MI NOMBRE.

Hay un día en la vida que uno se atreve a preguntar la gran duda que le corroe en su interior desde que tiene uso de razón , en mi caso fue a los veinte años, más o menos:

- Mamá, ¿por qué me pusisteis de nombre Jesús Mauricio?

Sí, amigos, me llamo Jesús Mauricio.

Cuando pasaban lista , o en alguna sala de espera de la cosa pública, recitaban...”¡Don Jesús Mauricio Mendive...!...”¡¿Don Jesús Mauricio...?....”¿NO HAY NADIE AQUÍ QUE SE LLAME JESÚS MAURICIO?!!!

Yo, ni caso. Pensaba, “¿quién cojones se podrá llamar “Jesús Mauricio”?, ¿ qué cara tendrá un tío que se llame así?, parece nombre de caballo de carreras...

- Oiga, usted, ¿ cómo se llama?

- ¿Yo?...Susín.

- ¿Susín qué?.

- Susín Mendive.

- ¡Pues usted es Jesús Mauricio!

- ¡Tu puta madre!: yo soy Susín.

Mis padres deseguida se habían dado cuenta de su error, imperdonapla, y me habían puesto Susín.

Esto del nombre es importante, porque vas con él toda la vida y te identifica, lo quieras o no. Casi casi, el nombre te marca el rostro. Lo tengo observado.

Un tío que se llama Paquito tiene cara de Paquito ( evito dar descripciones, pillines, que ya le habéis puesto cara vosotros). O Tancredo, o yo qué sé.

Un día, medía uno ochenta y tenía pelo en los brazos y en las piernas, había repetido 3º de bachiller, le dije a mi madre:

- Mamá, no quiero que me llaméis nunca más Susín.

- ¿Por qué, Susín?, ¿no te gusta?: Susín es bien bonito.

- Mamá, Susín es nombre de gilipollas.

- Una cosa es la cara que tengas, Susín, pero Susín es bien bonito.

- Mamá, cuando me llamas para presentarme a tus amigas, todas miran al suelo pensando que va a aparecer un enano...¡mírame, mamá!: ¡tengo pelos en los brazos, ¡mira mis piernas!,  y mido uno ochenta, y tengo catorce años!

Y pasé a llamarme Suso.

Esto me ha traído bastantes problemas.

Una vez , nuevo en un colegio de Lérida, el director me llamó , y hablando hablando, eso  que me quería conocer más fondo y tal, va el tío y me dice:

- Oye, ¿por qué te llamas Suso?

- No sé, me llaman así de siempre.

- Te lo digo porque me parece que te perjudica ese nombre, es como poco serio...no te ofendas, es como de payaso.

- Ya, sí: Suso, Panete y Pachín, ¿no?

- ¡Exacte!

Miro al director, se llamaba Miquel, (¡un saludo, Miquel!) , le adornaban una palas Bugs Bunny bien chulas...

- Oye, pues prefiero tener nombre de payaso que cara de conejo- le respondí.

Y allí se terminó la conversación: nos habíamos conocido lo suficiente.

Hoy en mi tarjeta está escrito Suso, mi correo profesional es Suso...¡soy Suso!.

- ¿De parte de quién le digo?- pregunta la secretaria del Consejero Delegado del grupo Tal del Cual.

- De Suso.

- ¿Perdón?

- Suso.

- ….

- ¿Señorita?, ¿sigue usted allí?

- Sí....¿no querrá usted hablar con su mujer?: están buscando un payaso para el cumpleaños del hijo y ese tema lo lleva doña Inés.

- Usted diga que llama Suso, por favor...

SER CAPAZ.

Estámos tomando un café con la peña en el curre.

Ellas hablan de sus cosas, y nosotros de las nuestras. Ya sabéis: ellas de sexo, siempre piensan en lo mismo,  y nosotros de lo guapo que iba Xavi Alonso con el traje en la final de la Champions, ¡tan mono!

Pillo al vuelo una frase de una compañera:

- Ay, chica, yo cuando tuve a mi hija, la verdad, me sentí realizada como mujer.

Pensé, “¡coño!, ¿y antes que eras?, ¿estibadora del puerto?, ¿una ameba incompleta?, ¿un algo sin género?.

Le contesta otra, más joven, bastante buenorra, la “culobién de Butarque”:

- ¡Ay!, ¡no sé, mujer!, yo no me veo capaz...no sé...

¿Ser capaz para qué?- sigo pensando , mientras un compañero se da la vuelta para enseñarme el nuevo pantalón que se compró en el Corte Inglés y me dice , “¿qué tal me queda, Suso, ajustado, verdad ?”.

“¿Ser capaz?”. Eso es una razón para subir al Aneto, para hacer Ala Delta, o para correr la milla de Vallecas en dos minutos ...¿pero para tener una hija?.

Tía Carmen, mi gata, ha tenido tres camadas con cinco y seis gatitos cada una, y allí la tienes, sin darse un pijo de importancia. Tía Carmen en ningún momento se planteó- estoy convencido de ello- si “era capaz” de ser madre.

Y porque la tengo atada corto, que si no,  ésta... ¡vamoooos!.

Uno pasea por la ciudad y ve también padres orgullosísimos de su primer bebé. Es muy propio de algunos eso de realizarse como padres cuando tienen a su primer hijo en brazos. Como si el hecho de haber dejado embarazada a su compañera / mujer/ esposa/ o algo/ - cosa que hacen a diario miles de chimpancés, dromedarios, conejos- es digno de imponerle una medalla.

Eso está muy bien, y es comprensible...pero también deberían considerar que, a lo mejor, están llevando en la cunita a uno de los quince mayores hijos de la gran puta del siglo XXI.

VIUDAS DE…

Ayer estuve en Bilbao para quedar bien en un tema profesional. Es algo que pasa mucho en el sector y que bautizo como "algo quiere la coneja cuando mueve sus orejas" (¡gracias Morley!).

Como el agujero ya lo tengo hecho, ¡palante!

Es parte de mi trabajo: te usan como anzuelo para que pique otro. Lo  bueno es que sabes que va a ser así. Pero esta vida comercial tiene mucho de puto, y es lo que hay.

Ayer hice mil kilómetros en el día. Me gusta la carretera: ver paisajes- aunque el mejor paisaje es el rostro humano  , escuchar absurdos recopilatorios donde vas de la mano Elvis, Mozart, Los Puntos y las hermanas Flamarique, oír la radio, parar donde me pete, y estar solo.

Regresando , me crucé con un camión que anunciaba algo sobre  “ Viuda de…”: vete a saber de quién era  viuda.

A mi esas empresas que se titulan "Viuda de...: ¡malo!

A lo mejor la Viuda de...se casó al año de enviudar y, para horror de la familia.  se  mantiene la empresa con un título  del difunto, que ya suena a cachondeo.

Eso de “Viuda de …" me parece que es muy de mujeres. Miro en Google y no consta empresa alguna que se nombre como “ Viudo de…”. Y, ya digo, o es amor eterno más allá de la muerte, o es que la viuda se las trae. Sí que hay empresas que titulan con “ Hijos de…” algo así como decir,” ¡ojo, que presumimos de padre!”.

No consta tampoco empresa que se nombre como “ Nietos de…”. Sería un tantazo: Nietos de la Viuda de...

Leo que  hay hasta un día de las Viudas, el dos de febrero ( que no deja de tener su guasa que el 2 del 2 sea la fiesta, de las 1 que fueron 2).

En fin, aunque parezca tontería, eso de “Viuda de …” dice mucho, y a favor, de la condición de las mujeres.

Me encantaría, y un día lo veremos, una empresa que se publicite con el nombre de “ Madre de…”, o “Suegra de…”, o “Nuera de…”.

Mientras tanto, a mi me dieron pol saco en Bilbao, y mañana será otro día.

NO SÉ.

Domingo 19 de mayo , misa de 12.30 en la Parroquia de Santa María de la Vega.

Estoy sentado en el último banco. Una familia entra y se coloca en mi misma fila: papá, mamá, dos niñas preadolescentes...cinco minutos después aparece un chaval de unos 16 años. Va pelao al cero. Le dejo pasar para que acompañe a sus padres.

El padre lo mira y le dice de una manera, digamos que algo violenta, pero reprimida por el lugar santo, le medio susurra tenso , “¿ se puede saber por qué te has cortado el pelo al cero?, ¿qué ha pasado esta noche?”.

“ ¿ Así que el chaval pasó la noche fuera y sus padres y hermanas descubren al último mohicano en misa?”, coligo para mis adentros.

Papá y mamá lo miran como si el chaval estuviese desnudo...las niñas “¡ualaaa, ualaaa, ¡pero qué has hecho!”

- No sé- contesta el mohicano.

- ¿Que no sabes?, ¿que no sabes?...¿no sabes si te has cortado el pelo?- pregunta el padre, mientras la madre suspira “Dios mío, qué has hecho?”

- No sé- insiste en su argumento el chaval.

- ¿Pero qué le ha pasado a tu cabeza?, ¿no sabes qué le ha pasado a tu cabeza?- repregunta el padre observando con asco la cabeza rapada.

- No lo sé.

- ¡Joder!, ¿pero no saliste de casa con la cabeza puesta?...¿no estuviste toda la noche con ella, o la dejaste prestada a algún amigo, ¡coño!, ¡qué ha pasado!

- No lo sé.

Comienza la ceremonia y el padre le avisa “a la salida hablamos”.

Las hermanas, literalmente se están partiendo la caja , poniendo cara de “¡UALAAA!”

A la madre le están dando los siete males , parece la Dolorosa apuñalada en su corazón.

Pensé, “¡esto no me lo pierdo por nada en el mundo!: a la salida les sigo a ver en qué queda la cosa!”.

Salí detrás de ellos (habían esperado a que se despejara el templo, tal vez para que no hubiese testigos de los hechos que se iban a perpetrar).

Me puse en el jardín de la plaza a prudencial distancia de la familia.

- ¿Qué ha pasado que estás así?

- ¿Así cómo?

- ¡Así, cojones, calvo!

- No sé...

. ¿Pero cómo que no sabes?, ¿esa cabeza es tuya, o no?

- Psí

- ¡Dónde coño está el pelo, ¡joder!

- No sé.

- ¡Lo que habrá hecho! - interrumpe la madre- pero cuéntanos qué ha pasado.

- No sé...

Y se fueron al coche, los padres, las hermanas, y Nosé.

En fin, pensé, “¡bienvenidos a la adolescencia!”: nadie os dirá qué hay que hacer con gente que en los próximos cinco, seis...diez, ¡quince años!, su única respuesta será: “ no sé”.

Y no busques ayuda psicológica porque el psicólogo te dirá, si es honrado, “no sé”. Y te contestará a tu consulta “no sé”, porque la mayoría de los psicólogos son como tu hijo con 20 años más.

¡MAÑANA ES EL DÍA!

Mañana es el día.

No votes a las sectas de los dos grandes: te harán lo mismo.  No creen nada. Piensa en Rajoy y Zapatero: Gürtel, los ERES, De Juana Chaos, Bolinaga, poder judicial, la monarquía  de los follastras, nacionalistas, derroche autonómico...

Mañana puede ser el comienzo de los minoritarios.

No es verdad que tires el voto.

UNA TARDE DE DOMINGO.

Veo en la plaza de Arroyo jugar a los niños al caer la tarde los fines de semana.

La madres van vestidas para ser vistas, alguna  sin ocultar alguna su condición de Choni. Son mujeres que antes saldrían desnudas a la calle que “con estos pelos”. Sus conversaciones tratan sobre esos hijos y sus cosas: el colegio, tal profesora, no sé qué fiesta.

Se dan aires de ricas...pero basta girar la cabeza y contemplar la tribu de ellos para entender.

Los papis son, en general bastante urcos. Muchos van con la camiseta del Valladolid, equipo que baja a segunda esta tarde. No hablan de sus niños. Tratan de cosas que no tienen: coches, motos, una comida que tuvieron en tal restaurante, en fin, de lo que hablan los hombres cuando están juntos.

En esto hemos evolucionado poco. Yo creo que Adán, cuando hablaba con sus hijos tratarían los mismos temas:

- ¿Has visto que taparrabos que lleva Seth?, ¡qué chulada!

- Sí, pero es de hortigas.

- ¡Ya, pero del Eufrates!!

Son padres jóvenes , con una producción hijícola de latigazo: un niño, una niña, o un niño y una niña, Y a esterilizarse.

Loa poetas han cantado al amor que se inmortaliza en el hijo. Dejar huella. Ya. Pero dentro de muy pocos años estos padres le pedirán a su hijo que no revelen a nadie quienes son.

- Invéntate otro nombre, ¡coño!, que me das vergüenza.

Derrepenete, deyá, apareció el niño querido del alma.

Y hoy, en el parque, los ves con cara de “¿por qué cojones tuvimos a este crío?....¡con lo felices que vivíamos sin él! : esas tardes largas, tranquilas , viendo el fútbol , o una película, juntos, o escuchando buena música, cenando en la intimidad, cuando podíamos hablar frases enteras sin que te interrumpiera este cabrón, y que todo lo que uno podía desear era estar con tu chica...."

" Y ahora venimos al parque para que se desbrave y no ande convirtiendo mi sofá en un trampolín - el que compré en Rocher Buvuá para ver la tele en Homecinema - y no hagamos más que ver la misma puta película de Toy Story diez veces al día, porque es con la única que está calladito.

¡En qué puto momento dejé de contemplar a Scarlet Johanson en la pantalla, para escuchar “¡Hay un amigo en ti!”, y delante una reproducción fiel en cabezón de mi mismo!...¡Cojones, tiene mi cara, pero ese melón es del padre de la Vane".

No creo que la mayoría de esos padres hubiesen dicho un día “Vane , quiero tener un hijo contigo fruto del amor que nos tenemos”.

- Y yo, mi amor.

Creo que no va así exactamente la cosa.

Los niños se sabe que se tienen cuando ella sentencia “no me viene...”.

- ¿Y eso?

- Bueno...¿te acuerdas aquella noche que fuimos a cenar , que la cogiste guapa, y tuviste un calambre dentro del coche al regresar?

- ¿Cuando estábamos en la parte de atrás del...?

- En el maletero, exactamente.

- ¿Allí fue?

- Yo creo que sí...

El hombre mira a los niños en el parque:

“¡Joder!,¿cómo no nos dimos cuenta cuando íbamos a comer a restaurantes en los hijos de las familias que estaban a nuestro lado?: de aquel cabroncete que mojaba los panes en el vaso de agua que acababa de traer el camarero a la mesa, mientras la madre daba la papilla a un bebé con una mano, y con la otra levantaba a una niña del suelo, la sentaba en la silla, y la hija de puta de la niña se deslizaba de nuevo para volver a caer al suelo entre risas histéricas?

Pero , entonces, sólo teníamos ojos para nosotros, ajenos a todo....y pensando que lo nuestro sería distinto.

ESCAPANDO.

Escribe  Tomas Tranströmer , premio Nóbel de literatura , en "Visión de la memoria" sobre su infancia y juventud. 

Cuenta su forma de escapar de los abusos de un chico mayor durante los años en la escuela primaria: «cuando se acercaba, yo fingía que mi Yo había volado lejos y que lo único que había quedado era un cadáver, un trapo que él podía manosear como quisiera. Entonces se cansó. Me pregunto qué ha significado para mi existencia el método de transformarse en un trapo sin vida. El arte de ser atropellado, conservando el amor propio”.

Y me acordé de tantos, y sobre todo tantas, que “fingen”...que “vuelan lejos” mientras alguien abusa de ell@s ...sobando un “cadáver, un trapo que se deja manosear”...

Hasta que se cansa de él, o de ella.

Un texto que duele muy dentro.

USUREROS.

Vemos estos días a la cúpula de Caixa Penedés en el banquillo de los acusados: unos chorizos.

Otros más.

Hace unos días hablábamos de los roñas.

Estos son los usureros – que durante siglos estuvieron en el ranking de pecadorazos de lo más impresentable en la Iglesia: Botín y cía eran considerados unos candidatos firmes a la Gehena del fuego inextinguipla.

Pero un día se hicieron instituciones bancarias y allí los tienes a los hijos de la gran puta, sacándonos los dineros con corbata y chaqueta. Cambió el perro de lañas, pero no de mañas.

Los consejeros de los cinco principales bancos españoles, BBVA, la Caixa, Popular, Banesto ,Bankinter y Santander percibieron 47,05 millones de euros el año pasado en concepto de retribuciones y dietas.

Estos tíos, muchos de ellos muy piadosos y rezadores – sé lo que escribo- tienen una relaciones más que sospechosas con tipos como el señor Mehra …¿y quiénes es ese tío?

Propietarios de fondos de inversión libre – se llaman hedge fund- que pretenden localizarse en un país y crean unas redes de importantes sociedades con un gran banco español.

Estamos hablando de varias modalidades de gestión que conforman un universo cuyo tamaño estimado se aproxima al Billón de dólares (1,000,000,000,000, de dólares, es decir, con doce ceros seguiditos todos ellos), y que cada año es alimentado con 25 mil millones de dólares en forma de dinero fresco. Lavandería de dinero negro fundamentalmente.

También la Iglesia juega en esa liga de los grandes Mangantes. Incluso alguno de sus directivos aparece colgado de un puente, o se reforma el Palacio, o pone patas arriba a un guardia suizo.

Santiago en su carta lo explica muy bien: tus limosnas borrarán la muchedumbre de tus pecados.

Estos, en general, son muy limosneros.

"YO POR EJEMPLO"

Si en tus conversaciones centras muchos temas en ti, tienes un problema, y no pequeño.

Es síntoma clarísimo de tus complejos: la necesidad de ser reconocido, de la aprobación de los demás, de no valorarte lo suficiente...

Conocí (casi escribo “sufrí”) un jefe que se mostraba perfecto en todo: atildado, las patillas a navaja, el pelo en sintonía, con visera engominada con brillantina, andares de Petronio, zapatos lustrados con fuchina...

Yo le sacaba de sus cabales, y me lo decía “Mendive, usted me descompone”.

A mi me encantaba descomponerle.

El hombre trataba de formarme en esos años de becario en Viaró, e intentaba atarme corto: “sería bueno que llevaras una agenda personalizada de tus tutorandos, organiza por objetivos a corto y medio plazo las asignaturas que impartes, incluye en esa guía didáctica semáforos de colores y ejercicios para pautar su importancia...

Yo lo miraba asintiendo emocionado y entusiasta: dos caras que me salen muy bien, por cierto.

Y el hombre siempre terminaba con un “la semana que viene me muestras las guías, si te parece”.

Nunca lo consiguió, el pobre. Y reportaba a la dirección mi anarquía. Y en dirección le decían: déjalo, el Suso es así, como llevar una manada de gatos por una carretera.

Pero no, el tío, en trece años que estuve allí, no paró. Era un pesado.

Tenía un vicio muy feo: se ponía siempre de ejemplo...”yo, por ejemplo, lo que hago es...”...”yo, por ejemplo, al terminar las clases dedico un tiempo a...”...”yo, por ejemplo, en el patio recorro una ruta fija para vigilar a los chicos...”.

Una tarde me pilló cruzado y le contesté mal: pues mira, yo, por ejemplo, no, y hago lo que me sale de los cojones.

Y salí del despacho dando un portazo.

A mitad del pasillo , regreso más cabreado para decirle unas cuantas cosas más que me había dejado en el tintero.

Abro la puerta y lo encuentro , al pobre, dándose un lingotazo de Primperán con manguera. Estaba despeinado, con los ojos fuera de sus órbitas, inyectados en sangre.

¡Así que era verdad que le descomponía!

Moraleja: no te pongas de ejemplo , don “Yoporejemplo”, porque te pondrás hasta el culo de Primperán y nadie te hará caso.

PHILOMENA: HAY QUE VERLA.

Recomiendo Philomena, la última película de Stephen Frears: de las que dejan huella.

Allí se habla del perdón, de la culpa, del amor, de la mentira.

Los primeros culpabilizadores suelen ser los padres, y algunos maestros y formadores varios. Philomena es fruto de esa educación: “Tienes que hacer esto”, “has de ver esto” .

Muy bien, “debo de hacer esto”, pero pregúntate si se puede hacer de otra manera, incluso no hacerlo. Si no te haces preguntas,con toda seguridad, terminarás sumergido en un mundo reglado, normativizado y lleno de obligaciones.

Y un día te sentirás asfixiado, con poco aire. La llama más ardiente se extingue encerrada en un vaso. Philomena, que es un alma buena, pasa cincuanta años de su vida avergonzada por las mentiras que sembraron en ella, hasta que dice se acabó, y busca la verdad.

Si un tipo impone a su mujer el modo de vestir, y le incomoda ciertas cosas de ella, o algunas formas que como que no le gustan, o se pone muy nervioso porque de vez en cuando sale con sus amigas y llega a las tantas, ese tío está culpabilizando a la que no es culpable. Culpable es él.

Podríamos poner ejemplos en viceversa de género.

Jugar a la culpa es como esos juegos de infancia donde se pasan la bola a toda velocidad hasta que deja de sonar la música y...¡te tocó!. En realidad todos somos culpables de muchas cosas , pero no somos culpables porque la bola te tocó...¡mala suerte,muchacho!

Es un juego inútil y perverso. Perverso porque de esas malas hierbas nacen después cosas como la rabia, el resentimiento, el remordimiento. Pero nunca el perdón. Por eso es perversa la culpa.

La culpa no es un sentimiento, sino una acción concreta cometida voluntariamente con ánimo de hacer daño a terceros. Me quedo con otra palabra “responsabilidad”: respondo de lo que hago.

La culpa hace esclavos, frustra, hace intolerantes consigo mismo y con los demás. Terminas pensando que la culpa siempre es de otros. Y eso es manipular. Ignoras tu propia responsabilidad cuando las cosas van mal, y también lo harás cuando las cosas vayan bien. Para una vida que tienes vivirla así no vale la pena.

Responder de tus actos te hará libre, honesto, podrás cambiar muchas cosas a tu alrededor.Te harás cargo de los riesgos, y serás criticado por los que emplean la culpa para manipular. Pero serás , de verdad, libre.

De eso trata Philomena. Película barullana de principio a fin.

LOS PERROS MUERDEN.

Antes, hasta hace tan sólo una década , el horror que vivía un tipo normal – uno como tú y como yo – podía ser muy grande si le tocó estar en una guerra, o en una revolución, o en una tiranía salvaje. 

Si le tocó en suerte una vida más pacífica, pues sólo se enteraba de eso que le rodeaba. Y nada más. De vez en cuando le podían llegar noticias de algún viajero que pasase por allí:  que en tal ciudad pasaba tal cosa, o que en tal país pasaba tal otra. Y poco más.

Había mucha gente, antes, que pensaba en el mundo como un lugar razonablemente bueno y sereno.

Hoy esto es imposible. Hoy sabemos, y si no lo sabemos alguien se preocupará de que nos enteremos, que el horror está en todas las partes. Nos lo emiten en directo, con imágenes y sonido. La noticia está en el hombre que muerde al perro…y se buscan esos hombres y esos perros donde quieran que estén, todos los días.

Nos están inmunizando contra la piedad, contra la compasión, contra el amor: el resultado de la contemplación de ráfagas de miseria es la indiferencia. Quizás la indiferencia sea un modo de protegernos ante la visión de quiénes somos cuando somos mala gente. ¿De qué otra forma podemos protegernos?.

Algunos deciden por nosotros qué debemos de ver y qué no. Están en las televisiones, en los medios, en la política, en la literatura. Son auténticas hienas que pertenecen al mundo de los depredadores, buscando el horror en cualquiera de sus formas para esas otras hienas que somos nosotros, porque piensan que eso nos alimenta, nos gusta y lo esperamos. 

 Incluso que lo necesitamos.

MAIGRET EN LEÓN.

En estas tierras, el asesinato de la presidente de la diputación de León ha causado viva impresión.

Y los políticos, y cierta prensa, nos la quieren vender como un asunto de venganza y de despecho. Demasiado rápida la conclusión.

Todos los que la han conocido bien insisten en que era mujer de carácter...de mucho carácter...Isabel conseguía todo lo que se proponía...era de una voluntad “turbulenta”, “implacable”.

Carrasco era una mujer muy inteligente, poliédrica, compleja.

La vi en varias ocasiones por León y se presentaba estrafalaria, una rubia sin complejos que quería distinguirse por eso : agresiva en el vestir, de mirada desafiante. No pasaba desapercibida, a pesar de ser más bien feota y pequeñita.

Ayer una periodista de León contaba una anécdota que a mi me pareció que revela muy bien al personaje.

En un cuestionario que le pasó la periodista donde se preguntan tonterías de la vida de los políticos, se interesó por su infancia...

«Me trataron mal», dijo. “Los niños eran crueles y yo era demasiado pequeña, por eso me hice demasiado lista... Y les gané a todos».

Isabel era un animal herido y humillado. Aquella respuesta no figuró publicada días después. «Oye, soy yo [nunca decía su nombre], eso que te dije mío, lo de la infancia, ¿sabes?, mejor lo omites, no pega ¿vale?».

Era inteligente y no estaba dispuesta a mostrar sus debilidades.

Pero el caso tiene muchas sombras , y tengo para mi que da para una novela negra, y si no, al tiempo.

Una joven despechada que hace tres años la despidieron de su trabajo de la Diputación. Militante del PP , y candidata a las elecciones por Astorga hace cuatro años..

Una madre militante del PP, la presunta asesina, que tarda tres años en cobrarse la venganza por no se sabe bien qué.

Un marido de la segunda, y padre de la primera que es el comisario jefe de la policía Nacional en Astorga....

Conocí, por razones comerciales, a un funcionario que trabajó años con Isabel Carrasco: era su chófer. Parece que a esta mujer el poder le hizo perder pie .

¿Y si fueron los celos?, me estuve preguntando durante el día de ayer.

Esto Simenon lo arreglaba en uno de los casos de Maigret en esas ciudades de provincias que describía como nadie. Esa pequeña y provinciana León, patética , chismosa y miserable.

Descanse en paz.

EFECTO PIGMALIÓN.

El efecto Pigmalión habla de la influencia que los demás pueden tener sobre nosotros, para bien o para mal.

Convéncete, cada día en nuestras vidas hay actos que suceden porque,consciente o inconscientemente, estamos respondiendo a lo que las personas que nos rodean esperan de nosotros, para lo bueno y para lo malo. Puede tratarse de la expectativa del amigo, de la pareja, del jefe, e incluso de nuestros hijos.

Regreso a mi adolescencia y veo un chaval que pusieron unas expectativas altísimas en mi. Un niño feliz. 

Una vez un comisario político que se llamaba Nacho Font, hace años, con toda su mala leche, me dijo que estaba sobrevalorado por la gente. No sé qué pretendió con esa frase, pero llegó tarde: ya sabía que estaba sobrevalorado, y nada ni nadie podía cambiar la imagen que tenía de mi mismo. Y la tenía porque lo que los demás esperaban de uno , que eran cosas buenas, desencadenaron un conjunto de acciones que me llevaron mucho más allá de lo que podía imaginar, en lo mejor y en lo peor. 

Por eso es tan importante que esperes mucho muchísimo de tu gente. No seas  mala persona con tu esposa, tu marido, tus hijos, tus amigos, tus compañeros.

Pigmalión fue un antiguo rey de Chipre . Hábil escultor. 

Ovidio en su “Metamorfosis” recreó el mito y cuenta que Pigmalión era un apasionado escultor que vivió en la isla de Creta. En cierta ocasión, inspirándose en la bella Galatea, Pigmalión modeló una estatua de marfil tan bella que se enamoró perdidamente de ella, hasta el punto de rogar a los dioses para que la escultura cobrara vida y, de este modo, poder amarla como mujer real.

Venus decidió complacer al escultor y dar vida a esa estatua que se convirtió en la deseada amante y compañera de Pigmalión. 

La expectativa cargada de deseo se hizo finalmente realidad. 

Pero lo que no cuenta la Historia es que Galatea, cierta noche, en pleno coito con Pigmalión, recobró su estado de estatua de marfil, y los gritos de Pigmalión aún resuenan en las cumbres del Olimpo en las noches de luna llena”. 

Y adiós a las expectativas.

PASARÁ.

Sosiégate, amigo, todo esto mudará, y las cosas serán de otra manera, o no, volverán a donde fueron, o no, se marchitarán.

La crisis acabará, tus miedos pasarán, esas tentaciones se adormecerán, el jefe desaparecerá, y ese hijo que hoy te inquieta, mañana te hará sentir orgulloso. Te acostumbrarás a ese dolor que tienes en la ingle, y los ruidos domésticos cada vez serán más familiares, el carraspeo de tu mujer mientras ve la televisión, el sonido de tus pantuflas arrastradas por el pasillo, el respirar acompasado de dos cuerpos en la oscuridad.

Los Estados Unidos desaparecerán, el PP dejará de existir, y la Psoe, lo mismo que cayeron Imperios hace años. Todas las guerras terminarán, y volverán otras. La gente seguirá viviendo en este planeta, y sucederán cosas muy parecidas.

Nacerán nuevas religiones, y muchos dogmas cambiaran sus formulaciones. Aparecerán mesías que prometerán la salvación. Fundadores que no pensaban fundar nada liarán la vida a millones de personas.

Seguirá habiendo pobres, y seguirá habiendo ricos. Mientras, todos, ricos y pobres, engendrarán hijos e hijas, siguiendo el mandato bíblico: la producción hijícola no falla.

Tranquilo, esto de ahora pasará. Es cuestión de tiempo. Aunque, probablemente, no viviremos para  verlo ni para contarlo. Ni ganas.

NIÑOS CRUELES.

Hay algo en algunos niños que cuando se observa de cerca resulta estremecedor. Su crueldad.

Es un clásico de la literatura y del cine el género “niño cabrón”. En la realidad es algo misterioso y, a la vez, fascinante, la mezcla de atrocidad, insensibilidad e inocencia. Los que la han contemplado saben de qué hablo.

Cualquier mamífero predador , las bestias más sanguinarias, son corderitos de Norit al lado de una de estas criaturas que te miran con la dulzura de un Nen Jesús , y anidan en su pecho ideas que dejarían aterrorizado a Jigsaw.

¿Qué pensar de criaturas que les mola olerse el dedo?. Todos sabemos para qué lo hacen y, vamos, si ya empiezan así de niños, ¿qué no harán después?.

Es terripla, que diría Artur.

Somos una naturaleza jodidamente mal hecha. Parece que Dios se lució durante los seis primeros días de la Creación, pero el séptimo, que ya estaba cansado, le dio por hacer el hombre y debió pensar “bueno, ya si eso, descanso un siglo, y remato la faena. Hay que darle un  puntito de cocción a estos dos últimos”.

Y mientras descansaba llegó la serpiente y ya sabéis el resto.

Vista la pifia, como el de la Barba Blanca se sentía algo responsable de la chapuza, envía a su Hijo para que nos enseñe el camino del cielo.

Y en pago y recibimiento nos lo cargamos, y de qué manera. Con saña, y cebándose. Imagino a los críos de Jerusalén mientras pasaba con la Cruz acuestas las perrerías que le dirían y le harían.

Mark Twain escribió «A mi edad cuando me presentan a alguien ya no me importa si es blanco, negro, católico, musulmán, judío, capitalista, comunista... me basta y me sobra con que sea un ser humano. Peor cosa no podría ser».

Pues sí que hay peor cosa: un ser humano niño cruel.

ENAMORAD@S DE LA PERSONA EQUIVOCADA.

¿Cuántas gente estará enamorada de la persona

equivocada?.Parece que muchas, visto lo visto. Los psiquiatras afirman que el 40% de los casos que atienden tienen que ver con el amor.

La gente sufre mucho por amor, los que se separan y los que no se separan.

Conozco unos cuantos casos, no pocos, que a ciencia cierta se podría decir que se equivocaron en su amor. Dicho de otra forma- aunque parezca muy bestia escribirlo así-: que un buen consejo, una medida sensata sería animarles a mandar a freír espárragos a su cónyuge. Y harían muy bien.

¿Por qué no lo hacen?. Pues hay tantos motivos como personas: hay quien está educado en fidelidades religiosas pelín angustiadas y no abandonarán su triste vida  así les aspen,  otros por motivos culturales, o por razones psicológicas (hay gente que le va la marcha, mujeres , y hombres, que reconocen que les pegan lo justo...o que les humillan lo normal) : “ si no sufres por mi es que no me amas".

Nos han educado en que amar es sufrir. Digo “amar”, no “estar enamorado”, que eso es otra cosa más parecida a la locura . Ya hay quien habla de medicar el enamoramiento. Se ve como un estado de alteración que a la larga no es bueno.

Amar no es sufrir. No de esa manera.

Está claro que el enamoramiento no es amor, es pasión, sentimiento, emoción, alegría, folía...

Después parece que se usa la cabeza...pero no todos.

Hay gente tan tan tan que le dura el enamoramiento un pasote de años. Sigue ciego el tío. 

No se pregunta si esa chica, o ese chico, será un buen compañer@, alguien con las virtudes necesarias para vivir en compañía con un tipo como yo. Si estará a las duras y a las maduras, si será capaz de soportar a mis hermanos, a mis padres, a nuestros hijos...ni siquiera se ha dado cuenta que es un pij@ que si vienen mal dadas no sabrá vivir de ropa del mercadillo, o que él es vago de tomo y lomo, o ella una coqueta que anda a la puerta de casa con el lacito, la minifaldita y la escoba cantando “¡lalaralarita, limpio mi casita!”.

Están tan ciegos que lo que los demás ven, ellos ni lo huelen.

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Ayer en el AVE , en compañía de Eduardo Soto(no le gusta que le asimilen con el personaje que le hizo famoso. Nos hicimos un "selfie".

LAREBODA.

Hace unos meses le dije a Manu que me gustaría volver a casarme con ella.

No es por la enfermedad. Pienso que trece años después de una primera boda donde uno no sabe muy bien con quién se va a encontrar al abrir ese melón, y viceversa, vale la pena volver a decidir con conocimiento de causa.

Os lo recomiendo

Ella me daba largas. Yo le escribía watsaps cursis con archivos no aptos para diabéticos recordándole el asunto, y me contestaba cosas como “¿y qué harás por las noches?”, recordando a la ratita presumida.

Ayer me dijo que nos invitaba su madre a comer en El Ermitaño, el restaurante donde comimos en nuestra boda. Era el día de la madre y la señora quería tener un detalle.

Durante el viaje a Benavente , Manuela me dijo “oye, que sí quiero casarme contigo: si te parece lo podemos anunciar hoy para celebrarlo”.

Le di un besote y me emocioné.

Y cual es mi sorpresa que al llegar me tapan los ojos antes de entrar en el comedor, y suena la canción “Contigo en la distancia” (versión Cristina Aguilera: (la canción que le canté a capela en nuestra boda. Y pensé “¡coño, aquí hay gato encerrado!” ).

Al quitarme la venda encuentro a toda la familia de Manuela, a toda mi familia (40 años sin estar juntos), y unos muy buenos amigos.

¡Era la boda!

Y rompí a llorar de alegría, mientras bailamos

El que ha llorado de alegría, sabe de qué hablo.

Fue un día de una intensidad ma ra vi llo sa

Mañana estaré en Barcelona. Paso noche en el hotel Medium City (C/ Nicaragua, 47).

L@s que queráis tertulieta, a partir de las 20.00 h. estaré por allí.

¡No os cortéis!

FLOS MARIAE THE RETURN.

Por el interés de los lectores sobre la entrada de ayer - fue gin tonic en el Barullo- - seguimos profundizando en el peligroso mundo de Flos Mariae, el único grupo del mundo que hace cagar a los culebrones amarillos, y que consiguió que Hanibal Lécter se fagocitara a sí mismo. 

No perderse, ¡yeah! ,una de las rimas más poderosas que jamás se haya escrito, ¡yeah! , en lengua española, ¡yeah! : "ALÉJATE DEL RELATIVISMO, VUELVE AL CATOLICISMO, ¡YEAH!"

Fuentes del Vaticano nos dicen que el santo Padre ha encargado un estudio de toda la producción de Flos Mariae a la Congregación para el estudio de la Fe, y , son palabras del Papa Francisco , "miren vos qué boludez es esto, ché, y si les puedo resién ya, meter una excomunión "Córpore in Sepulcro in Ostiarum Sententiae, in dómini, dómino".

A continuación , mostramos una entrevista donde podemos ver a un ser con la empatía de un numulitex (¡impresionante la respuesta "¡la alegría es mutua!" , dicho en un tono escandalosamente festivo, a su hermana Montserrat: gran quebrantamiento el de esta Nosé )

Impusipla expresarlo con paraulas... 

FLOS MARIAE.

Me pensé seriamente esta entrada. 

Es uno de los acontecimientos virales más potentes en internet desde hace unos meses. El grupo de niñas se llaman Flos Mariae. 

Son catalanas, de Gerona.

Doña María Durán tiene 16 hijos del señor Xavier Bellido. Es el que sale en la foto con cara de tener 16 hijos, y de punto 28 de Camino , de los que lo de "tropa " se lo ha tonado muy en serio.

 

Todo comenzó cuando la madre, María Durán de Bellido, contrae una enfermedad, un tumor maligno. Entonces, seis de las hermanas Bellido Durán toman una arriesgada decisión: le prometen a la Virgen que, si su madre sana de su enfermedad, harán un grupo musical para venerar a nuestra Señora y propagar la fe católica.

Pues la Virgen, sabiendo lo que iba a pasar, va y la cura.

Esto sólo demuestra que María Santísima  no tiene oído, y que le da lo mismo el canto de un grillo sordo, que una sonata de Mozart, porque si no , no se entiende.

Por otra parte, si he de ser sincero, basta ir a muchas parroquias a misa de doce para escuchar cosas que harían vomitar al mismísimo Heino (por cierto, ¿quién le estaba haciendo una felatio a Heino mientras le hacían la foto?).

Total, que la cura, y en diciembre de 2013 (hace bien poco) se funda Flos Mariae.

Una mala amiga del Barullo me envió el link...al terminar de verlo estuve diez minutos en silencio, abducido por la pantalla, jadeando, hipnotizado. Y por fin dije: ¡¡¡USTIÉ!!!

Un fragmento de la letra eructada por las niñas: 

"Como una loncha de queso en un sandwich preso"

"En esta vida toca luchar por lo que quieres alcanzar
porque tienes dos manos y una cabeza sobre los hombros,
para dar frutos sanos y no quedarte entre escombros" 

A ver, niñas, ¡coño!, “la loncha” es femenino, así que estará “presa” en el sandwich. Para estar  "preso" tendría que ser un "pepino", por ejemplo. O un "nabo". O un "ciruelo". O un plátano.

La verdad es que yo también me siento, a veces, una loncha de queso en un sandwich. En eso nos parecemos.

Tengo un amigo que trabaja en el C.N.I., y me dice que Kim Jong , presidente de Corea del Norte, utilizó la canción para torturar a su tío...al parecer le dieron a elegir entre los perros hambrientos y escuchar non-stop esta canción.

A la tercera audición, sin dudarlo, se echó a los perros.

En fin, el Señor hace maravillas como quiere y donde quiere y parece que está en ello, ¡Gloria a Dios! que derriba del trono a los poderosos y enaltece a los humildes!

Y ahora...¡¡¡TACHÁN TACHÁN!!!...¡¡¡LAS  FLOS MARIAE!!!