Está cayendo una granizada ahora. Escribo con la ventana abierta. Parece que aplauden con fuerza las ramas del bosque. De vez en cuando un relámpago surca el oscuro gris acerado de las nubes, y poco después un rayo estalla.
¡ Qué cosa más rara es la vida!: uno que pudo haber nacido en hijo de un esclavo en Roma, o Marqués de Chorrapelá en la Edad Media, o lelo en un hospicio, que pudo ser el espermatozoide del padre Charles Chaplin que ganó la carrera aquel día , o ser el caníbal que se comió a Rockefeller.
¡ Qué cosa más complicada la vida!
Que entre tantos miles de años, tantas civilizaciones, tantas religiones, tanta gente, tanto polvo echado al buen tuntún aquí y allá, que existiendo la Siberia infinita, el lejano Oriente , las guerras del Peloponeso , el Descubrimiento de América, viniese a nacer en Zaragoza, yo precisamente, hijo de Carlos y Soledad, y llamarme Jesús Mauricio, o sea , Suso.
¡Es jodido todo!
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