CAMINO A MATILLA : UNA NOCHE EN BENAVENTE

Lo  hago  desde  hace  mucho  tiempo: para dulcificar el insomnio acostumbro a imaginar  escenas  de mi  vida  pasada:  cumbres  que  coroné  en  excursiones  con  gente  maravillosa, tertulias  cantadas  durante  horas  con un  entusiasmo histérico , o detalles  de  relaciones  donde  puse  el corazón, y  poca  cabeza,  toda  la  historia  con Manuela,  o  los encuentros  con  Juan Pablo II...y otras vidas   así.

O, incluso, esas  personas que tratan de mantenerme lejos. No disminuirá mi afecto por ellas. Todos los esfuerzos para salvarme de ellas, fracasarán.

Todas  esas  escenas me ayudan a navegar la noche, pero en medio de esos amores ,a veces elaboro inútiles disquisiciones que añaden más confusión a la oscuridad y entonces me duermo.

Para conciliar el sueño   a altas horas de la madrugada, escucho  "Contigo en  la  distancia"   ( la  canción  que  le  canté a  capela  en nuestra  boda a Manuela)

Mientras Cristina  Aguilera canta  eso de  que  "  contigo  en la  distancia estoy" , me  da en el magín  que  el alma humana  que  ha  compuesto esta  maravilla  merece salvarse.

Pero no  sé. 

¡ Qué más da!  Estos pensamientos    tontos   con los que paso la noche,  tampoco son  para tanto. Porque al recordar mi  particular  magdalena de Proust, como  Manuela, o  toda esa gente  que  amé, y amo,  la vuelvo a vivir en la memoria.

Y  si pienso en la estrella más remota de la última galaxia, solo de pensarla, ya estoy en ella.

¡Dios!:  si  no existes, ¡ vaya  fraude!

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ESPACIO RADICAL: BENAVENTE

CAMINO DE MATILLA: RATAS

Camino entre Burgo de  Osma  y Aranda de  Duero.

Me  vienen a  la memoria dos   zahoríes . 

Uno  trabajaba  en  un polígono industrial   en la entrada de  Burgos. Era paso  obligado de peregrinos que  hacían  el Camino  de  Santiago. El  hombre, así  me  lo  explicó, sabía que ese Camino  primigenio había  cambiado su trazado durante  siglos de  caminantes  por  culpa de las inclemencias  del tiempo, las  lluvias, o , sencillamente, acortar .

Quedamos  un  día  para  probar  con unas  varillas cual  de los  tres  caminos  posibles  era  el auténtico. Recorrimos  los  tres, y  soy  testigo como en uno  de  ellos  las  varas  se  volvieron locas. 

-  Es  la  energía  de  millones   de  personas  que  han  pasado  por aquí  dejando  su aura, su  espiritualidad,sus oraciones,sus  deseos...

Del  otro  zahorí, este  de  bolita, ya  contaré  otro  día.

Impresiona  pensar  que  perteneces  a  una  legión de  peregrinos  de  toda  raza  y  condición  que  han  deambulado  por  Europa  durante  siglos. 

Cada  uno   tiene  su  qué,  y  su  por  qué. 

Hubo  un tiempo  en que  los  peregrinos  se  hospedaban en  hospitales de  hospederías  y  monasterios diseminados aquí  y allá, donde  se  mezclaban  los hedores  de caminantes  oscuros, con el  chasquido del  látigo de los flagelantes  que  buscaban  aplacar la ira divina. 

El  miedo se manifestaba al  palpar  los ganglios de las ingles, del cuello y las axilas inflamados en forma de bubones y que después de un periodo de fiebre y delirios finalizaban con un vómito negro.

El contagio de la bacteria  se producía por picaduras de estas pulgas, que solían albergarse en las costuras de los paños. No  cabía  distinción  de armiños de príncipes, calzones  de villanos, casullas de clérigos o harapos de mendigos. 

Andando  el  Camino  encuentras  restos de esos Monasterios.  Aquella  edad  debió  de  ser  terrible. ¿Y    cuál  no  lo  es?.

Me  cruzo con un  deportista  de esos  extremos. Nos  contamos  nuestras  historias.  Me  pregunta  por  la  clase  de  ropa  que  llevo. 

-  Nada  especial.

-  ¿Pero  no  llevas  zapatillas   ligeras  para  la  ducha?. Puedes  coger  hongos.

- No.

Me  mira  como  lo harían  los  peregrinos  del siglo  XIV  a uno   que estuviese  rascándose  los sobacos.

El  tío  va  perfectamente  equipado.

  

Sigo  andando. 

Aquella bacteria, bajo distintas formas, no ha cesado de mutar desde entonces.  No  hace  falta que  sean  ratas,  ni  pulgas,  ni  nuevas  y  extrañas enfermedades. Está  en la cultura, en la política ,en el  deporte, en  la  publicidad, y en la moral. 

Sigue  habiendo caldos de cultivo que todavía perviven. A  lo  peor tú, o   yo, somos una puta bacteria  y  estamos  contagiando  nuestra  gilipollez.

Antes  la ropa de los apestados la echaban al fuego. Luego   vinieron  otras  hogueras y  allí echaban  carne de   crucificados  por  la intolerancia  y el  fanatismo.  Después aquellos vómitos negros no fueron distintos de los ladridos de los  intolerantes por  la  política, la codicia, la  religión , el  odio.

Hoy   la  Peste  está  en  otras  pulgas. Están  refugiadas en las costuras de  eso  que  llamamos  " la Red". El  vómito no  se ve  pero, sí, es  negro, de  una  viscosidad  repelente. Y es  contagiosísima , letal.

En la  habitación  al lado a  la  tuya  puede   estar  tu  hij@  . No  lo ves  pero, quizás, una rata  del tamaño  de  una  liebre  sigue llegando por la nueva ruta de la seda, que es  Internet, y  anda merodeando  debajo de  la  mesa  de  "la  niña".

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ESPACIO RADICAL;ARANDA DE DUERO

CAMINO DE MATILLA: UN DÍA EN BURGO DE OSMA

Burgo  de  Osma  es  una  joya. 

Todo  vale  la  pena. Parece  mentira  que  una  pequeña  ciudad  de  apenas  5000  almas  pueda  albergar una  Catedral  así. Y  no digo más. El  que  quiera  peces,   que se  moje el culo. Avisaus  estáis.

Subí al Castillo, y de allí  a unas minas  en  lo alto de  una meseta  con una vista  aérea circular a  Soria  todo.

De  regreso  , paré  a  tomar  una  cervecita  fría  en la  plaza  de la  Catedral. Allí  le   pegamos  a  la  hebra   un  señor  de  Zaragoza  y  el menda. Hablando , hablando, llegamos  a  intimar.

- ¿Y  por  qué  está  usted  aquí?-  `preguntó.

-Voy  Camino de  Matilla...ando.

- ¿Vale  la  pena andar?.

-  Bueno, andar  es  recordar  que  estás  vivo. Eso es  un privilegio, no un derecho. Se  me  murió  la  mujer  hace  tres años, y eso obliga a plantearte muchas  cosas, por  ejemplo,   como  vives. Y  una , al  menos para  mi,   es  contemplarla: andar ayuda. No tienes  prisa. Vas  desprendiéndote  de capas. No sé...¿ve ese árbol de  allí?. No sé  cuánta  gente  que pasa por aquí  se habrá  percatado  de  la belleza  que  transmite.

- Le envidio. Yo  sólo  pienso  en  trabajar. Tengo varios  restaurantes,  abrí  una  tienda  para  una hija,  me  he  separado  dos  veces. Estoy aquí  porque  he  invertido en  varios  pisos y  tengoque  estar al loro...mi  vida es  un  lío. A  veces  pienso  que  soy  como uno de   esos  chinos malabaristas  que  llevan diez  platos  girando   sobre  unos  palitos , dando  vueltas  con las manos para  que  continúen centrifugando , y  el  tío , de  culo, yendo de  aquí  para allá...¡y  no  haces  otra  cosa  que  mirar   los  putos  platos girando  para  que  no caigan!

- ¡Oiga,  es  muy  buena  esa  metáfora!

-  Es  la  verdad. Le estaba  escuchando  y pensaba " jódelo: un tío que  contempla  la vida".

Nos  intercambiamos  los  teléfonos - es de Zaragoza- y  quedamos  en  llamarnos  ,  si  la  vida  nos  llevaba  a  otro  cruce de  caminos..

Y yo me  fui a  contemplar  la vida, y él, calle abajo, con la  cabeza  mirando los platos  girando al viento  imperio, yendo de  aquí  para  allá , dando  impulso a los palitos. 

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ESPACIO RADICAL: FOTOS

CAMINO DE MATILLA: LAS BANDERAS

Yendo  de   aquí  para    allá  en  una  excursión en el  Garraf  me  topé con   un  templo  budista.

En  un   espacio  bastante  grande   vi  unas  telas   en un  espacio  circular  abierto  y soleado. Pregunté  a una  señora  que  salió  del  templo  , llevaba  la  inconfundible  túnica  azafranada. Me  explicó  que  eran  banderas  tibetanas de oración:unos  paños  de colores engarzados a una soga que flamean constantemente al viento desde los tejados de casas, las cimas de los montes y explanadas de los templos.

 En esas tejidos  los   buenos  budistas depositan toda clase de  pensamientos, deseos ,  ilusiones en forma de plegarias.  Será   el viento quien  se encargue  de expandir esas  oraciones   hasta regiones desconocidas  donde habitan las fuerzas misteriosas que han sido invocadas.  Es  una  especie  de  comunión  de  los santos.

Paz, fortuna, salud, belleza, armonía, amor, serenidad,  desapego,  son las constantes del corazón de los mortales

Las banderas tibetanas de oración están ya penetrando en nuestra cultura.  No  es  la  primera  vez que  veo en  la entrada de  un  chalet  en  una  urbanización una  de esas  banderas. La  tibetana  es  de  Utebo, tiene  cara  de  Utebo, pero  respira   Nepal  por  los  cuatro   costados.

Después, el viento   cambia de dirección,  y devuelve las plegarias. 

Unas veces atendidas, otras desechadas:  es  el  destino. 

A  mi  todas  las  respuestas  que  me  ha  traído ese  viento  han sido rechazadas.  Todas   han regresado  con un silencio  cruel. Todas  sin sentido.  Todas  nada. 

Las banderas de oración se llevan con el viento nuestras  ganas  de  amar, de  ser  mejores  personas, de  que  se  obre  ese  milagro, de  que  sea  uno  el  enfermo   y  que  se  sane  la  otra, de  que a  lo  mejor  esta  vez  sí...pero no:  sigues  pidiendo, continúas engarzando  trapos  a  ese    mástil . Y   sigues  naufragando.

Muchas  veces  pienso  que  ya  vale,  que  no  merece  la  pena  seguir  soñando, sin  embargo, sólo sabiendo  que es  un sueño  es  probable  que  despierte  a un milagro   que  no  logro  entender.

Ayer, en  Soria: ¡maravillosa ciudad, y entornos, para andarlos!

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ESPACIO RADICAL: CAMINO DE MATILLA: SORIA

CAMINO A MATILLA: DE TARAZONA A AGREDA

De  bien  pequeño  lo  aprendí. 

No  fui  un hijo  fácil, y  como alumno  , en fin...coleccionaba  castigos  tanto en casa  , como en el colegio. Los  del colegio, el Salvador  en Zaragoza, consistían en ir los sábados a estudiar  de  4 a  6  de la tarde. No recuerdo sábados  sin ir  galeras. 

Después, mi padre   me  llevaba  forzado -  no encuentro  otra  palabra- de excursión  con él. 

Cuando   alguien está preso en una mazmorra sin posibilidad alguna de escapar solo existe una forma de sentirse libre. Se pinta con la imaginación en la pared una ventana abierta de par en par en la que se vea un cielo con nubes blancas y un velero navegando un mar azul; te  imaginas  una  chica  guapa que  conozcas  de algo  , y  por  la  que  valga  la pena  dar   la vida. Te  encaramas   a esa ventana,  abres los brazos y echas a volar. Raptas a  la  chavala, subes al barco  y, ¡hala!, ¡a  la  aventura!

Eso  he hecho  siempre. Esa es  mi estrategia  para  vivir  feliz: soñar, aún sabiendo  que sólo es  un sueño. A  veces, pero  muy  pocas  veces,  ese  sueño se  ha  hecho realidad  y , entonces,¡ay, entonces!...¡ay  ,  joder,  entonces!: no  os  cuento  nada   porque  no lo  creeríais.

Voy  camino  de  Tarazona a  Agreda. 

Se  ha dulcificado  el paisaje. Es  gracias a   la  presencia  lejana del   Moncayo  , que se eri­za al amanecer  con un viruji fresquito Ese mismo  que por las tardes   se incen­dia en los atar­de­ce­res cár­de­nos de  esta  tierra a medio  camino entre  el  regadío  y   el   secano.

El pai­saje, la   imaginación, el sudor  animal , la soledad , he aquí la única ver­dad   esteparia   e inmu­ta­ble del  preso  que llevo  dentro.

Pero , ya  sabéis  el  truco.  En medio de  esta senda que  serpentea  por la linde de un regato , entre  sombras ,   he  pintado con la imaginación en la  tierra  un mar azul,  me  vi  subido a  un velero  de  lonas  blancas  y  panzudas  provocadas  por  un viento rabiosamente  alegre,   una  chica  guapa me   abraza la cintura  y  , ¡venga, palante!

Siete  horas   después, no sé  qué  ha sucedido, ni que hago en Soria.

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ESPACIO RADICAL; DE TARAZONA A AGREDA

CAMINO DE MATILLA: LAS PUERTAS

Voy de  Zaragoza a  Tarazona  en autobús, y dedico  la tarde a  visitar  esta  última. Ciudad  muy cara, de  morro  fino. La verdad  es  que  no vale  la  pena   dedicarle  más  espacio a  estos  paletos. Entrar  en  la Catedral, 4 eurazos. ¿A  quién  se  le  ocurrió  la  brillante  idea de poner peaje  por  entrar  en una  Iglesia?....como se  entere  su Fundador,van listos.

Lo  que  está  bien es pasear  la  judería,las dos, y  las calles. Fotografío  sus  puertas. Me chiflan las  puertas de  los  pueblos.

Hay en ellas un espacio escondido en los intersticios de lo real.

En Las crónicas de Narnia, ese mundo escondido vive en el interior de un armario; en Alicia en el país de las Maravillas, en el hueco de un árbol. El mundo de los cuentos está lleno de huecos así, fisuras en el tejido de lo existente que abren al que quiera verlo las zonas de lo real donde viven sus verdaderos deseos.

Una  puerta  tiene  espectros  de mucha  gente   que  la atravesó. Y  llaves  que son metáforas  preciosas del amor, porque el amor, como el juego de los niños, es el reino de lo pequeño....aunque  las  ganzúas  también son metáforas  de amores  delincuentes.

Es justo eso lo que significa la cerradura  de una puerta. Tienes que caber por este hueco, parecen decirse. Y  no  encaja  cualquier  llave.

El reino de lo pequeño es el reino del amor . Con   la  llave , de  alguna  manera ,  nos  hacemos   pequeños para poder entrar en un reino escondido. Lo pequeño es el símbolo de lo que está en el umbral, a punto de escabullirse, lo abierto a otras formas de realidad, al lugar donde viven los deseos.

Una puerta vieja guarda muchos misterios.

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ESPACIO RADICAL: CAMINO DE MATILLA: ZARAGOZA- TARAZONA.

CAMINO DE MATILLA: DE BUJARALOZ A ZARAGOZA.

Esta  mañana  fui  en autobús a  Zaragoza. 

Es  una  línea que  va  parando  y recogiendo en  todos  los  pueblos.  Es  barato el  viaje, seis euros. El ambiente  es sombrío  y adormilado.Mucho  africano.Van solos: solitarios  de una negrura azul  oscura que rumian su soledad  mientras escuchan   música   por los cascos.

Por  una  extraña  asociación de ideas, recordé  los viajes  que  hice en Guatemala  en las  guaguas  de allá. El ambiente es  muy distinto. Allí, y supongo que  a  estos  africanos  les  sucederá  lo mismo  en su  país  de  origen,  el tiempo no existe. Es  una  cuestión  de actitud. Aquí el  optimismo  se basa en la  lógica.: uno  es  optimista  porque hay motivos  para serlo. Pero el optimismo en el Caribe, o en África,   nace  del  deseo. Esa  es  la razón de  que en ocasiones mantengan  esperanzas imposibles.

Bastantes en el bus hablan o se  envían mensajes  de watsaps.   

Impresiona saber  que esta  gente  se  está comunicando  con vete a  saber  quién, y dónde. No saben  como se obra ese  milagro de  cruzar mensajes  - yo  tampoco, la  verdad. Como mosquitos, que alegres y confiados intercambiamos secretos por SMS, e-mails, WhatsApp, Twitter, Facebook, blogs e Instagram por  la tupida  tela de araña  que  llamamos  "La Red".

Se  le ve  satisfecho a  este moreno  que  ríe  mientras  mira el paisaje . Ni  él  ni  yo sabemos  qué  sucede exactamente  con esas  frases  que decimos,  algunas calientes y comprometidas, la mayoría estúpidas, auténticas  gilipolleces , y que  , dicen, quedan suspendidas en un algo  etéreo que  llaman "la  nube".

¡Dios!, ¡  vamos a  velocidad  de vértigo  , y no sabemos  donde!

 Leo que  se  ha   quitado  de  en  medio  Blesa, el banquero.  No sé  qué  tienen  estas  noticias  que  me afectan , y  no sé  por qué. 

Antes  de  que  se  presente al Juicio  particular  aquí  ya  lo sabemos  todo de  él.  ¡Cómo  somos!: de forma ingenua pensamos que nuestros secretos, confidencias, pensamientos y opiniones están a salvo en ese trastero  puro e incontaminado  de "la  nube".  De ese  tío, incluso  cuando era  Don  Importante, se  sabía  todo:  sus  gastos, debilidades, pasiones, miedos, mentiras, amantes, vicios, relaciones...todo se sabía.  

 Los secretos de nuestra vida, los  de  Blesa,  los  de este  negrito  que ríe  mientras  observa  los  Monegros, o los  míos, que  acabo  de enviar  un watsap a Maríajo ,  están secuestrados y disponibles en esa telaraña.  La  confidencialidad es una  puta  falacia. 

La  vida es  así. 

Incluso  , hace  años, cuando  no  había  Interné, había  madres  y  padres  que que en vez de sms leían  nuestras cartas, olían nuestra  ropa, escuchaban   detrás  de  la  puerta  . Habría que ser idiotas para creer que estarían allí bien guardados sin que nadie los leyera, los utilizara.

Si eso  sucedía en casa, ¿ qué  no  pasará  cuando papá es el Estado?

Llego a  Zaragoza. La   vida  sigue. 

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ESPACIO RADICAL: CAMINO DE MATILLA: DE BUJARALOZ A ZARAGOZA