BÍPEDOS CARROÑEROS.

 Hay unos periodistas, y afines en la televisión , que parecen humanos, pero no: son bípedos microcefálicos carroñeros. No son pocos los que nos rodean de esta especie, pero estos son los que, no sólo se alimentan de la hediondez , sino que la regurgitan para vomitarla después sobre cienes y cienes de “descomponedores”,o sea, nosotros.

Los carroñeros son útiles para el ecosistema al eliminar restos orgánicos y contribuir a su reciclaje. La sociedad lo permite porque, además, gracias a ellos se benefician otros muchos, en una curiosa sucesión ecológica de la necrofagia, de manera que diversas especies se van instalando y son sustituidas por otras a medida que el cadáver va descomponiéndose.

Comienzan los grandes carroñeros- mayormente en Tele 5 – en programas tipo Sálvame, mujeres y hombres...- que hacen las veces de los buitres, escarabajos, moscas infladas, mapaches. Estos dan de comer la mierda debidamente despedazada del cadáver del famoso de turno a los detritívoros, bacterias y hongos que en sus casas babean y se enfangan mandando SMS intentando llegar al cartílago del fiambre.

Los grandes carroñeros serían Jordi González, Jorge Javier...

Pero, ¡ojo!, así como el carroñero vive exclusivamente de la carroña, en ella se mueve, respira y nutre.

Los detritívoros pueden ser de dos tipos: los obligados, es decir, aquellos que no tienen otra manera de recabar nutrientes... y los facultativos, aquellos que durante la mayor parte de su vida emplean otro medio de nutrición y sólo son detritívoros durante un fase: viendo la televisión.

Y por encima de todos ellos están los directivos de las grandes cadenas. Estos son llamados Sapótrofos – Vasile, por ejemplo, es un Sapótrofo-. Estos van como el cerdo buscando trufa, sólo que en lugar de trufa buscan mierda. Todo tipo de mierda. Tienen para su nutrición los residuos procedentes de otros organismos, tales como hojas muertas, cadáveres o excrementos. Lo que sea. No respetan nada.

Los tíos no deja hueso sin roer.

También en la política abundan este tipo de ecosistemas infrahumanos...¡ los vemos a diario!

UNA IGLESIA DE PECADORES.

Cuenta Ronald Knox que uno de los chispazos que activó el motor que encendió su conversión fue asistiendo a un funeral católico.

Knox era sacerdote anglicano. Un día , asistiendo a un funeral católico, observó que durante la comunión la gente cogía el bolso, el sombrero, e iba a recibir el Sacramento. Le llamó la atención, pues en la iglesia anglicana  había una guardarropía  en la entrada donde se recogían y g abrigos, bufandas, sombreros...ropa, en fin ,de los fieles.

Preguntó a un sacerdote católico amigo suyo y éste le contestó:

- Vosotros, los anglicanos, sois una iglesia formada por los puros. Os consideráis gente de la "high"  Sin embargo, los católicos  somos gente que nos sabemos pecadores. Todos. ¿ Ves esos confesionarios? , pues allí nos confesamos de pecados muy gordos. Nosotros lo sabemos bien, pues nos dice la iglesia que  "  hay que confesar los pecados mortales, y conviene decir los veniales". Y te aseguro que loa mortales, siempre, son muy graves.

"Por esa razón la gente cuando va a comulgar se lleva sus pertenencias, porque sabemos que el de al lado te las puede robar"

Y terminó... "vosotros no tenéis la confesión. Sois  una iglesia de puros".

"Y - escribe Ronald Knox- entonces me sentí pecador. Y pensé que debería pertenecer a una iglesia así".

Knox fue el que atrajo a la iglesia católica a    G.K. Chesterton,  y fue el encargado de realizar la homilía de réquiem por él en la catedral de Westminster.

DOS HISTORIAS UN TANTO TANTI CONTRI.

 La historia me la contó un sacerdote. Había estado  veinticinco años en Nigeria. Allí atendía varias parroquias. 

Una vez el obispo le pidió que asistiera a una comunidad que se encontraba lejos, en el centro del país.  Llevaban años sin asistencia en sacramentos y la iglesia tenía muy abandonados a sus fieles.

Al llegar se encontró con un recibimiento impresionante.  Aquella gente había venido de aldeas muy lejanas pata festejar  la llegada del "padre". Fue toda una ceremonia alegre y colorida.

Al día siguiente le sorprendió la cantidad de personas que deseaban confesar antes de celebrar la santa Misa. Una cola larguísima de mujeres y hombres esperaban delante del confesionario.

- En una de las confesiones entró una señora mayor, una anciana. Y , para mi sorpresa, escucho que confiesa en latín sus pecados...¡en latín!...no podía creer que alguien que había nacido lejos de colegios , escuelas, que era analfabeta, pudiese hablar latín...

- ¿ Quién le ha enseñado a hablar en latín? - pregunté.

-  ¿ En qué? - respondió.

- En latín...es el idioma que estamos hablando ahora.

- Me lo enseñó mi ángel.

- ¿ Su ángel?...

- Sí, hablo con mi ángel desde muy pequeña, desde que dejaron de venir por la aldea los padres.

Cuando escuché la anécdota le dije al cura si no podía ser un  caso de posesión diabólica. Dicen que los poseídos hablan lenguas muertas.

- También lo pensé, pero no: era un alma muy delicada. Era muy de Dios esa señora.

Esta historia me recordó otra.

La anécdota  la contaba don Quico, sacerdote en Zaragoza, entonces  párroco en la  iglesia de  la santa Cruz.

- Una señora se acercó al  confesionario y pidió que la dirigiera  espiritualmente:" me ha dicho Jesús  que  lo haga con usted".

Don Quico  no  la creyó, pero  siguió un consejo pastoral para este tipo de gente que viene con visiones de Dios: darles mucha caña. Si  son santos  siguen, si es una histérica, desaparece.

La señora le comentó que todos los  días, desde hace años, después de recibir a Jesús en la Comunión  tenía largas conversaciones extasiada con Él. Don Quico  sí sabía que la buena mujer siempre  se sentaba en el  mismo banco después de comulgar , y allí se quedaba como encerrada en sí misma   hasta unos minutos antes  de cerrar al mediodía la Iglesia.

Una mañana le llamó alarmado el sacristán.

-  Oiga , que la señora del último banco está como una estatua, y no consigo despertarla. Me da un poco de miedo, la verdad. ¿Por qué no me acompaña?. 

Fueron allí y " la señora estaba como en estado de trance, dormida, con la cabeza sobre su pecho".

"Intentamos zarandearla, pero ni se movía...lo curioso fue cuando quisimos levantarla  entre  los dos y no conseguimos  alzarla  ni un centímetro del banco. ¡Y éramos  dos personas".

Entonces, así lo contaba , "despertó, nos  miró  perpleja, y comentó:

- ¡Uy, perdonen: me entretuve con  Jesús  más de la cuenta!.

Como  lo  contó, lo cuento. 

Hoy dos historias...largo salió .

GUSANOS GUAPOS, MARIPOSAS GILIPOLLAS.

Hay un momento que las metáforas astragan, por cursis, por manoseadas, porque ya rayan. Una es la dl gusano y la mariposa y la muerte, y el alma.

El problema del gusano de seda que se convierte en mariposa, cuando se utiliza como metáfora de que lo más feo o nauseabundo puede convertirse en lo más bello, es que el gusano de seda no es nada gusano: es una oruga. Y si le preguntásemos a la oruga a lo mejor se gusta como es. 

A mi me parece más increíble, maravilloso, un milagro , que una cosa tan fea como un bebé recién nacido se convierta veinte años después en Monica Bellucci...¡¡¡señoras y señores, Mónica Bellucci!!!, que está que hasta los perros y los gatos se dan la vuelta para verla.

Eso sí que es un cambio  a mejor alucinante, casi milagroso. ¡Eso es una metáfora!

O la Bardot, que estaba...estaba...¡buenísima!....y recién nacida hacía cagar a los culebrones.

Pero pasar de gusano de seda a mariposa no es una mejora tan sustanciosa, porque el gusano también es bello y algunas mariposas tienen pinta de sr gilipollas.

¡ BUEN CAMINO !

Si tuviera que dar un consejo a un alguien joven que me leyera , le diría:

Vete de casa cuanto antes. Vete solo. Hazlo ligero,  con poco equipaje. Intenta andar mucho. Lee. Lleva siempre un libro. Haz amig@s.  Usa poco el  móvil.

En la vida que llevas   la mayoría de la gente no la puedes dejar sola porque en soledad no saben a quién imitar...no te preocupes , poco a poco conseguirás entenderte, quererte, y sabrás estar solo...verás que la vida es ese río que hablaba el poeta, fluye, fluye, fluye sin detenerse nunca

También te aconsejo que  saltes a lo desconocido, aunque te descalabres. Muévete sin meta.

Huye de atajos. Siempre en zigzag. Procura seguir un camino de perfección. 

No olvides que la vida y la muerte son viajes. envejece bien.

Como el conde Arnaldos di tu canción al que contigo va.

Y, por último: no hay camino de vuelta. Ni dos viajeros iguales.

¡ Suerte y buen camino! 

UNA ÚLTIMA MIRADA AL CORAZÓN QUE ESTÁ ARDIENDO.

 A veces me doy cuenta, ¡ y de qué forma!, de mi condición de hombre sesentón.

Aunque salgo a diario, y disfruto de la naturaleza, de la música, de la vida y del amor, lo físico de vez en cuando se hace presente en el sexo, en la forma de andar, de mirar, de pederse, en la dentadura...

Siempre llega un momento en el que uno ve que no es inmortal. En fin,   darse cuenta es ya un éxito. Al contrario de lo que pueda parecer, significa que no te has muerto. Pero sí que te estás muriendo. 

Me miro al espejo y descubro el cansancio. 

Insisto, estoy disfrutando de una jubilación maravillosa. Cualquiera que me siga en FB alucinará. No paro. 

Pero hay muchas cosas que ya no me importan. La política no me importa, muchas historias que leo no me interesan, la vida  de los otros me cansa. 

Y vivo una cierta rebeldía gracias al virus y a los confinamientos , periféricos o no, que me salto , como de chaval me colaba en los cines, en el autobús,  burlaba vigilancias de profesores.

Este juego es lo único que me anima en esta vida. Tengo  ganas de rebelarme y eso me divierte.

En el evangelio, Lucas (17:32) cita la advertencia de Jesús: «Acordaos de la mujer de Lot». 

Esta señora y Lot fueron los únicos elegidos para dejar atrás Sodoma y Gomorra. Las dos ciudades fueron destruidas por Dios, Nuestro Señor, mediante una lluvia de fuego y azufre, según Génesis. El caso es que a ellos dos los salvó solo con una condición ridícula, absurda. Nada más pidió: «No miréis atrás». Pero ella lo hizo, y el Señor la convirtió en sal. Estatua de sal. 

De crío e esa señora me daba mucha lástima.  Hoy tiene toda mi simpatía. ¿Por qué darse la vuelta si el castigo era terrible?

¡Ay, qué bien la entiendo!....yo también hubiese vuelto el rostro si supiese que en esa ciudad ardía el corazón que hubiese amado. Si, por ejemplo, fuese una Manuela de mi vida pasada. Sí, me giraría y a la mierda con todo.

Probablemente ese fue el motivo de su maldición: allí se hacía cenizas un corazón que ella conocía muy bien. Por eso se dio la vuelta.

Y ahora estoy igual . Hay otra lluvia en forma de virus sobre nosotros. Y nos dicen, "no toques" , "quédate en casa", "respeta las normas". 

No soy negacionista.  Soy alguien que quiere exprimir la parte del limón que ya despelleja.

En esta época de hacer balance sobre lo que uno ha hecho, logrado, vivido o dejado de vivir, cuando veo que todo se va freír espárragos , y que al resto del globo terráqueo tiene como denominador común pasar de uno, uniformarme, como si fuera completamente transparente e insonoro, ahora, pues, digo, toca mirar atrás, y echar una última mirada al corazón que está ardiendo.

EN LA PARTE INFANTIL DEL MUNDO.

Viví dos décadas largas en la parte infantil  del mundo, impartiendo clases en primaria, en Viaró, Terraferma, Turó, Peñalba,   y sé que esa parte no está tan lejos de ellos como creemos. 

Ahora los veo pasar camino del colegio, o en fila cuando van por la calle cogidos de la mano, o sentados en una visita   cultural ,  mientras l@s profes  tratan de dirigirlos  en orden -  a veces tan difícil como llevar una manado de gatos por una carretera.

Me gusta observarlos. Contemplar  sus gestos y palabras. Su inocencia y primeras exploraciones del mundo y la vida. De esos años con la infancia aprendí que con los años  somos ese niño disfrazado, camuflado, con la máscara puesta. El pequeño cabroncete que engañaba a su compañero de pupitre vendiéndole piedras de la luna que traía su padre astronauta , hoy vende y engaña otras cosas, de otros astronautas. El gordito colgado que traía la pelota al colegio para dejar jugar sólo a sus amiguitos , y cuando se enfadaba agarraba el balón y allí no jugaba nadie, hoy es un hijo de puta que deja jugar a otros  amigos malotes e interesados.

Intentar adivinar en ellos lo que, bueno o malo, brillante o mediocre, tal vez serán de mayores.

Siento que me estoy ablandando, y puede que sea la edad.  Los domingos hay  un mercado en  Padrón inmenso, festivo, colorido. Allí hay un tiovivo  con caballitos .  Con sus polos de colores, y sus gafotas de sol  , y sus padres vigilándolos de cerca, o fotografiándolos. . 

Se movía el artefacto , las monturas subían y bajaban,algun@s niñ@s con sus padres al lado para que no cayeran,  sonaba la música, y los críos se agarraban a los barrotes saludando a sus familiares cada vez que pasaban ante ellos.¡ Cómo les brillaban los ojos!  Cabalgaban serios, de una forma cabal, formales, convencidos de que aquello era de verdad , con un orgullo  maravilloso. Con esa inocente sinceridad  que sólo un niño pequeño posee y que luego la vida te va desdibujando  poco a poco. 

Los veía pasar y  me acordé de mi, de mis padres, de otro tiovivo, de otras ferias. 

Pensaba que eran afortunados por ser todavía lo que son ,  lejos aún  los complejos estados  por donde la vida acabará llevándolos. Estaban allí, en el puerto seguro de los brazos de sus padres, entre músicas que recordarán toda su vida, fuera de las lianas del sexo, de la vanidad, del dinero, y  creyendo en un   un Dios que aún es bueno.

 Y al observar sus rostros fascinados  y  esualtantes, la confianza con que miraban a padres y abuelos mientras sus manitas se aferraban a los barrotes de los caballitos pintados, me  vi a mi  hace sesenta  años, cuando desde la rueda  de un tiovivo que sonaba el Vals de las mariposas miraba a mis padres y  al   mundo girar a mi alrededor  con la misma fascinación e  inocencia. 

- ¿ Qué te pasa?- me reguntó Maria José- estás emocionado. 

- Nada...cosas mías. 

LA AVENTURA DE VIVIR.

Estos días estuve en Zaragoza. Por cosas de la vida tuve que acompañar a mi madre diez días. 

Mi madre es una mujer que , por cosas de la vida también, se casó enamorada con un niño pijo y rico

Pero, cosas de la vida, la familia del niño rico lo desheredó si se casaba con ella. Y se casó.

La vida se puso muy cuesta arriba. Muy  jodida. Pero , la vida, ya se sabe, las cosas fueron bien. Yo creo que el amor hace que todo salga bien. Todo.

 Tuvieron una hija , Marisol, en Bilbao. Y de allí a Zaragoza. Allí nació Juan Carlos, que murió  a poco de nacer.. Parece que tenía una malformación en el corazón ..después nací yo. Dicen los que saben que al haber nacido después de alguien que no llegó a buen puerto mi madre me transmitió la ansiedad de la madre que no sabe si uno también saldría enfermo.

Y parece que toda es preocupación , todos esos nervios, toda es incertidumbre, hicieron de mi el que soy. Vamos a dejarlo allí. 

En Zaragoza nacimos cuatro más. 

Esta fotografía se hizo en la plaza del Pilar. Y sesenta y dos años después volvimos a hacerla. Entre estas dos fotografías han sucedido muchas cosas. ¡  Muchísimas!

A veces pienso que si consideramos que la mayoría de los seres humanos a partir de los 25 años se casan y se detienen, reduciendo su existencia a cuatro ,  cinco, seis, o las que sean , rutinas...en fin, una vida como parece que desean la mayoría de  los idiotas de este país, de funcionarios, o de niños de papá , pedir que la duración humana sea más larga es una gilipollez : una vida más larga solo la merecen quienes saben cómo llenarla. 

Sé lo que escribo.  Vengo de un viaje  humano lleno de incertidumbres.

Dicho de otra manera, ¿ por qué no te mueres , tú, que llevas haciendo lo mismo un día , y otro, y otro, y otro, y que , oye, que ya está, que se acabó, que no hay más...?

EL CONTENEDOR.

 Vivimos  en una  galaxia  que se  llama Vía Láctea  En ella tiritan  150.000 millones de estrellas aún más potentes que el Sol. 

La galaxia vecina se llama Andrómeda. Desde  donde estamos sólo se ve  como un puntito de luz  , pero estamos   dos millones de años luz, y el puntito  tiene 200.000 millones de estrellas también en llamas.

Hasta ahora los astrónomos han clasificado unas 100.000 millones de galaxias agrupadas en colonias, pero eso sólo son arrabales  puesto que la mayor parte del universo está fuera del alcance de los telescopios. 

El universo continúa su marcha.

No sabemos  cómo , pero  hace  dos mil años   unos sabios de Oriente  leyeron en esa partitura  de las estrellas una  profecía. Ni más  ni  menos  que  Dios se hacía hombre. A  mi eso   siempre  me ha impresionado. 

Uno cree que allá arriba hay frío, silencio, rocas incandescentes, inmensos  agujeros  negros , nada...

Y  lo que  me  deja  absolutamente  perplejo es saber que en interior de un sagrario  pueda estar ese Dios  , y que no pete  el sistema solar, la Vía Láctea, Andrómeda , y los  millones y millones de galaxias  que  tachonan  el universo.

Creer es es  creer  mucho.

Hoy  visité uno de esos sagrarios y estuve  con ese Dios. Después   cené una tortilla francesa con jamón y luego he mirado la luna llena desde casa. La luna, que es un pedrusco y nada más. Se parece algo a nosotros, también pedruscos, que brillamos si  tenemos un sol  que amar. si tú te enciendes, yo me enciendo, si tú brillas, yo brillo.

 Estoy en  Zaragoza . En el parque debajo de casa  unos  seres  humanos  pasean   sus perros y  yo he mirado el firmamento bajo la noche estrellada. ¡Qué  belleza! : Casiopea, Cáncer, Pegaso...tal vez allá arriba  esté escrita una profecía que no sé leer, o una notas  musicales con la partitura de  vete tú a  saber qué  sinfonía  compuesta por Dios. A lo mejor nos estamos perdiendo  la fecha exacta del fin del mundo. ¡Vete  a  saber!

Abajo, en la acera, al pie de una farola, unos  rumanos buscan en la basura del Gadis  residuos de pollo, algunas compresas , hojas de escarolas , unos sesos de cerdo , y una escoba  partida por la mitad.

¡Qué contraste !: arriba  el  código  secreto de la Vía Láctea   profetizando quizás  la segunda venida de  Jesús, y abajo , también quizás, los padres del Redentor que nacerá en otro pesebre.

 Allá arriba   no hay nada. Sin embargo, en ese  contenedor se almacenan desperdiciadas todas las pasiones frustradas, los  sucios pañales de un niño  cuyo culín besó su madre  después de limpiárselo y perfumarlo , la fiebre del sexo más sucio, los restos  de  un CD  desgastado de tanto que se bailó, el frasco de colonia vacío que enamoró a un adolescente, las gafas no aumentan suficientemente la letra....

 Llueve, y en la  calle barnizada por la lluvia se reflejan las  estrellas . También en las gotas que caen sobre ese contenedor abierto . Y en esas gotas  se miran las  constelaciones,  en ese pálpito de vida desperdiciada se asoma  el Universo  y, quizás, Dios mismo.

Mientras, un volcán provoca el terror en unas almas. El Oso Hormiguero de la Naturaleza introduce su lengua pringosa en las casas de unas pobres hormigas que pasaban por allí.

En la Naturaleza todos pasamos por allí. Rezo por ellos.

Y PUEDEN ESTAR AMANDO A MISMA MUJER.

 Escribió Quevedo que "el dinero no cambia a la gente, la descubre.". Sabio éste Quevedo.

¿Qué nos descubre el dinero de la gente?: sus principios.

Tenemos la mala costumbre de juzgar a las personas por el objeto de su amor. Y es un error,¡como si cualquier amor no pudiera dirigirse a cualquier objeto!

Por ejemplo, uno puede ser coleccionista de valiosas pinturas como nuevo rico porcino y hortera, o como contemplativo. La diferencia está en el interior de cada uno, en sus principios. El hortera sólo ve lo que le ha costado, y lo dice. Probablemente también se canse de verlas siempre allí, en esas paredes. El contemplativo no se cansa de observarlas, nunca.Y aunque no sea su propietario, las hace suyas.

Un amante vulgar llega al interior de la persona amada lo mismo que la cuchara empapa el sabor de un caldo, o sea, nada. Sólo ve en ella un instrumento de placer, o una tía buenorra con la que se pasea por la calle del mismo modo que lleva un BMW de la serie 7, o está apuntado al club más selecto de la ciudad. Un farde.

Y el que sabe amar va más allá, y ve en su chica lo que, a veces, nadie entiende.¿Cómo se pueden querer estos dos si se parecen como huevo a una castaña?. Y sí, se quieren.: ¡Y ambos, el amante vulgar y el otro, pueden estar amando a la misma mujer!

Se puede amar “carnalmente” las cosas del espíritu y “espiritualmente” las cosas de la carne.Del mismo modo que se puede amar a Dios como el hortera que hablamos, es decir, nada.

EL AVE FÉNIX.

El Ave Fenix era  un ave mitológica del tamaño de un águila, de plumaje rojo, anaranjado y amarillo incandescente, de pico y garras fuertes. Se trataba de un ave fabulosa que se consumía por acción del fuego cada 500 años, para luego resurgir de sus cenizas. 

Una cosa parece clara: los cambios de época se producen siempre entre grandes convulsiones de muerte, ya que el ave Fénix necesita mucha ceniza para reemprender el siguiente vuelo. 

En 1493  Contantinopla fue arrasada por un incendio . Sus habitantes ignoraban que de entre sus alaridos y sus cenizas surgía  la Edad Moderna. 

En ese miso tiempo Gutenberg en Maguncia imprimía un Salterio por primera vez. Y  en aquel   año la Peste bubónica con su guadaña  diezmaba la población en Europa. Y mientras olía a   carne chamuscada de los herejes en España, unos marineros planeaban cruzar la mar océana y   alcanzar las Indias. 

En aquellos  momentos  ni unos ni otros eran conscientes de los cambios que se avecinaban, ni de la cultura que  despedían para siempre.    Estos hechos no manifestaron su poder hasta mucho tiempo después. 

Después  finalizaría la Edad Moderna  con nuevos fuegos que   consumirían un mundo viejo, y renacería de esas cenizas  una nueva Edad . La Revolución  Francesa , la guillotina, y nuevos alaridos de cabezas cortadas de nobles que nunca más esnifarán rape. Tampoco nadie se coscó de lo que estaba pasando.

Hoy todo el mundo habla de la crisis económica. Es más  que eso. Ya  se escuchan los gritos de una nueva e inmensa hoguera que está reduciendo  a pavesas  el viejo orden. Es la crisis, sí, pero también las  nuevas tecnologías  que renacen de esas cenizas. 

No caemos en la cuenta. Cayó  el Muro de Berlín, China despierta , USA  se va tambaleando, Y  un Papa que  incendia   verdades  que parecían inamovibles. La genética cruza fronteras que dan miedo. Y  se producen nuevas formas de mirar .

Dentro de unos años, muchos,   los historiadores dirán: en el 2021  la gente creía que su angustia se debía a la crisis económica. En realidad se debía a que el Ave Fenix   ardía, y sus alaridos no nos dejaban escuchar  los balbuceos de  una nueva criatura que nacía..

 

MIEDOS ANÓNIMOS.

Algunos de los comentarios que no publico son especialmente crueles conmigo. Ahora, aprovechando que comenté el número de lectores que dije, ha ido a más. 

Todo nace de lo mismo: a la gente le importa mucho lo que piensen de ella, y esa es la razón de descalificar el blog.

El problema está en que a mi , y a bastantes que siguen el Barullo, el que dirán no me importa. Es más, la mayoría de la gente desconoce la existencia del Barullo. Y, todavía más, les importa una mierda el Barullo y su autor.

A este que escribe- parece que su mujer también es fiel seguidora (a las pruebas me repito)- sí le afecta que digan de él, por eso usa ese argumento : "estás haciendo el ridículo", nadie te lee", "esto se hunde".

Y a lo mejor es verdad...¿y...?.

Uno seguirá escribiendo, estos dos seguirán leyendo, y no pasará nada.

Está comprobado que un anónimo, aunque se llame Pilar, es alguien que le importa qué opinión tienen de él, o de ella. Por eso son anónimos. Están muy pendientes de satisfacer la opinión que los demás tienen de ellos. Sufren por su imagen. Y la mayoría de sus decisiones provienen  del miedo.

Esa   es la lección que hay que aprender de esta gente: no seas anónimo dependiente de nadie, ni siquiera del Barullo, mucho menos de Suso.

A LO MEJOR.

A lo mejor el tema está en que cuando no quieres algo digas que no. Que te invitan a cenar , y no te apetece, porque no te da la gana, y dices que no, que gracias, pero que no.

A lo mejor el tema está en que necesitas pedir un favor, y lo pides. ¡Fíjate qué difícil!

O que quieres hacer un favor y lo haces, así, porque quieres hacerlo. Que te equivocarás de pobre al dar la limosna, o hacer el favor, pero tu corazón no se equivoca.

A lo mejor lo que te pasa es que quieres llorar y no lo haces. O reír, y tampoco, porque ya no sabes cómo era de eso de emocionarte y perder los papeles. O quieres gritar y no sabes donde....Como aquella mañana que nos fuimos de excursión al Mondoto y nos estuvimos cagando en la puta madre de una cuanta gente respetable.

O lo que te pasa es que estás enamorado y no sabes decírselo. No sólo a ella. A nadie.

O lo que te sucede es que para ti hoy , que es el día, no ayer, ni mañana, “cada día tiene su afán”,  hoy , que es lo único que de verdad es real en tu vida, quedas con esa persona y le pides perdón, o hablas , o le dices lo que le tienes que decir.

¿Por qué no eres como tienes que ser y te dejas de gilipolleces?

MANUELA, SÉPTIMO ANIVERSARIO.

Los grandes recuerdos duran un poco  en el reloj,  un tiempo en la cabeza, y toda la vida en el corazón.

Manuela es un gran recuerdo. Y, como las cerezas, ese recuerdo trae consigo muchos que le cuelgan en forma de familia, de canciones, de paisajes, de amig@s, de compañer@s  de trabajo...porque ella era una mujer que amaba con pasión la vida y todo lo que colgaba de ella.

Ahora mismo podría escribir de mucha de esas personas que amé, y amo, gracias a ella. 

Con ella se estaba muy bien. Presumía de todo lo que amaba; su familia, su pueblo, sus amigos, sus vecinos, sus compañeros de trabajo y, por supuesto,  de uno.

No hay día que no hable con ella. Y sé que anda muy cerca de mi, de todos los que estuvimos en su corazón.

Vi una película "  Corazones indomables"... 

En una escena  la protagonista ve a su esposo, contemplando a su hijo dormido, y conmovida por el regalo de este momento de paz en un mundo lleno de traiciones y muertes, se sienta en las escaleras y exclama: “¡Dios mío, haz que todo permanezca así para siempre!”.

Recordé  noches que pasé con Manuela . También me quedaba absorto mirando como dormía, abandonada, inocente , confiada y feliz. También recé.

Lo maravilloso nos enseña a ver lo más cercano con los ojos de la gratitud y el asombro, los ojos del que ve la belleza del mundo y quiere cuidarla.

Aunque, ¡ ay!, las oraciones no siempre son atendidas.

De todos aquellos corazones que conocí  hasta entonces, el suyo fue el  único que me transmitía la vida. Me salvó de un naufragio .

Y aunque nos despedimos con amor y perdón, me quedé con ganas de haberle dicho que me hubiese gustado quererla con la fuerza de todos los que más  le amaron ayer, hoy, siempre .

Manuela, el 17 harán siete años que falleció de ELA...y contando.

Estos días te das cuenta que da igual si el vaso está medio lleno o medio vacío cuando has perdido el vaso...

VÍSPERAS DE DEPUÉS.

No se puede decir que estuviera bien de la cabeza, os lo aseguro, pero tenía una avería de las más bonitas que he visto. 

Era de un verde tan travieso   , a juego con su alegría, que imagino que le venía de cuna. 

Parecía como un ave migratoria que se hubiera salido adrede de la perfecta uve que sus compañeras dibujan en el cielo. 

A veces, cuando pienso en ella, me acuerdo de aquellas cabras que los griegos llamaban quimeras. Pero sea su locura de trigo de Matilla o de margaritas, tampoco penséis que es una mujer gota a gota, sino una mujer catarata, y quizá sea su secreto esa Victoria desencadenada, ¿pues sabéis lo que me da más tristeza, uno, que a veces es perito entre los tristes?

Hay tantas personas que teniendo las alas grandes les faltan las ganas de volar; hay tantas gentes que teniendo agua de sobra les faltan las ganas de beber, que me fascina el relámpago alegre de esta mujer que tenía alas, y agua, y sed, y ganas.

PODRIDOS.

Cuando regresé de Guatemala decidí vivir  lejos de la basura mediática. No veo televisión, no escucho la radio. Esa  porquería parece que no lesiona el cerebro . Y así es a simple vista.

La contaminación atmosférica sabemos que irrita las mucosas, que el tabaco

mata , que  el exceso de alcohol  produce impotencia sexual. Incluso  nos muestran fotos de  los efectos nocivos.

Conocí uno, muy guasón, que desde el coche cuando  veía un despojo humano cruzar la calle , le señalaba y me decía:

- Suso, mira, ese está así por estudiar mucho.

Ver  las Noticias  , o seguir  Supervivientes, o Sálvame de Luxe, o escuchar las el guirigay de  las tertulias radiofónicas no deja lesión alguna en el callo más sensible del cerebro. Se  procesa toda la mierda tóxica  y tal como nos  llega la trasladan al conocimiento sin que se produzca fisiológicamente ningún control ni rechazo.

Un río desbordado puede producir auténticas catástrofes, pero lo  ves  salido de madre, y sabes que esas aguas volverán  a  su cauce. Pero un río envenenado no está fuera de cauce, parece que está limpio, sin embargo, todo el que beba de él morirá. Lleva la destrucción en su seno.

El veneno moral e ideológico que uno respira empapa   la raíz de la conciencia sin que el cerebro reaccione ante un ataque tan burdo  y continuado. Propongo un artificio mental: ¿ qué sucedería si las ideas y creencias con que alimentamos  el cerebro y el espíritu fueran comestibles, o se pudieran fumar, o beber y fueran a parar al estómago en forma de carro del mercado  que se adquiere en un Mercadona?.

Nos iríamos patas abajo de cagaleras, toseríamos esputos  de colores asquerosos, pedorrearíamos unas flatulencias fétidas y atravesadas , vomitaríamos la primera papilla, o tendríamos la picha floja como  una cuerda.

Incluso  con otras creencias que vienen con nosotros desde muy pequeños, y que las llevamos allá dentro pegadas a la nuca. Hay quien el traje de la primera  comunión le va muy pequeño, y anda marcando paquete religioso, enseñando las piernas peludas hasta la rodilla ,  con los calcetines blancos, y un traje de marinero que le estalla el culo. Si  de verdad pudiese comer lo que cree , una disentería fulminante te mandaría corriendo al cuarto de baño.

Escuchar el fanatismo político  de según qué políticos  es  como comer   gato a la chilindrón , beber gasolina Diesel E- Plus, zamparse  un kilo de fruta agusanada , o rata a la bilbaína  . 

Si en la tienda la gente rechaza por instinto un producto caducado , ¿por qué acepta una creencia rancia como si no le dañara? 

No hay denominación de origen en las creencias, ni control calidad, ni trazabilidad de los productos. Conozco padres  que si supieran la atmósfera viciada  que respiran sus hijos en la educación de los colegios , aparentemente  sana, se darían de cabezazos por balcones y ventanas

Tal vez llevamos años intoxicados, y con un umbral de tolerancia  al veneno diario que recibimos  en lo que leemos oímos, olemos, contemplamos,que ignoramos que estamos po dri dos.

AL MICROSCOPIO.

No lo sabemos, pero si nos acercáramos de puntillas y mirásemos por la cerradura de  las biografías de  los demás   se nos pondría  la gallina  de piel.  El amor nos engaña. El amor siempre anda prometiendo lo que no puede cumplir. Porque nos hace creer que todo está unido: vivos y muertos, niños y adultos, animales y seres humanos, hombres y mujeres, sueño y realidad, pero eso no es cierto: el mundo solo es una colección de fragmentos imposibles de conciliar entre sí, partes sin un todo.

Al final  resulta  que  la pasión es un espejismo, y  siempre  nos  resultan más bellos, más intensos, más coherentes, los amores ajenos  antes  que  los propios.

De     nuestras  biografías conocemos la aspereza de  lo cotidiano, el aburrimiento, la rutina. Y  pensamos que ese hombre tan  simpático, esa mujer encantadora y divertida, son maravillosos. Y son tan coñazos como nosotros. 

La pasión  del prójimo soporta muy bien el artificio y  el  embeleco.

Pero  cuando aproximas el  microscopio enseguida aparece, como  en esa  gota de agua  que observábamos  por primera vez en  el laboratorio  de biología en el colegio, un raro hervor de bichos, algunos  monstruosos, otros bien feotes , incluso  letales.

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Nuestro odiador sigue Raca raca raca... Un tipo digno de su nombre es aquel que sabe por qué lucha, junto a quién lucha y con qué medios lucha: pero un tío que solo tenga claro el contra quién nace enfermo desde el útero.

Yo sólo soy una excusa: alguien que pasaba por allí. 

PIEL FINA.

Sobre la piel fina. Una vez alguien me dijo que "era de piel muy fina".

Cuando me lo dijo , la verdad, no era así, de piel fina. Tenía  callo, muchas cortezas en el casco. 

Después, mucho después, conviví con personas de piel fina. Recuerdo una que , al escucharme una confidencia , vi cómo se le erizaban los pelos del brazo. Era un hombre. Yo estaba llorando mientras abría un corazón infectado.

Al ir a Tamahú aprendí de un maestro qué era eso de la sensibilidad. Se llamaba Xabier. De él aprendí , sin tonterías, que  gracias a esa piel fina puedes sentir cuatro notas en vez de una. Gracias a esa piel fina uno abandona la lupa gorda por el microscopio de las miles de posibilidades. Uno se hace más amplio. Aprende a escuchar el sufrimiento. Y ya no quiere volver a tener la piel bastarda y endurecida.

Porque son los de la piel ruda los que ponen vallas al que llega pobre, desnudo, con miedo,  vallas al que se se va buscando una vida nueva, mejor, vallas al sexo, vallas a la mente, vallas de la religión fanática, de la ideología , y luego tienen que venir los de la piel fina a quitarlas.

La piel ruda sabe; la piel fina duda. La piel ruda impone; la piel fina sugiere. La piel ruda es la línea recta que no se detiene ante el llanto de los leopardos; la piel fina prefiere tomar un millón de curvas antes de lastimarte.

La historia del humanismo es la historia de las victorias conseguidas por los que tienen la piel fina.

COMERCIALES DE UN@ MISM@

Hay gente que dice " yo no sirvo para comercial".

No es cierto. 

Todos somos comerciales de nosotros mismos, de nuestra gente, de nuestros valores, de nuestra manera de vivir. 

Nos representamos hablando, vistiendo, con nuestros silencios, nuestros gestos y nuestras miradas. Esa es nuestra condición. 

Mi mejor embajadora fue Manuela.

La verdad es que me vendía  a los demás muy bien. Presumía de uno. Brillabas con ella. Era así con todo: su familia, sus amig@s,  su pueblo,  su lugar de trabajo .

Pero uno  no era así,  si fuese un  traje, con toda seguridad, muchos clientes me rechazarían al ver las taras. Y si fuese un coche me llevaban al desguace. 

Echo a faltar esos  comerciales que presumían a gritos de uno como una feriante de mercadillo, "¡¡¡ mire  mire mireeeee...¡ que está de oferta!!! Cuando con ellos podía con todo. 

Hoy, ¡ gracias a Dios!, otra comercial va por estas tierras gritando mi nombre y presumiendo de un tarado.

Vivimos en un mundo donde el funeral importa más que el muerto, la boda más que el amor , el modelo de la madre más que el niño del bautizo y el físico más que el corazón. 

Vivimos en la cultura del envase, que desprecia el contenido.

(Hice una primera etapa de la GR 99 y tuve que volver por causas ajenas a mi voluntad. Otra vez será) 

MATANDO A DISGUSTOS.

De bien pequeño gocé de esa libertad que supone que tu padre piense que no hay nada que hacer contigo y, lo que es peor, que te lo diga. 

Ya conté lo que significa en algunas personas tener las ventajas de la vergüenza . Esa que se consigue cuando eres invisible en tu casa, en el colegio, en la vida. El cine alimentaba mi fantasía y no deseaba otra cosa que imitar en mi vida lo que había  visto en la pantalla.

La calle fue el lugar donde rodaba las escenas soñadas.  Mi casa era una tortura. Fuera era todo aventura: fumaba desde los ocho años, sisaba para poder comprar cigarrillos sueltos en los ciegos , aprendí a escupir por un colmillo, andaba pidiendo posavasos en puticlús de lujo, y no de lujo  - la excusa perfecta para ver tetas- iba al Plata, una sala de fiestas donde cantaba Lilián de Celis...

Un local muy cutre, repleto de mesas de mármol , camareros de pajarita, viejos verdes , prostitutas encubiertas , desechos de tienta, y un estrado con cortinas muy cutres, con fondos falsos pintados, un  piano que tocaba un tipo con sombrero y corbata, y...¡¡¡Lilián de Celis!!1: una ballena con destellos de serpentinas que cantaba canciones picantes.

- ¡ Me gustan los hombres, me gustan los hombres, me gustas TÚÚÚÚÚ!!! ...¡¡¡TRUCUTRÚ!!!

En el Trucutrú movía las peras mientras se bajaba a saludar al público que estábamos asomados al pie del estrado.

Y , entonces, aquello era el acabose.

¿ Qué hacíamos allí unos chavales de catorce años?...ni idea. Fue algo que surgió así.

Fue en el Plata donde un anciano que tenía a mi lado, apoyados los dos los brazos en el estrado, observando la danza de Lilián, se gira hacia mi y me suelta:

- Te doy cien pesetas si me haces una paja en en water.

En fin, la vida.

Una tarde , al llegar a casa, me encuentro a mi madre que me cita en el salón. Citar a un hijo en el salón significaba que la cosa estaba muy fea. Muy fea para mi. Cierra la puerta. Me enseña la mesa repleta de posavasos de puticlús de Zaragoza: El Blue Man, el Papagayo, Edén , Papillón, Copacabana y, como no, Flamingo's...

- ¿Y esto?

Silencio. Estaba preparado para mentir, y mentir mucho. Y muy bien...¿pero eso?...¿ qué decía?

- Mamá....

- ¡ Vas de putas!

- ¡Mamá!, ¡ que tengo quince años!

- ¡ Cómo si tienes 90!...¿ vas de putas?

- Es que son de un amigo que colecciona estas cosas y me pidió que se las guardase, y...

- ¡ Mientes!...¡vas de putas!

- ¡ Mamáaaaa, que no voy de putas!

- Nos vas a matar a disgustos....