Hace
algunos años pillaron al actor inglés Hugh Grant en un lugar
público, en compañía de un putón desorejado. Fue detenido, y su
foto, y la de la putingui, particularmente fea, fue publicada en
todos los periódicos del mundo.
A
cualquiera de nosotros una situación así resultaría apuradilla-
por decirlo suavemente. Para un actor tan célebre, habría podido
tener consecuencias catastróficas: toda su carrera en Hollywood
pareció por un momento irse a pique. En medio de este marasmo, fue
entrevistado por un periodista estadounidense, que le hizo una
pregunta muy yankee: «¿Va ahora usted a un psicoterapeuta?».
- No —respondió Grant—, en Inglaterra leemos novelas.
- No —respondió Grant—, en Inglaterra leemos novelas.
Tengo
la desgracia de conocer unos cuantos que asisten al psicólogo,
psiquiatra, tratamientos de coachings de gurús expertos en
autoestima, amor , y socorrismo. Alguno se ha hecho la carta astral.
Alguna
se acostó con su psiquiatra, pues los hay muy cariñosos.
La
pregunta del periodista tiene sentido.
«Cuando un individuo pierde contacto con el universo mítico, y su vida se ve así reducida al único dominio de los hechos, su salud mental se encuentra en gran peligro”, escribió Jung.
Y es verdad. Si no hay novelas, ni poesía, ni un Dios que perdona al pródigo golfo, ni oración sincera – rezan los poetas , los artistas, los santos...¿qué coño reza un banquero, o un empresario, o un político?-... corre el riesgo de estrellarse contra la muralla de los hechos o de morir reventado bajo el peso de la realidad.
Y entonces es preciso llamar con toda urgencia al doctor De Dou y a sus colegas para tratar de volver a reunir los pedazos.
El que lee vive dos veces, cien, mil historias- da lo mismo novela, historia, poemas o, como escribió Simenon, el listín telefónico. Y leyendo te sientes acompañado y entendido.
Unamuno , que era un hombre atormentado, escribió: «El hombre, por ser hombre, por tener conciencia, es ya, respecto al burro o al cangrejo, un animal enfermo. La conciencia es una enfermedad».
La respuesta de Grant, sabia y profunda, te ayudará a salir de la espiral de los puros y testarudos “hechos”.
Vargas Llosa lo describió mejor: «La vida es un tornado de mierda, en el que el arte es nuestro único paraguas».
«Cuando un individuo pierde contacto con el universo mítico, y su vida se ve así reducida al único dominio de los hechos, su salud mental se encuentra en gran peligro”, escribió Jung.
Y es verdad. Si no hay novelas, ni poesía, ni un Dios que perdona al pródigo golfo, ni oración sincera – rezan los poetas , los artistas, los santos...¿qué coño reza un banquero, o un empresario, o un político?-... corre el riesgo de estrellarse contra la muralla de los hechos o de morir reventado bajo el peso de la realidad.
Y entonces es preciso llamar con toda urgencia al doctor De Dou y a sus colegas para tratar de volver a reunir los pedazos.
El que lee vive dos veces, cien, mil historias- da lo mismo novela, historia, poemas o, como escribió Simenon, el listín telefónico. Y leyendo te sientes acompañado y entendido.
Unamuno , que era un hombre atormentado, escribió: «El hombre, por ser hombre, por tener conciencia, es ya, respecto al burro o al cangrejo, un animal enfermo. La conciencia es una enfermedad».
La respuesta de Grant, sabia y profunda, te ayudará a salir de la espiral de los puros y testarudos “hechos”.
Vargas Llosa lo describió mejor: «La vida es un tornado de mierda, en el que el arte es nuestro único paraguas».
Oye, qué curioso. Yo también conozco a una que se acostó con su psicólogo. A ver si... chico, que igual me apunto.
ResponderEliminarErnesto Sábato decía que un escritor no necesita psicoanalizarse: la curación por la palabra, que decía Freud (y que nos muestra el Evangelio: "levántate y anda"). La poesía es la palabra a la que uno tiene ganas de volver (Valverde, no el futbolista: otro). En el cuento toda palabra es esencial (Borges). La novela gana por puntos, el cuento por konck-out (Driver, no, no: Silvia Ocampo). Ayer oí una conferencia en la biblioteca municipal sobre el cuento.
ResponderEliminarCreí que mi último viaje tocaba ya a su fin, gastado todo mi poder; que mi sendero estaba ya cerrado, que había ya consumido todas mis provisiones, que era el momento de guarecerme en la silenciosa oscuridad. Pero he visto que tu voluntad no se acaba nunca en mí. Y cuando las palabras viejas se caen secas de mi lengua, nuevas melodías estallan en mi corazón; y donde las veredas antiguas se borran, aparece otra tierra maravillosa (Tagore)
Muchas gracias Suso por la parte de artista que me toca, como a tí.
ResponderEliminarMinterrat Caballé
...no sabía que ese tal Vargas era psiquiatra Suso!!! ¿porqué le llaman amor al arte? o es ¿amor, al arte? ¡qué lio!
ResponderEliminarPD. Preferí mil veces la última de los Coen -eso suena muy "coen", a la de M.Scorssese. Un abrazo a los dos.
Había una vez, en un tiempo muy, muy cercano, una chica que volaba entre las nubes.
ResponderEliminarAllí arriba hay aire, un gas natural regido por las leyes de los fluidos laminares.
Y agua, la esencia de la vida, obedeciendo las leyes de la termodinámica.
Presión y temperatura consiguen que se presenten en varios estados.
Pero la chica del cuento no entendía ni de fluidos laminares ni de termodinámica.
Ella se fijaba en otras cosas.
En las corrientes.
Frías o calientes, templadas, vigorosas, furiosas, apacibles, señoriales, profundas, tenues, virulentas, juguetonas, alegres.
En los reflejos de la luz sobre las nubes.
Cirros, cúmulos, estratos, limbos, agrupadas, solitarias, estilizadas, francamente horizontales, algodonosas; en infinitos tonos de luz divina, iluminadas desde el espacio exterior, reflejándose en la tierra parda, en las cordilleras graníticas, en los prados verdosos.
Las piruetas de los vientos.
Los remolinos de las emociones.
Los entresijos del alma humana y divina.
El acontecer de los días azules.
El recorrido de las aguas bravas.
Los meandros de los ríos tranquilos.
Los espectáculos naturales.
Los fuegos artificiales.
El amarillo limón.
La luna lunera, cascabelera.
Y la chica del cuento dibujaba, vivía y compartía.
Generosa y rápida.
...
Su vida era un volar entre nubes termodinámicas y fluidos laminares.
Y sin conocer las leyes físicas, se movía con soltura en las alturas.
Porque navegaba su proyecto.
Una intensa vivencia entre nubes.
…
Si alzas la vista la verás. Fíjate.
Entre nubes rotundas.
Flotando eternamente.
Con clase.
...
¿quieres saber algo de puta realidad? ¿nubes? ¿fluidos naturales?
Eliminar¿gas natural dices? ...mira chico, me ha llegado una factura de ese gas natural y sube unos 400 pavos, que de los 500 que me debes me sobran 100 para comprarme unos guantes americanos y partirte las narices.
¡ da la cara si te atreves, anónimo! ¡marica!
PD. Suso, Espero que apruebes el comentario ...esto solo es entre mi hermano Driver y yo. El ya sabe.
¡Gracias! ¡lo has aprobado!
Apenas llamé a tu puerta y una voz se oía dentro
Eliminarno preguntaba ¿quién es?
preguntaba ¿qué es lo que más te gusta de todo lo que te gusta?
tenias que decir la palabra secreta, así se las gastan los cuenta-cuentos!
y al cabo de un rato, aquí apareció!!!
el relato más bonito de la chica a la que le encanta volar!!!
Os recomiendo que si pasais por ella, llaméis tambien a su puerta
siempre tiene una sonrisa con la que recibíos!
mmmmpppppfffff Mc Drive, mi seductor caballero cada vez estás peor, y su hermano otro cabroncete.
EliminarCon Dios.
oiga!!! usted aféitese!!! estará mucho más guapa.
EliminarHay que citar a Simon Leys como "inspirador" de los primeros párrafos, ¿no crees?
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