LA PRIMERA FIESTA

En Tamahu atiende la parroquia un sacerdote francés. Hombre de una voluntad de hierro, graníítico, “no hay pared “, Su entrega está en la categoría de los héroes, de los santos, y si pudiera, de los mártires.

Es ejemplar, conoce algunos de sus idiomas, y visita las aldeas más lejanas , algunas a cinco horas andando.

Está claro que me quiso probar cuando me invitó a acompañarle a una aldea , “aquí al lado”, a celebrar la fiesta mayor.

Inolvidable experiencia.

Salimos a las cuatro de la tarde acompañados de dos hermanas nativas, pertenecen a una orden fundada hace poco dedicada al apostolado con los indígenas (ellas son también indígenas)). Y con ellas, seis monaguillos de la parroquia de Tamahu, y el menda.

Dejamos la furgoneta en un recodo, y comenzamos a subir andando una pendiente ideada por un ingeniero de la escuela de Caminos de Fomento, una pendiente directa arriba, sin zigzags, a gemelo abierto, que me dejó con los belfos lánguidos, los pulmones como un globo pocho, y la vergüenza de ver que las dos monjitas ascendían dándole a la hebra.

¡Tres cuartos de hora por camino de selva, lloviznando, y parando a respirar y bocanear mirando al viento imperio!

Pero valió la pena. Todo el pueblo, pequeño, de una pobreza compartida con una alegría desbordante, nos recibió entusiasmado.

Los colores de sus vestidos eran una maravilla, la hospitalidad, enternecedora, las miradas de las decenas de críos que pululaban por la iglesia, un barracón de madera dignamente decorado divertidísima. Yo era el nuevo, y me miraban con cierto respeto...hasta que comencé a bizquear, hacer gañotas, y ´tonterías, y perdieron el miedo.

Antes de la Misa se confesaron un buen número de mujeres, y algunos hombres. El sacerdote sentado a un lado de altar, y una cola de decenas, también hombres, haciendo cola en el pasillo.

Incluso confesaba alguna madre con el niño en brazos, algo que me llegó muy dentro.

La misa fue en lengua nativa, allí entendí que el vasco es un dialecto de este país, algún vasco se lo llevaría para allá. Duró dos horas.

Después fuimos invitado a una cena. Aquello , recordando las cagaleras de días anteriores , me hizo poner pie en pared: ni de coña me tomo esa hoja asada en brasas con un interior de fríjoles con no sé qué...vamos inicio el nacimiento del nuevo Amazonas en mierda.

Y bajamos. Llovía. Estaba oscuro como boca de lobo...y sí, ¡acertasteis!: el único que se desculo dos veces fui yo.

Las hermanitas, tan panchas.

Recuerdo la frase que me escribió Xavier: “aquí el tiempo no existe”.

Son las diez de la noche y estoy agotado. Agotado, y muy feliz. Hoy aprendí mucho.  
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Fotos de La Antigua.