VIENE MUY FUERTE ( LA GRAN USTIE).

Me sucedieron   dos  pequeñas  anécdotas  la  semana  pasada  que  me  han  parecido  , no sé,  muy  extrañas, por  el modo  que   se dieron.

Una  fue  en el AVE. Regresaba de  Madrid  en el vagón  que  llaman  de  "silencio". Allí  te   avisan que  no se  puede  hablar. Dos  matrimonios  , sentados  a  mi lado, van raca, raca, pegando a  la  hebra. 

Una  chica  joven  se  acerca  desde  el asiento de atrás y  les  pide que , por favor, se callen. Les  explica  que ese  vagón es  para  ir  en silencio.

Las dos  señoras, unas  paquis  que  vienen dando   la  vara  con sus  vacaciones en Torremolinos, se  molestan.

- ¡Pues no  nos  callamos, ,vamos, hombre!. ¿Por qué  vamos a  callar  , es  que  hay  que rezar?.

Por defender  a  la joven-  que estaba  muy  principal, y uno es un caballero-  apoyo  la moción  e insisto:

- La  verdad  es  que  la  chica  lleva  toda  la  razón:  aquí  hay  que  respetar  el silencio.

Y  allí  se  lió parda.

- ¿Paqué?, ¿pa  rezar?. ¡¡¡PUES  MIRA ,  LOS  QUE REZAN  LO  QUE  HICIERON  EN  LAS  RAMBLAS!!!.

Me  tocó los  pebrots la  señora  y  , mirando  al marido (un pobre  hombre con cara  de  pobre  hombre) dije:

- Oiga, hago algo  con su señora , que  ésta  si nace en navidad  le sale pavo.

Terminamos la  bronca,  porque aquello se  nos fue de vareta a  todos, con el revisor  que, menos mal, nos dio la razón.

La  otra  anécdota  fue en sant Cugat.

Un cliente explota  contra  un camarero  marroquí  y le echa en cara a Mahoma, las Ramblas, y su puta  madre.

El cliente  y las señoras del AVE  son gente  normal.

Al principio  ,  las almas benditas siempre exclaman qué barbaridad, han matado a   15  personas en   las Ramblas , han asesinado a una  niña  después de violarla, se han llevado crudo  no sé  cuántos  millones de  la Caja de Ahorros, le  han encontrado  otro  hijo a  Julio  Iglesias, o mañana se  la casca  en directo  Jorge Javier Vázquez en Sálvame de Luxe. dónde vamos a parar.

Se trata de la primera etapa de la corrida, cuando se desmayan las turistas japonudas .

Pero llega un momento en que la nariz del ciudadano se acomoda a ciertos hedores y en el graderío se produce un grado de insensibilidad frente a los caballos destripados. El hartazgo  es   una lenta bajada en la que el olfato colectivo se va adecuando paulatinamente a la putrefacción, a la teoría del descabello, a un espacio donde los cadáveres ya no huelen.

 Lo malo viene  ,y está  pasando , cuando ese  olor dulzón de la muerte pasa al interior aséptico de los periódicos, alineado junto al desfalco, a la suspensión de pagos, a los accidentes de carretera en el fin de semana, a la quiebra de una empresa, al atraco de un ciego en el Metro , a la  cartelera del fin de semana, al  escandaloso  fichaje de  un jugador de  fútbol por un club patrocinado por  un estado  filoterrorista.

Los preliminares de lo peor-  insisto, está pasando- siempre se comentan en la sobremesa, alternando las alabanzas de la  merluza, del entierro multitudinario del " no tenim por", los  pasteles de la tía Luisa  y el buen comportamiento de las masas en la manifestación.

Lo  peor   es un acomodo de la nariz. Ya  no  huele.Todo  está  liado.

Aquí en Cataluña  estos  mindunguis  de  políticos  que  padecemos lo están haciendo muy bien.

Estos profesionales, tan expertos, camuflados en el graderío, miran de reojo el anillo de cuervos que planea en el cielo nítido sobre Casa  Nostra.  Todo es cuestión de esperar. 

Pero llega un punto en que el pesimismo fragua. Y oyes a esa dulce ancianita que toma el té en una elegante cafetería cuando grita que hay que matar a  esos fils  de  pute con la boca llena con un pastelillo de nata. O a  esa  Paqui  del tren  estallando de ira  confundiendo rezos  y  terrorismo. Contemplas las ventanas herméticas del Paseo de Gracia , y  presientes  el acojone  de  sus  vecinos , porque  la  paranoia  de la Independencia  llega al borde de su playa privada.

Todo comienza con un miedo mutuo consolidado, sin frente de operaciones, sin trincheras definidas, Y   aquí  los de  la  "pela es  la  pela"  no lo ven nada  claro.

Mientras la televisión  nacionalista, que  en estos  lares   son todas,  se esfuerza en establecer una amable realidad paralela en el ánimo colectivo, se posa una capa de estiércol que sin duda promete una buena cosecha.

En fin, así  lo veo, y así  os  lo  he  contado.