sábado, 8 de marzo de 2025

FEMINISMO DESOREJADO

Ayer escuché en Onda Cero una entrevista masaje a Carmen Calvo. Una repugnante  apología del feminismo más demagogo. Esta señora es una populista y , como toda persona que vive de la política, un fraude.


El PSOE , que es un partido de puteros - eso lo sabemos todos- dice que el PP quiere a la mujer con la pata quebrada. Y Sumar- que es un  partido de machistas con serios problemas en la entrepierna patriarcal y ladillera, ya sabemos también. Y la Podemos, ¿ qué diremos de la Podemos follemita y  pinturera?


Para mi todos los partidos- todos- son una mentira. VOX también . Y en cuanto al feminismo , el día que toda esa testosterona desagüe nos vamos a enterar.


Pienso que las mujeres deben ser libres, fieles a su condición y distintas a los varones. No he conocido mejores y mayores feministas que las madres. Pero las de toda la vida. Las que reconocemos. También las que han decidido ser lo que son. Me explico.


Uno de los Rockefeller, David,  explicó en una entrevista que habían sido ellos, por medio de su Fundación, y otras instituciones plutocráticas quienes habían financiado el Movimiento de Liberación Femenina para alcanzar dos objetivos. El primero era el de duplicar los ingresos fiscales que irrigan las coronarias del Sistema incorporando a las mujeres al mundo laboral. Misión cumplida. 


El segundo contemplaba la progresiva destrucción de la familia, ámbito natural en el que se transmiten los valores morales y se forja la personalidad: ausentes del hogar los dos progenitores, forzoso es llevar a los niños a los campos de concentración escolares desde sus primerísimos años para lobotomizarlos, idiotizarlos,  robotizarlos, ovejizarlos, hacerlos lanares e inmaduros y transformarlos en ciudadanos sumisos que pasen con la cabeza gacha por la ranura de las urnas y la taquilla del fisco. 


Simone de Beauvoir , lideresa del movimiento feminista, había escrito en El segundo sexo: no deis a las mujeres la oportunidad de quedarse en casa, porque lo harán. 


Todo ha sido una trampa. 


A uno eso del día de la mujer le suena a propaganda. Que no te engañen. Quienes reciben tanto dinero para combatir con chocho charlas  un problema de este tipo jamás permitirán que ese problema desaparezca.


El movimiento  feminista sólo se representan a sí mismo.


El gobierno mundial formado por las grandes corporaciones financieras siguió el consejo de la Beauvoir y se las apañó para que los hogares estén vacíos desde que amanece hasta que anochece.


Nos han engañado. Todo es una estafa. Quieren controlarlo todo porque temen la libertad.


Un repaso a toda la mierda que nos rodea que tiene que ver con la mujer.  Las leyes de género, la de transexualidad, la del sí es sí, la de barra libre al aborto- ayer la Calvo decía " ¿ cómo puede haber aún personas que estén en contra?" ( ¿ y cómo puede haber personas que estén a favor? )- , la de la prohibición de ejercer la prostitución , mientras los  el escándalo de Tito Berni, Ábalos, Koldo y  Santos Cerdán son usuarios de la jodienda de pago . Errejón, Iglesias, Monedero, o la propaganda institucional en pro de las mujeres entradas en años o gordas, las numerosas violaciones perpetradas en grupo o a título individual, el recrudecimiento de las agresiones y asesinatos en el ámbito de la pareja , y no sigo.


No quiero meterme con la iglesia, obispos y curas.


Gira el mundo , gira , como dicen la canción . Pero, al final, siempre,  lo hacen sobre  el quicio de una mujer. Y cuando es madre, ¡joder, lo que nos hemos perdido!


Más tiran tetas que… ¿Heteropatriarcado? ¡Venga ya!  Fue Eva, y no Adán, quien llevaba la iniciativa en el Paraíso y pasó la manzana, que yo, como  varón domado, también he mordido.


El femimismo es un desenfrenado puritanismo.  La prohibición fomenta lo que prohíbe, después de Savonarola siempre llega un marqués de Sade. 



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viernes, 7 de marzo de 2025

DE DONDE VENIMOS, A DONDE VAMOS.

Hay 31.530.000 segundos en un año. 1.000 milisegundos en un segundo. Un millón de microsegundos. Mil millones de nanosegundos.


Hay una única cosa constante, que conecta los nanosegundos con los años, es el cambio. El Universo, desde el átomo a la galaxia, es un estado perpetuo de flujo. Pero a  la mayoría de la gente, no les gusta los cambios. Luchamos contra ellos. Nos asustan.


Y muchos viven en  la ilusión de lo estancado. Creen en un mundo en reposo, el mundo del ahora. Y aun así, nuestra mayor paradoja sigue siendo que el momento que entendemos como el "ahora"... ese "ahora" ya ha pasado. Estamos en un viaje de regreso a casa. 


Nos aferramos a las instantáneas. Pero la vida son imágenes en movimiento. Cada nanosegundo es diferente al último. El tiempo nos obliga a crecer. A adaptarnos. Porque cada vez que parpadeamos... el mundo que nos rodea ha cambiado. Somos un momento en la eternidad, donde nos movemos, existimos, y somos. De donde venimos , a donde vamos. El tiempo es una invención nuestra. 


Me gusta mirar el álbum de fotos cuando voy a casa de mi madre. Es el tiempo pegado a unas fotografías, como mariposas clavadas con alfileres  Allá está mi padre , joven,   el hombre que traía el bisonte a la cueva  . Mi madre, guapa, de una belleza gitana y fresca...lo vivido allí me acompañará siempre, una deuda sentimental  contraída con esta  buena gente que me hizo feliz, muy feliz. Y ahora e toca a mi recoger ese testigo y seguir corriendo, seguir rezando, seguir viviendo, y cambiando -  no somos ángeles - esperando la última página, y su última línea. 


He fracasado muchas veces,  así crecí:  repetí curso, me expulsaron del colegio, fui de aquí para allá  cuando era de la opus, arrastrado por mis vergüenzas , como Mesala,  por los caballos de la lujuria . Después me casé, y otra vez a empezar. La muerte. Guatemala, que no pudo ser.  Y esos cambios, y esos fracasos , me hicieron cómplice de mi mismo en guerra con el mundo. Una especie de síndrome de trinchera. Porque sólo la derrota justifica el delirio redentor.


La humillación, lo sé, puede ser  combustible del alma. Pero  al menos yo no paro, ni me quedo quieto. 






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NUEVA ENTRADAV EN EL BLOG "¡ULTREYA!".

jueves, 6 de marzo de 2025

LO DEMÁS IMPORTA MÁS O MENOS.

veces  pienso  que   ser feliz consiste en no darse cuenta de que uno está viviendo. O, al revés, estar viviendo sin darte  cuenta  y , derepenete, depronoto, observar la magia   de ese rostro, de aquel  paisaje, de una palabra  descubierta al azar, o de ese  aroma.


Es  como cuando  uno vivía  y  sólo tenía un rabito. Antes de  que me dijeran "esto es pecado, se llama "pensamiento impuro", o esa cosita no se toca, o cualquiera de las normas  que me tatuaron en la nuca de  la  conciencia para siempre  .


Cuando era  un Adán antes  de  la caída  ,  un chimpancé inmortal que iba de rama en rama comiendo  bajo la complacida mirada de Dios. No le sucedía nada, de modo que en esa etapa de inocencia ese hombre era muy feliz, e  iba tan pancho   ante un paisaje de escaparate de  Halcón Viajes.


Cuando  mi memoria se confundía con la sonrisa de mi madre , o la voz de mi padre llorando al cantar "La Paloma", y Dios era un padre bueno , buenísimo , y María me quería  sin echarme  en cara  mis trastadas.


¿Cuándo he sido  realmente feliz? Sin duda durante esos años, en que no me  pasó nada. Ni bueno, ni malo. Esos paréntesis  cerebrales sin historia constituyen la   felicidad. 


Tal vez  el vago recuerdo  de aquellos días  en primaria, una esfumada imagen de un chaval besando  su imagen en el espejo de la adolescencia,  un cierto perfume en el cine Venecia , la canción de moda de un verano , probablemente sería Mami blue , que sonaba en las  fiestas de Bielsa , el roce de la goma del sostén de una muchacha que se llamaba María , " la culo royo".


O la silueta anfibia  que tirita en el río de mi memoria y que se ha ido con el viento. Esa  lluvia   de la tormenta de verano , que desaguaban los canelones  del Hotel Vidaller,  mientras leía en un trastero números retrasados  del Reader Digest .


La felicidad suele involucrarse con la nostalgia, pero no es la nostalgia, sino el lado oculto de la conciencia, esa  zorra que alguien prostituyó cuando era un crío.

Si me preguntas qué  busco , te diré que quiero morir  y estar contigo para siempre.

Lo demás, bueno, importa  más o  menos. Ya no escribiré la historia de mis gilipolleces
porque es tarde y se hace difícil llegar a la verdad.

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miércoles, 5 de marzo de 2025

ESE SÓTANO QUE DA A UN TÚNEL, QUE DA UN POZO, QUE DA A UN ATAÚD.

AQUÍ PARA ESCUCHAR " VIRGEN DE CANDELARIA".


En la  vida, sin darme cuenta, he vivido en polos muy diversos, en una especie de suerte donde  me alimenté de gigantes, y descubrí con ello ser un enano. 


Era como  acudir al estante de mi particular biblioteca de libros de cabecera y leer un trozo del Quijote, un trozo de Los miserables, un trozo de Pla, o de Wauhg - que eso fueron para mi Joaquín Romero, o Joan Valls, o mi padre, ¡ tantos! - y, una vez concluido este experimento cruel y necesario, cuando te has dado cuenta del pobre hombre que eres, del tío de medio pelo que hay dentro de tus zapatos, de la triste avellana vacía que eres, sacar fuerzas de flaqueza y volver a intentarlo. 


Sí, lo conseguiré. Meteré a la estrella más ardiente de todas en mi bolsillo. Inventaré palabras e historias para pupilas ni siquiera soñadas. Brillaré. Añadiré un libro a ese estante, y llevará mi nombre.


Ese soy. Todos los días. Un hombre atrapado en un bucle, como un asistente a un curso de retiro rezando el rosario , dando vueltas en un pasillo, en un claustro, y que no para. Como si viviera en el interior de un dibujo de Escher.


Hay que volver a empezar. una y otra vez. Hay que regresar a los grandes ejemplos.


Querer ser mejor persona  a los dieciséis  años lo hace cualquiera ,  pero que un tío de sesenta y siete  ñapos  insista , después de tantos fracasos , solo debería incitar a la ternura, porque lo más seguro es que uno  sólo lo haga para defenderse de los muros cada día más altos que crecen a su lado. 


Pasados los sesenta es imposible no enterarse, hasta el mayor mentecato se da cuenta,  a  esa edad cual es el verdadero valor de las convicciones, de la materia de que están hechos los buenos sentimientos, del sucio utilitarismo que guía el mundo y las propias decisiones. 


La mayoría  acepta el naufragio y sienta la cabeza; los hay que se resignan; pero también los hay que aumentan la dosis de idealismo, de ilusionante alegría  para resistir contra todos y huir hacia delante, y buscar , y volver a empezar .


Soy una persona muerta de miedo que se niega renunciar a su héroe y sigue comportándose como si esta vida fuera una gran vida, solo porque está llenos de luz y se niega al conformismo, ese sótano que da a un túnel que da a un pozo que da a un ataúd. H


He aprendido ese modo de ser gallego, "medio creente e medio embromante", con su forma propia de imaginar y soñar. Como el curandero de Badoucos que aconsejaba al enfermo que soñase que estaba sano.


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NUEVA ENTRADA EN ULTREYA.

martes, 4 de marzo de 2025

JURÍDICA Y MORALMENTE CLAMA AL CIELO.

Ayer supimos lo   que todos sabíamos que iba a suceder: el profesor acusado de Gaztelueta ya estaba  sentenciado, no hay duda.  El obispo de Teruel, José Antonio Satué, ha decretado la expulsión del exprofesor de Gaztelueta del Opus Dei.


Se ha cometido una profunda injusticia. Y la ha cometido la iglesia.  Espero que en el futuro algún estudioso del Derecho haga una tesis global sobre este procedimiento para que se le caiga la cara de vergüenza a más de uno, comenzando por el  Romano Pontífice.


Todo en este caso es sangrante, obsceno, carente de unas líneas morales rojas que nunca se debieron pasar. Incluido el nivel de Satué, un titulado civil en FP electrónica cuyas notas le impidieron doctorarse en canónico.  Un hombre que ha perdido su dignidad. 


El profesor , José María Martínez , miembro laico de la prelatura, es como un intocable de la India, un paria un tío , sin nada y sin nadie. Me gustaría saber cómo hubiese actuado san Josemaría en un caso así. Si hubiese hecho como con Rafael Calvo Serer cuando Franco dijo de él , del político, que no tenía familia. Esto no va de fe, ni de Iglesia, ni de curas gordos, ni de obispos trepas , ni de un papa que es un demagogo y un populista que se le calienta la boca en una programa con Évole . Esto va de justicia.


Me gustaría ver cómo defiende la obra a este su hijo que de verdad necesita sentir en  esta hora cómo de familia es la prelatura. Es hora de retratarse, supongo. Y lo digo porque es muy fácil afirmar eso de "somos familia" cuando no pasa nada o, como fue mi caso, lo que pasaba era muy gordo, pero si no se ve,  pues adelante. Allí , somos familia. 


Leí que es mejor es mejor ver algo una vez que escuchar sobre ello mil veces. Pues eso. Ahora toca verlo. ¿  Como pedir a alguien que te quiere que no se preocupe por ti? Ahora es cuando hay que preocuparse. 


¿Sabéis  qué tiene de bueno la verdad? Que todos somos capaces de reconocerla por mucho que llevemos viviendo sin ella. Nadie olvida qué es la verdad. Sólo nos volvemos más pillos , o más cobardes, o más interesados, o más...no sé, estoy muy cabreado para escribir lo que siento.


Rezo para que no pierda la fe José María. Mi respeto. Mi admiración.


Y si esta entrada es una razón para dejarme de seguir, y volverme la cara y cambiarse de acera cuando se van a cruzar conmigo , pues vale. Y si me escribe un dicasterio , o un obispo, o arguien , y me dicen que estoy excolmulgado, pues muy bien. 


Suso, perdona, yo soy teólogo por la Universidad del Ladelano, con doctorado en Prepucios del Antiguo Testamento , y Máster en la Universidad  Chupamelagorri del País Vasco ,   de los de cuando se iba a clase con una carpeta con folios para tomar apuntes , y  pienso que te has pasado.


Mira ciencias, súbete la gafas, coge la carpeta y vete a tomar polsaco.



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lunes, 3 de marzo de 2025

¡ TENGO LOS COJONES LLENOS DE AMOR.

En Zaragoza los chicos estábamos educados en las cosas del querer en  el asilvestramiento    total. Bueno, la verdad es que no sé si es cosa de  maños bestias, o de la tribu de los chicos. Pero es lo que yo conozco.


Recuerdo que éramos chavales rudos, en el sentido que santo Tomás daba al ser humano bruto. Tíos bastos , de una tosquedad zafia. Y, lo que es peor, presumíamos de eso. Recuerdo  el grito enamorado de un tío en la calle " ¡ chavala, quien te pillara cagando!!!


O ese amigo del colegio - se llamaba José Manuel Lorenzo- que pasaba al lado de una chica del Sagrado Corazón y le soltaba ¡¡¡ tengo los cojones llenos de amor!!!


La pobre chica se quedaba desconcertada porque no sabía si le gustaba o no. Y sus amigas le decían "'¡tía, le gustas mazo!".


Y, claro la niña acababa saliendo con el que le quería ver cagando, o tenía los cojones llenos de amor. 


Éramos una tribu que ligábamos en grupo, como los indios, atacando a ellas con gritos y dándose mamporros en el pecho.  Nos educaban muy mal en eso del amor y sus manifestaciones. Y no me refiero a mi padre, que era un caballero. Para mi padre las mujeres eran " como petalicos  de rosa".  Mi padre decía que había que respetar a la mujer de la que te enamoraras porque iba a ser " la madre de tus hijos". Y, claro, así me fue. Yo me enamoraba de pétalos, de flores, de  seres angelicales...pero eso es otro tema. Hoy va de tíos.


Es verdad que desde que tengo uso de razón ya no me dejaba tocar, acariciar, besuquear - tampoco es que en mi casa nos tocáramos mucho entre nosotros. Para mi padre las manifestaciones exteriores de afecto eran " mariconadas", incluso mala señal. Se cachondeaba mucho de un vecino que salía de casa con su mujer cogidos de la mano, rollo Versalles. 


- Allí hay mucho cuento.


No acostumbrábamos a ser cariñosos ni  a los cinco, ni a los veinte, ni a los cuarenta. Ellas , en la adolescencia, pensaban que el chico que les gustaba les cogería de la manita, les diría cosas bonitas, las miraría como Robert Redford  en Memorias de África, lavándolas la cabeza. 


Pero nada.  Como mucho escucha " ¡ Tengo los cojones llenos de amor!". Eso no lo dice Robert Redford  ni harto de  Jack Daniels. 


Y allí empieza la lista de decepciones amorosas de las chicas. Se pasan la vida esperando un gesto de cariño  como Clint Eastwood bañándose en los  Puentes de Madison con Meryl , que mira que es fácil, y nanay. Eso sólo sale en las películas. No se ha dado el caso de que un hombre haga eso por  una mujer, ni el marido de Ursula von der Leyen , que ese sí lo tiene chupao ,  lo único que tiene que hacer era meter la peluca de su señora en la lavadora.


Ni eso. 


Una vez me dijo una madre en una tutoría - estaba sola- "eso de que el  roce hace el cariño es mentira. Bueno sí, es verdad, pero el roce que a vosotros os hace gracia ya me sé yo dónde es" . Estaba hartita. Ya sé lo que estáis pensando. No hubo lío, ya lo siento. Tengo gordofobia, y no digo más.   Por cierto, la señora era de Fraga.


Los tíos somos muy raros, la verdad. Conocí uno, le seguí todo el noviazgo , fue la mejor película que he visto en mi vida , que era  muy divertido. Se enamoró de una  pija de esas que dice " me parece fumepa" ( qué fuerte me parece), con eso lo digo todo . Él   venía del arroyo. Un urco. Y el hombre se acercó a medios de formación a la obra porque pensaba que así ganaba puntos en la pole de la niña, que era supernumeraria Universidad de Navarra, pax que te cagas . En fin, la historia da para un libro muy gordo.


Menos coña con este hombre. Pitó. Y allí sigue. Y se casó con la "Fumepa", que pasó a decir " voy a casa de mis " Futusús" ( mis futuros suegros) 


El tío cuando quería ponerse cariñoso cambiaba de voz, se le ponía un tono como Monchito, " trufita, dame un besito" . Y , encima, la trufita se lo daba. Joder, yo hubiese puesto voz de Constantino Romero , que me sale de coña, " ¡nena, bésame!".


Me imagino esta pareja en la cama la  primera noche de bodas y a ella poniendo voz de Gracita Morales " señorito, ¿ quiere que le haga un trabajito?".


Luego pasa el tiempo y , ya se sabe, el tío ya ha pitado y se las sabe todas. 


Los vi hace años.  Yo estaba con Manuela. Fuimos a  tomar algo. Manuela me dio de comer una patita frita , y yo le correspondí con un beso. Éramos muy cursis cuando nos poníamos cursis. Poco  después, la pija trufita le puso una olivita en la  boca de su " Pichurrito. El tío la miró como si la hubiese mojado en el culo del camarero. 


Por cierto, y acabo, que una noche fui a un  karaoke con Manuela y unas amigas enfermeras del hospital. Y me dije " se va a enterar esta tía de lo que la quiero".


Y me pedí la de Nino Bravo , Te quiero. Y allí me veis, engolando la voz , " de por qué te estoy queriendo no concibo la razón...te quiero vida mía, te quiero noche y día",  y mientras me bajo del escenario, me pongo de rodillas delante de ella , y me licúo todo. 


Ya en el coche , me dijo: " No vuelvas amontarme un numerito así , ¡ me quería morir, Suso!, ¿ qué te hacía pensar que me gustaba que todo el mundo sepa que salgo con un gilipollas? 


Es porque era de Matilla de Arzón , un pueblo de Zamora, que son muy así. Si le llego a gritar en el karaoke  ¡¡¡ tengo los cojones llenos de amor!!! seguramente me hubiese dicho:


-  Así sí. Eso es otra cosa.



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domingo, 2 de marzo de 2025

SE ME PONGAN DE PIE: RESPETO GORDO. JOSÉ LUIS Y PAULA.

NUEVA ENTRADA EN ULTREYA.


Ayer leí en la Voz de Galicia una entrevista/reportaje que me dejó muy tocado. Hablan de meritocracia, pero este matrimonio , sin darse un pijo de importancia, sin marcar folio, son meritocracia pura de oliva. Personas que se han comido a pulso la vida tal y como ha venido  merece toda nuestra admiración y respeto. 


Adoptaron a  su primer hijo en Etiopía y, poco después,  descubrieron que tenía una discapacidad que hoy es absoluta. Mario Henok, tenía una parálisis cerebral. Dos años después, la pareja decidió adoptar a Álex Tuan en Vietnam. 


Se llaman José Luis Fernández Gallego y a Paula Fernández Amboage . Se me pongan de pie, por favor.


Dice el autor de la entrevista   que entrar en casa de esta familia es lo opuesto a la pena o la autocompasión. También a las prisas y al estrés. Todo es luz, sonrisas, amor y recuerdos colgados en la pared. Amor es la palabra con la que José Luis se refiere a sus hijos constantemente.


¡Dios, pensamos que lo sabemos todo y no entendemos nada.


Hay quién piensa que somos genética , y punto. La secuencia del material genético se compone de cuatro bases nitrogenadas distintas, que tienen una función equivalente a letras en el código genético: adenina (A), timina (T), guanina (G) y citosina (C) en el ADN y adenina (A), uracilo (U), guanina (G) y citosina (C) en el ARN.


O sea, que  sólo somos eso, y a tomar pol saco. Comenzamos de cero movidos   por ese  motor que viene así de serie , todos la  misma e idéntica maquinaria celular , idéntica a todas las personas. 


Pero uno ve a José Luis y a Paula y cree que  en la vida hay más que esas letras de la cosa  genética. Allí el ADN  se rompió.


Cuando a alguien  la vida se le presenta así ...¿qué pinta allí la A, o  la  G, o la T, o la C?


¿Y si es la A, de Amor, o la V , de Vocación,?...o la L, de Libertad?.


Esa  decisión marca definitivamente nuestro futuro. Nacer y vivir en la India de la Madre Teresa supone  vivir joven , y poco . Nacer y vivir en la Barcelona  de la Diagonal significa salud, y esa  gilipollez que  llaman "calidad de vida".  


Para mucha gente la vida no depende de dónde  ha nacido, y donde vive . Pregúntale a esa familia por qué  cojones acepta esa situación y, encima, corre y viaja dando gracias.


Es  la L de Libertad , y la D de Dignidad  lo que buscan  y  dejar atrás el miedo de vivir.


Esas letras han hecho posible las mayores locuras de este mundo. 




La entrevista es larga y la podéis leer aquí.  Es domingo, un día para leer con pausa. Merece la pena.

AQUÍ LA ENTREVISTA.


sábado, 1 de marzo de 2025

EDUCACIÓN SEXUAL INTEGRAL DESDE LOS TRES AÑOS.

Leo que el Gobierno de Illa implementará la «educación sexual integral» como materia curricular desde los tres años. El grupo parlamentario del PSC-Units y sus socios de investidura, ERC y los Comunes —con el apoyo de la CUP— han votado a favor de una moción que insta al gobierno de la Generalidad a «implementar de manera efectiva la educación sexual integral como materia curricular en la educación infantil y primaria» para el curso 2025-2026. La iniciativa, impulsada por ERC, busca que los centros escolares catalanes incluyan la enseñanza de la sexualidad desde los tres años dentro del horario lectivo.


Por supuesto se incluye  la educación «afectivosexual» como un principio pedagógico en la enseñanza infantil, con el objetivo de desarrollar a los niños «sin estereotipos de género» y fomentar una visión de la sexualidad «positiva, igualitaria y saludable».


También enseñarán el uso del preservativo a los niños en primaria. ¿ Cómo?: no tengo ni idea de cómo se puede explicar eso a un niño de tres años. Y prefiero no pensarlo. 


¡Pobres padres! el Estado metiéndose en las cosas  íntimas de sus hij@s. Y a callar.


Da miedo pensar en esos niñ@s, y en esos profesores. Y el olvido de ese  "ay del que escandalizare a uno de estos pequeños!".


Pero, en fin, viendo a puteros  sentados en la Cortes y dirigiendo partidos, ¿ qué podemos esperar?


¿ Por qué disfruta tanto el poder - todo tipo de poder , espirituales incluidos- de la niñez y sus fronteras?


Vivimos en   una sociedad que crea ella misma sus propias enfermedades para buscar después los medios de curarlas. Es  mucho lo que se va a romper en esa almas inocentes. Y ya no habrá forma de arreglar ese destrozo.


Hay una  inocencia gazmoña que pretende que nada dependa del individuo y todo de la sociedad. Un ejemplo, la  pederastia. Al mismo tiempo que nuestra sociedad pone en guardia contra la pederastia, crea las condiciones para que prolifere. 


También lo son las que dibujan  cómo los adultos han ejercido su derecho de vida y de muerte sobre los niños de corta edad. Hoy  , con los progresos técnicos, la edad de su eliminación ha sido adelantada a los comienzos de la gestación y, además, lo asombroso es que las leyes protegen estas prácticas. 


Pero no le va ir mejor al nacido. En tres años de vida lo van joder vivo.


En fin, no es extraño que la violencia que pesa sobre el nacimiento del niño reaparezca poco más más tarde en otras conductas.


Y lo que hay detrás - que nadie se engañe- es  simple y llanamente, pedofilia.

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