EL POR QUÉ DE UN CRUCE DE CAMINOS

Estoy cumpliendo 62 tacos. Amo la vida, amo jugarme la vida por nada. También, como Rambo, he comido cosas que harían vomitar a una vaca. Hago cosas que no debo hacer, y algunas de ellas a gente que amé muchísimo y que,  no sé por qué, las jodí bien jodidas. 

Parece, y escribo"parece" porque no lo tengo tan claro como quien me aconseja, me voy a jubilar en septiembre.  Y eso hace que me plantee muchas cosas. Este es el cruce de caminos que os hablé respecto a mi particular camino a Fátima.

Ahora siento que pasó la edad en que me seducían muchas historias, mujeres,  y otras aventuras. Con canas en la cabeza,  barba y arrugas en la cara acabé teniendo muy claro que mi verdadera patria soy yo, sin territorio que habitar, excepto el del amor.

Por lo que sea, y no le demos más vueltas, encontré ese lugar. Se llama María José, es  celta, y  es buena. ¿Es guapa?, también. ¿Es ...?, sí, también.

 Y vive en un  lugar viejo y sabio,cerca del mar y de los bosques, cerca de Santiago y de Pontevedra , por donde vinieron las antiguas leyendas que se contaban en playas donde, al fuego hecho con madera de roble, hombres de manos encallecidas por remos y redes, piel curtida y ojos quemados de sal,cantaban y bebían orujo.

A eso voy a Fátima. No pediré nada. Sé que ella, María, vela por uno. Y ya está. Pero quiero plantarme delante de ella y mirarla.Ya sé que se puede hacer aquí, y allí, pero lo quiero hacer allá.

Sin embargo, hay algo bueno en esto. No he sido un buen marinero de mi barco, no he sabido manejarlo bien. Muchas veces lo llevé a las piedras , y os aseguro que no sé por qué estoy donde estoy, en aguas tranquilas.

 Cuando todo acaba felizmente, y tu pobre barco está a salvo, hay una pregunta que te haces: ¿ cómo cojones llegaste hasta aquí? Porque   llevé a puerto el barco, a los tripulantes y a uno mismo. Soy un marino.Pero no siempre  hice las cosas como debía y ahora estoy aquí. 

Porque si es verdad que la vida, cuando se lo propone, acaba matando a cualquiera, incluso a los mejores. Pero es que a los atontados como yo se los lleva primero,sin duda.

Y, bueno. Eso es todo. Esa es la razón de este echarme a andar para preparar el próximo cruce de caminos.. 

Sólo quería deciros que también la tierra, como el mar,  tiene borrascas perfectas que discurren por el corazón del ser humano, probándolo, tanteando su resistencia y su coraje. Y que no hay mejor adiestramiento y ojo marinero para enfrentarse a ellas, aparte una saludable incertidumbre, que intentes ser siempre el mejor tú que puedas ser. La muerte no es lo peor que puede pasarte. Es mucho peor ser mala gente.

De verdad que no sé cómo se hace .pero ese querer ser buena tía , buen tío,  te ayudarán a sobrevivir entre tus particulares temporales de fuerza 8. Y en el peor de los casos, si no queda otra, a perderte con tu barco luchando hasta el final, silencioso y sereno como un buen marino.

Con el consuelo de que lo hiciste todo lo mejor posible.

EL HUMO CIEGA TUS OJOS

Ahora riendo mis amigos se encuentran burlándose  de lágrimas que no puedo ocultar  Entonces yo sonrío y digo  "cuando una llama encantadora muere,  el humo entra a tus ojos".

La vida es esta canción que habla del humo que ciega los ojos.El amor es un cigarrillo que  se quema conforme  lo acercas  a tus labios para besarlo, quizás  por  última vez.

A  veces  parece que alguien nos dio un empujón en la oscuridad , y salimos  a la luz  desde un punto  muy  negro  del universo. La  gente  está  bailando  en un inmenso  escenario: tus padres, tus  hermanos, tus abuelos...naciste blanco, catalán, europeo...¡a bailar!

Unos kilómetros más abajo  y escucharías el canto de almuecín  , y la vida  sería muy distinta. Más  al sur  bailan tribus en África . Al  norte  no sé lo que hacen, pero  tendrán  su  folclore.

Unos bailan  adorando a a Alá,  de rodillas, arriba  y abajo,otros  bailando una jota, aquellos, a son de un blues...algunos  al ritmo de un flagelo, o del sonido de unos tortazos.

Mientras tanto, damos unas cuantas vueltas  al sol ,poca  cosa: unas ochenta. Con suerte.

Luego , qué...para algunos,nada, vuelta a  la noche oscura, desintegrarse. Se paró  la noria, la musiquita, el baile, y  el humo  ya no  cegará  tus ojos.

En fin, ya que estás aquí, y estés  donde  estés, se trata de que  disfrutes  de este baile - todo es un movimiento de  esferas  a  nuestro alrededor.No estropees más  las  cosas  de como  están: baila, sonríe, acaricia, besa, déjate  mecer  por tantas  cosas  buenas  que tienes  alrededor.

Acércate la  brasa del cigarrillo a los labios , antes de que  las llama  muera , deja que  el  humo entre en tus ojos  y llores  la última lágrima bailando con ella.

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EL GALLINERO

la hora de coger el móvil piensa en los ángeles que te acompañan, el bueno y el malo.

A mi eso me lo enseñaron los capuchinos de Torrero en la catequesis de la primera Comunión. Hasta recuerdo la lámina de un niño con un ángel bastante tralarala a un lado, y un pieza al otro. Uno susurraba cosas bonitas y consejos acertados, y el otro, pues lo de siempre, que sí, que eres un acojonao, y esas cosas.

Si hacías caso al bueno, al cielo irás, y si al malo, pues a cascala.

El móvil tiene los dos ángeles dentro de sí. Lo sabe todo de tu vida, pues todo está registrado.

Y al final, el móvil te delata, el muy chivato. Lo llevas en lo más íntimo del pantalón, y mira, caes en manos de la justicia y te pone a caer de un burro.

De todas formas, y a pesar de todo, lo recargas y recargas, y otra vez, y no puedes vivir sin él, y te enredas en su telaraña.

Ya lo dije: sólo seremos libres el día que  zanjemos esa relación destrozando el aparato.

Imagino Dios  viendo la Tierra navegando a toda leche por el universo  ,  y escuchando a lo lejos un follón de conversaciones cruzadas: !joder qué gallinero!

OTO EL PILOTO

Regreso de un largo  viaje de varias horas y al  llegar casa caigo en la cuenta que no he reparado en nada mientras conducía: no sé qué ciudades crucé,por qué pueblos pasé, qué paisajes vi, no atendí a la radio...¡fui todo el trayecto  pensando en Babia.

Sin embargo , cumplí las normas de tráfico, puse el   intermitente al adelantar, encendí las luces al oscurecer.

Todo ha sido ejecutado con el piloto automático. Igual que Oto , el piloto de Aterriza  como puedas.

La verdad es que a  veces pienso si toda la vida no será eso: un estar dale que te tira  inconsciente , salvo tres o  cuatro cosas.

Suena el despertador, me levanto, hago pipí, me lavo los dientes, me ducho,  me pongo don Pim Pon en su sitio , desayuno , tomo la pastilla para la tensión, rezo en el ascensor  el oh señora mía, costumbre que viene de mi padre, cojo el coche, llamo  por teléfono, me   tiro  un pedete, como, voy a visitar a un  cliente, vuelvo a casa, meto la llave en el portal,  ceno, leo, los cuatro angelitos y a dormir.

Y así un día,y otro, y  otro.

A lo mejor , a la vuelta de la esquina, aparece  una mujer y dices "¡uala,qué guapa!". Y despiertas , y espabilas, y parece que no todo es mecánico. Algo se mueve allá dentro. Ya sabéis qué quiero decir con "algo". Y con "  se mueve".    

Yo creo que a Dios  le gusta que atendamos  a la vida, porque nos quiere libres.  Y Lucifer nos quiere como marionetas . Parece que le gusta  ir tirando de los hilos hasta que un día te das cuenta que te desinflas como  Oto el piloto, y que apenas te  coscas que has  vivido.

HAY GENTE PA TÓ

He  vivido con gente  que  para  mi eran un misterio  insondable  de vida  contradictoria.

Me refiero a personas de  un nivel  académico  muy alto, prestigiosísimos   en lo suyo, tanto de ciencias como de letras. Conviví con  investigadores  que aspiraban al premio Nóbel.  En fin, lo que se dice "unos ciencias": puros dieces .

Bueno,pues ese  mismo tío , que andaba en el microscopio  estudiando el  infinito diminuto, me lleva a visitar a la Virgen del Rocío , y saliendo me pregunta:

- ¿Te ha dicho algo la Virgen?.

Su mirada estaba ansiosa, expectante...como diciendo "¿hein, hein?".

- ¿La Virgen?...pues no,la verdad.

Al hombre se la cayó la mundo  encima.

Uno  puede creer en la Virgen , pero de allí a que la Señora te hable...

Para este  hombre, y otros que conocí como él, no hay contradicción alguna  entre investigar las células madres, o un nuevo método quirúrgico de trasplantar orejas de soplillo,o ser experto en biología molecular en los astros, y pertenecer a la cofradía del Cristo de los Mil Dolores y las Agujetas Todas, ponerse un capirote, una túnica morada de nazareno,y llevar unas  disciplinas   dale  que te pego por la calle Angustias.

O levantarse a  a toda pastilla  a encender las velas en un oratorio...y cada vez que se apaga una , ya sea por un vientecillo    atravesado,o por  lo que sea, allí lo tienes, a encender la velica. Que  parece  que sin eso no hay  sacramento.

Esta gente en un congreso de su especialidad se comporta  como expertos, pacíficos y racionales, tolerantes con el adversario  científico...¡pero, ay, como te   tomes a broma la  Patrona  de su pueblo, te cachondees de su fundadora,o te cisques en su club de fúmbol...

No toques el toro  enmaromado de Benavente,   la romería de su  pueblo  a   santa  Veteacascala,  las sopas de ajo que  hacía su  madre  porque, entonces, ese  científico que está investigando en el  laboratorio  los límites  de las estrellas , donde se  precipitan en el infinito en millones de agujeros negros, se  convierte en el ser humano   más idiota y  violento de la tierra.

LA GOTA DE AGUA

Leo que  hay  más  moléculas  en una simple  gota  de agua que estrellas en todas  las galaxias juntas.

Eso me ha dejado  muy, pero que  muy  impresionado. Y más si  consideras que nuestro  cuerpo es agua en sus tres cuartas  partes.

Sigo leyendo " entre  los electrones  y el núcleo  de  un átomo existe proporcionalmente más distancia  que dela Tierra  a  la Luna" : jódete. Vamos, que somos  una mierda. ¡Qué vértigo!

En la lucha entre el periscopio y el microscopio, se lleva la cartera este último.

La vela de moco  que cuelga de  la nariz de un chavalín una madrugada de helada es un universo más inquietante que la Vía Láctea. Estamos hablando de trillones de células que  participan de la carne y la sangre del crío, hasta la intimidad de todas sus células ,que también navegan en agua.

Ese zagal no sabe que cuando hace un sorbete y se traga  el japillo de flema , se está zampando todas las constelaciones que cubren sus sueños cuando está durmiendo.

LA ISLA DEL TESORO

Es una  experiencia  a  la que no me acostumbro. Un día cualquiera, después de convivir  años  con esa persona, se abre  el armario  de la sala de estar y cae a peso y con gran estruendo  el cadáver   sobre la  mesa.

Resulta  que tenía  muchas cuentas  pendientes y  asuntos  de  los que  mejor  no hablar.

Era  un hombre con una buena cabeza, un corazón generoso en  el pecho. El cinturón le dividía  en dos mitades: en la parte superior  esa  persona guiaba el caballo de la razón, del  coraje, de la belleza, de  los sentimientos nobles. Era un  modelo de caballero.En esa solapa se  cuelgan  las condecoraciones, los honores...

Pero, ¡ay!, debajo del cinturón  la cosa  comienza a emborronarse, a revolverse: allí   el cuerpo se divide  en dos, una  pierna, otra pierna, y el famoso arco del Triunfo. Y es allí donde  grandes hombres  de la humanidad, reformadores, santos,  reyes, pierde  contacto con la torre de  control , que es el cerebro, y todas  las  creencias  desaparecen en medio de la galerna.

Hay  secretarias, azafatas, oficinistas  ambiciosas, tigresas  con cara de gatita inocente que conocen la clave secreta de  esa  caja de caudales que está debajo de la bragueta  del poderoso: un roce sin intención, un susurro  en el oído y cae  rendido el banquero más  puritano, el juez honradísimo, el obispo más piadoso , para obligarlos uno tras otro a ponerse a cuatro patas, con una correa al cuello y que ladren a  sus pies.

Lo que ella  quiera.

O ese cadáver que cae a plomo sobre la mesa resulta que lleva en los bolsillos un fajazo de billetes que un  ricachón  le puso  en los  bolsillos.

La  bomba es cuando el cadáver  reúne   la  perdición   absoluta, lo que nadie esperaba de un hombre  así: la  lascivia   y la  avaricia  se dan la mano a través de  la  bragueta  .

Alguien metió mano en  los bolsillos  del baúl del pirata  y resulta  que el tesoro es  una negra zumbona  con  la que  nuestro hombre , como  Silver, el pirata cojo  de la Isla del tesoro,   se largó para siempre.

Termina la novela de Stevenson  diciendo : "aquel formidable navegante con una sola pierna ha desaparecido de mi vida; supongo que se reuniría con su vieja negra y que vivirá todavía, satisfecho, junto a ella y al Capitán Flint. Y ojalá así sea, porque sus posibilidades de gozo en el otro mundo son harto escasas".