Mi padre gustaba de coger espigas del campo, las frotaba entre sus manos, las aventaba al aire , y nos daba a masticar los granos de la palma de su mano.
- No probarás mejor chiclé que éste.
Lo que había en el hueco de esa mano era poesía, mezclado con el hacer de los días. Una obra de arte bien hecha , un gozo que transmitía con amor.
Es un recuerdo intocable, inmortal. Las joyas de esta vida continúan manifestándose en las personas desaparecidas, y no pasa nada porque desaparezcan. Allí nos esperan, desde el balcón con mirador a la plaza.
He tenido siempre esta sensación de que no vivimos en el tiempo. Por supuesto que hay una parte de nosotros que vive en el tiempo y que se va, que pasará al otro lado del tapiz.
Pero hay algo bastante misterioso que se llama “presencia”, que siempre nos cuesta nombrar y que no pertenece al tiempo.
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LA PERLA
LA PERLA
Cuando hablamos de presencia nos quedamos en la presencia física. Me parecen más poéticas y más ubicuas las presencias "in absentia".
ResponderEliminarA veces ocurre.
ResponderEliminarEnmedio de una tormenta del carajo, arrias la mayor, enfilas la proa hacia las olas, juras en arameo y te atas con una maroma al timon.
Es la primera vez que lo haces, nadie te enseño.
Pero tras una vida de observacion, lo sabes hacer sin pensar.
La presencia ye acompaña y te guia.
Aunque estes doblando el Cabo de Hornos, enmedio de un tifon..
Incluso, si tocases con tu casco las rocas, y una via deagua te mandase al abismo, la prsencia te indicara la mejor maniobra para hacerlo humanamente.
Y llegar al infierno hecho un pincel.