ME HACKEAN LA CONSIGNA.

Se ha puesto de moda el asunto de la I.A ( Inteligencia  Artificial . Todo esa historia de que hay quien se mete en el interior de nuestros  ordenadores. Ese miedo a perder nuestra privacidad. Incluso , dicen, te hackean la contraseña, por muy complicada que la tengas , en menos de una  hora. Yo, que tengo una muy jodida, 123456 , me la cambié deseguida por "password" , "hala, te jodes", pensé. A ver si en una hora me la hackeas, cabrón.

Hay una sentencia  que ya se ha hecho tópìca : Google nos conoce mejor que nosotros mismos. Ya. Subo a la entrada  mis últimas búsquedas en Google y no sé para qué cojones les puede servir esa información:

-  ¿Por qué encuentro de vez en cuando un algodoncillo blanco en el ombligo?

- Cómo está ahora Valentina, la de los Chiripitiflaúticos?

-  Lista de gays influencers en Zaragoza.

- Alégrate de tu impotencia.

- ¿Dónde hay cámaras en Caldas de Reis? ( tuve un apretón y oriné en una esquina de la calle Ovejas)

- Foto de la boda de  Urelles.

- ¿Por qué se amotinan las gentes y trazan planes vanos contra mi?

Estas son las búsquedas de una mañana.

Y ahora imaginad un hacker intentando analizar mi vida. ¡Esta mierda de vida que os he contado! ¿No  ves como es el Suso?

Como  para espiar está el tío. 

¿ De qué le sirve saber estas cosas al hacker?

Es que te van robar tu intimidad. ¿Y....?

Yo pienso que todo eso son teorías para acojonar al personal. Es un eslabón más del mundo de la propaganda y de la publicidad. Necesitan crear necesidades. Y esta de que te roban tu mismidad es muy buena.  

Yo vi nacer el mundo ése de la explosión de los comerciales y los anuncios. Antes, cuando era crío, todos usábamos lo mismo:  la vajilla de Duralex ámbar  - las había verde botella, y naranjas, los  zapatos Gorila, las  sandalias cangrejeras de plasticurri, y esas cosas.

Las cosas tenían "sabor auténtico". Ibas por el supermercado y todo era de sabor auténtico. Ahora,  después del sabor auténtico de las patatas han llegado  las de sabor auténtico a barbacoa, luego las patatas  con sabor auténtico  a barbacoa sabían a jamón de york, y queso, luego las patatas de sabor auténtico sabían a oreja de pollo de Kentucky...y así hasta el infinito y más allá con las bebidas gaseosas, la perfumería, las bolsas ( ¿ quiele bolsa. galasias", que dica el chino)...

Todo es crear necesidad. Dentro de nada venderán un paquete de consignas antihackeo. Y si no, al tanto.

    

ZOMBIS DEL PASADO.

Una aclaración personal.  Llevo  un tiempo notando que estamos subiendo el número de lector@s en el Barullo. Nos movemos en un arco entre 450  y quinientos. Hasta hace poco más de un mes estábamos en 200 y trecientos.  ¿ Qué ha sucedido? Pienso que están desembarcando  lectores de otra página, y me da en la nariz que están ofendidos y fadados  con Sátur. "Satur" ya no es el que era, se nos ha echado a perder. 

Otro síntoma es, hacía años que no sucedía, no era frecuente , que aumentaron los comentarios, y eso está muy bien, porque este era un blog mudo. No sabes qué pasa allá fuera. 

Ahora resulta que Sátur se cree Suso Mendive.

Cuando escribía en opuslibros lo petaba. Y había lectores que pedían más  caña. Alguna mujer ( hay una que llaman "la prelada" - no es Agustina- que era pesadita la señora) le parecía que la opus quedaba bien en mis escritos. No le gustaba que me refiriera a la cosa contando anécdotas divertidas. Y se ofendía cuando me refería a esos años de mi vida de un modo , digamos que desenfadado.

Por otro lado, había personas de la opus que al saber quién era Sátur  dejaron de hablarme, de ajuntarse conmigo, incluso no me invitaron a sus fiestas de cumpleaños para asistir a una meditación, ver un peliculón  después de la cena fría. 

No me importa la furibunda reacción de un@s y ot@s , son gajes del oficio. Además es gente educada, quiero decir que no son como otro, que está siempre con lo mismo. Muy aburrido. Pero fiel, eso sí. Lleva conmigo desde la fundación del Barullo.  Ilegalizado el duelo el insulto es el arma que le queda.

En realidad, no he cambiado tanto. Es verdad que sigo buscando la verdad sobre mi, quién soy, qué pasa a mi alrededor,  y por qué las cosas son como son, por qué le dije en un pasillo del sogiorno del Vícolo a don Álvaro del Portillo " ¡ padre, padre!"... y él me contestó, " dime, hijo"...y le mire y dije " no me acuerdo, Padre". 

Vaya mierda de conversación...a lo mejor si le llego a hacer una buena pregunta, o una consideración más , no sé, profunda, me dice " tú, Suso, quédate en Roma a mi lado, ¡ al Consejo!". Y ahora sería portero en Vila Tévere, por lo menos.

Quiero seguir creciendo. Guardando, eso sí, la botella de champagne en la nevera por si mañana consigo la derrota más hermosa.

Tengo claro que soy persona de aristas y contradicciones. Probablemente esté algo sonado, tal vez enfermo, pero sé, lo sé, que no hay cura para el que oculta su enfermedad. Y aquí no se oculta nada. 

Así que el Barullo es un diario de mis incoherencias y, ya lo siento, no estoy para conciliar zombis que conocí hace años. Zombis de un pasado , y de otro. 

UN GENERAL .

En Valladolid tuve la suerte de andar la trocha de la vida allá con unas personas maravillosas. Atendí durante dos años a un grupo de personas mayores, gente de quilates. Tenían una vida intensa, de una bondad conmovedora, cuando la conocías de cerca, y ellos se abrían. No todos lo hacían, pues allí  aprendí que la sensibilidad es pudor, y el pudor de estas buenas personas tenía que ver con su familia, mujer, hijos, nietos...

Vivir oxida lentamente y mientras se vive,  duele. No conozco una vida sin cicatrices. Vivir consiste en ser consciente de ello y en seguir perseverando como el salmón contra corriente.

Estoy convencido que la fuerza de la iglesia, las famosas divisiones de Stalin, está en esa gente humilde, buena, que hacen lo que hay que hacer, sin darse un pijo de importancia. Trabajan en sus cosas, están con su gente, se rozan con la vida hasta mancharse. Esa gente que no sale del armario, porque no hay armario en los hombres comunes, el tipo bueno que hace cosas buenas, que quiere a su gente, que llora y reza, y ríe, y festeja, y las cosas no siempre le salen bien: su mujer, sus hijos, sus sueños. Y es un gigante. Y no lo sabe.

Uno de ellos  fue Josemaría Campos Setién. Un hombre recto, de conciencia, cabal. Un intelectual de los pies a la cabeza. Cuando le conocí acababa de jubilarse.  Era, creo, que general, y había sido Notario en el Ministerio de Defensa. Trabajaba codo con codo con el ministro Serra. Bueno, la verdad es que sé que era muy principal, pero ni a él ni a mi nos interesaba mucho su biografía. En Valladolid se le consideraba  persona muy prestigiosa,

Comenzamos muy mal  nuestra relación. Soy muy mal hablado, y en una de las charlas que daba al grupo solté alguna gorda y el general dio un respingo y,  con la seriedad que le caracterizaba,  interrumpió y me rogó que hablase bien, si no me importaba.

- Lo siento- contesté-  pero es de cuna. Si no te gusta como hablo, pide cambio de grupo.

No se inmutó.

Pensé que no volvería. 

Con el trato nos llegamos a querer mucho. Éramos la noche y el día. 

Contaré una anécdota, de las que se pueden contar. 

Durante una temporada Josemaría  estuvo enfermo y yo le iba a visitar a su casa. Allí charlábamos, tomaba un cafelito, y regresaba a mi casa. 

El primer día el hombre me dijo " ¿ has venido en coche?".

- Sí

- Te acompaño.

Fuimos hasta el coche, aparcado cerca. Nos despedimos. Entro en el auto y me quedo buscando en la agenda algo. Miro fuera. Josemaría está en la acera, justo al lado del coche, muy serio, y muy tieso. Le hago señal de que se  vaya, que estaré dentro un rato.

El hombre ni se movió. Bajo la ventanilla.

- Oye, que es que estaré un rato más aquí dentro ordenando unas cosas. No hace falta que te quedes.

Y Josemaría , nada. Quieto parado.

Salgo del coche.

- Oye, que es que me quedaré dentro y...

- Ya. Te he oído. Pero es que en el ejercito hasta que el mando superior no se va el inferior debe esperar su marcha. Y tú eres mi superior.

- ¡Vamos, hombre, no me jodas! 

- ¿La obra es milicia y familia, ¿no?

Lo  mandé a la mierda. La siguiente vez ya no me montó el numerito. Le puse de condición que se quedara en casa. Y obedeció.

Mi homenaje. Un caballero. 

LA VENIDA DEL ANTICRISTO.

El viernes santo fui a la iglesia de los Franciscanos atienden en Herbón.  Es  del siglo XV, de una belleza antigua y de muy buen gusto . Fundado en 1396 , fue primero eremitorio, después colegio de misioneros, cárcel, seminario menor y colegio.  La fachada, dibujada sobre un cielo elegantemente azul , recorta su airosa y bien medida traza.  

Nada que ver con la misa del día anterior. Quiero decir que no hubo rollo Pachamama.  Éramos  doce personas asistiendo. Cuatro peregrinos que se hospedaban en un albergue adjunto que los frailes han alquilado a la Xunta, tres sacerdotes mayores , dos bastones, y uno que está  muy cerca , cuidan y atienden  la iglesia y el convento. 

Al terminar los Oficios un sacerdote se ofreció a enseñarme el el claustro. El sacerdote tiene ochenta y dos años. Está jubilado. Ha pasado gran parte de su vida en los Estados Unidos, aún  viaja a visitar universidades  e impartir conferencias de lo suyo. Es hombre muy cultivado y   parece que persona de prestigio en el mundo de la Historia. Me recordó al profesor Tamames, el de la moción de censura: un abuelete gruñón, un poco pasado de ego, con una experiencia vital tan intensa que a estas alturas ya no recibe lecciones de nadie. Sólo que este buen fraile cayó del lado bueno.

Viste de hábito marrón con cíngulo, va descalzo,  con sandalias, es de una ortodoxia magnífica , de un temperamento mandón, iconoclasta, y padece la logorrea clásica en este tipo de personas doctas donde se mezclan al turmix apasionamiento vocacional , intransigencia doctrinal, ironías hirientes al mundo ,  desprecio a las ideologías que él llama "estúpidas",  espiritualidad vivida en serio, afán de santidad, soledad monacal, superioridad intelectual...agitas eso  en un ser humano de ochenta años y sale un sacerdote que tiene fuego en los ojos , un corazón desbordado, y una fe olímpica.

Encima mide 1, 90 cm. 

- Supongo - me dice- que usted desayuna , come y  cena Ana Obregón....claro, les tienen anestesiados con el tema, mientras alrededor están los problemas de verdad...

- No yo...

- ¡ No me diga nada, hombre, si ya lo sé!...Ahora todo es calentamiento global, Agenda 2000,  transgénero, y una iglesia adaptada a los tiempos....

- No si yo...

- Que sí que sí, que ahora queremos una iglesia que guste a todos , y eso no es una iglesia...¿desde cuando la iglesia  tiene que contentar a nadie?...si es que nosotros los católicos creemos en misterios, y sólo en misterios...¿ qué es la Eucaristía?, un misterio. ¿ Qué es la Santísima Trinidad?, otro misterio.  Y la muerte. Y los sacramentos. Y  el pecado. Y la Gracia....y, por cierto ( me mira con unos ojillos encendidos  echando chispas de suspicaz genialidad  detrás  unas cejas pobladísimas)...también creemos en la venida del Anticristo. ¡ Otro misterio!

Cuando dijo eso entendí a a los curas carlistones que , de vivir hoy, este tío se echa al monte con ellos. Lo del Anticristo me pareció que iba por el Papa, pero preferí callar.

- Oiga - pregunté aprovechando que buscaba la llave de la puerta del convento para que  yo  pudiera escuchar el parte del niño de la Obregón- y de vocaciones, ¿qué tal?

- Pues muy mal, ¿ cómo vamos a tener vocaciones? Esta vida no la quiere nadie. ¿Seguir a Jesucristo? Si nos da vergüenza confesar nuestra Fe. Mire, aquí al lado hemos alquilado el albergue a la Xunta. Es un edificio enorme, pues esto antes era un internado para niños de la Comarca. Pues bien, lo primero que hicieron fue quitar todos los crucifijos. Y el prior no dijo nada. A callar. Y fui yo y dije que por qué quitaban los crucifijos, que llevan allí cuatrocientos años , y me  contestan que es que hay peregrinos que no son creyentes...¿y?...¿y....?...¿Pero no van en peregrinación a Santiago?...¡y quitan el crucifijo!...¿ pero quién va a querer ser cura!

Regresando a casa  también tuve la impresión de cerrar la escotilla y despedirme  con la mano de un mundo que se ahogaba en su soledad.  

CERRANDO ESCOTILLAS.

Tengo costumbre de asistir a Oficios , desde que vivo en Galicia, a lugares , parroquias, y comunidades religiosas diferentes.  Antes , durante años, no asistía a Oficios, ni a Misa. 

Esta semana santa tocó el Jueves a un Monasterio Cisterciense, y el viernes, a un convento / parroquia de Franciscanos. De eso van las dos entradas siguientes. La iglesia es una barca con muchos compartimentos estancos. Algunos están apunto de cerrar la escotilla y que les den a los que perecen dentro.  O eso parece. Ya sabéis, esas películas de cruceros que se hunden donde van cerrando secciones que se llenan de agua, con los pasajeros dentro ahogándose.

En el monasterio Cisterciense  la comunidad salió en procesión desde la sacristía , eran doce monjes.  Asistíamos una cuatro decenas de fieles. En la fila de monjes , cuatro llevaban  bastón, se balanceaban , como  Juan Carlos I. El que llevaba la Cruz  ceremonial que abría el desfile parecía el hermano de Igor, el ayudante de la película "El jovencito Frankestein" .

El organista. A ver, me parece bien que quieran dar una cierta unción litúrgica al acto, pero lo de ese hombre era una blasfemia. Lo escribiré muy clarito; yo soy Bach y le corto las manos. Es de esos que les cuelgan los brazos para que no se le caigan las manos al suelo. Si no es que no lo entiendo. A ver, se hará con los dedos una burillas perfectas, no digo que no...¿yyyy?, eso no te convierte en un buen músico.  Hombre, si es que ese organista  tuvo que repetir curso en el Conservatorio de "  Muñón Grande" y, encima, recuperar la segunda , tercera y cuarta evaluación, joder, ¿ por qué no  celebrar todo el Oficio a capela  y en silencio?

Lo que fue de traca...la homilía. El señor Abad, que entre tanto "Cocoon"  de asistentes, me incluyo, era un  chaval de sesenta años , comenzó a predicar.  Que si bla bla bla, que si patatín, que si patatán, que si  " el Crucificado en la cruz con sus pies conectaba con las energías de la Tierra, las vegetales, animales, y criaturas inanimadas . Y con sus brazos extendidos abrazaba las razas todas, las ideologías, las culturas de los hemisferios. Y su cabeza miraba un cielo coronado de estrellas, de astros, de planetas, de las esferas  del espacio y del tiempo".

Yo alucinaba. Llevaba cerca de diez minutos donde , fuera parte del "Crucificado",  no había citado a Jesús. ¡ Y era el día de la invención de la Eucaristía!  El rollo Pachamama . Al brujo sólo le faltaba un penacho de plumas , pinzarse los pezones, y cantar a la Madre Tierra. 

Sólo al terminar su homilía Atahualpa citó a Jesús. Una vez.

En fin, así están las cosas, y poco más hay que explicar. El Monumento era, como no, un Sagrario pequeñito - podría ser el microondas de la Comunidad-  adornado por una vasija de barro llena de vino, y una manojo de una mierda de espigas , vaya usted a saber de dónde las sacaron.

A la salida le comenté a un lego de la Comunidad , me había enseñado el convento horas antes,  que los Oficios me habían parecido rollo Pachamama. Contestó con mucha coña:

- A bueno, son muy del estilo de nuestro abad. Hoy  no ha citado autores paganos grecorromanos, Terencio, Tito Livio, Safo, y esas cosas...yo, sabes, es que soy más de Zen.

Me fui de allí, como en las película "La aventura del Poseidón", cerrando la escotilla. Se estaban ahogando y no lo sabían.

FUE AYER, DOMINGO.

Ayer fui a andar al camino de los Arrieros, una variante del Camino de Santiago. Es una senda maravillosa que discurre entre regatos, bosques de laurel, el enigma de una fronda tupida e informal, bullanguera en sonidos de  riachuelos y pájaros que desconozco su nombre. Fui solo. Me  crucé con dos corzos. Una mañana fugaz, de colores muy vivos e intensos de primavera.

Al regresar me crucé con un paisano que paseaba lentamente con un perro.

- No se preocupe. Es buen perro - me dijo.

- Ya se ve. Tiene cara de buena persona, el perro. 

Nos miramos.

- Oiga, ya perdonará...¿ cuántos  años tiene usted?

- ¿ Cuántos cree que tengo?

- No sé...noventa y cuatro...

- Noventa y seis. 

- ¡ Caramba!...aún  puede usted echar un tiro, bromeé.

-  Ni hablar. Desde que cumplí cincuenta años no he vuelto a tocar mujer.

No sé qué tengo en la cara que hace que, sin venir a cuento, hay gente que  me cuenta su vida.

- ¿Y eso?

- Siempre he sido pobre. Muy pobre. Y ya de muy joven venía a estas aldeas a trabajar. Aquí me enamoré de mi señora. Tuvimos tres hijos. El tercer embarazo vino muy complicado. Y yo le decía a mi mujer que teníamos que ir a médico, que sangraba mucho, pero ella contestaba " es el tercero, no puede ir mal". 

El perro , entre sus piernas , parecía escuchar. Antes me había dicho el aldeano " a veces pienso que entiende lo que me pasa". 

- El día que parió yo estaba  en Santiago a comprar cosas para el bebé. Recuerdo un chupete, lo llevaba envuelto en la mano.  Y en la estación de autobuses me encontré con uno del pueblo que me dijo" vuelve a casa que algo no va bien con tu mujer.". Él ya sabía la verdad, pero no me dijo nada....Al llegar a casa estaba muerta . Me dejó a los treinta y dos años con tres hijos. Era muy buena. Muy buena.

Le puse la mano en el hombro y dije " joder". Escuchar a ese hombre, y observar ese rostro,  rompía el alma.

- Y tuvo que sacar adelante la familia, claro.

- Tuve la peor desgracia de mi vida. Si con lo que sé ahora volviese a aquellos días, me hubiese tirado al río.

Poco podía decir. Sólo atender.

- Entonces, todos los de la aldea, familia, amigos, ¡todos!, me aconsejaron que me casase. " ¿ Cómo vas a sacar adelante a los críos, tan pequeños?, ¿ quién les va cuidar si tú estás trabajando?...y fue el cura el que me convenció: cásate con tu cuñada. Ella es familia, ella sabe, ella te conoce....y me casé con mi cuñada...

- Y años después , una tarde, le pillé en la cama con otro. Era una fulana. Todos sabían que me la estaba pegando, y yo trabajando como un burro , de aquí para allá. Me separé, claro.

- ¡Buf!, ¡ vaya historia!....¿y tuvo más hijos?.

- Dos más. Dice que son míos. No lo sé, ¿ pero qué podía hacer?...ya le digo, si con lo que sé hoy regreso al día que murió mi mujer, me tiro al río.

No supe qué decirle. Le di un abrazo para despedirnos. Se llamaba Lucio.

- ¿Nos conocemos?- me preguntó.

- No. Nunca antes nos habíamos visto.

- ¿ De verdad no nos conocemos?- insistió.

Regresando al coche pensé que al final todo llega, todo pasa y algo queda. De todo se sale, el miedo se esfuma y desaparece la pena. Los muertos que hay que recordar viene  con nosotros. 

Al final los malos no lo son tanto, ni los buenos son dioses,  ni los odios  tan terribles.

Lo que sentimos como amor pasó directo al olvido, y no fue para tanto. Eso que creímos tener no existió y entendimos que para soñar no hace falta estar dormido.

Mientras volví a casa recordaba  la mirada de ese hombre bueno. Lo imaginaba en su anciana soledad , en  la niebla del humo de la memoria,  evocando ese autobús que le llevó con un chupete en los dedos a la mujer muerta  que amó y que "era muy buena. Muy buena". Y pedí a nuestra Señora , esa de la que "jamás se ha oído decir que...haya sido abandonado por ella", que le dé la paz que merece.

Al final, todo será dar gracias.

¿ SOBERBIO YO?

Hace unos días , un ser humano muy piadoso que firmaba Oriol A. , en mi Facebook, se enfadaba conmigo por criticar al papa. Yo escribí que Amén- el documental que estrenó Disney, producido por Jordi Évole- era un bodrio que protagonizaba este papa. Allí se invita al chaval que cuenta su experiencia de abusos en el colegio  Gaztelueta.

Hay quién duda si el Papa es sabedor, del qué y quiénes están detrás de Juan Cuatrecasas para contar su  experiencia vital. A mi no me cabe ninguna duda de que sabe perfectamente quiénes son  Jordi Évole y compañía. ¡ Vaya si lo sabe!

En la película, el Pontífice escucha en silencio, para condenar después con dureza los abusos. «Donde tenéis que cuidar a la gente, la destruís. Es un escándalo», le contesta el Papa, que recuerda de nuevo la política de «tolerancia cero» , aunque ese cero no va con algunos de sus amigos. 

Lo que me ha dejado perplejo es que el Notas  señaló que el problema es que hay «grupos de Iglesia que son corruptos, como los que torturaron a este chico».

Acojonante.

No escribí más, y eso que el cuerpo me pedía guerra. Porque eso de  que hay grupos en la iglesia que son corruptos como los que torturaron a este chico, dicho por el que manda, ejecuta, y es el puto amo, pues no. Eso , si eres un colega de vinos, tiene un pase. Un papa, no. Un papa no denuncia, un papa machaca desde la línea de seis veinticinco. 

Pero este hombre es un bocas, y ya está.

Y el tal Oriol se enfada y me escribe "criticar es pura soberbia , criticar al Papa es soberbia i no tener fe en cristo".

En fin. Le dije que pensase en la "gran murmuradora", santa Catalina de Siena , doctora y santa. Pero me parece que este Oriol anda a por uvas en estos temas. Es piadoso y punto.

Aclaro varios temas.

Para mi, por más vueltas que le doy, no se sigue la soberbia de criticar al papa. Soy soberbio, no lo niego, pero no es la soberbia la que me lleva a  criticarlo. Es que me toca los cojones.  Como ya he explicado en qué me toca els pebrots  este señor, pues no insistiré. 

Hay  papas que no me gustan nada Pero nada. Por ejemplo, Alejandro VI. Un bicho. Compró el papado sobornando a sus compañeros electores. Tampoco vio ningún problema en nombrar a muchos de sus parientes para cargos de poder, o matar a los cardenales rivales para reclamar sus valiosas propiedades. Y era un follador nato  , engendró varios hijos con sus muchas amantes. Por supuesto, los hizo obispos. 

Tampoco me gusta Esteban VI. Cuando  llegó al poder, el  anterior papa , Formoso, ya llevaba meses muerto, pero tener a su enemigo a un metro y medio de profundidad no le pareció  suficiente castigo.

Ordenó exhumar el cadáver en descomposición, lo revistió con  túnicas y lo colocó en el trono para enfrentarlo a un juicio.

Parece que el veredicto no fue seguido por Formoso,  no dijo ni pío, por lo que Esteban ordenó que su cuerpo fuera arrastrado por las calles de Roma y arrojado al río Tíber.

Me parece más que un papa, un auténtico hijo de puta.

Otro que no me agrada fue Urbano VI, en 1378, desencadenó el Cisma de Occidente, también conocido como el momento en que había dos, y más tarde, tres papas rivales que reclamaban el título de líder de la Iglesia al estilo de "Juego de Tronos". Urbano tampoco tuvo problemas para usar la violencia para despachar a sus enemigos.

Llamó a brutales asesinatos de los cardenales que conspiraron contra él.

Hay más papas que como que no. Claro, si los pongo a caldo ahora, pues no pasa nada, pero si es argentino, sigue la agenda 2030, es de izquierdas, amigo de Évole , peronista, recibe a la monja Caram, monta un cirio con la sinodal, se lía con los trans...aceitera, aceitera, entonces...entonces soy soberbio.

No son tiempos fáciles para vivir el sacerdocio y lo menos que se puede esperar  de este  papa Francisco es que fuera un poco más cariñoso con sus sacerdotes en el día de Jueves Santo. Pero el Tío les echa una bronca - y van...

No se entiende, parece que ni el mismo papa lo entiende, o si algo entiende,  no es muy capaz de explicarlo, en que consiste el malvado clericalismo. Es una de las pedradas que tiene este hombre.  Todo apunta a que clericalismo es todo lo que hacen los demás  y lo bueno y maravilloso es lo que hace él. Hoy, en 2023, pensar que alguien se ‘mete a cura’ para hacer carrera es chutarse con gominolas. ¡Pero si habría que decir eso de " no le digas a mi madre que soy obispo de Barcelona, ella cree que soy pianista en un puticlub en Aranda de Duero".

Lo que ya no tiene nombre es el ir de dinamitador oficial, siempre haciendo lío, y se demonice a los demás. Parece que este hombre  en un claro ejemplo de lo que llaman " proyección psiquiátrica", tal es la cantidad de complejos que arrastra de ¿su  infancia?, ¿ años de  bullying en el noviciado? ...en fin,  se lo dejamos  los expertos. 

No hablemos de esos consejos de curilla sociales y críticas de conservadores y progresistas. "La pornografía es un vicio que tiene tanta gente, muchos laicos, laicas, incluso sacerdotes y monjas... Y no hablo solo de la pornografía criminal como la de los abusos a niños: esta es una degeneración. Hablo de la pornografía un poco normal. Estad atentos a esto». 

Pornografía " un  poco normal". Para mear y no echar ni gota.

A veces pienso que dirige la iglesia Otto , el piloto (lo digo por el peligro que supone este hombre cuando hace declaraciones en los aviones).

Feliz Pascua de Resurrección.