LA RUTA DA PEDRA E DA AUGA EN ARMENTEIRA

En  Galicia, como en muchos otros lugares, los molinos tradicionales no eran de viento, eran de pedra e auga, pedra (piedra) para construirlos y auga (agua) para moverlos y ese es precisamente el nombre que recibe la ruta que hice  ayer.

La ruta  discurre a la vera del río Armenteira y solo en el tramo que recorre está senda hay más de 50 molinos algunos totalmente abandonados y derrumbados y otros restaurados con fines etnográficos.

El  recorrido es una auténtica gozada.Se camina siempre acompañado  del río, que va creando su propio paisaje de reflejos y saltos de agua a la sombra de alisos, alcornoques, avellanos y robles. Paisaje del Señor de  los Anillos.

Al final del recorrido , una de las joyas de la arquitectura religiosa gallega: la cisterciense Abadía de Santa María de Armenteira habitada desde hace unos años por una comunidad de monjas de la orden de San Bernardo que venden jabones, galletas y cedés grabados por ellas, además de tener una hospedería.

Bajando  me  cruzo  con  una  mujer  joven vestida de  Decatlón . Va  de estreno. Ella  está sentada  a la  orilla  de  un remanso . Yo , en la otra  vereda , descanso. Nos  separa  un pequeño  puente. Lleva  gafas oscuras, un short  beige, polo verde y un pañuelo atado en el cuello. 

¿Quién será?, ¿de dónde vendrá?, ¿en  qué  piensa?, ¿por qué estará sola? ? 

Parece pìja . No sé nada de ella, aunque en otras circunstancias pudo haber sido quizá la mujer de mi vida.  En el bosque , entre los dos,  el aire  se rasga con el sonido de los  pájaros  y el rumor  de la cascada. 

Será secretaria, enfermera, ama de casa, camarera o profesora. Está   haciendo  fotos. ¿Cuántos amores frustrados habrá tenido?  Hay un rumor de brisa  entre las  hojas arboladas  . 

La mujer  me ve desde la otra vereda  y probablemente también estará pensando algo de mí. Creerá que soy camarero , un tipo pelado , maduro, con esposa , tantos hijos,  o que trabajo en Txupamelagorri en Correos , un llavero en el bolsillo, un ignorado carné de identidad, recetado de  por vida  para la tensión  y  50 euros en el  bolsillo . 

Se oye una discusión familiar que  enciende  la paz  de la mañana de  voces chillonas. Un toque algo hortera se  pinta en la  postal  que protagonizamos.

Si esa mujer y yo nos hubiéramos conocido en otra ocasión tal vez nos habríamos besado, amado, casado, odiado, gritado, reconciliado e incluso separado. Quizás  estuvo cerca de mi y llegó de quién sabe qué lugar justo cuando yo acababa  de salir de él

O yo perdí  el autobús  que  me hubiese llevado  al centro de su  vida.  O ella  estuvo  en el mismo concierto que yo, en butacas diferentes.  

¡Ay!, ese corazón que desconozco y es como un  bosque  en noviembre.

Parece un poco frágil y triste. No sé nada de ella. Desde la otra  orilla la chica también me observa. ¿Qué estará imaginando? Que -soy un sujeto anodino, también triste , con alma de poeta. Sin embargo, pude haber sido el hombre de su vida. Pude haberla llevado al parque  a comer  pipas en un banco.

Finalmente  se  incorpora  y  sigue  su camino. Nos cruzamos: por el pequeño puente la chica avanza hacia mí y yo voy hacia ella. Le  cedo el paso , sorbemos sesgada  y  furtivamente  nuestro rostro anodino con una mirada. Al llegar  al recodo, después del puente, me di la vuelta. Ella seguía andando  sin mirar atrás.  Ya para siempre me había  olvidado.

A ti, anónima muchacha sin nombre, esta  entrada.

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ESPACIO RADICAL: LA GUERRA DEL PLANETA DE LOS SIMIOS.

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