EL CALABOBOS.

Te han ido con unas trolas alucinantes desde bien pequeño.

Sin prisa pero sin pausa, como el calabobos de  la  lluvia   que  cae  desde las más tierna infancia, preparan el cebo:

“Si no te comes la sopa te llevará el coco”. “ si mueres mientras cometes un pecado mortal te condenas”, cada vez que te tocas a Jesucristo le clavas una espina de su Corona ", " esto que te cuento es voluntad de Dios"...

Y te acosan de por vida azuzando el miedo, pescando en el río turbio del pecado y la virtud, vendiendo gato por liebre a costa de un credo que fabrica platos rotos que acabas pagando tú.

Formarse es tirar el traje de la primera Comunión, e ir creciendo y vestir con otros criterios.

Es ridículo verte vestido de marinerito a tu edad mostrando los cojoncillos, creyendo en las cosas que crees.

¡¡¡FLOS MARIAE NO SE HUNDE, FLOS MARIAE BUCEA.

 Ayer me llegó una muy triste noticia...." ¡¡¡Cisma en Flos Maríae!!!"

Para los que no conozcáis la historia de este grupo de...de...¿ cómo lo diría?...bueno, este grupo. Os añado dos entradas antiguas del  Barullo que explican muy bien quienes son.

FLOS MARIAE OH YEAH.

FLOS MARIAE 

Conste que son las dos entradas con más visitas en la historia del Barullo. 

Al parecer, aunque necesito más datos, los hechos sucedieron de la siguiente manera.

El 23 de diciembre todas las Flos Sisters desean juntas en su canal una Feliz Navidad.

El 10 de enero Monserrat es cesada en las empresas.

El 03 de febrero Flos publica OH DIOS, un sólo de  Patricia. Parece que fue en esa fecha cuando la Pandemia obliga acerrar toda Europa, EEUU, y China. Dicen que Dios estaba que sacaba las muelas con la cancioncita.

El 06 de febrero se casa Montserrat y Juan Pablo.  Y parece que aquí se lía parda. No sabemos si cantaron en la ceremonia. Pero si cantaron, ojo , pestaña , que la vista engaña. 

El 02 de marzo se rompe el grupo  tras "decisiones erróneas " de Montserrat, Flor, y Patricia.

El 18 Comunicado de las 4 hermanas.

21  de marzo parece que hubo un supuesto hackeo al twiter de flos. Sale un tipo masturbándose. ¿Es Juan Pablo?...¿ un hater?... 

22 de marzo , se publican imágenes de la boda.

Hay publicado un vídeo de las  Victoria Team que pone los pelos de punta. Incluso los de los brazos. Cuentan la pena negra que sienten, con una cara que parece que están lamiendo la escobilla del inodoro.

De momento no sabemos más...¡¡¡seguiremos informando!!!

El mundo se hunde, y nosotros ni nos enteramos.

LA PENA NEGRA DE VICTORIA TEAM

ESTAMOS JODIDOS.

 Lo más peligroso en una catástrofe es el descubrimiento de que el capitán es un  inútil y que los mandos de la tripulación son irresponsables. 

Entonces sucede lo más peligroso: el miedo se hace pánico. Estamos acercándonos a 1.000 muertos diarios, pero echan mano de excusas y tratan de engañarnos con no sé qué historias de picos que se mueven, curvas que no acaban nunca y juegos gramaticales para analfabetos.

 Nos tratan como a párvulos intimidados ante el peso de “científicos” y “expertos” a los que ellos no atendieron nunca.

Es  como  el piloto  del avión  que vuela  averiado , echando fuego por  los motores , y una  cortina de humo  que  anuncia  que se va  a  pique. Y el piloto informa  a  los  pasajeros de que, "lamentablemente, no hay  paracaídas     para ustedes".

Y en ese instante , los viajeros observan desde  la ventanilla  del avión que el piloto ha saltado  por la portezuela  en un maravilloso  paracaídas , con la linda azafata abrazada a  él . Se  les ve cayendo felizmente sobre un fondo de cielo azul lila , entre nubes blancas como la  lana, despidiéndose alegremente  del avión y de sus   pasajeros que, aterrorizados , se aferran desesperados a la butaca, como  insectos apunto de sentir el chasquido de la punta de la bota de Lucifer.

Amigos, lamento decirlo, estamos jodidos.

 

EL JUEGO DEL PARCHÍS.

 No veo  los telediarios. Y aconsejo hacer  lo mismo. Es una buena terapia.

En el cuerpo  humano es muy difícil que  se den dos enfermedades juntas, pero en los noticieros  las  malas noticias  caen en cascada  sobre  la  sala de estar mientras cenas en pantuflas.

La vida  sin  esas noticias,  pura manipulación , sigue siendo una fiesta y en medio del baile a uno le importa mucho más vivir  sus propias noticias. A  poder  ser todas  buenas. Y  las malas , a bailarlas a   ritmo de  bolero.

Hay  que buscar la forma de tener un diseño  propio  y optimista  de  la vida. Una estética de la belleza, del bien. Y esto , pase  lo  que pase.

Hay  personas  que tienen un  concepto ruinoso  de  la existencia. Lo he visto en la  gente del campo , y en  un tipo de empresario  tipo míster Srooge. Tristes  porcinos.  Algo parecido a  la  opinión que tiene un agricultor   del granizo  o  la sequía. Nunca  están contentos. Siempre profetizando  lo peor.  

La vida, ¡ pura incertidumbre!. De repente  entra un idiota en la  sala  de estar  de  tu  casa , se ha acercado a la partida de  parchís   que estabas jugando a dos tan tranquilamente , ha levantado el tablero para hacer la gracia de ver la oca y  esparce   por el suelo todas las fichas, las azules, rojas, anaranjadas y moradas. ¡Y  a  tomal  pol culo!

Ya  sólo puedes  colocar de  nuevo en las casillas de salida todas  las fichas , pero ya no está tu pareja . Ese cabrón se la ha llevado  para siempre. Ten cuidado  , la rabia que acumulas   te hace agitar  con furia los dados en el cubilete para devorar   todo  lo que se cruce en tu camino. 

No  te  preocupes. Nada de  eso importa. Al final de tus días, sean muchos o pocos, te darás  tu mismo la bendición persignándote  la señal de la cruz , rociarás tu cadáver con tus lágrimas , y sentirás un beso en la frente

Y  sabrás ,sin que nadie  te lo diga,   de quién es ese beso.

DE TODOS LOS PAISAJES.

 

Ay!,  de todos los paisajes que he mirado  como hallazgos de los que se me olvidaron en algún lugar , que era  su destino.

¡ Ay de   de los oscuros , y de las pozas profundas 

en las que se mira la luna! .

Pero de todos , me quedo con tu rostro, ¡ qué paisaje!

Siete letras que borran todos los mapas y que las llevo escritas en la palma de la mano.

Aunque todo se vaya al carajo, 

se apaguen las estrellas, 

se secaran todos los ríos

aunque todos los astros se apagaran ,

o este virus matara todo lo que tengo  

yo tendría el recuerdo de tu nombre, de tu mirada,  ese paisaje...

y pasaría el resto de mi vida

mirándote, mirándote, mirándote...

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Algunas cosas tienen que pasar para que ocurran otras; con algunas personas, también.

LA RAZÓN POR LA QUE ESCRIBO

Me preguntan  por qué escribo tantas entradas en Facebook, Instagram, o en este blog. No lo ven normal.

Todo es pereza. En realidad, mi vida es pereza, entre otras cosas.

Este blog, lo mismo que Facebook, o Instagram, es un diario que no tengo que volver a escribir. Es la memoria de mi día a día. Es mi neurosis. Es lo que soy hoy, o hace una hora, o después, o mañana...o nunca.

Son mis mentiras, mis verdades, mis ilusiones, mis oraciones, mis lo que me sale de los cojones, soy un  niño sentado en la mesa de los mayores, el gato que llevan al veterinario y dice "espera hasta dos semanas y, si entonces sigue sin dejarse tocar, vete a la tienda donde lo has comprado y pide que te lo cambien, porque lo más seguro es que sea así de arisco toda la vida".

Soy un tío que no se entiende. 

Y - ¡ es lo que más me jode! - mañana Blogger, o Facebook, o Instagram, se cerrará, o me dirán que estoy bloqueado...y perderé la memoria de estos días para siempre. Otra vez.

De mis amores, de mis amigos, de mi familia, de mis cosas...

Y me importará una mierda porque eso es lo que me ha sucedido toda mi vida.

SEMBRAR FLORES EN LAS RUINAS.

 Una de las formas más altas de amar consiste en permanecer fieles a las personas y cosas que no han sabido traernos la felicidad. En  jamás renegar  de  aquella parte  de  nosotros mismos comprometida un día en  causas  hoy desaparecidas, o  en empresas  que  fueron abandonadas

Más : permanecer, al menos en el secreto, agradecidos a todo lo que un día amamos y luego nos ha destrozado.

Sufriremos  más, pero será  un sufrimiento sin poso  de amargura.

No  estoy  seguro  , pero quizás  también de esa fidelidad a  las  ruinas de nuestra  ternura abatida, de  nuestras ingenuidades, de las insensateces  que obramos, o de  nuestra mala  cabeza, renacerá un  nuevo  amor, una nueva  alegría :  nada podrá  ser  reconstruido, pero  florecerán  las  ruinas.

Para  mi  es  el último recurso  que  se  me ocurre: ¡tengo tantas cuentas pendientes  y asuntos   de  los que mejor  no hablar!.   Soy efímero, de  fidelidades que  cambio  por  nada,   y  que  me  han arrebatado  tantas cosas. Y  sólo se  me  ocurre sembrar  flores  en las  ruinas.