ADIOS, MI AMOR, ADIÓS.

Encuentro este texto anónimo de un indígena de Alaska . Fue escrito en 1896. 

Conmueve leer , y comprobar, que somos tan maravillosamente iguales en esto del amor. No sabemos nada de  este hombre, y no importa. Lo que importa, y mucho, es que  ese dolor  que describe lo entendemos  muy bien.

Se ha escrito de muchas maneras, se ha cantado, se ha pintado...y en miles de culturas, de aquí y de allá, de las creencias más  diversas y extrañas   las nuestras.

¡Y se le entiende tan bien a este hombre!

Por eso, resulta ridículo que podamos pensar que estamos en la verdad. ¿En la verdad de  qué, o de quién?.

Si se  nos juzgará  por el amor...¿de qué verdad  hablamos?

"Corre fuego a través de mi cuerpo con el dolor de amarte, el dolor corre a través de mi cuerpo con el fuego de mi amor por ti.

Dolor ardiendo a punto de estallar de mi amor por ti, consumido por el fuego de mi amor por ti.

Recuerdo lo que me dijiste, y estoy pensando en tu amor por mi.

Estoy desgarrado por tu amor por mi, dolor y más dolor.

A donde vas con mi amor?

Me han dicho que te vas de aquí.

Me han dicho que me dejas aquí.

Mi cuerpo está paralizado de dolor.

Recuerda lo que te dije mi amor.

Adios mi amor, adios."

Después de leer esta maravilla  pienso, porque lo he vivido,  que la  separación es todo lo que se  necesita  para conocer el infierno...

TIKAL : MÁS GRANDE QUE LA MUERTE.

Tikal , en Guatemala, significa “Lugar de las Voces” o “Lugar de las Lenguas”.

Guardan sus  ruinas  una historia  de amor que  conmueve y asombra, cientos de años después.

En Tikal el amor y la muerte son desafiados, porque sólo el amor es  más  fuerte  que  la muerte. 

Hay amores (e historias de amor) que se honran a sí mismos en el propio relato que los nombra, en la imagen que los imagina,  recreándose -a fuerza de signos- en una suerte de presente perpetuo.

-Amar, morir y renacer cada equinocio

El rey Hasaw estaba profundamente enamorado de su esposa, la reina Doce Macaw.

Fue el propio rey quien construyó un templo-pirámide de cincuenta metros de altura   , la “Pirámide de la Luna”,   en honor a su amada frente al templo que una vez muerto él mismo ocuparía enfrente: restos de amor frente a restos de amor.

Parece que fue quien inició la edificación de las dos pirámides de Tikal (la suya propia y la de su esposa) pero desafortuadamente no llegó a verlas terminadas. Quien finalizaría la construcción de los templos y sellaría este deseo testamentario fue su hijo, Yik’in Chain K’awil. Memoria de  un hijo que fue testigo  de tanto amor.

Cada primavera y cada otoño, un juego de sombras entre ambas pirámides desmiente el fin del amor. Como en un ciclo infinitamente repetible de retornos, el sol se levanta detrás del templo del rey, y una sombra baña de manera perfecta el frente del templo de su amada esposa y reina. 

Cuando el día pasa  en esas tardes selváticas de Tikal  , el sol comienza a ocultarse en el regazo del horizonte justo detrás del otro templo, el de la reina. En las tardes es ella y su sombra hecha pirámide la que baña de manera perfecta el templo de él.

Sombras de otoño. Sombras de primavera.

Hasaw y Macaw se recuestan uno sobre el otro, eternos amantes.  Desconocen la tiranía de los siglos, riéndose desde sus sombras alternas del tiempo,  desmintiendo que la muerte termine con el amor.

Burlando la ausencia.

Amar en ruinas…

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Como habréis  visto l@s  más  espabilaill@s  , estrenamos  nuevo  diseño. Volvemos donde  siempre.

Un filete cocinado durante horas por 30 cocineros, no necesariamente sabe mejor que una hamburguesa.

UNA CONVERSACIÓN.

Ayer, en Barcelona, nos reencontramos  dos viejos  amigos.

Hablamos de  muchas  cosas, y le pedí perdón  por alguna  que  considero  no  estuvo bien  por mi parte.

Citó  una frase de la película Paycheck.  Es un film  nás  bien mediocre, pero siempre  puedes  encontrar  una joya  en el  estercolero:  "Somos la suma de nuestras experiencias, además, algunos de nuestros mejores momentos fueron nuestros  errores".

Después  me hizo  considerar:

- A  veces en la vida  te sucede  que te cruzas  con alguien y tropiezas sin querer. "Perdone"-  le dices-, "¿se  ha hecho   usted  daño"?.

- Nada, no se preocupe, gracias- contestas.

Y es cierto, ni tú quisiste   hacer  daño, ni él  , pasada  la contrariedad, se  siente  ofendido.

La vida es así.

Fue  una conversación  sanadora.

AUTOBIOGRAFÍA.

Es  muy  importante que preguntes a tu gente cómo se siente, como está, qué tal se encuentra.

No lo hacemos. Yo no lo hago. Vivo  pendiente de mi, demasiado ruido.

Ahora que estoy en el abandono  y  hace frío  te escribo apenas para decirte que sigue siendo el mismo , nada ha cambiado desde que te fuiste.

Que me gusta la lluvia, como siempre, y  fotografío las  nubes , y  continúo poniendo voces para que se rían las dependientas  cuando hago el payaso. Ya sabes. Que tengo miedo, y  que  me sigue importando el qué dirán, aunque no lo parece.

Sigo  siendo un Adán, y aún me tropiezo conmigo  mismo- ¡ése  estorbo que soy!

Sigo  soñando, ya sabes es mi forma de viajar. Y me sigue  encantando estar sentado con los pies colgando en el aire, porque  no llego al  suelo.

Sigo cantando y escribiendo . Me sigue chiflando contar historias, las cosas que pasan y veo, 

para convertir en paisajes nevados la soledad y pasear  en ella, pero entonces un viento helado  me  agrieta  los labios y echo a faltar  algunos  besos, los que me dan calor.

Hace frío. Me froto las manos, y cada palabra es una mano que se abre para acoger a otra mano. 

Te  diré que hay días en que me niego a pensar en ti. Pero no puedo.

Bueno, sólo  quería decirte  que aún me acuerdo de ti.

Ayer  , ya de anochecida, vi esta pareja  de ancianos, renqueaban al pasear cerca de casa. Y pensé en ti  y en mi.

ATORMENTADO

Me han  formado de una manera  que  me lleva a estar  atormentado. Mi sexualidad es compleja, Dios está muy cerca de  ser un juez  implacable. La sombra del Diablo  me sigue.  Pienso que bastantes de nosotros  estamos hechos para sufrir. Algunos creemos que tenemos esta especie de destino. Y ,en  ocasiones, me parece  que soy yo el que cierra todos los cerrojos de  la habitación en la que vivo, y lanzó  la llave  por la ventana.

Tú estás fuera,  y   me ves encerrado, y no   puedes hacer nada  por  liberarme de esa atmósfera asfixiante.  Me ves acorralado, dando vueltas a esa habitación.

Me gritas que rompa esas paredes, que abra la ventana, que haga añicos  los cristales. Todo es una mentira  que  he querido  creer. Estoy solo  por mi culpa: ¡cuánto espacio desaprovechado!.

Recuerdo una cita de una película que se me quedó  muy dentro al verla:

- "¿Qué tenía de especial su esposa?

-¿Cuánto dura su programa?” 

Y hoy parece que sí, que comienza una nueva  historia, otra vez: rompo la pared, hago añicos el cristal dela ventana de  mi habitación, y salto a la calle, donde Dios es bueno, y yo también, y tú me quieres.

UN TIPO DE GRACIA.

Hay un tipo de gracia que no se puede rechazar: es una potencia misteriosa, casi intuida, que opera en nosotros sin nosotros y, a menudo, a pesar de nosotros. Está allí, dentro y fuera de nosotros,muy cerca.Conmueve,emociona,inquieta, estremece y entusiasma.

¿Cómo es posible todavía el orgullo cuando se ha experimentado eso?

Haga  lo  que haga , desee  lo  que desee, me aferre al pasado , como si corro hacia el futuro , si  me busco, o si huyo de  mi mismo, viva  en la sensatez, o esté  en terreno de locura  , a veces, tengo la impresión de estar pisando terreno sagrado.

El velo atravesado  por la luz  ya no es un velo: ya sabemos lo que hay en el otro lado.

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LA PIEDAD.

UN RAMO DE MARGARITAS

El día 18   celebramos la  Misa aniversario  por el alma de Manuela.

El 17  lo  pasé muy mal. Me encontraba en un  cruce de caminos de orden    moral que  me inquietaba. Vivía horas de mucho  desasosiego.  No sabía qué determinación tomar.

Al atardecer de  aquel 17  , de regreso a casa, sumido en  un estado de ánimo  incierto  y algo atormentado,  pedí a Manuela:

- ¡Te necesito!: dame una señal. Si mañana me entregas  un ramo  de margaritas, en mano, sabré que decisión tomar.

Son cosas  que pides  por pedir, llevado de la angustia, de la  desesperación, porque no   aciertas a   decidir qué es lo correcto.

Al día siguiente no recordaba  la petición  de la noche anterior. Y, probablemente, no hubiese venido a la memoria de no ser  por un watsap  que  recibí a media  mañana:

" Voy a Matilla por la tarde. Si te parece  llevo un ramo de margaritas".

Por unos instantes recordé la señal que había pedido, y sentí una  emoción  turbadora  muy  intensa. Paré el coche en el arcén  y comencé a llorar. 

Pero la petición había sido "un ramo de margaritas en mano".

Por la tarde fuimos con esa persona al  cementerio. Ella llevaba el ramo de margaritas. Para  poder abrir el candado de la verja que abre la puerta al camposanto  me ofrece el ramo:

- Toma, cógelas.

Al ver el ramo en la mano , lloré. Me pareció que ella estaba allí, a  nuestro lado. "Es demasiado bonito", pensé. Sin embargo, es lo que había pedido.

La persona que me acompañó  , viendo la emoción,  no quiso saber  , tal vez lo achacó al aniversario. Le conté lo que estaba sucediendo:

- Manuela está aquí.

Y le conté.

Y  tomé  la decisión.

Este es mi testimonio, y aquí lo dejo  escrito.

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¿CÓMO HABLAR A LOS HOMBRES?