SOBRE EL BARULLO.

La entrada es para aclarar las fronteras del Barullo.  Este es un blog caótico y loco. Muy loco. Sé que me voy a meter en un buen lío con alguna gente. Aquí os espero, a portagayola. 

Para much@s  las vidas, incluso aquellas que parecen bellas y rectilíneas , están henchidas de desgracia y dolor, parecen decoradas por el papel pintado del sufrimiento. Es@s que andan con tanto rollo malo en su interior , es@s que no terminan de masticar el caramelo de tofé de su vida pasada . Que están  como arañando  la  pizarra del ayer. Como mordiendo lana. Dándole con la lengua al trozo de papel de aluminio  del opus, o de lo que sea que se les ha travesado allá dentro.

Pero no es mi caso. Incluso las experiencias que llaman malas me  parecen bien majas. Y las personas también. He podido  mandar a la mierda a mucha gente, pero me caen bien. A mi del opus hay cosas que no, pero hay que sí. Y personas que no, y otras que sí. Yo no quiero que la opus desaparezca.  Es importante recordar que  perdonar no significa poner el contador a cero o tener que mantener a esa persona en tu vida. La opus  en su sitio, y el Suso en el suyo. Ellos allí, y yo aquí.  En fin, uno es así de cuna. 

Sé que escribí mucho, y muchos años en opuslibros, y hay quien piensa que sigo siendo ese Sátur. Y lo sigo siendo, pero ya me quité el trocito del hueco de los dientes. Ya pasé hoja.

La primera señal de mi sentido propio, que no es el común, es aceptar mi propia limitación. Querer cantar y volar como los pájaros , sin tener la garganta y las alas de los pájaros es el primer síntoma de locura.  Pues eso. Yo sé quién soy.

El Barullo bien puede ser un blog de memorias, entre otras cosas. No exactamente mis memorias, pues muchas veces los recuerdos de uno en nada se parecen a los de otro, incluso viviendo la misma situación. Escribo sobre la marcha, sin esperar a que la memoria se aje, se pierda, se confunda, sin esperar a envejecer. ¿ Y si palmo mañana?

Esto del Barullo es un libro de bitácora de mi incierto navegar , que con frecuencia no rinde viaje en el puerto que se pensaba, sino que termina de mala manera, con el barco entre las piedras, o en una isla perdida....¡qué os voy a contar!, basta leer estos años el día a día y hay de todo.

Alguien dijo que el que sufre tiene memoria. Es verdad. Pero también el que ríe. Quizás más. Y yo  he reído mucho. Lo sigo haciendo.

Se dice que no puedes descubrir nuevos océanos a menos que tengas el coraje de perder de vista la costa. Tengo la impresión que mi vida ha sido un  perder costa de una manera impulsiva. La mejor manera de evitar que un prisionero escape  es asegurarse de que nunca sepa que está en prisión. Bueno, pues cuando creía estar prisionero, escapaba. 

Luego te das cuenta, a veces, que no siempre, que  para saber que lo que tienes vale la pena lo tienes que perder y darse cuenta  de la cagada que ha hecho. Pero, entonces, es tarde, y ya no hay vuelta atrás.

Y no me refiero a la obra. Se  trata de este papa. No me gusta. Nada. Ya cuando lo vi dándose el pico con la Cristina Fernández de Kirchner pensé "  nos  vamos a tomar pol culo". Después han venido muchos volantazos - ¡imperdonable la restricción  del uso de la misa tradicional y derogación el «Summorum Pontificum» de Benedicto XVI. Hay que ser mala gente para hacerlo en vida de su predecesor. ¡ Hombre, espérate a que muera, desgraciado!

Tenemos un papa TOC, con  muchos problemas que arrastra del pasado. También el argentino anda dándole a su particular rollo malo en su interior , también anda dándole a la bola del caramelo de tofé de su vida pasada.  a es@s que no terminan de masticar el caramelo de tofé de su vida pasada . También  mordiendo lana. Dándole con la lengua al trozo de papel de aluminio  de sus fobias , o de lo que sea que se les ha travesado allá dentro.

Este papa gusta de dar caña a los suyos . Maltrata  a quien intenta trabajar con honestidad,  es una mezquindad y una locura. Se queja de los curas que son curas.   Este hombre debería saber, lo sabe muy bien, que - como él dice-  el papa lo debe de ser de ‘Todos, todos, todos’. Todos son el curita de mi parroquia que anda con su sotana por los pueblos , y no decirle que es un broncas y  un no sé qué.  Es el primer dominico; el primer cura diocesano, y el primer carmelita;  y el primer…. todos lo deben sentir así o ha fracasado. No están los tiempos para desaprovechar lo poco que va quedando.

Y el tío , joder, es papa de  casi todos, casi todos, casi todos. 

Leo una estadística sobre la fe de los católicos en Italia :  entre los católicos «practicantes», es decir, entre los que van a misa una o más veces al mes, sólo uno de cada tres reconoce en la Eucaristía como «el verdadero cuerpo de Cristo», los demás lo reducen a un vago «símbolo». Si les dan a comulgatr un conguito les vale.

Uno de cada tres  se confiesa al menos una vez al año. La práctica sacramental, «está a punto de hundirse». El 43,8 por ciento de los católicos practicantes considera el aborto un derecho, el 41,6 por ciento cree que es correcto permitir los matrimonios homosexuales, el 71,6 por ciento aprueba la anticoncepción.  

Y el papa Francisco no siempre habla y actúa de manera coherente sobre estos temas. ¿Caben todos?¡ Claro, porque  no hay nadie dentro!

Hay algo que he aprendido de mi vida y que, estoy convencido, le sucede a todo aquel que quiera :  Dios nunca deja a gente abandonada y suscitará en tiempo y forma el revulsivo que nos devuelva al camino de la alegría.

Con este papa , parece, no será. Pero no hay que rendirse. Sólo es un argentino más.

UNA MUJER QUE PASÓ POR ALLÍ.

Hace unos días, ya casi un mes, me escribió una amistad de muchos años atrás. En realidad fue una  mujer con la que tuve una relación muy intensa, corta, loca- muy loca y muy sincera por su parte, no tanto por la mía ,  ( aunque esto de la sinceridad con algunas mujeres hay que cogerlo con pinzas, pues muchas piensan que por amor vale todo. ¿Pero qué es el amor?).

Por mi parte fue una historia también de una folía apasionada. No diría que fuese  enamorada, pero sí con las señales del amor: confusión, alegría, una espesura sentimental deliciosa. Es curioso, mientras leía el watsap de este mujer recordaba  las canciones de esa relación , le chiflaba Kenny Rogers, hasta tal punto que  escucharlas me traslada muy lejos. 

Me encontró en Facebook. 

Después, en privado, me escribió de su vida. ¡ Buf!, durísima. Nadie merece tanto dolor. Hoy le da luz y alegría  su  hija y su  nieta. Me contó de aquellos años, de esa relación, que conserva muy dentro,  del cariño...y de las cartas, que aún guarda. Y algún cabello mío. 

La inocencia, y esta mujer tenía esa inocencia de las enamoradas,  siempre solicita tácitamente ser protegida, cuando haríamos mucho mejor en precavernos de ella; la inocencia es como un leproso mudo que ha perdido su campana y que se pasea por el mundo sin mala intención. La  misma falta de mala intención con la que me escribía esas confidencias, que a mi me avergonzaban porque me veía muy diferente a ella. Un tipo que no supo estar a la altura. Como tantas veces.

Y las cartas. ¿ Cómo explicarle que a uno le gustaba escribir, contar mis estados sentimentales, definirlos - también cantarlos. Y darles consistencia. Pero si  volviera a leerlos pienso que los vería vacíos, probablemente cursis, pueriles, afectados, mentirosos.

Le contesté  con simpatía. Me seguía desde hace tiempo, así que ya sabía eso de que " veo que no has cambiado". Se refería a mis tonterías, mis canciones, mi forma de ser. Pero sí he cambiado. Mucho. Porque los excesos del corazón  , al cabo de los años y de los cambios que se producen en la vida , no gustan demasiado. Y yo , hoy , los   miro como disonancias de momentos biográficos desnortados y afortunadamente superados.

O no tan superados. Porque, en ocasiones, aún parece que hay un Suso por allí dentro capaz de enloquecer por bailar una de Kenny Rogers con una mujer que pase por allí.

SOY UN ESTADO DE ÁNIMO.

Soy un niño subido a la espalda de mi padre, en camiseta de tirantes, haciendo flexiones a primera hora de la mañana.

Soy un crío obsesionado con las tetas de una dependienta que se llamaba Pilarín, y que me entretenía mirando su  canalillo flácido mientras  se inclinaba a revolver con un cazo  los variantes.

Soy el chaval que se enamoro de una mujer madura y que la llamó , anónimo y avergonzado, para declararle su obsesión.

Soy el  zagal que enloqueció por Matilde, ese  primer amor que aún me sabe dentro cuando recuerdo . 

Soy un ex que no se ha habituado a serlo, y añora, y busca, y le da vuelta a su vida, como  una batidora.

Soy un joven desnortado que no sabía decir que no, que quería ser buena persona, y no entendía, y no se comprendía, que padecía una fe atormentada e infantil. 

Soy  el hijo de un hombre sentimental, romántico,  cabal, enamorado, fiel, cantarín, religioso  y con una sabiduría  muy suya. Soy el hijo de una mujer muy divertida, muy enamorada. Muy inteligente. Muy guasona.

Soy un  alguien que quiere hacer cine de su vida. Literatura. Música y canciones .  Vivir una vida  intensa que rehúsa tomar nada  que alargue su vida, a sabiendas de que es esta inminencia la que realmente le hace vivir. Que despierta  cada mañana feliz, pase lo que pase . 

Soy jesuitas, opus dei, soy Viaró, Terraferma, Turó, Peñalba. Soy Alessa y Serunión. Soy Penwin. Soy  Lasierra Purroy, Torrero, Francisco Vitoria, Barcelona, Lérida, Tarragona, Valladolid. Soy Matilla de Arzón. Soy Guatemala. Soy Galicia. Soy Matilde. Soy Carlota. Soy Nicolette. Soy Roser. Soy Pepita. Soy Rosa. Soy Manuela. Soy Ana. Soy  María José. Soy amor que busca. Soy mis amigos. Soy mis jefes. Soy la gente que me amó. Soy el odio que produje. Soy la contradicción. Soy el miedo. 

Soy Pecado y virtud. Soy miseria y luz. Barro y charca. 

Soy un loco que se enamoró de un mujer huyendo de otro loco que quiso ser la caricatura de un santo. 

Soy un jubilado que tuvo suerte de encontrar el cofre del tesoro sin buscarlo.  Que aún sueño. Que aún estoy enamorado. Que ha acabado totalmente vinculado a la gente que me habita , desde mi infancia hasta hoy. Incluido los que me odian, los que me caen mal, los que desprecio. 

Que  pienso ir a vivir algún día a un lugar con mi memoria. Porque Suso es un estado de ánimo.

EN MANOS DE ENFERMOS.

Hace unos días un conocido , profesor en un colegio público de un pequeño pueblo de Pontevedra, me contaba el caso de una alumna que debía asistir al bautismo de una hermana. Los padres están separados. El profesor le dijo " eso es una buena noticia".

- ¡ Qué va!- contestó. ¡ Hay muy mal  rollo! Mi padre se ha cambiado de sexo y quiere asistir al bautizo, y mi madre y mi abuela están que se quieren morir.

Si esto sucede en un  aldea , no estamos en Manhatan, la cosa está ya más que acortezada.

Un total de 1.306 personas modificaron su sexo en el Registro Civil en 2022, según los datos del sistema de información del propio registro (Inforeg y Dicireg). Se trata del año que ha registrado un mayor número de casos de este trámite, cuadriplicando los de 2012.

Cabe recordar que, tras la entrada en vigor de la Ley Trans, para cambiar de sexo basta con la solicitud (entre 14 y 16 se requiere el beneplácito de los padres y entre 12 y 14 se precisa de autorización judicial). Una vez recibida la solicitud en el Registro Civil, se cita a la persona interesada para que comparezca. Realizado ese trámite, se vuelve a citar al interesado en un plazo máximo de tres meses y si ratifica su intención, en el plazo máximo de un mes se emite la resolución para materializar el cambio de sexo.

La primera trampa fue legislar sentimientos.  Pretender hacer Derecho con los sentimientos es explosivo y algo muy difícil de encajar en la sociedad. Por otra parte,  ampara el fraude de ley, como ya ha sucedido en oposiciones policiales y en algunas cárceles. El disparate no queda ahí. Si un hombre cambia a mujer, se beneficiará de las acciones positivas en favor de la mujer. Y si luego cambia de mujer a hombre, conserva los derechos adquiridos gracias a tales acciones positivas, sin deber de reintegrar nada. 

Es esta una forma una inmejorable manera de crear un clase privilegiada.

Además, la trampa de  poner la transexualidad en el mismo plano que la homosexualidad. En el mismo colectivo, como un todo. En fin, no creo sea lo mismo ser homosexual que ser trans. Es algo más que evidente: la necesidad de amputarse el pene o los pechos para aceptarse no es algo que pertenezca al campo de la sexualidad, sino de la psiquiatría. Nada que ver con la homosexualidad. 

Pero ha colado.  

¿ Dónde está la trampa en este juego de trileros ? Es muy sencillo. Cualquier objeción a la consideración de la transexualidad pasa a ser directamente un ataque al colectivo, a los homosexuales, principalmente. 

Hoy alguien que ponga en duda que la transexualidad es algo deseable, que forme parte de la diversidad sexual, o que su cuestionamiento debe quedar en el marco del respeto o la educación y nunca en el marco de lo judicial o penal, está atacando al "colectivo".

Aunque, en fin, comienzan a darse cuenta algunos grupos feministas y homosexuales de que no cuela.

¿Por qué no se estudia el origen del infierno por el que pasa alguien que se rechaza hasta el punto de desmembrarse? Si es genético, hormonal, psiquiátrico. Se se produce en el vientre de la madre. Si tiene que ver con los tóxicos, con los disruptores endocrinos. Si es cultural.

¿Por qué se censura la ciencia para complacer una ideología mediante una gran mentira mantenida por todos? 

¿Por qué no conocer los motivos de tanto dolor para intentar solucionarlo?

¿Qué cojones tendrá que ver alguien que se siente atraído por personas de su mismo sexo con alguien que necesita construirse un pene con tejido del antebrazo para alejar de su mente los pensamientos suicidas?

Por qué los científicos de todos los campos han renunciado vergonzosamente a articular un discurso alejado de lo meramente emocional, basado en la biología, la química, la endocrinología, la neurología, la psiquiatría?

Y ya por por último, algo que me llama la atención. ¿Por qué la gente de una u otra orientación sexual, o por lo menos la mayoría, se siente cómoda integrada en un colectivo con otras personas con inquietudes y problemas con los que nada tienen que ver?

Volviendo al principio de la entrada. El profe me dice que se está adoctrinando en las aulas a niñas y niños sobre este asunto...el desastre es mayúsculo en el caso de las y los menores, por los daños irreversibles que conlleva: se introduce desde las escuelas que existen “identidades de género sentidas” dentro de un espectro que refuerza estereotipos sexistas tradicionales y que mutilar y hormonar el cuerpo de por vida es un derecho. 

Estamos en manos de enfermos.

La noticia de ayer: un preso trans deja embarazada a una interna tras ser trasladado a una cárcel de mujeres de Alicante. 

¡ Pues, claro, es una mujer con la voz de Joaquín Sabina, y una tranca como un burro viejo!

EL QUE HA PROBADO GALLO , YA NO QUIERE GALLINA.

De las mujeres uno ha aprendido mucho. 

Soy un hombre que mi madre llamó Adán desde casi casi haber nacido. Y yo  daba por hecho que era , eso, un  Adán. No me afectaba mi autoestima.  ¿Por qué?  : pues porque lo era.  Tengo tres hermanas. A las mujeres, nada más nacer, cuando les hacían los agujeros de los pendientes , les inoculaban de el chip de " preocuparse por todo". El chip de "cuéntame que es lo que te pasa. Y también el chip de " yo tengo algo de bruja". 

Mis hermanas eran de esas.

Y a uno le  educaron en la ceguera absoluta . Si resumo mi vida , al menos hasta los cuarenta años, he sido un tío que me pusieron un chip  de no enterarme de nada de lo que sucedía a mi alrededor. Salvo de mi pene. Porque esa cosa me  ha dado mucha guerra. 

Cuando tuve líos, afectivos , pero nada serios, alucinaba con ellas. Estaban en el detalle. Sabían mis gustos, la fecha de mi cumpleaños, el nombre de mi madre, me  invitaban a comer cosas que me gustaban , sus regalos tenían siempre una razón, un algo personalizado...y yo, nada. A mi bola. A follar. 

- ¿ Cuál es el color que más me gusta?- me preguntaba una.

-  Color, color...ni idea, ¿ el verde?

- Pero si te lo he dicho mil veces.

Después me enamoré. Y la cosa cambió, porque cuando convives aprendes a base de bien.  Porque  ella sabía hasta qué calzoncillo me picaba, y  hacía  canalones porque me chiflaban. Y yo, que mira que me gustan las tetas, no sabía la talla del sujetador  que tenía. Pero fui aprendiendo.

Y si alguien me aconsejaba que le regalase un perfume - porque a  mi no se me ocurría- le  compraba un " Dama del Tufo",  y me decía:

- ¿Pero tú me has visto alguna vez usar perfume, ganso? 

Ella me recordaba que le comprase unan blusa a mi madre por su cumpleaños ( que yo no recordaba la fecha, por cierto), y no un cenicero. 

Pero fui aprendiendo. Tenía una ventaja. Al dejar mis deberes de compromiso de celibato apostólico, me quedé sin amigos. Y  eso facilitó las cosas. Normalmente, los tíos pasan de las amigas de su mujer , y  quedan entre ellos a hacer cosas de la tribu de hombres.  A veces ellas les engañan y les dicen de ir al cine a ver "Orgullo y prejuicio", y los tíos creen que es " Orgasmo y prepucio" y van, y luego la cosa resulta ser un coñazo. 

Pero yo no. Compartía amigas. Y allí aprendí mucho. Hablan de sus cosas, y uno  pone la antena. Recuerdo una, se llamaba Henar, que decía  " a mi Juan les gustan películas donde exploten cosas, o que se siente un tío en el wáter y salte por los aires. Cuánto más se rompa , más peliculón". 

- El mío sólo me acompañaría a ver "Mujercitas"  si salen cuatro hermanas luchando en el barro.

Y yo  ponía cara de rarito escandalizado. ¡ Con lo que me gusta ver tías luchando en el barro!

Pero aprendí mucho de ellas. 

Ahora estoy yendo a revisión médica  cada cuatro meses por el asunto de la fibrosis pulmonar que, por cierto, ahí sigue, pero latente. No se manifiesta. Y sólo habla mi señora: que si me repite el chorizo, que si ronco , que tengo la voz  así, que si respiro asá...si Maradona hubiese tenido una mujer como la mía ahora estaría vivo:

- No te chutes droga y deja el canutillo ya, Armando, y come fruta, que te estás poniendo  cebón, tripón.

Tengo un  conocido en el gimnasio que me comentó:

-  De mi mujer me enamoró el culo. ¡ Qué culo tenía! Y , ahora, me lo  pone delante y me parece que ha saltado el airbag del camión. 

Este , hace unos días me dijo en el vestuario, mientras se secaba los dallonsus :

- ¿ Te has fijado que cada vez hay más maricas? Yo creo que hay algo allí que nos estamos perdiendo, macho. 

Y uno que estaba escuchando , ya de recogida,  dijo:

- El que ha probado gallo , ya no quiere gallina. 

   

EL RABO.

Parece  que durante  miles de años anduvimos a cuatro patas . Poco a  poco nos erguimos y  , haciendo equilibrios , nos pusimos de pie. 

También  de modo  paulatino el rabo desapareció de nuestro trasero. Quizás , como el de las lagartijas , lo dejamos culebreando saltarín  en medio de la selva . Añoraba el apéndice columpiarse alegremente ir  de liana en liana , cocotero tras cocotero.

Esto  sucedió hace un millón de años. 

Hoy, cuando bajas de coche y sientes una punzada en la región lumbar  , nuestro cuerpo aún no se ha acostumbrado a esa pasarela  de andar  bípedo. Parece  que echamos de menos el rabo . Ese espasmo muscular añora otros tiempos, y recibe el castigo a la rebelión de aquel mono.

Hoy  lo suplimos   con tablas de gimnasia , con una manta eléctrica o con cualquier sucedáneo que anuncia publipunto  intershoping.  El dolor pertinaz de riñones, la ciática y los tirones del espinazo son debidos  al día aquel  en el que el hombre tomó  la decisión de  bajar del árbol.

Somos  una rabadilla mal soldada. No habría pasado nada extraordinario si la humanidad hubiera seguido dando saltos  y cabriolas en el aire . Hubiésemos inventado pantalones un poco más campanudos, los uniformes tendrían un agujero en el ano, y las modelos  no darían esos taconazos cabreados al desfilar   en la pasarela Cibeles.

Las fábricas de armamento continuarían sacando el mismo modelo de cañones, sólo que se dispararía con el rabo , mientras con las manos nos taparíamos los oídos. . Cualquier chimpancé con un poco de chicha construiría  el Vaticano, o escribiría el Quijote . Y  nos enamoraríamos  igual que ahora.

En fin, más  o menos todo igual. Por otra parte, seríamos  más amigos de los chimpancés - desde luego follaríamos mucho más- y  tendríamos las bananas  a ras de los labios,  y quizás ahora habría una nueva raza  , un híbrido de mona  y   hombre .

Para mirar al cielo sólo habría que hacer una voltereta al viento imperio.

Eso es todo.

MIEDO AL RIDÍCULO.

Al final se trataba de no ser un imbécil, de no hacer el ridículo. Era una frase de mi padre " Suso, ten miedo al ridículo". Algo se olía ese hombre sobre mi.  Ahora, cuando ya es tarde, caigo en la cuenta que hacer el ridículo es  marca de la casa. 

He querido querer todo, lo primero que se ha presentado. Y lo he despreciado. He imitado la santidad, la heroicidad, y  he sido una caricatura. Un rebelde sin causa, un conformista sin reflexión. Siempre he necesitado  alguien en quien apoyar mi inseguridad. 

Al menos hoy reconozco mi debilidad . Estoy alerta. Y podría identificar todas y cada una de las veces que hice el ridículo. Y escribirlas. No me importa que se sepan. Es más, me producen una profunda repugnancia aquellas personas que no saben  cuando han hecho el ridículo. Y mucho más si aseguran que no es su caso. Ellos nunca han hecho el ridículo.

Podría escribir ahora unos cuantos nombres bastantes de seres humanos que son unos linces en los negocios, o en las finanzas, o en la política, o en la  filosofía, en la ciencias, y que van dando bastonazos y tropiezos en su vida moral. Y que han hecho el ridículo. 

Hasta curas, obispos, cardenales, y papas. 

El negocio de vivir bien no es lo mismo que saber cuánto son dos más dos,  o qué es o no es una prelatura personal, o definir el ente en cuanto ente.

Por cierto, ya que estamos ...¿ qué es una prelatura personal?

Sí, papá,  no hice caso a tu consejo, y he hecho el ridículo de una manera  constante. Pero hay algo que debo agradecerte , y es que me dejaste esa forma de ver la vida, que era moral. 

Pronto te diste cuenta que nací con un oído ético algo sordo, ciego parra los colores de la vida sana en lo moral, con problemas de saber discernir los olores de la vida bella, los sabores que tiene una vida cabal. Pero dejaste tu impronta, tu modelo, y podía ver, al compararme contigo, que estaba muy lejos, que había que regresar.

Al menos sé lo que quiero ser. 

Hoy , probablemente, caeré en el ridículo, otra vez. Pero volveré a levantarme, a pedir perdón , a querer ser el que quiero ser.  Hoy me fijaré, otra vez,  una meta. Hoy practicaré el buen gusto por las cosas de la vida buena. Hoy renunciaré  a buscar coartadas que simulen mi estupidez.

Hoy, otra vez, volveré a empezar.