UNA FAMILIA INQUIETANTE.

Conocí bastante bien a un padre de Viaró  en   mis primeros años allí. Un hombre muy peculiar, extraño, inquietante y, probablemente,  con una genética enfermiza . Estaba como una cabra, por resumirlo.

Tenía una Masía muy grande , herencia familiar , en la Costa Brava. Allí íbamos con frecuencia a pasar fines de semana de convivencias. La finca  era  muy grande. La familia podía vivir en la Casa, y nosotros ocupábamos  lo que en su tiempo servía de vivienda a los masoveros. Entre una y otra había  jardines, piscina, una  bolera, circuito de  kart, laberintos de parterres, rincones románticos - donde yo, joven paleto maño profundo, siempre me imaginaba escenas  de sexo muy subidas de tono, rollo señor de la casa persiguiendo  sirvientas hipermásticas  en pelotas , jijijí, jojojo .  Tenía una edad  muy mala.

Toda la finca estaba llena de estatuas , aquí y allá. de vestales desnudas. Eso a mi también me sugería cosas que la pluma no puede, no debe escribir.

Frecuentábamos la casa porque el chaval era muy de Herzegovino. A la madre - una mujer de una belleza encantadora, infantil, ingenua y, simultáneamente, algo perversa-  no le hacía gracia que fuésemos detrás del púber - " no estoy a favor de la santa infancia " , decía.  Y al padre, la verdad, tampoco se entendía que nos abriera las puertas y anduviésemos por las sus tierras como Pedro por su casa. Porque el hombre era más raro que la parte de atrás de una nevera. 

Allí fue donde por primera vez en mi vida probé  una "fondue" de queso. Por cierto, no la he olvidado nunca porque hice el canelo borono  guapamente. Yo cogía el pinchito de queso sin reparar en el color. Quiero decir , que no sabía que se debía comer sólo los de mi color, así que me estaba poniendo literalmente hasta el culo de todo palillo  que tuviese a mano: dejaba uno y cogía otro. Hasta que el padre , harto de verme engullir como un pavo, me advirtió de las  reglas del juego.

Hago una pausa para beberme un zumo de naranjas  recogidas y exprimidas esta mañana. ¡Están buenísimas! 

Un día todo aquello se fue al carajo. Yo creo que allí pasó algo gordo, pero prefiero callar, que calladito estoy más guapo.

Este hombre tenía debilidad por lo esotérico, el ocultismo, lo paranormal,  magia negra, liturgias mágicas, hechicerías, mundos de nigromancia, adivinación y malos rollos.

Asistía a sesiones de espiritismo. Y también iba  con un grupo de zumbados con una grabadora a cementerios , casas abandonadas, o lugares con historias macabras a tomar psicofonías. La verdad es que el tío acojonaba. Y lo escribo así porque era lo que uno sentía cuando ese hombre se ponía a explicar experiencias. 

Distinguía muy bien -o eso decía- lo que era real, demoníaco, de lo ficticio, el cuento. 

A mi el tío me enganchó. Y fui varias veces a su casa a escuchar cintas grabadas , charlas , tertulias con tíos y tías  muy turbadores  y, joder, todo muy  desasosegante.

Una  vez le pregunté cómo se distinguía un medium  auténtico o cuando la invocación no era una patraña.

- Porque muchos de los que practican esas actividades terminan suicidándose. 

En fin. 

Un día dejamos de tener relación con esa familia.  Desaparecieron de Herzegovino.

Con el tiempo supe que se separaron los padres.

Ignoro si  el hombre se suicidó.