DIRECTAS AL DOLOR, COMO POLILLAS DERECHAS A LA LUZ.

El domingo, en Zaragoza, desperté temprano y como todos los domingos que estoy allí, fui al Pilar. Mientras andaba , zigzagueando por  el barrio de san Pablo, el Gancho, me fue cruzando con muchos desechos humanos- me sorprendió la cantidad de parejas de vagabundos tirados en bancos , con su tetrabrick de vino y sus miradas abstraídas, sus rasgos macilentos, su tristeza, y su indecencia sucia y velazqueña.

Me llamó la atención la cantidad de ellos que vi. Mala señal. Una sociedad que  muestra la mendicidad , la miseria y la pobreza en muchas esquinas , está enferma. Ya puede gritar el  Cretino de la Moncloa que vamos como un tiro. Salga usted a la calle.

También me cruce con muchos borrachuz@s de vuelta a casa. Bastantes andando en el desvarío, en la frontera entre la idiotez, la locura, la torpeza y el  estupor.

Al llegar al Mercado Central una prostituta que estaba en una esquina  - minifalda exageradísima. escote imposible, vestido de lentejuelas brillantes  y hortera , tacones - se puso a andar delante de mi. Se tambaleaba. Iba  desorientadísima,  errática,  confundida y muy descarriada. Y, de repente, cayó al suelo, se desplomó , como fulminada. Intentaba reincorporarse del suelo,  pero su aturdimiento era total. Parecía una tortuga boca arriba. 

Era las ocho de la mañana. Fui corriendo hasta ella para ayudarla. La levanté. A penas balbuceó algunas palabras. 

Me quedé horrorizado. Era una joven de unos veintipocos años  con síndrome de Down.  Todo en ella era de una  obscenidad que conmovía, al menos a mi. Su piel blanquísima,  esa mirada aturdida y delirante, los ojos achinados e idiotizados por el alcohol - apestaba.  Ella mismo me llevó a una taberna cercana, tan sólo unos metros. Allí la dejé, encerrada en la crisálida de  su miseria, de una historia que me dejó muy jodido, por lo que se intuía que había dentro, o detrás, o alrededor, en esa pobre chica. 

Pronto encontré un coche de la policía nacional. Les hizo gesto de que pararan . No lo hicieron. Trataba de explicarles lo que había visto.

Ya en el Pilar  recé por esa pobre niña enferma, bohemia, triste , dipsómana,  y sola como un gato famélico hurgando en las papeleras. Y le hablé a la Señora de ella. Y le pregunté qué coño nos pasa que somos tan hijo de puta. ¿ Por qué somos así?

Me acordé allí, en el Pilar, de un sacerdote que  conocí. Era el párroco de la Iglesia de Nuestra Señora de la Merced. Una mañana estábamos charlando y entró una mujer joven. Embarazada.

- ¿ Otra veeeeez, Julia?

- Es que....

Le dio un dinero. Y al marcharse me dijo:

- Es el cuarto crío. Su marido y ella tienen SIDA. Y todos nacen infectados. Aunque no sé yo si éste crío será de su padre. ¿ Sabes? , yo esterilizaría a esta gente, o los castraba químicamente. 

Eso recordé. 

No puedo juzgar. No quiero. Pero espero que haya un cielo para esta gente atrincherada en los andurriales de la marginalidad, que ni siquiera saben rezar, que viven en los paisajes de la derrota y desesperación. Y que van  directas al dolor como las polillas van derechas a la luz que las abrasa.

Míralas con con compasión con  tus  ojos de Madre buena, con ese corazón  de lana, que  acaricia y lo entiende todo.

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