo escalaron con los labios para depositar en la cumbre palabras de amor. Toda su vida  había sido una mentira  , maquillada  de vanidad, de ambiciones inconfesables.

Un adolescente lo había catado por primera vez. En la Universidad varios novios besaron su   escote. Un principal del Partido  se asomó al abismo de flan que le desabrochó el último botón de nácar.  Un marido idiota   lo maltrató de recién casada pensando que tenía derecho de pernada . El hijo que tuvieron fue la mentira que no le contó al separarse. 

Algunos enamorados adúlteros habían coronado la cima .

Tenía  cuarenta  y pocos años . Se mostraba  fría, valerosa , y durante la espera del veredicto, que podía ser mortal, se comportó con un exquisito desprendimiento  por la vida. Le  citó  el analista . Ése era el instante supremo y se preparó a conciencia. 

Se organizó como  para la mejor de las citas  que había tenido en su vida. Iba guapa, hermosa,  muy coqueta.

La cuenta atrás había comenzado. Antes de ir al médico se miró  en el espejo del tocador acicalándose como para asistir a una fiesta maravillosa. Había  que verla. Así acudió al hospital donde el análisis la esperaba en un sobre cerrado. Por los pasillos  del Clínico caminó como en una pasarela de moda  para recibir el diagnóstico.

Lo intuyó  observando  la sonrisa hierática  del doctor.

Aquel pecho  debía ser rebanado hasta la raíz. 

Vestida  como Dior manda , la mujer abandonó el hospital, salió a la calle, arrojó el informe a una papelera . Nos llamó a Manuela y a mi, y   fuimos  a un pub a tomar una copa. Parecía radiante. Pero rompió a llorar   en la oscuridad cuando comenzó a sonar "The Long and Winding Road".

----------------

Hace unos días un lector me señaló un comentario que le había sorprendido en una entrada , estaba firmado por mi, y me refería en un tono despectivo a otro comentario de PRISCILIANO. La verdad es que al comprobar la cita me sorprendió. Tengo a Prisci en muy alta estima, y lo considero una de las miradas que aporta y diferencia el blog. Me lo estimo molt.

No sé cómo se coló. Fue corregido. Por estas culpas pido perdón y penitencia.

------------------------------------------------

NUEVA ENTRADA EN ULTREYA.

LOS RAYOS X.

Hace unos días me escribió una lectora agradeciendo la sintonía que tenía con el blog. Lo definía como unas " memorias compartidas". 

Todos somos parte de todos. Es muy difícil que no haya puntos en común.   

Aunque es cierto que muchas entradas en estos años han sido algo parecido a unas memorias , he procurado no mirar atrás. Escribir Diarios- que muchas veces es lo que hago-  también puede ser mirar "a través de" , porque el paso del tiempo da al  alma propiedades de rayos X. Para mi, el tiempo pasado no es tiempo ido, sino tiempo acumulado, y uno se parece a esas historias del Quijote al que por el camino van uniéndose otros personajes, ninguno de los cuales puede ser separado de los demás ni de uno mismo, y algunos llegan a adherirse con tanta fuerza que su presencia duele. 

Añádase todos los hechos, pensamientos y emociones y se obtiene una masa de tiempo que unas veces es un amasijo viscoso y otras, una piedra preciosa más grande que los planetas y las estrellas.

En el colegio, en los jesuitas de Zaragoza, aprendí una sexualidad rara, y también  a jugar a fútbol contra un cura con sotana lanzar , y a colarme sin pagar en el tranvía, yendo en la trabuca . A enamorarme de una manera desaforada, a rezar con miedo. Me enseñaron a escupir por el colmillo,  a a andar como John Wayne, , a fruncir el ceño, a aguantar como un hombre. Me enseñaron a fumar, y alguien me dijo que la pose de un hombre es su filosofía. Me enseñaron a decir tacos, me hicieron entrega de aquellas palabras como si fueran una navaja de bolsillo o un buen traje, algo que todo  chaval debía tener. Me enseñaron a cascármela.

Me enseñaron que cabrearse tenía muchas utilidades, porque ser mal hablado servía para liberar la ira, para ahuyentar a los enemigos, para convocar a los aliados, para lograr que la gente se riera aunque no quisiera. Me enseñaron a pronunciarlas con violencia, guturalmente, incluso con elegancia, para sacarle todo el jugo. ¿Por qué preguntar mansamente qué pasa, decían, cuando podías preguntar qué cojones pasa?

Y en la opus aprendí más cosas. Otras personas y otros caminos. Ese club Cuellar , ese  Monterols , era un sistema intrincado de gestos y rituales, donde cada uno  tenía una manera única y exclusiva de ser, pero con un común denominador muy sospechoso. Un De Dou que tenía su capillita de fieles. Un Boza que hacía lo que le petaba. Un cura que padecía Asperger. Un estudiante que venía del rural y tenía un ángel en su interior que luchaba por salvarle. Un  gay que hacía lo imposible para que no se notase su naturaleza. 

En fin, todos los hechos, pensamientos y emociones de la vida de uno que unas veces es un amasijo viscoso y otras, una piedra preciosa más grande que los planetas y las estrellas.  Somos la destilación de muchas vidas anteriores.

------------------------------------------------------------------

NUEVA ENTRADA EN ULTREYA.