EN LAS LETRINAS DEL AVE.

Estoy en los lavabos de la  Estación de Atocha  , fui a  cambiar  el aceite a las  olivas. Mientras  me alivio escucho el sonido de un hilo  musical  que no pertenece al del AVE. Es una  melodía   doliente, que  procede  de lo más  profundo del alma .

Me estoy lavando las manos y oigo  unos gemidos inenarrables. Ponen  la gallina de piel. Incluso  la  de  los  brazos. Estremece el sufrimiento anónimo que  emerge de detrás de una puerta de la que se adivinan dos piernas  con los músculos  tensos. 

Alguien necesita ayuda, aunque no la pide. Está manteniendo una batalla feroz  por expulsar  de  su vientre  un atravesado con púas . Es toda  una filosofía de la vida que se ha convertido en un deshecho tan duro como  el  turrón de  corindón. 

Me espero curioso  a ver  quién es el autor de semejantes alaridos .  Suena  la alegre cisterna. La  pelea  ha llegado a su fin .

Se abre la puerta y veo salir a un ejecutivo. Es  rubio, melenilla  guaperas,  con maletín de Vuitton lleno tal vez de contratos leoninos.  Anda almohadillado, quizás   debido a que los esfínteres aún padecen  por la denodada lucha que acabande  mantener.

El  AVE  es un símbolo de  nuestra sociedad del bienestar . Y este hombre es producto de esa sociedad . Los pobres tienen muchos problemas aunque algo me dice que no  de estreñimiento. La humanidad se divide en dos: los  que comen demasiado y no pueden sacar del cuerpo lo que les sobra y los  que no pueden comer y silban de placer mientras hacen de cuerpo  bajo las estrellas.

Veo a este  pobre hombre  mesándose la melena  mientras  cruza el pasillo  que le lleva  a  su vagón del AVE. Sigue andando  almohadillado : en  el pecado lleva  la penitencia.

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PASA POR MI FEISBUK

BUSCANDO LA VERDAD : LA TOMOGRAFÍA AXIAL COMPUTERIZADA

Quien busca la verdad corre el riesgo de encontrarla.

¿Pero, adónde hay que ir a buscarla?

Sin duda, si  no  crees  en nada  más  que  lo ves  , lo que  oyes, lo que tocas, lo  que respiras, es el TAC, la tomografía axial computarizada. Para  ti  la verdad ya no es propiedad de ninguna religión, o  filosofía, y  piensas  que  tantas doctrinas contrapuestas, al final, conducen al escepticismo,  en   el  mejor  de  los  casos. Al cinismo  en el peor  de ellos.

Todas las creencias son, en el fondo, el reflejo humano de la pelea entre  distintas  maneras  de enfocar  la  vida. 

Si  no   crees  en  nada   hazte  un  chequeo médico completo. No irás  a  una  Iglesia, ni a  una  Escuela de  Yoga,  para eso hay que pedir hora en una clínica. Depende  qué  edad  tengas  , encontrarás  una  verdad  u  otra.

A los jóvenes , salvo casos excepcionales , este asunto no les va nada, pero a medida que uno envejece la verdad se esconde en algún lugar del cuerpo, y solo en contadas ocasiones asoma por el rostro. Y  cuando  brota así, parece  que es el alma  la que  aflora   por   los  ojos.

Para  ti,  que no  crees  en  nada, la forma de llegar  a   la  verdad  empieza por un análisis de sangre. Aparecen los leucocitos, los hematíes, la glucosa, la urea, la creatinina, el hierro, el ácido úrico, las enzimas, los triglicéridos, los marcadores tumorales. En este caso, si la verdad no da la cara, uno respira tranquilo.

Pero a continuación la verdad te exige más sacrificios: placas por si aparecen sombras de sospecha en los pulmones, una colonoscopía para detectar pólipos en los intestinos, un tubo que habrá tragarse buscando sus huellas en el estómago, una prueba de esfuerzo por si la verdad fuera ese trombo que pudiera obstruir la aorta y después, ecografías, resonancias magnéticas, contrastes.

Cada uno de estos chequeos requiere previamente que firmes tu responsabilidad en el caso de que mueras en el empeño.

Finalmente, si  te  pones  chulo,  el médico te pedirá que ofrezcas tu cuerpo entero a una máquina infernal cuyos  rayos  irán dividiendo en rodajas todo lo que la existencia ha ido dejando en cada una de tus anillos  nervudos  más secretos hasta el tamaño de una lenteja.

Si al final de este proceso no has encontrado la verdad, tranquilo. Sigue  viviendo.

Pero  algunos  pensamos  que  hay  algo  más. Algo que  no  sé  explicar  bien.

Visito  cada  semana  a  un antiguo  enfermo de  esclerosis. Se  muere. Visitar a  un  enfermo es  el más  extraordinario  viaje  que  se  puede  realizar en esta  vida. En  ese  hombre  con  un cuerpo  paralizado  , tan sólo  mueve  los  ojos,  se asoma un alma  de luz, un amor  de  quilates.  Ese  cuerpo  no  vale  nada, sin embargo, estás  a su lado  e  intuyes  un  corazón  atento. Un  corazón  como  esas  balanzas  minúsculas  que  usan  los joyeros . En  un  platillo  estoy  yo, pesado, egoísta, sucio, oscuro, y en otro platillo la  luz  de este  hombre.

Un gramo de luz  hace de  contrapeso a  toneladas de sombra.  

Se habla  de  "gracias  rechazadas". Pero  hay  un tipo  de  gracia  que  no se  puede  rechazar :  esa  potencia  misteriosa  que  opera  en  nosotros  sin  nosotros,  incluso  a  pesar  de  nosotros.

¿Cómo es  posible  todavía  el  orgullo,  la  vanidad, cuando  se  ha  experimentado  esto?

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DOBLE VIDA

Hay  gente  , mucha  más de  la que pensamos, que vive  en  la  doble vida.

A  veces  pienso que  es parte esencial de  la condición humana.Desde luego, hay profesiones que  llevan  anexa esa tara: la  política,y sus tentaciones, funcionarios que  tienen  la  llave de que  abre licencias, policías  que deben vigilar el orden y  la ley, sacerdotes   sin vocación, matrimonios  por interés...La fidelidad  y  la honradez  van  de la mano si  hay  vocación.  

Después de todo, llevar una doble vida provoca un subidón apasionante . Al  principio , como todo   lo  que se  hace  por primera vez, uno se ruboriza ante  la  mala   acción . La  primera  vez que  besas una  mujer que  no es la  tuya, la primera vez  que  propones  un soborno, la primera vez que aceptascolaborar en una  mala acción, ya  se sabe, se  pasa   mal.

Después  haces  callo. Y más  tarde entras  en una espiral de  vértigo,   necesitas continuas descargas de adrenalina que te mantengan siempre en estado de alerta para que la ficción no se rompa. 

La  doble   vida,  cuando es  una segunda naturaleza   exige  una memoria  prodigiosa. Un mal gesto puede generar una traición o una venganza que pondrá patas arriba tu biografía. 

Aunque  tengas muy buena  memoria, tienes que tener  mucho cuidado porque  puedes soñar en voz alta o estando borracho te vas de la lengua. 

Esa tensión permanente produce a veces mucha emoción. Hay  que andarse  con ojo pues  en un descuido puede abrirse el armario y cae el muerto de bruces en el salón en medio de los invitados. 

Hay dulces lágrimas de beata que esconden un adulterio. Sacerdotes  que viven angustiados   para que  algunos monaguillos no recuerden. Sofisticadas damas de alta sociedad que tiemblan por si se descubre su pasado en cualquier prostíbulo. Hombres  que  ocultan fotografías  que harían vomitar  a  sus  nietos .Ese laberinto pudridero  de las  almas  ha inspirado obras maestras de la literatura. 

Hoy  la  doble  vida, encima,  nos  la  radian y televisan  en directo. Para cierta clase de políticos y banqueros, estar imputado es casi una profesión. Si eres un político calavera que se dedica a robar sin imponer la moral a nadie, te pillan, te escabulles o te condenan, y ahí acaba el asunto.

Pero  si eres un personaje muy honorable y te has dedicado a dar lecciones de honestidad a todo el mundo, ¡ amigo!, entonces la emoción de vivir al borde del acantilado llega al grado máximo. 

Así  fue con el  Padre Maciel, que  por  un año casi  nos  lo hacen santo, con el presidente de la Comunidad de Madrid,el   tal  González, o  con ese santón  de  Jordi  Pujol, y familia.Y  tantos  otros.

Aunque el armario de esta gente   estaba bien cerrado, desde hacía años,  siempre hubo gente que detectaron un olor muy desagradable que salía  por la cerradura. 

No se puede negar que ha sido una obra maestra el haber mantenido durante tantos años  una ficción de honradez, sentido común y ejemplo de ciudadanía, pero de pronto la puerta del armario se ha abierto y ha caído un cadáver en medio del teatro. 

El asombro del público se ha producido al descubrir que el muerto era el personaje  en cuestión, tan majo, tan santo, tan limpio  y aseado, y que el tipo  era  una   gusanera   corrupción, y que  todo el tinglado de la antigua farsa se ha venido  abajo.

ASÍ COMENZÓ TODO, Y ASÍ SEGUIMOS.

Los cuentos, mitos, leyendas , aparecieron en la tierra con los primeros hombres.

Gracias a  esa  maravillosa  capacidad  que  tenemos  de  crear  ficciones, inventar  historias,  aquellos  hombres prehistóricos  pudieron  habitar la tierra sin morir de frío. En días de tormenta  el fuego y la voz que cuenta daban el mismo calor.

El  fuego, que diversificó la dieta, templó las herramientas, alargó el día —y por lo tanto también la conversación—, ahuyentó a los depredadores

La  cosa   uno se  la  imagina así: alguien se inclina sobre otro que está enfermo, empieza a contarle la maravillosa leyenda de los albores, el torbellino de finisterre, el carnaval de los dioses, y mediante esa voz que inventa, llega un poco de luz a la oscuridad.

Mientras, fuera  de  la  cueva, llueve  con furia, nieva, o la  ventisca  silba  rabiosa.

Llegó al mismo tiempo en el que el miedo entró por vez primera en un alma, por una grieta de la carne: un cazador mordido en el talón por una serpiente, un niño con los ojos brillantes de fiebre, una mujer perdiendo su sangre, tumbada cerca de las cenizas, un pintor de  búfalos que se volvió ciego, un anciano, con sus piernas atrapadas por el hielo. 

Y también el amor. Probablemente  fuesen  amores  que  se  cantaban.

Esa es la medicina más antigua del mundo. El hombre que se inclina sobre su la mujer adormecida por el cansancio, y canta una cancioncilla. La  madre  que  tararea  una nana  a  su  niña  dormida. Los  brujos  que  hablan con dioses   terribles  que  transmiten  órdenes  muy crueles  a  sus  fieles.

Así comenzó todo, y así seguimos

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PASA SI QUIERES POR MI FEISBUK

UN SÁBADO EN LA MADRIGUERA

Ayer   fui a "la Madriguera", un lugar   escondido  en Gallecs. Estuve  contemplando  el paisaje, día  de  nubes  grises.

Tuve noticia  del  fallecimiento  de un  antiguo  alumno.

Cuando, de pronto, en mitad  de  la vida se le rompe el corazón a un joven al que has conocido de niño y has visto jugar y crecer , hacerse adolescente, llegar a la juventud  y encarrilar  su vida , uno siente que la muerte esta vez te ha atacado también a ti por la espalda y en este lance se ha llevado con él la memoria de unas mañanas azules llenas de felicidad junto con los soles compartidos en campamentos  de  verano.

Esta es una entrada  que debo   a unos cuantos amigos  que se fueron: Santi, Andreu, Giorgio.

Estoy con esa tristeza que arrastro en ocasiones de quien no sabe despedirse,  pero se ha estado yendo siempre.

Esa es  la pena de los que no sabemos decir adiós.

Mi historia se parece a muchas otras.

Me  acuerdo  también  de mi padre  y de  Manuela. Siento una  emoción intensa en la calma   de  esta  mañana , en la quietud del  que viaja a ninguna parte. Recuerdo  la  mirada  de mi padre. 

En la  risa repentina  de  Manuela , en la  dulce  intensidad   de las lágrimas que sabían  a  , también  bebí  alguna de esas perlas,  hermosos recuerdos de color cerveza.

Me voy a mi madriguera , a contar algo, a decir algo, sobre todo, pero especialmente sobre eso, sobre lo que ya no puedo decir en voz alta. Algo  parecido  como buscar decir simplemente

- Espérame, amor mío. Nunca te dije adiós .

(La  Madriguera, y vista  desde allí)

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MÁS ACTUALIZADO, AQUÍ.

ETOLOGIA

La etología es la ciencia que estudia las costumbres y el comportamiento de los animales. 

Todos  tenemos  un animal  que se nos parece. O  viceversa.

En la sabana de la  vida , por  ejemplo,  en la reserva del Serengeti, también se establece una lucha feroz por la supervivencia entre carnívoros predadores y herbívoros o rumiantes. Los rumiantes, que se alimentan de pasto, tienen los ojos muy separados y pueden mover las orejas como un retrovisor, lo que les permite un ángulo de visión muy abierto para huir a tiempo del enemigo que siempre ataca por detrás. 

En cambio, los predadores tienen los ojos muy juntos, con un sistema bifocal que les ayuda a la precisión con que deben dar el zarpazo en la yugular de la presa. 

Uno   tiene los ojos separados, de herbívoro. Mi anterior  jefe , un tal Aksel, tenía los ojos concentrados, de predador, de carnívoro. Su mirada  era felina . Bueno, en realidad  era  una mirada de hijo de puta.

Los  rumiantes  miramos  siempre de forma desconfiada, moviendo mucho los ojos, como si supiéramos  que el peligro no se halla delante, sino detrás y a los lados, a derecha o izquierda. 

La única salvación que  nos  queda  a  los herbívoros es la huida. Al final ,y en el último extremo, te sirves de innumerables requiebros antes de ser alcanzado por el Aksel  de  turno. En muchos casos el carnívoro predador abandona la persecución y deja al rumiante por imposible. 

En mi caso, cuando  tenía el  aliento  de Aksel  en la nuca, me  salvó  un paquidermo que  pasaba  por  allí.

De  momento, hay  estamos, en la misma sabana. Vivos...cada uno  en su papel. No  puedes  dejar  de  ser quien  eres.

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TE INVITO A PASEAR POR MI FEISBUK ACTALIZADO.

VIENE MUY FUERTE ( LA GRAN USTIE).

Me sucedieron   dos  pequeñas  anécdotas  la  semana  pasada  que  me  han  parecido  , no sé,  muy  extrañas, por  el modo  que   se dieron.

Una  fue  en el AVE. Regresaba de  Madrid  en el vagón  que  llaman  de  "silencio". Allí  te   avisan que  no se  puede  hablar. Dos  matrimonios  , sentados  a  mi lado, van raca, raca, pegando a  la  hebra. 

Una  chica  joven  se  acerca  desde  el asiento de atrás y  les  pide que , por favor, se callen. Les  explica  que ese  vagón es  para  ir  en silencio.

Las dos  señoras, unas  paquis  que  vienen dando   la  vara  con sus  vacaciones en Torremolinos, se  molestan.

- ¡Pues no  nos  callamos, ,vamos, hombre!. ¿Por qué  vamos a  callar  , es  que  hay  que rezar?.

Por defender  a  la joven-  que estaba  muy  principal, y uno es un caballero-  apoyo  la moción  e insisto:

- La  verdad  es  que  la  chica  lleva  toda  la  razón:  aquí  hay  que  respetar  el silencio.

Y  allí  se  lió parda.

- ¿Paqué?, ¿pa  rezar?. ¡¡¡PUES  MIRA ,  LOS  QUE REZAN  LO  QUE  HICIERON  EN  LAS  RAMBLAS!!!.

Me  tocó los  pebrots la  señora  y  , mirando  al marido (un pobre  hombre con cara  de  pobre  hombre) dije:

- Oiga, hago algo  con su señora , que  ésta  si nace en navidad  le sale pavo.

Terminamos la  bronca,  porque aquello se  nos fue de vareta a  todos, con el revisor  que, menos mal, nos dio la razón.

La  otra  anécdota  fue en sant Cugat.

Un cliente explota  contra  un camarero  marroquí  y le echa en cara a Mahoma, las Ramblas, y su puta  madre.

El cliente  y las señoras del AVE  son gente  normal.

Al principio  ,  las almas benditas siempre exclaman qué barbaridad, han matado a   15  personas en   las Ramblas , han asesinado a una  niña  después de violarla, se han llevado crudo  no sé  cuántos  millones de  la Caja de Ahorros, le  han encontrado  otro  hijo a  Julio  Iglesias, o mañana se  la casca  en directo  Jorge Javier Vázquez en Sálvame de Luxe. dónde vamos a parar.

Se trata de la primera etapa de la corrida, cuando se desmayan las turistas japonudas .

Pero llega un momento en que la nariz del ciudadano se acomoda a ciertos hedores y en el graderío se produce un grado de insensibilidad frente a los caballos destripados. El hartazgo  es   una lenta bajada en la que el olfato colectivo se va adecuando paulatinamente a la putrefacción, a la teoría del descabello, a un espacio donde los cadáveres ya no huelen.

 Lo malo viene  ,y está  pasando , cuando ese  olor dulzón de la muerte pasa al interior aséptico de los periódicos, alineado junto al desfalco, a la suspensión de pagos, a los accidentes de carretera en el fin de semana, a la quiebra de una empresa, al atraco de un ciego en el Metro , a la  cartelera del fin de semana, al  escandaloso  fichaje de  un jugador de  fútbol por un club patrocinado por  un estado  filoterrorista.

Los preliminares de lo peor-  insisto, está pasando- siempre se comentan en la sobremesa, alternando las alabanzas de la  merluza, del entierro multitudinario del " no tenim por", los  pasteles de la tía Luisa  y el buen comportamiento de las masas en la manifestación.

Lo  peor   es un acomodo de la nariz. Ya  no  huele.Todo  está  liado.

Aquí en Cataluña  estos  mindunguis  de  políticos  que  padecemos lo están haciendo muy bien.

Estos profesionales, tan expertos, camuflados en el graderío, miran de reojo el anillo de cuervos que planea en el cielo nítido sobre Casa  Nostra.  Todo es cuestión de esperar. 

Pero llega un punto en que el pesimismo fragua. Y oyes a esa dulce ancianita que toma el té en una elegante cafetería cuando grita que hay que matar a  esos fils  de  pute con la boca llena con un pastelillo de nata. O a  esa  Paqui  del tren  estallando de ira  confundiendo rezos  y  terrorismo. Contemplas las ventanas herméticas del Paseo de Gracia , y  presientes  el acojone  de  sus  vecinos , porque  la  paranoia  de la Independencia  llega al borde de su playa privada.

Todo comienza con un miedo mutuo consolidado, sin frente de operaciones, sin trincheras definidas, Y   aquí  los de  la  "pela es  la  pela"  no lo ven nada  claro.

Mientras la televisión  nacionalista, que  en estos  lares   son todas,  se esfuerza en establecer una amable realidad paralela en el ánimo colectivo, se posa una capa de estiércol que sin duda promete una buena cosecha.

En fin, así  lo veo, y así  os  lo  he  contado.