UNA HISTORIA DE AMOR E INTOLERANCIA.

Los  dos hermanos  estaban  entregados a  Dios. 

Una  apareció  muerta  en su  habitación. Algo  inesperado.  Una  chica  joven. 

Tiempo  después, el hermano  abandonó su  vocación.

La  madre de  los dos  comentó a  una  buena  amiga  mía " me  dolió  más que  mi hijo  dejara  su  entrega, que  la muerte  de  mi hija".

Ese hombre  ya  no  volvió a  ser  el mismo. Toda  su vida  intentando  ganar méritos  delante de mamá . ¡ Cuántas  madres así!.

Paseando por  la vida , forzando  una  piedad  maquillada, como  un postizo que  no  engaña a  nadie, el piadoso  personaje  espera a que el otoño madure  y  le haga  olvidar la madre  ausente. Duele  el  recuerdo  de  una  mujer  fanática  que  nada sabe de amar  la  parte  débil de  su  familia.

¡ Pobre  X! Las   arrugas  de  la intolerancia  han  quedado  esculpidas en su  rostro.  La obsesión  por  un  dios en blanco  y  negro,con  muy  mal  genio,  y  el  querer  compensar  ante  su madre  y los  demás  una  fe  atormentada.  

Los  suyos   están hartos  de  tanta  rigidez  de cartón  piedra.  

¡El daño  que  pueden hacer  educaciones  puritanas  y  beatas!

Mientras  ese  hombre  sufre, quedan por aquí algunas berenjenas que asar todavía, ciertas páginas tenues que escribir mientras las garzas en altas formaciones pasan en dirección a Alejandría.  Untar  los  tomates  con aceite  de  oliva, y  sorber  un  zumo de naranja.  Y  Bach, y un Dios  que  perdona  hagas  lo que hagas.

Yo  también abandoné  un camino. Sé  lo que sintió el hijo pródigo, pues  fui abrazado  por  padres  así. Y  escuché  la sorda  envidia  de  ese  otro   que  no entiende el perdón, los abrazos, y las lágrimas.

A  mi   Dios,  como al de santa  Teresa, le encanta  cuando me  quedo  sin inspiración, y de repente toda  mi vida se detiene , que  con lentitud prepare una transparente ensalada y la  coma descalzo en casa. O  que  pasee  indolente. A  mi Dios  no  le  gustan esas  madres  severas  y avinagradas.

Le  chifla  verme  preparando  una remolacha o escribiendo  mis  tonterías. 

Ahora los estorninos también vuelan hacia el Sur llevando una aceituna en cada pata y abajo las granadas ya están casi maduras. Dios, berenjenas, amores, lechugas, bancos de atunes, historias contadas por la tarde a la dorada luz de la de   este  otoño  de  luces  naranjas. 

La calidad de la vida interior  consiste en haber tenido  una  educación de  padres  buenos, alegres, que  sabían querer. Hoy sé  que  lo  mejor  es  no salir  de casa  : cultivar bien a cuatro amigos, volver a la bondad  y al  amor,  no condenar a  nadie,  vivir detrás de una tapia entre dulces lámparas y buenos libros pensando que la inmortalidad sólo dura hasta que de noche el sueño te acoge   mientras  musitas  un recuerdo, que es oración  , por  los  que se  fueron.

Si eres  madre,  o padre, no   seas  fanático. 

Uno, ante gente así, tiene  la pinza preparada. De las alcantarillas de  ciertas  conciencias  formadas  por  beatas  fanáticas  emergerá ese negro hedor  de  ascéticas  intolerantes  y  podridas por estancamiento.

 Sé  que  tengo  que  amar  también esa  gente, y  sólo me pondré la pinza en la nariz para estar  un rato, no mucho, junto a  ellos. Echaré un vistazo   con la napia bien tapada y dando media vuelta regresaré al espacio donde Dios  crece en el interior de las berenjenas.