ENGAÑARSE A SÍ MISMO.

Con el tiempo uno aprende que engañarse a sí mismo es la base del amor.

Yo tardé en conocer esas cosas de la sexualidad, nací en tiempos donde no había fotogramas, ni revistas en los quioscos, ni clases de Natus donde te explicaban el aparato reproductor.

Los únicos aparatos que conocía eran el potro, el plinton y los que nos hacían saltar en unas absurdas clases de gimnasia que dirigía un tío que se llamaba Don Serafín, también profesor de Formación del Espíritu Nacional. Ya conté como presencié, en directo, dejar a un compañero de clase, el típico  gordito mofletudo y torpón,  sus tres tículos en la punta del Plinton previo sprint sofocante y jadeante hasta el minitramp.

Allí sí que hubo algo de aparato reproductor, pero en esos momentos no lo asocié a la asignatura de Natus. Era más a la de Música, porque los alaridos del chaval todavía resuenan en las noches de luna llena en el Colegio de El Salvador.

Don Serafín no es que fuera facha, era la FACHEZ: bigotito, pelo engominado y que cuando se enfadaba nos gritaba cosas como “¡maleante!”, “miembro de la ETA”, “comunista”. Y era buena gente.

Así que, a falta de información explícita, uno aprendió a engañarse a sí mismo. Mi generación es una generación de niños, después chavales, después hombres, que se enamoraban con una fantasía desmedida. Nos creíamos nuestros sueños. Las chicas eran algo sagrado, misterioso, como angelicos. Nuestras hermanas eran puras y delicadas como las alas de una mariposa. Las madres eran gente asexuada, señoras que nadie podía imaginarse dándose un magreo con papá.

- Vamos, hombre, ¿mi madre y mi padre...?...¡por favor!

En aquellos años cuando me hablaban de una mujer liberada lo que entendía era que había salido de prisión.

Respirábamos el amor a base de sueños, de imaginaciones, de guiones imposibles, maravillosos, de una ingenuidad de caballero andante. Dicho de otro modo, si uno se enamoraba no lo hacía porque su chica estuviera muy buena, o porque se la quisiera ventilar. Eso se guardaba para las putas y las descaradas. Pero si estaba enamorado...¡ELLA ME HA MIRADO...HOY CREO EN DIOS!

Se nos enseñaba que la mujer que quisieras debía de ser la futura madre de tus hijos. Había que respetarla como tu madre fue respetada, como tu padre la supo considerar y honrar.

Supongo que si alguien de 20 años lee esto debe de estar ahora mismo pellizcándose. Ayer en un pub que hay cerca de casa que se llama David`s había a las ocho de la tarde una fiesta de cumpleaños contratada por un grupo de adolescentes. Unos crí@s de quince y dieciséis años dándose el lote, con la misma naturalidad que monos en el zoo. El que ha visitado un zoo sabe de qué hablo.

No sé yo éstos a los veinte, veinticinco años, qué sorpresa les dará una mujer. Porque, por lo que vi allí, tocarse se tocaban hasta en el tendón de Aquiles, que ya son ganas de tocar.

Una de las primeras veces que me mentí a mi mismo fue de bien pequeño. En el portal enfrente al mío, en la calle Francisco Vitoria. Andaría por los once años. Alli vi una pareja besándose a bocados. Me quedé espiando aquello. Me preguntaba qué estarían buscando con las lengua uno en la boca de otra. Me parecía algo insólito. Y bastante cochino. ¡Si las bocas se hicieran para besarse de esa manera Dios  hubiese hecho las narices en otro sitio!, ¿qué es lo que encontraban tan divertido en eso de andar a mordiscos?...

Pero, simultáneamente, seguía mirando aquello como si yo mismo formara parte de un aula de la Naturaleza patrocinada por el National Geographic. ¿Qué buscaba la lengua de esa chica en la boca de ese muchacho?. ¿Comida?. No lograba comprenderlo , así que decidí que aquello era una guarrada.

“¿Puaj!”, pensé, “¡esto es la repera!, ¡las chicas son de lo peor!...para días salgo yo con una. ¡La lengua está para los helados!...

Pero seguía hipnotizado por la escena.

Allí fue una de las primeras veces que me mentí a mi mismo, porque allá dentro de mi mismidad, en lo más profundo de mi ser , intuía que en ese portal se lo estaban pasando muyyyy bien.