ES SÓLO ESO.

Ayer a última hora escribió un anónimo:

El tema aquí es que lo que le gusta a la basca es el tema Palmeiras. Es lo que hace subir rating. Lo que toca preguntarse es que tú cumples un servicio público ya aunque no quieras reconocerlo. Tú ya no te perteneces". 

Le contesté " ya veremos. Soy un hombre acostumbrado a volver a empezar. Y varias veces, de cero"

Cuando estuve en la opus viví en  bastantes ciudades,  me acostumbré a desprenderme de muchas cosas- sobre todo personas. Abandoné el barco y tuve que trabajar en muchos sectores de los que no estaba familiarizado, ni tenía idea de ellos: catering, maquinaria de obra pública, integradores de wifi.  Estuve en empresa familiar y en multinacionales. En medio muere Manuela  y parte en dos mi vida. O la desintegra. Fui a Guatemala , otro pasar página . Regreso . Vuelta a recomenzar. Me jubilé y vengo a Galicia. ¡ Otro comienzo!

Con el nick de Sátur tuve en opuslibros una entrada casi diaria durante años. Pasaban de largo  de las mil páginas. Se publicó un libro " La recomposición de la crisma": Guía para sobrevivir a los grandes ideales". Lo dejé porque consideré que ya había escrito todo lo que había que escribir de esa etapa de mi vida. Y  porque parecía el Capitán Ahab en la obsesiva y autodestructiva persecución del gran cachalote blanco.

Inicié un blog que se titulaba " El  barullo en la herida". Años después me harté y lo di de baja. Poco después  abrí varios , estuve años escribiendo a diario los siguientes blogs;

- La Barulla.

 - La enigmática vida de Pascual Panete Zas.

- Diario de Oto el Piloto.

- En lo Secreto.

- Espacio Radica Libre.

- Diario Desnortado del Señor Bembribe.

Cuando diagnosticaron la E.L.A . a Manu escribí a diario un blog que se titulaba "El  pábilo" que fue una especie de cuaderno de bitácora de su enfermedad hasta que murió.

Hace diez años comencé el nuevo Barullo. 

Hubo algún blog más que no cito porque un abogado  me llevó a juicio y tuve que eliminarlo y comprometerme a no citar  el nombre de su protagonista. La cabecera de ese blog era el nombre de ese abogado. Lo peté.  No pagué nada a cambio de abandonar ese barco. 

En fin, lo que quiero decir es que , efectivamente,  " soy un hombre acostumbrado a volver a empezar. Y varias veces, de cero".

Y sé que no pasa nada. Sólo es un divertimento. Me gusta escribir. Ma gusta cantar. Me gusta caminar. Me gusta fotografiar. Me gusta fantasear. Me gusta reírme y hacer reír. Me gusta esta vida. Mucho.  

Es sólo eso

SIN PENSAR EN VOLVER.

A la gente soberbia , a bastantes ,  les cuesta mucho ser buenos. La bondad, al menos esa es mi experiencia, suele surgir de los seres más sencillos, les nace así , como sin querer. No  se dan un pijo importancia. 

La persona que se da moco no puede hacer una acción buena, sino que te lo hace saber. Crecer para muchas personas significa dejar de creer . Y dejar que se acortece la vida. 

La felicidad está en la niñez. Está claro que la infancia debe acabar en algún momento. Que no podemos vivir siempre en ese estado de inconsciencia e irresponsabilidad. Pero siempre hay que llevar en el petate, al menos, un poquito de aquel que fuimos.

Es verdad que los amores no son como los que imaginamos de las pelis. Ni los amigos son tan sólidos - ¡ cuánto me arrepiento de mis faltas de lealtad con ellos, qué poco me duran ! Nuestra vida ordinaria es monótona y poco excitante. Y  cuando uno ha tenido que dar el callo , se ha roto. A veces pienso que ser adulto es dejar mucho que desear. Y dudar, sobre todo, de uno mismo.

Pero si algo aprendí de crío , es que nada es imposible . A mi me educaron padres que tenían mucha fe en el corazón y los sentimientos Y, aunque suene fifi , aunque resulte  azucarado , aunque se piense que es tontería , creo que es así. Que la vida es tan maravillosa que siempre nos deja una puerta abierta a la redención, al amor y al regreso.

Acostumbro a visitar todos los días a Jesús en la iglesia de Caldas. Es un templo  grande. Y , ahora en invierno, acostumbra a estar vacío. Y al salir , en el lateral derecho, hay una imagen de la Virgen de la Salud. No sé por qué  un día me acordé de la tuna. Y le canté a la estatua " Quiéreme mucho". Es imposible  mi cielo, tan separados vivir. No pedí nada. 

Probablemente fue un exceso de un algo que llevo muy dentro.  Y me importa muy  poco- nada- si eso tuvo algún efecto. No lo sé. A mi me vino muy bien.

Escribimos nuestro propio guion. Quizá no pasa de ser un cuento más o menos bien escrito, o una película un poco tostón. No somos reyes,  ni somos hermosas princesas , no vamos a dar la talla como personajes .

Pero sí podemos liberarnos a nosotros mismos. Salvarnos de una vida ordinaria, raquítica y  chiquita. Salvarnos de esa gente que se queja del trabajo , de lo mal que está todo, de lo mierda seca que está la juventud, de la educación, de los colegios , del hotel, de las comidas, de los horarios; los que siempre están cansados. 

Gente a la que nada le parece bien porque están genéticamente codificada para dar polculo. 

Y lanzarnos de boca y con  toda el alma a la aventura. A lugares  extraordinarios. A amores inolvidables- aunque salgan mal. Porque aún quema esa brasa  infantil dentro de nosotros , de querer creer, de querer vivir, de querer romper nuestra miseria.

No hay nada más chungo, no hay nada más cansino, que esas personas que están de vuelta de todo. No  quieras pasar la vida entera visitando lugares que no conoces sin pensar en el regreso.

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Hay un brasas- probablemente con un TOC muy principal, una tara gorda -  que desde marzo, casi  cada día,  escribe comentando que los Estatutos salen ya, pero ya. Que el Rangers se va a la mierda. Esta mañana me dice que expropian el Nou Camp y el Bernabeu. 

Oiga usted, profeta , cuando salga , ya nos enteraremos, Gracias.

LA SUERTE SON PERSONAS.

De chaval tenía cosas de tío supersticioso. Andaba por la calle intentando no pisar las junturas de las baldosas, o abría al azar un evangelio y señalaba con el dedo un versículo al albur  deseando que allí se abría una ventana al destino.  En fin, tenía muchos  tics ,  fetiches buscando atrapar el significado del futuro.

Aquello se esfumó de mis hábitos, como el aliento blanco de la madrugada.

Pero no soy un hombre supersticioso. Se puede derramar sal , que no me afecta . Paso  por debajo de las escaleras. Si me cruza un gato no siento nada.  Y con los números, ni fú ni fa. En el gimnasio alguien comentó que tenía una fijación con el número 9 . Y  es normal ese tipo de persona que siempre compra el mismo número de lotería desde generaciones.

No juego a Lotería. A ninguna. Creo  que la suerte viene conmigo . ¡ Qué  suerte la mía, meterme dentro de todos las almas  que amo. Qué suerte la mía, amar todos las almas que conozco! 

A mí nunca me ha tocado nada. Una vez la sorpresa de una rifa en un karaoke en Arroyo de la Encomienda. Te daban un número si cantabas. Canté " Santa Lucía" . Y me tocó  una mierda de espejo - el dueño escribió mi nombre en la luna, como personalizando el trofeo. Era como de los chinos.  Lo que leéis: un puto espejo con el nombre del Karaoke en la parte superior, y el mío debajo.  "A mi manera" se llamaba el local . Lo recogí emocionado. Qué tiempos. 

Lo tiré en un contenedor antes de subir al coche. ¿Para qué  quieres un espejo chungo ? Lo único bueno que tienen es que no gastan pilas.  

Nunca he ganado nada, pero siempre me he sentido un tío muy suertudo. Habrá  gente que piense "¿ tú suerte?: ¡ si fracasaste en la opus, donde estuviste 27 años, y se te murió la mujer , joven aún, y regresaste de Guatemala porque aquello no  funcionó, si te tangaron los de Serunión...!, ¿ si no has tenido hij@s!  ¡ Y dices que has tenido suerte!

Bueno, es que eso son cosas que pasan cuando vives: la gente que quieres se muere - incluso tú te mueres- los planes salen mal, tu barco acaba en las piedras...¡ nos sucede a todos!

No sé. Pienso que he buscado mi destino  muy lejos del dinero. En los afectos, en la aventura, en al humor , en personas con las que me cruzado que me han hecho muy feliz. El dinero es algo ramplón y ordinario . Tan necesario como vulgar. No porque lo poseas , que debe estar bien, sino por perseguirlo. Por estar dale que te pego tras él. 

Para mi la X del mapa del tesoro , está en el corazón de los viejos amigos,  en mi familia riendo y cantando...en fin , en el brillo de las rutinas. Con los grandes amores encerrados en los pequeños días. Porque, al final, la suerte de verdad son personas.

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Estoy mosca. Son las 7. 30. Y ya han entrado  más de 800 al bar.

TODOS LOS VIAJES SUCEDEN POR DENTRO.

CLICK AQUÍ PARA ESCUCHAR " SE ME OLVIDÓ OTRA VEZ".

Hubo un tiempo     que el olor que más me gustaba  era el que desprendían  mis dedos cuando los humedecía con los labios , y olfateaba cerca de la nariz.  El olor de la nicotina. El aroma del Ducados socarrado en los dedos. El   que lo probó sabe a qué me refiero.

Ya no fumo, pero aún puedo sentir esa sensación   , que es la de la vida,  llena de caminos perdidos y de paisajes inesperados. La vida, muchos cigarrillos de incertidumbre, con noches oscurísimas y con preciosas llegadas.

Comencé a fumar a partir de los ocho años. Lo típico, por imitar lo que veía en las películas. " Para hacerme el hombre". Y soy hijo de fumador . Mi padre fumaba "caldo". Sacaba  su paquete de Ideales y su librito de papel de fumar. Y con una pericia en los dedos maravillosa,  con su petaca, le cambiaba limpia y diestramente el papel al tabaco liado del estanco, poniéndole uno nuevo de su librito. Le pegaba el lengüetazo a su borde engomado, lo cerraba y tras encenderlo  fumaba con un gozo  y un placer que yo envidiaba  Aquella estampa de mi padre cambiando el papel al tabaco liado me encantaba.

Declaraba con frecuencia, " lo que yo fumo no hace daño. Es salud". Murió de cáncer de pulmón. Pero tenía razón: para él fumar era salud. Le hacía daño al cuerpo, pero su alma era fumadora.

Y la mía. Me han diagnosticado una fibrosis pulmonar y, además, tengo un enfisema. Y asegura la neumóloga que es del tabaco. Ya no fumo, pero tengo el alma fumadora.

En su novela " La hoja roja"  Delibes escribe que cuando al viejo Eloy le aparece la hoja roja en el librillo de fumar, el recién jubilado se lo toma como un aviso: se le está acabando el tiempo lo mismo que el papel de fumar.

Me he tragado todo el humo de muchas casas, de muchos locales, bares, paseos, y del cine y  la literatura que he visto y  leído. Era un fumador incorregible. Hasta en los cines he llegado a hacerlo - iba a sesiones que sabía no había nadie. Fumar solo en un cine es algo fantástico.  

Dejé de fumar pero, ay,  a veces siento cierta pena, la que da decir adiós a un hábito que ha sido parte de la biografía y  de la vida de uno , en el que el tabaco se ha asociado, desde casi el principio de mi vida , a tantas historias .   Fue un vicio ligado a mis sueños, al amor, al dolor, a la tristeza, a la bohemia, a la golfería, a la aventura y a la poesía .

Cuando dejé de fumar - que eso sí fue no un milagro- ¡ el milagro!-  fue de la noche a la mañana. Presentí   que la vida me estaba cambiando.  Y supe que  el futuro sería un lugar al que necesitaba  llegar cuanto antes.

A veces pienso que una de las razones de mi viaje a Guatemala fue que allí dejaría de fumar. Cuando una noche de tormenta caribeña  , subiendo a una aldea , asfixiado y sin fuerzas , extenuado , una monja me dio la mano y tiró de mi hasta alcanzar  destino. Allí decidí no fumar más.

Durante seis meses veía los paquetes de tabaco en la mesilla de mi cuarto , y allí siguieron.  Ese viaje a Tamahú  fue el principio de muchas cosas. De darme cuenta de que ya tenía  una edad que me obliga a tomarme  la vida algo más en serio.

A la vuelta, la crónica de mis días me llevó donde quiso. Pero en ese viaje descubrí que se puede volver a empezar . Y la facilidad con la que lo hice me hizo intuir que no estaba solo.  Y que lo importante no son los destinos. No era  Tamahú el objetivo, era ese Alguien que hace con uno lo que quiere,

No me arrepiento de esos cigarrillos, de los errores, de los arrepentimientos, de las oportunidades perdidas.  Del  recuerdo de los días, de las noches, de los amores y desamores. Y la esperanza en lo que vendrá. El camino siempre somos nosotros. Y todos los viajes suceden por dentro.

EL ÁNGEL DE LA GUARDA.

Hay lectores que han escrito algún comentario haciendo mofa de  anécdotas que se han contado  aquí- o yo mismo- sobre los ángeles de la guarda. Hace unos días tuve una experiencia muy cercana que atribuía  la aparición de un portátil ,  que se  había pedido . Se  trataba de una persona que pidió ese favor a su ángel de la guarda.

Yo he pasado por etapas donde me cachondeaba de esas intervenciones. Me he reído de muchas cosas y modos de rezar que  hoy pienso que no está bien. Hay que respetar la sencillez.

Lo que se ríen de los ángeles  me parecen muy incomprensivos. Esa gente que acude a su ángel para encontrar  llaves, portátiles, o perros perdidos,  lo encuentran  como algo infantil. Esos que van de listos , esas personas que elevan  la mandíbula porcima de la frente , que se encogen de hombros y sonríen cuando oyen hablar de un santo, o de un ángel  que se ha especializado en estas minucias y recluta a su clientela entre viejas sordas, desmemoriados, maniáticos e histéricos… 

Incluso muchos de los fieles de la iglesia lo evitan, prefiriendo la sociedad selecta de un San Francisco de Asís, con todos sus rasgos de hippy y de Agenda 2020 - iba por ahí desnudo, hablaba con los pájaros, vivía de la caridad-  está mejor visto porque es pintoresco (los pájaros son poéticos), ¿pero qué se puede pensar de un ángel  que cuida de seres tan poco apetecibles e interesantes como los viejos que no encuentran sus llaves, que pierden la cartera, que se olvidan de qué se han olvidado?

¡Cuánta ceguera y estrechez he tenido ! Los ángeles son admirables porque son tan buenos que se compadecen de unos pobres seres de los que todo el mundo se ríe o a los que todos miran por encima del hombro, con ironía y condescendencia. ¿ Habrá que recordar quienes son los bienaventurados de verdad?

Pero la pérdida de unas llaves puede ser ocasión de terrible sufrimiento (más penoso porque además parece ridículo) y la muerte de un perro querido es una tragedia para quien está solo y débil en el mundo y ante la vida. Perder una tablet puede ser un drama.

Un ángel es un ser sencillo  -  no dudes de que nos acompaña- se atreve a enternecerse por los dolores triviales y a inclinarse compasivo sobre los sufrientes vestidos de tristeza, sobre los escarnecidos y los amantes de los gatos.

Estoy convencido que mi ángel me acompañó en muchos de mis desvaríos y descaminos, de mis fracasos. Su misión, como la del tuyo , no es de esas de hacerte feliz, triunfador en las lejanas islas de los mares del sur, sino en las regiones más modestas del alma , en el cruce entre la torpeza y la resignación. En esos momentos que no sabes qué cojones pasa en tu vida. Y te encuentra la salida.  ¿Acaso los vencidos, los atolondrados y los desafortunados no tenemos derecho a ser consolados?

Escribe Victor Frankl de su experiencia en varios campos de internamiento nazis " percibí en toda su hondura el significado del mayor secreto que la poesía, el pensamiento y las creencias humanas intentan comunicarnos: la salvación del hombre solo es posible en el amor y a través del amor. Intuí cómo un hombre, despojado de todo, puede saborear la felicidad —aunque sólo sea un suspiro de felicidad— si contempla el rostro de su ser querido". 

Y concluye que así también entendió el sentido y el significado de las palabras bíblicas que dicen que "los ángeles se abandonan en la contemplación eterna de la gloria infinita".

Mi ángel , por cierto,  se llama Juan Carlos. 

MANUÉ: POR LA GLORIA DE DIOS.

Esto sucedió en  una  convivencia  en  el Poblado.

Era un joven que tenía un don: le podías partir la cara  literalmente que el hombre  no pestañeaba.  Lo sentabas  en una silla, te ponías delante de él, te arremangabas  la manga de la camisa, y le dabas una  media volea   a mano abierta  , y el tío  se  quedaba inmóvil, como una estatua, mirándote a los ojos, serio, vidrioso, disecado.

Se llamaba   Manuel. Pero se le conocía como Manué.

Siempre hay mala gente  que le saca rendimiento  a  un don  de ese  tipo.

No se  le ocurrió   mejor idea que proponerle  un juego de cara  al típico show  de  fin de convivencia de verano :

- Me visto de   mago, pido un voluntario  para  hipnotizar. Te presentas. Hago  como te duermo. Y te meto  un tortazo y tú, nada,   dormido …¿ qué te parece?

- ¡Hombreeee!

- Joé, que es    que hay que sacar esto  adelante. ¡Venga  coño!

- ¡Si  es  por  sacar  esto  adelante,  vale, hala!

Y llegó el show.

El  mago   apareció  con su disfraz, su chistera , sus  guantes blancos . Pidió un voluntario para hipnotizar , y levanta  la mano  Manué.

Eleva las  yemas  de  sus  pulgares  hacia las sienes de  Manué , y frotando  suavemente  con ellas  ordenó que  le mirará  fijamente, que  se concentrara ,  que  no  pensara  en  nada.

- Duérmeteeee…duermeteeee…le susurraba.

El cuerpo de  Manué   a  simple   vista iba  aflojando  la carne, se ablandaban los  músculos de la boca, las mejillas  se relajaban. Manué  cerró  los  parpados.

- Duermete…duermeteeee…

Y  en ese  momento  dice  al respetable.

- Manué  está ahora  muyyyy  lejos, y  no se entera de   nada…y para  que  lo veáis, a ver…¡un voluntario!

- ¡Yo, yo, yo!- un bosque de manos  pedían  cita  para ir al  escenario.

- ¡Tú!, ¡sube!...

Y sube  un chaval de  doce años .

- ¡Dale una bofetada! 

Duda  el candidato.

- ¡Que les des  una bofetada, lo tengo hipnotizado y  no se entera, ya  lo verás!

Y el chaval  le da un sopapo  guapo, y Manué, nada, como  una piedra. Dormido.

Así pasaron varios.

- A ver, ¡Venga,  el último!

Y se presenta  un  morlaco de quince años, de Fraga. Estamos hablando del típico tío de la Franja, unicejo y  politesticular.

- ¿Está dormido?- pregunta.

- Como un tronco.

- ¿Seguro?

- ¡Pruébalo !

Y  le mete un puñetazo  en  los trestrículos  que  todavía hoy, ahora, mientras  escribo esta  entrada, siento los alaridos de Manué.

Y  dicen que aún  se  escuchan  en las  noches de luna llena  en  los  viñedos del Somontano.

Esta  entrada  la dedico a Manué, y a todos los Manueles  que han hecho cosas  que avergonzarían a una vaca  por  mayor gloria  del reino de los Cielos.

Por ejemplo, a Pancho, hoy sacerdote. Un día alguien le pidió que hiciese el Panchito . El tío ya se afeitaba , tendría carrera acabada. Y  se levanta , se planta en medio de la sala de estar, pone cara de muñeco de ventrílocuo, con los morros colgando, los hombros subidos en percha, los ojos saltones, los brazos al viento imperio, y se  pone a andar en silencio. 

A la gente eso le hacía gracia. Y a  mi, que era el director, eso me pareció la típica gansada y humillación de otro director que tuvo ese hombre , que era un cabrón. Al terminar la tertulia le llamé y le dije que nunca más hiciese eso, se lo pida quien se  lo pida. Ni por la gloria de Dios, ni leches.

Y todavía no me lo ha agradecido.

MIÉNTEME , DIME QUE ME QUIERES,

Cuando dejé de jugar en la Jugoplástika me encontré en otro mundo. Tanto, que una vez que fui con Manuela a abrir una cuenta corriente, el director de la Sucursal  le llamó  después y le preguntó:

 

- ¿ Te fías de este tío?

La razón era que hice unas preguntas que al hombre le dio la impresión que había estado años en la cárcel - así se lo dijo. No sabía que era el euribor - dije que sonaba a  medicina - , y comenté que era la primera cuenta que abría en mi vida. Tenía cuarenta y tres años.

Y uno de los encargos que dio antes de morir a una cuñada fue " cuida de Suso, Échale una mano en su vida doméstica. Es muy despistado. Es un desastre". Y  así lo hizo hasta que vine a  Galicia. Nos escribimos a diario.

Viene a cuento la historia sobre un tema que siempre me ha parecido un misterio en los hombres: la panfilez. Y mucho más el pánfilo en el rural.  Esos tíos que que son seducidos por una pizpireta neumática e hipermástica  colombiana- normalmente de Pereira-  rescatada de el Club Ladilla's . Hubo una época que era una epidemia. El solterón senil, dueño de tierras u otros bienes, que para desesperación de sus herederos se los va traspasar al putón verbenero ,  que les llama «papi», o a la masajista  que se dice de Canarias- es cubana- que le llama  «amol», y le tiene loco.

Los hombres somos muy moñas. Y ellas lo saben.  He conocido supernumerarios con hijos, la mujer piadosa y  muy de Medjogorne , que han dado  el salto de la rana por dos tetas que pasaban por allí ...para quedarse pajarito poco tiempo después.

Lo que no he conocido nunca es el varón que es estafado por por una miss Universo que dice vivir  en Ulan Bathor y que les escribe mensajes diciendo que le tiene loca , que tiene puntuales problemas de liquidez, pero si le envían el dinero para el billete de avión irá en seguida  a follar eternanante

El hombre , en cosas del querer,  necesita ver físicamente, y palpar.  Excepto cuando es cosa de dinero. A los hombres se les suele engañar con el anzuelo de la pasta : un alguien forrado de Ghana no puede sacar diamantes de su país, debido a fastidiosas trabas legales, pero con la ayuda económica de un cándido sujeto   podrá trasladar esa fortuna a un banco occidental, y entonces la compartirá con él al cincuenta por ciento. Esta historia, con múltiples variantes, funciona con no pocos varones  Urelles  con la mente achicharrada por la codicia.

Con las mujeres- ignoro la razón- el tema suele  ser sangrante, surrealista, patético. Leí en el Confidencial que un hombre estafó a una mujer haciéndose pasar por un astronauta que necesitaba dinero "para volver a la Tierra".  Es de no creer que alguien pique ese cebo.

El caso es que con más frecuencia se habla de mujeres que en las redes sociales creen haber ligado con el mismo Brad Pitt, que las encuentra fascinantes y quiere conocerlas, pero antes hay que enviarle –porque la bruja de Angelina le ha bloqueado las cuentas bancarias— una transferencia, para que pueda tomar un avión y correr a sus brazos.

A veces estos fraudes crueles,  devastadores para la autoestima de las víctimas, terminan en tragedia, como en el caso de Morata de Tajuña, donde dos hermanas, que creían cartearse con dos apuestos oficiales del ejército norteamericano destacados en una base de Irak  se endeudaron para socorrerles y han sido asesinadas por su acreedor, caso del que ha informado la prensa estas últimas semanas.

Y en su ensoñación estaban tan convencidas que a cualquiera que le daba razones de su locura-  el director de la sucursal bancaria - les contestaban " tú te lavas  la boca para hablar de él , y obedece, ¡coño!".

Todo esto da mucha pena. Nos creemos cualquier cosa. " Miénteme, dime que me quieres" , le pide, Sterling Hayden a Joan Crawford en Johnny  Guitar.

Un astronauta ruso varado en la Estación espacial Internacional, en órbita a  kilómetros de distancia de la Tierra,   contacta por medio de Tinder  con una pobre mujer que vive en Higashiōmi, una ciudad de 120.000 habitantes en el centro de Japón, y comenzaron a charlar hasta que le convenció de que estaba enamorado de ella. No puede volver a nuestro Planeta –porque la agencia espacial rusa está en quiebra— si ella no pagaba el coste del combustible del viaje de regreso: 30.000 euros.

Enternece pensar en esa mujer, junto a la ventana, escrutando el cielo nocturno, fantaseando con su astronauta enamorado en su lejana Estación,  susurrando su amor.

El amor es tan hermoso que muchas veces  resulta imposible. Y ella se moría esperando a su astronauta , como un nardo de plástico.