LOS QUE QUEDA DE AQUELLOS DÍAS.

Mi adolescencia  fue maravillosa, errática, gamberra, como Dios manda. Al salir de Cuellar- el club de la opus donde íbamos a pasarlo bien, porque lo pasamos en grande- íbamos por la calle, tribales y aborregados , cantando canciones picantes- un tal Jacinto , hoy juez, sabía letras del bando republicano- e ideábamos planes  sin sentido. Por ejemplo, entrar en un estanco y pedir un paquete de "Menos". Se emitía un anuncio en televisión que aconsejaba " Fume menos, sabe mejor" .

-  Buenas, ¿me da un paquete de Menos, por favor?

- ¿ Menos?...no existe esa marca.

- ¿ Cómo que no existe?, ¡si la anuncian en televisión!. Esa que dice " Fume menos, sabe mejor". 

Y el hombre nos miraba así, como para darnos una lección:

- No, vamos a ver, lo que quiere decir es  que si, por ejemplo, si  ayer fumaste diez cigarrillos, y hoy fumas cinco, como son menos - se refiere a la cantidad- pues te saben mejor. ¿ Entendéis?

- Ya. Pues resulta que no. El tema  es que Menos es la marca. Fume Menos, la marca Menos, que sabe mejor...y ahora deme un paquete de Menos.

Y así nos pasábamos la tarde. Tocando los cojones.

Fueron días azules. Nos pateábamos la ciudad. Nos dio a un grupo por coleccionar posavasos de  clubs de alterne: el Papagayo, Lyons, Blue Man...todo por  asomarnos a escotes abiertos al  frente hasta el ombligo.

Cuando empezamos la facultad, el grupo se dispersó. Y como no estaba bien visto eso de las amistades particulares , las amistades  se deshicieron. Ni la arquitectura ni los afectos son inmunes al paso de los años. Pero algo queda allí colgando para siempre.

La vida tiene un ritmo disparatado. Si cierro los ojos puedo verme allí, con ellos, con dieciséis años. Con ese cachondeo  constante, absurdo y escandaloso que tienen los adolescentes cuando van en manada.

He pertenecido a un mundo que ya no existe. Me intento adaptar a lo que se vive y se piensa hoy , pero empiezo a hartarme porque muchas veces hago como que estoy en la pomada. Pero qué va. Vivo muy desubicado. Hace unos meses vino al gimnasio un trans- era un chaval que estaba en transición hormonal, o como se diga eso- y estuve a punto de darle una teórica. Pero pensé que sonaría antiguo, anacrónico y, posiblemente, fuera denunciable. Así que me callé.   Me refugio  en casa, entre libros y viejas películas, escribiendo este blog, que es mi cueva. . La nostalgia es un refugio de engaño e ilusorio. Nos da seguridad, pero a poco que dudemos, se nos viene el techo encima.

A uno la  vida le ha llevado a perderse y andar por otras sendas , en  cruces de caminos que  se iba a encontrando.  A veces busco a mis viejos amigos en las redes sociales, los de Jesuitas, los de Montearagón, los de Cuellar, o de Viaró, de... . Doy con algunos. Me cuesta reconocerlos. Y, lo que es peor, cuando un antiguo alumno te mira intentando retener y recordar tu rostro, y suelta , poniendo cara rara, "¿ tú eres, Susoooo?" .  Algunos están más gordos, otros están calvos, hay quien se conserva bastante bien… suben fotos con sus hijos, con sus esposas, tienen recuerdos a sus padres si se les fueron.

Puedo imaginar a quien votan, si están separados, o se han vuelto a emparejar, veo lo qué les entretiene, donde pasan los domingos, los hobys  que disfrutan, sus nuevas pandillas… y esto es la vida, supongo. Ganar algo, perder algo. Elegir un camino. Echar la vista atrás . Y sentir la velocidad del tiempo y las cenizas de lo que un día nos hizo felices.