SER CAPAZ.

Estámos tomando un café con la peña en el curre.

Ellas hablan de sus cosas, y nosotros de las nuestras. Ya sabéis: ellas de sexo, siempre piensan en lo mismo,  y nosotros de lo guapo que iba Xavi Alonso con el traje en la final de la Champions, ¡tan mono!

Pillo al vuelo una frase de una compañera:

- Ay, chica, yo cuando tuve a mi hija, la verdad, me sentí realizada como mujer.

Pensé, “¡coño!, ¿y antes que eras?, ¿estibadora del puerto?, ¿una ameba incompleta?, ¿un algo sin género?.

Le contesta otra, más joven, bastante buenorra, la “culobién de Butarque”:

- ¡Ay!, ¡no sé, mujer!, yo no me veo capaz...no sé...

¿Ser capaz para qué?- sigo pensando , mientras un compañero se da la vuelta para enseñarme el nuevo pantalón que se compró en el Corte Inglés y me dice , “¿qué tal me queda, Suso, ajustado, verdad ?”.

“¿Ser capaz?”. Eso es una razón para subir al Aneto, para hacer Ala Delta, o para correr la milla de Vallecas en dos minutos ...¿pero para tener una hija?.

Tía Carmen, mi gata, ha tenido tres camadas con cinco y seis gatitos cada una, y allí la tienes, sin darse un pijo de importancia. Tía Carmen en ningún momento se planteó- estoy convencido de ello- si “era capaz” de ser madre.

Y porque la tengo atada corto, que si no,  ésta... ¡vamoooos!.

Uno pasea por la ciudad y ve también padres orgullosísimos de su primer bebé. Es muy propio de algunos eso de realizarse como padres cuando tienen a su primer hijo en brazos. Como si el hecho de haber dejado embarazada a su compañera / mujer/ esposa/ o algo/ - cosa que hacen a diario miles de chimpancés, dromedarios, conejos- es digno de imponerle una medalla.

Eso está muy bien, y es comprensible...pero también deberían considerar que, a lo mejor, están llevando en la cunita a uno de los quince mayores hijos de la gran puta del siglo XXI.