DÓNDE HAY QUE ESTAR.

Dios vive en los geriátricos, en los manicomios, en las bocas desdentadas, en el discapacitado que se le cae la baba, en la depresión que sobrevive al suicidio cada día, en l@s cortit@s de las familias ricas que se dan cuenta de que no valen nada, en el que se arruinó por su mala cabeza y exceso de corazón.

Dios vive  en la planta de oncología , en los enfermos de ELA, en todos los desechos que aquí y allá andan. Unos tristes, muchos contentos.Unos solos, y otros acompañados.  

Dios allí tiene un ejército  de soldados que no valen una mierda. Pero Él coge esa mierda , la aplasta contra su pecho y dice " ¡ mío!". Se condecora  con esa mierda.

Un ejército ridículo y sin embargo invencible.

Gente calva, gente que hay que limpiarle el culo, y ponerle pañales. Gente que habla mal, que no se le entiende. Pero que mira, y sus pupilas son amor, agradecimiento.

Yo lo he visto: un hombre muy seguro de sí mismo , cualquiera de esos que parecen los grandes del mundo, los poderosos,  entran en esa planta y tiembla de miedo nada más verlos.

La enfermedad, la propia o la de un ser amado, también es una forma de encarcelamiento y  la experiencia del dolor lo desafía todo. 

¿ Me entenderá alguien?...y si no me entiendes, 

¿ sabes que estás enfermo?

TODO ES MENTIRA.

El mundo parece una inmensa productora  de televisión donde se realizan todo tipo de programas, de ficción, realities, o cualquier bazofia de esta particular cadena trófica que  alimenta y controla todas las partes de sel ser humano: cabeza, tronco y extremidades. 

Una cadena que termina dando de comer incluso los más bajos instintos carroñeros. 

Gran parte de la basura nacional se puede ver en la  degradación pública y privada que también es casquería. 

Por los destartalados pasillos de las audiencias y juzgados de España van los bedeles arrastrando carretillas cargadas de sumarios llenos de telarañas;. Son asuntos que , como el sumario Pujol, se han quedado olvidados en un  cajón hasta que aquello prescribe.

En los quirófanos de algunos hospitales hay ratas de medio kilo que se pasean entre los pies de los cirujanos. Gente que ha sido corrompida por los laboratorios, o por el enchufe que adelanta a dedo una cirugía.

Diputados golfos venden su voto por una ración de jamón y un paseo por puticlús.

Banqueros que conceden créditos que dan miedo, o a industrias del blanqueo, o se presentan en el Vaticano a ser bendecidos por el Papa.. Señoritos del sur  aplauden como palmeros la gracia de un árabe riquísimo cuando se caga  dentro de la piscina , rodeado de menores, ante un corro de invitado.

Asesinos sin arrepentimiento  por la miseria y dolor que han provocado , ahora se sientan en el Congreso y son jaleados y respetados por sus víctimas.

  Este es el espectáculo. El Circo.

Tratantes de ganado invierten en cuadros de Miró sin saber nada  más que el precio .

Representantes de UGT y CCOO  cortan el bacalao en los consejos de los bancos; intelectuales de izquierda son unas de las grandes fortunas de este país, y gritan por el medio ambiente que ellos mismos se ciscan..

Desengáñate, todo es mentira.

CARLOS.

Cuando visité a mi padre por última  lo encontré sedado e inconsciente. El médico le había recetado una bomba de morfina de la que no saldría con vida  - " el doctor es muy generoso con las dosis", dijo la enfermera que le atendía.  

Cabeceaba , como si quisiese despertar . Le acariciaba la frente, y ese hombre parecía   divisar la muerte como una bahía azul desde lo alto de la cama envuelto del cariño y respeto de sus hijos. Su rostro reflejaba una  extrema dulzura  mientras la memoria , así me gusta pensarlo, se poblaba de seres amados, canciones  y risas felices.  

Probablemente mi padre hubiese preferido un poco menos de generosidad por parte del  oncólogo a cambio de unas horas de dolor consciente junto a sus hijos. Porque no pudimos despedirnos. como ese hombre merecía.  Poderle decir al oído " ¡ te vas a la aventura!, ¡ buen viaje!" ", que es la frase que a él le gustaba repetir cuando éramos críos : "  vamos a la aventura!".

Mi padre poseía la inocencia de los pobres y la naturalidad de los animales ante la muerte. Y pienso que no necesitaba ningún chute que le llevara a la caravana de elefantes blancos cargados de joyas que, dicen a la hora del trance supremo descienden hacia la bahía azul de la muerte. 

La serenidad y la sabiduría que alcanzó  al final de su vida hasta la séptima cara del dado, la vivió lleno de dignidad, sintetizando en su corazón , el amor y  Dios ,  la muerte y el  campo, la vida y su huerta, tan primorosamente atendida,  una imagen de  exquisita belleza unida a la oscuridad que se funde con la luz más cegadora.

INSOMMNIO.

Movido por el insomnio salí a dar un paseo a las tres de la madrugada. Fui deambulando por la finca, en Casa Sueiro.  No había a esa hora un solo superviviente en la aldea de Teaño. Iba absorto pensando en las cosas de la vida, mientras , inadvertidamente, me dirigí  al antiguo cuberto donde hace años se guardaban los aperos y las cosas del campo y de la casa. Allí aún quedan restos de cubas viejas, jaulas de conejos , antiguas bicicletas de niños , capazos...todo aquello levantaba una sombra aguda en cada esquina. 

Arriba estaban las frías estrellas de enero; abajo todo el mundo dormía, incluso los lobos. De repente en medio de la soledad oí el trino de un pájaro que me dejó maravillado. No entiendo de pájaros. En la oscuridad aquella melodía bajaba al oscuro del jardín desde el cielo después de ir de acá para allá  con sus notas de cristal por  los muros grises, las ventanas cerradas, las puertas herméticas de la finca.

La escuché inmóvil e insomne. ¿Qué pájaro sería capaz de cantar de esa forma en una  fría y alambicada  noche de invierno? 

Con la imaginación abierta a la noche  recordé  a mi padre. ¡ Cómo le hubiese gustado conocer esta casa y su gente! Y se lo dije " papá,en Casa Sueiro hubieses estado tan a gusto".

A la mañana siguiente pensé  que aquel pájaro  podría tratarse del espíritu de mi padre que venía a darme una señal. No sé. Tal vez son ensoñaciones mías.  Varias noches anduve  por la finca   bajo la niebla y la helada, pero el milagro no se repitió. Tampoco se han repetido otros. He tenido unos cuantos. No importa. Sé mi gente  anda muy cerca.

Con el tiempo volveré a ser el de siempre, y me  sorprenderé  a mí mismo pensando otra vez en las cosas de la vida, en si será en junio el plazo de mi jubilación, en ese dolor que tengo en la espalda, en el rostro de personas lejanas...y en esos pajarillos misteriosos que se me aparecen de vez en cuando y me recuerdan la gente que amé.

ZAPATOS

Cada par de zapatos es un misterio que aún no   tiene  su trayecto marcado : en algún punto invisible del  alma del propietario que lo comprará  lleva un programa con todo el camino que ha de recorrer hasta terminar en un basurero al final de su viaje. 

Una vez con ellos puestos  comienza el baile : ellos comienzan a andar y, guiados por su destino, conducen al caminante  hacia el bien o hacia el mal  o, mejor dicho, al bien y al mal. Pero hay  un azar que está  determinado en las suelas. 

Decía Josemaría Escrivá que podía saber cómo era la vida interior de un hijo suyo viendo su armario.Yo creo que  de la suma de todo el calzado que un individuo guarda en el armario se deriva la variedad de su conducta, y también la incertidumbre de todos los itinerarios que definen la existencia humana. 

La gente camina. También se arrodilla. Las puntas de los zapatos de los esclavos de los beatos, de  los adoradores  delatan a sus propietarios. Las puntas están  hacia arriba. Los hombres libres van descalzod.

 Unos tienen muy marcada la tendencia al abismo, otros realizan siempre el mismo circuito obsesivo que es el laberinto de cada día desde casa al lugar de trabajo, a la oficina, al bar, a casa de la amante, a la iglesia,  o al puterío.

Algunos zapatos te llevan al lugar de tus pecados  una y otra vez, y hay modelos que están hechos  para pisar  moquetas de los altos salones, pero todos están sometidos a la ley de la gravedad, y sólo por eso no podemos volar. 

Unas zapatillas  ganarían los maratones interminables aunque no lleven  un atleta dentro; ciertas botas aplastarán la cabeza de pobres  personas  sin carácter , y luego rezarán como el fariseo en su particular templo . Infinitas sandalias  engendrarán   profetas. 

Únicamente descalzos durante el sueño, las personas somos libres pero, ¡ ay!,  cada mañana al pie de la cama todos los zapatos del mundo esperan a que el sueño acabe. El cuerpo humano se introduce en ellos, y  nadie sabe a qué lugar le pueden llevar los zapatos ese día, a qué gloria, a qué crimen, a qué antro. Adonde quiera que vayan, tú serás responsable.

COROS Y DANZAS

Dentro de 200 años no existirá España, ni Cataluña, ni el País Vasco. Todo se habrá ido a la mierda.

La historia habrá  mandado todas esas patrias a tomar por el saco. Y  en algún rincón  se celebrará un acto cultural en presencia de un público selecto.  El espectáculo consistirá en una danza cómica de origen desconocido. Unos bailarines vestidos con ropas de finales del siglo XX treparán por la pared de un edificio oficial de cartón piedra para quitar del balcón un trapo de color rojo y gualda, mientras otra parte del elenco disfrazada de caperuzas y boinas  tratará de impedirlo tocando el txistu 

La coreografía hará la representación de una batalla con muertos, pero nadie entenderá nada . Sólo algunos historiadores sabrán interpretar el valor que en el pasado tuvieron las banderas e intentarán, sin éxito, explicar el ritual sangriento de aquellas tribus expresado con esa coreografía 

De la misma forma que, el día de la patrona, en cualquier pueblo, hoy se baila con unos bastones que son un vestigio estilizado de las garrotas del troglodita, así, después de pocos siglos, los coches bomba en el supermercado, los tiros en la nuca, todos los actos de terrorismo que fueron un horror , se transformarán en ejercicios de bailes  vistosamente horteras , en motivos musicales  cuyo sentido se habrá perdido, aunque la peña  aplaudirán con entusiasmo la función. 

La cultura consiste en convertir la violencia en folclore, en bailar sobre lo que se mata. Cuando el terrorismo se convierta en un ballet, España y el País Vasco no existirán, pero, en una plaza  unos payasos morirán en escena tratando de arriar una misteriosa tela roja y gualda. Nadie comprenderá el argumento de esa obra. 

Sólo algunos eruditos sabrán que matar a un guardia fue en aquel tiempo un acto de iniciación sexual, que la bandera significó una patria llena de sangre.

De esa manera  terminará toda esta mierda.

DE VUELTA A CASA

Daremos un gran paso en el camino del amor el día que aceptemos que no somos Dios para la persona amada, y en que le perdonamos que no sea Dios para nosotros. No son dos naturalezas en la que uno lo da todo, y la otra lo recibe todo.

Somos dos indigentes, dos anhelos , la fusión de seres imperfectos con un único impulso que se sabe perdonar en su debilidad.

El amor así vivido es un misterio que impoirta sólo a dos, y que usa en su vocabulario , sobre todo, dos palabras: "gracias", y "perdón".

¡Ay, los ídolos!. 

El hijo pródigo ha llegado al punto de no retorno. Hicieron de  él un Dios, él  hizo Dios del sexo, de la  gula, de la vida en el desenfreno. Arruinado y hambriento envidia la suerte de los porquerizos. Es más, se le cae la baba viendo comer a los cerdos.

Tiene tres salidas a su  desvarío:

Morir de hambre , o quitarse de en medio.

Convertirse en un animal más de la Circe totalitaria.

Regresar a la casa de su padre. Él, por entonces, no sabe que será perdonado, ignora la fiesta que le tienen preparada para cuando vuelva.

Tampoco su padre sabe cómo reaccionará al ver a su hijo regresar.

En ese momento nadie sabe nada, y todo depende de la decisión ante un cruce de caminos.