LO PEOR DE LO MEJOR QUE HAGO.

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“Soy el peor en lo mejor que hago”, decía una canción de Nirvana.

Uno es así. Ando lejos de talentos que en mi entorno , en el colegio de jesuitas,  eran muy buena señal: capacidad matemática y aritmética, inteligencia para las cosas del dinero. Dicho rápidamente yo era de puras letras y en los tests de inteligencia- en todos - salía "pez". 

En lo que sí he sido muy bueno es en aparentar que me enteraba. Pero nada. No me pispaba de nada. También contaba chistes muy bien.

En el colegio, te das  cuenta de cuáles son los niños que van a destacar. Uno que baila bien, uno que juega muy al fútbol con raza, otro que hace las mejores figuritas de arcilla, otro que saca todo sobresaliente…

Y luego estábamos los demás, un puñado de críos que no destacábamos por nada en especial. Que chupabas  pupitre con más o menos ganas, y paseabas por allí  tu imaginación.

Una tarde llegué a casa con las notas. Había repetido curso. Yo tenía trece años. En la mesa, a la hora de  comer, mi padre me echó un chorreo muy principal. No era para menos. Mi padre estaba frente  a mi. Mi madre a mi lado. Mi hermano Chema a mi derecha- como presidiendo la mesa-,  mi hermana Marisol al lado de mi padre. Mila al lado de mi hermana. Reyes presidiendo al otro lado. Y mi padre , como Moisés viendo al pueblo elegido adorando el becerro, diciéndome de todo.

Y llega mi madre, coge un trozo del pollo que estábamos comiendo, y me dice con voz de geisha:

- ¿ Quieres la patica, hijo?

Y entonces, lleno de ira santa, se levanta mi padre y grita:

- ¡¡¡ Coño!!!, ¡¡¡ y encima le da la patica!!!

Y me amenaza con soltarme una ustie. Y yo me aparto. Y va y le da el tortazo a mi madre , una volea, que la pone mirando al Pilar. Silencio. Lloran mis hermanas. Mi hermano dice " ¡ uala!". Mi  madre dice " Carlos, por Dios". Y mi padre , horrorizado , como Caín después de haber matado a su hermano, desaparece. Se va, cerrando la puerta.

Y mi madre me dice llorando " a  tu habitación".

A mi eso me pareció injusto.   ver, en qué quedamos, antes la patica, y ahora la culpa es mía.

Por cierto, esa fue la única vez que mi padre me soltó la mano. Conste.

Mi padre regresó a la noche. Roto. Es maravillosa esa capacidad que tenemos de hacer de una tragedia una anécdota divertida cuando pasan los años.

Madurar es encontrar nuestro espacio en el mundo. Participar en las cosas que más o menos hacemos bien. Y suplir con ilusión la falta de talento.

A uno la vida le ha llevado de aquí para allá. Y siempre he intentado darlo todo. A veces mejor, otras peor. Y cuando la he cagado he evitado las excusas y he perdido perdón. No entiendo otro compromiso con la vida.

Y paso de esa brillantez que veía en muchos amigos. Ya no extraño su capacidad para hacer cosas extraordinarias. Fuera parte que hay mucho bluf, como ése Albert R. que fue al Consejo del Opus Dei en Roma, y al año se dieron cuenta del gatillazo que habían dado con el notas. Y lo envían al IESE, para que no se enfade. Y va el tío, y se lo cree.

Como decía un amigo de los jesuitas en Zaragoza cuando veía un despojo humano : " ése está así de estudiar mucho. Sacaba todo dieces, y ahora , míralo: lo mejor es ir de cinquillos".