FELPUDOS

Felpudos  se llaman a aquellas personas  que dan indiscriminadamente. 

Los  que he conocido son narcisistas, un algo enfermizo, una vocación a  portero del Palace , algo que necesitan para sentirse bien. 

Como siempre  quieren agradar , es fácil que estos bailadores del agua nos lleven al precipicio, y si no estamos finos, caigamos al abismo.

Ellos no caen nunca. Su entorno está más  que acostumbrado  a ese estilo de  generosidad permanente hasta el punto de que sus donaciones dejan de ser valoradas. Al contrario,  si un día no dan algo, entonces son señalados como  injustos. 

El apelativo “felpudo” encaja bien en este perfil, ya que al final todo el mundo les pisa.O los manda a la mierda.

Tuve un conocido que en tres ocasiones  me  

hizo  pensar que su amistad era desinteresada. El problema es que  hacía eso mismo con todos. Le pregunté  si  conocía la razón  que lo  impulsaba a ceder  y quedar  bien con todo el mundo,  cuando sabes que al final del proceso  esas expectativas no podrás mantenerlas. Puso cara de tonto y  se salió por las ramas. 

En fin, tengo la experiencia  de que la inmensa mayoría de las donaciones se llevan a cabo a propuesta de una persona generosa , que ofrece su dinero, su tiempo o sus contactos para ser útil. Moraleja:  ayuda solo a quien lo pide expresamente. De esa forma habremos eliminado los vampiros que van buscando cuellos  que morder, sangre que chupar.

Da  a quien lo merece y necesita. Llegados a este punto, ya no hablaremos de dar y recibir, sino de compartir la vida con toda su riqueza.

EL CIELO LECHAL.

Se  ha descubierto que el escarabajo pelotero con la paciencia necesaria construye una bola con las heces que encuentra en su territorio y la arrastra hasta el nido para que la hembra deposite en ella una larva. 

En ese trayecto nocturno el escarabajo se orienta también por la Vía Láctea, como los poetas, los aventureros, los descubridores...

Es pequeñito, y arrastra enormes bolas de heces para impresionar a las hembras. 

También hoy hay mujeres  que quedan impresionadas  por las enormes cantidades de heces que deposita en su cuenta corriente en forma de dinero, de poder, de vanidad, que no deja de ser otro tipo de mierda. 

Una vez conseguido su tesoro, este animal debe alejarse lo más rápido posible del montón de estiércol, pues allí se suele formar un verdadero campo de batalla entre los machos de su misma especie, donde todo vale para conseguir la bola más grande y dejar `fuera de juego' a sus contrincantes.

No insistamos  en el poder  de la metáfora.

Cuando llega la noche, estos sufridos pretendientes deben ser capaces de orientarse para seguir una línea recta para alejarse del montón de estiércol. 

Los autores del trabajo, que se publica en la revista Current Biology, querían estudiar la forma en la que los escarabajos se guían con la luz de la luna para no perderse. Para su sorpresa, observaron que incluso en las noches sin luna los animales mantenían sus trayectorias. Intrigados, diseñaron un experimento para averiguar qué era exactamente lo que hacía a los escarabajos mantener el rumbo. 

Los resultados revelaron que los animales tardaban lo mismo en completar el camino cuando se encontraban al aire libre que cuando estaban en el interior del planetario, bajo la luz de las estrellas y de la Vía Láctea. 

Los resultados también plantean la posibilidad de que otros insectos nocturnos empleen la Vía Láctea para orientarse. Impresiona 

Estos días al atardecer me gusta mirar las estrellas.  El cielo lechal  orienta al peregrino en el Camino de Santiago, al marinero  mercante rumbo a otros mares, al poeta que llora  mirando la luna , y a los escarabajos africanos que  regresan con su enorme bola de heces a  impresionar a  su chica.

Recuerdo una poesía de Gloria Fuertes:

Cierra los ojitos, mi niño de nieve. 

Si tú no los cierras, el sueño no viene.

Pájaros dormidos (el viento les mece). 

Con sueño, tu sueño sobre ti se extiende.

Arriba en las nubes, las estrellas duermen; 

y abajo, en el mar, ya sueñan los peces.

Mi niño travieso, mi niño no duerme. 

Ángel de la guarda, dime lo que tiene.

Que venga la luna que a la estrella mece, 

que este niño tuyo lucero parece.

ANDAR POR ANDAR.

Qué hago cuando salgo a andar perdido y hacia ninguna parte?

Fantaseo, me hago mis películas, hablo en voz alta, saco del bolsillo mis tonterías cuando la necesito, para después volver a guardarlas y olvidarme de ellas. 

También me sucede llevar  cinco horas y darme cuenta de que no he pensado en nada. Vacío total. 

Voy a mi bola. Imagino historias que no están relacionadas con la realidad. Es más, tienen la mala costumbre de sacarme de ella.

Después, en ocasiones, me persiguen incluso mientras duermo.

Pero también cuando despierto en medio de la oscuridad y te sientes trasladado de nuevo a ese lugar imaginario en el que hay un grupo de personajes atrapados, y a los que solo tú puedes rescatar.

Porque sólo tú conoces ese bosque, y sólo tú puedes volver para ayudarles a encontrar el camino.

A veces esas historias las escribo. Y a veces las público aquí, y en el Barullo.

Esto, andar, hacer fotos, cantar, leer, esto es lo que me gusta.

Sé que eso son gilipolleces, pero son mis gilipolleces. Cosas que no van a ninguna parte, por más que tú quieras verlos como algo crucial.

Eso te pasa a ti, piensas, porque estás enfermo, porque tienes una dolencia que no sabes controlar y que, lo que es peor, te gusta.

Estoy convencido de que todo esto no tiene ninguna trascendencia, pero, sin llegar a darme cuenta, le dedico más tiempo a mis rollos que a cualquiera otra cosa de mi vida . Porque puedo decidir sobre ellos. Porque es mi mundo

Me tomo en serio algo que todavía no había salido de mi cabeza.

Y eso es exactamente lo que hacen los artistas, aunque seas de medio pelo, como yo.

UN SUCEDIDO.

Caminando entre melocotoneros vi unas bolsas colgadas en los árboles. 

Aquí embolsan los melocotones. 

Los protegen de una mosca . Me dicen que los mejores embolsadores son los pakistaníes. Familias que hacen 4000 bolsas al día/persona.

Las llevan colgadas del cuello, con varias bolsas en la boca... y grapan una a una.

Llego a Escatrón. He visitado el Monasterio de nuestra señora de Rueda.  Hasta allí tres horas de calorina. La visita vale la pena.  Mucho. 

Pido en un bar una cerveza con limón.

- Muchas gracias - digo a la camarera. Tienes unos ojos que si yo viviese aquí vendría mañana, tarde, y noche, sólo para  verte. 

Me da las gracias. El bar  se alborota. Y uno dice: 

-  Aquí uno se gana un ostión 

Sospecho que ese uno soy yo. Y que el marido no anda lejos. 

- ¿ Alguno es el marido de la joven? - pregunto. 

- Yo - contesta un paisano sentado a mi lado. 

Es un tío cabezón, pelao al cero, vestido de albañil  , unas manos como cazos, y dedos morcilleros. 

- Pues ya perdonará, pero le aseguro que no he querido  ofender a nadie. 

Me pone la manaza en el hombro y pienso "¡¡¡ aquí llega la ustié! !! 

- No señor, no hay nada que perdonar Lo ha dicho usted muy bien ... yo pienso lo mismo. 

UNA HISTORIA EN GR 99

Hay rostros   pintados   con agua rota  .

Me gusta escuchar , poner  el oído  atento a conversaciones de gente que pasaba  por  allí. Voces profundas  y tranquilas , frases cosechadas   sin prisa. Biografías en los que la mitad de la calma es cansancio y el resto, esa mezcla de resignación y desesperanza .

Me gusta también la gente que  toma sus copas en silencio en la barra del bar. Como el recogimiento de una oración en una pequeña capilla . Uno, que es un poco  así, a veces reza  en una  capilla  solitaria , y otras se  toma un vodka con naranja. 

Esa actitud de riguroso silencio,  que no se sabe muy bien si es la consecuencia de una preocupación, de un fracaso , de un fatal cruce de caminos, o porque se le acaban de venir a la cabeza los malditos sueños incumplidos, el matrimonio echado a perder  en poco tiempo. 

Hay ocasiones en que al hombre le siente mejor el silencio que la ropa. 

Llegó deshidratado a un pueblo que no diré. Me invitan a cerveza con limón. Tertuleamos.  Uno habla de su marido. Ser gays en un pequeño pueblo del Bajo Aragón tiene su qué. Y el marido es gitano.  

Miro la ácida sonrisa derrotada de  aquel pobre hombre , el gitano, que rumia en silencio sus días  de gloria , cuando lo más sombrío de su rostro era el flash de las fotos de la boda. 

Hoy escuché  su historia. 

Tengo la impresión que ahora   es el viejo vendedor ambulante  que  ha conseguido engañar  a un patán. Ceremonioso, y fuera de lugar , se sienta en una banqueta  en el  ring de la vida ,  y sostiene  el embudo para recogerle al chaval la saliva, el pan, y tanto  peloteo   ... pero, ¡que pronto se hace tarde en el desalmado tiempo del gong!..entonces descubres que la vida son dos docenas de recibos de la luz, el solitario corazón latiendo , un coche viejo que chirría  al tomar las curvas y la horrible sensación de que nuestras vidas están tan plagadas de errores que tendríamos que escribirlas con las tijeras de limpiarle las tripas al pescado. 

Le escucho. Al gitano le dejó su  mujer cuando no  quiso   resignarse  a cambiarle el mal olor al búcaro de las flores. 

Todo es tristeza en algunas  historias....

 

EL RÍO DE LA VIDA.

GR 99. El Ebro tiene una longitud total de 930 km. Su cuenca hidrográfica es la más extensa de España, con una superficie de 86 100 km². 

El Ebro atraviesa siete comunidades autónomas españolas: Cantabria  , Castilla y León, La Rioja, PaísVasco, Navarra, Aragón y Cataluña . Además, su cuenca hidrográfica también drena territorios de la Comunidad Valenciana (río Bergantes) y Castilla-La Mancha..provincias de  Cantabria, Palencia , Burgos, La Rioja , Alava, Navarra , Zaragoza, Huesca, Lérida, Tarragona.

Todos ríos todos van al mar, y el mar no se llena; al lugar de donde los ríos vinieron, allí vuelven para correr de nuevo.

Así es la vida.

GR 99

Si el camino no fuera tan difícil, no sería divertido

El caminante sabe que el paisaje es  sagrado, de modo que se descubra ante ella como en la iglesia.

No pido riquezas, ni esperanzas, ni amor ni un amigo que me comprenda; todo lo que pido es el cielo sobre mí y un camino a mis pies.