TODOS LOS VIAJES SUCEDEN POR DENTRO.

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Hubo un tiempo     que el olor que más me gustaba  era el que desprendían  mis dedos cuando los humedecía con los labios , y olfateaba cerca de la nariz.  El olor de la nicotina. El aroma del Ducados socarrado en los dedos. El   que lo probó sabe a qué me refiero.

Ya no fumo, pero aún puedo sentir esa sensación   , que es la de la vida,  llena de caminos perdidos y de paisajes inesperados. La vida, muchos cigarrillos de incertidumbre, con noches oscurísimas y con preciosas llegadas.

Comencé a fumar a partir de los ocho años. Lo típico, por imitar lo que veía en las películas. " Para hacerme el hombre". Y soy hijo de fumador . Mi padre fumaba "caldo". Sacaba  su paquete de Ideales y su librito de papel de fumar. Y con una pericia en los dedos maravillosa,  con su petaca, le cambiaba limpia y diestramente el papel al tabaco liado del estanco, poniéndole uno nuevo de su librito. Le pegaba el lengüetazo a su borde engomado, lo cerraba y tras encenderlo  fumaba con un gozo  y un placer que yo envidiaba  Aquella estampa de mi padre cambiando el papel al tabaco liado me encantaba.

Declaraba con frecuencia, " lo que yo fumo no hace daño. Es salud". Murió de cáncer de pulmón. Pero tenía razón: para él fumar era salud. Le hacía daño al cuerpo, pero su alma era fumadora.

Y la mía. Me han diagnosticado una fibrosis pulmonar y, además, tengo un enfisema. Y asegura la neumóloga que es del tabaco. Ya no fumo, pero tengo el alma fumadora.

En su novela " La hoja roja"  Delibes escribe que cuando al viejo Eloy le aparece la hoja roja en el librillo de fumar, el recién jubilado se lo toma como un aviso: se le está acabando el tiempo lo mismo que el papel de fumar.

Me he tragado todo el humo de muchas casas, de muchos locales, bares, paseos, y del cine y  la literatura que he visto y  leído. Era un fumador incorregible. Hasta en los cines he llegado a hacerlo - iba a sesiones que sabía no había nadie. Fumar solo en un cine es algo fantástico.  

Dejé de fumar pero, ay,  a veces siento cierta pena, la que da decir adiós a un hábito que ha sido parte de la biografía y  de la vida de uno , en el que el tabaco se ha asociado, desde casi el principio de mi vida , a tantas historias .   Fue un vicio ligado a mis sueños, al amor, al dolor, a la tristeza, a la bohemia, a la golfería, a la aventura y a la poesía .

Cuando dejé de fumar - que eso sí fue no un milagro- ¡ el milagro!-  fue de la noche a la mañana. Presentí   que la vida me estaba cambiando.  Y supe que  el futuro sería un lugar al que necesitaba  llegar cuanto antes.

A veces pienso que una de las razones de mi viaje a Guatemala fue que allí dejaría de fumar. Cuando una noche de tormenta caribeña  , subiendo a una aldea , asfixiado y sin fuerzas , extenuado , una monja me dio la mano y tiró de mi hasta alcanzar  destino. Allí decidí no fumar más.

Durante seis meses veía los paquetes de tabaco en la mesilla de mi cuarto , y allí siguieron.  Ese viaje a Tamahú  fue el principio de muchas cosas. De darme cuenta de que ya tenía  una edad que me obliga a tomarme  la vida algo más en serio.

A la vuelta, la crónica de mis días me llevó donde quiso. Pero en ese viaje descubrí que se puede volver a empezar . Y la facilidad con la que lo hice me hizo intuir que no estaba solo.  Y que lo importante no son los destinos. No era  Tamahú el objetivo, era ese Alguien que hace con uno lo que quiere,

No me arrepiento de esos cigarrillos, de los errores, de los arrepentimientos, de las oportunidades perdidas.  Del  recuerdo de los días, de las noches, de los amores y desamores. Y la esperanza en lo que vendrá. El camino siempre somos nosotros. Y todos los viajes suceden por dentro.

EL ÁNGEL DE LA GUARDA.

Hay lectores que han escrito algún comentario haciendo mofa de  anécdotas que se han contado  aquí- o yo mismo- sobre los ángeles de la guarda. Hace unos días tuve una experiencia muy cercana que atribuía  la aparición de un portátil ,  que se  había pedido . Se  trataba de una persona que pidió ese favor a su ángel de la guarda.

Yo he pasado por etapas donde me cachondeaba de esas intervenciones. Me he reído de muchas cosas y modos de rezar que  hoy pienso que no está bien. Hay que respetar la sencillez.

Lo que se ríen de los ángeles  me parecen muy incomprensivos. Esa gente que acude a su ángel para encontrar  llaves, portátiles, o perros perdidos,  lo encuentran  como algo infantil. Esos que van de listos , esas personas que elevan  la mandíbula porcima de la frente , que se encogen de hombros y sonríen cuando oyen hablar de un santo, o de un ángel  que se ha especializado en estas minucias y recluta a su clientela entre viejas sordas, desmemoriados, maniáticos e histéricos… 

Incluso muchos de los fieles de la iglesia lo evitan, prefiriendo la sociedad selecta de un San Francisco de Asís, con todos sus rasgos de hippy y de Agenda 2020 - iba por ahí desnudo, hablaba con los pájaros, vivía de la caridad-  está mejor visto porque es pintoresco (los pájaros son poéticos), ¿pero qué se puede pensar de un ángel  que cuida de seres tan poco apetecibles e interesantes como los viejos que no encuentran sus llaves, que pierden la cartera, que se olvidan de qué se han olvidado?

¡Cuánta ceguera y estrechez he tenido ! Los ángeles son admirables porque son tan buenos que se compadecen de unos pobres seres de los que todo el mundo se ríe o a los que todos miran por encima del hombro, con ironía y condescendencia. ¿ Habrá que recordar quienes son los bienaventurados de verdad?

Pero la pérdida de unas llaves puede ser ocasión de terrible sufrimiento (más penoso porque además parece ridículo) y la muerte de un perro querido es una tragedia para quien está solo y débil en el mundo y ante la vida. Perder una tablet puede ser un drama.

Un ángel es un ser sencillo  -  no dudes de que nos acompaña- se atreve a enternecerse por los dolores triviales y a inclinarse compasivo sobre los sufrientes vestidos de tristeza, sobre los escarnecidos y los amantes de los gatos.

Estoy convencido que mi ángel me acompañó en muchos de mis desvaríos y descaminos, de mis fracasos. Su misión, como la del tuyo , no es de esas de hacerte feliz, triunfador en las lejanas islas de los mares del sur, sino en las regiones más modestas del alma , en el cruce entre la torpeza y la resignación. En esos momentos que no sabes qué cojones pasa en tu vida. Y te encuentra la salida.  ¿Acaso los vencidos, los atolondrados y los desafortunados no tenemos derecho a ser consolados?

Escribe Victor Frankl de su experiencia en varios campos de internamiento nazis " percibí en toda su hondura el significado del mayor secreto que la poesía, el pensamiento y las creencias humanas intentan comunicarnos: la salvación del hombre solo es posible en el amor y a través del amor. Intuí cómo un hombre, despojado de todo, puede saborear la felicidad —aunque sólo sea un suspiro de felicidad— si contempla el rostro de su ser querido". 

Y concluye que así también entendió el sentido y el significado de las palabras bíblicas que dicen que "los ángeles se abandonan en la contemplación eterna de la gloria infinita".

Mi ángel , por cierto,  se llama Juan Carlos. 

MANUÉ: POR LA GLORIA DE DIOS.

Esto sucedió en  una  convivencia  en  el Poblado.

Era un joven que tenía un don: le podías partir la cara  literalmente que el hombre  no pestañeaba.  Lo sentabas  en una silla, te ponías delante de él, te arremangabas  la manga de la camisa, y le dabas una  media volea   a mano abierta  , y el tío  se  quedaba inmóvil, como una estatua, mirándote a los ojos, serio, vidrioso, disecado.

Se llamaba   Manuel. Pero se le conocía como Manué.

Siempre hay mala gente  que le saca rendimiento  a  un don  de ese  tipo.

No se  le ocurrió   mejor idea que proponerle  un juego de cara  al típico show  de  fin de convivencia de verano :

- Me visto de   mago, pido un voluntario  para  hipnotizar. Te presentas. Hago  como te duermo. Y te meto  un tortazo y tú, nada,   dormido …¿ qué te parece?

- ¡Hombreeee!

- Joé, que es    que hay que sacar esto  adelante. ¡Venga  coño!

- ¡Si  es  por  sacar  esto  adelante,  vale, hala!

Y llegó el show.

El  mago   apareció  con su disfraz, su chistera , sus  guantes blancos . Pidió un voluntario para hipnotizar , y levanta  la mano  Manué.

Eleva las  yemas  de  sus  pulgares  hacia las sienes de  Manué , y frotando  suavemente  con ellas  ordenó que  le mirará  fijamente, que  se concentrara ,  que  no  pensara  en  nada.

- Duérmeteeee…duermeteeee…le susurraba.

El cuerpo de  Manué   a  simple   vista iba  aflojando  la carne, se ablandaban los  músculos de la boca, las mejillas  se relajaban. Manué  cerró  los  parpados.

- Duermete…duermeteeee…

Y  en ese  momento  dice  al respetable.

- Manué  está ahora  muyyyy  lejos, y  no se entera de   nada…y para  que  lo veáis, a ver…¡un voluntario!

- ¡Yo, yo, yo!- un bosque de manos  pedían  cita  para ir al  escenario.

- ¡Tú!, ¡sube!...

Y sube  un chaval de  doce años .

- ¡Dale una bofetada! 

Duda  el candidato.

- ¡Que les des  una bofetada, lo tengo hipnotizado y  no se entera, ya  lo verás!

Y el chaval  le da un sopapo  guapo, y Manué, nada, como  una piedra. Dormido.

Así pasaron varios.

- A ver, ¡Venga,  el último!

Y se presenta  un  morlaco de quince años, de Fraga. Estamos hablando del típico tío de la Franja, unicejo y  politesticular.

- ¿Está dormido?- pregunta.

- Como un tronco.

- ¿Seguro?

- ¡Pruébalo !

Y  le mete un puñetazo  en  los trestrículos  que  todavía hoy, ahora, mientras  escribo esta  entrada, siento los alaridos de Manué.

Y  dicen que aún  se  escuchan  en las  noches de luna llena  en  los  viñedos del Somontano.

Esta  entrada  la dedico a Manué, y a todos los Manueles  que han hecho cosas  que avergonzarían a una vaca  por  mayor gloria  del reino de los Cielos.

Por ejemplo, a Pancho, hoy sacerdote. Un día alguien le pidió que hiciese el Panchito . El tío ya se afeitaba , tendría carrera acabada. Y  se levanta , se planta en medio de la sala de estar, pone cara de muñeco de ventrílocuo, con los morros colgando, los hombros subidos en percha, los ojos saltones, los brazos al viento imperio, y se  pone a andar en silencio. 

A la gente eso le hacía gracia. Y a  mi, que era el director, eso me pareció la típica gansada y humillación de otro director que tuvo ese hombre , que era un cabrón. Al terminar la tertulia le llamé y le dije que nunca más hiciese eso, se lo pida quien se  lo pida. Ni por la gloria de Dios, ni leches.

Y todavía no me lo ha agradecido.

MIÉNTEME , DIME QUE ME QUIERES,

Cuando dejé de jugar en la Jugoplástika me encontré en otro mundo. Tanto, que una vez que fui con Manuela a abrir una cuenta corriente, el director de la Sucursal  le llamó  después y le preguntó:

 

- ¿ Te fías de este tío?

La razón era que hice unas preguntas que al hombre le dio la impresión que había estado años en la cárcel - así se lo dijo. No sabía que era el euribor - dije que sonaba a  medicina - , y comenté que era la primera cuenta que abría en mi vida. Tenía cuarenta y tres años.

Y uno de los encargos que dio antes de morir a una cuñada fue " cuida de Suso, Échale una mano en su vida doméstica. Es muy despistado. Es un desastre". Y  así lo hizo hasta que vine a  Galicia. Nos escribimos a diario.

Viene a cuento la historia sobre un tema que siempre me ha parecido un misterio en los hombres: la panfilez. Y mucho más el pánfilo en el rural.  Esos tíos que que son seducidos por una pizpireta neumática e hipermástica  colombiana- normalmente de Pereira-  rescatada de el Club Ladilla's . Hubo una época que era una epidemia. El solterón senil, dueño de tierras u otros bienes, que para desesperación de sus herederos se los va traspasar al putón verbenero ,  que les llama «papi», o a la masajista  que se dice de Canarias- es cubana- que le llama  «amol», y le tiene loco.

Los hombres somos muy moñas. Y ellas lo saben.  He conocido supernumerarios con hijos, la mujer piadosa y  muy de Medjogorne , que han dado  el salto de la rana por dos tetas que pasaban por allí ...para quedarse pajarito poco tiempo después.

Lo que no he conocido nunca es el varón que es estafado por por una miss Universo que dice vivir  en Ulan Bathor y que les escribe mensajes diciendo que le tiene loca , que tiene puntuales problemas de liquidez, pero si le envían el dinero para el billete de avión irá en seguida  a follar eternanante

El hombre , en cosas del querer,  necesita ver físicamente, y palpar.  Excepto cuando es cosa de dinero. A los hombres se les suele engañar con el anzuelo de la pasta : un alguien forrado de Ghana no puede sacar diamantes de su país, debido a fastidiosas trabas legales, pero con la ayuda económica de un cándido sujeto   podrá trasladar esa fortuna a un banco occidental, y entonces la compartirá con él al cincuenta por ciento. Esta historia, con múltiples variantes, funciona con no pocos varones  Urelles  con la mente achicharrada por la codicia.

Con las mujeres- ignoro la razón- el tema suele  ser sangrante, surrealista, patético. Leí en el Confidencial que un hombre estafó a una mujer haciéndose pasar por un astronauta que necesitaba dinero "para volver a la Tierra".  Es de no creer que alguien pique ese cebo.

El caso es que con más frecuencia se habla de mujeres que en las redes sociales creen haber ligado con el mismo Brad Pitt, que las encuentra fascinantes y quiere conocerlas, pero antes hay que enviarle –porque la bruja de Angelina le ha bloqueado las cuentas bancarias— una transferencia, para que pueda tomar un avión y correr a sus brazos.

A veces estos fraudes crueles,  devastadores para la autoestima de las víctimas, terminan en tragedia, como en el caso de Morata de Tajuña, donde dos hermanas, que creían cartearse con dos apuestos oficiales del ejército norteamericano destacados en una base de Irak  se endeudaron para socorrerles y han sido asesinadas por su acreedor, caso del que ha informado la prensa estas últimas semanas.

Y en su ensoñación estaban tan convencidas que a cualquiera que le daba razones de su locura-  el director de la sucursal bancaria - les contestaban " tú te lavas  la boca para hablar de él , y obedece, ¡coño!".

Todo esto da mucha pena. Nos creemos cualquier cosa. " Miénteme, dime que me quieres" , le pide, Sterling Hayden a Joan Crawford en Johnny  Guitar.

Un astronauta ruso varado en la Estación espacial Internacional, en órbita a  kilómetros de distancia de la Tierra,   contacta por medio de Tinder  con una pobre mujer que vive en Higashiōmi, una ciudad de 120.000 habitantes en el centro de Japón, y comenzaron a charlar hasta que le convenció de que estaba enamorado de ella. No puede volver a nuestro Planeta –porque la agencia espacial rusa está en quiebra— si ella no pagaba el coste del combustible del viaje de regreso: 30.000 euros.

Enternece pensar en esa mujer, junto a la ventana, escrutando el cielo nocturno, fantaseando con su astronauta enamorado en su lejana Estación,  susurrando su amor.

El amor es tan hermoso que muchas veces  resulta imposible. Y ella se moría esperando a su astronauta , como un nardo de plástico.

LO PEOR DE LO MEJOR QUE HAGO.

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“Soy el peor en lo mejor que hago”, decía una canción de Nirvana.

Uno es así. Ando lejos de talentos que en mi entorno , en el colegio de jesuitas,  eran muy buena señal: capacidad matemática y aritmética, inteligencia para las cosas del dinero. Dicho rápidamente yo era de puras letras y en los tests de inteligencia- en todos - salía "pez". 

En lo que sí he sido muy bueno es en aparentar que me enteraba. Pero nada. No me pispaba de nada. También contaba chistes muy bien.

En el colegio, te das  cuenta de cuáles son los niños que van a destacar. Uno que baila bien, uno que juega muy al fútbol con raza, otro que hace las mejores figuritas de arcilla, otro que saca todo sobresaliente…

Y luego estábamos los demás, un puñado de críos que no destacábamos por nada en especial. Que chupabas  pupitre con más o menos ganas, y paseabas por allí  tu imaginación.

Una tarde llegué a casa con las notas. Había repetido curso. Yo tenía trece años. En la mesa, a la hora de  comer, mi padre me echó un chorreo muy principal. No era para menos. Mi padre estaba frente  a mi. Mi madre a mi lado. Mi hermano Chema a mi derecha- como presidiendo la mesa-,  mi hermana Marisol al lado de mi padre. Mila al lado de mi hermana. Reyes presidiendo al otro lado. Y mi padre , como Moisés viendo al pueblo elegido adorando el becerro, diciéndome de todo.

Y llega mi madre, coge un trozo del pollo que estábamos comiendo, y me dice con voz de geisha:

- ¿ Quieres la patica, hijo?

Y entonces, lleno de ira santa, se levanta mi padre y grita:

- ¡¡¡ Coño!!!, ¡¡¡ y encima le da la patica!!!

Y me amenaza con soltarme una ustie. Y yo me aparto. Y va y le da el tortazo a mi madre , una volea, que la pone mirando al Pilar. Silencio. Lloran mis hermanas. Mi hermano dice " ¡ uala!". Mi  madre dice " Carlos, por Dios". Y mi padre , horrorizado , como Caín después de haber matado a su hermano, desaparece. Se va, cerrando la puerta.

Y mi madre me dice llorando " a  tu habitación".

A mi eso me pareció injusto.   ver, en qué quedamos, antes la patica, y ahora la culpa es mía.

Por cierto, esa fue la única vez que mi padre me soltó la mano. Conste.

Mi padre regresó a la noche. Roto. Es maravillosa esa capacidad que tenemos de hacer de una tragedia una anécdota divertida cuando pasan los años.

Madurar es encontrar nuestro espacio en el mundo. Participar en las cosas que más o menos hacemos bien. Y suplir con ilusión la falta de talento.

A uno la vida le ha llevado de aquí para allá. Y siempre he intentado darlo todo. A veces mejor, otras peor. Y cuando la he cagado he evitado las excusas y he perdido perdón. No entiendo otro compromiso con la vida.

Y paso de esa brillantez que veía en muchos amigos. Ya no extraño su capacidad para hacer cosas extraordinarias. Fuera parte que hay mucho bluf, como ése Albert R. que fue al Consejo del Opus Dei en Roma, y al año se dieron cuenta del gatillazo que habían dado con el notas. Y lo envían al IESE, para que no se enfade. Y va el tío, y se lo cree.

Como decía un amigo de los jesuitas en Zaragoza cuando veía un despojo humano : " ése está así de estudiar mucho. Sacaba todo dieces, y ahora , míralo: lo mejor es ir de cinquillos".

COMIDA DE APROVECHAMIENTO.

Cuando hice el Centro de Estudios en Monterols,  los  fines de semana - sábados o domingos- nos daban de comer un plato que llamábamos " Informe Semanal".   Hacía referencia al programa de televisión del mismo nombre  , creo que aún se emite en la 1, y que era un refrito de las noticias más importantes que se habían producido esa semana.

El plato consistía en una comida  que utilizaba  los restos sobrantes de los menús que nos daban durante la semana. Y la verdad es que estaba buenísima. Solían presentarla en una especie de empanada que en su interior ocultaba el "informe semanal". Algún día habrá que homenajear a las cocineras de algunos centros . Estoy seguro que hay mucho numerario que persevera sólo por  lo bien que se come. 

Y más de uno que  ha abandonado el barco no ha vuelto a comer en su vida como lo hacía allí.  No daré nombres. Ahora, como mucho, roe.

Y resulta que hoy me entero que hay un tipo de comida que llaman "comida de aprovechamiento". Es lo mismo, pero más fino que eso de " comer las sobras", que suena porcino. 

Pero no es éste el tema de la entrada.

Hay un lector que de vez en cuando me escribe y me dice " ¿ a quién has plagiado hoy"? No le publico porque es  muy brasas. Me lee todos los días- supongo que le gusta lo que lee - y , simultáneamente, me acusa.  Y hasta se enfada.

En este Bar Ullo  acostumbro- como en los buenos  bares de Galicia , de Granada, y de algunos  lugares de España- a poner una tapa gratis. Intento que sea generosa. Es la entrada de cada día. La tapa, efectivamente , es una comida de aprovechamiento. Quiero decir que los ingredientes que uso son muy variados, hay mezcla de muchos sabores, condimentos, especias, ingredientes. Cada entrada se inspira en muchas fuentes - de la literatura, de la poesía, del cine, de  gente que sigo aquí y allá-  y le pongo el toque " Barullo". La de ayer, por ejemplo, tenía hasta  tres ingredientes distintos. Dos poetas, y un comentario escuchado en una emisora.

Y  lo de este Antón Pirulero  es como si entrase , de repente, en el Bar Ullo , el notas . El típico que va de enteradillo , de gourmet  con gafas con cordelito y título de Máster en el  Basque Culinary Center. Y se toma la tapita , se queda allá , pasmado, saboreando en silencio, y te  mira , y suelta:

-  Noto un sabor  como a  "la Contra" de La Vanguardia ....¿me equivoco?

- Sí,  se equivoca . No es de "La Contra" . Es un  Laqueti.

- ¿Laqueti?

-  Laqueti parió , listo.

Porque en la tapa de cada día hay de todo. Es más muy pocas cosas son mías. ¡ Sería un genio si cada día, durante diez años, todo fuese mío! Lo que es mía es la tapa. Y, por supuesto- como  cualquier cocinero que se precie- no digo a nadie el secreto de su elaboración. El que lo pilla , lo pilla. Si lo supierais, algun@ se asustaría.

Pero no dejo entrar al  desustanciado brasas - que es como el Oficial Matute de los dibujos animados de Don Gato - que entra y te dice, acodado en la barra, " yo acostumbro a echarle tabasco a la ensaladilla   porque le da vidilla". Ya. Y a tomar pol culo la ensaladilla  Hay que tener una mierda de vida para entrar en el Barullo y pedir ensaladilla con tabasco. Por eso no le publico.

NUNCA MÁS POR MIEDO.

No hay que confundir el miedo con la cordura. El miedo es irracional, difícil de amansar , opaco… como uno de esos cuentos  de terror en los que se adopta un niño y ya de mayor el crío  termina devorando a sus padres . El miedo es así. Para el que tiene miedo todo son ruidos. Se siente como algo primitivo . Se presenta cuando menos lo esperamos.

La cordura es otra cosa. Más cálida y cercana. Nos ayuda a ser sensatos al decidir. Nos ayuda a mirar un poco más allá para intuir el futuro.  Nos aleja de las malas compañías , de los amores confusos  y nos obliga a pensar un poco más las cosas. Las madres son para muchos de nosotros la cordura.

Recuerdo que don Juan Antonio les predicaba a los chicos que los prudentes eran personas valientes. Ser cobarde, en ocasiones, exige coraje . 

Un cura que me quería mucho, y bien, me dijo que yo era un " destemplado" . Y tenía razón. Toda la razón. A mi me cuesta mucho moderar los apetitos. Olvido pronto lo que es renunciar a un impulso y confiar en mi experiencia.

Yo he hecho casi todo en la vida. La he cagado un futimén de veces. He caído de culo, y de  boca ,  y no siempre he sabido incorporarme. He trabajado para nada. He apostado a caballo perdedor. He hecho cosas que me da mucha vergüenza recordar. He cargado alforjas  que no eran mías y he sentido la traición, la frialdad, el odio  y la soledad. 

Y en mi biografía también actué por miedo. Unas cuántas veces. Leí que el promedio de días de una persona en su vida es de 29.000  días. La media está en 79 años. Calculo los que me quedan y...¡ joder!

Los que me queden,  ¡qué importa! Cada vez entiendo mejor ese «Tarde te amé» agustiniano . No sólo habla de Dios , sino también de todas esas personas que nos han rodeado, nos acompañan, y las que vendrán. Con algunas he llegado tarde, pero allí estoy.

Así que me voy  a intentar vivir estos días a full. Voy a ser más yo que nunca. Aunque tarde,  voy a sentarme junto a ti y confiarte mi secreto:  soy como tú ,  creo en  el Amor como lo haría un niño.

Y  nunca más voy a actuar por miedo.