LA OLORA (Y FIN)

Si estos idiotas de la brigada antitabaco pudieran conseguir sus fines, que lo conseguirán, no tardarían en transformar el mundo entero en una especie de “señores de Valladolid” tristes y lechugos.

Conmigo no lo conseguirán. Estoy regresando a la adolescencia, cuando lo prohibido era un placer.

En la última cena de empresa, fumé en el restaurante entre el primero y el segundo plato...(¡uhala, Suso, tá fumando!, ¡huala, que no se puede!,¡huala, cómo te pillen!”...)

Tenía la impresión en cada calada que aspiraba de estar enseñando el varonil miembro, en lugar de un cigarrillo. Una obscenidad.

Termino el cigarrillo, lo oculto estrujado debajo del primer plato, y llamo al dueño del mesón...el restaurante estaba a tope de gente en barra y salas.

• - Oiga, me parece que alguien está fumando aquí. Huele. Se lo digo para que lo sepa
• - Tranquilo, amigo- me contesta dándome una palmada en el hombro- tengo un olfato muy desarrollado. Si alguien fumase aquí, descuide que no se me escapa.

Yo creo que los fumadores nos beneficiamos de una especie de superioridad espiritual sobre los no fumadores: tenemos una conciencia más aguda de nuestra común mortalidad.

• - La diferencia entre nosotros y ellos- comento con frecuencia con el casual compañero de pitillo en la calle- es que nosotros moriremos enfermos, y ellos sanos.

En ese punto debo gratitud al cagón de la entrada de ayer, al ciudadano del lobby antitabaco. Ése  seguro que muere muy sano, aunque con el rictus de los estreñidos con agujas en el estíptico.

En efecto, los anuncios que la ley ordena imprimir en los paquetes de tabaco hacen involuntariamente de eco a un hermosísimo rito antiguo de la iglesia católica: a principios de la Cuaresma, el Miércoles de Ceniza, cuando a cada fiel se le impone en la frente la ceniza bendecida, el cura le dice: «Recuerda que polvo eres y en polvo te convertirás».

No sé si lo pilláis, pues profunda la metáfora es : “ceniza, tabaco- polvo” (lo de “polvo”, cuidadín con las interpretaciones)

La mayor parte del tiempo, nuestros valores modernos se esfuerzan en ocultar, ningunear y reprimir cualquier alusión a la muerte.

Nuestra conciencia de fumadores, con esos avisos tremendos de bocas desdentadas, fetos enclenques, pulmones cancerígenos, nos recuerdan que debemos celebrar la vida.

Mozart confió en una carta que pensaba cada día en la muerte, y que este pensamiento era la fuente profunda de toda su creación musical. Explica ciertamente la alegría inagotable de su arte.

Esto no significa que de esos anuncios nuestras musas nos transformarán en Mozart.

Pero, bueno, yo ya me entiendo, y con eso me basta.

Y agradecer al podrido cagón de Valladolid haber podido escribir esta entrada. Un disfrute.