LAS ESPIGADORAS DE LOS RESTOS DEL MUNDO.

Las espigadoras eran esas mujeres humildes que en otro tiempo recolectaban las espigas que segadores y cosechadoras dejaban olvidadas en el campo. 

Pienso que hay personas que entregan su vida  y que siguen recolectando lo que los demás tiran o no se preocupan de recoger por juzgar insignificante: los pobres, los desdentados, los discapacitados, los que llamamos imbéciles, idiotas, lelos, estúpidos.

Cuando era chaval imaginaba ese tipo de vida dedicada a los demás. Me veía a mí mismo como uno de esos recolectores de lo insignificante.  Tenía el alma sembrada de generosidad, de locura. Mi sueños eran misiones de martirios, o muertes en aventuras imposibles.

Todo eso estaba sembrado. Mi madre decía que de no haber conocido a mi padre hubiese sido monja misionera. Y uno, qué menos. 

Después, bueno, no he sido una persona ejemplar, pero sí he tenido una atracción imantada por personas y vocaciones así.  Y he procurado acercarme a su sombra.  

En Tamahú, en Guatemala, Xabier, un hombre bueno, me dijo " elige siempre los pobres, los débiles, los tristes, los bienaventurados de la Tierra. No te equivocarás nunca". 

Se acercan días muy duros. Mucho. Tiempos en los que vamos a poder decidir qué tipo de vida queremos llevar. 

Y uno intuye que toca  ir detrás de la cosechadora, recogiendo los restos que esta crisis va ir dejando  y rescatar eso que que nadie quiere y que conservan misteriosamente el poder de iluminar un instante nuestro paso por este mundo.

Borges tiene un poema titulado Los justos en que va nombrando las acciones humildes de algunos hombres anónimos: el tipógrafo que compone una buena página, el que acaricia a un animal dormido,  el taxista que no cobra la carrera de alguien necesitado, quien perdona el mal que le han hecho. Y nos dice que son esas acciones las que sostienen el mundo. 

Es verdad. Pero podríamos sumar las acciones de los protagonistas de esas historias tristes, duras, incomprensibles. Las que recogen el eco del grito de Jesús en la cruz.  La madre que esperando encontrar en su cuna a un niño normal encuentra un ser desfigurado y torpe , y se ocupa de él como si recibiera en su regazo el cuerpo de un dios diminuto.

Las pobres criaturas para los que el más elemental de los gestos, tomar una cuchara, por ejemplo, es comparable al primer paso del hombre sobre  la Luna. O esas enfermeras que limpian culos y babas de seres que nunca sabrán sus nombres.

Esta señora de a foto se llama Marina. Es la mujer que me corta el pelo. Es venezolana. Tiene un corazón de lana. Una luchadora. Cuando la ciudad despierta  ya está levantada  la persiana. Lleva años dejándose la vida  a pulso, sin perder la sonrisa y aguantando de pie con las piernas con varices como macarrones. 

Somos como tratamos a los que nos sirven.

Siempre con buenos días, por favor, y gracias…. La Santísima Trinidad del trato a los demás. 

Trabajar y dejarse el alma. Yo, para hablar de esta señora  me pongo de pie. Respetazo gordo.

Cada uno de ellos nos entrega una nueva leyenda. Son los nuevos justos, los que, sin darse cuenta, sin pretenderlo, hacen este mundo un lugar ma ra vi llo so.

No soy un santo, pero siempre he ha gustado ejercer de mercedario de gente que está jodida.

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Me envió Sanyi una foto de un espigador moderno.