IMPERFECTO.

Me gusto así, mal hecho, con taras.

Imperfecto como el tiempo en Galicia. Como una página con tachones..

Con taras como el más o menos de mi infancia.

Jodidamente defectuoso  como la vida. Como ese feto que nació antes de tiempo. Como el chaval que fui que no pillaba los chistes y reía sin entender.

Como la herrumbre que corroe el tiempo y le da un color que a uno le gusta.  Como los sentimientos, como las emociones.

Como esa piel que confunde arrugas y  cicatrices, como esos ojos que lloran por nada.

Como el que le falta un hervor,  como la vida, como lo que somos.

Como el barco que hace aguas , como el niño que se limpiaba el culo con una bolsa de patatas fritas vacía, que no limpia, esparce.

Soy imperfecto, algo lelo, mal hecho., a medio cocer. Tú buscas la perfección, y la santidad. ¡ Busca busca!. Que la suma de actos perfectos produce monstruos.

Es lo que somos, imperfectos. Es lo que nos hace diferentes, interesantes, humanos y buena gente. Busco  lo que no existe, lo que imagino que anhelamos. Esa falsa perfección. Esa que no reconoceríamos aunque la tuviéramos ante nuestros ojos…ese " porque no saben lo que hacen". 

Imperfecta me gusta mi vida.

Imperfectos me gustáis.

Imperfecto es mi mundo, lo que quiero y deseo, lo que me motiva, lo que me frustra.